Kalevala: Il grande poema epico finlandese (Orizzonti dello spirito) (Italian Edition)
Author: Lönnrot, Elias
Date: 2013-11-14
Publisher: Edizioni Mediterranee

COPERTINA

KALEVALA

Il grande poema epico finlandese

ELIAS LÖNNROT

Prefazione di Luigi G. de Anna

Introduzione di Elias Lönnrot

Traduzione e note di Marcello Ganassini

Orizzonti dello spirito / 88

Collana fondata da Julius Evola

Copyright

KALEVALA - Il grande poema epico finlandese
a cura di ELIAS LÖNNROT

Prefazione di Luigi G. de Anna

Introduzione di Elias Lönnrot

Traduzione e note di Marcello Ganassini

Pubblicato con il contributo per la traduzione del FILI

Finnish Literature Exchange

In copertina:

Akseli Gallen-Kallela, La difesa del Sampo (Sammon puolustus),
tempera su tela, 1896, Museo delle Belle Arti di Turku.

Quadro ispirato a un tema centrale del ciclo epico alla base del Runo 43. Väinämöinen, Ilmarinen e Lemminkäinen s’impadroniscono del Sampo, mulino portentoso e misterioso simbolo cosmico conteso dai popoli di Kalevala e di Pohjola. Veleggiando verso casa vengono sorpresi dalla signora del Nord che, tramutatasi in uccello, affronta gli eroi di Kalevala con le proprie armate nel tentativo di recuperare il prezioso oggetto. Nella colluttazione il Sampo precipita in acqua: la carcassa diviene fonte di ricchezza del mare, mentre i frammenti trascinati a riva dalle onde contribuiscono al rigoglio delle terre. L’età degli eroi è al crepuscolo e solo la virtù della grazia celeste potrà garantire agli uomini la pace che la spada di Väinämöinen non seppe difendere. “Tuost’ on siemenen sikiö, alku onnen ainiaisen, tuosta kyntö, tuosta kylvö, tuosta kasvu kaikenlainen! Tuosta kuu kumottamahan, onnen päivä paistamahan Suomen suurille tiloille, Suomen maille mairehille!” – “Da questi pezzi germoglierà un seme, l’inizio d’una prosperità perpetua, vi saranno campi arati, seminati, ne avremo colture d’ogni sorta! Grazie ad essi la luna brillerà, il sole della fortuna splenderà sui gran feudi di Finlandia, sulle nostre dolci terre!” [43, 297-304].

ISBN 978-88-272-2396-3

© Copyright 2013 by Edizioni Mediterranee

Prima edizioni digitale 2013

Via Flaminia, 109 - 00196 Roma
www.edizionimediterranee.net

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Prefazione

Poche opere della letteratura mondiale hanno rivestito un’importanza metaculturale pari a quella del finlandese Kalevala. Si può infatti a ragione affermare che non ci sarebbe stato risveglio nazionale, quel movimento politico e culturale che molto ricorda il nostro Risorgimento, senza il poema raccolto da Elias Lönnrot (1802-1884). Il movimento di identità nazionale finlandese esigeva infatti un modello culturale e linguistico cui rifarsi, che diventasse il simbolo della ritrovata fennicità, ritenuta essere stata oppressa prima dall’appartenenza al regno di Svezia e, dopo il 1809, all’impero zarista. Iniziato il periodo russo, per i finlandesi si concludeva dunque una lunga fase storica, iniziata nel XII secolo, che li aveva visti essere parte della monarchia svedese, la quale aveva affidato loro il non sempre conveniente ruolo di bastione a protezione dei confini orientali del regno. Con l’integrazione nell’impero russo, nasceva il problema dell’identità dei finlandesi, i quali non erano più svedesi, non desideravano diventare russi e quindi non potevano che trovare nel loro passato le radici della propria, autentica cultura. E queste radici erano profondamente immerse nell’humus della poesia popolare.

Questa ricerca assumeva però anche una forte valenza politica per un popolo, come appunto quello finlandese, che non godeva dell’indipendenza. È dunque in questo contesto storico-ideologico che va inserito il Kalevala, tenendo per di più presente il clima culturale del romanticismo, con la sua riscoperta delle tradizioni popolari nazionali, con il suo desiderio di ritrovare le radici völkisch della nazione, con il suo studio appassionato della lingua nazionale. Lo sforzo compiuto dalla intelligentsia finlandese fu enorme e certamente doloroso: infatti praticamente tutti i padri del risveglio nazionale finlandese erano di lingua svedese, per i quali l’abbandono della propria lingua madre non dovette essere cosa né facile né indolore. Un’intera classe dirigente cambiò pelle, si può dire, mutò la propria lingua madre dallo svedese al finlandese, cambiò il proprio cognome per prenderne uno di fantasia o calcato sull’antico. La nuova Finlandia stava nascendo.

Questo movimento di ri-creazione di un carattere nazionale aveva però bisogno di un testo che lo riassumesse e lo corroborasse. La Finlandia avrà così il Kalevala, non solo racconto di eroi, ma ricostruzione del cammino storico del popolo finnico. Il Kalevala vuole infatti raccontare la storia degli abitanti della Finlandia, la terra di Kaleva, il personaggio mitico che dà il nome al poema senza però mai comparirvi, dagli albori fino all’arrivo del cristianesimo, quando il vecchio mondo deve farsi da parte per lasciare il posto al fanciullo concepito dalla vergine Marjatta. Che poi il Kalevala fosse in realtà assai poco storico nella verità effettuale, poco importò ai finlandesi, pronti a credere che la loro nazione esistesse già in età antichissima, e che il suo declino fosse dovuto proprio allo scomparire di quell’antica società, fatta di maghi dai molti incantesimi, di fabbri capaci di dar vita ai simulacri, di cavalieri terribili con i nemici e dolci con le dame.

Il Kalevala non rappresenta un’operazione puramente filologica di collazione di antichi testi; anzi, in molte parti risulta essere di pugno di chi aveva trascritto quel materiale, cioè Elias Lönnrot, il quale aveva raccolto, grazie ai viaggi fatti in molte province della Finlandia, anche quelle più isolate, una enorme quantità di materiale epico e di materiale lirico, circa 2400 poemi per 75.000 versi complessivi. Il primo formerà il nucleo del Kalevala e il secondo della Kanteletar, raccolta di poemi lirici del popolo finnico.

La prima edizione del Kalevala, nota come Vanha Kalevala (Vecchio Kalevala), fu curata da Elias Lönnrot (1802-1884) nel 1835, il quale divise la materia in 32 runi per complessivi 12.078 versi. Continuata l’opera di raccolta del materiale epico nelle varie regioni della Finlandia, Lönnrot pubblicherà nel 1849 la versione definitiva del poema Uusi Kalevala (Nuovo Kalevala), comprendente 50 runi per 22.795 versi. Il lavoro di Lönnrot verrà subito notato all’estero e presto si comincerà a tradurlo (a tutto il 2009, le traduzioni del poema sono comparse in 61 lingue). Esistono almeno 38 traduzioni complete e in metrica del Kalevala. In versione abbreviata in poesia o in prosa è pubblicato in 16 lingue. In totale le traduzioni sono circa 150 e le edizioni delle medesime circa 250. La prima traduzione del Kalevala è quella svedese del 1841, si tratta però del Vanha Kalevala. L’Uusi Kalevala esce per la prima volta in traduzione in Germania nel 1852.

In Italia, il primo brano kalevaliano viene pubblicato nel 1872 dal professor Antonio Lami, al quale si deve quindi la prima traduzione parziale in prosa, da lui inserita, con una breve introduzione, nel volumetto per nozze Dal Kalevala. Frammenti degli Hää runot o Canti Nuziali. Prima versione italiana, pubblicato a Livorno. Nello stesso anno usciva anche la prima traduzione parziale in versi, curata dal filologo classico Ottaviano Targioni-Torzetti, il quale sul periodico pure pubblicato a Livorno, Il Mare, in due numeri (11 e 12) scriveva una recensione del lavoro di Lami, aggiungendo annotazioni sulla poesia epica finlandese, che corredava di una traduzione in endecasillabi sciolti di 52 versi del XXXVI runo, riguardante la tragica morte di Kullervo. Queste due traduzioni sono basate su quelle tedesca in versi di A. Schiefner, uscita a Helsinki nel 1852 e francese in prosa di Léouzon Le Duc (Parigi 1867). Le due versioni italiane ebbero il grande merito di far entrare il Kalevala nel novero delle nuove opere ora note, che il tardo romanticismo aveva prodotto in regioni d’Europa poco familiari agli italiani. Sarà Antonio Fogazzaro a scrivere il primo, importante saggio critico sul Kalevala, da lui letto nella traduzione di Le Duc attorno al 1870. Sulla rivista milanese Il Convegno (3, fasc. 2 e 3) nel 1874 compaiono dunque i Cenni sull’epopea nazionale finnica, che contengono anche esempi di traduzione poetica, alcuni dei quali sono ristampati, con alcune modifiche, nel 1881 in una pubblicazione per le nozze Lampertico-Balbi (Frammenti di canti nuziali finnici. Versione libera, Milano 1881). Un fortissimo impulso alla conoscenza del Kalevala fu impresso da Domenico Comparetti, il quale nel suo fondamentale saggio Il Kalevala o la poesia tradizionale dei Finni pubblicato nel 1891 (si trattava in origine di una conferenza tenuta all’Accademia dei Lincei) si era imposto all’attenzione della critica kalevaliana anche in Finlandia.

Mentre Comparetti si dedicava alla benemerita opera di studiare criticamente il Kalevala, altri si occupavano di tradurne i runi. Italo Pizzi nel 1877 inseriva in una Antologia epica tratta dalle principali epopee nazionali (Roma-Torino-Firenze 1877) le traduzioni dei runi XXXII (parziale), XXXIII-XXXV e XXXVI (parziale), cui era dato il titolo di Avventure di Kullervo. Nel 1881, a Ferrara, il figlio di Ottaviano Targioni-Tozzetti, Giovanni, dava alle stampe un opuscolo per nozze contenente la traduzione dal titolo Il XXXVII Runo del Kalevala. Nel 1890 Domenico Ciampoli pubblica la traduzione dei runi VIII e L (Il Kalevala. Epopea finnica, Tradotta sul testo di Elias Lönnrot con prefazione e note da Domenico Ciampoli, Catania, 1890).

Il Novecento si apre con le prime prove nella traduzione del Kalevala fatte da parte di coloro che diventeranno i suoi migliori traduttori, Igino Cocchi e Paolo Emilio Pavolini. Nel 1902, dunque, Cocchi rende in italiano quasi interamente il runo I e parte del III e IV come appendice a La Finlandia. Ricordi e studi, Firenze 1902. Nello stesso anno Pavolini si cimenta nel XLI runo (Il XLI Runo del Kalevala tradotto da P.E. Pavolini, Milano-Palermo 1902). Nel 1906 Cocchi stampa altri 17 runi in un’edizione di 100 esemplari (Kàlevala. Poema epico finnico. Runot scelti. Versione in canti italiani del prof. Igino Cocchi, Arezzo 1906), per un totale di circa 4500 versi. Nel 1909 Cocchi porta a termine la traduzione integrale del poema, Kalevala. Poema finnico. Versione italiana di Igino Cocchi, con Prefazione di Domenico Ciàmpoli, Firenze-Città di Castello, voll. 2., 1909. La qualità della traduzione è stata lodata, anche se si riscontra una certa manipolazione del testo, dovuta al fatto che egli ebbe sì sott’occhio l’originale finnico ma si basò soprattutto sulla versione di Léouzon Le Duc.

Contemporaneamente a Cocchi, anche Pavolini lavorava alla traduzione integrale, uscita come Kalevala. Poema nazionale finnico, Tradotto da P.E. Pavolini, Milano-Palermo-Napoli [1909-1910]. Pavolini aveva iniziato a tradurre il poema nel 1903 come esercizio nell’apprendimento del finlandese. Terminò il lavoro nel 1907; questo però uscì solo più tardi, corredato di una introduzione e di molte note. La traduzione di Pavolini fu considerata, e lo è tutt’ora, la migliore tra quante sono state pubblicate in Italia. Neppure la traduzione di Pavolini è però esente da critiche. Una riguarda l’uso reiterato della rima finale, del tutto secondaria e incidentale nel testo finnico, che con la sua insistenza rende il componimento innaturalmente cadenzato. In aggiunta a ciò, l’adozione dell’ottonario, pur fedele alla forma primitiva, fa sì che i versi così come risuonano in italiano perdano in vivacità. In effetti, a lungo andare l’ottonario pavoliniano diventa monotono, e la rima finale rende ulteriormente stucchevole il testo, che comunque si apprezza per la fedeltà a quello originale. L’edizione di Cocchi fu ristampata nel 1913 a Firenze, ma fu soprattutto quella di Pavolini ad avere successo, venendo ripresentata, in forma abbreviata, dall’editore Sansoni nel 1935, 1948 e 1984.

Nel 1912 usciva la traduzione integrale prosastica, opera di Francesco di Silvestri-Falconieri, Kalevala. Epopea nazionale finlandese. Traduzione italiana con prefazione e note di F. di Silvestri-Falconieri, Lanciano 1912, ristampata con una lunga prefazione nel 1927. Di Silvestri-Falconieri si era servito della traduzione tedesca di Herman Paul (1885-1886) e del solito Léouzon Le Duc, pur facendo riferimento anche all’originale finlandese.

Oramai la parte più rilevante del lavoro di traduzione era stata fatta, e nel giro di soli quattro anni si erano avute tre versioni complete, sia in poesia sia in prosa. È naturale che negli anni seguenti il Kalevala non abbisogni di ulteriori traduzioni italiane, ma comunque l’interesse per il poema e per la materia da esso trattata non si esaurisce, anzi, sembra rinvigorirsi a livello di opere indirizzate ad un pubblico più vasto, soprattutto infantile e giovanile. oppure destinate ad un uso scolastico. Già nel 1926 era comparso presso l’editore Bocca di Torino la tradizione di un riassunto del Kalevala, che Miguel Escalada aveva unito ad una sintesi di altri poemi o testi eroici, Le epopee. Il Ciclo Indiano, l’Iliade, l’Eneide, La Gerusalemme Liberata, Kalevala, I Nibelunghi, Fanciulli e Vecchi della Bibbia, I Lusiadi, La Divina Commedia, Don Chisciotte. Traduzione autorizzata del prof. A. Gerardi de’ Carriero. Nel 1941 Elena Primicerio pubblicava Finlandia terra di eroi. Racconti del Kalevala, Firenze, Marzocco, che ha una seconda edizione nel 1965 e una terza nel 1973. Nel 1949 Giuseppe Pennazza raccoglieva alcuni episodi kalevaliani sotto forma di favola: I racconti del mago. Quattordici favole da poter esser lette ai fanciulli ed ai vecchi. Volume edito a cura di G. Pennazza, Avezzano 1949. Nel 1957 Pino Bava pubblicava, sempre in prosa, presso la S.E.I. di Torino Kalévala. Il poema della Finlandia narrato in prosa. Era poi la volta di Giovanni Randone Tra gli eroi di Kalevala. Miti e leggende finniche, Palermo 1971; al testo sono unite alcune illustrazioni tratte da dipinti di Akseli Gallen-Kallela. Come se l’offerta nazionale non bastasse, nel 1980 per l’editore La Scuola di Brescia viene ripresa dall’inglese una scelta di racconti di tema kalevaliano a cura di Ursula Synge, Racconti finlandesi (Kalevala), traduzione di Liliana Calimeri. A dimostrare la vitalità del poema giunge nel 1988 una nuova traduzione integrale prosastica, curata da Gabriella Agrati e Maria Letizia Magini, pubblicata nei popolari Oscar Mondadori, Kalèvala. Miti incantesimi eroi nella grande saga del popolo finlandese, Milano. Questa non è però tradotta direttamente dal finlandese, ma si basa sulle edizioni in versi di Pavolini e in prosa del di Silvestri-Falconieri, nonché su quella francese in versi di J.L. Perret (Paris, 1931) e quella inglese in prosa di F. Peabody Magoun Jr (Harvard University Press, 1963). Nel 2007 Il Cerchio di Rimini riproponeva l’edizione integrale pavoliniana (Kalevala. Poema nazionale finnico. Traduzione in versi di Paolo Emilio Pavolini. A cura di Cecilia Barella e Roberto Arduini).

La nuova traduzione poetica di Marcello Ganassini rappresenta un ulteriore passo avanti nella diffusione di questa fondamentale opera della coscienza popolare europea, in quanto presenta in una versione moderna il grande capolavoro.

Luigi G. de Anna

Università di Turku

Nota del traduttore

Come il tradurre nel significato etimologico di traducere (trans ducere), “condurre oltre, attraverso”, “far passare”, è per forma e sostanza affine al tradere (trans dare), “consegnare”, alla radice di “tradizione”, così la traduzione di un classico come il Kalevala, maestoso monumento alla Tradizione Primordiale ed alle successive stratificazioni, significa restituire ciò che già fu dato alle nazioni, il simbolo della rapsodia ed il suo suono, attraverso lo steccato degli idiomi e le mura della Babele immaginifica che la cultura occidentale ha costruito attorno all’opera sin dalla sua prima diffusione.

Mai un poema epico compilato in epoca moderna ha dato origine ad una tale profusione di versioni, dalle edizioni ridotte ed illustrate a quelle a fumetti alle volgarizzazioni per uso scolastico agli adattamenti per teatro, cinema e televisione fino alle storiche ed autorevoli traduzioni metriche ed in prosa che arricchiscono le biblioteche di tutto il mondo. Il proliferare d’interpretazioni eterodosse ha tuttavia oscurato la prospettiva di un ritorno filologico al testo nella sua integrità, presupposto per un’esegesi orientata in senso tradizionale.

Scopo della presente traduzione è offrire alla lingua italiana i sacri versi che il Mito Universale formò e che il genio dei popoli balto-finnici consegnò alla penna del Lönnrot conservando elementi e peculiarità proprie all’edizione originale del 1849 attraverso una “prosa gentile” nella quale il risultato ritmico non sia subordinato ad un’interpretazione arbitraria dell’originale. Laddove si è realizzata una congruenza metrica (viru siinä se ikäsi, “che tu giaccia là per sempre”) anche in presenza di cesura (ui siitä ulomma maasta, “poi nuotando prese il largo”), ciò non è un atto d’ossequio alla prosodia ma il risultato dell’effettiva conformità al significato della fonte cui a fortiori si è coniugata la conservazione delle parti del discorso.

Il rispetto dell’originale è esteso a tutte le caratteristiche dell’opera. L’impostazione tipografica mantiene il testo in doppia colonna, i riassunti dei Runi in testa agli stessi con riferimento numerico ai versi laddove presente, l’indicazione dei sortilegi in margine nonché punteggiatura, spaziatura e grafia della prima edizione. Gli elementi morfologici proprî della lingua e specifici della sintassi poetica vengono rigorosamente restituiti in traduzione ove ciò non guasti la scorrevolezza della prosa: pronomi agglutinati (on noita itselläniki, “ne ho anch’io quanti mi pare”), pronomi dimostrativi (tuop’ on nuori Joukahainen, “costui il giovane Joukahainen”), pronomi avverbiali (sen sitte sulittelevi, “sopra ad esso egli fissava”), pronomi suffisso (maallani oli parempi, “stavo meglio al mio paese”), avverbi (siinä vanha Väinämöinen, “quindi il vecchio Väinämöinen”), alterazioni (vesille venosen mieli, “la barchetta aspira all’acqua”), interiezioni (ohoh, sinua, ukko utra, “ohoh, tu, misero vegliardo”).

Nell’onomastica si è voluto conservare toponimi (Tapiola, Nälkäniemi, Hiitola, Kalma) ed antroponimi di carattere poetico, magico e mitologico (Tapio, Ahti, Hiisi, Kalevatar), come pure i nomi direttamente derivati da appellativi (Kaukoniemi, Pellervoinen, Märkähattu, Ukko), riportando in nota le varianti d’ambito lirico ed un’approfondita esposizione sull’origine, lo sviluppo ed il significato della parola o del morfema alla radice del nome. Fanno eccezione i casi nei quali è possibile una traduzione letterale (Saari, “Isola”, Otava, “Orsa Maggiore”) come pure gli appellativi di natura analoga (Ahti Saarelainen, “Ahti l’Isolano”, Luoja, “Creatore”), per i quali è stato conservato il carattere tipografico maiuscolo dell’originale. In presenza di polisemia suffragata dall’analisi etimologica, si è ricorso a traduzioni specifiche in conformità con il ruolo del personaggio e con il contesto narrativo del distico (da palvoa, “servire”, antico careliano palvuo, “invocare”, Palvoinen tradotto con “Officiante” nel parallelismo con Virokannas e con “Venerabile” in riferimento a Tuuri), anche laddove nella variante s’impernia un’altra linea di significato dettata da accostamento accidentale per omofonia (Pauanne, come appellativo di Ukko tradotto con “Tonante” per l’interferenza di paukkua, “emettere un suono fragoroso”).

Perifrasi ed eufemismi d’ambito lirico sono stati tradotti letteralmente solo quando immediatamente comprensibili (maidon antajat, “donatrici di latte” per “mucche”), mentre in presenza di figure difficilmente decifrabili si è rimandato il significato originale in nota (“gran botte” per “viisivantehinen”, “cinque cerchî”). I versi dal contenuto marcatamente cosmico, cosmogonico od iniziatico hanno dato licenza ad una maggiore libertà d’interpretazione, come nel caso di sinä ilmoisna ikänä, letteralmente “nei tempi mondani”, tradotto con l’espressione liturgica cristiana “nei secoli dei secoli” poiché nel contesto mitologico il termine ilma, alla base del sintagma essivo ilmoisna, assume un significato universale omologo a quello di saeculum nella locuzione latina.

Nel caso di glosse attorno alle quali gli studiosi non hanno maturato un’opinione unanime si è tenuto presente delle posizioni più condivise e documentate. Ne è esempio rutimoraita, epiteto della quercia immensa che oscura il cielo con le sue fronde, tradotto con “albero infernale” coerentemente con l’interpretazione di Uno Harva che individua nel primo costituente il tema del lappone rut-, rota-, ruta-aibmo, luogo mitologico frutto del sincretismo pagano-cristiano, purgatorio ove le anime peccatrici attendono la discesa all’inferno.

Parrebbe ovvio affidare alla traduzione di un classico il compito di restituire integralmente forma e significato del testo originale. Tuttavia per anni si è negato al pubblico l’accesso diretto allo scrigno dorato di queste magiche strofe. In tal senso il presente lavoro costituisce un elemento di assoluta novità ed originalità nel panorama editoriale italiano.

Marcello Ganassini

Rivolgo un ringraziamento particolarmente sentito a Gianfranco de Turris, senza il cui prezioso aiuto questa traduzione non avrebbe mai visto la luce.

INTRODUZIONE ALL’EDIZIONE DEL 1835

Benché questi canti siano ora pronti per la pubblicazione, risultano purtroppo ancora incompleti. Coltivo la speranza di proseguire l’opera di raccolta dei versi e non mi permetterei di dare prematuramente alle stampe il mio lavoro se sapessi che esso è destinato a rimanere per sempre incompleto. È già accaduto che tentativi e imprese migliori della mia finissero poi per arenarsi.

Considero anzitutto mio dovere spiegare il metodo di raccolta di questi Runi. Alcuni erano già inclusi in forma forse più incompleta nelle compilazioni di Lencqvist, Ganander, Porthan e Topelius, ma la maggior parte di essi è ancora inedita. I canti sono il frutto del materiale che ho raccolto nel corso degli anni presso la Carelia russa e finlandese, come in parte anche nella regione di Kajaani. Molti mi sono stati inviati per iscritto da altre regioni. I luoghi dove ho recuperato il maggior numero di versi sono le parrocchie di Kitee, Kesälahti, Tohmajärvi, Ilomantsi e Pielinen nella Carelia finlandese, Vuokkiniemi, Paanajärvi e Repola nella Carelia russa, Kuhmo e Kianta nei pressi di Kajaani. In altri luoghi dove sono stato non v’era niente di particolarmente interessante. Nel 1828 ho visitato le località della Carelia finlandese già menzionate, nel 1831 e negli anni successivi Kuhmo e Kianta, nel 1832 Repola e infine, trasferitomi a Kajaani, ho portato a termine escursioni di alcune settimane nelle parrocchie oltre confine.

È probabile che la memoria popolare conservi altri canti oltre a quelli che ho raccolto, ma non c’è dubbio che nei tempi passati essi dovettero essere assai più numerosi. A Latvajärvi, presso Vuokkiniemi un vecchio contadino di ottant’anni, i cui versi ho trascritto come meglio potevo per due giorni ininterrottamente, mi disse al riguardo: “Quando ero bambino andavo a pescare a Lapukka con mio padre. Avevamo un garzone, un uomo del posto, anch’egli un buon cantore, ma non certo paragonabile a mio padre. Passavano le notti a declamare i versi senza mai ripetere due volte la stessa strofa. Ragazzetto magrolino sedevo attorno al fuoco e li ascoltavo sforzandomi di ricordare le loro parole, ma solo una parte di quello che sentivo mi restava in testa. Se mio padre fosse ancora in vita, non basterebbero due settimane per trascrivere tutto quello che sarebbe riuscito a recitare. Cantori come lui non nascono più, e gli antichi versi del popolo stanno gradualmente scomparendo. La gente d’oggi dimentica quei canti meravigliosi e preferisce comporne di proprî, per lo più vicende scherzose tra ragazze e ragazzi con le quali non vale neanche la pena di sporcarsi la bocca”.

Ho cercato d’imprimere un ordine a questi Runi, tale era l’obiettivo che mi ero prefissato. Poiché a quanto so nessuno si è mai cimentato nell’impresa o ne ha manifestato l’intenzione, occorre spiegare come ho maturato quest’idea. Già leggendo le raccolte precedenti e in particolare quella curata dal Ganander, mi chiedevo se non fosse possibile giustapporre i canti su Väinämöinen, Ilmarinen, Lemminkäinen e altri nostri illustri progenitori, ottenendo così periodi narrativi di grande respiro come venne fatto per gli antichi cicli epici di greci, islandesi e d’altre civiltà. Il proposito si è consolidato a partire dal 1826 quando, con l’aiuto di Reinhold von Becker, professore associato di storia all’Università di Turku, scrissi un saggio su Väinämöinen, e solo allora potei constatare la mole di materiale narrativo attorno alla figura dell’eroe. Mi chiesi perché a suo tempo il Ganander non si fosse cimentato in una redazione completa, ma presto capii che non aveva tra le mani un numero sufficiente di versi. I passaggi migliori, raccolti e pubblicati in Mythologia Fennica, erano ancora troppo scarni. Quanto a Zacharias Topelius, una morte prematura gli impedì di cimentarsi in questo lavoro.

Se fossi certo del consenso unanime sull’ordine con cui ho raccolto i canti, mi fermerei qui e non aggiungerei nient’altro. Ma se alcuni considerano l’opera ormai completa, altri la ritengono ancora inadeguata. Sono persuaso che le strofe scorrano egregiamente nell’ordine che ho loro impresso, ma potrebbero essere ancor più fluide se accostate in altro modo. Nella compilazione mi sono attenuto a due principî: ho seguito la disposizione fornita dai cantori più valenti e, ove non potevo avvalermi del loro aiuto, ho tentato di desumere l’ordine dei canti dal loro contenuto componendoli di conseguenza.

Il lettore si chiederà se i nostri antenati cantassero i Runi in successione o singolarmente. A me sono giunti in sequenze singole. I canti su Väinämöinen, Ilmarinen e Lemminkäinen non possono esser stati composti da un unico soggetto. Laddove un cantore ricordava una cosa, un secondo ne aveva in mente un’altra alla luce di quanto avevano visto e udito. Non vi è un canto conservatosi integralmente nella sua forma originale fino ai nostri giorni. Chiunque sappia con quanta schiettezza il popolo si dedica all’ufficio della lirica si renderà conto che, quale che sia l’oggetto trattato, neppure chi è dotato della memoria più brillante potrà ricordare parola per parola un lungo canto esattamente come l’ha udito. Memorizzerà facilmente l’argomento passaggio per passaggio, terrà a mente il maggior numero di versi e li trasmetterà ad altri dimenticandone alcuni e perfezionandone altri. La trama di un Runo si allontanerà gradualmente dal suo carattere originario per essere poi narrata in una forma del tutto diversa. Lo stesso fenomeno si è verificato per la gran parte dei nomi proprî. Con la diffusione del cristianesimo i nomi subirono una trasformazione: le figure maschili divennero Kiesus (Gesù), santta Pietari (san Pietro), Ruotus (Erode), Juutas (Giuda) e così via e le figure femminili furono condensate in quella della Vergine Maria.

Non tutto il contenuto dei Runi è privo di autenticità, ma è ormai difficile distinguere cosa sia originale, cosa descritto in un modo diverso e cosa del tutto inventato. Se esaminati attentamente, molti argomenti, persino quelli più astrusi e poco credibili, possono trovare una spiegazione razionale. Nessuno di noi crede alle fatiche di Väinämöinen e Ilmarinen per recuperare il sole e la luna scomparsi, né ritiene che la signora di Pohjola li abbia nascosti in una montagna. Ma se ricordiamo quanto ci hanno detto circa i nostri antenati giunti ai confini del Nord da terre più meridionali, tenendo presente quanto lunghe siano le notti d’inverno alle alte latitudini, possiamo convenire che il fenomeno dovette sembrar loro straordinario al punto da suscitare il timore che il sole fosse davvero scomparso. Quando poi dovettero condividere vasti territori con i lapponi che già abitavano le regioni dell’attuale Finlandia e che avevano motivo di temere in quanto detentori di una magia più potente della loro, risulta evidente il motivo per il quale la colpa dell’oscuramento sia ricaduto proprio sulla signora di Pohjola. Alla scomparsa del sole è stata poi aggiunta quella della luna e delle stelle.

In tutti i canti si narra di due popoli, Pohjola e Kalevala, in perpetuo conflitto tra loro. Secondo la tradizione, a capo del popolo di Pohjola vi è Louhi, figura temibile ora descritta come signora del Nord. La stirpe di Kalevala conta una schiera di eroi a capo dei quali vi sono Väinämöinen, Ilmarinen e Lemminkäinen. Per quanto riguarda quest’ultimo, i canti non offrono elementi sufficienti per confermare l’appartenenza all’uno o all’altro popolo. Nei Runi analoghi a quelli che ho selezionato, lo vediamo spesso al fianco di Väinämöinen, oppure per proprio conto muover guerra contro Pohjola, corteggiare la figlia del Nord e altro ancora, mentre altrove viene descritto mentre è intento a sedurre la fanciulla di Päivälä (il regno del sole), o presso il popolo divino degli jumaliset, nomi che sembrerebbero riconducibili a Kalevala. Joukahainen può essere altresì considerato un eroe, probabilmente l’unico, appartenente al popolo di Pohjola, come dimostrano i luoghi nei quali è citato come lappone o figlio del Nord. Così è descritto nelle varianti dell’episodio nel quale viene liberato dalla palude da Väinämöinen o nel primo Runo quando, in agguato presso il fiume, si accinge a colpire l’eroe. Anche la sorella promessa in sposa a Väinämöinen compare come figlia della signora del Nord, la quale già da tempo nutre il desiderio che l’eroe diventi suo genero [XI, 346].

Con l’espressione “popolo di Kaleva” ho voluto indicare la nazione alla quale i canti riconducono Väinämöinen, Ilmarinen, Lemminkäinen. Ma poiché molti associano il nome di Kaleva a quello dei dèmoni Hiisi e Lempo e qualcuno potrà imputarmi un fraintendimento, mi sia concesso di approfondire il mio pensiero. Sono persuaso che Kaleva sia il più antico degli eroi finnici, per quanto sporadiche siano le informazioni che ci sono pervenute. Si tratta forse di colui che per primo s’insediò sulla penisola finlandese lasciando poi una discendenza che si sparse per queste terre. Nella descrizione dei luoghi in cui vivono Väinämöinen e gli altri eroi, compare spesso il nome di Kalevala; in altri passi vengono menzionate le brughiere, le terre debbiate, i pozzi, i cani e i cuculi di Kaleva: ad esempio in un’antica ballata careliana una fanciulla chiede al futuro sposo: “Sei stato a Kalevala?”, e il fidanzato: “Sì, sono stato a Kalevala”, “Abbaiano i cani di Kaleva per le brughiere di Kalevala?”, “Abbaiano, ecc.”, “Cantano i cuculi di Kaleva sulla via del pozzo presso i campi debbiati di Kalevala?”, “Cantano, ecc.”, “Si affacciano le vergini di Kaleva alla finestra di Kalevala?”, “Si affacciano ecc.”. Laddove incontriamo argomenti dilettevoli come i corteggiamenti tra giovani, trovo del tutto inappropriato accostare Kalevala ad Hiisila, la terra di Hiisi o Lempo. Come potremmo associare la terra degli eroi a Manala o Tuonela, il regno della morte?

Il motivo della connotazione negativa di Kaleva potrebbe derivare dal fatto che per le genti di Pohjola il suo nome suonava terrificante e dannoso, così come fino ad oggi abbiamo considerato i turchi, i cinocefali e il Barbarossa non come esseri umani, ma alla stregua di potenti entità malefiche. D’altronde per i nostri antenati il papa era Dio in persona, mentre oggi il ruolo del pontefice è assai diverso. Non si parta dunque da presupposti moderni per trarre conclusioni su elementi appartenenti al mondo antico senza approfondire l’argomento. Come abbiamo detto, le genti del Nord provavano un certo timore verso il nome di Kaleva, ma col passare del tempo i lapponi cominciarono a mescolarsi con i finni: ridotti a schiavi e salariati, girarono per la Finlandia contribuendo ad un ridimensionamento della nomea di Kaleva od alla sua completa sparizione. Alla loro influenza si aggiunse poi quella della nuova fede. È singolare che l’immagine di Väinämöinen e Ilmarinen abbia conservato intatta il suo prestigio. Vi sono altri argomenti per spiegare la rapidità con la quale si verificano mutamenti di questo genere. Nelle campagne prevale ancora la credenza secondo la quale le prime chiese finlandesi furono opera dei giganti. Nei miei viaggi non ho trovato un’antica chiesa di pietra attorno alla quale non fossero nate voci come queste: quale potrebbe esserne il motivo? La spiegazione che ho cercato di dare è la seguente: mentre in Finlandia si diffonde il cristianesimo, nelle foreste e nei luoghi più selvaggi si trovano ancora lapponi pagani ostili alla nuova dottrina. Non comprendendo appieno il progresso cui i finni erano protagonisti, ne attribuirono la causa all’influenza del cristianesimo e questo accrebbe l’insofferenza verso la religione dominante. Mentre si costruivano le chiese, i lapponi sentivano l’esigenza di distruggerle e così la notte abbattevano il frutto del lavoro diurno. Ma poiché i finni erano dotati di corporatura e mezzi migliori, i lapponi finirono per considerare i costruttori di quegli edifici dei giganti diffondendo la credenza per tutta la Finlandia, tanto che ancora ai giorni nostri alcuni finlandesi considerano la costruzione delle chiese un’impresa titanica, senza sapere che quei titani sono loro stessi. Inoltre, le periodiche rappresaglie diedero luogo alla leggenda popolare, qua e là ancora presente, secondo la quale erano gli stessi giganti a distruggere nottetempo gli edifici.

Ho spiegato questo per invitare a riflettere su come l’immagine di Kaleva possa aver vissuto un cambiamento così profondo. Perciò si è finiti per accostare il nome di Kaleva a parole come hirviätä, “mostruoso”, surmaavaista, “letale”, o ad altre del tipo di kalpa, “emaciato”, kalma, “oltretomba”, kallo, “teschio”, kalu, “cateratta”, kuolla, “morire”.

Nella tradizione popolare contemporanea, i figli di Kaleva godono di reputazioni antitetiche. C’è chi li considera giganti malvagi, mentre altri li chiamano Väinämöinen, Ilmarinen, Lemminkäinen, Joukahainen, Kihavanskoinen, Liekkiö, Kullervo e via dicendo, senz’alcuna accezione negativa fatto salvo per quest’ultimo che, a causa del suo carattere, viene scacciato da casa. Per quanto concerne l’argomento titanico, abbiamo fornito una spiegazione, mentre poco sappiamo riguardo ai nomi dei figli di Kaleva. La tradizione vuole che essi siano dodici. Non siamo in grado di dire con certezza se Väinämöinen fosse un figlio di prima generazione o d’una successiva. Personalmente sarei propenso a sostenere che appartenesse ad una generazione precedente a quella degli altri eroi, poiché in caso contrario sarebbe fratello d’Ilmarinen, argomento privo di fondamento, seppure in alcuni passi l’uno chiami l’altro fratello o figlio della propria madre. Del pari Lemminkäinen dovrebbe essere considerato fratello di Väinämöinen, anche se questi non lo chiama mai così, limitandosi a considerarlo in alcuni passi il suo più grande amico. Anche gli eroi appartenenti alle generazioni successive hanno buon diritto d’essere menzionati come figli di Kaleva; del resto ancora oggi gli ebrei si riconoscono come figli di Abramo e d’Israele. Da ciò si comprende come Kullervo, chiamato figlio (ovverosia discendente) di Kaleva, venga venduto ad Ilmarinen, anch’esso designato come tale. Aggiungo che ho più volte sentito nominare anche Antero Vipunen tra le fila del popolo di Kaleva, come del resto esplicitato in un passo del Runo di cui è protagonista.

Non è possibile fare ulteriori osservazioni, ma sono convinto che Kaleva sia una figura molto più antica di quella di Väinämöinen, d’Ilmarinen e di altri eroi, e come ho già accennato potrebbe essere stato colui che per primo condusse i finni in queste zone. La regione abitata dai suoi successori avrebbe preso il nome di Kalevala, “terra di Kaleva”, corrispondente ad altri toponimi particolari, Väinölä, “terra di Väinämöinen”, Ilma, da ilma, “cielo”, Utuniemi, “promontorio nebbioso”, Terhensaari, “isola brumosa”, Suomela, “terra di Finlandia”, Kaukoniemi, “promontorio remoto”, Päivilä, “regno del sole”, Vuojela, “Lapponia”, Luotola, “terra scogliosa”, Jumaliset, “terra degli Dei”. Kalevala è il teatro della vicenda epica e io ho voluto che la mia raccolta di canti ne prendesse il nome.

La mitologia finnica, già studiata e divulgata da Lenqvist, Ganander e Porthan, presenta ancora contenuti inesatti e questioni irrisolte. Ancora poco è stato detto a proposito di Kaleva e sui suoi figli, e ci piacerebbe sapere a partire da quando si è voluto considerare Ilmarinen una divinità del vento, del cielo e del fuoco. Il simbolo uranico sembrerebbe derivare dal nome, mentre il ruolo di creatore del fuoco è suffragato dal passo nel quale, accompagnato da Väinämöinen, riaccende le fiamme nel firmamento. Nei Runi questa funzione divina gli è tuttavia estranea. Per invocare i venti ci si rivolge sempre ad Ukko, colui che regna tra i cieli, mentre la tempesta che sorprende Ilmarinen in fuga da Pohjola sembra spaventarlo più degli altri. Alle prese con la forgia del Sampo, l’eroe riesce a far soffiare i venti, ma il fatto può esser facilmente spiegato senza ricorrere ad una funzione divina specifica. Inoltre, se fosse un dio del cielo, difficilmente Väinämöinen lo avrebbe mandato a Pohjola contro la sua volontà, trascinato dai venti che egli dovrebbe dominare, ed è ancora Väinämöinen e non Ilmarinen a stregare la signora di Pohjola allorché costei minaccia di mandare pioggia, grandine e gelo per distruggere i frutti del Sampo prodigioso. Secondo i versi lirici, Ilmarinen è un fabbro del ferro, del rame, dell’argento e dell’oro, un uomo coscienzioso, leale e sincero, almeno quando lo vediamo preso dal suo lavoro e indifferente ad ogni altra cosa. Questa è la sua dignità e non ha bisogno di fregiarsi del titolo divino e celeste.

In tempi remoti l’eroe che oggi conosciamo come Väinämöinen forse è stato chiamato in altro modo: nessuno ha titolo per provare il contrario. La creazione del mondo, della luna e delle stelle potrebbe esser stata attribuita a qualche divinità il cui nome è caduto nell’oblio e successivamente sostituito con quello di Väinämöinen. Per qualche ragione Kaleva, Ukko il dio supremo e altre autorevoli figure sono rimaste pressoché estranee alla vicenda lirica, benché nel ciclo di Antero Vipunen si ricordi che “al suo cospetto Väinämöinen non era che un giovinetto”.

Se in alcuni passi l’originale ruolo divino dell’eroe viene sminuito, non ne sono responsabile. Ho voluto riportare tali brani senza curarmi del fatto che in essi Väinämöinen venisse considerato o meno una divinità. Da tempo immemore ci siamo abituati a vedere in esso un nume dei nostri antenati, fama che sembra non gli riconoscessero, preferendo considerarlo un eroe possente dotato di una grande saggezza. Sovente egli rivolge richieste d’aiuto ad Ukko, riconoscendogli in tal modo il titolo di divinità suprema. In realtà Väinämöinen gode di fama e prestigio anche senza attributi divini: meglio il nobile mezzadro del rozzo possidente, più santo il saggio del vuoto idolo di legno. Ancor’oggi, nelle regioni dove la tradizione orale è più viva, se chiediamo alla gente cosa rappresenti Väinämöinen la risposta più immediata è: “un eroe memorabile dei nostri primi antenati e un celebre rapsodo”; ma se domandiamo chi sia il loro dio, la maggioranza indica Ukko, il creatore del cielo e della terra nonché l’oggetto delle preghiere. Non ho alcun dubbio che già prima dell’avvento del cristianesimo i nostri antenati riconoscessero un’unica divinità cui a volte attribuivano il nome letterale, altre volte quello di Ukko od il titolo di Creatore, e non possiamo accusarli d’ingenuità se non furono in grado di elaborare un vero e proprio pantheon come fecero altri popoli dell’antichità.

Generalmente nei Runi Väinämöinen è menzionato come uomo intrepido, saggio, profetico, magnanimo verso le generazioni future, una personalità di grande scienza, tra i più abili nel canto e nella musica e un eroe della Finlandia intera. L’appellativo più comune è quello di “vecchio”, anche se l’età veneranda non sembra essergli d’ostacolo nei suoi corteggiamenti.

Di tutt’altro carattere è Lemminkäinen, spensierato, giovane, superbo, arrogante nella forza e nell’indole, noncurante del futuro, talvolta eroico e coraggioso. Le prove alle quali viene sottoposto presso Pohjola sembrano puramente accidentali, perché sono sostanzialmente le stesse alle quali altrove viene sottoposto Ilmarinen. Ho quindi scelto le varianti nelle quali i compiti assegnati all’uno e all’altro eroe presentano caratteristiche differenti.

Non farò menzione di altri nomi che troviamo nei Runi, per i quali potremmo correggere alcune inesattezze e arricchire la nostra conoscenza in materia di mitologia. È stato ad esempio un errore considerare kave un personaggio autonomo, laddove non viene mai descritto come essere umano o creatura d’altro tipo, così come si è commesso uno sbaglio nell’assimilare Väinämöinen alla figura di Ukko.

Non intendo qui soffermarmi sui passi che illustrano gli antichi costumi in voga: potrei esporre un gran numero di casi se solo ne avessi il tempo. Nel Runo 13 viene spiegato come un tempo si cucinasse versando acqua sulle pietre roventi. Troviamo spesso testimonianza di come i genitori venissero tenuti in considerazione, con l’eccezione di Lemminkäinen che, in un empito di orgoglio virile, si oppone al volere della madre. Veniamo inoltre a sapere come fosse in uso sottoporre i pretendenti a prove di carattere iniziatico. Le vicende amorose e i corteggiamenti sono frequenti al punto che qualcuno potrebbe considerare l’intera opera alla stregua di un moderno romanzo. Sia pure così, ma non dimentichiamo che i nostri antenati non godevano di stimoli tanto variegati quanto i nostri: le attività più memorabili e degne d’esser raccontate erano i fidanzamenti, le guerre, la caccia e la pesca. Perciò nei loro canti questi temi sono ricorrenti.

[…]

Come è stato già scritto, la poesia lirica finnica si divide in due generi: il canto narrativo e quello magico. In alcuni testi si è specificato come i canti magici fossero in origine carmi narrativi soggetti in seguito ad una trasformazione. Quelli raccolti in questo testo sono il fior fiore dei Runi narrativi. Ai fini dell’indagine sul mondo antico i versi che ho ritenuto fondamentali non hanno tuttavia maggior rilevanza di tutte le altre varianti che ho avuto modo di udire. In tutti i casi si tratta di materiale proveniente dalle stesse regioni e risalente alla medesima epoca. Ho registrato i singoli Runi dalla bocca di un gran numero di rapsodi e in forme assai diverse una dall’altra: pertanto mi si è presentata la questione di quale fosse la versione migliore e più significativa. In altri casi ho avuto difficoltà a raccogliere il materiale da una fonte all’altra in una forma sufficientemente completa.

Taluni hanno un’altissima considerazione dei nostri antichi carmi, mentre altri negano loro il minimo valore. Io non mi sentirei di disprezzarli o di sostenerne l’incontestabile grandezza. Sarebbe sbagliato affiancarli alla lirica di greci e romani, ma dovremmo accontentarci di mostrare quanto i nostri antenati fossero animati da aspirazioni spirituali tutt’altro che futili, cosa di cui hanno sempre dato prova.

Questo lavoro non mi è stato di peso, né ha richiesto un grande impiego di denaro: sull’argomento non avrei quindi altro da aggiungere. Ciò che viene fatto per passione e senza costrizioni deve esser considerato un piacere: non ho raccolto e ricomposto questi versi su richiesta ma per libera scelta. Ho inoltre avuto un’ulteriore soddisfazione nel constatare che molti hanno apprezzato il mio sforzo. Sono loro grato per le parole di stima e d’amicizia.

Altri hanno tratto stimolo per i proprî studî e approfondimenti, nutrendo la speranza di portare a termine raccolte pregevoli. Nel mio caso tale speranza è spesso venuta a mancare. Incerto sulle mie capacità di realizzare un’opera valida, durante la redazione di questo lavoro sono stato assalito da dubbi crescenti, fino ad essere sul punto di gettare tutto alle fiamme. Ero convinto di non avere le capacità per dare al materiale raccolto la forma che desideravo, e mai avrei voluto consegnare al giudizio della scienza il frutto ancora acerbo delle mie fatiche. Orsù andate per la vostra strada, Runi del Kalevala, sebbene non siate ancora del tutto pronti: tanto tempo avete passato tra le mie mani, né il fuoco vi farebbe più completi!

Elias Lönnrot

Kajaani, 28 febbraio 1835

INTRODUZIONE ALL’EDIZIONE DEL 1849

1. L’ordine dei Runi. Quest’opera, che tratta delle condizioni di vita e delle attività dei nostri antenati, viene ora presentata in una forma più completa di quella dell’edizione precedente, ed è probabile che tale rimanga: non è infatti possibile trovare altre strofe dello stesso genere, poiché i luoghi nei quali vi era qualche speranza che esse venissero ancora recitate sono stati ripetutamente esplorati ed esaminati da un gran numero di studiosi. Tenendo presente che questi versi costituiscono la più antica testimonianza giunta fino a noi del popolo e della lingua di Finlandia, era d’obbligo raccoglierli con ogni cura e scrupolo per ricomporli nel modo migliore, includendo tutte le informazioni che essi contengono riguardo ai costumi, ai modi di vita e alle vicissitudini di quei tempi. Nella fase di raccolta ho dovuto più volte ricorrere all’arbitrio, poiché nemmeno i migliori rapsodi erano in grado di fornire molti canti d’uno stesso ciclo ed essi pure erano sovente esposti in forme differenti, tanto che è stato necessario basarsi sul contenuto intrinseco del materiale, distaccandosi dall’ordine adottato nella precedente edizione del Kalevala. È probabile che questa nuova stesura non soddisfi pienamente tutti e lasci spazio a qualche critica.

2. I nomi proprî. I Runi raccolti differiscono da un cantore all’altro non solo nell’ordine, ma anche per i nomi dei personaggi. Un rapsodo attribuisce a Väinämöinen gesta eroiche che un altro assegna ad Ilmarinen e un terzo a Lemminkäinen; ciò che uno canta di Lemminkäinen l’altro attribuisce a Kullervo od a Joukahainen. In luogo di Kullervo che parte per pagare le imposte [35, 69-358] altri collocano Tuiretuinen, Tuurikkinen, Lemminkäinen o un figlio del vecchio Väinämöinen.

Simili contraddizioni sono presenti anche nei nomi dei luoghi. Qualche confusione tra Kalevala, Väinölä, Luotola, Luotela, Päivölä, Päivilä, Jumaliset, Vuojela, Joukola, Saarela, Sariola, Saraoja, Sarajaha, Pohjola, Lappi, Ruija, come pure tra i nomi proprî è frequente nei passi meno significativi, ma più rara in quelli di maggior rilevanza. Per districarci in questa congerie di nomi ci siamo avvalsi dell’aiuto di due validi elementi d’indagine, la fonte stessa del materiale e i canti provenienti dalle regioni di rinomata tradizione lirica.

3. La culla viva dei Runi affini al Kalevala. Il centro migliore e più fecondo per la raccolta dei canti è senza dubbio la parrocchia di Vuokkiniemi, nella regione della Viena, parte del Governatorato di Arcangelo. Spostandoci verso Est in direzione dei laghi Jyskyjärvi e Paanajärvi e a Settentrione in prossimità dei laghi di Tuoppajärvi e Pääjärvi, la tradizione orale risulta fortemente impoverita. Più a Sud, principalmente a Repola e a Himola, nella provincia di Olonec, i canti sono assai meglio conservati, così come oltre il confine in territorio finlandese ad Ilomantsi, Suojärvi, Suistamo, Impilahti e Sortavala, nonché lungo la costa occidentale del lago Ladoga fino all’Ingria, dove pur con qualche vizio la memoria dei versi epici sopravvive ancora oggi.

4. Gli studiosi che per primi scoprirono le sedi originarie dei Runi affini al Kalevala e impressero un ordine ai versi. Dobbiamo al dottor Zacharias Topelius, già medico distrettuale, e alla sua raccolta, Antichi canti del popolo finnico e carmi più recenti, pubblicata in cinque parti dal 1822 al 1831, le prime notizie sull’ambiente nel quale il Runo lirico diede i suoi frutti. Prima di lui Reinhold von Becker, accademico e attualmente professore presso l’Università di Turku, raccolse in Ostrobotnia alcuni versi riguardanti Väinämöinen, pubblicati sul periodico Turun Viikko-Sanomat, offrendo così il primo esempio di redazione ordinata del patrimonio orale. Se non ci fossimo giovati del contributo di questi due scienziati, i canti del Kalevala sarebbero probabilmente ancora ignoti: senza l’insegnamento di Topelius, chi mai si sarebbe spinto fino alla lontana Carelia russa alla ricerca dei versi, e se Becker non avesse aperto la strada con il suo sforzo, chi avrebbe maturato l’audace proposito di comporli in una trama unitaria?

5. Autenticità dei Runi del Kalevala. Molti dei brani contenuti nei Runi del Kalevala vengono declamati come periodi di carattere autonomo. È il caso dell’“Origine del ferro” (Runo 9), dell’“Incantesimo del cacciatore” (Runo 14), delle “formule del bestiame” (Runo 23), dell’“Origine del fuoco” (Runo 47) e di altri carmi come le formule magiche e i versi nuziali. Basandomi su quanto recitato dai rapsodi, i quali nello svolgimento del racconto sovente tralasciavano tali passaggi limitandosi a dire “qui inizia il brano conosciuto come l’incantesimo del ferro”, oppure “qui occorre recitare i versi nuziali che spettano alle donne”, io li ho sviluppati e completati confrontandoli con tutti i carmi dello stesso tipo, a prescindere dal fatto che essi fossero parte organica dei cicli epici od espressioni autonome. Queste strofe vengono cantate ancora oggi con lo stesso scopo di un tempo in tutta la Carelia da ambo le parti del confine russo-finlandese nonché in Ingria e, localmente, in Savonia e Ostrobotnia, e nel corso del tempo è probabile che in essi, come verosimilmente in altri Runi, siano state aggiunte frasi e luoghi nuovi che è oramai difficile o pressoché impossibile distinguere all’interno dei canti epici originarî. È tuttavia preferibile tralasciare queste distinzioni e considerare tali canti come semi gettati sul terreno del racconto folcloristico, sul quale nel corso di secoli e forse millenni è germogliata e cresciuta la ricca messe di materiale lirico così come ci è pervenuta fino ad oggi.

Per quanto riguarda l’autenticità dei Runi, la questione è così sintetizzabile: durante banchetti o altri eventi sociali il rapsodo ascolta un canto nuovo e si sforza di tenerlo a mente. Quindi in un’altra circostanza, recitando il medesimo canto di fronte ad un altro uditorio, egli ricorderà con maggior precisione il soggetto rispetto allo svolgimento del racconto parola per parola. Se in un passaggio egli ha dimenticato le frasi originali, ricorrerà a parole proprie apportando miglioramenti al canto che aveva udito. Può infatti accadere che alcuni passi poco significativi vengano tralasciati e sostituiti da materiale frutto della propria fantasia. Analogamente altri rapsodi cantano i versi che hanno udito e il canto è soggetto ad ulteriori variazioni non tanto nel tema generale, quanto nei dettagli narrativi e lessicali. Accanto a questo genere di tradizione orale ve n’è un altro che tende a mantenere le parole originarie e la sintassi relativa: è quanto accade allorché i bambini apprendono i canti dai genitori e li ripetono identici di generazione in generazione. Se da un lato i canti derivati da questa modalità di trasmissione impediscono ai cicli gemelli, più autonomi, di allontanarsi troppo dai nuclei originali, dall’altro sono spesso costretti ad attingere ad essi per restare al passo con i motivi lirici in voga.

6. Gli antichi canti a rischio d’estinzione. Poiché nella Carelia russa l’arte del verso epico è da sempre tenuta in grande considerazione, dovremmo dedurne che i canti non siano caduti nell’oblio, ma piuttosto abbiano beneficiato di miglioramenti e arricchimenti grazie alle numerose varianti fino alla forma che essi hanno attualmente. Qualche secolo addietro la mole di versi era probabilmente assai minore, ma non c’è dubbio che a quell’epoca essi erano già germogliati e avevano dato i primi frutti. Tuttavia a partire da oggi dovremo attenderci una flessione nello sviluppo delle varianti, perché chiunque ne abbia desiderio troverà i versi trascritti sulla carta in una forma più completa di quanto possa essere quella offerta dalla memoria del rapsodo: l’attitudine al canto andrà così sparendo e con esso si perderanno le tracce del canto stesso. È quanto accade ai dialetti quando una lingua ufficiale s’impone sulle altre. Dapprima i due idiomi procedono lungo strade separate, lasciando talvolta spazio a nuove formazioni, ma con l’affermarsi della lingua scritta inizia un processo di polarizzazione attorno ad essa.

7. I prestiti linguistici. Alla luce di quanto detto in merito alle modalità di conservazione e di sviluppo del verso lirico, è facile comprendere come esso possa aver assorbito termini permeati nella lingua in tempi successivi, senza che ciò tolga alcunché all’antichità dei Runi. Le parole e il linguaggio non sono che il rivestimento esterno del contenuto narrativo. I numerosi prestiti dallo svedese e dal russo potrebbero risalire al periodo del dominio permiano, quando secondo le fonti gli antenati dei sirieni coltivavano stretti legami commerciali con islandesi, norvegesi e russi, e con lo scambio di merci i popoli tendevano ad assimilare nella propria lingua parole nuove. La maggior parte dei prestiti dallo svedese, che si è soliti ritenere acquisiti solo dopo l’unificazione di Svezia e Finlandia, trovano in realtà diffusione anche al di là del confine russo, in Carelia e nell’Olonec. La loro presenza si spiega solo con l’ipotesi che fossero già presenti nella regione prima del trattato di Pähkinäsaari (1323), allorché il nuovo confine tra Svezia e Repubblica di Novgorod separò careliani e finlandesi consegnandoli alle due potenze egemoni.

8. La datazione dei Runi e i loro luoghi d’origine. Sono state avanzate numerose congetture sull’epoca di formazione e sulla collocazione geografica dei canti epici. Secondo la teoria più accreditata, la loro formazione risalirebbe al periodo del dominio permiano con l’epicentro nella regione a sud-ovest del Mar Bianco (Viena), o nella zona dei grandi laghi Voikojärvi, Onega e Ladoga, nella fascia che si estende dal Mar Bianco al golfo dell’Onega fino alle coste del golfo di Finlandia. Quei popoli finnici abitanti della Carelia russa, presso i quali questi canti si sono conservati attraverso i secoli, sembrano essere discendenti diretti delle antiche, ricche, potenti e famose tribù permiane. Più delle altre nazioni finniche essi hanno ereditato i tratti dell’antica civiltà, segni evidenti di un lungo periodo di convivenza, un eccezionale fervore commerciale in grado di superare ogni ostacolo e impedimento, una grande agilità nei movimenti del corpo e una profonda temperanza: questi elementi sommati agli attuali modelli d’insediamento, alla memoria viva dei Runi, al lessico ricco di prestiti svedesi, agli originali ornamenti delle donne ecc., tutto sembra trovare un riferimento all’influenza del periodo di dominazione dei progenitori permiani. Nella prestanza fisica e nella rapidità di pensiero i finlandesi dell’Ostrobotnia e i careliani ne sono i parenti più prossimi, e questi ultimi assieme ai finni dell’Ingria lo sono anche nella tradizione orale.

9. Gli abitanti di Pohjola. Vi è più di un argomento per sostenere che Pohjola, la misteriosa terra del Nord citata nei Runi, fosse un riferimento alla terra dei lapponi. Tuttavia sembra più probabile che gli abitanti di Pohjola non fossero lapponi, bensì finni di un ceppo tribale diverso. Spesso nelle varianti dettate dal parallelismo del distico Pohjola è accostata alla Lapponia, ma si tratta in realtà di una figura peggiorativa, come per Pimentala (“Terra delle tenebre”), Untamola (“Terra d’Untamo”), Kylmä kylä (“Gelido villaggio”), Miesten syöjä (“Terra che divora gli uomini”) e altri luoghi mitici. Vi è un passaggio nel quale la lingua parlata a Pohjola è descritta come straniera e incomprensibile [12, 199-200], ma questo si spiega nello specifico contesto narrativo: mentre tenta di dissuadere il figlio dal partire per Pohjola, la madre di Lemminkäinen gli ricorda che “non conosci la lingua di Turja, l’estrema regione settentrionale, non sai una parola di lappone”, con ciò volendo intendere non già la favella, bensì la potente arte magica, prerogativa del popolo boreale. È inoltre possibile che questo passo provenisse da un altro ciclo e che si fosse inserito nel Runo solo in tempi successivi: del resto sono molti i luoghi nei quali viene fatto cenno esplicito alla mutua comprensione tra le lingue degli abitanti di Kalevala e di Pohjola. Inoltre, la vita a Pohjola viene descritta con caratteristiche assai diverse da quelle attribuibili alla Lapponia odierna, come presumibilmente a quella dei tempi antichi, e nello svolgimento del ciclo epico la nazione di Pohjola appare molto più potente di quanto la Lapponia non fosse mai potuta essere. Lemminkäinen ricorda quant’orzo egli e altri avessero portato a Pohjola [27, 109-114], e questo non può che significare un tributo agrario e una forma di sottomissione, ribadita anche in un altro passaggio [35, 65-74], né risulta che alcun popolo fosse mai stato soggetto a tassazione da parte dei lapponi. Nel Runo 42 [335-336] e 43 [371-374] la signora di Pohjola, sentendo minacciato il proprio potere, rievoca l’antica supremazia che l’avrebbe contraddistinta. È perciò verosimile che le genti di Pohjola appartenessero ad una stirpe finnica alla quale un tempo gli abitanti di Kalevala dovettero onorare un debito tributario finché Väinämöinen, Ilmarinen e Lemminkäinen posero fine al rapporto di sudditanza. Il filo conduttore del ciclo epico risiede nella descrizione di questa graduale conquista di una prosperità pari a quella di Pohjola e infine al conseguimento di una supremazia assoluta.

[…]

12. La raccolta e l’elaborazione dei canti epici. Nei quattordici anni che separano la presente stesura dall’edizione del 1835 hanno visto la luce nuove raccolte di lirica popolare ad opera di J.Fr. Cajan, del professor M.A. Castrén, degli accademici D.E.D. Europaeus, A.E. Ahlqvist, Fr. Polén, Z. Sirelius, del professor H.A. Reinholm e del sottoscritto: il primo delle personalità che ho menzionato effettuò i viaggi di ricerca con mezzi proprî, mentre gli altri ricevettero il contributo della Società per la Letteratura Finlandese (Suomalaisen Kirjallisuuden Seura). Particolarmente degno di nota è il lavoro di Europaeus, che negli anni 1845, 1846 e 1848 ha raccolto un numero notevole di nuovi versi, nonché di varianti dei Runi già conosciuti. Grazie alla sua opera di raccolta e a quella degli altri studiosi, che va ad aggiungersi al materiale attualmente conservato negli archivi della Società per la Letteratura Finlandese in Helsinki, la presente stesura del Kalevala viene presentata in una forma più ampia e completa della precedente. Il lettore avrà così modo di apprezzare quanto l’ordine dei Runi e il contenuto degli stessi sia migliore di quanto non fosse nell’edizione passata.

13. Estensione del materiale nelle due edizioni. L’edizione precedente era costituita da trentadue Runi e 12.078 versi, mentre quella attuale comprende cinquanta Runi per complessivi 22.795 versi.

Elias Lönnrot

Laukko, 17 aprile 1849

KALEVALA

RUNO PRIMO

Prologo, 1-102. – La vergine dell’aria discende sul mare, viene fecondata dal vento e dalle onde e diventa madre dell’acqua, 103-176. – Un’anatra fa il nido e cova sopra il suo ginocchio, 177-212. – Le uova cascano dal nido, rotolano e si rompono, dai frammenti nasce la terra, il cielo, il sole, la luna e le nuvole, 213-244. – La madre dell’acqua crea i promontori, le insenature e tutte le coste, le profondità e gli scogli del mare, 245-280. – Väinämöinen nasce dalla vergine dell’acqua, vaga a lungo spinto dalle onde finché raggiunge la terraferma, 281-344.

L’animo mio aspira,
la mia mente medita
d’incominciare a cantare,
d’iniziare ad intonare,
dipanare un poema della stirpe,
recitare un carme della razza.

Le parole si sciolgono in bocca,
i discorsi precipitano,
irrompono sulla mia lingua,
mi s’infrangono tra identi.

Fratello caro, mio sodale,
bel compagno degl’anni verdi!

Orsù comincia a cantare con me,
a declamare in compagnia
presso a questa nostra unione,
all’incontro di noi due!

Di rado abbiamo ad unirci,
a ricongiungerci uno all’altro
tra queste misere contrade,
nelle languide terre del Nord.

Stringiamo la mano nella mano,
le dita tra gli spazî delle dita [1],
perché alto sia il canto nostro,
ancor migliore il nostro cimento,
ché i diletti ciò abbiano a sentire,
i desiderosi possano conoscere,
tra la gioventù che cresce,
presso alla nazione adolescente:

queste parole recuperate,
questi versi divampati
dalla cintura del vecchio [Väinämöinen [2],
da sotto al crogiolo d’Ilmarinen,
dalla punta della sciabola di

[Kaukomieli[3],
dal tiro dell’arco di Joukahainen[4],
dai campi remoti del Nord,
dalle brughiere di Kalevala [5].

Un tempo mio padre li cantava
mentre intagliava il manico

[dell’ascia;
mia madre li insegnava
mentre rigirava la conocchia,
quando io bimbo sul pavimento
rotolavo innanzi alle sue ginocchia,
monello con il latte sulle labbra,
piccino con la panna sulla bocca.

Mai mancarono i racconti sul Sampo[6]

né le formule riguardo a Louhi [7]:

il Sampo invecchiò tra le parole,

Louhi cadde sotto agli scongiuri,

Vipunen[8] morì in balia dei versi,

Lemminkäinen tra le rime gioiose.

Vi sono ancora altre parole,
altri arcani insegnamenti:

strappati ai margini del sentiero,
spezzati sulle macchie d’erica,
sradicati tra le sterpaglie,
staccati dai rami giovani,
strofinati sopra all’erba,
raccattati sul sentiero,
quando col gregge me n’andavo,
vagavo giovinetto per i pascoli,
tra le terre impregnate di nettare,
sopra a quei poggi dorati,
sulle tracce di Muurikki la nera,
al fianco di Kimmo[9] la screziata.

Il gelo mi rivelò quei versi,
la pioggia m’annunciò i poemi.

Altre strofe mi furon portate dai venti,
consegnate dalle onde del mare.

Gli uccelli mi affidaron le parole,
le chiome degli alberi le frasi.

Io le avvolsi per farne una matassa,
le arrotolai insieme in un groviglio.

Caricai la matassa sulla mia slitta,
il groviglio sopra al mio traino;
lo portai a casa con la slitta,
con il traino fino alla dispensa;
lo misi in cima al tabernacolo
dentro allo scrigno di rame.

A lungo i versi rimasero al freddo,
per secoli languirono nell’oblio.

Dovrei forse sottrarli al freddo,
prelevar dal gelo tutti i canti,
portare la mia scatola nella sala,
l’astuccio sul bordo della panca,
fin sotto all’architrave insigne,
ai piedi della capriata maestosa,
poi aprir lo scrigno delle parole,
spalancare il baule dei versi,
svolgere il bandolo della matassa,
districare il nodo del groviglio?

Canterò dunque un bel verso,
scandirò una rima superba,
dopo aver mangiato pane di segale,
quando avrò bevuto birra d’orzo.

Se non mi porteranno la birra,
non mi offriranno la cervogia,
canterò con la bocca asciutta,
intonerò con un goccio d’acqua
per allietare questa nostra sera,
per glorificare il grande giorno,
o per sollazzare la mattinata,
dare inizio ad un’alba nuova.

* * *

103. Questo io sentii pronunciare,
così seppi come fu creato il verso:

sole a noi vengono le notti,
soli biancheggiano i giorni,
solo nacque Väinämöinen,
l’aedo eterno venne generato
dalla donna che lo portò in grembo,
da Ilmatar [10] la grande madre.

Era la vergine, figlia dell’aria,
una splendida donna del creato[11].

Custodì a lungo la sua purezza,
la sua verginità per tutti i secoli
presso alla gran corte del cielo,
alle distese pianeggianti.

Ebbe a noia i suoi giorni,
si stancò della sua vita,
sempre in grande solitudine,
nella sua esistenza virginale
presso alla grande corte del cielo,
a quegli spazî desolati.

Allora si diresse verso il basso,
discese fino sopra ai flutti,
sulla lucente distesa del mare,
sopra alla vasta immensità.

Si levò una gran bufera,
un vento furibondo da Oriente;
fece ingrossare il mare,
gonfiò d’improvviso i flutti.

Il vento cullò la fanciulla,
l’onda condusse la vergine
attorno alla distesa azzurra,
tra i flutti dalle cime increspate:

il vento fecondò il suo grembo,
il mare le ingrossò la pancia.

Trascinò il ventre gravido,
il peso del grembo pregno
per ben settecento anni,
per nove vite di un uomo,
ma il nascituro non fu partorito,
il feto ingenerato non vide la luce.

La vergine madre dell’acqua

[vagava,
nuotò ad Oriente, nuotò ad

[Occidente,
nuotò a Settentrione, a Meridione,
attraversò tutti i confini del cielo,
tra i dolori dell’ardente gravidanza,
in preda alle fitte del suo ventre;
ma il nascituro non fu partorito,
il feto ingenerato non vide la luce.

Scoppiò in un pianto sommesso;
disse una parola, così s’espresse:

“Ahi povera me, giorno infausto,
misera figliola, triste destino!

Sono finita così in basso:

tutto il tempo sotto il cielo,
sempre cullata dal vento,
trascinata dalle onde
sopra a queste vaste acque,
in mezzo ai flutti sconfinati!

Meglio per me sarebbe stato
vivere da vergine dell’aria,
che non come sono adesso
madre dell’acqua alla deriva:

quaggiù me ne sto al freddo,
tremo in preda agli stenti,
dimoro in mezzo alle onde,
mi rotolo dentro all’acqua.

Oh, Ukko[12], dio superno,
reggitor del cielo intero!

Orsù vieni dove c’è urgenza,
accorri presso a chi t’invoca!

Libera la donzella dai tormenti,
la donna dalle fitte del grembo!

Vieni presto, accorri svelto,
vieppiù urge il tuo intervento!”.

177. Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante.

venne un’anatra[13], il volo dritto;
si librò tra grandi volteggi
alla ricerca d’un luogo per il nido,
d’una terra sulla quale posarsi.

Volò ad Oriente, volò ad

[Occidente,
volò a Nord-Ovest, a Meridione.

Non trovava un luogo tale,
un posto pure dei peggiori,
dove fare il proprio nido,
fissare la sua dimora.

Volteggiava, alta si librava;

Medita, riflette a fondo:

“Costruirò la mia casa tra il vento,
la mia abitazione sulle onde?

Il vento rovescerà la capanna,
l’onda trascinerà la mia dimora”.

Fu così che la madre dell’acqua,
madre dell’acqua, vergine dell’aria,
alzò un ginocchio sul mare
una spalla sopra ai flutti
perché l’anatra potesse farvi il nido,
avesse una dolce terra su cui posarsi.

Quell’anatra, uccello superbo,
volteggiava, alta si librava.

Vide il ginocchio della madre

[dell’acqua
sopra alla distesa azzurra;
pensò fosse un ciuffo erboso,
una zolla verdeggiante.

Volò, planò fendendo l’aria,
scese fin sopra al ginocchio.

Quivi fece il suo nido,
depose le uova dorate:

sei uova tutte d’oro,
il settimo uovo di ferro.

213. S’accinse a covare le uova,
a scaldar la punta del ginocchio.

Covò un giorno, covò un altro,
covò infine un terzo giorno.

Quindi la madre dell’acqua,
madre dell’acqua, vergine dell’aria,
avvertì un forte calore,
sentì la pelle incandescente;
pensò che il ginocchio le bruciasse,
che tutte le vene si sciogliessero.

Scosse forte il ginocchio,
scrollò le sue membra:

le uova rotolarono in acqua,
caddero tra le onde del mare;
esse andarono in frantumi,
finiron tutte quante in pezzi.

Le uova non si persero nel fango,
i cocci non si mischiarono all’acqua.

I frammenti divennero ricchezze,
quei pezzi grandi meraviglie:

Dalla metà inferiore del guscio
la madre terra là nel basso,
dalla metà superiore del guscio
il firmamento lassù in alto,
dalla parte alta del tuorlo
il sole creato per splendere,
dalla parte alta dell’albume
la luna destinata a scintillare;
ognuna delle parti screziate,
fu una stella nel firmamento,
ognuna delle parti più scure,
divenne una nube sopra il cielo.

245. Si alternarono le epoche,
poi gli anni ancor più in là
tra i raggi del sole nuovo,
nel chiarore della luna novella.

Nuota ancora la madre dell’acqua,
madre dell’acqua, vergine dell’aria,
per quelle acque placide,
sopra ai flutti brumosi,
davanti soltanto l’acqua pigra,
dietro di lei il firmamento chiaro.

Infine al volgere del nono anno,
giunta la decima estate
alzò la testa sul mare,
sollevò la sua fronte.

Iniziò l’opera della creazione,
il suo ufficio demiurgico
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo all’immensa vastità.

Laddove posò la mano,
quivi formò i promontori;
laddove affondò il piede,
quivi scavò gli anfratti dei pesci,
laddove sprigionò bolle d’aria,
quivi aprì le profondità abissali.

Volse un fianco sulla terra:

quivi fece le coste morbide,
volse una gamba sulla terra,
quivi creò le tane dei salmoni;
poggiò la testa contro la terra:

quivi plasmò le grandi baie.

Poi nuotando prese il largo,
si fermò sopra alla distesa:

eresse gli scogli nel mare,
innalzò le rocce sommerse
perché le navi naufragassero,
i marinai perdessero la vita.

281. Le isole erano già formate,
gli scogli del mare ormai creati,
eretti i pilastri del firmamento,
evocate le terre ed i continenti,
tracciati i segni sulle pietre,
incisi i solchi sulle rocce.

Ancor non era nato Väinämöinen,
l’eterno rapsodo non era comparso.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
si mosse nel ventre della madre
per ben trenta estati,
per altrettanti inverni,
tra quelle acque placide,
sopra ai flutti brumosi.

Medita, riflette a fondo,
cosa fare, come cavarsela
in quel suo eremo oscuro,
nel rifugio tanto angusto,
dove mai vedeva la luna,
né poteva scorgere il sole.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Luna, affrancami, sole, liberami,

Orsa Maggiore[14], guida ancora
l’uomo oltre le porte ignote,
al di là degli aditi arcani,
via da questa piccola tana,
dal rifugio tanto angusto!

Conduci il viaggiatore fino a terra,
il figlio dell’uomo all’aria aperta,
affinché guardi la luna in cielo,
possa ammirare il sole,
seguire l’Orsa Maggiore,
contemplare le stelle!”.

Poiché la luna non lo liberò
ed il sole non volle affrancarlo,
fu stanco della sua condizione,
ebbe a noia la sua vita:

spinse l’uscio della fortezza[15],
con il dito senza nome[16],
forzò la serratura d’osso,
con l’alluce del piede sinistro;
varcò la soglia con le unghie,
l’uscio dell’ingresso col ginocchio.

Quindi cadde dritto in mare,
cascò tra i flutti a capofitto;
l’uomo restò in balia del mare,
l’eroe rimase in mezzo alle onde.

Andò alla deriva per cinque anni,
per cinque anni ed anche sei,
per sette, otto anni interi.

Si fermò infine sulla distesa,
sul promontorio senza nome[17],
presso al continente spoglio.

Si drizzò sulle ginocchia,
si sollevò con le braccia.

S’alzò a guardar la luna,
ad ammirare il sole,
a seguire l’Orsa Maggiore,
a contemplare le stelle.

Così è nato Väinämöinen,
l’aedo audace fu generato
dalla donna che lo portò in grembo,
da Ilmatar la grande madre.

RUNO SECONDO

Väinämöinen si erge sull’arida terra ed ordina a Sampsa Pellervoinen di seminare gli alberi, 1-42. – All’inizio la quercia non germoglia ma, seminata un’altra volta, cresce a dismisura fino a sovrastare la terra intera coprendo coi suoi rami la luna ed il sole, 43-110. – Un uomo minuscolo esce dal mare, abbatte la quercia e restituisce gli astri alla vista, 111-224. – Gli uccelli cantano sugli alberi; sulla terra spunta l’erba, i fiori, le bacche; solo l’orzo stenta a crescere, 225-236. – Väinämöinen trova alcuni semi d’orzo sulla sabbia della riva, abbatte la foresta e lascia in piedi una betulla perché gli uccelli vi si posino, 237-264. – Riconoscente per quell’albero, l’aquila accende il fuoco e Väinämöinen può infine debbiare i campi, 265-286. – Väinämöinen semina l’orzo, prega per il successo del raccolto e auspica prosperità per i tempi a venire, 287-378.

Väinämöinen s’alzò dunque
coi due piedi piantati a terra
su quell’isola marina[18],
sul continente spoglio.

Quindi rimase molti anni
s’intrattenne tutto il tempo
sopra all’isola disabitata,
sul continente spoglio.

Medita, riflette a fondo,
spreme a lungo le meningi:

chi seminerà la terra,
spargerà fitti i germogli?

Pellervoinen, figlio del campo,

Sampsa[19] ragazzo piccino,
esso seminerà le terre,
spargerà fitti i germogli!

Si chinò a seminar le terre,
seminò le terre, le paludi,
seminò le radure sabbiose,
coprì persino le pietraie.

Seminò i pini sopra i colli,
piantò gli abeti sui poggi,
le eriche sulle brughiere,
gli arbusti giovani nelle conche.

Seminò le betulle nelle vallate,
gli ontani nei terreni porosi,
seminò i padi nei suoli freschi,
i saliconi nei campi giovani,
i sorbi presso ai luoghi sacri [20],
i salici sui rilievi prominenti,
i ginepri sulle lande brulle,
le querce ai margini dei fiumi.

Gli alberi presero a sbocciare,
spuntarono i giovani arbusti.

Crebbero gli abeti dalle fronde in

[fiore,
si schiusero le cime fronzute dei pini.

Spuntarono le betulle tra gli

[acquitrini,
gli ontani nei terreni friabili,
i padi nei suoli freschi,
i ginepri sulle lande brulle,
la bacca bella sul ginepro,
il buon frutto sopra il pado.

43. Il vecchio valoroso Väinämöinen
tosto si recò a guardare
i campi seminati da Sampsa,
coltivati da Pellervoinen.

Vide gli alberi germogliati,
gli arbusti giovani spuntati;
solo la quercia non era sbocciata,
l’albero di Dio non era attecchito.

Lasciò stare quel fusto ribelle,
lo abbandonò al suo destino;
attese ancora per tre notti,
altrettanti giorni ancora.

Quindi si recò a guardare
allo scadere d’una settimana:

la quercia non era germogliata,
l’albero di Dio non era attecchito.

Vide dunque quattro fanciulle,
cinque spose dell’acqua.

Esse falciavano il fieno,
tagliavano gli steli umidi
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

Ciò che mietevano, poi

[raccoglievano,
quindi legavano tutto in un fascio.

Tursas[21] venne fuori dal mare,
l’eroe emerse dalle onde.

Gettò il fieno nel fuoco,
tra le fiamme implacabili;
arse tutto fino a farne brace,
ridusse in polvere ogni cosa.

Rimase solo un cumulo di cenere,
un mucchio intero di tizzoni secchi.

Vi appoggiò una foglia tenera,
una foglia, una ghianda di quercia,
crebbe sopra una bella gemma,
spuntò un ramo verdeggiante;
sbocciò dalla terra come una fragola,
crebbe un fusto biforcuto.

Dispiegò i suoi rami,
allargò le sue frasche.

La chioma coprì il firmamento,
il fogliame s’addensò nel cielo:

impedì alle nuvole di correre,
ai nembi di condensar la pioggia,
coprì lo splendore del sole,
il luccicare chiaro della luna.

Allora il vecchio Väinämöinen
medita, riflette a fondo:

chi taglierebbe mai la quercia,
spezzerebbe l’albero superbo?

Amaro è vivere per l’uomo,
duro nuotare per i pesci
senza lo splendor del sole,
senza il luccicare della luna.

Non c’era un eroe tale,
un uomo tanto audace,
in grado d’abbattere la quercia,
di rovesciar le cento fronde.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Donna madre, genitrice mia,

Luonnotar, mia nutrice!

Chiama le genti dell’acqua

– tante ve ne sono dentro al mare
perché taglino questa quercia,
rimuovano l’albero maligno
che copre il sole splendente,
la rotta della luna luccicante!”.

111. Un uomo sorse dal mare,
un eroe si erse sopra all’onda.

Non era dei più grandi
né invero dei più piccoli:

era lungo come il pollice d’un uomo,
alto come la spanna di una donna.

Di rame era l’elmo sulla testa,
di rame gli stivali ai piedi,
di rame i guantoni sulle mani,
di rame i fregi sopra i guanti,
di rame la cintura stretta in vita,
di rame l’ascia dietro alla cintura:

il manico era lungo un pollice,
la lama alta quanto un’unghia.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
medita, riflette a fondo:

“L’aspetto è quello d’un uomo,
le sembianze quelle d’un eroe,
la statura un pollice diritto,
l’altezza uno zoccolo di bue!”.

Quindi ciò egli ebbe a dire,
esso pronunciò, così s’espresse:

“Che razza di uomo sei,
misero, che sorta d’eroe?

Appena meglio d’un morto,
poco più bello d’un defunto”.

Disse l’uomo piccino dal mare,
rispose l’eroe dell’onda:

“Sono un uomo d’un certo rango,
un piccolo eroe, figlio dell’acqua.

Venni per tagliar la quercia,
per spezzare l’albero fragile”.

143. Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Di certo non sembri fatto,
non sembri fatto né pari adatto
a tagliar la grande quercia,
ad abbattere l’albero tremendo”.

Questo invero ebbe a dire;
lo guardò ancora una volta:

vide l’uomo trasformarsi,
quell’eroe mutar d’aspetto!

Batté forte il piede a terra,
la testa arrivò fino alle nuvole;
la barba davanti al ginocchio,
i capelli fin dietro al tallone;
tra gli occhi c’era un braccio,
altrettanto tra i pantaloni,
uno e mezzo dal ginocchio,
due braccia dalla cintola.

Sfiorò la sua ascia,
affilò la lama liscia
sopra a sei pietre dure,
sulla punta di sette coti.

Camminò a piè leggero,
marciò con grande cautela
dentro alle braghe larghe,
ai suoi pantaloni ampî.

Fece un passo barcollando
sopra alla sabbia fine,
fece un altro passo incerto
sulla terra color del fegato,
infine una terza falcata
fino ai piedi dell’immensa quercia.

Colpì l’albero con l’ascia,
batté forte con la lama liscia.

Colpì una volta, colpì un’altra,
vibrò ancora un terzo colpo;
il fuoco divampò dalla scure,
la fiamma guizzò dal tronco:

la quercia si piegò su un lato,
l’albero infernale[22] s’inclinò.

Così al terzo tentativo
riuscì ad abbattere la quercia,
a demolire l’albero immane,
a rovesciare le cento fronde.

Spinse il tronco ad Oriente,
la chioma verso Nord-Ovest,
il fogliame al grande Meridione,
i rami quasi fino a Settentrione.

Colui che raccolse un ramo,
costui ottenne eterna prosperità;
colui che staccò la chioma,
costui ebbe la scienza perenne;
colui che tagliò il fogliame,
costui trovò l’amore perpetuo.

Tutte le schegge disperse,
quelle scaglie sparpagliate
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo ai flutti sconfinati,
furono cullate dal vento,
dondolate dalla cresta del mare
come barche sopra l’acqua,
vascelli in mezzo ai flutti.

Il vento li condusse a Pohjola.

La donzella piccina del Nord
era intenta a sciacquare i panni,
a strizzar forte le vesti,
presso ad una roccia della riva
sulla punta d’un lungo promontorio.

Vide una scheggia tra i flutti;
la mise dentro alla sua gerla,
la portò fino a casa nello zaino,
alla corte con le lunghe cinghie,
ne fece una freccia per il mago,
un dardo per l’arma dell’arciere.

Quando la quercia fu tagliata,
l’albero infame venne abbattuto,
il sole tornò a splendere,
la luna poté scintillare,
le nubi filar via lunghe,
l’arcobaleno infine dispiegarsi
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

225. Le selve presero a germogliare,
i boschi a crescere gioiosi,
la foglia all’albero, l’erba al suolo,
gli uccelli sul ramo a cinguettare,
i tordi a pigolare lieti,
il cuculo a cantare sulla cima.

Sbocciavano le bacche sulla terra,
i fiori dorati sul suolo erboso;
crebbero erbe d’ogni tipo,
germinarono in ogni forma.

Solo l’orzo non spuntava,
la spiga pregiata non cresceva.

237. Quindi il vecchio Väinämöinen
cammina, ed intanto medita
lungo la costa della distesa azzurra,
sulla sponda dell’acqua irruente.

Trovò sei chicchi,
sette semi in tutto
sulla riva del mare,
tra la sabbia fine;
li ripose in una pelle di martora,
dentro una zampa di scoiattolo.

S’accinse a seminare la terra,
a spargere qua e là i semi
vicino al pozzo di Kaleva[23],
sul ciglio del campo d’Osmo[24].

Sull’albero squittì una cinciallegra:

“Non spunta l’orzo d’Osmo,
non cresce l’avena di Kaleva
se la terra non viene dissodata,
la foresta non è ben debbiata,
arsa a lungo con il fuoco”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
fabbricò un’ascia affilata.

Poi debbiò una gran radura,
dissodò la terra sterminata.

Spezzò tutti gli alberi più belli;
risparmiò soltanto una betulla,
perché gli uccelli vi trovassero

[rifugio,
il cuculo potesse cantare sul ramo.

265. Volava un’aquila nel

[firmamento,
un uccello alto nel cielo.

Si avvicinò a guardare:

“Perché mai non hai voluto
abbattere quella betulla,
spezzare l’albero bello?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Per questo io l’ho risparmiato:

perché gli uccelli trovino rifugio,
l’aquila del cielo vi si posi”.

Disse l’aquila, uccello del cielo:

“Debbo dire che hai agito bene:

lasciasti crescere la betulla,
ergersi dritto l’albero bello,
perché gli uccelli trovino rifugio,
mi ci posi sopra pure io”.

L’uccello del cielo accese un

[fuoco,
fece divampare la fiamma.

Il vento del Nord arse il bosco,
il Grecale bruciò implacabile:

fece cenere di tutti gli alberi,
ridusse in polvere ogni cosa.

287. Il vecchio Väinämöinen
prese dunque i sei chicchi,
quei sette semi interi
dalla pelle di martora,
dalla zampa di scoiattolo,
dalla gamba d’ermellino.

S’accinse a seminar la terra,
a spargere qua e là i semi.

Egli questo ebbe a dire:

296-330. Parole del seminatore [Kylväjän sanat]

“Or bene mi chino a seminare
in mezzo alle dita del Creatore,
per mano dell’onnipotente
su questa terra rigogliosa,
sulla landa lussureggiante.

Dama delle profondità telluriche,
vecchia del suolo, madre della terra!

Orsù spingi la zolla erbosa,
solleva la terra fertile!

Mai il vigore mancherà alla terra
nei secoli dei secoli,
se vi sarà la grazia delle benefattrici,
la benevolenza delle ninfe agresti.

Svegliati, terra, dal giaciglio,
erba del Creatore, dal tuo sonno!

Fai che germoglino i gambi
e che attecchiscano gli steli!

Fai crescere gemme a migliaia,
dissemina tralci a centinaia
sul campo che ho arato, seminato,
coltivato con gran fatica!

Oh tu Ukko, dio superno,
che sei il sommo padre celeste,
reggitor del regno tra le nubi,
governator di tutti i nembi!

Tieni una riunione sulle nubi,
un consiglio tra gli spazî tersi!

Alza una nube da Oriente,
leva un banco da Nord-Ovest,
mandane altri da Occidente,
spostali svelto da Meridione!

Fai piovere acqua dal cielo,
spruzza il miele dalle nuvole
sopra all’orzo in fiore,
sulle messi fruscianti!”.

Costui Ukko, dio superno,
possente padre del firmamento,
tenne una riunione tra le nubi,
un consiglio tra gli spazî tersi.

Alzò una nube da Oriente,
levò un banco da Nord-Ovest,
ne mandò un altro da Occidente,
lo spostò svelto da Meridione;
spinse i bordi l’uno all’altro,
schiacciò i lembi contro i lembi.

Fece piovere acqua dal cielo,
spruzzò il miele dalle nuvole
sopra all’orzo in fiore,
sulle messi fruscianti.

Spuntò un germoglio spinato,
ne crebbe uno color del tronco
sulla terra morbida del campo,
sull’agro lavorato da Väinämöinen.

Trascorso un giorno ed un altro,
al volgere di due, tre notti,
allo scadere d’una settimana
il vecchio valoroso Väinämöinen
tosto si recò a guardare
il campo arato, seminato,
coltivato con grande sforzo:

l’orzo cresceva in quantità,
le spighe avevano sei reste,
ogni stelo ben tre nodi.

Quindi il vecchio Väinämöinen
guardò intorno, volse il capo.

Venne il cuculo della primavera,
vide la betulla rigogliosa:

“Perché mai non hai voluto
abbattere quella betulla?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Per questo io ho lasciato
che crescesse la betulla:

affinché tu cantassi sul ramo.

Canta suvvia, piccolo cuculo,
orsù cinguetta, petto fine,
squilla, petto d’argento,
petto adorno di stagno[25], trilla!

Canta alla sera, canta al mattino,
una volta anche a mezzogiorno,
per la gioia del mio mondo,
la delizia dei boschi miei,
la ricchezza delle mie coste,
la prosperità dei campi miei!”.

RUNO TERZO

Väinämöinen cresce nella saggezza e ben presto si diffonde la sua fama, 1-20. – Joukahainen si mette in viaggio per sfidarlo in una tenzone di scienza, sconfitto cerca la rivincita impugnando la spada, Väinämöinen si infuria e con un sortilegio sprofonda il rivale nella palude, 21-330. – Colto dalla disperazione, Joukahainen promette in sposa a Väinämöinen la più giovane delle sue sorelle, l’eroe si placa e lo libera dall’impiccio, 331-476. – Joukahainen fa ritorno sconsolato a casa e racconta alla madre l’esito funesto della spedizione, 477-524. – La madre esulta alla notizia che Väinämöinen diventerà suo genero, ma la figlia è avvilita e scoppia a piangere, 525-580.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
trascorreva i suoi giorni
presso le radure di Väinölä[26],
sulle brughiere di Kalevala.

Intonava i suoi dolci versi,
cantava, sfoggiava il suo talento.

Cantò giorno dopo giorno,
recitò per notti intere
le antichissime memorie,
quelle origini profonde,
che non canta ogni fanciullo,
né certuni eroi comprendono
in questi tempi tanto ingrati,
nell’epoca della decadenza.

Lontano venne udita la notizia,
lungi arrivarono le voci
sul canto di Väinämöinen,
sul gran talento dell’eroe.

L’annuncio arrivò a Meridione,
la novella giunse fino a Pohjola[27].

21. Era il giovane Joukahainen[28],
snello figlio di Lapponia.

Un giorno andò al villaggio;
sentì di formule[29] sorprendenti,
di gran canti recitati,
assai meglio declamati
tra quelle radure di Väinölä,
sulle brughiere di Kalevala,
di quanto egli non sapesse,
avesse appreso da suo padre.

Se la prese molto a male,
provò invidia tutto il tempo
verso il canto di Väinämöinen
che pareva miglior del suo.

Si precipitò dalla madre,
presso alla genitrice insigne.

Le annunciò la sua partenza,
il suo intento di recarsi
a quelle dimore di Väinölä
per battersi con Väinämöinen.

Il padre fece divieto al figliolo,
gli proibì, la madre lo dissuase
dal recarsi in quel di Väinölä
per battersi con Väinämöinen:

“Laggiù sarai certo stregato,
ammaliato, verrai scaraventato
dritto nella neve, tra i fiocchi,
le mani nell’aria inclemente,
le braccia bloccate salde,
le gambe immobilizzate”.

Disse il giovane Joukahainen:

“Alta è la scienza di mio padre,
ancor meglio quella della madre,
ma il mio sapere eccelle entrambi.

Se vorrò competere in tenzone,
confrontarmi con gli uomini,
incanterò chi proverà ad incantarmi,
ammalierò chi tenterà d’ammaliarmi:

stregherò anche il migliore dei poeti
come fosse il peggior dei dilettanti,
gli farò scarpe di pietra,
brache di legno ai fianchi,
una zavorra di pietra al petto,
un blocco di roccia sulle spalle,
guanti di pietra alle mani,
in testa un elmo di granito”.

Se ne andò, non diede ascolto.

Prese dunque il suo stallone,
che sputava fuoco dal muso,
faceva scintille dai garretti;
attaccò il cavallo focoso
davanti al traino dorato.

Egli si sedette sulla slitta,
prese posto sul suo traino,
colpì il corsiero con la frusta,
schioccò la sferza ornata.

Spronò il corsiero al trotto,
il cavallo suo al galoppo.

Corse tra grandi stridori.

Cavalcò un giorno, un altro,
viaggiò un terzo giorno ancora.

Al volgere del terzo giorno
giunse alle radure di Väinölä,
alle brughiere di Kalevala.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
procedeva per la sua via,
marciava per la sua strada
tra le radure di Väinölä,
sulle brughiere di Kalevala.

Venne il giovane Joukahainen,
avanzò nella direzione opposta:

l’asta s’incastrò nell’asta,
la tirella s’impigliò nella tirella,
il collare si conficcò nel collare,
un bilancere incastrato all’altro.

Là essi dunque si fermarono,
si fermarono, rifletterono…

il sudore colava dalla bardatura,
il vapore promanava dalle stanghe.

Chiese il vecchio Väinämöinen:

“Orsù dimmi qual è la tua stirpe,
tu che giungi come un forsennato,
contro di me con tale imprudenza?

Spezzi il collare di legno curvo,
il bilanciere di betulla giovane,
fai a brandelli il mio traino,
distruggi la mia povera slitta!”.

Allora il giovane Joukahainen
disse una parola, così s’espresse:

“Son’io il giovane Joukahainen.

Parla un po’ della tua stirpe:

qual è dunque il tuo lignaggio,
quale, misero, la tua schiatta?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
colà pronunciò il suo nome.

Poi egli ebbe a dichiarare:

“Se sei il giovane Joukahainen,
suvvia fatti un po’ da parte!

Sei più giovane di me”.

Allora il giovane Joukahainen
disse una parola, così s’espresse:

“Poco importa l’età dell’uomo,
la giovinezza, la vecchiaia!

Chi ha la scienza migliore,
la memoria più possente,
costui rimanga sulla via,
l’altro si faccia da parte.

Se sei il vecchio Väinämöinen
il cantore sempiterno,
suvvia mettiamoci a cantare,
cimentiamoci con le formule,
l’uomo dia una lezione all’uomo,
un sull’altro abbia la meglio!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Dunque invero ora mi tocca
di cantare, di salmodiare!

Ho vissuto tutto il tempo
tra queste radure solitarie,
ai margini del campo avito
ad ascoltare il cuculo di casa.

Tuttavia ciò non di meno
fai che le mie orecchie odano:

cos’è dunque che sai meglio,
cosa conosci più degl’altri?”.

Disse il giovane Joukahainen:

“Ebbene qualcosa invero so,
questo intendo chiaramente,
comprendo alla perfezione:

il fumaiolo è circa sopra il tetto,
la fiamma suppergiù nella fornace.

Lieta vive la foca,
sguazza il cane marino:

si ciba dei salmoni che trova,
dei coregoni che ha accanto.

Lisci sono i loro campi,
piatto il tetto del salmone.

Il luccio depone le uova nel gelo,
la bavosa quando il clima è rigido.

Il persico schivo, il dorso curvo,
in autunno nuota sul fondo,
d’estate fa le uova nelle secche,
scivola veloce lungo le coste.

Se ciò ancora non bastasse,
conosco anche un’altra cosa,
un concetto ho ben presente:

al Nord arano con la renna,
al Sud usano la giumenta,
l’alce nella remota Lapponia.

Conosco gli alberi sul colle di Pisa[30],
i pini tra le rupi di Horna[31]:

alti sono gli alberi sul colle di Pisa,
i pini tra le rupi di Horna.

Tre sono le cascate impetuose,
tre i gran laghi superbi,
tre le montagne imponenti
sotto alla volta di questo cielo:

il vortice di Hällä è nell’Häme[32],
le cascate di Kaatra[33] in Carelia;
quelle di Vuoksi[34] mai furon

[domate,
quelle d’Imatra[35] neanche

[oltrepassate”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Scienza da bambino, memoria da

[donna,
non certo degna d’un eroe barbuto
né d’un uomo già ammogliato!

Parla delle origini profonde,
dei principî universali!”.

Egli il giovane Joukahainen
disse una parola, così s’espresse:

“Conosco l’origine della cinciallegra,
so che la cinciallegra è un uccello,
la vipera verde un serpente,
l’acerina un pesce d’acqua.

So che il ferro è duttile,
che la terra nera è aspra,
scotta l’acqua se è bollente,
brucia il fuoco quand’è ardente.

Dei balsami il più antico è l’acqua,
dei farmaci la schiuma della cascata,
dei guaritori il Creatore stesso,
dei taumaturghi Dio in persona.

L’acqua nasce dalla montagna,
il fuoco è generato dal firmamento,
il ferro trae inizio dalla ruggine,
l’origine del rame è nella roccia.

L’umida zolla è la terra più

[vecchia,
degli alberi il primo è il salice,
dei ripari una radice di pino.

delle marmitte una pietra piatta”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Forse ricordi altro ancora,
o le tue ciance sono già finite?”.

Disse il giovane Joukahainen:

“Ricordo ancora qualche cosa!

Ben rammento quel tempo,
quando stavo ad arare il mare,
zappavo i fondali dell’oceano,
scavavo gli anfratti dei pesci,
aprivo gli abissi profondi,
stendevo le acque degli stagni,
tornivo per bene le colline,
assestavo le rupi l’un sull’altra[36].

Ero ancora il sesto degli uomini,
il settimo tra tutti gli eroi
quando fu creata questa terra,
venne data forma al cielo,
furono eretti i pilastri celesti,
innalzato l’arcobaleno,
la luna trasportata in alto,
il sole aiutato a sorgere,
fu dispiegata l’Orsa Maggiore,
punteggiato di stelle il cielo”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Ciò che hai detto è una bugia!

A quel tempo neanche c’eri,
quando il mare venne arato,
i fondali dell’oceano zappati,
gli anfratti dei pesci scavati,
aperti gli abissi profondi,
stese le acque degli stagni,
tornite per bene le colline,
assestate le rupi l’un sull’altra.

Neppure allora t’hanno visto,
nessun ti ha visto, né udito
creare questa terra,
dare forma al cielo,
erigere i pilastri celesti,
innalzare l’arcobalento,
trasportare in alto la luna,
aiutare il sole a sorgere,
dispiegar l’Orsa Maggiore,
punteggiar di stelle il cielo”.

Esso il giovane Joukahainen
costui questo ebbe a dire:

“Giacché manco d’intelletto,
farò appello alla mia spada.

Oh vecchio Väinämöinen,
cantore dalla bocca larga!

Vieni a misurare la spada,
a confrontare la sciabola!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non mi fa molta paura
la tua spada, il tuo giudizio,
il tuo pungolo, i tuoi intenti.

Tuttavia ciò non di meno
non misurerò la spada
con la tua, sciagurato,
in fronte a te, misero abbietto”.

Dunque il giovane Joukahainen
torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera.

Egli questo ebbe a dire:

“Chi non vuole misurar la spada,
non si confronta con la sciabola,
lo trasformerò in un porco,
lo muterò in un grugno basso.

Gli eroi dappoco io li sistemo
chi in un modo, chi nell’altro,
scaraventandoli nel letame,
cacciandoli nell’angolo della stalla”.

Väinämöinen s’adirò,
s’adirò e provò vergogna.

Egli s’accinse a cantare,
prese dunque a recitare:

non versetti da bambini,
bagattelle, scherni da donne,
ma canti degni d’un eroe barbuto,
che non canta ogni fanciullo,
neanche la metà di tutti i giovani,
non un terzo degli ammogliati
in questi tempi tanto ingrati,
nell’epoca della decadenza.

Cantò il vecchio Väinämöinen:

i laghi traboccarono, la terra tremò,
le montagne di rame vibrarono,
le rocce più salde vacillarono,
le rupi s’aprirono in due parti,
le pietre sulla riva si spezzarono.

Incantò il giovane Joukahainen:

ridusse la bardatura in ramoscelli,
il collare in steli di salice,
le cime delle tirelle in vinchi.

Stregò la slitta bordata d’oro:

ne fece tronchi marci dello stagno;
trasformò la frusta ornata
in un giunco della costa;
il cavallo dal muso pezzato
in un sasso sul ciglio della cascata.

Mutò la spada dall’elsa dorata
nella folgore sul firmamento,
poi l’arco dal manico screziato
nell’arcobaleno stagliato sulle acque,
quindi le frecce sue piumate
in falchi lanciati in volo,
il mastino dalle fauci adunche
in un cippo conficcato a terra.

Mutò il cappello in testa all’uomo
nella punta d’un banco nuvoloso,
mutò i guantoni sulle mani
in fiori di loto sullo stagno,
poi la veste di panno azzurro
in nembi alti sopra il cielo,
la cintura di buona lana fine
nella scia di stelle del firmamento.

Poi stregò anche Joukahainen:

lo gettò nella palude fino alla cintola,
nella distesa erbosa fino all’inguine,
nella brughiera fino alle ascelle…

331. Quindi il giovane Joukahainen
capì e ben comprese la situazione:

seppe d’avere imboccato la via,
intrapreso l’arduo cammino
dello scontro, della contesa magica
con il vecchio Väinämöinen.

Tentò d’alzare una gamba:

non riuscì nemmeno a muoverla;
provò a sollevare l’altra:

indosso aveva scarpe di pietra.

Allora il giovane Joukahainen
fu preso dallo sconforto,
sopraffatto dall’angoscia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu saggio Väinämöinen,
sapiente sempiterno!

Riavvolgi le tue sacre parole,
ritira tutte le tue formule!

Tirami fuori da questo impiccio,
liberami da questo imbarazzo!

Ti darò un ottimo compenso,
un riscatto dei più ricchi”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Cosa mai potresti darmi,
perché riavvolga le sacre parole,
ritiri tutte le mie formule,
ti tragga fuori dall’impiccio,
ti liberi da quest’imbarazzo?”.

Disse il giovane Joukahainen:

“Possiedo due balestre,
due archi belli assai;
uno è veloce al tiro,
l’altro preciso nella mira.

Prendi l’uno oppure l’altro!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non m’importa, inetto, delle tue

[armi,
e neppure, miserabile, dei tuoi archi!

Ne ho anch’io quanti mi pare
appesi ad ogni parete,
affissi ad ogni piolo:

vanno fuori senza il padrone,
a caccia senza il proprietario”.

Stregò il giovane Joukahainen,
lo cacciò ancor più in fondo.

Disse il giovane Joukahainen:

“Possiedo anche due battelli,
due barche meravigliose;
una è agile nella corsa,
l’altra ha un grande carico.

Prendi l’una oppure l’altra!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non m’importa dei tuoi battelli,
non mi curo delle tue barche!

Ne ho anch’io quante mi pare
issate presso ad ogni ormeggio,
attraccate in ogni baia,
quella resistente al vento,
quella adatta alle intemperie”.

Stregò il giovane Joukahainen,
lo cacciò ancor più in fondo.

Disse il giovane Joukahainen:

“Possiedo due stalloni,
due cavalli meravigliosi;
uno eccelle nel galoppo,
l’altro è fatto per tirare.

Prendi l’uno oppure l’altro!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non m’importa dei tuoi cavalli,
non bado ai tuoi zoccoli bianchi!

Ne ho anch’io quanti mi pare
legati ad ogni greppia,
chiusi dentro ad ogni stalla:

groppe lucide come l’acqua,
fianchi assai ben nutriti”.

Stregò il giovane Joukahainen,
lo cacciò ancor più in fondo.

Disse il giovane Joukahainen:

“Oh vecchio Väinämöinen!

riavvolgi le tue sacre parole,
ritira tutte le tue formule!

Ti darò un elmo pieno d’oro,
un cappello colmo d’argento,
che mio padre vinse in guerra,
portò a casa dalla battaglia”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non m’importa del tuo argento,
non pretendo, misero, il tuo oro!

Ne ho anch’io quanto ne voglio
ammassato in ogni dispensa,
stipato dentro ad ogni cassa.

Oro vecchio quanto la luna,
argento che ha l’età del sole”.

Stregò il giovane Joukahainen,
lo cacciò ancor più in fondo.

Disse il giovane Joukahainen:

“Oh vecchio Väinämöinen!

Tirami fuori da quest’impiccio,
liberami da questo imbarazzo!

Ti darò le mie provviste di casa,
ti cederò i miei campi sabbiosi
pur di salvarmi la pelle,
di riscattare la mia vita”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non bramo le tue provviste,
inetto, né i tuoi campi sabbiosi!

Ne ho anch’io quanti mi pare,
campi a perdita d’occhio,
covoni in ogni prateria.

I miei campi sono migliori,
i miei covoni assai più dolci”.

Stregò il giovane Joukahainen,
lo cacciò ancor più in fondo.

Allora il giovane Joukahainen
si trovò allo stremo delle forze,
il fango gli arrivava fino al mento,
la barba era immersa nel luogo

[infame,
la bocca nella palude, tra il muschio,
i denti sotto un tronco marcio.

Disse il giovane Joukahainen:

“Oh saggio Väinämöinen,
sapiente sempiterno!

Riporta indietro il tuo sortilegio,
risparmia un’altra anima debole.

Suvvia tirami fuori di qui!

La corrente mi trascina le gambe,
la sabbia m’impiastra gli occhi.

Se riavvolgerai le sacre parole,
annullerai i tuoi magici scongiuri,
ti darò mia sorella Aino[37],
ti offrirò la figlia di mia madre
perché tenga pulita la tua casa,
spazzi a fondo il pavimento,
sciacqui le scodelle di legno,
lavi per bene tutti i panni,
rammendi il manto d’oro,
sforni il pane di miele”.

Allora il vecchio Väinämöinen
provò una gioia immensa,
all’idea d’aver la giovinetta
come sostegno della sua vecchiaia.

Si sedette sulla pietra della gioia,
prese posto sulla roccia del canto.

Cantò per un momento, per un altro,
cantò per un terzo istante ancora.

Fece rientrare le sacre parole,
riavvolse tutte le sue formule.

477. Il giovane Joukahainen fu

[libero,
il mento uscì indenne dal fango,
la barba da quel luogo infame,
il cavallo dal sasso della cascata,
la slitta dal tronco marcio della riva,
la frusta dal giunco della costa.

Salì a bordo del suo traino,
montò svelto sulla slitta;
partì con l’animo afflitto,
il cuore affranto dal dolore,
verso la sua diletta madre,
la sua illustre genitrice.

Galoppò con gran frastuono.

Corse a casa come un forsennato.

Sfasciò la slitta contro il fienile,
ruppe le stanghe contro il cancello.

La madre voleva spiegazioni,
il padre disse una parola:

“Sfasciasti la slitta senza motivo,
rompesti le stanghe di proposito!

Perché corri come un forsennato,
arrivi a casa come uno scriteriato?”.

Quivi il giovane Joukahainen
versò lacrime di pianto
col capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso
e le labbra sue contratte,
il naso basso in viso.

La madre tosto gli chiese,
domandò all’uomo afflitto:

“Perché piangi, figlio mio,
frutto della mia gioventù, t’affliggi,
perché hai le labbra contratte,
il naso tanto basso in viso?”.

Disse il giovane Joukahainen:

“Oh mamma, mia nutrice!

È capitata una gran sciagura,
sono rimasto vittima d’un sortilegio,
d’una sciagura della quale piangere,
d’una maledizione angosciante!

Piangerò negli anni a venire,
mi dispererò per tutta la vita:

ho ceduto la mia sorella Aino,
concesso la figlia di mia madre
perché accudisse Väinämöinen,
andasse in moglie al cantore,
soccorresse il tremebondo,
vegliasse sul vecchio rintanato”.

525. La madre le sue due mani
strofinò una contro l’altra;
disse una parola, così s’espresse:

“Non piangere, figlio mio!

Non c’è ragione di disperarsi,
di rattristarsi in questo modo:

io sperai anno dopo anno,
desiderai per tutta la vita
un grand’uomo in famiglia,
un intrepido nella mia stirpe,

Väinämöinen come mio genero,
il cantore tra i miei parenti”.

La sorella del giovane Joukahainen
scoppiò in un pianto sconsolato.

Pianse un giorno, pianse un altro
china d’innanzi all’ingresso;
pianse per il gran dolore,
per il profondo dispiacere.

La madre ebbe a parlare:

“Che hai da piangere, Aino mia,
se avrai presto un grande sposo,
un uomo insigne nella casa
con cui sedere accanto alla finestra,
conversare accomodata sulla

[panca?”.

Costei la figliola proferì queste

[parole:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Ho ben donde di piangere:

piango la bellezza della treccia,
la giovane chioma folta,
lo splendore dei capelli,
che io piccina dovrò coprire,
nascondere ancora adolescente[38].

Quest’io piangerò negli anni,
la benevolenza del sole,
la dolcezza della bella luna,
la meraviglia di tutto il cielo,
se piccina tutto ciò dovrò lasciare,
bambina mi toccherà abbandonare
sul suolo ove il fratello intaglia,
presso alla finestra del padre”.

La madre parlò alla figliola,
la genitrice pronunciò alla bambina:

“Allontana, sciocca, le tue ansie,
stolta, trattieni le tue lacrime!

Non hai ragione d’adombrarti,
motivo alcuno d’angosciarti.

Il sole di Dio risplende
anche altrove nel mondo,
non solo sulla finestra di tuo padre,
innanzi al cancello del fratello tuo.

Ci sono bacche anche sulla collina,
fragole sulle terre selvagge
che tu poverella possa cogliere
pure in altri luoghi del creato,
non solo sulle praterie del padre,
tra le brughiere dissodate dal

[fratello”.

RUNO QUARTO

Väinämöinen incontra nel bosco la sorella di Joukahainen e le chiede di sposarlo, 1-30. – La fanciulla corre a casa in lacrime e racconta l’accaduto alla madre, 31-116. – Costei la dissuade dal disperarsi esortandola invece a gioire e ad indossare abiti sfarzosi, 117-188. – Aino non smette di piangere e dichiara di non voler andare in sposa ad un vecchio, 189-254. – Vagando disperata si smarrisce nella foresta, giunge ad una spiaggia sconosciuta, si immerge per lavarsi ed annega, 255-370. – Per giorni e notti la madre piange la figlia scomparsa, 371-518.

Costei Aino, giovin fanciulla,
sorella del giovane Joukahainen,
andò nel bosco a cercar fascine,
sferze per la sauna tra gli arbusti.

Strappò una verga per suo padre,
ne strappò un’altra per sua madre,
ne legò una terza ancora
per il suo baldo fratello.

Già si dirigeva verso casa,
camminava lieve tra gli ontani.

Giunse il vecchio Väinämöinen;
vide la giovinetta nel bosco,
la veste fine in mezzo all’erba.

Disse una parola, così s’espresse:

“Non per altri, ragazzetta,
che per me, giovin fanciulla,
porterai le perle al collo,
ornerai il petto con la croce,
raccoglierai la treccia sul capo,
legherai la seta tra i capelli!”.

La fanciulla questo ebbe a dire:

“Non per te e neppure per altri
porterò la croce al petto,
legherò la seta sulla testa.

Non m’attirano le stoffe esotiche,
né pretendo bocconi di frumento;
vivo d’abiti modesti,
mi nutro con le croste del pane
presso al mio buon padre,
accanto alla mia diletta madre”.

31. Si strappò la croce dal petto,
si levò gli anelli dalle dita,
gettò via le perle dal collo,
i nastri rossi dalla testa,
perché la terra ne godesse,
solo il bosco ne gioisse.

Tornò a casa piangendo,
alla dimora singhiozzando.

Il padre sedeva alla finestra,
intagliava il manico dell’ascia:

“Perché piangi, povera ragazza,
povera ragazza, giovin fanciulla?”.

“Ho ben donde di piangere,
pene delle quali lamentarmi!

Perciò piango, babbo mio,
perciò piango e mi dispero:

la croce mi cadde dal petto,
l’addobbo scivolò dalla cintura,
la croce d’argento dal mio petto,
i drappi di bronzo dalla cintura”.

Il fratello suo all’ingresso
intagliava un legno curvo:

“Perché piangi, povera sorella,
povera sorella, giovin fanciulla?”.

“Ho ben donde di piangere,
pene delle quali lamentarmi!

Perciò piango, povero fratello,
perciò piango e mi dispero:

l’anello mi cadde dal dito,
le perle mi cascarono dal collo,
l’anello d’oro mi cadde dal dito,
le perle d’argento dal collo”.

La sorella sul bordo del gradino
stava a cucire una cintura d’oro:

“Perché piangi, povera sorella,
povera sorella, giovin fanciulla?”.

“Chi piange ne ha ben donde,
la lacrimosa porta molte pene!

Perciò piango, povera sorella,
perciò piango e mi dispero:

mi caddero gli ori dalla fronte,
gli argenti dai capelli miei,
le sete azzurre dagli occhi,
i nastri rossi dalla testa”.

La madre davanti alla dispensa
era intenta a sbattere la crema:

“Perché piangi, povera ragazza,
povera ragazza, giovin fanciulla?”.

“Oh mamma, genitrice mia,
oh madre, mia nutrice!

Triste è questa circostanza,
grave invero la mia angoscia!

Perciò piango, misera madre,
perciò, mamma, mi dispero:

andai nel bosco a cercare fascine,
sferze per la sauna tra gli arbusti.

Strappai una verga per il babbo,
un’altra per la mammina mia,
ne raccolsi una terza ancora
per il baldo mio fratello.

Mi diressi verso casa;
attraversai la radura:

disse il discendente d’Osmo dalla

[valle,
il figlio di Kaleva dal campo

[debbiato:

‘Non per altri, misera ragazza,
che per me, povera fanciulla,
porterai le perle al collo,
ornerai il petto con la croce,
raccoglierai la treccia sul capo,
legherai la seta tra i capelli!’.

Mi strappai la croce dal petto,
lasciai cader le perle dal collo,
mi levai i fili azzurri dal viso,
i nastri rossi dalla testa,
perché la terra ne godesse,
solo il bosco ne gioisse.

Quindi così gli risposi:

‘Non per te e neppur per altri
porterò la croce al petto,
legherò la seta sulla testa.

Non m’attirano le stoffe esotiche,
né pretendo bocconi di frumento;
vivo d’abiti modesti,
mi nutro con le croste del pane
presso al mio buon padre,
accanto alla mia diletta madre’”.

117. La madre questo ebbe a dire,
l’anziana si rivolse alla bambina:

“Non piangere, figlia mia,
frutto della mia gioventù!

Mangia buon burro per un anno:

diventerai più florida delle altre;
carne di maiale l’anno dopo:

diventerai più graziosa delle altre;
sfornati di crema il terzo anno:

diventerai più bella delle altre.

Vai alla dispensa sopra il colle

– apri il deposito più ricco – !

Troverai uno scrigno sopra all’altro,
una cassa a fianco all’altra cassa.

Apri il più bello dei forzieri,
spalanca il coperchio variopinto:

dentro vi sono sei cinture d’oro,
sette gonne azzurre.

Furono cucite da Kuutar[39],
imbastite da Päivätär[40].

Un tempo quand’ero fanciulla,
quando vivevo nella mia verginità
andai nel bosco a raccoglier bacche,
sotto al monte a cercar lamponi.

Sentii Kuutar che tesseva,

Päivätär girare la conocchia
al confine della selva azzurra,
alle pendici del bosco amato.

M’avvicinai con cautela,
mi feci più da presso.

Rivolsi loro il mio appello,
dissi tosto e pronunciai:

‘Dona, Kuutar, l’oro tuo,

Päivätär, il tuo argento
a questa ragazza stolta,
alla bimba implorante!’.

Kuutar mi donò l’oro suo,

Päivätär il suo argento.

Con quell’oro m’adornai la fronte,
tornai a casa tutta in fiore,
festosa alla corte del padre.

Lo portai un giorno, un altro.

Al volgere del terzo giorno
mi tolsi l’oro dalla fronte,
l’argento prezioso dalla testa,
lo portai alla dispensa sopra il colle,
lo misi sotto il coperchio dello

[scrigno:

là dentro è rimasto fino ad oggi
tutto il tempo lontano dagli sguardi.

Orsù lega le sete attorno agli occhi,
sistema gli ori sulla fronte,
le perle brillanti sul collo,
le croci dorate sul tuo seno!

Vestiti con la blusa di lino,
fissa lo scialle di stoffa rara!

Indossa la gonna di panno,
stringi in vita la fascia di seta,
infilati le calze lucide smaglianti,
le belle scarpe foderate di cuoio!

Raccogli i capelli nella treccia,
avvolgili nei nastri di seta,
metti anelli d’oro alle dita,
bracciali dorati ai polsi!

Quindi ritorna nella sala,
fai ingresso dalla dispensa
tra il giubilo dei tuoi parenti,
la letizia di tutta la schiatta:

avanza sul viale come un fiore,
procedi come un lampone,
più graziosa di quanto sia mai stata,
ancor più bella di com’eri un tempo”.

189. La madre questo ebbe a dire,
ciò pronunciò alla sua bambina.

La figlia non volle obbedire,
non ascoltò le parole della madre;
se ne andò in lacrime alla corte,
tornò diperata alla magione.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Com’è l’animo dei beati,
il pensiero dei giocondi?

Così è l’animo dei beati,
il pensiero dei giocondi,
come acqua increspata
o come l’onda nel catino.

Com’è l’animo di chi è afflitta,
il pensiero delle anatre selvatiche

[[41]?

Così è l’animo di chi è afflitta,
il pensiero delle anatre selvatiche,
come neve gelata sotto il crinale,
acqua sul fondo di un pozzo.

Spesso nella mia afflizione,
spesso, io mesta bambina,
vago col pensiero tra i prati arsi,
mi aggiro nella boscaglia,
singhiozzo in mezzo all’erba,
mi rotolo tra i cespugli;
l’umore non è meglio del catrame

[[42],
il cuore non più chiaro del carbone.

Meglio per me sarebbe,
meglio ancor sarebbe stato
non essere mai nata, mai cresciuta,
né mai diventata adulta
in questi giorni ingrati,
in un mondo senza gioia.

Se fossi morta la sesta sera,
scomparsa l’ottava notte,
non avrei preteso molto:

un sudario d’una spanna,
un piccolo pezzo di terra,
dalla madre poche lacrime,
dal padre ancora meno,
dal fratello neanche una”.

Pianse un giorno, un altro.

La madre ebbe a chiederle:

“Perché piangi, povera vergine,
addolorata, di che ti lamenti?”.

“Perciò piango, povera vergine,
mi dispero tutto il tempo,
poiché concedesti la poveretta,
promettesti la tua bambina,
la mandasti ad accudire un vecchio,
a trastullare un anziano,
a soccorrere quel tremebondo,
a vegliare sul vecchio rintanato.

Se soltanto m’avessi mandata
sotto le profondità dell’onde
a diventar sorella dei coregoni,
compagna dei pesci d’acqua!

Meglio è stare in fondo al mare,
dimorare sotto alle onde,
come sorella dei coregoni,
compagna dei pesci d’acqua,
che accudire un vecchio,
soccorrere quel tremebondo,
che inciampa nelle sue calze,
incespica tra i rami secchi”.

255. Andò al colle della dispensa,
fece ingresso nel magazzino.

Aprì lo scrigno più bello,
spalancò il coperchio variopinto:

trovò sei cinture d’oro,
sette gonne azzurre;
ella tosto le indossò,
agghindò il suo corpo.

Sistemò l’oro sulla fronte,
l’argento tra i suoi capelli,
le sete azzurre attorno agli occhi.

i nastri rossi sulla testa.

Quindi si mise in cammino
attraverso una radura, un’altra;
vagò per le paludi, per le terre,
errò per le foreste tenebrose.

Mentre andava ella cantava,
vagando questo ebbe a dire:

“Il mio cuore è addolorato,
ho un gran peso sulla testa.

Non più grave sarebbe il dolore,
non più intensa la sofferenza,
s’io morissi, sfortunata,
mi liberassi, sventurata,
di queste grandi tristezze,
di questi mesti pensieri.

Per me oramai è tempo
di lasciare questo mondo,
è l’ora di scendere a Manala[43],
il momento d’andare a Tuonela[44].

Mio padre non mi piangerebbe,
la madre non ne patirebbe,
non si bagnerebbe il viso della

[sorella,
non lacrimerebbe l’occhio del

[fratello,
se anche finissi dritta in acqua,
precipitassi tra i pesci del mare,
sotto alle profondità dell’onde,
al di sopra della melma scura”.

Camminò un giorno, un altro,
al volgere del terzo giorno
si trovò d’innanzi al mare,
su una riva fitta di canne:

fu sorpresa dalla notte,
sopraffatta dall’oscurità.

La vergine pianse fino a sera,
si lamentò per tutta la notte
sopra ad uno scoglio della riva,
al riparo dell’ampio golfo.

Un mattino di buon’ora
volse lo sguardo al promontorio:

v’erano tre fanciulle sulla punta…

stavano a bagnarsi dentro al mare!

Aino volle esser la quarta fanciulla,
l’esile ramoscello divenne la quinta!

Gettò la blusa sopra un salice,
la gonna sul ramo d’un pioppo,
le calze sulla nuda terra,
le scarpe sopra uno scoglio,
le perle sulla riva sabbiosa,
gli anelli in mezzo alla ghiaia.

In mare v’era una pietra screziata,
una roccia splendente come oro:

si lanciò a nuoto verso lo scoglio,
volle fuggire su quel faraglione.

Quando fu giunta colà
si mise infine seduta
sulla pietra screziata,
sopra alla roccia lucente:

la pietra crollò in acqua,
lo scoglio cadde in fondo,
trascinò giù la fanciulla,

Aino aggrappata al masso.

Là scomparve la colombina,
quivi morì la povera vergine.

Parlò prima di morire,
disse mentre sprofondava:

“Venni al mare per bagnarmi,
traversai a nuoto la distesa;
quivi, colombina, io scomparvi,
uccellino, trovai morte prematura:

giammai il padre mio
nei secoli dei secoli[45]

venga a pescare pesci
in questo mare immenso!

Giunsi alla spiaggia per lavarmi,
venni al mare per bagnarmi;
quivi, colombina, scomparvi,
uccellino, trovai morte prematura:

giammai la madre mia
nei secoli dei secoli
attinga acqua per il pane
presso all’ampia insenatura!

Giunsi alla spiaggia per lavarmi,
venni al mare per bagnarmi;
quivi, colombina, scomparvi,
uccellino, trovai morte prematura:

giammai il fratello mio
nei secoli dei secoli
abbeveri lo stallone da guerra
sulla riva del mare!

Giunsi alla spiaggia per lavarmi,
venni al mare per bagnarmi;
quivi, colombina, scomparvi,
uccellino, trovai morte prematura:

giammai la sorella mia
nei secoli dei secoli
venga a sciacquarsi gli occhi
sul pontile della baia avita!

Com’è l’acqua dentro al mare,
così è dunque il sangue mio;
come sono i pesci del mare,
così sono le mie carni;
come sono gli sterpi sulla riva,
così sono le mie costole;
com’è l’erba sulla spiaggia,
così sono i capelli scompigliati”.

371. Questa fu la morte della

[giovinetta,
la fine della bella colombina…

Chi mai ora porterà la notizia,
chi riferirà questa novella
alla rinomata casa della vergine,
alla dimora della bella?

Sarà l’orso a portare la notizia,
a riferire questa novella!

Ma l’orso non porterà la notizia:

sparì dietro una mandria di vacche.

Chi porterà la notizia,
riferirà questa novella
alla rinomata casa della vergine,
alla dimora della bella?

Sarà il lupo a portare la notizia,
a riferire questa novella!

Ma il lupo non porterà la notizia:

sparì dietro un gregge di pecore.

Chi porterà la notizia,
riferirà questa novella
alla rinomata casa della vergine,
alla dimora della bella?

Sarà la volpe a portare la notizia,
a riferire questa novella!

Ma la volpe non porterà la notizia:

sparì dietro una frotta di oche.

Chi porterà la notizia,
riferirà questa novella
alla rinomata casa della vergine,
alla dimora della bella?

Sarà la lepre a portare la notizia,
a riferire questa novella!
Il leprotto rispose sicuro:

“La notizia non andrà perduta!”.

La lepre si mise a correre,
l’orecchio lungo saltellò,
la gamba curva scattò,
la bocca a croce si precipitò
alla rinomata casa della vergine,
alla dimora della bella.

Corse fino all’uscio della sauna;
si accovacciò sulla soglia:

la sauna era piena di fanciulle,
esclamarono con la sferza in mano:

“Strabico, vuoi esser cucinato,
occhio storto, finire arrostito,
per la cena del padrone,
la colazione della signora,
la merenda della figlia,
il pranzo del figliolo?”.

Il leprotto ebbe a parlare,
l’occhio tondo disse fiero:

“Ci finisca dentro Lempo[46]

a bollir nel pentolone!

Venni a portare una notizia,
a riferire questa novella:

la bella è ormai scomparsa,
spirato il petto adorno di stagno,
s’è spezzata la fibbia d’argento,
scivolò via la cintura di rame:

è finita nel mare burrascoso,
sotto alle profondità dell’onde,
per divenir sorella dei coregoni,
compagna dei pesci d’acqua”.

La madre scoppiò a piangere,
versò un fiotto di lacrime.

Poi ebbe a parlare,
la dolente si lamentò:

“Giammai, povere madri,
nei secoli dei secoli,
abbiate a cullare le figliole,
ad allevar le vostre bambine
per maritarle contro voglia,
com’io, madre miserella,
feci con la mia figliola,
crebbi la mia colombina!”.

La madre pianse, versò lacrime:

le gocce scivolarono copiose
dagli occhi suoi azzurri
lungo le sue guance scarne.

Versò una lacrima, un’altra:

le gocce scivolarono copiose
dalle sue guance scarne
lungo il seno prosperoso.

Versò una lacrima, un’altra:

le gocce scivolarono copiose
dal seno suo prosperoso
lungo la sua veste fine.

Versò una lacrima, un’altra:

le gocce scivolarono copiose
dalla sua veste fine
lungo le calze bordate di rosso.

Versò una lacrima, un’altra:

le gocce scivolarono copiose
dalle calze bordate di rosso
lungo la punta delle scarpe dorate.

Versò una lacrima, un’altra:

le gocce scivolarono copiose
dalla punta delle scarpe dorate
fino alla terra sotto ai suoi piedi;
caddero perché la terra ne godesse,
fosse solo l’acqua a gioirne.

Come le gocce caddero a terra
presero a scorrere in ruscelli:

s’ingrossarono tre fiumi
nati dalle lacrime versate,
dalle gocce cascate dal viso,
sgorgate da sotto alla fronte.

Si gonfiaron da ogni fiume
ben tre rapide impetuose,
sulla schiuma d’ogni rapida
s’innalzarono tre rupi,
dal crinale d’ogni rupe
s’erse una collina d’oro;
sulla cima d’ogni collina
crebbero tre alte betulle,
sulla chioma d’ogni betulla
stavano tre cuculi dorati.

I cuculi si misero a cantare.

Uno cantò: “amore, amore!”.

L’altro cantò: “sposo, sposo!”.

Il terzo cantò: “gaudio, gaudio!”.

Quello che cantava “amore,

[amore!”,
lo cantò per tre mesi interi
alla fanciulla senza amore,
che giaceva in fondo al mare.

Quello che cantava “sposo, sposo!”,
lo cantò per sei mesi interi
allo sposo senza affetto,
che sedeva sconsolato.

Quello che cantava “gaudio,

[gaudio!”,
lo cantò per tutta la vita
alla madre addolorata,
che piangeva ogni giorno.

La madre ebbe dunque a dire
mentre ascoltava il cuculo:

“Giammai una madre poveretta
rimanga ad ascoltare il cuculo!

Quando è il cuculo a cantare,
allora il cuore si strugge,
gli occhi si riempiono di pianto,
le lacrime scorron sulle guance,
più rotonde d’un pisello,
più gonfie d’un fagiolo:

l’età avanza d’un braccio,
le membra invecchiano una spanna,
rattrappisce il corpo intero
udito il cuculo di primavera”.

RUNO QUINTO

Väinämöinen parte alla ricerca della sorella di Joukahainen, la raccoglie con l’amo sotto forma di uno strano pesce, 1-58. – L’eroe cerca di tagliarlo a pezzi ma il pesce guizza dalle mani, si tuffa in mare e rivela la sua vera identità, 59-133. – Väinämöinen supplica il pesce e lancia la rete nel vano tentativo di recuperarlo, 134-163. – Torna a casa afflitto, la madre defunta lo convince a partire per chiedere in sposa la figlia di Pohjola, 164-241.

Già era arrivata la notizia,
lontano era giunta la novella
che la giovinetta s’era spenta,
la bella era ormai scomparsa.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
costui se la prese molto a male:

piangeva la sera, la mattina,
la notte piangeva ancor di più,
poiché la bella era scomparsa,
la fanciulla s’era spenta,
era caduta nel mare burrascoso,
sotto alle profondità dell’onde.

Se ne andava turbato, sospirando,
col cuore affranto dal dolore
lungo la riva dell’azzurro mare.

Disse una parola, così s’espresse:

“Orsù, Untamo ([47], parlami del

[sogno,
cos’hai visto, dormiente della terra:

dove si trova la terra d’Ahto[48],
dove giacciono le figlie di Vellamo

[[49]?”.

Untamo parlò del suo sogno,
il dormiente disse ciò che vide:

“Laggiù v’è la dimora d’Ahto,
giacciono le figlie di Vellamo:

sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa
sotto alle profondità dell’onde,
sopra alla melma scura.

Laggiù v’è la dimora d’Ahto,
giacciono le figlie di Vellamo
dentro una capanna piccina,
in un’angusta cameretta,
a fianco alla roccia screziata,
tra le braccia d’un grosso macigno”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
si trascinò fino all’attracco.

Diede uno sguardo agli ami,
osservò tutte le sue lenze;
ne prese una e la mise in tasca,
un uncino di ferro nella borsa.

Remò a colpi di pagaia,
giunse fino al capo dell’isola,
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

Quivi stette con la lenza,
si fermò a reggere l’amo,
rigirò la rete con la mano.

Gettò in mare il fuso di legno[50],
resse la lenza, si diede da fare:

la canna di rame tremava,
la lenza d’argento strideva,
ronzava forte il filo d’oro.

Infine un giorno come altri,
una mattina tra le tante
un pesce abboccò all’amo,
una trota s’impigliò all’uncino.

Trasse il pesce sulla sua barca,
lo issò sopra alla sentina.

59. Osservò, protese il volto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Questo è un pesce di tal sorta,
che io ancora non conosco!

Come coregono è troppo liscio,
come salmone è troppo bianco,
troppo lucido per un luccio,
poche pinne per una pescetta,
bizzarro per essere una persona.

Non porta sul capo la fascia da

[fanciulla,
né in vita la cintura d’una ninfa

[d’acqua,
non ha orecchie da colomba

[domestica:

troppo amabile per un salmone di

[mare,
per un persico dell’acque profonde”.

Väinämöinen aveva un coltello al

[fianco,
un manico argentato dentro il fodero.

Trasse il coltello dalla cintura,
il manico argentato dal fodero,
si preparò a tagliare il pesce,
ad affettare il salmone
per il pasto del mattino,
per la ghiotta colazione,
un salmone per il pranzo,
per la grande cena della sera.

S’accinse a tagliare il salmone,
ad affondare il coltello nel pesce:

il salmone si gettò in mare,
il pesce variopinto guizzò via
dal fondo dello scafo rosso,
dalla barca di Väinämöinen.

Tosto sollevò la testa,
quindi la spalla destra
con l’arrivo della quinta folata,
al giungere del sesto maroso;
alzò il braccio destro,
mostrò la gamba sinistra
sopra al settimo frangente,
sulla cima della nona ondata.

Colà questo ebbe a dire,
pronunciò e dichiarò:

“Oh tu vecchio Väinämöinen!

Non ero destinata a diventare
un salmone perché m’affettassi,
un pesce perché mi tagliassi,
per finir nel pasto del mattino,
dentro alla ghiotta colazione,
nel pranzo a base di salmone,
nella grande cena della sera”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Qual era dunque il tuo destino?”.

“Avrei dovuto diventare
una colomba tra le braccia,
un’eterna compagna,
un’inseparabile consorte,
riassestare il tuo giaciglio,
sistemare anche il guanciale,
pulire la piccola capanna,
ramazzare il pavimento,
accendere il fuoco nella sala,
tener la fiamma sempre viva,
cucinare grandi pagnotte,
sfornare il pane di miele,
offrire il boccale di birra,
servire un lauto pasto.

Non ero un salmone di mare,
un persico d’acqua profonda:

ero una donzella, una fanciulla,
la sorella del giovane Joukahainen,
colei che cercasti una vita intera,
desiderasti per tutti gli anni tuoi.

Ohoh tu, misero vegliardo,
dissennato Väinämöinen,
non hai saputo trattenere
la fanciulla dell’acque di Vellamo,
la figlia prediletta d’Ahto!”.

134. Disse il vecchio Väinämöinen
col capo chino, l’animo afflitto:

“Oh sorella di Joukahainen!

Orsù torna un’altra volta!”.

Ella non tornò un’altra volta,
né mai più nei secoli a venire:

si ritrasse, guizzò via,
scomparve sul pelo dell’acqua
dentro a una roccia screziata,
nella fenditura color del fegato.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
quivi costui rifletté,
cosa fare, come cavarsela.

Intrecciò una rete di seta,
batté l’acqua in ogni dove,
lungo uno stretto, un altro;
setacciò le acque quiete,
le cavità negli scogli dei salmoni,
quelle vaste acque di Väinölä,
le lingue di terra di Kalevala,
i fondali profondi e tenebrosi,
i grandi vortici del mare,
le acque del fiume di Joukola[51],
le coste del golfo di Lapponia.

Prese pesci in abbondanza,
tutto ciò che nuota in acqua,
ma non trovò quel tal pesce,
ch’egli aveva sempre in mente:

la fanciulla dell’acque di Vellamo,
la figlia prediletta d’Ahto.

164. Quindi il vecchio Väinämöinen
col capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso
egli questo ebbe a dire:

“Ohoh, me folle, quale pazzia,
scriteriato, quanta meschinità!

Avevo un poco di senno,
fui fornito di giudizio,
ricevetti un grande cuore,
in quell’epoca ormai andata.

Ben diverso è in questi giorni,
in questi tempi tanto ingrati,
in quest’era avara di virtù!

Gli animi sono offuscati,
i pensieri già degradati,
niente è più come prima.

Colei che aspettai da sempre,
attesi la metà dei miei anni,
la fanciulla dell’acque di Vellamo,
l’ultima delle figlie del mare
promessami compagna eterna,
consorte per tutta la vita,
costei abboccò all’amo,
guizzò sulla mia barca:

ma io non seppi trattenerla,
non riuscii a riportarla a casa,
la riconsegnai ai flutti,
alle profondità dell’onde!”.

Percorse un tratto di sentiero,
andò rimuginando, sospirando;
camminò diretto verso casa.

Disse una parola, così s’espresse:

“Cantavano i cuculi d’un tempo,
i miei vecchi cuculi gioiosi,
cantavano alla sera, alla mattina,
una volta pure a mezzogiorno:

cosa spezzò il grande canto,
interruppe la bella voce?

Il dolore spezzò il grande canto,
l’affanno spense quella delizia;
più non s’ode il cinguettare,
quel canto al calar del sole
che rallegrava le mie sere,
allietava le mie mattinate.

Ora invero più non so
cosa fare, come cavarmela,
come vivere in questo mondo,
dove andar tra queste terre.

Se solo la madre fosse viva,
la mia genitrice ancora desta,
lei saprebbe certo cosa dirmi,
come tenere la schiena dritta,
non cader nello sconforto,
sprofondare nell’angoscia
in questi giorni ingrati,
nell’intima disperazione!”.

Nella tomba la madre udì,
sotto all’onda ella rispose:

“Tua madre è viva e vegeta,
la genitrice ancora desta,
ella questo potrà dirti,
come essere nel giusto,
non cader nello sconforto,
sprofondare nell’angoscia
in questi giorni ingrati,
nell’intima disperazione:

vai dalle figlie del Nord!

Là troverai ragazze graziose,
fanciulle due volte più belle,
cinque, sei volte più vivaci,
delle sciatte donne di Joukola,
delle goffe figlie di Lapponia[52].

Colà dovrai sposare, figlio mio,
la migliore delle figlie del Nord,
colei che ha l’occhio leggiadro,
è graziosa nell’aspetto,
ha le gambe sempre agili
e tanto lievi i movimenti!”.

RUNO SESTO

Joukahainen maledice Väinämöinen e decide di tendergli un agguato mentre questi è in viaggio verso Pohjola, 1-78. – Lo scorge mentre attraversa un fiume e gli scaglia una freccia, ma colpisce il cavallo, 79-182. – Väinämöinen cade in acqua; un forte vento lo trascina in mare aperto, Joukahainen esulta convinto che l’eroe sia giunto all’ultimo dei suoi canti, 183-234.

Il vecchio intrepido Väinämöinen
decise di mettersi in viaggio
verso quel freddo villaggio,
alla volta dell’oscura Pohjola.

Prese uno stallone di paglia,
un cavallo a stelo di pisello[53].

Mise le briglie al muso dorato,
i finimenti alla testa d’argento;
egli montò sulla groppa,
spronò il cavallo al trotto.

Cavalcava canticchiando,
percorreva la sua strada
sullo stallone di paglia,
sul cavallo a stelo di pisello.

Percorse le radure di Väinölä,
le brughiere di Kalevala:

il cavallo correva, la strada filava,
la casa s’allontanava, la meta

[s’avvicinava.

Cavalcò sulla distesa del mare,
sopra alla vasta immensità
senza bagnare gli zoccoli,
sprofondare con i garretti.

Era il giovane Joukahainen,
snello figliolo lappone.

Nutrì a lungo un grande odio,
un’invidia persistente
verso il vecchio Väinämöinen,
nei confronti dell’eterno cantore.

Fabbricò un arco fiammante,
decorò un’arma pregiata:

col ferro fece i flettenti,
col rame fuse la costola;
adornò i pezzi con l’oro,
li guarnì con l’argento.

Dove prese mai la corda,
dove recuperò il tendine?

Dalle vene dell’alce d’Hiisi[54],
dai fili della canapa di Lempo!

L’arco infine era guarnito,
la balestra bella e pronta.

L’arco era bello a vedersi,
la balestra aveva un certo pregio:

un cavallo si ergeva sul dorso,
un puledro correva lungo il fusto,
una fanciulla giaceva sulla curva,
una lepre là dove scatta il tendine.

Tagliò una catasta di frecce,
una pila di dardi a tre piume:

tornì bene le aste di quercia,
le punte di legno resinoso.

Quando il pezzo era finito,
sopra ad esso egli fissava
piccole penne di rondine,
piume della coda d’un passero.

Aguzzò le sue frecce,
temperò tutti i suoi dardi
nel nero veleno della biscia,
nel sangue letale del serpente.

Le saette erano pronte,
la balestra già in tensione…

Quindi aspettò Väinämöinen,
tese un agguato al nobile della

[bonaccia[55];
aspettò la sera, aspettò la mattina,
aspettò anche il pomeriggio.

Attese a lungo Väinämöinen,
attese a lungo, non ebbe fretta,
stava seduto accanto alla finestra,
vigile in cima alla gradinata,
all’ascolto in fondo al viale,
guardingo presso al campo,
la faretra e le frecce in spalla,
l’arco bello sotto il braccio.

Attese ancora più lontano,
al di là dell’altra casa:

sulla punta del promontorio ardente,
nel seno del capo fiammeggiante,
sul margine delle rapide infuocate,
sul ciglio della corrente sacra.

79. Dunque un giorno come altri,
una mattina tra le tante
gettò uno sguardo a Nord-Ovest,
volse il capo sotto il sole;
vide un punto scuro in mare,
un oggetto azzurro tra i flutti:

“È forse una nuvola ad Oriente,
l’aurora del mattino a Nord-Est?”.

Non era una nuvola da Oriente,
l’aurora del mattino a Nord-Est:

era il vecchio Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
in viaggio verso Pohjola,
in cammino per Pimentola[56]

sullo stallone di paglia,
sul cavallo a stelo di pisello.

Costui il giovane Joukahainen,
snello figliolo lappone,
brandì la balestra fiammante,
afferrò l’arco dei più belli
per fare la pelle a Väinämöinen,
uccidere il nobile della bonaccia.

La madre tosto gli chiese,
la sua genitrice domandò:

“Contro chi punti la balestra,
tendi l’arco tuo di ferro?”.

Costui il giovane Joukahainen
disse una parola, così s’espresse:

“Contro di lui punto la balestra,
tendo il bell’arco di ferro:

voglio far la pelle a Väinämöinen,
uccidere il nobile della bonaccia.

Colpirò il vecchio Väinämöinen,
trafiggerò il cantore eterno
dritto al cuore, per il fegato,
attraverso la carne della spalla”.

La madre gli fece divieto,
gli fece divieto e lo dissuase:

“Non colpire Väinämöinen,
non ammazzare il figlio di Kaleva!

Väinö è di grande stirpe:

figlio della sorella di mio cognato.

Se colpirai Väinämöinen,
ammazzerai il figlio di Kaleva,
la gioia scomparirà dal mondo,
il canto svanirà dalla terra.

La gioia è parte del mondo,
meglio sta il canto in terra,
che tra le regioni di Manala,
presso alle dimore di Tuonela”.

Quivi il giovane Joukahainen
rifletté ancora un poco,
indugiò solo un istante:

una mano gli diceva di colpire,
lo incitava, l’altra lo dissuadeva,
le vene delle dita gli scoppiavano.

Infine si decise a parlare,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Che muoiano anche due volte
tutte le nostre gioie mondane,
svanisca anche l’ultimo canto!

Ora colpisco, più non indugio”.

Tese l’arma fiammante,
girò forte il crocco di rame
contro il ginocchio sinistro,
sotto alla sua gamba destra.

Estrasse una saetta dalla faretra,
una freccia dalla sacca di cuoio,
prese il dardo più appuntito,
scelse il quadrello migliore;
lo pose dentro all’incavo,
lo spinse fino alla corda.

Puntò l’arco fiammante
all’altezza della spalla destra,
si preparò a tirare,
a colpire Väinämöinen.

Egli questo ebbe a dire:

“Orsù scatta, punta di betulla,
asta di pino, suvvia colpisci,
tendine di lino, tira con forza!

Se la mano mira in basso,
che la freccia punti in alto;
se la mano mira in alto,
che la freccia punti in basso!”.

Premette il grilletto,
scoccò la prima freccia:

essa volò troppo in alto,
oltre la testa fino in cielo,
tra le nuvole vaganti,
oltre i nembi roteanti.

Tirò ancora, non s’arrese.

Scoccò un’altra delle sue frecce:

questa volò troppo in basso,
giù fin nella madre terra;
il suolo fece per crollare,
si squarciò il crinale sabbioso.

Tirò una terza volta ancora:

il terzo colpo volò dritto,
nel costato dell’alce celeste[57]

sotto al vecchio Väinämöinen;
trafisse lo stallone di paglia,
il cavallo a stelo di pisello
dritto nelle carni della spalla,
attraverso la coscia sinistra.

183. Quindi il vecchio Vinämöinen
finì dritto con le dita in acqua,
precipitò con le braccia tra i flutti,
cadde con le mani nella schiuma
giù dalla groppa dell’alce celeste,
del cavallo a stelo di pisello.

S’alzò quindi un vento forte,
un’onda impetuosa sul mare;
travolse il vecchio Väinämöinen,
lo trascinò dalla terra al largo
sopra a quelle vaste acque,
per le sconfinate immensità.

Dunque il giovane Joukahainen
egli aprì bocca con grande boria:

“Mai più, vecchio Väinämöinen,
finché vivi avrai i tuoi occhi
nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna[58]

tornerai alle radure di Väinölä,
alle brughiere di Kelevala!

Vai alla deriva per sei anni,
vaga per sette lunghe estati,
galleggia per otto anni
sopra a queste vaste acque,
in mezzo ai flutti sconfinati:

per sei anni un ciocco d’abete,
per sette come un legno di pino,
per otto anni come un ceppo!”.

Poi fece il suo ingresso in casa.

La madre ebbe a chiedere:

“Hai dunque colpito Väinämöinen,
abbattuto il figlio di Kaleva?”.

Costui il giovane Joukahainen
per risposta questo disse:

“Ho infine colpito Väinämöinen,
abbattuto il figlio di Kaleva,
l’ho mandato a spazzare il mare,
a ramazzare in mezzo ai flutti.

Su quel mare impetuoso,
a capofitto nelle onde
il vecchio è finito con le dita,
affondato a braccia dritte;
poi s’è girato su un fianco,
è rimasto a galleggiar sul dorso
spinto dall’onde del mare,
in balia della placida risacca”.

La madre questo ebbe a dire:

“Male hai fatto povero sciagurato,
a colpire Väinämöinen,
ad abbattere il figlio di Kaleva,
il grand’uomo di Suvantola[59],
il più bello di Kalevala!”.

RUNO SETTIMO

Per giorni Väinämöinen vaga alla deriva in mare aperto; l’aquila lo vede e, riconoscente per la betulla che l’eroe le aveva lasciato durante l’opera di bonifica, gli offre un passaggio sulle sue spalle fino alle coste di Pohjola, dove la padrona lo accoglie nella propria dimora e gli rivolge tutte le attenzioni, 1-274. – Väinämöinen comincia a sentire nostalgia della sua terra, la signora di Pohjola promette di rimandarlo a casa e gli concede la propria figlia in sposa a patto che egli faccia costruire il Sampo per le genti di Pohjola, 275-322. – Väinämöinen si impegna a mandare il fabbro Ilmarinen affinché costruisca il Sampo, la signora di Pohjola gli prepara una slitta ed un cavallo per il viaggio di ritorno, 323-368.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
nuotò tra gli abissi profondi;
vagò come un ciocco d’abete,
come un tronco fradicio di pino
per sei giorni d’estate,
per sei notti senza sosta,
di fronte a lui l’acqua placida,
alle sue spalle il cielo terso.

Nuotò ancora per due notti,
per due giorni interminabili.

Al volgere della nona notte,
trascorso l’ottavo giorno
fu colto dall’affanno,
sopraffatto dal dolore,
non aveva più unghie ai piedi
né le nocche sulle dita.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ahimè povero figliolo,

Ahimè giovin derelitto,
fui strappato alle mie terre,
alle contrade dove vissi
per finire all’aria aperta,
notte e giorno senza meta,
cullato dalla bufera,
trascinato dalle onde
sopra a queste vaste acque,
tra le sconfinate immensità!

Me ne sto qui in mezzo al gelo,
tremo per il grande freddo,
vivo ormai solo tra le onde,
vago sulla distesa d’acqua.

Questo invero io non so
cosa fare, come cavarmela
in questi tempi tanto ingrati,
nell’epoca della decadenza:

dovrò far nel vento la mia casa,
costruir nell’acqua la capanna?

Dovrò far nel vento la mia casa:

ma nel vento non c’è appoggio;
costruirò nell’acqua la capanna:

ma l’acqua se la porterà via”.

Volava un uccello dalla Lapponia,
un rapace proveniente da Nord-Est.

L’aquila non era delle più grandi
e neppure delle più piccine:

un’ala sfiorava l’acqua,
l’altra spazzava il cielo,
la coda strisciava sul mare,
il becco strideva sugli scogli.

Volteggiò, sfrecciò veloce,
guardò intorno, volse il capo.

Vide il vecchio Väinämöinen
sulla distesa dell’azzurro mare:

“Che ci fai in mare, uomo,
eroe, in mezzo alle onde?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Perciò ora mi trovo in mare,
eroe sono in balia dell’onde:

partii per la fanciulla di Pohjola,
per cercar la vergine di Pimentola.

Cavalcavo a gran velocità
lungo il mare al disgelo.

Così un giorno come altri,
una mattina tra le tante
giunsi al golfo di Luotola[60],
alle acque del fiume di Joukola:

il mio cavallo fu colpito,
venni messo alla berlina.

Poi precipitai in acqua,
finii con le dita tra i flutti
cullato dalla bufera,
trascinato dalle onde.

S’alzò un vento da Nord-Ovest,
una raffica furiosa da Oriente;
mi portò con sé lontano,
mi spinse in mare aperto.

Vagai per molti giorni,
nuotai per svariate notti
su quest’acque sconfinate,
per le vaste immensità;
non mi è dato di sapere,
non ho idea, neppure immagino,
di che morte dovrò morire,
quale giungerà per prima:

forse lo spasmo della fame,
o l’annegamento in mare”.

Disse l’aquila, uccello del cielo:

“Non avere alcun timore!

Monta sulla mia schiena,
sali in cima alle mie spalle!

Ti porterò via dal mare,
fin laddove tu vorrai.

Ricordo ancora quel giorno,
rammento il momento grato,
quando debbiasti la terra di Kaleva,
dissodasti la selva d’Osmola[61]:

lasciasti crescere una betulla,
risparmiasti l’albero superbo
affinché gli uccelli si posassero,
mi ci sedessi sopra anch’io”.

Allora il vecchio Väinämöinen
alzò ben dritta la testa;
l’uomo si sollevò dal mare,
l’eroe emerse dalle onde,
prese posto sulle ali,
in cima alle spalle dell’aquila.

Quell’aquila, uccello del cielo,
portò il vecchio Väinämöinen,
lo condusse per le vie del vento,
lungo i sentieri dello zefiro
oltre il remoti confini del Nord,
fino alla nebbiosa Sariola[62].

Colà depose Väinämöinen,
poi risalì verso il firmamento.

Pianse forte Väinämöinen,
pianse forte e singhiozzò
sulla riva del mare,
su un promontorio sconosciuto,
ben cento ferite al fianco,
mille sferzate dal vento,
la barba tutta arruffata,
i capelli scarmigliati.

Pianse per due notti, tre,
altrettanti giorni ancora;
non sapeva che strada seguire,
ramingo, non conosceva la via
per fare ritorno a casa,
raggiunger le terre note,
quei luoghi suoi natali,
le contrade ove visse.

L’ancella piccina del Nord,
la donna dalla pelle candida,
strinse un patto con il sole,
con il sole, promise alla luna
d’alzarsi contemporaneamente
e di destarsi allo stesso istante:

ma lei si svegliò per prima,
prima della luna, del sole,
prima che cantasse il gallo,
che il pollastro echeggiasse.

Tosò cinque velli,
rasò ben sei pecore,
preparò gomitoli di lana,
li cardò per farne stoffa
prima che sorgesse il sole,
che spuntasse l’astro radioso.

Quindi pulì i lunghi tavoli,
spazzò gli ampî pavimenti,
con un fascio di rametti,
con una scopa di frasche.

Raccolse le immondizie
in un recipiente di rame:

le portò fuori all’aperto,
fino al campo oltre la corte,
davanti al podere più lontano,
d’innanzi al recinto inferiore.

Si fermò presso al letamaio,
ascoltò, volse il capo:

udì un pianto dal mare,
un gemito oltre il fiume.

Corse a casa in tutta fretta,
tornò svelta alla capanna;
una volta arrivata disse,
come fu giunta dichiarò:

“Ho udito un pianto dal mare,
un gemito oltre il fiume”.

Louhi, signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
si precipitò alla corte,
accorse innanzi al cancello;
ascoltò con l’orecchio teso.

Disse una parola, così s’espresse:

“Non è il pianto d’un infante
né il gemito di una donna;
è il pianto d’un eroe barbuto,
il gemito d’un mento irsuto”.

Spinse in acqua una scialuppa,
uno scafo di tre assi tra i flutti;
ella si mise a remare.

Remò e lo fece con gran voga:

fece rotta verso Väinämöinen,
in direzione dell’eroe disperato.

Là piangeva Väinämöinen,
l’uomo d’Uvanto singhiozzava
presso ad un triste ruscello,
tra le fitte fronde dei padi:

la bocca tremava, la barba vibrava,
solo il mento non si muoveva.

Disse la signora di Pohjola,
proferì, questo esclamò:

“Ehi tu, misero vegliardo!

Ora sei in terra straniera”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
sollevò alta la sua testa.

Disse una parola, così s’espresse:

“Questo invero già lo so:

Or mi trovo in terra straniera,
invero del tutto sconosciuta.

Stavo meglio al mio paese,
ero più rispettato a casa mia”.

Louhi, signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Ho la facoltà di chiedere,
la licenza di domandarti,
che razza d’uomo sei
e che sorta mai d’eroe?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Una volta mi stimavano,
un tempo ero apprezzato
bardo nelle lunghe sere,
rapsodo d’ogni contrada
presso le lande di Väinölä,
le brughiere di Kalevala.

Or che mai sarà di me,
non mi è dato di saperlo”.

Lohi, signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Sollevati dal pantano, uomo,
eroe, imbocca una via nuova,
orsù confessa le tue angosce,
racconta cosa t’è successo!”.

Sollevò l’uomo dal pianto,
l’eroe dai mesti singhiozzi;
lo condusse alla sua barca,
lo fece accomodare a poppa.

Poi ella si mise ai remi,
prese a spingere con voga;
fece rotta verso Pohjola,
raggiunse la dimora ignota.

Rifocillò l’affamato,
asciugò l’intirizzito;
gli fece lunghi massaggi,
dei massaggi, dei fomenti:

restituì il vigore all’uomo,
il benessere all’eroe.

Domandò, questo esclamò,
disse una parola, così s’espresse:

“Perché piangevi, Väinämöinen,
singhiozzavi, nobile della bonaccia,
in quel luogo tanto triste,
sulla riva presso il mare?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Avevo ben donde di piangere,
motivo di lamentarmi!

Nuotai a lungo in mare,
mi dimenai tra i flutti,
sopra a queste vaste acque,
tra le sconfinate immensità!

Piangerò negli anni miei,
mi affliggerò per tutta la vita,
or che ho lasciato il mio paese,
abbandonato le terre conosciute
per finir tra gli usci ignoti,
tra queste soglie straniere.

Qui ogni albero mi morde,
i pini mi prendono a sferzate,
son frustato da ogni betulla,
squarciato da ogni ontano:

solo il vento m’è familiare,
solo il sole ho già veduto
in queste terre straniere,
in mezzo agli usci ignoti”.

Louhi, la signora di Pohjola,
questo dunque ebbe a dire:

“Non piangere, Väinämöinen,
non disperarti, nobile della bonaccia!

Qui da noi starai assai bene,
trascorrerai momenti lieti,
da un piatto gusterai salmone,
dall’altro costolette di maiale”.

275. Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Il cibo straniero va di traverso
anche nella migliore delle mense;

L’uomo sta meglio al suo paese,
è più rispettato a casa propria.

Se il buon Dio fosse clemente,
il creatore mi facesse la grazia:

potrei tornare alle mie terre,
alle contrade ove vissi!

Meglio nella propria terra
bere acqua da una suola,
che in un paese straniero
nettare da un boccale d’oro”.

Louhi, la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Cosa dunque potrai offrirmi,
se ti restituirò alle tue terre,
ai tuoi dolci campi aviti,
alla sauna di casa tua?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Cosa mai potrai pretendere,
per restituirmi alle mie terre,
ai miei dolci campi aviti,
al canto del cuculo diletto,
ai cinguettii del mio uccellino!

Vuoi forse un elmo pieno d’oro,
un cappello colmo d’argento?”.

Louhi, la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Ohoh saggio Väinämöinen,
sapiente sempiterno!

Non pretendo i tuoi ori,
non bramo i tuoi argenti:

gli ori son gingilli per bambini,
gli argenti campanelli per cavalli.

Se saprai forgiare il Sampo,
fabbricare il coperchio screziato[63]

dalla punta della penna d’un cigno,
dal latte d’una vacca sterile,
da un granello solo d’orzo,
dalla lana d’una sola pecora,
ti concederò la giovinetta,
ti darò in paga la fanciulla,
ti restituirò alle tue terre,
ai cinguettii del tuo uccellino,
alla voce del gallo diletto,
ai tuoi dolci campi aviti”.

323. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Io non so forgiare il Sampo,
ornare il coperchio screziato.

Restituiscimi alle mie terre:

manderò il fabbro Ilmarinen,
costui saprà costruire il Sampo,
fabbricare il coperchio screziato,
sollazzar la tua fanciulla,
soddisfare la tua figliola.

Egli è un fabbro di rango,
il più abile degli artefici,
colui che ha creato il cielo,
fabbricato la volta celeste:

senza lasciar segni del martello
e neanche le tracce della pinza”.

Louhi, la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Or bene concederò mia figlia,
prometterò la mia bambina,
a colui che costruirà il Sampo,
ornerà il coperchio screziato
dalla punta della penna d’un cigno,
dal latte d’una vacca sterile,
da un granello solo d’orzo,
dalla lana d’una sola pecora”.

Mise i finimenti al puledro,
attaccò il baio alla slitta;
condusse il vecchio Väinämöinen,
lo fece sedere sulla slitta.

Quindi ciò lei ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Non alzare la testa,
non levare il tuo capo,
prima che si stanchi lo stallone
o che la sera sia già calata:

se alzerai la testa,
leverai il capo tuo,
accadrà una gran sventura,
giungerà un giorno infausto”.

Allora il vecchio Väinämöinen
spronò al galoppo lo stallone,
fece scuotere la criniera folta.

Corse via con gran frastuono
lontano dall’oscura Pohjola,
dalla nebbiosa Sariola.

RUNO OTTAVO

Mentre è in viaggio Väinämöinen scorge la fanciulla del Nord coperta d’un abito sgargiante e le chiede di diventare la sua sposa, 1-50. – Dopo qualche parola la fanciulla acconsente, a condizione che Väinämöinen costruisca una barca con le schegge di un fuso e la spinga in acqua senza toccarla in alcun modo, 51-132. – Väinämöinen inizia a lavorare ma si ferisce ad un ginocchio con la scure e non riesce ad arrestare il fiotto di sangue, 133-204. – Parte alla ricerca di un guaritore, trova un vecchio che dichiara di poter rimarginare la ferita, 205-282.

Là stava la bella fanciulla del

[Nord,
vanto della terra, gloria dell’acqua.

Sedeva al sommo del cielo,
splendeva sopra all’arcobaleno
tra il candore del suo abito,
nella sua bianca veste;
tesseva una stoffa dorata,
preparava un drappo argenteo
con una spola tutta d’oro,
con un pettine d’argento.

La spola guizzava dalle dita,
la conocchia scivolava tra le mani,
i licci di rame scricchiolavano,
il pettine d’argento strideva
mentre la fanciulla tesseva,
rifiniva il drappo d’argento.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
cavalcò con gran frastuono
lontano dall’oscura Pohjola,
dalla nebbiosa Sariola.

Percorse un tratto di strada,
coprì un pezzo di sentiero:

sentì il ronzio della spola
proprio sopra alla sua testa.

Alzò il capo verso l’alto,
volse lo sguardo al firmamento:

l’arcobaleno bello stava in cielo,
sul bordo c’era una fanciulla,
intenta a tessere una stoffa d’oro,
a ricamare un drappo d’argento.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
fermò subito il cavallo.

Quivi questo ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Sali, fanciulla, sul mio traino,
monta sopra alla mia slitta!”.

La fanciulla questo ebbe a dire,
ella pronunciò e domandò:

“Perché mai dovrei salire a bordo,
ragazzetta sopra alla tua slitta?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
costui dunque le rispose:

“Ecco perché io ti voglio a bordo,
ragazzetta sopra alla mia slitta:

per sfornare il pan di miele,
prepararmi la birra deliziosa,
cantar sopra ad ogni panca,
dispensare gioia alla finestra
presso alle cascine di Väinölä,
alle magioni di Kalevala”.

51. La fanciulla questo ebbe a dire,
ella pronunciò e dichiarò:

“Camminavo su un campo di robbie,
saltellavo sulla brughiera gialla
quando ieri a tarda sera,
mentre il sole già calava,
cantò un uccello nel bosco,
gorgheggiò una cesena:

cantò i pensieri delle figlie
ed i sentimenti delle nuore.

Allora io questo gli dissi,
tosto chiesi a quell’uccello:

‘Oh caro tordo piccino!

Canta ché le mie orecchie odano:

cos’è meglio tra le due cose,
cosa mai è più dignitoso,
esser figlia presso al babbo
o nuora al fianco dell’uomo?’.

La cincia mi annunciò,
squillò l’ugola del tordo:

‘Chiaro è il giorno d’estate,
più radiosa l’età verginale;
freddo è il ferro nel gelo,
più rigida la vita della nuora.

Così è la fanciulla presso al babbo,
come una bacca nella terra soffice,
così è la nuora presso all’uomo,
come un cane alla catena.

Di rado la serva riceve affetto,
la moglie invero proprio mai’”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Vani sono i versi della cincia,
futili i gorgheggi della cesena!

La figlia a casa è una bambina,
solo sposata diventa una signora.

Sali, fanciulla, sul mio traino,
suvvia monta sulla mia slitta!

Non son certo un uomo da poco,
né un eroe più fiacco d’altri”.

La fanciulla rispose senza indugio,
disse una parola, così s’espresse:

“Ti reputerei un uomo,
ti considererei un eroe,
se tagliassi in due un crine
con un coltello spuntato,
se facessi all’uovo un nodo
che nessuno può vedere”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
tagliò in due di netto un crine
con un coltello spuntato,
una lama poco affilata;
riuscì a fare all’uovo un nodo
che nessun poteva vedere.

Chiese alla fanciulla di salire sul

[traino,
alla ragazza di montare sulla sua

[slitta.

La fanciulla rispose senza indugio:

“Potrei forse venire via con te,
se sbucciassi la scorza d’una pietra,
intagliassi dei pioli dal ghiaccio
senza romperne un pezzetto,
scalfirne un solo frammento”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
non si diede grande pena:

sbucciò la scorza d’una pietra,
intagliò dei pioli dal ghiaccio
senza romperne un pezzetto,
scalfirne un solo frammento.

Invitò la fanciulla a salire sul traino,
la ragazzetta a montare sulla slitta.

La fanciulla rispose senza indugio,

Disse con queste parole:

“Me ne andrei soltanto con colui,
colui che costruisse una barca
con le schegge del mio rocchetto,
con i pezzi della mia conocchia,
poi spingesse lo scafo in acqua,
il vascello nuovo tra i flutti
senza premer col ginocchio,
toccare niente con la mano,
senza spostare col braccio,
raddrizzare con la spalla”.

133. Dunque il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Non c’e in terra, al mondo,
sotto all’intera volta celeste
un tale costruttore di barche,
uno scalpello migliore del mio”.

Prese le schegge della spola,
i frammenti del rocchetto;
si mise a costruire la barca,
a lavorare i cento assi[64]

su una montagna d’acciaio,
sopra ad una rupe di ferro.

Costruì la barca in grande fretta,
lo scafo di legno senza riguardo.

Piallò un giorno, levigò un altro,
scolpì infine un terzo giorno:

mai l’ascia toccò la pietra,
la lama batté sulla roccia.

Al volgere del terzo giorno

Hiisi girò il ferro della scure,

Lempo strappò via la lama,
il Demonio staccò il manico.

L’ascia volò contro la pietra,
l’arnese urtò contro un masso;
l’ascia rimbalzò sulla roccia,
la lama si conficcò nelle carni,
nel ginocchio del baldo figliolo,
nel piede di Väinämöinen.

Lempo la piantò nelle carni,

Hiisi la spinse nelle vene:

il sangue uscì a fiotti,
la linfa sgorgò copiosa.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
ivi questo ebbe a dire,
così pronunciò e dichiarò:

“Oh tu ascia dalla punta acuminata,
mannaia dalla lama liscia!

Credevi fosse legno da mordere,
un tronco da aggredire,
un pino da abbattere,
una betulla da mozzare,
quando penetrasti nella carne,
ti infilasti nelle mie vene?”.

Si mise a pronunciare scongiuri,
egli s’accinse a recitar le formule.

Enunciò le origini nel loro ordine[65],
le formule nella giusta successione,
ma non ricordava alcune
tra le grandi parole del ferro,
che avrebbero fatto da sbarra,
chiuso saldo un chiavistello
sugli squarci provocati dal ferro,
sulle ferite inferte dalla lama azzurra.

Il sangue ormai scorreva a fiumi,
il fiotto cresceva come una cascata:

copriva gli steli delle bacche,
le eriche sulla brughiera.

Non c’era una sola zolla,
che non fosse già sommersa
da quel sangue traboccante,
dal gran flusso straripante
sul ginocchio del virtuoso,
sul piede di Väinämöinen.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
raccolse la lanugine da una pietra,
prese del muschio sulla palude,
strappò le zolle dalla terra
per tappare l’orrendo buco,
sigillare quell’atroce varco:

ma non ottenne alcun effetto,
non ebbe il minimo risultato.

205. Fu preso dallo sconforto,
sopraffatto dall’angoscia.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
scoppiò in un pianto sommesso;
mise i finimenti al puledro,
attaccò il baio alla slitta,
quindi salì svelto a bordo,
prese posto sul suo traino.

Spronò il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata;
il corsiero galoppava, la strada filava,
la slitta scivolava, la meta

[s’avvicinava.

Giunse infine ad un villaggio:

si trovò all’incrocio di tre strade.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
percorse la via più bassa
fino ad una casa ai piedi del colle.

Chiese ritto sulla soglia:

“C’è qualcuno in questa casa
che curi le piaghe del ferro,
conosca la malattia dell’uomo,
lenisca queste sofferenze?”.

C’era un bimbo sul pavimento,
un giovinetto dentro al cantuccio.

Costui dunque gli rispose:

“Non c’è punto in questa casa
che curi le piaghe del ferro,
conosca la malattia dell’uomo,
attenui il dolor più acuto,
lenisca quelle sofferenze;
sta invero nell’altra casa:

orsù vai alla casa dopo!”.

Il vecchio caloroso Väinämöinen
spronò il corsiero con la frusta,
cavalcò tra grandi stridori.

Percorse un tratto di strada,
lungo la via mediana
fino alla casa di mezzo.

Chiese ritto sulla soglia,
supplicò sotto alla finestra:

“C’è qualcuno in questa casa
che curi le piaghe del ferro,
argini il fiotto di sangue,
arresti il torrente delle vene?”.

C’era una vecchia in un mantello,
una linguaccia dentro al cantuccio.

La vecchia rispose senza indugio,
bofonchiò coi suoi tre denti:

“Non c’è punto in questa casa
che curi le piaghe del ferro,
conosca l’origine del ferro,
attenui il gran dolore;
sta invero nell’altra casa:

orsù vai alla casa dopo!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
spronò il corsiero con la frusta,
cavalcò tra grandi stridori.

Percorse un tratto di strada,
lungo la via più alta
fino alla casa elevata.

Chiese ritto sulla soglia,
parlò dietro alla trave d’ingresso:

“C’è qualcuno in questa casa
che curi le piaghe del ferro,
arresti il flusso ininterrotto,
fermi il getto di sangue?”.

Stava un vecchio accanto alla stufa,
una barba grigia sotto alla capriata.

Il vecchio borbottò dal suo seggio,
tuonò sotto alla barba grigia:

“Si son chiuse cose ben più grandi,
ne hanno domate di più imponenti
con le tre parole del Creatore,
con l’annuncio dell’origine profonda:

i fiumi alla foce, i laghi al loro seno,
le correnti impetuose alla sorgente,
le baie sulle punte dei promontori,
le lingue di terra dov’erano più

[strette”.

RUNO NONO

Väinämöinen racconta al vecchio l’origine del ferro, 1-266. – Il vecchio maledice il ferro e recita gli scongiuri per rimarginare la ferita; il fiotto di sangue si arresta, 267-418. – Il vecchio ordina al figlio di preparare un unguento; applica il balsamo e sutura la ferita; Väinämöinen guarisce e ringrazia Dio per l’aiuto, 419-586.

Dunque il vecchio Väinämöinen
egli si sollevò sul traino,
scese dalla slitta senz’aiuto,
s’alzò senza alcun sostegno;
camminò verso la capanna,
avanzò fin sotto al tetto.

Fu portato un boccale d’argento,
presero una brocca tutta d’oro:

non conteneva neanche un poco,
non ci stava che una piccola parte
del sangue del vecchio Väinämöinen,
della linfa del possente eroe.

Dalla stufa il vecchio borbottò,
tuonò sotto alla barba grigia:

“Che razza d’uomo sei
e quale sorta mai d’eroe?

Sette barche del tuo sangue,
otto barili pieni sino all’orlo
dal ginocchio tuo, poveretto,
hai versato sul pavimento!

Saprei molte altre formule,
ma mi sfugge il principio,
dove mai è nato il ferro,
dove crebbe il vil metallo”.

Allora il vecchio Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

29-258. Parole sull’origine del ferro [Raudan syntysanat]

“Ben conosco l’origine del ferro,
ricordo il principio dell’acciaio:

l’aria è la prima delle madri,
l’acqua il maggiore dei fratelli,
d’essi il ferro è il più giovane,
il fuoco quello di mezzo.

Ukko, supremo creatore,
dio di tutto l’universo,
separò l’acqua dall’aria,
divise la terra dall’acqua.

Ancora il ferro non era nato,
non era nato, né cresciuto.

Ukko, dio celeste,
sfregò le sue due mani,
strofinò l’una e l’altra
sopra al ginocchio sinistro.

Così nacquero tre fanciulle,
tutte e tre le ninfe della natura
per partorire il ferro rugginoso,
generare la gran bocca azzurra[66].

Le fanciulle camminarono sinuose,
salirono sul ciglio d’una nube,
con le mammelle gonfie,
i capezzoli induriti.

Sprizzarono a terra il loro latte,
sgravarono le loro mammelle;
bagnarono le terre, le paludi,
innaffiarono le acque placide.

Una sprizzava latte nero:

la maggiore delle fenciulle;
l’altra stillava latte bianco:

delle tre quella di mezzo;
la terza spargeva latte rosso:

la più giovane delle ninfe.

Come cadde il latte nero,
così nacque il ferro duttile;
come stillò il latte bianco,
così si formò l’acciaio;
come sgorgò il latte rosso,
così ebbe origine la ghisa.

Passò solo un po’ di tempo.

Il ferro desiderò incontrare
il fratello suo più vecchio,
volle far visita al fuoco.

Il fuoco diventò irrequieto,
crebbe in modo smisurato:

scottò feroce il poveretto,
il ferro bruto, suo fratello.

Il ferro corse a ripararsi,
a ripararsi, a cercare rifugio
dalle grinfie dell’orrendo fuoco,
dalle fauci della fiamma furiosa.

Dunque il ferro si nascose,
si nascose e si mise al sicuro
dentro ad un pantano umido,
ad una fonte traboccante,
sull’ampia distesa d’una palude,
sulla cima di un’aspra collina,
là dove i cigni fanno il nido,
l’oca cova i suoi piccini.

Il ferro si spandé per la palude,
si stese sulla melma molle;
vi rimase un anno, un altro,
si nascose un terz’anno ancora
in mezzo a due ceppi fradici,
tra le radici di tre betulle.

Tuttavia esso non sfuggì
alle grinfie dell’orrendo fuoco;
dovette andare un’altra volta,
ritornare alla dimora del fuoco
per esser trasformato in arma,
forgiato in forma d’una spada.

Un lupo correva per la palude,
un orso vagava per la brughiera,
tremava la palude al suo passaggio,
la brughiera sotto alle zampe

[dell’orso:

colà sorse il ferro rugginoso
e crebbe una verga d’acciaio
ove il lupo calcò l’unghia,
l’orso pestò le sue zampe.

Nacque il fabbro Ilmarinen,
nacque e crebbe forte assai.

Nacque su un colle fuligginoso,
crebbe su una landa di carbone
con un martello di rame in mano,
piccole tenaglie strette in pugno.

La notte nacque Ilmarinen,
il giorno preparò la sua fucina.

Cercava un posto per l’officina,
un luogo ove sistemare i mantici.

Vide un lembo di palude,
un poco di terra umida,
si avvicinò a guardarla,
ad osservarla più da presso:

quivi pose i suoi soffietti,
collocò il suo crogiolo.

Lesto seguì le orme del lupo,
le impronte dell’orso;
vide dei grumi di ferro,
qualche granello d’acciaio
nelle grosse orme del lupo,
nelle tracce lasciate dall’orso.

Disse con queste parole:

‘Ehi tu, ferro bruto,
te ne stai in un luogo vile,
in un sito tanto abietto,
nella palude calcata dal lupo,
calpestata di continuo dall’orso!’.

Medita, riflette a fondo:

‘Cosa mai potresti diventare,
se ti gettassi dentro al fuoco,
ti mettessi in fondo al crogiolo?’.

Il ferro bruto sussultò,
sussultò, ebbe un tremore,
appena sentì parlar del fuoco,
accennare alla vampa atroce.

Disse il fabbro Ilmarinen:

‘Non avere alcun timore!

Il fuoco non brucia i suoi affini,
non nuoce a chi è del suo ceppo.

Se entri nella dimora del fuoco,
nel palazzo della fiamma,
là dentro ti farai più bello,
diventerai ciò ch’è più alto:

ottime spade per gli uomini,
fermagli sui nastri delle donne’.

Sul finire della giornata
il ferro fu raccolto dal pantano,
prelevato dal fango morbido,
condotto alla fucina del fabbro.

Il fabbro lo gettò nel fuoco,
lo mise sul fondo del crogiolo.

Soffiò una volta, soffiò un’altra,
soffiò ancora una terza volta:

il ferro si spandé come poltiglia,
sfrigolò come una brodaglia,
si stese come pappa di frumento,
come un impasto di segale
nel grande fuoco del fabbro,
circondato dalla fiamma chiara.

Gridò allora il ferro bruto:

‘Ohoh fabbro Ilmarinen!

Suvvia tienimi alla larga
dai tormenti del fuoco rosso!’.

Disse il fabbro Ilmarinen:

‘Se ti toglierò dal fuoco,
forse ti farai malvagio,
diverrai una furia cieca,
farai a fette i tuoi fratelli,
a brandelli i figli di tua madre’.

Quindi il ferro bruto giurò,
fece una solenne promessa
nel crogiolo, sull’incudine,
sotto il martello, il maglio;

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

‘Qui c’è legna da azzannare,
cuori di pietra da addentare,
mai farò a fette i miei fratelli,
a brandelli i figli di mia madre.

Certamente starò meglio,
vivrò molto più sereno
come compagno del viandante,
arma in mano al viaggiatore,
che a divorare i miei simili,
nuocere a chi è del mio ceppo’.

Allora il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
trasse il ferro dal fuoco,
lo mise sull’incudine;
lo rese ben malleabile,
forgiò lame affilate,
fabbricò lance, asce,
strumenti d’ogni tipo.

Un dettaglio ancor mancava,
il ferro bruto aveva un difetto:

non bolle la lingua del metallo,
non si forma la bocca d’acciaio,
il ferro proprio non si tempra
se non viene immerso in acqua.

Dunque il fabbro Ilmarinen
costui ci pensò su un poco.

Prese una manciata di cenere,
aggiunse un pugno di liscivia
alla broda della tempra,
alla bagna metallurgica.

Il fabbro saggiò con la lingua,
provò se fosse di suo gusto;
egli questo ebbe a dire:

‘Per me questa non è buona
per la bagna della tempra,
per la forgiatura del ferro’.

Dalla terra s’alzò un’ape,
due ali azzurre sulla zolla.

Volò, planò fendendo l’aria,
intorno alla fucina del fabbro,

Il fabbro questo ebbe a dire:

‘Ape, leggiadra creatura,
porta il nettare sulle tue ali,
raccogli il miele sulla lingua
dal pistillo di sei fiori,
dalla punta di sett’erbe
per la tempra dell’acciaio,
per la forgiatura del ferro!’.

La vespa, l’insetto d’Hiisi,
guardava attenta, ascoltava,
scrutava dal colmo del tetto,
osservava sotto alla tegola
la forgiatura del ferro,
la tempra dell’acciaio.

S’alzò in volo ronzando;
versò gli atroci succhi d’Hiisi,
rovesciò le bave del serpente,
i veleni neri della biscia,
gli acidi corrosivi della formica,
gli umori misteriosi della rana
nella broda della tempra,
nella bagna metallurgica.

Egli il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
credeva, era convinto
che fosse arrivata l’ape,
avesse recato il miele,
portato con sé il nettare.

Disse una parola, così s’espresse:

‘Questo certo m’andrà bene
per la bagna della tempra,
per la forgiatura del ferro!’.

Quindi estrasse l’acciaio,
immerse il ferro bruto
sottraendolo al fuoco,
prelevandolo dal crogiolo.

L’acciaio se la prese a male,
il ferro montò su tutte le furie,
spezzò, sciagurato, il suo giuramento,
si mangiò il suo onore come un cane:

trafisse, scellerato, i fratelli,
divorò tutti i suoi parenti,
fece scorrere il sangue,
schizzare la linfa rossa”.

267. Il vecchio tuonò dalla stufa,
sbuffò sotto la barba, scosse la testa:

“Ora conosco l’origine del ferro,
comprendo le cause dell’acciaio”.

271-342. Scongiuri contro il ferro [Raudanherjaus-sanat]

“Ohoh tu, ferro bruto,
ferro bruto, vil metallo,
acciaio preda d’un sortilegio!

Per questo fosti generato,
crescesti in modo smisurato,
ti facesti grosso assai?

Allora non eri così grande,
né grande e neppure piccolo,
e nemmeno molto bello
neanche poi tanto furioso,
quando giacevi come latte,
languivi come fior di panna
tra le mammelle delle giovinette,
crescevi in braccio alla vergine
sul ciglio d’una lunga nuvola,
sotto alla distesa celeste.

Neanche allora eri grande,
né grande e neppure piccolo,
quando riposavi come fango,
te ne stavi come acqua pura
sull’ampia distesa d’una palude,
sulla cima di un’aspra collina,
per diventare limo della terra,
trasformarti in fango rugginoso.

Neanche allora eri grande,
né grande e neppure piccolo,
quando l’alce ti pestava sul pantano,
la renna ti schiacciava sulla

[brughiera,
ti stritolava il lupo coi suoi artigli,
l’orso nella stretta delle sue zampe.

Neanche allora eri grande,
né grande e neppure piccolo,
quando fosti tratto dalla palude,
separato dalla melma della terra,
condotto alla fucina del fabbro,
sotto al crogiolo d’Ilmarinen.

Neanche allora eri grande,
né grande e neppure piccolo,
quando sfrigolavi come brodo,
gorgogliavi come acqua bollente
dentro all’orrida fornace,
quando giurasti solennemente
nel crogiolo, sull’incudine,
sotto al martello, al maglio,
nell’opificio del fabbro,
nei gran luoghi della forgia.

Dunque ti sei fatto grande,
sei diventato furibondo,
spezzasti, sciagurato, il giuramento,
ti mangiasti l’onore come un cane,
ora che ripudiasti la tua razza,
divorasti tutti i tuoi parenti?

Chi ti spinse all’atto infame,
chi t’incitò a quella crudeltà?

Fu tuo padre oppure la madre
o il maggior dei tuoi fratelli
oppure l’ultima delle tue sorelle
od altri della tua alta stirpe?

Non tuo padre oppur la madre
né il maggior dei tuoi fratelli,
neanche l’ultima delle tue sorelle,
nemmeno altri della tua alta stirpe:

fosti tu a commetter l’atto scellerato,
ad aprire lo squarcio della morte.

Orsù vieni a confessare i peccati,
a rimediare ai tuoi misfatti,
prima ch’io lo dica alla madre,
lo riferisca alla genitrice!

La madre ha già tanti pensieri,
la genitrice grandi dispiaceri,
quando il figlio si comporta male,
il bambino combina qualche guaio”.

343-416. Parole per rimarginare la ferita [Verensulku-sanat]

“Sangue, cessa di sgorgare,
linfa, smetti di zampillare,
di spruzzar copiosa addosso,
di schizzarmi sopra il petto!

Sangue, stai fermo come una parete,
piantati, linfa, come una palizzata,
come un giaggiolo sopra all’acqua,
un giunco in mezzo al muschio,
una pietra al limite del campo,
un sasso tra le rapide impetuose!

Ma se l’indole ti spinge
a correre ancor più forte,
scorri pure nelle carni
e scivola tra le ossa!

Là di certo starai meglio,
meglio è star sotto la pelle,
circolare dentro alle vene
e scivolare tra le ossa,
anziché inondare la terra,
gocciolare sulla sporcizia.

Non sei nato, latte, per la terra,
sangue puro, per scorrere sul prato,
tra l’erba, pregio degli uomini,
per i declivi, oro degli eroi.

Il posto tuo è dentro al cuore,
la tua cella sotto i polmoni;
suvvia ritorna là dentro,
svelto corri fin là sotto!

Non sei un fiume dirompente
né un laghetto straripante,
non una palude grondante,
né una barca che fa acqua.

Rallenta, dolce, il gocciolio,
rosso fluido, questo stillicidio!

Se non rallenterai, allora fermati!

Un tempo rallentò la cascata di Tyrjä

[[67],
s’arrestò persino il fiume di Tuonela,
il mare si prosciugò, così anche il

[cielo
nell’anno della grande carestia,
al tempo del fuoco indomabile.

Se neanche così farà giudizio,
ricordo altre cose ancora,
troverò nuovi stratagemmi:

chiederò ad Hiisi il calderone,
dentro cui si cuoce il sangue,
si lascia a bollire la linfa,
senza perderne una goccia,
far cadere il rosso fluido,
né versare a terra il sangue,
sciupare il liquido prezioso.

Se in me non vi fosse un uomo,
nel figlio d’Ukko un eroe capace
d’arrestare questo flusso,
di fermare il ruscello arterioso,
c’è ancora il padre celeste,
la divinità sopra alle nuvole,
colui che valse tra gli uomini,
tra gli eroi fu il solo in grado
di chiudere la bocca di sangue,
di arrestare ciò che sgorga.

Oh tu Ukko, supremo creatore,
divinità di tutto il firmamento!

Orsù vieni dove c’è urgenza,
accorri presso a chi t’invoca!

Spingi la tua grande mano,
premi il tuo pollice enorme
per tappare l’orrendo buco,
chiudere quest’atroce varco!

Appoggia una tenera foglia,
stendi una ninfea dorata
per sbarrar la via al sangue,
arrestare ciò che sgorga,
affinché non m’imbratti più la barba,
più non coli sopra alla mia veste!”.

Così fu chiusa la bocca al sangue,
venne sbarrata la via alla linfa.

419-500. Incantesimo dell’unguento [Voiteen luku]

419. Mandò suo figlio alla fucina
per preparare degli unguenti
con i baccelli del fieno,
le punte del millefoglio,
le gocce di miele colate a terra,
le stille di nettare cadute dall’alto.

Il ragazzo andò alla fucina,
s’accinse a preparar gli unguenti;
giunse di fronte ad una quercia.

Fece una domanda all’albero:

“C’è forse miele sui tuoi rami,
nettare sotto alla tua corteccia?”.

La quercia rispose senza indugio:

“Solo un giorno prima d’oggi
il nettare cadde sui miei rami,
il miele gocciò sulla chioma
dalle nubi piovigginose,
dai gran nembi addensati”.

Prese le schegge della quercia,
i frammenti del fragile albero;
raccolse delle spighe buone,
erbe di tutte le fogge,
come non se ne vedono ovunque,
non crescono in ogni posto.

Mise sul fuoco un calderone,
fece bollire una minestra
piena di scorza della quercia,
zeppa d’erbe dal bell’aspetto.

Il paiolo bollì sbuffando
per ben tre notti intere,
per tre giorni di primavera.

Quindi controllò gli unguenti,
si accertò che fossero stabilizzati,
che i farmaci fossero amalgamati.

Ma i balsami non erano pronti,
i farmaci ancora non amalgamati.

Aggiunse altre spighe,
erbe di tutte le fogge,
raccolte in luoghi diversi,
al di là di cento leghe
da nove abili stregoni,
da otto guaritori esperti.

Cosse ancora per tre notti,
per altre nove notti in tutto.

Tolse dal fuoco il calderone,
controllò quegli unguenti,
si accertò che fossero stabilizzati,
che i farmaci fossero amalgamati.

C’era un pioppo dai folti rami,
cresceva al margine del campo.

Un malvagio lo tagliò a metà,
spezzò il tronco in due pezzi;
lo unse con quegli unguenti,
applicò proprio quei farmaci.

Egli questo ebbe a dire:

“Se vi fosse in questi unguenti
un rimedio alla ferita,
una cura per le piaghe,
orsù, pioppo, riacquista
il vigore tuo d’un tempo!”.

Presto il pioppo riacquistò
il vigore suo d’un tempo,
crebbe tanto bello in alto,
assai florido più in basso.

Saggiò ancora gli unguenti,
controllò tutti quei farmaci,
li applicò sulla crepa d’una pietra,
sulla fenditura d’un macigno:

le pietre si attaccarono tra loro,
le rocce si saldarono l’un l’altra.

Il ragazzo venne dalla fucina
con gli unguenti preparati,
tutti i lenitivi belli e pronti;
li pose nelle mani del vecchio:

“Ecco gli unguenti stabilizzati,
i farmaci bene amalgamati,
se vi ungessi le montagne,
fisserebbero ogni rupe”.

Il vecchio saggiò con la lingua,
assaporò col suo palato fino,
trovò i farmaci eccellenti,
gli unguenti ben stabilizzati.

Quindi unse Väinämöinen,
medicò il malcapitato.

Lo unse in basso, lo unse in alto,
lo massaggiò anche nel mezzo.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

507-516. Invocazione d’aiuto [Turvaussanat]

“Non mi muovo coi miei muscoli,
bensì coi muscoli del Creatore,
non agisco con le mie forze,
ma con le forze dell’Onnipotente,
non parlo per bocca mia,
bensì per bocca del Divino.

Se è soave la mia bocca,
lo è di più quella di Dio.

Se è bella la mia mano,
lo è di più quella del Creatore”.

Quando fu applicato il farmaco,
spalmati gli unguenti stabilizzati,
egli ebbe come un mancamento,

Väinämöinen si sentì svenire:

correva di qua, si buttava di là,
ma non trovava alcun sollievo.

Allora il vecchio scacciò le fitte,
scaraventò quegli spasmi atroci
nel centro del Colle della sofferenza,
sulla cima del Monte del dolore[68]

perché tormentassero le pietre,
affliggessero soltanto le rocce.

Afferrò un rotolo di seta,
lo tagliò tutto a strisce,
lo ridusse a brandelli,
ne trasse delle bende.

Legò stretta quella seta,
fasciò con la bella garza
il ginocchio del baldo figliolo,
il piede di Väinämöinen.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

539-546. Parole per la medicazione [Sidesanat]

“Sia legata la seta del Creatore,
la stoffa sua divina avvolga
questo buon ginocchio,
questo piede poderoso!

Orsù assistilo, Dio splendente,
proteggilo, Creatore immutabile,
ché non sia colto dai mali,
assalito dalle piaghe!”.

Il vecchio Väinämöinen
provò invero un gran sollievo.

Presto recuperò le forze;
le carni tornarono belle,
assai floride nel basso,
senza più dolori in mezzo,
non una lesione ai fianchi,
una sola cicatrice in alto,
ritornò vigoroso come prima,
meglio di com’era un tempo.

Già riusciva a muovere la gamba,
a piegare anche il ginocchio;
non aveva più alcun crampo,
non si doleva neanche un poco.

Dunque il vecchio Väinämöinen
volse lo sguardo verso l’alto,
guardò con riconoscenza
il firmamento sopra alla testa.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Da lassù sempre vengon le grazie,
giungono le amorevoli attenzioni
dalle altezze del firmamento,
presso al Creatore onnipotente.

Che tu sia lodato, Dio,
glorificato, Creatore, unico,
poiché venisti in mio aiuto,
prestasti amorevole soccorso,
in quei tragici frangenti,
sulla piaga del ferro affilato!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
questo ancora ebbe a dire:

“Giammai, generazioni a venire,
popolo ancora adolescente,
costruite una barca in grande fretta,
una chiglia senza alcun riguardo!

Solo in Dio v’è il criterio dell’azione,
nel Creatore il termine dell’opera,
non già nell’abilità dell’uomo,
nella facoltà di chi è pur forte”.

RUNO DECIMO

Väinämöinen torna a casa ed esorta Ilmarinen a partire per chiedere la mano della fanciulla del Nord in cambio dell’impegno a costruire il Sampo, 1-100. – Ilmarinen si rifiuta di andare a Pohjola, per costringerlo contro la sua volontà Väinämöinen ricorre ad un incantesimo, 101-200. – Ilmarinen giunge a Pohjola, è accolto con grandi onori e gli viene chiesto di costruire il Sampo, 201-280. – Ilmarinen fabbrica il Sampo, la signora di Pohjola chiude il prezioso oggetto in un’altura rocciosa, 281-432. – Ilmarinen pretende la fanciulla come compenso per il suo lavoro; costei avanza scuse e dichiara di non essere ancora pronta ad abbandonare la sua casa natale, 433-462. – Ilmarinen ottiene una barca, torna in patria e riferisce a Väinämöinen di aver costruito il Sampo, 463-510.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
prese lo stallone bruno,
mise i finimenti al puledro,
attaccò il baio alla slitta;
egli svelto salì a bordo,
prese posto sul suo traino.

Spronò il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata;
il cavallo galoppava, la strada filava,
la slitta scivolava, la meta

[s’avvicinava,
i pattini di betulla stridevano,
la bardatura di sorbo sbatteva.

Cavalcò di gran carriera.

Attraversò le paludi, le terre,
percorse le vaste radure.

Camminò un giorno, un altro,
infine al volgere del terzo giorno
giunse al lungo ponte d’un guado,
presso alle brughiere di Kalevala,
al limite del campo d’Osmo.

Ivi questo ebbe a dire,
egli pronunciò e dichiarò:

“Lupo, divora il vaneggiatore,
peste, orsù uccidi il lappone!

Disse che non sarei tornato a casa
in nessun modo con gli occhi vivi
mai più nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna
presso a queste lande di Väinölä,
tra le brughiere di Kalevala”.

Poi il vecchio Väinämöinen
cantò, sfoggiò il suo talento:

evocò un abete dalle fronde in fiore,
le fronde in fiore, le frasche d’oro;
levò la chioma fino al firmamento,
la innalzò fin sopra alle nuvole,
allargò le fronde verso il cielo,
le dispiegò per tutta l’atmosfera.

Cantò, sfoggiò il suo talento:

suscitò la luna scintillante
sull’abete dalla chioma fiorita,
l’Orsa Maggiore sopra i rami.

Cavalcò di gran carriera
verso la casa tanto amata,
il capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso,
poiché il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
egli ormai per riscattarsi,
per salvar la propria testa
promise all’oscura Pohjola,
cedette alla nebbiosa Sariola.

Lo stallone infine si fermò
presso al nuovo campo d’Osmo.

Quindi il vecchio Väinämöinen
alzò la testa sopra alla slitta:

udì un fracasso dalla fucina,
un clangore dalla sala fuligginosa.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli si precipitò nella fucina.

Là stava il fabbro Ilmarinen:

intento a batter col martello.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Oh tu vecchio Väinämöinen!

Dove sei rimasto così a lungo,
hai passato tutto questo tempo?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Là sono rimasto così a lungo,
ho passato tutto questo tempo
presso all’oscura Pohjola,
alla nebbiosa Sariola,
scivolando sulle piste di Lapponia,
lungo i tracciati degli incantatori”.

Allora il fabbro Ilmarinen,
disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu vecchio Väinämöinen,
sapiente sempiterno!

Che mi dici dei tuoi viaggi
or che sei tornato a casa?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Molto ho da raccontare!

V’è una fanciulla a Pohjola,
una vergine nel freddo villaggio,
che non vuole sposo alcuno,
manco il migliore degl’uomini.

Mezzo Settentrione la corteggia,
tanto è bella la fanciulla:

la luna brilla sui suoi zigomi,
il sole splende sul suo petto,
l’Orsa Maggiore sulle spalle,
le sette stelle sopra alla schiena.

Orsù, fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno,
vai a cercare la fanciulla,
a rimirare la sua treccia!

Se saprai forgiare il Sampo,
ornare il coperchio screziato,
avrai in mercede la fanciulla,
in paga la graziosa giovinetta”.

101. Disse il fabbro Ilmarinen:

“Ohoh vecchio Väinämöinen!

Dunque tu mi promettesti
alla tenebrosa Pohjola
solo per salvarti la testa,
per riscattare la tua vita?

Giammai per lunghi secoli,
finché d’oro brillerà la luna
partirò per le dimore di Pohjola,
per le capanne di tronchi[69] di Sariola,
ove gli uomini sono sbranati,
gli eroi vengono annegati”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Vi sono ben altre meraviglie:

c’è un abete dalle fronde in fiore,
le fronde in fiore, le frasche d’oro
al limite del campo d’Osmo;
la luna brilla sulla sua chioma,
l’Orsa Maggiore si staglia sui rami”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Non crederò che sia vero,
finché non potrò guardare,
constatar con i miei occhi”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Se non credi che sia vero,
orsù andiamo a guardare,
se è menzogna o verità!”.

Entrambi andarono a guardare
l’abete dalla chioma fiorita,
l’uno il vecchio Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen.

Quando furono giunti là
al limite del campo d’Osmo
il fabbro si fermò poco lontano,
rimase ad ammirare l’albero nuovo,
sui rami v’era l’Orsa Maggiore,
la luna tra la chioma dell’abete.

Dunque il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Orsù, fabbro fratello mio,
sali a prendere la luna,
a raccoglier l’Orsa Maggiore
dalla chioma dorata dell’abete!”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
salì sulla cima dell’albero,
in alto fino al firmamento,
salì a prendere la luna,
a raccoglier l’Orsa Maggiore
sull’abete dalla chioma dorata.

Disse l’abete dalle fronde in fiore,
parlò il pino dalla cima fronzuta:

“Ah tu uomo sconsiderato,
eroe del tutto scriteriato!

Balordo, salisti sui miei rami,
puerile, sopra alla mia chioma
per prender l’immagine della luna,
rubare un simulacro della stella!”.

Allora il vecchio Väinämöinen
dispiegò il suo canto magico:

evocò un vento tempestoso,
suscitò una gran bufera;
disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Vento, prendilo sul tuo battello,
maestrale, a bordo della tua barca
per trascinarlo via con te
fino all’oscura Pohjola!”.

Si alzò un vento tempestoso,
soffiò una gran bufera,
prese il fabbro Ilmarinen
per trascinarlo via con sé
fino all’oscura Pohjola,
alla nebbiosa Sariola.

Dunque il fabbro Ilmarinen
venne spinto e trascinato!

Vagò per le vie del vento,
lungo i sentieri dello zefiro,
sopra alla luna, sotto al sole,
sulle spalle dell’Orsa Maggiore;
giunse alla corte di Pohjola,
sul viale della sauna di Sariola,
i cani neppure lo udirono,
manco si misero a ringhiare.

Louhi, signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
costei accorse nella corte.

Ella tosto ebbe a chiedere:

“Che razza d’uomo sei
e quale sorta mai d’eroe?

Venisti per le vie del vento,
lungo i sentieri dello zefiro,
i cani nemmeno abbaiarono,
le code pelose manco latrarono!”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Non sono certo giunto fin qui
per aizzare i cani del villaggio,
per far infuriare le code pelose,
davanti a queste porte ignote,
a queste soglie straniere”.

201. Quindi la signora di Pohjola
chiese al nuovo arrivato:

“Forse hai già conosciuto,
hai sentito, sai qualcosa
del fabbro Ilmarinen,
dell’abile forgiatore?

Egli è atteso da molti giorni,
desiderato da lungo tempo
qui presso alla remota Pohjola
per fabbricare il Sampo nuovo”.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Certo che l’ho conosciuto
quel tal fabbro di cui parli,
son’io stesso Ilmarinen,
l’abile forgiatore in persona”.

Louhi, signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
si precipitò nella capanna.

Disse con queste parole:

“Fanciulla mia più giovane,
figlia mia tra le più degne!

Indossa quello che hai di meglio,
ciò ch’è più candido sul corpo,
più soffice sui tuoi fianchi,
più sgargiante sul tuo petto,
più splendido sul tuo collo,
più fastoso sulla tua fronte,
per far rosse le tue gote,
mostrar bene il tuo visino!

Il fabbro Ilmarinen alfine,
l’artefice sempiterno,
è venuto a costruire il Sampo,
ad ornare il coperchio screziato”.

Costei la bella ragazza del Nord,
vanto della terra, gloria dell’acqua,
prese quegli abiti scelti,
le vesti sue più candide;
le indossò, si agghindò,
sistemò i nastri sul capo,
allacciò le fibbie di rame,
s’adornò di cinture dorate.

Ritornò dalla dispensa[70],
rientrò lieta dal cortile
con gli occhi luccicanti,
le orecchie bene in alto,
il viso suo tanto bello,
le gote un poco arrossate;
gli ori le pendevano dal petto,
gli argenti brillavano sul capo.

Ella la signora di Pohjola
condusse il fabbro Ilmarinen
dentro alla dimora di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola;
quivi lo nutrì fino a saziarlo,
gli diede da bere per dissetarlo,
lo ristorò con ogni leccornia.

Poi così ebbe a parlare:

“Ohoh fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno!

Se saprai forgiare il Sampo,
ornare il coperchio screziato
dalla punta della penna d’un cigno,
dal latte d’una vacca sterile,
da un granello solo d’orzo,
dal fiocco d’una pecora d’estate,
avrai in mercede la fanciulla,
in paga la graziosa giovinetta”.

Allora il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Saprò ben forgiare il Sampo,
fabbricare il coperchio screziato
dalla punta della penna d’un cigno,
dal latte d’una vacca sterile,
da un granello solo d’orzo,
dal fiocco d’una pecora d’estate,
poiché ho forgiato il firmamento,
fabbricato la volta del cielo
prima ancora d’ogni inizio,
quando neanche il bandolo era fatto

[[71]”.

281. S’accinse a costruire il Sampo,
ad ornare il coperchio screziato.

Cercò un luogo per la fucina
ebbe bisogno degli attrezzi:

non c’era un luogo per la fucina,
né la fucina, neppure i soffietti,
né il crogiolo, neppure l’incudine,
né il martello, neppure il manico!

Allora il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Esitino pure le vecchie,
rinuncino le donnette,
non un uomo pure dei peggiori,
un eroe anche tra i più fiacchi!”.

Dapprima cercò un crogiolo,
un luogo piano per la fornace
tra quelle terre, quelle regioni,
presso ai campi remoti del Nord.

Cercò un giorno, un altro.

Al volgere del terzo giorno
giunse ad una roccia screziata,
d’innanzi ad un grande macigno.

Là il fabbro decise d’insediarsi,
l’artefice costruì un focolare;
un giorno sistemò i soffietti,
l’altro collocò il crogiolo.

Quindi il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
gettò gli elementi al fuoco,
le sostanze dentro al crogiolo;
mise gli schiavi a soffiare,
gli uomini di fatica ad attizzare.

Gli schiavi soffiarono coi mantici,
gli uomini di fatica attizzarono
per tre giorni al solleone
e per tre notti d’estate:

le pietre crescevano sotto i talloni,
i massi sotto a dove stavano i piedi.

Così dunque il primo giorno
egli il fabbro Ilmarinen
si chinò a guardare
in fondo al crogiolo,
che mai usciva dal fuoco,
compariva tra le fiamme.

Dal fuoco uscì una balestra,
dalla caldaia un arco d’oro,
un arco d’oro, la punta d’argento,
il manico fregiato di rame.

L’arma era bella d’aspetto,
ma essa aveva un brutto vizio.

Pretendeva una testa al giorno,
anche due nei giorni migliori.

Egli il fabbro Ilmarinen
non ne fu affatto contento:

spezzò in due quell’arco,
lo gettò dentro al fuoco;
ordinò agli schiavi di soffiare,
agli uomini di fatica d’attizzare.

Al trascorrere di un giorno
egli il fabbro Ilmarinen
si chinò a guardare
in fondo al crogiolo:

dal fuoco uscì una barca,
dalla caldaia uno scafo rosso,
la prua fregiata d’oro,
gli scalmi foderati di rame.

La barca era bella d’aspetto,
ma essa aveva un brutto vizio:

andava in guerra senza motivo,
in battaglia senza una ragione.

Egli il fabbro Ilmarinen
non ne fu affatto contento:

fece a pezzi quella barca,
la gettò nella fornace;
ordinò agli schiavi di soffiare,
agli uomini di fatica d’attizzare.

Al volgere del terzo giorno
egli il fabbro Ilmarinen
si chinò a guardare
in fondo al crogiolo:

dal fuoco uscì una giovenca,
dalla caldaia due corna d’oro,
sulla fronte la stella dell’Orsa,
sulla testa il disco del sole.

La giovenca era bella d’aspetto,
ma essa aveva un brutto vizio:

sonnecchiava in mezzo al bosco,
mentre il latte cadeva a terra.

Egli il fabbro Ilmarinen
non ne fu affatto contento:

tagliò a fette quella mucca,
la gettò dritta nel fuoco,
ordinò agli schiavi di soffiare,
agli uomini di fatica d’attizzare.

Al volgere del quarto giorno
egli il fabbro Ilmarinen
si chinò a guardare
in fondo al crogiolo:

dal fuoco uscì un aratro,
dalla caldaia un vomere d’oro,
un vomere d’oro, la bure di rame,
la punta del manico d’argento.

L’aratro era bello d’aspetto,
ma esso aveva un brutto vizio:

arava solo i campi altrui,
dissodava gli altri poderi.

Egli il fabbro Ilmarinen
non ne fu affatto contento:

ruppe in due quell’aratro,
lo rimise nel crogiolo.

Ordinò ai venti di soffiare,
alle bufere d’attizzare.

I venti soffiarono con forza,
spiravano da Oriente, da Occidente,
tiravano ancor più dal Meridione,
sferzavano furiosi dal Settentrione.

Soffiarono un giorno, un altro,
spirarono ancora un terzo giorno:

il fuoco divampava della finestra,
le scintille guizzavano dalla porta,
la cenere s’alzò fino al cielo,
il fumo si addensò sulle nubi.

Esso il fabbro Ilmarinen
sul finire del terzo giorno
si chinò a guardare
in fondo al crogiolo:

vide nascre il Sampo,
crescere il coperchio screziato.

Quindi il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
batté forte alacremente,
picchiò con grande foga.

Fabbricò il Sampo con maestria:

una parte macinava la farina,
l’altra era un mulino per il sale,
dalla terza usciva la pecunia.

Il Sampo nuovo macinava,
il coperchio screziato vibrava,
fece un moggio all’imbrunire,
un moggio intero per mangiare,
ne fece un altro per il mercato,
un terzo ancora per la dispensa.

La vecchia del Nord ne gioì,
collocò il grande Sampo
nell’altura rocciosa di Pohjola,
dentro alla montagna di rame
dietro a nove serrature.

Quivi crebbero le radici
giù in fondo per nove braccia:

una radice affondò nella madre terra,
un’altra fino alla sponda dell’acqua,
la terza dentro al colle della casa.

433. Quindi il fabbro Ilmarinen
chiese la mano della figliola.

Disse una parola, così s’espresse:

“Posso infine avere la fanciulla,
or che ho completato il Sampo,
terminato il coperchio screziato?”.

Costei la bella figliola del Nord
ella questo ebbe a dire:

“Chi dunque l’anno a venire,
chi mai alla terza estate
farà cantare i cuculi,
cinguettare gli uccelli,
se io me n’andrò altrove,
bacca, sarò in altre terre!

Se sparisse questa colomba,
andasse perduta quest’anatrella
si smarrisse il frutto della madre,
se ne andasse il rosso mirtillo,
sparirebbero anche tutti i cuculi,
scapperebbero gli uccelli gaî
dalle vette di quest’altura,
dalle cime di questo crinale.

A tutto ciò non posso rinunciare,
lasciar da parte i giorni verginali,
i grandi impegni del lavoro,
le faccende dell’estate:

le bacche ancora non sono colte,
le coste non hanno udito il canto,
né le radure hanno sentito i passi,
i boschi il riecheggio dei miei

[giochi”.

463. Quindi il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
il capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso
dunque si mise a riflettere,
spremette a lungo le meningi,
come poter fare ritorno a casa,
raggiungere le terre conosciute
lontano dall’oscura Pohjola,
via dalla nebbiosa Sariola.

Disse la signora di Pohjola:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Perché hai l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso?

Forse hai voglia di tornare
alle contrade ove vivevi?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Là si volge l’animo mio
a morir nella mia casa,
appassir tra le mie terre”.

Quindi la signora di Pohjola
sfamò l’uomo, lo dissetò,
lo sistemò a poppa d’una barca,
gli diede una pagaia di rame;
fece soffiare la Tramontana,
chiese al vento di spirare.

Dunque il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
navigò verso le proprie terre
attraverso l’azzurro mare.

Viaggiò un giorno, un altro;
al volgere del terzo giorno
il fabbro giunse infine a casa,
a quei luoghi suoi natali.

Chiese il vecchio Väinämöinen
rivolto al fabbro Ilmarinen:

“Fratello, fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno!

Fabbricasti il Sampo nuovo,
ornasti il coperchio screziato?”.

Disse fabbro Ilmarinen,
egli l’artigiano dichiarò:

“Macinava il Sampo nuovo,
vibrava il coperchio screziato,
fece un moggio all’imbrunire:

un moggio intero per mangiare,
ne fece un altro per il mercato,
un terzo ancora per la dispensa”.

RUNO UNDICESIMO

Lemminkäinen parte per chiedere in sposa la nobile fanciulla dell’Isola, 1-110. – Dapprima le ragazzette del posto si prendono gioco di lui, ma presto diventano molto ben disposte nei suoi confronti, 111-156. – Kyllikki, la fanciulla per la quale l’eroe era partito, non concede le sue grazie, perciò egli decide di prenderla con la forza, caricarla sulla slitta e partire, 157-222. – Kyllikki piange e si lamenta per l’inclinazione guerresca di Lemminkäinen; questi promette di non andare mai più in guerra, in cambio Kyllikki non avrebbe mai più folleggiato per le vie del villaggio, entrambi si impegnano a rispettare il loro giuramento, 223-314. – La madre di Lemminkäinen si rallegra per l’arrivo della giovane nuora, 315-402.

È tempo di parlare d’Ahti[72],
di cantar le gesta del birbante.

Ahti il giovane Isolano,
costui il gaio figlio di Lempi[73],
crebbe in una gran dimora
presso alla diletta madre
in fondo alla baia più ampia,
nel braccio di Kaukoniemi[74].

Kauko crebbe nutrendosi di pesce,

Ahti maturò mangiando persici.

Divenne un uomo dei migliori,
si fece un ragazzo sanguigno,
la sua testa era assai fiera,
il suo portamento altero;
ma aveva un piccolo difetto,
un certo vizio nei suoi modi:

stava sempre tra le donne,
notti e notti a bisbocciare,
tra il gaudio delle vergini,
le danze delle chiome intrecciate.

Kylli[75] era una fanciulla

[dell’Isola[76],
fanciulla dell’Isola, fior del luogo.

Crebbe in una gran dimora,
maturò tra tutti gli agî,
seduta dove asside il padre,
in fondo ove la panca si flette [77].

Divenne adulta, crebbe la fama:

i pretendenti accorrevano da lungi
alla casa della fanciulla illustre,
alla magione della bella.

Il Sole la pretese per suo figlio:

ma lei non andò al Campo Radioso

[[78]

per splendere accanto al Sole
tra le faccende dell’estate.

La luna la pretese per suo figlio:

ma lei non andò al Campo

[Scintillante[79]

per brillare accanto alla luna,
volteggiare in cerchio per il cielo.

La Stella la pretese per suo figlio:

ma lei non andò al Campo Siderale

[[80],
a rischiarar le lunghe notti
i cieli scuri dell’inverno.

Vennero gli sposi dall’Estonia,
altri ancora fin dall’Ingria[81]:

la fanciulla nemmeno si mosse;
ella disse per risposta:

“Invano consumate il vostro oro,
sperperate i vostri argenti!

Giammai io verrò in Estonia,
non verrò, neanche m’impegno,
a remare nelle vostre acque,
a vogare tra un’isola e l’altra,
per mangiare il pesce d’Estonia,
trangugiare la vostra zuppa.

Né mai io verrò in Ingria,
fino a quei pendii, ai declivii;
laggiù v’è fame, penuria di tutto:

carenza d’alberi, di fiaccole[82],
scarsità d’acqua, di grano,
manca anche il pan di segale”.

Costui il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello
dunque si decise a partire
per conquistare il fior dell’Isola,
quella sposa tanto rinomata,
la bella chioma intrecciata.

La madre tentò di dissuaderlo,
la vecchia lo mise in guardia:

“Non andare, figlio mio,
da chi è superiore a te!

Non sei certo bene accetto
presso alla gran stirpe dell’Isola”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Se non è lustro il mio casato,
tanto grande la mia stirpe,
sarò scelto per il mio corpo,
per tutta la mia avvenenza”.

La madre tentò ancora di dissuadere

Lemminkäinen dal recarsi
preso alla gran stirpe dell’Isola,
a quell’immensa schiatta:

“Laggiù le giovani si faranno beffe,
le donne si prenderanno gioco di te”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Egli questo ebbe a dire:

“Saprò smorzare il riso delle donne,
i ghigni di scherno delle ragazzette:

lascerò loro un figlio in grembo,
un neonato tra le braccia;
finirà la beffa più pungente,
anche il peggiore degli affronti”.

La madre questo ebbe a dire:

“Ahi povero te, giorno infausto!

Se ti burlerai delle donne isolane,
offenderai le caste donzelle,
ne verrà un brutto bisticcio,
nascerà una grande guerra!

Avrai tutti i mariti dell’Isola,
cento uomini armati di spada
contro di te, poveretto,
solo in mezzo e circondato”.

Che gl’importa a Lemminkäinen
dei consigli di sua madre!

Prese un buon puledro,
preparò un corsiero scelto;
cavalcò con gran frastuono
verso l’illustre villaggio
per pretendere il fior dell’Isola,
quella sposa tanto rinomata.

111. Le donne derisero

[Lemminkäinen,
le pulzelle si presero gioco di lui,
quando sbruffone percorse il viale,
senza ritegno irruppe nella corte:

arrivò rovesciando la slitta,
andò a sbattere contro il cancello.

Quindi il gaio Lemminkäinen
torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera.

Egli questo ebbe a dire:

“Mai ho visto prima d’ora,
mai ho visto, né sentito,
una donna sbeffeggiarmi,
una donzella prendersi gioco di me”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Disse una parola, così s’espresse:

“C’è quaggiù un posto tale,
un luogo all’interno dell’Isola,
ove possa darmi ai sollazzi,
uno spiazzo sul quale danzare
tra il gaudio delle vergini dell’Isola,
le danze delle chiome intrecciate?”.

Dissero le vergini dell’Isola,
risposero le fanciulle del

[promontorio:

“Troverai invero un posto tale,
un luogo sulla terra dell’Isola,
ove possa darti ai sollazzi,
uno spiazzo sul quale ballare
se porterai il gregge al debbio,
la mandria sul campo dissodato:

magri sono i figli sull’Isola,
grasse le cosce dei cavalli[83]”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Si mise al soldo come pastore:

di giorno andava per i pascoli,
di notte tra il gaudio delle vergini,
tra lo spasso di quelle fanciulle,
le danze delle chiome intrecciate.

Così il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
seppe smorzare il riso delle donne,
spegnere lo scherno delle donzelle.

Non v’era una sola ragazzetta,
una damigella delle più caste,
che egli non avesse sfiorato,
al cui fianco non fosse giaciuto.

157. Di tutte ve n’era una sola
nella grande stirpe dell’Isola,
che non si curava degli uomini,
né ambiva ad un buon marito:

costei era Kyllikki la superba,
il fiore incantevole dell’Isola.

Costui il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
consumò cento stivali,
spezzò cento remi in acqua
per aver quella fanciulla,
conquistare la bella Kyllikki.

Kyllikki, fanciulla stupenda,
costei questo ebbe a dire:

“Perché vai a zonzo, vile,
piviere di costa, ti aggiri,
cerchi ragazze da queste parti,
punti le donne dalle fibbie di stagno?

Io di qui non me ne andrò,
prima che la mola sia logora,
il pestello ormai consumato,
il mortaio fatto a pezzi.

Non mi attraggono gli inetti,
né gli inetti, neppure i babbei;
voglio un corpo prestante
per il mio fisico attraente,
voglio una figura più aitante
per il mio aspetto piacente
ed un volto ancor più bello
per il mio superbo viso”.

Trascorse un po’ di tempo,
una mezza luna appena.

Infine un giorno come altri,
una sera tra le tante
le fanciulle giocavano,
le belle danzavano
al limite della foresta,
sulla brughiera amena;
tra loro anche Kyllikki,
il fiore illustre dell’Isola.

Giunse il baldo birbante,
arrivò il gaio Lemminkäinen
in groppa al suo stallone,
sopra al suo puledro scelto
nel bel mezzo dei sollazzi,
tra le danze delle belle;
trascinò Kyllikki sulla slitta,
spinse la fanciulla sul suo traino,
l’adagiò sulla coperta di pelo,
la sistemò sopra all’assito.

Spronò il cavallo con la frusta,
fece schioccare la sferza,
quindi partì a gran velocità.

Disse mentre se ne andava:

“Guardatevi bene, vergini,
nessun’abbia mai a sapere,
che di qui io son passato,
ho rapito la fanciulla!

Se non mi ubbidirete,
passerete grandi guai:

spingerò alla guerra i vostri mariti,
i giovani uomini sotto alle spade,
non ne avrete più notizia,
mai più invero li vedrete
camminare lungo i viali,
cavalcar per le radure”.

223. Kyllikki si lamentava assai,
il fior dell’Isola gemeva:

“Suvvia lasciami andare,
restituisci la bimba alla sua vita,
fai ch’ella ritorni a casa
dalla madre sua in lacrime!

Se non mi permetterai
di fare ritorno a casa,
ho ben cinque fratelli,
sette figli di mio zio
sulle tracce del leprotto,
alla ricerca della fanciulla”.

Quando capì d’essere in trappola,
ella sprofondò nel pianto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Dunque nacqui invano, poveretta,
nacqui invano, crebbi inutilmente,
vissi gli anni miei senza ragione;
sono affidata a questo inetto,
ad un uomo privo di valore,
alle attenzioni d’un guerrafondaio,
d’un gaglioffo sempre in battaglia!”.

Parlò il gaio Lemminkäinen,
disse Kaukomieli il bello:

“Kyllikki, cuore mio,
mia piccola dolce bacca!

Non avere alcun timore!

Mai avrò a trattarti male:

sarai tra le braccia quando mangio,
mano nella mano mentre passeggio,
a me vicina quando m’intrattengo,
al mio fianco quando giaccio.

Perché mai ti rattristi,
perché sospiri turbata?

Per ciò dunque ti rattristi,
per questo sospiri turbata,
per la carenza di mucche, del pane
e per la scarsità d’ogni conforto?

Non avere alcun timore!

Di vacche ne ho parecchie,
molte le mucche da latte:

una è Ranuncola presso alla palude,
l’altra Fragolina sopra al colle,
la terza Mirtilletta[84] sulla radura.

Sono belle anche se non mangiano,
floride pur se nessuno ci bada;
non occorre legarle la sera
né pascolarle alla mattina,
non bisogna dar loro il fieno,
il sale, neanche un po’ di biada.

O magari per ciò ti rattristi,
per questo sospiri turbata,
perché la mia stirpe non è grande,
non è poi tanto alto il mio casato?

Forse la mia stirpe non è grande,
non è poi tanto alto il mio casato,
però ho una spada fiammeggiante,
una lama di ferro scintillante.

Grande assai è la sua stirpe,
maestosa la sua schiatta:

venne temprata da Hiisi,
lucidata presso gli dei.

Così farò grande la mia stirpe,
maestosa tutta la mia schiatta,
con la spada fiammeggiante,
con la lama scintillante”.

La povera fanciulla sospirò,
ella questo ebbe a dire,

“Oh Ahti, figlio di Lempi!
Se vuoi una donna del mio rango
come consorte per l’eternità,
colomba da tenere tra le braccia,
devi stringere il giuramento eterno
che giammai andrai in guerra
per la bramosia dell’oro,
né per la smania dell’argento!”.

Parlò il gaio Lemminkäinen
egli questo ebbe a dire:

“Stringo il giuramento eterno
che mai me ne andrò in guerra
per la bramosia dell’oro,
né per la smania dell’argento.

Dal canto tuo devi promettermi
che mai folleggerai al villaggio[85]

anche solo per un ballo,
per la fregola della danza!”.

Dunque strinsero il loro

[giuramento,
annunciarono la solenne promessa
d’innanzi al Dio rivelato,
sotto il volto dell’onnipotente,

Ahti mai sarebbe andato in guerra,
né Kyllikki a spasso per il villaggio.

315. Allora il gaio Lemminkäinen
spronò il corsiero con la sferza,
batté lo stallone con le redini.

Egli questo ebbe a dire:

“Addio a voi, prati dell’Isola,
radici d’abete, tronchi resinosi,
tra i quali d’estate ho camminato,
per tutto l’inverno io ho arrancato,
vi trovai riparo nelle notti nuvolose,
rifugio sicuro nella stagione avversa,
quand’ero a caccia d’un fagiano,
alla ricerca dell’anatra selvatica!”.

Cavalcò a passo di trotto:

di lì a poco vide una casa.

La fanciulla questo ebbe a dire:

ella pronunciò, così s’espresse:

“Laggiù si scorge una capanna,
s’intravede un misero rudere.

Di chi è quella baracca,
quella casa malandata?”.

Egli il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Non affliggerti per le capanne,
non piangere per quelle stanze!

Costruiremo altre capanne,
ne faremo di migliori
con tronchi smisurati,
travi di legno pregiato”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
fece tosto ingresso a casa
dalla sua diletta madre,
presso all’illustre genitrice.

La madre questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Ti sei soffermato a lungo, figlio mio
per tanto tempo in terre straniere”.

Parlò il gaio Lemminkäinen,
disse una parola, così s’espresse:

“Mi sono fatto beffa delle donne,
ho restituito alle caste donzelle
l’onta del loro lungo scherno,
delle beffe che mi rivolgevano.

Presi la migliore sulla mia slitta,
la adagiai sulla coperta di pelo,
la sistemai sopra all’assito,
le avvolsi intorno un panno.

Ho ricambiato il riso delle donne,
le burle pungenti delle donzelle.

Oh madre cara, mia genitrice,
madre mia, tu che mi hai cresciuto!

Colei per cui partii, io l’ho trovata,
colei che cercavo, l’ho incontrata.

Orsù prepara il giaciglio migliore,
i guanciali più morbidi,
perché in terra natìa io giaccia
al fianco della mia giovane donna!”.

La madre questo ebbe a dire,
ella pronunciò e dichiarò:

“Che tu ora sia lodato, Dio,
glorificato, Creatore, tu solo,
poiché mi portasti una nuora,
brava a soffiar sul fuoco,
eccellente nella tessitura,
una filatrice tanto valida,
una lavandaia energica,
che sa come sbiancar le vesti!

Sii grato alla tua fortuna!

Trovasti una gioia, un tesoro.

Una gioia promise il Creatore tuo,
un tesoro diede il misericordioso.

Puro è il fringuello sulla neve,
ancor più pura la tua consorte;
candida è la spuma del mare,
più candida la tua compagna;
leggiadra è l’anatra sul mare,
più leggiadra la tua coniuge;
fulgida è la stella in cielo,
più fulgida la tua fidanzata.

Orsù prepara pavimenti ampî,
disponi grandi finestre,
innalza pareti nuove,
fai più bella tutta la capanna,
la soglia all’ingresso della casa,
sulla soglia una porta nuova,
poiché avesti una giovane fanciulla,
trovasti una donna tanto bella,
più nobile di quanto tu non sia,
la stirpe sua più grande della tua!”.

RUNO DODICESIMO

Kyllikki dimentica il suo giuramento e si reca al villaggio, Lemminkäinen monta in collera, la ripudia e decide di partire per sposare la vergine del Nord, 1-128. – La madre cerca in tutti i modi di trattenere il figlio ed è certa che da quelle parti troverà solo la morte; mentre è intento a pettinarsi, Lemminkäinen getta bruscamente la spazzola e dichiara che quando egli sarà ferito quel pettine sanguinerà, 129-212. – Prepara le armi e si mette in viaggio, giunge a Pohjola e grazie ad un incantesimo costringe gli uomini ad uscire dalla capanna; solo un losco pastore resiste al sortilegio, 213-504.

Così Ahti Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
trascorreva tutto il tempo
con la giovane fanciulla;
egli non andò alla guerra
né Kyllikki per il villaggio.

Dunque un giorno come altri,
una mattina tra le tante
egli Ahti Lemminkäinen
andò a cercare uova di pesce;
non tornò a casa la sera,
né al calare della notte.

Kyllikki andò per il villaggio,
tra i sollazzi delle fanciulle.

Chi mai porterà la notizia,
chi avrà la lingua lunga?

Ainikki[86] la sorella d’Ahti;
essa porterà la notizia,
costei avrà la lingua lunga:

“Diletto Ahti fratello mio!

Kyllikki è andata al villaggio,
presso ai cancelli stranieri,
tra i sollazzi delle fanciulle,
le danze delle chiome intrecciate”.

Ahti il giovane, ragazzo senza pari,
egli il gaio Lemminkäinen
la prese male, montò in collera,
il suo odio crebbe a lungo.

Egli questo ebbe a dire:

“Oh madre mia, vecchia donna!

Se tu mi lavassi la camicia
col veleno d’una serpe nera,
e poi l’asciugassi in tutta fretta,
io potrei andare alla guerra
ai fuochi dei giovani del Nord,
alle lande dei figli di Lapponia:

Kyllikki folleggiò al villaggio,
presso ai cancelli stranieri,
tra i sollazzi delle fanciulle,
le danze delle chiome intrecciate”.

Kyllikki parlò senza indugiare,
la donna s’affrettò a dire:

“Ohoh mio diletto Ahti!

Suvvia non andare in guerra!

Ebbi un sogno nella notte,
mentre dormivo profondamente:

ardeva il fuoco come una fornace,
la fiamma chiara divampava
proprio sotto alla finestra,
dal basamento della parete;
poi la vampa irrompeva nella casa,
travolgeva tutto come una cascata
dal pavimento fino al soffitto,
da una finestra fino all’altra”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
egli questo ebbe a dire:

“Credo ai sogni delle donne
quanto ai loro giuramenti.

Oh madre cara, mia genitrice!

Porta qui la mia armatura,
reca la corazza da battaglia!

L’animo mio aspira
a bere la birra di guerra,
a gustare il nettare marziale”.

La madre questo ebbe a dire:

“Oh Ahti figlio mio!

Non andare alla guerra!

In casa abbiamo tanta birra
dentro alle botti d’ontano
sotto al tappo di quercia;
te ne porterò in abbondanza,
potrai bere per un giorno intero”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non m’importa della birra di casa!

Berrei più volentieri acqua di fiume
dalla punta d’un remo catramoso:

più dolce mi sarebbe bere quella,
di tutta la cervogia che c’è in casa.

Porta qui la mia armatura,
consegna la corazza da battaglia!

Vado alle dimore di Pohjola,
alle lande dei figli di Lapponia
per pretendere l’oro,
per reclamare l’argento”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ohoh Ahti figlio mio!

In casa certo non manca l’oro,
né l’argento nella nostra dispensa.

Proprio solo un giorno addietro,
al mattino di buon’ora
il servo arava un campo di vipere,
il podere infestato dalle serpi;
l’aratro scoperchiò uno scrigno
il vomere mise alla luce un tesoro:

c’erano monete stipate a centinaia,
ammassate là dentro a migliaia.

Portai svelta lo scrigno alla dispensa,
lo misi in cima al tabernacolo”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non m’importa dei beni di famiglia!

Se guadagno un marco in guerra,
per me quello è meglio assai,
di tutto l’oro che c’è in casa,
dell’argento raccolto con l’aratro.

Porta qui la mia armatura,
consegna la corazza da battaglia!

Vado in guerra contro Pohjola,
in battaglia contro i figli di Lapponia.

L’animo mio aspira,
la mia mente medita
di sentir con le mie orecchie,
di vedere coi miei occhi,
se c’è una fanciulla a Pohjola,
una donzella presso a Pimentola,
che non si concede ai pretendenti,
non si distrae con gli uomini aitanti”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ohoh Ahti figlio mio!

C’è Kyllikki a casa tua,
la miglior delle massaie!

Non è decoroso che due donne
stiano nel letto d’un uomo solo”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Kyllikki è una perdigiorno:

corra da un sollazzo all’altro,
giaccia pure in ogni stamberga,
tra il gaudio delle vergini locali,
le danze delle chiome intrecciate!”.

129. La madre tentò di dissuaderlo,
la vecchia donna lo mise in guardia:

“Guardati bene, figlio mio,
dal recarti alle dimore di Pohjola
senza posseder la scienza,
senza vantare un grande talento,
là tra i fuochi dei giovani del Nord,
sulle lande dei figli di Lapponia!

Quivi il lappone ti incanterà,
l’uomo di Turja[87] ti scaraventerà
dritto nel carbone, nell’argilla,
sotto ai tizzoni fino ai gomiti,
con le mani nella brace ardente,
in mezzo alle pietre incandescenti”.

Così parlò Lemminkäinen:

“Già una volta i maghi mi

[stregarono,
mi stregarono, le vipere

[m’incantarono;
ci provarono tre lapponi
in una notte d’estate,
tutti nudi su una pietra bassa[88],
senza cintura, neanche un abito,
nemmeno un brandello indosso:

solo questo ottennero da me,
null’altro, canaglie, essi ebbero
di quanto cava l’ascia dalla pietra,
la trivella dalla dura roccia,
il cuneo dal ghiaccio scivoloso,

Tuoni[89] da una capanna deserta.

Assai grave era la minaccia,
altro ciò che restò loro in mano.

Avrebbero voluto gettarmi,
minacciavano di sprofondarmi
nel pantano come un ponticello,
nella melma come una passerella,
dentro al fango fino al mento,
con la barba nel luogo più infimo.

Ma io allora, uomo d’alto rango,
non ebbi neanche un poco di paura;
esercitai tutti i miei sortilegi,
presi a recitare gli scongiuri:

incantai i maghi e le frecce,
gli arcieri e le loro armi,
i fattucchieri e i ferri affilati,
i dotti veggenti e le loro lame
nelle rapide impetuose di Tuonela,
dentro all’orrendo vortice,
sotto alla cascata più alta,
al peggiore di tutti i turbini.

Colà riposino gli stregoni,
colà giacciano i malvagi,
finché l’erba crescerà
in mezzo ai cranî, agli elmi,
sopra alle spalle dei maghi,
tra le carni delle schiene
di quegli stregoni sfiancati,
dei malvagi addormentati!”.

La madre dissuase ancora

Lemminkäinen dal partire;
ella fece divieto a suo figlio,
la donna scoraggiò il suo ragazzo:

“Non andare per nessun motivo
laggiù al gelido villaggio,
fino alla oscura Pohjola!

Accadrà una gran sventura,
una sciagura per il baldo figliolo,
la rovina del gaio Lemminkäinen.

Puoi parlar con cento bocche,
ma proprio non riesco a crederti:

non sei un fattucchiere capace
di sfidare i figli del Nord,
non conosci la lingua di Turja,
non sai una parola di lappone”.

Intanto il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
pettinava la sua chioma,
spazzolava i suoi capelli.

Lanciò il pettine contro il muro,
gettò la spazzola sul pilastro,
disse una parola, così s’espresse,
egli pronunciò e dichiarò:

“Lemminkäinen sarà rovinato,
il baldo figliolo ormai spacciato,
quando il sangue uscirà dal pettine,
la linfa sgorgherà da questa

[spazzola”.

213. Partì il gaio Lemminkäinen
alla volta dell’oscura Pohjola
nonostante il divieto della madre,
il monito della sua genitrice.

Si equipaggiò, si bardò,
indossò la corazza di ferro,
allacciò la cintura d’acciaio.

Egli questo ebbe a dire:

“Più forte è l’uomo nella cotta,
migliore nella corazza di ferro,
nella cintura d’acciaio è pronto
ad affrontar quei fattucchieri,
sicché non teme i più cattivi,
neanche si cura dei più buoni”.

Prese la sua amata spada,
afferrò la lama fiammeggiante,
quella affilata da Hiisi,
lucidata presso agli dei;
se la mise alla cintura,
la infilò dentro il fodero.

Dove l’uomo si equipaggia,
si prepara l’eroe implacabile?

Là egli dunque si equipaggia,
l’eroe implacabile si prerara:

sotto alla trave della gran porta,
tra gli stipiti d’ingresso della casa,
nella corte d’innanzi al viale,
accanto all’ultimo cancello.

Quivi l’uomo si equipaggiò
per affrontare schiere di donne;
le difese non erano ben salde,
le protezioni non così affidabili,
e così si premunì ancor meglio
contro quelle schiere d’uomini
presso al bivio d’una strada,
sopra ad una pietra azzurra,
ad un pantano tracimante,
ad una fonte zampillante,
sull’erto ciglio d’una cascata,
dove precipita l’acqua possente.

Quivi il gaio Lemminkäinen
egli disse e pronunciò:

255-296. Richiesta di soccorso [Varaussanat]

“Sorgete dalla terra, uomini di spada,
eroi vecchi quanto il mondo,
dalle caverne, armigeri,
dai fiumi, grandi arcieri!

Alzati, bosco, coi tuoi uomini,
foresta intera, col tuo popolo,
vecchio del monte, con le tue armate,
dèmone dell’acqua, coi tuoi flagelli,
con le tue legioni, madre dell’acqua,
vecchio dell’acqua, con la tua truppa,
ninfe, sorgete da ogni stagno,
vesti fini, dagli acquitrini
in soccorso all’uomo eccellente,
al fianco del figliolo illustre,
ché nulla possano le frecce del mago
e neppure la lama del veggente
od il ferro del fattucchiere,
l’arma tesa dell’arciere!

Se ciò ancora non bastasse,
conosco un altro stratagemma:

volgerò il sospiro ancor più in alto
fino ad Ukko del firmamento,
colui che regna tra le nuvole,
che governa in mezzo ai nembi.

Oh tu Ukko, dio superno,
venerando padre celeste,
tu che parli attraverso le nubi,
che risuoni per tutto il cielo!

Portami la spada fiammante
dentro al fodero di fuoco,
perché io infranga le barriere,
scacci tutte le maledizioni,
abbatta i maligni della terra,
sconfigga gli stregoni d’acqua
che mi compariranno innanzi,
proprio dietro alle mie spalle,
sopra al capo, oppure accanto,
o da tutt’e due i miei fianchi,

– getterò i maghi sulle loro frecce,
gli stregoni sui loro ferri affilati,
i veggenti addosso alle loro lame,
i perfidi uomini sulle loro spade!”.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
richiamò il corsiero dalla fratta,
la criniera dorata dai prati arsi;
mise i finimenti allo stallone,
le stanghe al cavallo rosso fuoco.

Egli prese posto sulla slitta,
montò sopra al suo traino,
spronò il corsiero con la frusta,
lo aizzò con la sferza ornata.

Il corsiero galoppava, la strada filava,
la slitta scivolava, la meta

[s’avvicinava,
la sabbia argentea frusciava,
la brughiera dorata risuonava.

Corse un giorno, corse un altro,
corse ancora un terzo giorno.

Al volgere del terzo giorno
giunse presso ad un villaggio.

Quindi il gaio Lemminkäinen
galoppò con gran frastuono
lungo la strada più bassa
fino alla casa sottostante.

Chiese ritto sulla soglia,
disse oltre la trave della loggia:

“C’è qualcuno in questa casa
che tolga i miei finimenti,
poggi a terra le mie stanghe,
porti via la bardatura?”.

Parlò un bimbo dal pavimento,
un giovane in cima alla scala:

“Non c’è invero in questa casa
chi tolga i tuoi finimenti
poggi a terra le tue stanghe,
porti via la bardatura”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Spronò il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata;
cavalcò con gran frastuono
lungo la strada mediana
fino alla casa di mezzo.

Chiese ritto sulla soglia,
disse dietro al porticato:

“C’è qualcuno in questa casa
che porti via le redini,
tolga questi finimenti,
sleghi anche le tirelle?”.

Strillò una vecchia dal focolare,
una ciarlona seduta nella nicchia:

“Troverai di certo in questa casa
chi porti via le redini,
tolga i tuoi finimenti,
poggi a terra le tue stanghe:

ce n’è invero a dozzine,
ne avrai cento se lo vuoi,
ti daranno anche un passaggio,
ti offriranno un cavallo da tiro,
per mandarti, farabutto, dritto a casa,
rispedirti, mascalzone, alla tua terra,
là ove siede tuo padre,
tua madre cammina lesta,
d’innanzi al pertugio del fratello,
in fondo alla stanza della sorella
prima che il giorno sia al termine,
quando il sole ancor non è calato”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Disse una parola, così s’espresse:

“Dovrei colpire questa vecchia,
trafiggere il mento adunco”.

Spronò il corsiero al trotto;
corse con grandi stridori
lungo la via più alta
fino alla casa elevata.

Dunque il gaio Lemminkäinen
mentre s’avvicinava alla casa
disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

373-378. Parole per incantare il cane [Koiranlumous-sanat]

“Hiisi, chiudi la bocca che abbaia,

Lempo, le mascelle di quel cane,
mettigli una serratura al muso,
una spranga in mezzo ai denti,
perché mai più esca il latrato
quando l’uomo passa a fianco!”.

Come fu giunto alla corte
batté il suolo con la frusta:

si levò una nebbia dall’impronta,
dalla nebbia un uomo piccino;
esso tolse i finimenti,
poggiò a terra le stanghe.

Quindi il gaio Lemminkäinen
tese l’orecchio per ascoltare
senza farsi sorprendere,
senza che alcuno lo notasse.

All’interno s’udivano poemi,
parole dal lichene delle travi,
suonatori attraverso le pareti,
cantori dal piccolo pertugio.

Guardò dentro alla capanna,
diede un’occhiata furtiva:

la sala era piena di valide genti,
le panche gremite di cantori,
suonatori alle pareti laterali,
uomini eruditi all’ingresso,
sapienti sugli scanni in fondo,
sciamani dentro al cantuccio;
cantavano i carmi di Lapponia,
mormoravano i versi d’Hiisi.

Quindi il gaio Lemminkäinen
tentò d’assumere un’altra forma,
provò a cambiare il suo aspetto;
entrò nella sala da un angolo,
passò tra le travi levigate.

Egli questo ebbe a dire:

“Buono è il canto che finisce,
bello il verso quando è breve;
meglio è saper concludere
che interrompere nel mezzo”.

Ella la signora di Pohjola
si mosse lungo il pavimento,
camminò al centro della stanza.

Disse una parola, così s’espresse:

“Qui una volta c’era un cane,
un mastino color del ferro,
divorava la carne, rodeva le ossa,
succhiava il sangue fresco.

Che razza di uomo sei,
quale sorta mai d’eroe,
tu che entrasti in questa casa,
passasti tra le travi levigate
senza essere udito dal cane,
notato dalla belva latrante?”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non sono giunto fino a qui
senza la mia arte, la mia scienza,
la mia forza, la mia tempra,
senza la magia di mio padre,
la protezione del mio genitore,
per finir sbranato dai tuoi cani,
dilaniato dalle belve latranti.

Mi lavò la madre mia,
mi lavò come un cucciolo,
tre volte in una notte d’estate,
nove in una notte d’autunno,
perché ovunque fossi saggio,
temperato in ogni dove,
buon cantore a casa mia,
grande esperto pure altrove”.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
prese a pronunciar scongiuri,
tosto s’accinse al canto magico:

il fuoco guizzava dalla pelliccia,
la fiamma divampava dagli occhi
mentre Lemminkäinen cantava,
cantava, recitava le sue formule.

Trasformò gli stregoni migliori
nei peggiori tra i fattucchieri;
riempì di pietre le loro bocche,
cacciò i sassi nelle gole
dei migliori tra gli stregoni,
dei rapsodi più capaci.

Incantò uomini di tal sorta
l’uno di qua, l’altro di là:

per le radure spoglie,
sopra alle terre incolte,
nei laghetti senza un pesce,
neanche l’ombra d’un persico,
nelle cascate impetuose di Rutja[90],
in fondo al vortice ardente,
per farne schiuma nella corrente,
pietre in mezzo alle rapide,
perché bruciassero come fuoco,
sfavillassero come scintille.

Laggiù il gaio Lemminkäinen
cacciò gli uomini con le loro spade,
gli eroi con tutte le loro armi;
incantò i giovani, stregò i vecchi,
ammaliò anche quelli di mezza età;
solo uno sopravvisse al maleficio:

un pastore assai meschino,
un vecchio dall’occhio guercio.

Il pastore Märkähattu[91],
egli questo ebbe a dire:

“Oh tu gaio figlio di Lempi!

Incantasti i giovani, stregasti i

[vecchi,
ammaliasti anche quelli di mezza età:

perché non hai incantato pure me?”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Perciò io ti ho risparmiato,
perché sei brutto d’aspetto,
vile prima ancora di toccarti.

Quando eri un giovane uomo,
il più meschino dei pastori
violasti il frutto di tua madre,
giacesti accanto a tua sorella;
seviziasti tutti i cavalli,
tormentasti le giumente
sulle piane paludose, tra le terre,
per le acque instabili e limacciose”.

Il pastore Märkähattu
se la prese a male e s’infuriò.

Uscì passando per la porta,
attraverso la corte fino al campo;
corse al fiume di Tuonela,
al vortice della corrente sacra.

Colà osservò Kaukomieli,
attese che Lemminkäinen
se ne andasse via dal Nord,
facesse ritorno a casa sua.

RUNO TREDICESIMO

Lemminkäinen chiede alla vecchia di Pohjola la mano di sua figlia, come prima prova la donna gli ordina di dare la caccia all’alce d’Hiisi, 1-30. – Pieno di superbia l’eroe si mette sulle tracce dell’alce, ma ben presto deve ammettere con amarezza di aver fallito, 31-270.

Dunque il gaio Lemminkäinen
disse alla vecchia del Nord:

“Orsù dammi, vecchia, la tua

[donzella,
porta qui la tua ragazza,
offrimi la migliore del gregge,
la più alta tra tutte le giovinette!”.

Costei la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Mai io ti darò le mie donzelle
né ti concederò le mie ragazze,
non la migliore, neppure la peggiore,
non la più alta, neanche la più bassa:

hai avuto una donna in moglie,
già trovasti la tua sposa”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Lascerò Kyllikki legata altrove,
alle porte d’un altro villaggio,
presso ad una soglia straniera;
quaggiù avrò una donna migliore.

Orsù porta qui la tua figliola,
la più splendida tra le vergini,
la più bella tra le chiome

[intrecciate!”.

Disse la signora di Pohjola:

“Giammai darò la mia figliola
ad un uomo da poco,
ad un eroe tanto incapace.

Potrai reclamare le ragazze,
pretendere le chiome fiorite,
quando avrai preso l’alce d’Hiisi,
oltre i remoti campi del Demonio!”.

31. Allora il gaio Lemminkäinen
fece la punta alla sua lancia,
mise l’arco suo in tensione,
preparò le suo saette.

Egli questo ebbe a dire:

“La lancia è infine affilata,
tutti i dardi sono pronti,
l’arco già bene in tensione,
manca solo lo sci sinistro per filare,
lo sci destro per spinger col tallone

[[92]”.

Allora il gaio Lemminkäinen
medita, riflette a fondo,
dove trovare quei pattini,
qualcosa di simile agli sci.

Andò alla dimora di Kauppi,
giunse alla fucina di Lyylikki [93]:

“Oh tu sagace boreale[94],

Kauppi lappone aitante!

Preparami degli sci buoni,
intaglia un paio di bei pattini,
affinché io raggiunga l’alce d’Hiisi
oltre i remoti campi del Demonio!”.

Lyylikki disse una parola,

Kauppi s’affrettò a rispondere:

“Dunque te ne vai, Lemminkäinen,
ad inseguire l’alce d’Hiisi:

ma non avrai che un ciocco marcio,
ed anche quello con gran sforzo”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Egli questo ebbe a dire:

“Fammi lo sci sinistro per filare,
lo sci destro per calcare veloce!

Vado a caccia dell’alce
oltre i remoti campi del Demonio”.

Lyylikki, artigiano degli sci,

Kauppi, costruttore di pattini,
in autunno fece lo sci lungo,
d’inverno lavorò lo sci corto,
un giorno scolpì i bastoncini,
l’altro giorno fissò il dischetto.

Lo sci sinistro era pronto per filare,
lo sci destro per spinger col tallone,
i bastoncini belli e preparati,
i dischetti all’uopo già fissati.

Un bastoncino valeva una pelle di

[lontra,
un solo dischetto un vello di volpe

[bruna.

Spalmò il grasso sugli sci,
li unse con il sego di renna;
egli stette un po’ a riflettere,
disse con queste parole:

“Ci sarebbe mai tra questi giovani,
presso alla nazione adolescente
chi sappia filare con questo lungo

[sci,
spingere il tallone con lo sci più

[breve?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
il baldo birbante pronunciò:

“C’è invero tra questi giovani,
presso alla nazione adolescente
chi sappia filare con quello sci lungo,
spingere il tallone con lo sci più

[breve”.

Caricò la faretra sulla schiena,
mise in spalla l’arco nuovo,
afferrò forte il bastoncino;
s’accinse a scivolar con lo sci

[sinistro,
a spingere il tallone con lo sci destro.

Egli questo ebbe a dire:

“Non c’è nell’universo di Dio,
sotto alla volta del firmamento
non si trova in mezzo al bosco
una creatura a quattro zampe,
che non possa esser raggiunta,
superata senza sforzo
dagli sci del figlio di Kaleva,
dai pattini di Lemminkäinen”.

I folletti[95] sentiron ciò che disse,
gli spiriti maligni lo notarono[96].

Essi costruirono un alce,
gli elfi prepararono una renna:

fecero la testa con un ceppo marcio,
le corna con rami forcuti di salice,
gli zoccoli con vinchi di costa,
le zampe con giunchi di palude,
la groppa con i pioli del recinto,
i tendini con le erbe secche,
gli occhi con le ninfee del lago,
le orecchie con i loti dello stagno,
la pelle con la corteccia dell’abete,
le altre carni con il legno putrido.

Hiisi diede ordini al suo alce,
parlò dritto alla sua renna.

“Orsù corri, alce indemoniato,
galoppa veloce, nobile cervo,
vai dove partoriscono le renne,
alle lande dei figli di Lapponia!

Fai che sudi l’uomo a caccia,

Lemminkäinen più degli altri!”.

Correva l’alce indemoniato,
galoppava la renna selvatica
verso i recinti del Nord,
alle lande dei figli di Lapponia:

travolse una marmitta nella tenda,
rovesciò i paioli sopra ai focolari,
gettò le carni lesse tra la brace,
versò le zuppe sulla cenere.

Si levò un gran tumulto
sulle lande dei figli di Lapponia:

abbaiavano i cani di Lapponia,
piangevano i bimbi di Lapponia,
ridevano le donne di Lapponia,
mormorava tutta l’altra gente!

Egli il gaio Lemminkäinen
continuava a correr dietro all’alce.

Varcò le paludi, percorse le terre,
attraversò le radure sterminate:

il fuoco guizzava dai pattini,
fumavano le punte dei bastoni;
ma l’alce ancor non si vedeva,
non si vedeva, neppure si sentiva.

Filava per i monti, tra le valli,
scivolava sulle terre oltre il mare;
perlustrò tutte le foreste d’Hiisi,
e pure ogni brughiera di Kalma[97],
fin davanti alla bocca della Morte

[[98]

d’innanzi alle porte di Kalma.

La Morte spalancò le sue fauci,

Kalma piegò un poco la testa
per ghermire quell’eroe,
inghiottire Lemminkäinen:

ma invero non lo afferrò,
non fece nemmeno in tempo.

C’era ancora una pista da

[percorrere,
un angolo di foresta da battere
presso ai remoti confini del Nord,
nelle immense terre di Lapponia.

Si mise a percorrere anche quello,
ad esplorar quell’angolo di foresta.

Mentre giungeva alla meta
udì un baccano assordante
dai remoti confini del Nord,
dalle lande dei figli di Lapponia:

sentì abbaiare i cani dei lapponi,
piangere i bimbi di Lapponia,
ridere le donne di quelle terre,
mormorare tutti gli altri lapponi.

Dunque il gaio Lemminkäinen
si diresse senza indugio
là ove i cani abbaiavano,
alle lande dei figli di Lapponia.

Colà disse al suo arrivo,
come fu giunto domandò:

“Perché quaggiù le donne ridono,
le donne ridono, i bimbi piangono,
brontolano tutti i vecchi,
abbaiano i cani grigi?”.

“Per ciò quaggiù le donne ridono,
le donne ridono, i bimbi piangono,
brontolano tutti i vecchi,
abbaiano i cani grigi:

qui passò quell’alce indemoniato,
lo zoccolo liscio corse al galoppo;
travolse una marmitta nella tenda,
rovesciò i paioli sopra ai focolari,
versò a terra le minestre,
sparse le zuppe sulla cenere”.

Quindi il baldo birbante,
costui il gaio Lemminkäinen,
spinse lo sci lungo nella neve,
come una vipera nell’erba secca,
scivolò rapido tra i pini,
come una serpe vivace;
mentre correva egli disse,
parlò col bastoncini in mano:

“Chiunque sia uomo di Lapponia,
orsù tutti trasportino l’alce;
chiunque sia donna di Lapponia,
orsù tutte puliscano la marmitta;
chiunque sia fanciullo di Lapponia,
orsù tutti raccolgano la legna;
quanti siano i paioli di Lapponia,
dentro a quelli venga cotto l’alce!”.

Affrettò il passo, accelerò,
spinse con il piede, incalzò.

Diede una spinta con il piede
là dove l’occhio non spazia,
poi di slancio un’altra spinta
fin dove l’orecchio non ode,
la terza volta egli balzò dritto
in groppa all’alce indemoniato.

Raccolse un piolo di legno d’acero,
staccò un laccio di betulla,
legò l’alce indemoniato
dentro un recinto di quercia:

“Stattene qui, alce indemoniato,
renna selvatica, dimenati pure!”.

Gli carezzò la schiena,
tastò il suo pelo duro:

“Ora dunque qui potrei,
mi sarebbe gradito stare
con la giovane fanciulla,
con l’acerba colombina!”.

L’alce indemoniato s’agitava,
la renna selvatica scalpitava,
essa parlò, così s’espresse:

“Possa Lempo afferrarti
mentre giaci con le giovinette,
t’intrattieni con le figliole!”.

Scalpitò, s’imbizzarrì:

strappò il laccio di betulla,
ruppe il piolo di legno d’acero,
abbatté il recinto di quercia.

Quindi fuggì via veloce,
l’alce corse a perdifiato
tra le paludi, per le terre,
sopra i colli cespugliosi
là dove l’occhio non spazia,
fin dove l’orecchio non ode.

Dunque il baldo birbante
s’arrabbiò e montò in collera,
se la prese a male e s’infuriò.

Partì all’inseguimento dell’alce;
fece per spingere con la gamba,
lo sci lungo si spezzò sul piede,
il pattino si spaccò sotto il tallone,
lo sci breve si ruppe sull’attacco,
la lancia alla giuntura della punta,
il bastone al raccordo del dischetto.

L’alce d’Hiisi correva via veloce,
finché la testa scomparve dalla vista.

Quindi il gaio Lemminkäinen
il capo chino, l’animo affranto
osservò il suo armamentario.

Egli questo ebbe a dire:

“Giammai nei secoli a venire
qualcun altro di noi vada
spavaldo a caccia nel bosco,
ad inseguire l’alce d’Hiisi,
così com’io feci, poveretto!

Distrussi i miei buoni sci,
persi i bastoncini belli,
le mie lance più affilate!”.

RUNO QUATTORDICESIMO

Lemminkäinen pronuncia gli scongiuri ed i tradizionali incantesimi del cacciatore, cattura l’alce e lo trascina fino a Pohjola, 1-270. – Come seconda prova gli viene ordinato d’imbrigliare il cavallo d’Hiisi dalla bocca di fuoco, domata la bestia l’eroe vi salta in groppa e torna a Pohjola, 271-372. – La terza prova consiste nel colpire il cigno del fiume di Tuonela. Lemminkäinen scende a Manala ove è in agguato il pastore che egli aveva denigrato, il quale lo uccide e getta il corpo tra le cascate degli inferi. Il figlio di Tuoni lo aggredisce e fa a pezzi il cadavere, 373-460.

Dunque il gaio Lemminkäinen
meditò a fondo, rifletté,
quale sentiero battere,
quale pista percorrere:

rinunciare all’alce d’Hiisi,
tornarsene tosto a casa,
o tentare un’altra volta,
buttarsi nell’ardua impresa
per compiacere la signora del bosco,
per il diletto delle vergini silvestri.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Oh tu Ukko, dio supremo
tu sommo padre celeste!

Orsù fammi sci ben dritti,
dei bei pattini leggeri,
con i quali possa sciare
attraverso le paludi, i campi,
scivolare verso le terre d’Hiisi,
attraverso le brughiere del Nord
sulle tracce dell’alce d’Hiisi,
sui sentieri della renna selvatica!”.

23-230, 253-265. Scongiuri del cacciatore [Metsämiehen lukuja]

“Lascio gli uomini per andare al

[bosco,
abbandono le genti per faticare

[lontano
lungo le vie di Tapiola,
attraverso le dimore di Tapio [99].

Salve, montagne, salve, rupi,
salve, abeti fruscianti,
salve, pioppi lucenti,
salve, qui io vi saluto!

Sii indulgente, bosco, benevola,

[foresta,
accondiscendente, Tapio senza pari!

Conduci l’uomo alla riserva,
portalo fino a quel poggio,
ove possa cacciar la preda,
esercitare l’arte venatoria!

Nyyrikki[100], figlio di Tapio,
uomo puro, dall’elmo rosso!

Traccia i segni lungo i campi,
incidi le tacche sui pendii,
affinché io, stolto, trovi la via,
forestiero, riconosca la strada
mentre sono in cerca della preda,
all’inseguimento del gran bottino!

Mielikki[101], signora dei boschi,
casta dama, figura superba!

Fai che l’oro si metta in marcia,
che l’argento cominci a vagare[102]

d’innanzi all’uomo che lo cerca,
sui passi di chi ad esso aspira!

Prendi le chiavi dorate
dall’anello sulla tua cintura,
apri la dispensa di Tapio,
spalanca la rocca del bosco
nei miei giorni della caccia,
mentre inseguo la selvaggina!

Se non potrai occupartene,
manda almeno le tue ancelle,
disponi tutte le tue serve,
dai ordini a chi obbedisce!

Non saresti una signora,
se non tenessi tante ancelle,
possedessi cento donne,
mille serve obbedienti,
per badare a tutto il gregge,
accudir la mandria intera.

Donzella piccina del bosco,
figlia di Tapio dalla bocca soave!

Suona il tuo piffero di miele,
sussurra con lo zufolo di nettare
all’orecchio della signora benevola,
dell’amabile madre dei boschi,
affinché ella tosto possa udire,
si alzi dal suo giaciglio,
mentre ora non dà ascolto,
non fa cenno di svegliarsi,
per quanto io la supplichi,
la implori con lingua dorata!”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
ancor senza la sua preda
solcò le paludi, i campi,
attraversò le aspre foreste,
i colli caliginosi di Dio,
le brughiere arse d’Hiisi.

Scivolò un giorno, un altro.

Infine al volger del terzo giorno
giunse ad una grande collina,
salì sopra una roccia enorme,
volse lo sguardo a Nord-Ovest,
oltre le paludi verso Settentrione:

si stagliavano le dimore di Tapio,
scintillavano le auree porte
oltre le paludi, di là dal Settentrione,
sotto un declivio, dietro alla macchia.

Costui il gaio Lemminkäinen
tosto fece qualche passo,
si portò un po’ più vicino,
fin sotto alla finestra di Tapio.

S’acquattò per guardare
attraverso la sesta finestra:

là vivevano le benefattrici
e giacevano le dame ubertose
vestite d’abiti assai modesti,
avvolte negli stracci sporchi.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Perché mai, madre del bosco,
sei vestita d’abiti modesti,
avvolta negli stracci da lavoro,
perché la tua figura è così scura,
il tuo aspetto invero orrendo,
il tuo petto ripugnante,
il corpo brutto a vedersi?

Quando un tempo andai al bosco,
tra gli alberi c’erano tre castelli:

uno di legno, l’altro d’osso,
il terzo una rocca di pietra;
sei erano le finestre dorate
su ogni lato del maniero.

Io vi guardai attraverso
ritto ai piedi delle mura:

il signore della casa di Tapio,
la signora della dimora verde,

Tellervo[103], fanciulla di Tapio,
con le altre genti silvestri,
tutti sguazzavano nell’oro,
si beavan tra gli argenti.

Ella la signora del bosco,
padrona premurosa degli alberi,
aveva bracciali d’oro alle mani,
anelli d’oro sulle dita,
monili d’oro sulla testa,
ciocche d’oro tra i capelli,
cerchi d’oro alle orecchie,
perle splendide sul collo.

Oh amabile signora dei boschi,
dama soave di Metsola[104]!

Getta via le scarpe di paglia,
liberati dei tuoi sandali di scorza,
spogliati degli stracci da lavoro,
togliti l’abito tuo d’ogni giorno!

Indossa la veste della fortuna,
metti l’abito della prosperità
nei miei giorni della caccia,
mentre inseguo la selvaggina!

Sono colto dallo sconforto,
preso da una grande angoscia
or che sto qui a mani vuote,
ancora senza la mia preda,
poiché niente hai concesso,
neanche un poco hai elargito.

Penosa è la sera senza gioia,
lungo il giorno senza bottino.

Vecchio del bosco, barba grigia,
cappello di frasche, mantello di

[lichene!

Orsù cala i veli sopra i boschi,
stendi i panni sulle selve,
i drappi sopra a tutti i pioppi,
le vesti pregiate sugli ontani!

Copri d’argento i pini,
guarnisci gli abeti con l’oro,
i vecchi tronchi con fasce di rame,
i fusti di pino con strisce d’argento,
le betulle con fiori dorati,
i ceppi con ninnoli d’oro!

Opera, come ai tempi antichi,
come nei giorni tuoi migliori:

i rami degli abeti brillavano come la

[luna,
le fronde dei pini splendevano come

[il sole,
profumava di miele il bosco,
di nettare la foresta celeste,
di mosto i confini delle radure,
di burro fuso i bordi delle paludi.

Ragazza del bosco, dolce fanciulla,

Tuulikki[105], figlia di Tapio!

Spingi le bestie al pendio,
fino alle radure più vaste!

Se sono restie alla corsa
oppure pigre nel galoppo,
strappa un ramo dalla macchia,
un tralcio di betulla dalla fratta,
con quello solleticale ai fianchi
e pungolale sotto alle cosce!

Fai che corrano spedite,
si dirigano veloci
innanzi all’uomo che le cerca,
sui passi di chi sempre vaga!

Quando le bestie arrivano alla via,
conducile lungo il sentiero!

Fai con entrambe le tue mani
un corridoio tra due sponde,
affinché esse non sbandino,
non abbandonino il cammino!

Se le bestie sbandassero,
se deviassero dal cammino,
rimettile in pista per le orecchie,
riportale al sentiero per le corna!

Un tronco ti blocca la strada:

spostalo su un lato senza indugio;
gli alberi ostruiscono il percorso:

con coraggio spezzali in due pezzi!

Trovi un recinto di traverso:

butta giù la palizzata
dalla quinta giuntura,
dal settimo dei paletti!

Un fiume si para innanzi,
un ruscello sbarra la via:

stendi un ponte di seta,
un drappo rosso come passatoia!

Conducile per lo stretto,
guidale pure tra le acque,
attraverso il fiume del Nord,
oltre le rapide spumeggianti!

Signora della casa silvestre,
signora della dimora di Tapio,
vecchio del bosco dalla barba grigia,
aureo sovrano della foresta!

Mimerkki[106], signora del bosco,
amorevole dispensatrice di

[selvaggina,
vecchia della steppa dal manto

[azzurro,
signora della palude dalle calze

[rosse!

Orsù vieni a scambiar l’oro,
a mercanteggiar l’argento!

I miei ori sono vecchi come la luna,
gli argenti hanno l’età del sole,
guadagnati in guerra con valore,
in battaglia con grande ardimento;
stanno nella borsa a consumarsi,
nella sacca ad annerirsi,
ché nessun mi scambia l’oro,
vuol trattare col mio argento”.

Così il gaio Lemminkäinen
corse a lungo sugli sci,
declamò i versi nella macchia,
tre strofe in mezzo alla foresta:

deliziò la signora della selva,
il signor del bosco pure,
affascinò tutte le vergini,
incantò le fanciulle di Tapio.

Costoro stanarono, spinsero a forza
l’alce d’Hiisi fuor dalla sua tana,
dal covo dietro al monte di Tapio,
dai bastioni della rocca d’Hiisi,
fino innanzi a chi lo cercava,
a chi recitava gli scongiuri.

Egli il gaio Lemminkäinen
lanciò svelto il suo laccio
sulla groppa dell’alce di Hiisi,
al collo del puledro bizzarro[107],
ché non scalciasse forsennato
mentre gli carezzava il dorso.

Quindi il gaio Lemminkäinen
egli questo ebbe a dire:

253-264. Formule votive [Uhrisanat]

“Padrone della selva, signore della

[terra,
superbo abitante della brughiera!

Mielikki, signora del bosco,
amorevole dispensatrice di

[selvaggina!

Orsù vieni a prender gli ori,
a scegliere tra gli argenti!

Poggia a terra il panno di lino,
stendi la stoffa tua più pregiata
sotto all’oro luccicante,
all’argento scintillante,
affinché non cada a terra,
non si mischi alla sporcizia!”.

Allora si diresse a Pohjola;
al suo arrivo egli disse:

“Ho infine catturato l’alce d’Hiisi
presso ai remoti campi del Demonio,

Donami, vecchia, la tua figliola,
concedimi la giovane sposa!”.

271. Louhi, la signora di Pohjola,
costei quindi gli rispose:

“Ti donerò la mia figliola
la giovane sposa promessa,
se domerai il gran stallone,
il bruno cavallo d’Hiisi,
il puledro con la schiuma alla bocca
oltre le remote praterie d’Hiisi”.

Allora il gaio Lemminkäinen
prese le sue redini d’oro,
la cavezza tutta d’argento:

partì alla ricerca del cavallo,
sulle tracce della criniera paglierina
oltre le remote praterie d’Hiisi.

Avanzò con passo lieve,
marciò con gran cautela
per la campagna verde,
al margine del sacro campo.

Si mise alla ricerca del cavallo,
sulle tracce della criniera paglierina
con le briglie del vannino alla

[cintura,
i finimenti del puledro sulle spalle.

Cercò un giorno, cercò un altro,
al volgere del terzo giorno
salì su una grande collina,
scalò un pendio roccioso;
gettò uno sguardo ad Oriente,
volse il capo sotto il sole:

vide il cavallo sulla sabbia,
la criniera paglierina tra gli abeti;
il fuoco guizzava dal suo pelo,
il fumo usciva dalla chioma.

Così parlò Lemminkäinen:

“Oh tu Ukko, dio superno,

Ukko, reggitore delle nubi,
governator di tutti i nembi!

Spalanca il firmamento intero,
il vasto cielo come una finestra!

Fai cadere una grandine di ferro,
fai piovere chicchi di ghiaccio
sulla criniera del buon cavallo,
sulla schiena del pezzato d’Hiisi!”.

Costui Ukko, supremo creatore,
divinità sopra alle nuvole,
squarciò il cielo a metà,
aprì in due la volta celeste;
fece piovere nevischio, ghiaccio,
cadere una grandine di ferro,
chicchi più piccoli d’una testa di

[cavallo,
più grandi della testa d’un uomo,
sulla criniera del buon cavallo,
sulla schiena del pezzato d’Hiisi.

Poi il gaio Lemminkäinen
si avvicinò a guardare,
ad osservare più da presso.

Egli questo ebbe a dire:

“Buon cavallo di Hiitola[108],
puledro con la schiuma alla bocca!

Orsù porgi il tuo muso d’oro,
infila la testa tua d’argento
dentro agli anelli dorati,
in mezzo ai sonagli argentati!

Non ti farò alcun male,
non ti cavalcherò con durezza.

Faremo un pezzetto di strada,
un solo viaggio assai breve,
verso le dimore di Pohjola,
fin dalla suocera arcigna.

Se ti sfiorerò col nerbo
o ti colpirò con la sferza,
lo farò soltanto con la seta,
con la punta d’un drappo”.

Il cavallo bruno d’Hiisi,
il puledro con la schiuma alla bocca
allungò il suo muso d’oro,
infilò la testa sua d’argento
dentro agli anelli dorati,
tra i sonagli argentati.

Dunque il gaio Lemminkäinen
poté imbrigliare il gran stallone,
mettere il morso alla bocca d’oro,
i finimenti alla testa d’argento;
montò in sella al buon destriero,
in groppa al pezzato d’Hiisi.

Spronò il corsiero con la frusta,
lo batté con la sferza di salice.

Coprì un tratto di sentiero,
andò al trotto tra le alture
e le colline verso Nord,
tra le cime dei monti innevati:

giunse alle dimore di Pohjola.

Fece ingresso nella capanna,
disse mentre egli entrava,
come fu arrivato a Pohjola:

“Ho infine domato il gran stallone,
imbrigliato il puledro d’Hiisi
presso alla campagna verde,
al margine del campo sacro,
ed ho pure catturato l’alce d’Hiisi
sui remoti campi del Demonio.

Orsù consegna, vecchia, la tua

[figliola,
concedimi la giovane sposa!”.

373. Louhi, signora di Pohjola,
ella questo ebbe a dire:

“Solo allora donerò la mia figliola
perché diventi tua giovane sposa
se colpirai il cigno sul fiume,
l’uccello superbo sulla corrente,
presso al nero fiume di Tuoni,
al vortice della corrente sacra
scagliando un solo colpo,
tirando un dardo appena”.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
partì per conquistare il cigno,
per soggiogare il lungo collo
presso al nero fiume di Tuoni,
dentro alle viscere di Manala.

Camminò a piè leggero,
si diresse con passo lesto
laggiù al fiume di Tuonela,
al vortice della corrente sacra,
in spalla l’arco suo prezioso,
dietro le frecce e la faretra.

Il pastore Märkähattu,
il vecchio cieco di Pohjola,
egli stava presso al fiume di Tuonela,
accanto al vortice della corrente

[sacra;
osservava, tendeva il volto
in attesa dell’arrivo di

[Lemminkäinen.

Dunque un giorno come altri
vide il gaio Lemminkäinen
arrivare, baldo avvicinarsi
là presso al fiume di Tuonela,
sul ciglio delle rapide furiose,
accanto al vortice della corrente

[sacra.

Raccolse una serpe d’acqua,
una biscia in mezzo ai flutti,
la scagliò contro il cuore dell’uomo,
perforò il fegato di Lemminkäinen,
attraverso l’ascella sinistra
fin dentro alla spalla destra.

Quindi il gaio Lemminkäinen
accusò quel colpo micidiale.

Disse una parola, così s’espresse:

“Feci invero molto male,
non mi ricordai di chiedere
a mia madre, alla genitrice,
solo due parole appena,
tutt’al più, tre verbi in tutto,
per salvarmi, per cavarmela
nei momenti infausti come questi:

non conosco le piaghe dell’anguilla,
non so guarire i morsi della biscia.

Oh madre cara, mia genitrice,
tu che hai sofferto per me!

Se solo sapessi, immaginassi
dove si trova il tuo povero figlio,
accorreresti senza indugio,
verresti subito in mio soccorso;
libereresti il povero ragazzo
da questa via di morte,
da un sonno prematuro,
da una precoce scomparsa”.

Quindi il cieco di Pohjola
il pastore Märkähattu
colpì il gaio Lemminkäinen,
precipitò il figlio di Kaleva
nel nero fiume di Tuonela,
dentro al vortice più atroce.

Cadde il gaio Lemminkäinen,
finì tra le rapide fragorose,
venne trascinato dalla corrente
fino alle dimore di Tuonela.

Il sanguinario figlio di Tuoni
lo colpì con la sua spada,
lo infilzò con la sua sciabola.

Tagliò con un solo colpo
il poveruomo in cinque pezzi,
l’eroe in otto brandelli;
lo buttò nel fiume di Tuonela,
tra le acque infere di Manala:

“Che tu giaccia là per sempre,
col tuo arco, le tue frecce!

Tira pure ai cigni sopra il fiume,
agli uccelli d’acqua sulle sponde!”.

Questa fu la fine di Lemminkäinen,
la morte del caparbio spasimante
nel nero fiume di Tuonela,
tra le viscere di Manala.

RUNO QUINDICESIMO

Un giorno nella casa di Lemminkäinen esce un fiotto di sangue dal pettine, la madre capisce all’istante che suo figlio è morto, si precipita a Pohjola e chiede notizie alla signora, 1-62. – Costei è costretta a raccontare delle prove alle quali l’eroe è stato sottoposto, il sole rivela la verità sulla morte di Lemminkäinen, 63-194. – La madre di Lemminkäinen prende un lungo rastrello e scende verso le rapide di Tuonela, setaccia il fondo del fiume e trova i pezzi del figlio, ricompone il corpo e, grazie a formule ed unguenti portentosi, riporta in vita Lemminkäinen, 195-554. – Una volta resuscitato l’eroe racconta come trovò la morte nel fiume infernale, quindi fa ritorno a casa con la madre, 555-650.

La madre del gaio Lemminkäinen
meditava di continuo nella casa:

“Dov’è finito Lemminkäinen,
dov’è scomparso il mio Kauko,
ché ancora non lo sento ritornare
dal suo viaggio per il mondo?”.

La povera madre ancora non sa
né la misera genitrice immagina,
dove mai finì la carne sua,
vagò il sangue del suo sangue,
forse si recò al colle delle pigne,
sulla brughiera coperta d’eriche,
o errò per le vastità del mare,
tra i flutti dalle cime increspate,
oppure in una grande guerra,
nella mischia più tremenda,
ove il sangue bagna le cosce,
il rosso arriva fino al ginocchio.

Kyllikki, donna splendida,
guardò intorno, volse il capo
nella casa del gaio Lemminkäinen,
presso alla magione di Kaukomieli.

Guardava il pettine la sera,
la sua spazzola alla mattina;
così un giorno come altri,
una mattina tra le tante,
il sangue sgorgò dal pettine,
la linfa zampillò dalla spazzola.

Kyllikki, donna splendida,
disse una parola, così s’espresse:

“L’uomo m’ha abbandonata,
il bel Kauko è già perduto
per i sentieri disabitati,
per le vie sconosciute:

ché sgorga il sangue dal pettine,
zampilla la linfa dalla spazzola!”.

Quindi la madre di Lemminkäinen
osservò anch’ella il pettine;
sprofondò tosto nel pianto:

“Ahi, poveretto, giorno infausto,
sventurato, che triste momento!

Adesso mio figlio, poveretto,
ormai, sventurato, il mio bambino
versa in giorni assai funesti!

È la rovina per il valido ragazzo,
la fine per il gaio Lemminkäinen:

ché sgorga il sangue dal pettine,
zampilla la linfa dalla spazzola!”.

Si sollevò l’orlo della gonna,
alzò la sua veste con le braccia.

Percorse svelta molta strada,
corse e andò in tutta fretta:

le colline rimbombavano ai suoi

[passi,
le paludi salivano, le rupi

[sprofondavano,
le terre alte si abbassavano,
le terre basse si elevavano.

Giunse alle dimore di Pohjola.

Chiese notizie del suo figliolo,
domandò, questo esclamò:

“Oh tu signora di Pohjola!

Dove portasti Lemminkäinen,
dove cacciasti il mio figliolo?”.

63. Louhi, la signora di Pohjola,
costei questo le rispose:

“Non so niente di tuo figlio,
dove andò e dove s’è perso.

Lo misi nella slitta dello stallone,
nel traino del corsiero di fuoco;
forse che cadde nel fango gelido,
si congelò nel ghiaccio del mare,
oppure finì nella bocca del lupo,
tra le orride fauci dell’orso?”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ciò che hai raccontato è falso!

Il lupo non divora la mia stirpe,
l’orso non uccide Lemminkäinen:

egli uccide i lupi con un dito,
abbatte gli orsi con una mano.

Se proprio non vuoi dirmelo,
dove portasti Lemminkäinen,
romperò l’uscio del granaio nuovo,
spezzerò i cardini del Sampo”.

Disse la signora di Pohjola:

“Ho nutrito l’uomo per sfamarlo,
gli ho dato da bere per dissetarlo,
l’ho riempito di cibo fino al naso;
poi l’ho messo a poppa d’una barca,
l’ho lasciato in balia delle rapide.

Ma non posso immaginare,
dove sia finito il poveretto,
nelle cascate spumeggianti,
o tra le correnti vorticose”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ciò che hai raccontato è falso!

Dimmi la pura verità,
basta con queste bugie,
dove portasti Lemminkäinen,
cacciasti il figlio di Kaleva,
altrimenti verrà la tua rovina,
vedrai giungere la tua morte!”.

Disse la signora di Pohjola:

“Ebbene ora ti dirò il vero:

gli ho chiesto d’inseguire l’alce,
di scuoiare il nobile cervo,
di domare il grande stallone,
di metter le briglie al puledro;
l’ho mandato a cercare il cigno,
a caccia dell’uccello sacro.

Ora non mi è dato di sapere,
quale disgrazia gli sia capitata,
quali difficoltà abbia incontrato,
ché non l’ho sentito ritornare
per pretender la sua sposa,
chieder la mano della figliola”.

La madre cercò il disperso,
tentò di rintracciare lo scomparso.

Corse sulle gran paludi come un

[lupo,
camminò per le foreste come un

[orso,
solcò le acque come una lontra,
percorse le terre come un tasso,
le rive dei promontorî come un

[riccio,
le coste dei laghi come una lepre.

Spinse le pietre su un lato,
spostò i tronchi di traverso,
spazzò i rami dalla strada,
impilò i ceppi con un calcio.

Cercò a lungo quel disperso,
lo cercò a lungo, non lo trovò.

Chiese di suo figlio agli alberi,
volle sapere dello scomparso.

L’albero parlò, il tronco sospirò,
la quercia rispose senza indugio:

“Ho già molto a cui pensare
per badare al tuo figliolo,
fui creata per una dura sorte,
destinata a patire giorni amari:

finire tritata in una catasta,
tagliata in tanti ciocchi,
languire dentro alla legnaia,
perire sul campo debbiato”.

Cercò a lungo il suo disperso,
cercò a lungo, ma non lo trovò.

Giunse presso ad un sentiero,
s’inchinò d’innanzi ad esso:

“Oh sentiero, Dio ti fece!

Hai forse visto mio figlio,
il mio frutto tutto d’oro,
il bastone mio d’argento?”.

Il sentiero tosto rispose,
pronunciò e dichiarò:

“Ho già molto a cui pensare
per badare al tuo figliolo,
fui creato per una dura sorte,
destinato a patire giorni amari:

ogni cane mi corre sopra,
mi calpesta il cavaliere,
cammina la scarpa dura,
calca il tacco con stridore”.

Cercò a lungo il suo disperso,
cercò a lungo, non lo trovò.

Le si parò innanzi la luna;
s’inchinò davanti ad essa:

“Diletta luna, Dio ti fece!

Hai forse visto mio figlio,
il mio frutto tutto d’oro,
il bastone mio d’argento?”.

La luna, essenza divina,
tosto rispose senza indugio:

“Ho già molto a cui pensare
per badare al tuo figliolo,
fui creata per una dura sorte,
destinata a patire giorni amari:

camminar la notte tutta sola,
luccicare pure in mezzo al gelo,
vegliar vigile d’inverno,
scomparire quand’è estate”.

Cercò a lungo il suo disperso,
cercò a lungo, non lo trovò.

Si trovò d’innanzi al sole;
s’inchinò davanti ad esso:

“Oh sole, Dio ti fece!

Hai forse visto mio figlio,
il mio frutto tutto d’oro,
il bastone mio d’argento?”.

Il sole sapeva qualcosa,
l’astro era già al corrente:

“Il figlio tuo ormai, poveretto,
è già perduto, bello e morto
dentro al nero fiume di Tuoni,
alle acque fatali di Manala:

cadde nelle rapide fragorose,
fu trascinato dalla corrente
fin laggiù in fondo a Tuonela,
tra le viscere di Manala”.

195. Allora la madre di

[Lemminkäinen
sprofondò in un pianto sommesso.

Si recò alla fucina del ferraio,

“Oh tu fabbro Ilmarinen!

Forgiasti un tempo, fino a ieri,
suvvia forgia in questo giorno!

Fabbrica un rastrello di rame,
mettici dei denti di ferro;
fai le punte lunghe cento braccia,
il manico cinque volte tanto!”.

Esso il fabbro Ilmarinen
l’artefice sempiterno,
fabbricò un rastrello di rame
ci mise dei denti di ferro;
fece le punte lunghe cento braccia,
un manico cinque volte tanto.

Ella la madre di Lemminkäinen
prese il rastrello di rame,
volò al fiume di Tuonela.

Volse al sole una preghiera:

“Oh sole, creazione di Dio,
fuoco nostro frutto del Creatore!

Splendi ardente per un attimo,
riscalda lieve un altro istante,
il terzo con tutta la tua forza.

Addormenta il popolo ostile,
sfianca le genti di Manala,
stronca la potenza di Tuoni!”.

Il sole, essenza divina,
frutto radioso del Creatore,
volò sopra una betulla adunca,
si posò su di un ontano nodoso.

Splendette ardente per un attimo,
riscaldò lieve un altro istante,
il terzo con tutta la sua forza:

addormentò il popolo ostile,
sfiancò le genti di Manala,
i giovani uomini con le spade,
i vecchi appoggiati ai bastoni,
i maturi con le loro lance.

Poi placido volò via
verso la distesa celeste
del suo luogo originale,
dell’antica sua dimora.

La madre di Lemminkäinen
prese il rastrello di ferro;
cercò il suo figliolo
tra le rapide scroscianti,
nella corrente impetuosa.

Cercò ma non lo trovò.

Allora si spinse più in basso:

entrò tutta quanta in mare,
a mollo fino alla sottana,
nell’acqua fino alla cintola.

Cercò dunque il suo figliolo
lungo il fiume di Tuonela,
dragò anche controcorrente.

Setacciò una volta, un’altra:

trovò la camicia di suo figlio,
con rammarico solo la blusa;
setacciò una volta ancora:

trovò le calze, prese il cappello,
con gran mestizia solo le calze,
nient’altro che un cappello.

Quindi scese ancor più in basso,
dentro alle viscere di Manala.

Passò l’acqua un volta in lungo,
le onde un’altra volta in largo,
i flutti una terza di traverso.

Infine al terzo tentativo
un groviglio finì dritto
contro il rastrello di ferro.

Non si trattava d’un groviglio:

era il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
impigliato ai denti del rastrello
dal dito senza nome,
dall’alluce sinistro.

Ricomparve il gaio Lemminkäinen,
riemerse il figlio di Kaleva
preso nel rastrello di rame
sopra alle acque chiare;
ma qualcosa gli mancava:

una mano, mezza testa,
molti altri pezzi ancora,
la vita prima d’ogni cosa.

Allora la madre rifletté,
ella disse tra le lacrime:

“Tornerebbe ad essere un uomo,
sorgerebbe un nuovo eroe?”.

Un corvo ebbe ad ascoltare.

Quell’uccello le rispose:

“Qui d’un uomo c’è ben poco
né gran cosa ne verrebbe:

il coregono ha mangiato gli occhi,
il luccio ha lacerato le spalle.

Suvvia restituisci l’uomo al mare,
gettalo nel fiume di Tuonela!

Forse diventerà un merluzzo,
gli verrà la forza d’una balena”.

Costei la madre di Lemminkäinen
non gettò via il figlio suo.

Setacciò una volta ancora
con il rastrello di rame
il fiume di Tuonela per il lungo,
per il lungo ed anche per il largo:

trovò una mano, una testa,
la metà della colonna vertebrale,
l’altra metà d’una scapola,
molti altri brandelli ancora.

Con quelli ricostruì il figlio,
ricompose il gaio Lemminkäinen.

Unì le carni alle carni,
saldò le ossa alle ossa,
le membra alle sue membra,
le vene alle vene già spezzate.

Ella ricongiunse le arterie,
legò strette le estremità,
medicò i fili delle vene
pronunciando queste parole:

315-376. Parole per suturare le vene [Suonen sanat]

“Graziosa donna delle vene,

Suonetar[109] , dama tanto bella,
tu che superba tessi le arterie
con la spola deliziosa,
con la conocchia di rame,
col rocchetto di buon ferro!

Orsù vieni dove c’è urgenza,
accorri presso a chi t’invoca,
con un fascio di vene in grembo,
un rotolo di pelle sotto braccio
per ricongiungere le arterie,
legare le estremità delle vene
dentro alle ferite strappate,
in fondo agli squarci lacerati!

Se ciò ancora non bastasse,
sopra il cielo c’è una vergine
su una barca tutta di rame,
su uno scafo dalla poppa rossa.

Scendi, vergine, dal cielo,
fanciulla, dal polo celeste!

Spingi la barca nelle vene,
muoviti in mezzo alle membra,
rema tra le giunture delle ossa,
tra gli snodi delle articolazioni!

Rimetti le vene al loro posto,
disponile nella loro posizione:

le grandi arterie bocca a bocca,
le vene maggiori fronte a fronte,
le arterie sottili fianco a fianco,
le venuzze una sopra all’altra!

Quindi prendi l’ago fine,
un filo di seta nella cruna!

Cuci i punti con la punta fine,
fissali con l’ago di stagno,
lega stretti i capi delle vene,
riattaccali con bende di seta!

Se ciò ancora non bastasse,
oh tu divinità celeste,
barda svelta i tuoi puledri,
tosto prepara i tuoi corsieri!

Conduci la tua slitta variopinta
tra le ossa, nelle membra,
in mezzo alle carni rattrappite,
attraverso le arterie atrofizzate!

Attacca il muscolo all’osso,
una vena in capo all’altra,
fondi l’argento tra le ossa,
l’oro nelle vene spezzate!

Dove la pelle è strappata,
fai che essa là ricresca,
dove la vena è spezzata,
quivi legala saldamente,
dove il sangue s’è rappreso,
fai che la linfa vi scorra;
dove l’osso è fratturato,
quivi rapida riattaccalo,
dove il muscolo è staccato,
dentro saldalo ben stretto,
rimettilo dove stava prima:

osso all’osso, carne alla carne,
un membro all’altro membro!”.

Così la madre di Lemminkäinen
rigenerò l’uomo, restituì l’eroe
alla sua forma originale,
all’aspetto suo d’un tempo.

Riuscì a guarire le arterie,
a ricongiungere i capi delle vene,
ma non restituì all’uomo la parola,
al figliolo il dono della favella.

Quindi ciò lei ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Or bene dove troverò il balsamo,
mi procurerò la goccia di nettare,
con la quale ungere il malato,
medicare questo malcapitato,
affinché l’uomo ritrovi la parola,
torni ad intonare i suoi versi?”.

393-534. Invocazione dell’ape [Mehiläisen sanat]

“Ape, nostra creatura alata,
sovrana dei fiori di bosco!

Orsù vai a prendere il miele,
a raccogliere il nettare
presso alla soave Metsola,
alla meticolosa Tapiola,
con la corolla di tanti fiori,
coi baccelli di molte erbe
fai un balsamo contro i dolori,
un rimedio ad ogni male!”.

L’Ape, agile creatura alata,
spiccò leggera il volo
verso la soave Metsola,
la meticolosa Tapiola.

Succhiò i fiori sopra un prato,
sorbì il miele con la lingua
sulla punta di sei fiori,
sui baccelli di cent’erbe.

Poi svelta fece ritorno,
volteggiando se ne andò,
con le ali piene di nettare,
le piume zuppe di miele.

La madre di Lemminkäinen
prese tutto quel balsamo,
unse il corpo del malato,
medicò il malcapitato:

ma costui non ebbe beneficio,
l’uomo non riottenne la parola.

Quindi ciò lei ebbe a dire:

“Ape mia, creatura alata!

Vola verso altri luoghi,
al di sopra di nove mari
verso l’isola dell’oceano,
fino alla terra del miele,
alla nuova capanna di Tuuri[110],
alla sala senza tetto del Venerabile[111]!

Troverai un miele delizioso,
là c’è un balsamo eccellente,
esso è adatto per le vene,
efficace per le membra.

Portami quegli unguenti,
svelta reca quei farmaci
ché io li applichi sul male,
li spalmi sopra alle piaghe!”.

L’Ape, anima leggera,
si librò di nuovo in volo
al di sopra di nove mari,
oltre la metà del decimo.

Volò un giorno, volò un altro,
volò infine un terzo giorno,
senza mai posarsi su un giunco,
né prender riposo su una foglia,
diretta all’isola dell’oceano,
verso la terra del nettare,
sul ciglio delle rapide infuocate,
presso al vortice della corrente sacra.

Là veniva cucinato il miele,
si preparavano i lenitivi,
nelle anfore minuscole,
entro paioli meravigliosi,
ove c’entrava giusto un pollice,
ci passava la punta di un dito.

L’Ape, anima leggera,
raccolse quegli unguenti.

Passò solo un po’ di tempo,
trascorse un istante appena:

ronzando fece ritorno,
atterrò con gran volteggi,
portando sei coppe in grembo,
sette dietro alla schiena,
tutte colme di unguenti,
piene dei migliori lenitivi.

La madre di Lemminkäinen
applicò quegli unguenti,
spalmò nove balsami,
otto farmaci in tutto:

non si vide ancora un beneficio,
non ci fu invero alcun effetto.

Così disse con queste parole,
pronunciò la seguente frase:

“Ape, creatura dell’aria,
vola lassù una terza volta
in alto oltre il firmamento,
al di sopra di nove cieli!

Là c’è nettare in abbondanza,
miele in grande quantità,
il Creatore un tempo vi ricorse,
il Dio purissimo fece la grazia,
il Creatore unse i suoi figlioli
colpiti da una forza maligna.

Bagna le zampe nel nettare,
inzuppa le piume nel miele,
porta il nettare nelle tue ali,
reca il miele nel tuo manto
per farne un balsamo contro i dolori,
una pomata contro le sofferenze!”.

L’Ape, dolce creatura alata,
essa questo ebbe a dire:

“Come arriverò lassù,
io anima tanto debole!”.

“Per te sarà facile arrivarci,
semplice volare così in alto:

sopra alla luna, sotto al sole,
tra le stelle del firmamento.

Per un giorno fluttuerai
sulla fronte della luna,
per un altro ronzerai
sulle spalle dell’Orsa Maggiore,
per un terzo ti librerai
sul campo delle sette stelle;
poi farai un pezzo di strada,
solo un poco di cammino
per raggiungere il Dio sacro,
il luogo ove dimora il beato”.

L’Ape s’alzò dalla terra,
levò le dolci ali sulla zolla;
volò in alto fluttuando,
sfrecciò con le sue alucce.

Volò lungo il disco della luna,
percorse l’aureola del sole,
superò il dorso dell’Orsa Maggiore,
oltrepassò il campo delle sette stelle:

volò fino alle stanze del Creatore,
tra le camere dell’Onnipotente.

Lassù si preparavano gli unguenti,
si fabbricavano i lenitivi
nelle pignatte d’argento,
nelle marmitte tutte d’oro:

bolliva il miele al centro,
il balsamo diluito ai lati,
il nettare sulla punta del Meridione,
i grassi sul fondo del Settentrione[112].

L’Ape, creatura dell’aria,
raccolse il nettare in abbondanza,
tutto il miele in grande quantità.

Passò solo un po’ di tempo.

Quindi svelta fece ritorno,
scese a terra volteggiante
con cento giare in grembo,
mille altri vasi ancora;
negli uni miele, acqua,
negli altri i balsami migliori.

Poi la madre di Lemminkäinen
aprì bene la sua bocca,
saggiò il gusto con la lingua,
provò la dolcezza del sapore:

“Questi sono gli unguenti,
quei farmaci portentosi,
che Dio stesso applicò,
il Creatore versò sulle piaghe”.

Dunque unse il malato,
medicò il malcapitato.

Unse le giunture dell’osso,
le articolazioni delle membra,
unse dal basso, unse dall’alto,
spalmò bene anche nel mezzo.

Quindi ciò lei ebbe a dire,
ella pronunciò e dichiarò:

“Orsù destati dal sonno,
risvegliati dal torpore
di quei luoghi maledetti,
del giaciglio di sventura!”.

555. L’uomo si destò dal sonno,
si risvegliò dal suo torpore.

Presto fu in grado di parlare,
egli poté fare uso della lingua:

“A lungo, sventurato, ho dormito,
per anni, sciagurato, ho giaciuto!

Riposai in un dolce sonno,
m’assopii profondamente”.

Disse la madre di Lemminkäinen,
ella pronunciò e dichiarò:

“Ben più a lungo avresti dormito,
altri anni avresti sonnecchiato
senza l’aiuto della povera madre,
senza la tua misera genitrice.

Ora dimmi, povero figliolo,
fai che le mie orecchie odano:

chi mai ti consegnò a Mana,
ti gettò nel fiume di Tuonela?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
rispose alla madre sua:

“Il pastore Märkähattu,
l’occhio guercio di Untamola,
costui mi consegnò a Mana,
mi gettò nel fiume di Tuonela.

Raccolse una serpe d’acqua,
trasse dai flutti un capitone
che mi scagliò dritto addosso;
ed io nulla potei fare,
non conoscevo i mali dell’anguilla

[[113],
gli atroci dolori della biscia”.

585. Disse la madre di

[Lemminkäinen:

“Oh tu uomo sconsiderato!

Ti vantavi di stregare i maghi,
d’incantare tutti i lapponi:

ma non conosci i mali dell’anguilla,
i morsi strazianti della biscia!”.

591-602. Origine della serpe d’acqua [Vesikäärmen synty]

“L’anguilla nasce dall’acqua,
la biscia è partorita dai flutti,
dalla mente fresca dell’anatra,
dalla testa della rondine di mare.

Syöjätär[114] sputò nell’acqua,
depose la bava sopra i flutti;
l’acqua trascinò lontano la saliva,
i raggi del sole la resero morbida.

Quindi il vento la cullò,
il respiro dell’acqua la dondolò,
venne condotta a riva dalle onde,
trasportata a terra dalla risacca”.

La madre di Lemminkäinen
restituì al suo pupillo
la forma ch’egli aveva,
l’aspetto suo d’un tempo,
forse migliore di un poco,
ancor più florido di prima.

Poi ella chiese al suo figliolo,
se qualcosa forse gli mancasse.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“C’è ancor molto che mi manca:

là è rimasto il mio cuore,
laggiù giace il mio pensiero
tra quelle fanciulle del Nord,
presso alle belle chiome intrecciate.

La vecchia del Nord dall’orecchio

[muffo
non mi darà la sua figliola
se io non colpirò l’anatra,
non avrò trafitto il cigno
presso al fiume di Tuonela,
nel vortice della corrente sacra”.

Disse la madre di Lemminkäinen,
ella pronunciò e dichiarò:

“Dimentica i dannati cigni,
lascia viver le anatrelle
nel nero fiume di Tuonela,
tra i vortici incandescenti!

Orsù fai ritorno a casa
con la tua povera madre!

Sii sempre grato alla tua fortuna,
rendi omaggio al tuo buon Dio,
che ti ha dato un gran servigio,
ti ha restituito il dono della vita
oltre le vie ineluttabili di Tuoni,
i confini della dimora di Manala!

Nulla avrei potuto io da sola,
nulla invero per mio conto,
senza la misericordia di Dio,
la grazia del Creator verace!”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
tosto si diresse verso casa
con la madre sua adorata,
assieme alla diletta genitrice.

Ora devo lasciare il mio Kauko,
allontano il gaio Lemminkäinen
per qualche tempo dai miei versi.

Cambio il corso delle mie strofe,
volgo altrove il mio canto,
lo indirizzo ad un percorso nuovo.

RUNO SEDICESIMO

Väinämöinen manda Sampsa Pellervoinen a cercar legna, lavorando di scalpello costruisce una barca ma gli vengono a mancare tre parole magiche, 1-118. – Non trovandole altrove discende a Tuonela, dove viene catturato, 119-362. – Con i suoi poteri riesce a scappare da Tuonela, ritornato dissuade chiunque dal recarsi agli inferi e racconta quanto misere ed atroci siano le condizioni dei peccatori che vi si trovano, 363-412.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
era intento ad intagliar la barca,
a lavorare lo scafo nuovo
sulla punta d’un promontorio

[nebbioso,
all’estremità di un’isola brumosa.

Venne a mancare il legno al

[carpentiere,
tutte le assi al costruttore della barca.

Chi andrà a cercare il legno,
a procurare un po’ di quercia
per la barca di Väinämöinen,
per la chiglia del cantore?

Pellervoinen, figlio del campo,

Sampsa il ragazzo piccino,
esso andrà a cercare il legno,
a procurare un po’ di quercia
per la barca di Väinämöinen,
per fare la chiglia del cantore!

Andò per il sentiero, si diresse
verso le terre di Nord-Est.

Solcò un colle, ne passò un altro,
ne attraversò un terzo ancora,
l’ascia d’oro sulle spalle,
la scure dal manico di rame.

Davanti a lui s’ergeva un pioppo,
un fusto alto tre braccia.

Volle buttar giù quel pioppo,
abbatter l’albero con l’ascia.

Il pioppo proferì parola,
esso s’affrettò a rispondere:

“Uomo, che vuoi mai da me,
cosa vai dunque cercando?”.

Sampsa il giovane Pellervoinen,
egli questo ebbe a dire:

“Ebbene ciò io voglio da te,
questo cerco ed a ciò aspiro:

una barca per Väinämöinen,
il legno per lo scafo del cantore”.

Il pioppo prodigioso pronunciò,
l’albero dai cento rami rispose:

“Con me una barca farebbe acqua
ed uno scafo colerebbe a picco!

Alla base io son cavo:

per tre volte quest’estate
la larva mangiò il mio cuore,
il verme si pascé tra le radici”.

Sampsa il giovane Pellervoinen
proseguì per la sua strada;
si diresse assai pensoso
verso le terre settentrionali.

Si trovò d’innanzi un pino,
un fusto alto sei braccia.

Colpì l’albero con l’ascia,
lo percosse con la sua scure,
domandò, questo esclamò:

“Potresti mai diventare, pino,
una barca per Väinämöinen,
una nave di legno per il cantore?”.

Il pino rispose sbottando,
proruppe a piena voce:

“Mai diventerò uno scafo,
un telaio da sei coste!

Sono solo un pino nodoso:

per tre volte quest’estate
il corvo si dondolò sulle mie fronde,
la cornacchia gracchiò sui miei

[rami”.

Sampsa il giovane Pellervoinen
proseguì sul suo cammino;
si diresse assai pensoso
verso le terre meridionali.

S’imbatté in una quercia,
un fusto dal giro di nove braccia.

Domandò, questo esclamò:

“Forse che tu diverresti, quercia,
la carena d’una barca da battaglia,
la chiglia d’un vascello da guerra?”.

La quercia rispose senza indugio,
l’albero delle ghiande replicò:

“C’è in me legno quanto basta
per la carena d’una barca sola,
non sono un fuscello nodoso
e non son cavo al mio interno.

Per tre volte quest’estate,
nella gran stagione calda
girò il sole attorno al tronco,
brillò la luna tra le fronde,
i cuculi cantaron sui miei rami,
gli uccelli riposaron tra le foglie”.

Sampsa il giovane Pellervoinen
prese l’ascia che aveva in spalla,
colpì l’albero con la scure,
la quercia con la lama liscia;
in breve abbatté la quercia,
fece cadere l’albero superbo.

Prima spezzò la chioma,
poi tagliò il tronco alla base.

Con quel legno fece la chiglia,
un grande numero di assi
per il vascello del cantore,
per la barca di Väinämöinen.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
costruì la barca con la scienza,
fabbricò lo scafo con il canto
dai frammenti della quercia,
dalle scaglie dell’albero fragile.

Cantò un verso: fissò la chiglia,
ne cantò un altro: saldò il fasciame;
cantò tosto un terzo verso
per inchiodar gli scalmi,
rifinire i bordi della costa,
unire bene tutte le giunture.

Quando la barca fu armata,
il fasciame infine saldato
vennero a mancare tre parole
per collocare il parapetto,
sollevare alta la prua,
completare la poppa.

119. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
disse una parola, così s’espresse:

“Ahi povero me, giorno infausto!

La barca è ancor fuori dall’acqua,
il vascello nuovo non è tra i flutti!”.

Medita, riflette a fondo,
dove avrebbe trovato le parole,
ricavato le formule efficaci;
forse dal capo delle rondini,
dalla testa d’una scia di cigni,
dalle spalle di uno stormo d’oche?

Andò alla ricerca delle parole.

Uccise uno sciame di cigni,
annientò uno stormo d’oche,
un numero infinito di rondini:

ma non trovò una sola parola,
non una parola e manco mezza.

Medita, riflette a fondo:

“Là vi sarebbero parole a centinaia
sotto la lingua d’una renna d’estate,
nella bocca dello scoiattolo bianco”.

Andò alla ricerca delle parole,
a prelevare le formule magiche.

Abbatté una mandria di renne,
una lunga schiera di scoiattoli:

ne trasse parole in quantità,
tutte senza alcuna utilità.

Medita, riflette a fondo:

“Là troverò parole a centinaia,
laggiù tra le dimore di Tuonela,
nell’eterna sede di Manala”.

Andò a Tuonela per prender le

[parole,
a Manala in cerca di quei portenti.

Avanzò con passo lieve,
camminò una settimana sulla steppa,
altri sette giorni in mezzo ai padi,
la terza settimana tra i ginepri:

apparve infine l’isola di Manala,
si stagliò l’altura di Tuoni.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
levò una voce tonante
presso al fiume di Tuonela,
alle viscere di Manala:

“Porta una barca, ragazza di Tuoni,
una zattera, figlia di Manala,
affinché io passi oltre lo stretto,
possa attraversare il fiume!”.

La minuta ragazzetta di Tuoni,
la bassa fanciulla di Manala,
era intenta a lavare i panni,
a strofinar la biancheria,
dentro al nero fiume di Tuoni,
nelle acque infere di Manala.

Disse una parola, così s’espresse,
ella pronunciò e dichiarò:

“Qui una barca certo avrai,
se il motivo spiegherai,
come sei finito a Manala
se non t’ha ucciso il morbo,
afferrato la morte naturale,
annientato un’altra sciagura”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Fu Tuoni a condurmi sin qui,

Mana a strapparmi alla mia terra”.

La minuta ragazzetta di Tuoni,
la bassa fanciulla di Mana,
costei questo ebbe a dire:

“So distinguere un bugiardo!

Se fu Tuoni a condurti fin qui,

Mana ti strappò alla tua terra,

Tuoni lo avrebbe fatto al suo ritorno,
l’Infernale[115] al termine del viaggio
con il cappello di Tuoni sulle spalle,
le mani avvolte nei guanti di Mana

[[116].

Dimmi il vero, Väinämöinen:

cosa ti ha portato a Manala?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
quivi questo ebbe a dire:

“Fu il ferro a condurmi a Manala,
l’acciaio a trascinarmi a Tuonela”.

La minuta ragazzetta di Tuoni,
la bassa fanciulla di Manala,
disse una parola, così s’espresse:

“So riconoscere un bugiardo!

Se fu il ferro a condurti a Manala,
l’acciaio ti portò fino a Tuonela,
il sangue colerebbe dai vestiti,
la linfa sgorgherebbe copiosa.

Dimmi il vero, Väinämöinen,
dimmelo una volta per tutte!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Fu l’acqua a condurmi a Manala,
l’onda mi portò fino a Tuonela”.

La minuta ragazzetta di Tuoni,
la bassa fanciulla di Manala,
disse una parola, così s’espresse:

“Ben distinguo il menzognero!

Se fu l’acqua a portarti a Manala,
l’onda ti condusse fino a Tuonela,
l’acqua colerebbe dai vestiti,
gronderebbe dal tuo abito.

Dimmi la pura verità:

cosa ti ha portato a Manala?”.

Quivi il vecchio Väinämöinen
disse il falso un’altra volta:

“Fu il fuoco a condurmi a Tuonela,
la fiamma mi portò fino a Manala”.

La minuta ragazzetta di Tuoni,
la bassa fanciulla di Manala,
ella questo ebbe a dire:

“Scopro chi racconta frottole!

Se fu il fuoco a portarti a Manala,
la fiamma ti condusse fino a Tuonela,
i tuoi riccioli sarebbero bruciati,
avresti la barba tutta abbrustolita.

Oh tu vecchio Väinämöinen!

Se vuoi che ti dia una barca,
dimmi la pura verità,
falla finita con le bugie,
come sei finito a Manala,
senza che il morbo ti uccidesse,
la morte naturale t’afferrasse,
un’altra sciagura t’annientasse”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Sebbene un poco io ho mentito,
ho raccontato qualche bugia,
ora in fede ti dirò la verità.

Costruivo una barca con la scienza,
fabbricavo uno scafo col mio canto.

Cantai un giorno, cantai un altro,
così al volgere del terzo giorno
si ruppe la slitta dei poemi,
si spezzò il pattino delle formule[117].

Venni a Tuonela in cerca d’un

[trapano,
a Manala per procurarmi una trivella
con la quale costruire la slitta,
fabbricare il traino dei canti.

Suvvia porta qui la barca,
preparami la tua zattera
affinché io passi oltre lo stretto,
possa infine attraversare il fiume!”.

Tuonetar[118] gli fece gran

[rimproveri,
la fanciulla di Manala lo redarguì:

“Oh tu, folle, quale pazzia,
uomo, che gesto dissennato!

Te ne vieni a Tuonela senza un

[motivo,
alle sedi di Mana senza alcun

[malanno!

Meglio assai per te sarebbe
fare ritorno alle tue terre:

molti sono giunti fino a qui,
non tanti hanno fatto ritorno”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Sia la vecchia ad indietreggiare,
non un uomo pure dei peggiori,
un eroe anche tra i più fiacchi!

Dammi una barca, ragazza di Tuoni,
una zattera, figlia di Manala!”.

La ragazza di Tuoni portò una

[barca;
così il vecchio Väinämöinen
poté passare oltre lo stretto,
riuscì ad attraversare il fiume.

Ella questo ebbe a dire:

“Sventura a te, Väinämöinen!

Venisti a Manala senz’essere ucciso,
a Tuonela sebben tu non sia morto!”.

Tuonetar, signora gentile,

Manalatar[119], vecchia donna,
portò la birra in un boccale,
recò la coppa dai due manici;
ella questo ebbe a dire:

“Bevi dunque, vecchio

[Väinämöinen!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
osservò a lungo quel boccale:

le rane brulicavano nel fondo,
i vermi pullulavano sul bordo.

Dunque ciò egli ebbe a dire:

“Non sono venuto fino a qui
per bere dai calici di Manala,
sorbire dai boccali di Tuonela:

chi beve troppa birra si ubriaca,
chi vuota il boccale casca a terra”.

Disse la signora di Tuonela:

“Oh tu vecchio Väinämöinen,
come arrivasti fino a Manala,
giungesti alle dimore di Tuonela
prima ancor che Tuoni ti volesse,
che Mana ti chiamasse dalla terra?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Mentre intagliavo la barca,
lavoravo lo scafo nuovo,
mi vennero a mancare tre parole
per completar la poppa,
sollevare alta la prua.

Siccome non trovai quelle parole,
né sulla terra, e neanche tra i cieli,
fui costretto a venire a Tuonela,
a raggiungere le sedi di Mana,
per recuperar quelle parole,
imparare le formule magiche”.

Costei la signora di Tuonela
disse una parola, così s’espresse.

“Tuoni non elargisce le parole,

Mana non dispensa la magia!

Mai più uscirai da qui
nei secoli dei secoli
per fare ritorno a casa tua,
strisciare fino alla tua terra”.

Fece addormentare l’uomo,
distendere il viaggiatore
sul morbido letto di Tuoni.

L’uomo vi si stese sopra,
l’eroe sprofondò nel sonno:

l’uomo dormiva, l’abito vegliava.

C’era a Tuonela una vecchia,
un’anziana dal mento adunco,
colei che filava la lana di ferro,
che forgiava lunghi fili di rame.

Fece una rete dalle cento maglie,
ordì un intreccio dai mille fili
in una sola notte d’estate
sopra ad una roccia affiorante.

C’era a Tuonela un vecchio,
un vegliardo con solo tre dita,
colui che tesseva le reti di ferro,
che preparava le nasse di rame.

Fece una rete dalle cento maglie,
legò un intreccio dai mille fili
quella stessa notte d’estate,
sulla medesima roccia affiorante.

Il figlio di Tuoni con le dita

[uncinate,
con le dita uncinate, le falangi di

[ferro,
trascinò la nassa dalle cento maglie
lungo il fiume di Tuonela,
per il lungo e per il largo,
ed anche un poco di traverso,
perché Väinämöinen non scappasse,
il nobile della bonaccia mai potesse
nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna,
fuggire dalla casa di Tuonela,
dall’eterna sede di Manala.

363. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“È dunque giunta la mia fine,
è arrivato il mio ultimo giorno
tra queste dimore di Tuonela,
presso alla residenza di Manala?”.

Egli si trasformò in un baleno,
cambiò rapido il suo aspetto:

divenne una forma nera nel mare,
una lontra in mezzo ai giunchi;
strisciò come un verme di metallo,
scivolò come una serpe viperina
attraverso il fiume di Tuonela,
tra le maglie della rete di Tuoni.

Il figlio di Tuoni con le dita

[uncinate,
con le dita uncinate, le falangi di

[ferro,
si recò di buon mattino
a guardar tra le sue reti:

raccolse trote a centinaia,
pesci piccoli a migliaia,
ma non trovò Väinämöinen,
il vecchio nobile della bonaccia.

Dunque il vecchio Väinämöinen
ritornato ormai da Tuonela
disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Giammai Dio indulgente,
tu abbia ad acconsentire,
che alcuno si rechi a Mana,
penetri fin laggiù a Tuonela!

Sono in molti ad esserci arrivati,
ma pochi riuscirono a tornare,
ad uscire dalla casa di Tuonela,
dall’eterna sede di Manala”.

Questo ancora ebbe a dire,
egli pronunciò, così si rivolse
alle giovani generazioni,
al popolo adolescente:

“Guardatevi, figli dell’uomo,
nei secoli dei secoli
dal fare danno all’innocente,
offesa a chi non ha macchia!

Duro è il prezzo da pagare
laggiù tra le case di Tuonela:

vi è un posto per i peccatori,
giaciglî per i più viziosi,
sotto il peso di pietre roventi,
di macigni incandescenti,
una coperta di vipere, di serpenti,
intrecciata con le larve di Tuoni”.

RUNO DICIASSETTESIMO

Väinämöinen parte per chiedere le parole ad Antero Vipunen, lo risveglia dal suo lungo sonno sotto terra, 1-98. – Vipunen inghiotte Väinämöinen, chiuso nel ventre l’eroe prende a tormentarlo, 99-146. – Vipunen si domanda quale accidente gli sia entrato nello stomaco, cerca di liberarsene con numerose formule, incantesimi, scongiuri e imprecazioni, ma Väinämöinen dichiara che non uscirà senza aver ottenuto le parole necessarie per completare la barca, 147-526. – Vipunen rivela a Väinämöinen tutta la sua scienza, l’eroe esce dalle viscere, ritorna alla barca e porta a termine il suo lavoro, 527-628.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
poiché non aveva trovato le parole
laggiù tra le case di Tuonela,
nell’eterna sede di Manala,
riflette senza darsi pace,
si spreme a lungo le meningi,
dove poter trovare le parole,
recuperar le formule efficaci.

Un pastore gli venne incontro;
costui questo ebbe a dire:

“Troverai parole a centinaia,
una sequenza di mille versi
nella bocca di Antero Vipunen,
nella pancia dell’oracolo possente

[[120].

Dovrai solo andar laggiù,
scendere lungo il sentiero,
non sarà un viaggio facile,
né invero tra i più difficili:

un tratto è da fare in corsa
sulle punte degli aghi della donna,
poi un altro a passo di marcia
sul filo della spada dell’uomo,
quindi il terzo con lunghe falcate
sulla lama della mannaia dell’eroe”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
decise di affrontare quel viaggio.

Si precipitò nella fucina del fabbro,
disse con queste parole:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Forgia calzature di ferro,
fabbrica guanti di metallo,
costruisci una cotta di ferro!

Prepara un’asta di metallo,
forgiala bene per denaro:

mettici un’anima d’acciaio,
cola sopra il ferro duttile!

Vado a cercare le parole,
a prendere le formule magiche
nel ventre dell’oracolo possente,
nella bocca di Antero Vipunen”.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Vipunen è morto già da tempo,

Antero ha smesso da anni
di tendere le sue trappole,
di caricare i suoi calappi;
laggiù non troverai una parola,
nemmeno la metà d’un verbo”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
partì dunque, non prestò ascolto.

Camminò un giorno disinvolto
sulle punte degli aghi della donna,
per un altro marciò noncurante
sul filo della spada dell’uomo,
per un terzo saltellò in equilibrio
sulla lama della mannaia dell’eroe.

Egli Vipunen ricco di versi,
il vecchio oracolo possente,
sonnecchiava tra le sue strofe,
giaceva in mezzo alle sue formule;
un pioppo gli cresceva sulle spalle,
una betulla si ergeva sulle tempie,
un ontano sulla punta del mento,
un cespuglio di salice sulla barba,
un abete degli scoiattoli sulla fronte,
un pino aguzzo in mezzo ai denti.

Giunse infine Väinämöinen.

Sguainò la spada, trasse il ferro
dal fodero fatto di cuoio duro,
dalla cintura rivestita di pelle;
abbatté il pioppo sulle spalle,
rovesciò le betulle sulle tempie,
gli ontani folti sopra il mento,
i cespugli di salice sulla barba,
l’abete degli scoiattoli sulla fronte,
il pino aguzzo in mezzo ai denti.

Conficcò l’asta di ferro
nella bocca d’Antero Vipunen,
tra le gengive digrignanti,
nelle mascelle scricchiolanti.

Disse una parola, così s’espresse:

“Suvvia alzati, servo dell’uomo,
dal giaciglio sotto terra,
dal sonno interminabile!”.

Costui Vipunen ricco di versi
si svegliò all’istante dal torpore.

Avvertì un colpo forte,
una fitta assai dolorosa:

addentò l’asta di ferro,
morse lo strato di ferro duttile,
non riuscì a spezzare l’acciaio,
a frantumare l’anima di ferro.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
ritto sul ciglio della bocca,
cadde con l’altra gamba,
cascò col piede sinistro
nella bocca d’Antero Vipunen,
scivolò dentro alla mandibola.

99. Tosto Vipunen ricco di versi
aprì ancor di più la bocca,
spalancò le sue mascelle,

– inghiottì l’uomo con la spada,
risucchiò in fondo alla gola
costui il vecchio Väinämöinen.

Quindi Vipunen ricco di versi
egli questo ebbe a dire:

“Molte cose ho mangiato,
ho mangiato pecore, capre,
ho mangiato giovani vacche,
ho mangiato maiali adulti:

mai assaggiai niente di simile,
un boccone di questo sapore!”.

Esso il vecchio Väinämöinen,
egli questo ebbe a dire:

“Forse è giunta la mia fine,
s’avvicina il mio ultimo giorno
nella spelonca di questo demonio,
nell’antro di quest’essere infernale”.

Medita, riflette a fondo,
cosa fare, come cavarsela.

Väinämöinen portava un coltello,
un pugnale dall’elsa nodosa;
grazie ad esso costruì una barca,
con maestria egli fece una piroga.

Remò forte, scivolò leggero
da un capo all’altro dell’intestino,
remò dentro ogni budello,
percorse una spira dopo l’altra.

Il vecchio Vipunen ricco di versi
non prestò molta attenzione.

Allora il vecchio Väinämöinen
si trasformò in un fabbro,
divenne un valido forgiatore;
con la cotta fece una fucina,
con le maniche i soffietti,
con la sua pelliccia un mantice,
con le brache costruì i soffioni,
con le calze le due guarnizioni,
il ginocchio divenne l’incudine,
il gomito suo un martello.

Batté forte alacremente,
picchiò con grande foga;
forgiò di notte senza posa,
tutto il giorno senza tregua
nel ventre dell’oracolo possente,
nel petto del titano imponente[121].

147. Allora Vipunen ricco di versi
egli questo ebbe a dire:

“Che razza di uomo sei
e quale sorta mai d’eroe?

Ho mangiato cento eroi,
annientato mille uomini,
mai invero uno come te:

i carboni mi saltano in bocca,
i tizzoni ardenti sulla lingua,
le scorie di ferro nella gola!”.

157-166. Esorcismo [Luovutussanat]

“Orsù, essere bizzarro, corri via,
sciagura della terra, scappa,
prima ch’io cerchi tua madre,
trovi la tua illustre genitrice!

Se dirò tutto alla madre,
parlerò, riferirò alla genitrice,
ella avrà un enorme cruccio,
la genitrice un gran dolore,
poiché il figlio fece il cattivo,
il bambino si comportò male”.

167-244. Parole sulle origini dei mali oscuri [Epätietoisien vikojen syntysanat]

“Ora non mi è dato di sapere
né riesco a comprendere la causa,
non so, dèmone, da dove sei sbucato,
flagello, come sei arrivato fin qui
a mordere, a rosicchiare,
a divorare, a tormentare.

Sei un morbo generato dal Creatore,
una piaga concepita da Dio,
oppure sei opera dell’uomo,
l’effetto, il prodotto d’altri,
mandato qui dietro compenso,
fabbricato solo per denaro?”.

179-184. Scongiuri contro le malattie volute da Dio [Turvasanat Jumalan taudissa]

“Se sei un morbo generato dal Creatore,
una piaga concepita da Dio,
mi affido al mio Creatore,
mi rimetto al mio buon Dio:

il Signore non lascia i virtuosi,
il Creatore non abbandona i giusti”.

185-238. Parole sull’origine delle malattie frutto di magia nera [Nosto-eli panentataudin (poikenluoman) syntysanat]

“Se sei opera dell’uomo,
un maleficio ordito da altri,
certo saprò della tua stirpe,
scoprirò dove sei nato!

Di là un tempo venivano i malefici,
sorgevano i nefandi sortilegi,
dalle contrade degli stregoni,
dai pascoli degli incantatori,
dalle abitazioni dei farabutti,
dalle lande dei fattucchieri;
di là dalle brughiere di Kalma,
dalle profondità della terra,
dalla casa dell’uomo defunto,
dalla magione dell’estinto;
dai terreni più friabili,
dai suoli sgretolabili,
dalle ghiaie già smosse,
dalle sabbie fruscianti,
dalle conche acquitrinose,
dalle paludi senza muschio,
dai pantani traboccanti,
dalle sorgenti straripanti,
dalla spelonca del dèmone silvestre,
dal burrone dei cinque picchi,
dalla cima del monte di bronzo,
dalla gran vetta di rame;
dagli abeti sussurranti,
dagli alti fusti sospiranti,
dalla chioma d’un pino marcio,
dai larici ammuffiti;
dai luoghi ove la volpe grida,
dalle brughiere ove si caccia l’alce,
dall’antro roccioso del plantigrado[122],
dalla cella di granito dell’orso;
dai remoti confini del Nord,
dalle terre immense di Lapponia,
dalle radure brulle e spoglie,
dai poderi che mai furono arati;
dagl’immensi campi di battaglia,
dalle lande ove l’uomo uccide,
dall’erba che stormisce,
dai vapori acri del sangue;
dalle grandi distese del mare,
dalle immense vastità,
dalle melme scure degli abissi,
dalle profondità di mille braccia;
dalle correnti scroscianti,
dai vortici incandescenti,
dalle aspre rapide di Rutja,
ove precipita l’acqua possente;
dalle distanze del firmamento,
dai confini delle nubi terse,
dalle vie percorse dallo zefiro,
dagli asili placidi del vento.

Di là dunque tu sorgesti,
di là, dannato, per finire
dentro un cuore innocente,
in un ventre assai sincero,
a divorare, a tormentare,
a rosicchiare, a sbranare?”.

245-256. Parole per placare gli esseri malvagi [Pahojenasetus-sanat]

“Calmati ora, cerbero d’Hiisi,
placati, mastino di Manala,
esci dal mio grembo, farabutto,
orrore della terra, dal mio fegato,
smettila di divorarmi il cuore,
di consumare la mia milza,
di stritolarmi gli intestini,
di torcermi i polmoni,
di rodermi l’ombelico,
di aggrapparti alle budella,
di straziare la spina dorsale,
di sferzarmi sui fianchi!”.

257-308. Preghiera d’aiuto [Apusanat]

“Se dunque non sono all’altezza,
mi affido a chi meglio di me
possa scacciare questo fastidio,
debellare l’atroce ospite.

Evocherò le dame telluriche dal

[suolo,
gli antichi padri dal campo,
tutti gli uomini di spada dalla terra,
gli eroi a cavallo dalla sabbia
perché mi diano forza, potenza,
sostegno, mi prestino soccorso
in questo frangente tanto arduo,
in questo terribile strazio.

Se ancor non farà giudizio,
non arretrerà di un poco,
sorgi, bosco, coi tuoi uomini,
selva di ginepri, col tuo popolo,
foresta di pini, con la tua progenie,
lago solitario, con i tuoi figli,
cento uomini armati di spada,
mille eroi con i loro ferri
per stroncare il dèmone,
debellare questo satanasso!

Se ancor non farà giudizio,
non arretrerà di un poco,
sorgi dall’onda, madre dell’acqua,
cappuccio azzurro, sopra i flutti,
veste fine, emergi dagli acquitrini,
figura immacolata, dalla melma
per dar forza all’eroe dappoco,
audacia virile al piccolo uomo,
ché io non sia divorato senza motivo,
ucciso senza aver contratto malattia!

Se ancor non farà giudizio,
non arretrerà di un poco,
dea della natura, figlia del creato,
superba matrona dorata,
che sei la più anziana delle donne,
la più antica di tutte le madri,
orsù vieni ad affrontare i tormenti,
a tener lontani i giorni infausti,
suvvia tirami fuori dall’impiccio,
togli di mezzo questo parassita!

Se ancor non farà giudizio,
non indietreggerà di un poco,
vecchio dell’onfalo celeste,
fronte delle nubi in tempesta,
orsù vieni dove c’è urgenza,
accorri presso a chi t’invoca,
per rimuovere le vili azioni,
strappar via i malefici sortilegi
con la spada fiammeggiante,
con il brando scintillante!”.

309-316. Parole per ricacciare il male al suo luogo d’origine

[Kotiinpano-sanat]

“Orsù, essere bizzarro, vai per la

[tua strada,
piaga della terra, scappa via!

Non c’è posto qui per te
né lo spazio che ti serve.

Sposta altrove la tua dimora,
ben lontano il tuo domicilio,
là dove siede il tuo signore,
dove si aggira la tua signora!”.

317-396. – Parole di vendetta [Kostosanat]

“Quando là sarai arrivato,
al termine del tuo viaggio,
tra le contrade del tuo creatore,
i pascoli di chi ti ha generato,
lancia un segno del tuo arrivo,
un segreto indizio del tuo avvento,
romba come il tuono tempestoso,
rifulgi come un lampo di fuoco!

Sfonda a calci il cancello del cortile,
fracassa le imposte della finestra,
quindi fai irruzione nella casa,
vola nella sala come un turbine!

Afferra per i talloni,
per i calcagni scarni,
il signore nel cantuccio in fondo,
la signora all’angolo d’ingresso!

Cava gli occhi al signore,
rompi la testa alla signora,
piega le dita ad uncino,
spezza l’osso del collo!

Se ciò sortisse poco effetto,
vola come un gallo sopra il viale,
come un pulcino alla magione,
fino a fianco al mucchio di rifiuti!

Strappa il cavallo dalla mangiatoia,
il bove cornuto dalla stalla,
pianta le corna nel letame,
schiaccia a terra la sua coda,
torci gli occhi di traverso,
colpisci alla nuca furibondo!

Se sei un morbo portato dal vento,
portato dal vento, guidato dalla

[corrente,
consegnato dal Maestrale,
trascinato dall’aria gelida,
vattene per le vie del vento,
lungo le piste dello zefiro,
senza mai posarti su un albero,
riposare sopra ad un ontano
fin sulla cima del monte di bronzo,
sulla gran vetta di rame,
perché là ti culli il vento,
sia la brezza ad accudirti!

Se dunque dal cielo sei venuto,
dai confini delle nubi terse,
sali ancora al firmamento,
innalzati lassù verso il cielo,
oltre le nuvole piovigginose,
fino alle stelle tremule,
per bruciare come il fuoco,
sfavillare come una scintilla,
ove il sole segue il suo tragitto,
la luna percorre la sua orbita!

Se l’acqua, vile, ti ha portato,
le onde del mare ti hanno guidato,
orsù, infame, fai ritorno all’acqua,
dirigiti sotto alle onde,
ai piedi della fortezza di fango,
sul crinale dei bastioni sommersi,
quivi fatti trascinare dalle onde,
sballottare dalle acque scure!

Se vieni dalle brughiere di Kalma,
dalle dimore del non ritorno,
cerca di ritornare a casa,
alle magioni di Kalma,
presso ai terreni friabili,
a quei suoli sgretolabili,
là dove cadde il popolo,
sprofondò la stirpe forte!

Se, stolto, è di là che sei venuto,
dalla spelonca del dèmone silvestre,
dalle tane in mezzo ai pini,
dai rifugi dentro ai tronchi,
ebbene io ti caccerò laggiù
nella spelonca del dèmone silvestre,
nei rifugi dentro ai tronchi,
nelle tane in mezzo ai pini,
cosicché tu sempre vi rimanga,
finché il pavimento marcirà,
cresceranno i funghi alle pareti,
ti crollerà il tetto sulla testa”.

397-432. Formula generica d’esorcismo [Yhteisiä manaussanoja]

“Inoltre io ti caccerò laggiù,
colà miserabile ti spingerò
nella casa del vecchio plantigrado,
nella magione dell’anziana orsa,
presso alle conche acquitrinose,
alle paludi che mai disgelano,
ai pantani ondeggianti,
alle sorgenti straripanti,
ai laghi senza un pesce,
neppure l’ombra d’un persico.

Se non c’è posto per te,
allora io ti caccerò laggiù
oltre i remoti confini del Nord,
alle immense terre di Lapponia,
alle radure tanto spoglie,
ai poderi che mai furono arati,
ove non c’è luna, né sole,
né mai la luce del giorno.

Da quelle parti starai bene,
trascorrerai ore beate:

gli alci sono legati agli alberi,
le renne selvatiche già domate
perché l’affamato se ne cibi,
l’uomo avido le divori.

Ed inoltre ti caccerò laggiù,
colà ti manderò e ti spingerò
nelle cascate impetuose di Rutja,
in fondo al vortice ardente,
dove gli alberi cadono dritti,
pini interi vi rotolano dentro,
grandi tronchi dalle radici,
fusti dalla chioma fronzuta.

Nuota fin là, perfido pagano[123],
tra le aspre rapide schiumose,
gira in largo sulle ampie acque,
dimora tra le correnti anguste!”.

433-446. Parole per garantire l’esilio del male [Kiinnityssanat]

“Se non c’è posto per te,
allora ti caccerò laggiù
nel nero fiume di Tuoni,
nell’eterno torrente di Manala,
dal quale non uscirai mai più,
non scapperai nei secoli a venire,
se non verrò io stesso a liberarti,
non accorrerò a salvarti,
con l’aiuto di nove arieti,
nati da una stessa pecora,
con l’aiuto di nove buoi,
vitelli d’una stessa vacca,
con l’aiuto di nove stalloni,
puledri d’una stessa cavalla”.

447-474. Parole per favorire l’allontanamento del male [Kyydinantosanat]

“Se avrai bisogno d’un passaggio,
se chiederai un cavallo da sella,
ti farò avere un mezzo di trasporto,
ti consegnerò tosto un corsiero:

Hiisi ha un cavallo buono,
una criniera rossa sull’altura,
dal suo muso guizza il fuoco,
fiamme dense dalle narici,
i suoi zoccoli sono di ferro,
i garretti d’acciaio puro;
possono andare sulla collina,
scalare il declivio della conca
guidati da un buon cavaliere,
da chi sa come tener le redini.

Se ciò ancora non bastasse,
prendi l’attrezzatura d’Hiisi,
gli sci di legno d’ontano di Lempo,
i grossi bastoncini del demonio,
con essi solcherai le terre d’Hiisi,
attraverserai i boschi di Lempo,
galoppando lungo i campi d’Hiisi,
trottando tra le regioni del maligno!

Una pietra ti sbarra la strada:

tosto spaccala a metà,
sulla via c’è un tronco di traverso:

svelto spezzalo in due,
un guerriero ti si para innanzi:

scaraventalo su un lato!”.

475-484. Parole per rimuovere il male [Liikutussanat]

“Orsù, perfido, mettiti in marcia,
uomo infame, scappa via
prima ancora che sorga il sole,
che albeggi il dio radioso,
che spunti l’astro lucente,
che s’oda il canto del gallo!

Per l’infame è ormai tempo d’andare
e per il malvagio è l’ora di fuggire,
di partire al chiaro di luna,
di camminare al primo albore”.

485-494. Minacce [Pelotussanat]

“Se non arretrerai d’un poco,
non rinuncerai, mastino senza madre,
prenderò gli artigli dell’aquila,
le grinfie della bevitrice di sangue,
le tenaglie spezzacarne dell’uccello,
le unghie adunche dello sparviero,
con esse stritolerò i farabutti,
sistemerò per sempre il malvagio
cosicché non muoverà più il capo,
non potrà più neanche fiatare”.

495-504. Scongiuri contro il pericolo [Hätäsanat]

“Un tempo si arrese anche il

[demonio,
scomparve pure il figlio di tanta

[madre
quando scoccò l’ora di Dio,
giunse il soccorso del Creatore:

forse che non sparirai anche tu,

[orfanello,
non t’arrenderai, marmocchio

[deforme,
non ti dileguerai, cane senza padrone,
non te ne andrai, mastino senza

[madre,
quando questo momento sarà finito,
anche questa luna sarà passata?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
questo allora ebbe a dire:

“Quaggiù io sto proprio bene,
trascorro momenti lieti:

dal fegato ricavo il pane,
dall’adipe il companatico,
i polmoni vanno bene per la zuppa,
il grasso per fare ottime pietanze.

Sistemerò la mia incudine
più in fondo nelle viscere,
batterò forte il mio maglio
nei punti ancor più delicati,
sicché mai troverai scampo,
sollievo nei secoli a venire,
se non avrò udito le parole,
ricevuto le formule efficaci,
ascoltato frasi in quantità,
scongiuri magici a migliaia.

Le parole non vanno celate nel

[mistero
né le formule in fondo all’arcano

[asilo;
la magia non sia nascosta

[nell’anfratto,
sebbene i maghi stiano

[scomparendo”.

527. Allora Vipunen ricco di versi,
il vecchio oracolo possente,
colui che aveva grande scienza in bocca,
un potere incommensurabile nel petto
aprì lo scrigno delle parole,
spalancò l’arca dei poemi
per cantare i versi buoni,
offrire le strofe migliori,
quelle origini profonde,
i primi carmi d’ogni tempo,
che non canta ogni fanciullo,
né certuni eroi comprendono
in questi tempi tanto ingrati,
nell’epoca della decadenza.

Cantò le origini dal principio,
le formule nel giusto ordine,
narrò come grazie al Creatore,
per volere dell’Onnipotente
il cielo si generò da sé,
l’acqua si separò dall’aria,
la terra si distese sopra il mare,
su di essa crebbe ogni fortuna.

Cantò il formarsi della luna,
l’insediarsi del sole lassù in alto,
l’erezione dei pilastri celesti,
lo screziar di stelle del firmamento.

Dunque Vipunen ricco di versi
cantò e lo fece con gran talento!

Mai fu udito né visto
nei secoli dei secoli
un cantore più valente,
un erudito di tale virtù:

la bocca sciorinava le parole,
la lingua calcava le frasi,
come il cavallo da tiro le sue zampe,
il corsiero gli zoccoli suoi preziosi.

Cantò un giorno dopo l’altro,
recitò per notti intere:

il sole si fermò ad ascoltare,
la luna dorata stette ad ammirare,
si bloccarono le onde sul mare,
i flutti a ridosso della baia;
si arrestò lo scorrer delle correnti,
lo spumeggiare della cascata di

[Rutja,
lo scrosciare delle rapide di Vuoksi,
s’immobilizzarono le acque del

[Giordano.

Quindi il vecchio valoroso

[Väinämöinen,
come ebbe udito le parole,
ottenuto verbi a sufficienza,
ricavato le formule efficaci,
infine si preparò ad uscire
dalla bocca di Antero Vipunen,
dal ventre dell’oracolo possente,
dal petto del titano imponente.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Oh tu Antero Vipunen!

Apri un poco la tua bocca,
spalanca la tua mascella,
affinché io esca dalla pancia,
possa far ritorno a casa mia!”.

Dunque Vipunen ricco di versi
egli questo ebbe a dire:

“Molto ho mangiato, ho bevuto,
ho annientato uomini a migliaia;
mai prima assaggiai niente di simile,
qualcosa come il vecchio

[Väinämöinen!

Bene hai fatto a venirtene fin qui,
farai di meglio, quando te ne andrai”.

Quindi Antero Vipunen
mostrò le sue gengive,
aprì un poco la sua bocca,
spalancò la sua mascella.

Egli il vecchio Väinämöinen
uscì dalla bocca del gran saggio,
dal ventre dell’oracolo possente,
dal petto del titano imponente;
scivolò fuori dalla bocca,
balzò lesto sulla brughiera,
come uno scoiattolo dorato
od una martora dal petto d’oro.

Quindi si mise in cammino;
giunse alla fucina del fabbro.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Hai infine udito le parole,
ottenuto le formule efficaci,
sai come fissare i fianchi,
saldare le assi della poppa,
sollevare alto il bompresso?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ho trovato parole a centinaia,
formule efficaci a migliaia,
portai alla luce le parole misteriose,
trassi le formule dall’arcano asilo”.

Si avvicinò dunque alla sua barca,
al cantiere bisognoso di scienza.

L’imbarcazione fu ultimata,
i fianchi fissati saldamente,
il castello di poppa terminato,
il bompresso infine sollevato:

nacque la barca senza colpi di pialla,
la nave senza toccare un truciolo.

RUNO DICIOTTESIMO

Väinämöinen parte sulla sua barca nuova con l’intento di chiedere in sposa la fanciulla del Nord, 1-40. – La sorella d’Ilmarinen lo scorge dalla riva e gli rivolge la parola, viene a sapere il motivo del suo viaggio e si precipita ad avvertire il fratello che altri aspirano alla sposa già promessagli, 41-266. – Ilmarinen si prepara e corre a Pohjola cavalcando lungo la riva, 267-470. – Vedendo arrivare i concorrenti la signora di Pohjola consiglia alla figlia di scegliere Väinämöinen, 471-634. – La fanciulla preferisce Ilmarinen, colui che costruì il Sampo, e dichiara di non essere interessata a Väinämöinen, che nel frattempo era già entrato nella casa, 635-706.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
meditò a fondo, pensò bene
di partire per pretender la fanciulla,
di cercare la chioma intrecciata
presso all’oscura Pohjola,
alla nebbiosa Sariola,
l’illustre figlia del Nord,
la sposa rinomata di Pohjola.

Mise drappi azzurri sul veliero,
paramenti rossi sullo scafo,
adornò d’oro la prua,
la foderò d’argento.

Un bel giorno come altri,
un mattino di buon’ora
spinse la barca alle acque,
i cento assi in mezzo ai flutti
sui cilindri ben levigati,
sui rulli di legno di pino.

Alzò l’albero maestro,
vi tese sopra le vele:

issò una vela rossa,
un’altra vela azzurra;
salì a bordo della nave,
andò sul ponte del vascello.

S’accinse a solcare il mare,
a traversare la distesa azzurra.

Questo dunque ebbe a dire,
egli pronunciò e dichiarò:

29-40. Augurio per la navigazione [Vesillelähtö-sanat]

“Orsù scendi sul veliero, Dio,
sul vascello, misericordioso,
dai forza all’eroe dappoco,
audacia al piccolo uomo
sopra a queste vaste acque,
in mezzo ai flutti sconfinati!

Soffia, vento, tra le vele,
onda, spingi lo scafo
senza che il dito tocchi il remo,
il frangente lucido si spezzi,
sull’ampia distesa del mare,
sopra alla vasta immensità!”.

41. Annikki dal grande nome,
figlia della notte, fanciulla

[dell’oscurità,
vestale del lungo crepuscolo,
custode dell’aurora mattutina,
era intenta a sfregare i panni,
a strofinare forte le vesti
presso al pontile rosso,
sopra all’ampia banchina,
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

Guardò, protese il volto
tutto intorno nell’aria serena,
il viso suo rivolto al firmamento,
proteso al confine del mare:

in alto splendeva il sole,
in basso luccicavano le onde.

Gettò uno sguardo al mare,
volse il capo sotto il sole
verso il fiume di Finlandia,
dritto alle acque di Väinölä:

vide un punto scuro in mare,
un oggetto azzurro tra i flutti.

Disse una parola, così s’espresse,
ella pronunciò e dichiarò:

“Cos’è mai quel punto nero in mare,
quell’oggetto azzurro tra i flutti?

Se sei un stormo di oche
od un dolce nugolo di anatre,
suvvia alzati tosto in volo
in alto fino al firmamento!

Se sei un banco di salmoni,
od una schiera d’altri pesci,
suvvia tuffati a nuotare,
scompari sotto l’acqua!

Se sei uno scoglio roccioso,
oppure un tronco galleggiante,
l’onda ti sommergerebbe,
l’acqua di certo ti coprirebbe”.

La barca si faceva più vicina,
lo scafo nuovo veleggiava
con la barra al promontorio nebbioso,
verso l’estremità dell’isola brumosa.

Annikki dal grande nome
vide giungere la barca,
i cento assi virare di bordo.

Disse una parola, così s’espresse:

“Se sei la barca di mio fratello
o il vascello di mio padre,
suvvia dirigiti a casa,
fai rotta verso la tua terra,
tieni la prua su questo porto,
la poppa agli altri ormeggi!

Se sei un vascello straniero,
naviga un poco più al largo,
la prua rivolta agli altri porti,
la poppa a questo ormeggio!”.

Non era una barca di casa
e nemmeno un vascello straniero:

era il battello di Väinämöinen,
la nave del cantore sempiterno.

Si avvicinava a gran velocità,
egli aveva fretta d’aprir bocca,
di portare una parola, un’altra,
di pronunciarne forte una terza.

Annikki dal grande nome,
figlia della notte, fanciulla

[dell’oscurità,
si rivolse al vascello e chiese:

“Dove te ne vai, Väinämöinen,
dove fai rotta, sposo di Suvanto,
gloria della terra, dove ti dirigi?”.

Costui il vecchio Väinämöinen
pronunciò dal suo battello:

“Sono partito in cerca di salmoni,
volevo pescar trote di lago
nel nero fiume di Tuoni,
in fondo al torrente tra i giunchi[124]”.

Annikki dal grande nome,
ella questo ebbe a dire:

“Non raccontar vane menzogne,
so bene come si va a pesca!

Non così un tempo il padre mio,
non così il mio illustre genitore
partiva in cerca di salmoni,
andava a caccia di trote:

c’erano le reti sulla barca,
la nave era piena di esche,
nasse da una parte, funi dall’altra,
pertiche sulla fiancata,
fiocine sotto al traversino,
lunghe aste a poppa.

Dove te ne vai, Väinämöinen,
ti spingi, nobile della bonaccia?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Vado ad inseguire le oche,
a caccia delle ali screziate,
ad inseguire le bocche bavose[125]

nei profondi stretti di Germania,
presso alle immense vastità”.

Annikki dal grande nome
disse una parola, così s’espresse:

“Riconosco chi dice il vero
e so distinguere il bugiardo!

Non così un tempo il padre mio,
non così il mio illustre genitore
andava ad inseguire le oche,
si dava da fare con i becchi rossi:

la grande balestra era in tensione,
il bell’arco pronto al tiro,
il cane nero alla catena,
il guinzaglio legato all’arco;
il segugio correva sulla riva,
i bracchi s’inerpicavano sulla rupe.

Dimmi il vero, Väinämöinen:

ebbene dove sei diretto?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Se io dunque stessi andando
verso quelle grandi guerre,
quelle battaglie tra pari,
dove il sangue arriva alle cosce,
la linfa rossa fino alle ginocchia?”.

Annikki rispose nuovamente,
il petto adorno di stagno ribatté:

“Riconosco chi va in guerra!

Quando un tempo mio padre partì
diretto alle grandi guerre,
a quelle battaglie tra pari,
c’erano cento uomini ai remi,
mille altri stavano seduti,
gli archi erano ritti sulla prua,
le spade aguzze sui bancali.

Orsù dimmi infine il vero,
non menzogne, solo la realtà:

dove te ne vai, Väinämöinen,
ti dirigi, nobile della bonaccia?”.

Allora il vecchio Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Vieni, ragazza, sul mio veliero,
fanciulla, sulla mia barca,
finalmente io ti dirò il vero,
non menzogne, solo la realtà!”.

Annikki disse una parola,
il petto adorno di stagno ribatté:

“Che il vento soffi sulla tua vela,
la folata contro la tua barca!

Rovescerò il tuo scafo,
manderò a fondo la prua,
se non avrò ad udire il vero,
lo scopo del tuo viaggio,
se non sentirò la pura verità,
invece di tutte queste bugie”.

Allora il vecchio Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Ora alfine ti dirò il vero,
sebbene ho mentito un poco:

partii per pretendere una fanciulla,
chiedere la mano d’una vergine
presso all’oscura Pohjola,
alla nebbiosa Sariola,
là ove l’uomo è divorato,
l’eroe viene annegato”.

Annikki dal grande nome,
figlia della notte, fanciulla

[dell’oscurità,
come ebbe udito la nuda verità,
non più mezogne, la pura realtà,
lasciò i panni ancora zuppi,
le vesti ancora da strizzare,
sopra all’ampia banchina,
presso al pontile rosso.

Sollevò il suo abito con le mani,
si tirò su l’orlo della gonna,
quindi fuggì via veloce,
corse svelta a perdifiato;
giunse alla casa del fabbro,
ella entrò nella fucina.

Costui il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
forgiava una panca di ferro,
rifiniva uno scanno d’argento,
con un dito di cenere sulla testa,
un pollice di fuliggine sulle spalle.

Annikki varcò la soglia,
disse una parola, così s’espresse:

“Fratello, fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno!

Fabbricami una spoletta,
forgia splendidi anelli,
due, tre orecchini d’oro,
cinque, sei pendagli alla cintura,
dal canto mio ti dirò il vero,
non già menzogne, la pura realtà!”.

Disse il fabbro Ilmarinen,

“Se darai buone notizie,
ti fabbricherò una spoletta,
forgerò splendidi anelli,
ti farò una croce al petto,
orecchini ancor più belli;
se darai brutte notizie,
distruggerò quelli che hai,
te li strapperò per gettarli al fuoco,
per scagliarli sotto il crogiolo”.

Annikki dal grande nome,
ella questo ebbe a dire:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Ben ricordi una tal donna,
cui un tempo ti legasti,
che volesti come moglie!

Te ne stai a battere il maglio,
a martellare tutto il tempo;
d’estate ferri i cavalli,
d’inverno lavori i metalli,
di notte ripari la slitta,
di giorno prepari la troica
per andare a fidanzarti,
per arrivare fino a Pohjola:

i più scaltri son già in moto,
i più valenti ti precedono,
pretendono la tua bella,
reclamano la tua amata,
colei che cercasti per due anni,
corteggiasti per tre stagioni.

Già naviga Väinämöinen
sulla distesa dell’azzurro mare
dietro ad una prua dorata,
spinto dai remi di bronzo,
verso l’oscura Pohjola,
la nebbiosa Sariola”.

267. Il fabbro fu colto dal dolore,
il ferraio da una grande angoscia:

le pinze gli sfuggiron dalle dita,
il martello gli cascò dalla mano.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Annikki sorella mia!

Ti fabbricherò una spoletta,
forgerò splendidi anelli,
due, tre ori per le orecchie,
cinque, sei pendagli alla cintura:

scalda un bagno inebriante,
prepara un dolce vapore
con i ceppi più pregiati,
con le schegge più minute!

Prepara un pugno di cenere,
sciogli un poco di liscivia,
con la quale io mi lavi il capo,
sbianchi per bene il mio corpo
dalla fuliggine dell’autunno,
dalle fatiche dell’inverno!”.

Annikki dal grande nome,
scaldò la sauna in silenzio
coi legni spezzati dal vento,
colpiti dalla furia d’Ukko[126].

Raccolse le pietre dal torrente,
dispose tutto per fare il vapore,
l’acqua da una fonte soave,
da una sorgente zampillante.

Strappò un fascio tra gli arbusti,
una frasca soave dal bosco,
ammorbidì la dolce sferza
in cima alla roccia del miele.

Dal caglio fece la liscivia,
dal midollo il detergente,
un sapone scintillante,
scintillante, schiumante,
per lavar la testa dello sposo,
cospargere bene tutto il corpo.

Egli il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
soddisfò i capricci della donna,
forgiò orecchini ancor più belli
mentr’ella preparava il bagno,
allestiva con cura la sauna;
le mise i gioielli in mano.

La fanciulla questo ebbe a dire:

“Or bene ho attizzato la sauna,
riscaldato il bagno di vapore,
ho ammorbidito le sferze,
temperato le frasche amabili.

Lavati, fratello, in abbondanza,
versa l’acqua in grande quantità,
fai la tua testa linda come il lino,
gli occhi tuoi come fiocchi di neve!”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
egli tosto andò al bagno
e si lavò in abbondanza,
si sciacquò finché fu bianco;
si lavò gli occhi splendenti,
le tempie lustre come fiori,
il collo bianco come un uovo,
tutto quanto il corpo candido.

Andò dalla sauna alla capanna,

– entrò come mai s’era visto,
il volto immensamente bello,
le gote un poco rosseggianti.

Quindi ciò lui ebbe a dire:

“Annikki sorellina mia!

Orsù reca la blusa di lino,
portami gli abiti migliori,
affinché vesta il mio corpo
come si confà allo sposo!”.

Annikki dal grande nome
recò la blusa di lino
per la cute tanto fresca,
la sua pelle tutta nuda;
i calzoni assai graziosi,
ben tessuti dalla madre,
per i fianchi così lisci,
privi d’ossa prominenti.

Gli portò calze morbide,
che la madre cucì da giovane,
per le gambe levigate,
per i polpacci assai carnosi;
poi scarpe di gran decoro,
gli stivali migliori di Germania
sopra alle calze morbide,
che la madre da fanciulla ricamò.

Prese un drappo azzurro,
foderato color del fegato,
lo depose sulla blusa di lino,
quella dal tessuto più pregiato;
poi un soprabito di panno,
l’orlo broccato a quattro strisce,
sopra al drappo azzurro,
quello nuovo appena fatto;
una pelliccia dai mille bottoni,
ornata di fronzoli a centinaia,
sopra il soprabito di panno,
su quell’orlo ben guarnito;
ed ancora una cintura in vita,
una fusciacca fregiata d’oro,
che la madre ancora vergine cucì,
ricamò quando portava la treccia;
poi due manopole screziate,
un paio di guanti bordati d’oro,
imbastiti dai figli di Lapponia,
per quelle mani tanto belle;
infine un copricapo dritto,
sopra i riccioli dorati,
quello acquistato da suo padre,
quando fu sposo a sua volta.

Dunque il fabbro Ilmarinen
si abbigliò, si preparò,
si vestì, si agghindò.

Poi disse al suo servo:

“Orsù attacca un buon puledro
davanti alla slitta variopinta
perché io mi metta in viaggio,
me ne vada fino a Pohjola!”.

Il servo questo ebbe a dire:

“Abbiamo ben sei stalloni,
cavalli nutriti con l’avena.

Quale dovrei imbrigliare?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Scegli lo stallone migliore:

metti i finimenti al puledro,
attacca alla slitta quello bruno!

Sistema sei campanelli,
sette uccellini azzurri
a cantare sul bilanciere,
a risuonare sulle tirelle,
ché tutte le belle guardino,
le vergini rimangano stupite!

Stendi una pelle d’orso
perché mi ci sieda sopra.

Portane un’altra, di tricheco [127],
per coprir la slitta variopinta!”.

Costui lo schiavo perpetuo,
il servo prezzolato
mise i finimenti al puledro,
attaccò alla slitta quello bruno.

Mise sopra sei campanelli,
sette uccellini azzurri
a cantare sul bilanciere,
a risuonare sulle tirelle.

Stese una pelle d’orso
perché il signore vi si sedesse,
ne portò un’altra, di tricheco
per coprire la slitta variopinta.

Egli il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
volse una preghiera ad Ukko,
una supplica al Venerabile[128]:

“Ukko, manda neve fresca,
fai cadere fiocchi sottili,
neve perché la slitta scivoli veloce,
fiocchi perché il traino fili svelto!”.

Ukko mandò neve fresca,
fece cadere fiocchi sottili;
si posarono sui gambi d’erica,
coprirono gli steli delle bacche.

Quindi il fabbro Ilmarinen
montò sulla slitta d’acciaio;
disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Vieni, fortuna, sulle mie redini,

Dio, discendi sulla mia slitta!

La fortuna non farà spezzare le

[redini,

Dio non lascerà che il traino si

[rompa!”.

Con una mano afferrò le redini,
con l’altra strinse lo scudiscio,
spronò il cavallo con la frusta
egli questo ebbe a dire:

“Orsù, muso pezzato, parti svelto,
criniera di lino, corri al galoppo!”.

Procedette a passo di trotto
lungo i dossi sabbiosi del mare,
costeggiando i dolci stretti,
lungo il crinale degli ontani.

Cavalcò facendo stridere le rive,
tintinnare le sabbie della costa:

la rena batteva contro gli occhi,
il mare spruzzava dritto al petto.

Viaggiò un giorno, un altro,
cavalcò un terzo ancora;
al volgere del terzo giorno
s’imbatté in Väinämöinen.

Disse una parola, così s’espresse,
egli pronunciò e dichiarò:

“Oh vecchio Väinämöinen!

Stringiamo un solenne giuramento,
se mai avremo a disputar la dote,
a contendere la mano della sposa:

nessuno prenda la fanciulla con la

[forza,
giammai debba sposarsi contro

[voglia”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Accetto il solenne giuramento:

nessun prenda la fanciulla con la

[forza,
giammai debba sposarsi contro

[voglia.

La fanciulla andrà a colui,
a colui il quale le è gradito,
e che nessuno porti rancore,
abbia a serbare un lungo odio”.

471. Poi si rimisero in viaggio
ognuno per la propria strada:

lo scafo scivolava, la costa risuonava,
lo stallone correva, la terra tremava.

Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante.

Il cane grigio si mise ad abbaiare,
il mastino della fortezza latrò
presso all’oscura Pohjola,
all’imponente Sariola;
prima mugugnò in silenzio,
poi ringhiò con decisione
battendo a terra il posteriore,
spazzando il suolo con la coda.

Disse il signore di Pohjola:

“Va’ a vedere, figliola,
perché abbaia il cane grigio,
latra il botolo dalle orecchie

[pendule!”.

La fanciulla rispose senza indugio:

“Non ho tempo, babbo mio caro:

grande è la stalla da pulire,
grande il gregge a cui badare,
grossa la macina da girare,
fine la farina da setacciare;
grossa la macina, fine la farina,
scarsa la forza della mugnaia”.

Il satanasso della rocca guaiva,
il cane grigio ringhiava appena.

Disse il signore di Pohjola:

“Va’ a vedere, vecchia,
perché abbaia il cucciolo grigio,
latra il botolo dalle orecchie

[pendule!”.

La vecchia questo ebbe a dire:

“Non ho tempo, né l’intento:

grande è la famiglia da sfamare,
la colazione da preparare,
grosso il pane da sfornare,
l’impasto da amalgamare;
grosso il pane, sottile la farina,
scarsa la forza della fornaia”.

Disse il signore di Pohjola:

“Tutte le vecchie vanno di fretta,
le ragazze hanno un gran da fare,
anche quando si beano nel cantuccio,
si stiracchiano sopra il letto.

Va’ a vedere, figliolo!”.

Il ragazzo questo ebbe a dire:

“Non ho tempo di dare un’occhiata:

dura è l’ascia da affilare,
grosso il ciocco da tagliare,
grande la catasta da sminuzzare,
minuta la fascina da accatastare;
grande la catasta, minuta la fascina,
scarsa la forza del taglialegna”.

Il cane della rocca abbaiava

[ancora,
il mastino del maniero latrava,
il cucciolo feroce guaiva,
il guardiano dell’isola gemeva
battendo a terra il posteriore,
agitando la coda raggrinzita.

Disse il signore di Pohjola:

“Il mastino non abbaia a vanvera,
il vecchio cane non latra a vuoto,
di certo non ringhia ai pini”.

Egli stesso andò a guardare.

Camminò attraverso la corte
fino al campo più distante,
al capanno più lontano.

Guardò in direzione del muso,
scrutò là dove puntava il naso
verso le alture del vento,
oltre il crinale degli ontani.

Vide le cose come stavano,
perché abbaiava il cane grigio,
ululava la gloria della terra,
sbraitava la coda lanosa:

una barca rossa veleggiava
per il mare nella Baia di Lempi,
una slitta variopinta filava veloce
sulla terra tra la Selva del Nettare

[[129].

Egli il signore di Pohjola
svelto entrò nella capanna,
avanzò fin sotto il tetto;
disse una parola, così s’espresse:

“Giungono infine gli stranieri
sulla distesa dell’azzurro mare:

corre una slitta variopinta
di là dalla Selva del Nettare,
solca il mare un gran vascello
di qua dalla baia di Lempi”.

Disse la signora di Pohjola:

“Donde avremo un vaticinio
su questi forestieri in arrivo?

Orsù piccola ancella mia!

Butta nel fuoco un ramo di sorbo ([130],
l’albero eccelso tra le fiamme!

Se il sangue sgorgherà,
allora ci sarà una guerra;
se zampillerà solo acqua,
continueremo a vivere in pace”.

L’ancella piccina del Nord,
fanciulla umile, obbediente,
buttò nel fuoco un ramo di sorbo,
l’albero eccelso tra le fiamme;
non sgorgò una goccia di sangue,
né il sangue e neanche l’acqua:

cominciò a colare il miele,
a sprizzar copioso il nettare.

Parlò Suovakko[131] sotto la cappa,
la vecchia avvolta in un manto:

“Quando il miele sgorga dal legno,
il nettare sprizza copioso,
allora ci sono visite in arrivo,
una gran compagnia di sposi”.

Quindi la signora di Pohjola,
vecchia del Nord, con la figliola
tosto accorse nella corte,
si precipitò davanti alla magione
gettando uno sguardo al mare,
volgendo il capo sotto il sole.

Vide qualcuno giungere di là,
uno scafo nuovo veleggiare,
cento assi virare di bordo
nelle acque della Baia di Lempi;
i drappi risplendevano d’azzurro,
di rosso i paramenti sullo scafo;
a poppa un uomo senza macchia
reggeva un remo di bronzo.

Vide uno stallone al galoppo,
un cocchio rosso a gran velocità,
una slitta variopinta che sfrecciava
sulle terre della Selva del Nettare,
sopra ad essa sei cuculi dorati
cinguettavano sul bilanciere,
sette uccellini azzurri
cantavano sulle tirelle;
dietro alla slitta un uomo imponente,
alle redini un fulgido eroe.

Disse la signora di Pohjola:

ella pronunciò, così s’espresse:

“Da chi dei due vorrai andare,
quando verranno a reclamarti
com’eterna compagna,
colombina tra le braccia?

Colui che arriva sul veliero,
che naviga sulla barca rossa
nelle acque della Baia di Lempi,
esso è il vecchio Väinämöinen:

porta in nave una gran dote,
tesori preziosi nel vascello.

Colui che conduce il cocchio,
sfreccia sulla slitta screziata
sulle terre della Selva del Nettare,
esso è il fabbro Ilmarinen:

porta soltanto vane bugie,
un traino pieno di malefici.

Quando entreranno nella sala,
reca l’idromele nel boccale,
nella coppa dai due manici;
porgi il calice nella mano
di colui il quale hai scelto!

Consegnalo al vecchio di Väinölä,
che porta ogni bene sul battello,
tesori preziosi sul vascello!”.

635. Costei la bella figliola di

[Pohjola,
così ella seppe replicare:

“Oh mammina, mia genitrice,
oh madre, mia nutrice!

Non andrò da chi ha ogni bene
né dall’uomo che ha giudizio,
andrò da chi ha ricco il volto,
il corpo intero assai attraente.

Mai prima d’ora una fanciulla
fu ceduta solo per denaro;
la figliola sia data in dono
solo al fabbro Ilmarinen,
poiché egli costruì il Sampo,
fabbricò il coperchio screziato”.

Disse la signora di Pohjola:

“Ohoh pecorella d’una figlia!

Andrai dal fabbro Ilmarinen,
per asciugar la fronte sudata,
sciacquare i cenci da lavoro,
lavare la testa d’un operaio!”.

La ragazza ebbe a rispondere,
disse una parola, così s’espresse:

“Non andrò dal vecchio di Väinölä,
non baderò ad un uomo decrepito:

un anziano mi verrebbe a noia,
un vegliardo mi darebbe tedio”.

Allora il vecchio Väinämöinen
fu il primo ad arrivare.

Spinse il suo scafo rosso,
issò il battello azzurro
sopra i rulli d’acciaio,
sull’ormeggio di rame;
si precipitò nella capanna,
avanzò fin sotto il tetto.

Quivi parlò sulla soglia,
all’ingresso, sotto la trave,
disse con queste parole,
pronunciò la seguente frase:

“Ebbene verrai a me, fanciulla,
com’eterna compagna,
consorte per tutta la vita,
colombina tra le braccia?”.

La bella figliola del Nord
ella tosto gli domandò:

“Dunque intagliasti la barca,
fabbricasti la grande nave
con le schegge del mio rocchetto,
con i frammenti della bobina?”.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò e dichiarò:

“Fabbricai una buona nave,
scolpii una barca robusta,
essa tiene bene il vento
ed è resistente al maltempo
quando naviga tra le onde,
solca le acque del mare:

torna a galla come una bolla,
riemerge come una ninfea
sulle acque di Pohjola,
tra i flutti dalle cime increspate”.

La bella figliola del Nord
disse una parola, così s’espresse:

“Non onorerò un uomo di mare,
un eroe che solca l’onda:

il vento t’ha levato il senno,
t’ha atrofizzato la mente.

Non ho voglia di seguirti,
giammai io verrò da te
com’eterna compagna,
colombina tra le braccia,
per riassestare il tuo giaciglio,
sistemare anche il guanciale”.

RUNO DICIANNOVESIMO

Ilmarinen fa ingresso nella capanna di Pohjola, chiede la mano della fanciulla e viene sottoposto ad alcune difficili prove, 1-32. – Grazie ai consigli della fanciulla del Nord riesce a superarle con successo, dapprima ara il campo delle serpi, poi cattura l’orso di Tuoni ed il lupo di Manala e come terza impresa pesca l’enorme e terribile luccio del fiume di Tuonela, 33-344. – La signora di Pohjola concede la figlia in sposa ad Ilmarinen, 345-498. – Väinämöinen si allontana mesto da Pohjola e diffida chiunque dal gareggiare in amore contro pretendenti più giovani, 499-518.

Dunque il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
si precipitò nella capanna,
avanzò lesto fin sotto al tetto.

Fu portata una coppa d’idromele,
consegnato un boccale di nettare
nella mano del fabbro Ilmarinen.

Egli questo ebbe a dire:

“Giammai per nulla al mondo,
finché d’oro brillerà la luna
io berrò questa bevanda,
prima di vedere la mia bella,
di saper se l’agognata è pronta,
preparata colei che tanto attesi”.

Costei la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Grande è l’impazienza della sposa,
la smania di colei che tanto attesi:

un piede è mezzo nella scarpa,
l’altro ancor neanche calzato.

Solo allora l’agognata sarà pronta,
potrà esser presa di diritto,
quando avrai arato il campo delle

[vipere,
dissodato il podere infestato dalle

[serpi,
senza spingere l’aratro,
senza far vibrare i vomeri.

Un tempo fu arato da Hiisi,

Lempo stesso tracciò i solchi
con i vomeri di bronzo,
con l’aratro fiammeggiante;
il mio figliolo poveretto
lasciò a metà il suo lavoro”.

33. Allora il fabbro Ilmarinen
si recò nella capanna della fanciulla.

Egli questo ebbe a dire:

“Figlia della notte, vergine

[dell’oscurità!

Forse ricordi ancora quel tempo,
quando diedi forma al Sampo nuovo,
lavorai il coperchio screziato?

Stringesti l’eterno giuramento
d’innanzi al Dio rivelato,
sotto il volto dell’onnipotente,
promettesti di venire a me,
presso all’uomo virtuoso,
com’eterna compagna,
colombina tra le braccia.

Ma la madre non acconsente,
non mi concede la sua figliola
se non avrò arato il campo delle

[vipere,
dissodato il podere infestato dalle

[serpi”.

La sposa offrì il suo aiuto,
la fanciulla elargì un consiglio:

“Ohoh fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno!

Modella un aratro d’oro,
rifiniscilo con l’argento!

Con esso arerai il campo delle

[vipere,
dissoderai il podere infestato dalle

[serpi”.

Costui il fabbro Ilmarinen
mise l’oro nel crogiolo
il suo argento sotto il mantice,
così fabbricò un aratro.

Forgiò calzature di ferro,
gambali d’acciaio,
se li mise indosso,
li fissò alle gambe;
s’infilò una cotta di ferro,
strinse le cinghie d’acciaio,
prese le manopole di ferro,
afferrò i guanti di pietra.

Preparò il destriero infuocato,
imbrigliò un cavallo buono,
s’accinse ad arare il campo,
a tracciare i solchi nell’agro.

Vide le teste attorcigliate,
piccoli cranî che fremevano.

Disse con queste parole:

78-90. Parole per tener lontani i serpenti

[Käärmeenpoistanto-sanat]

“Oh biscia, Dio ti fece!

Chi ti disse d’alzare il muso,
chi ti impose e t’ordinò
di tenere alta la testa,
tutto il collo ben diritto?

Orsù scostati dalla strada,
scappa nell’erba, miserabile,
dileguati laggiù nella fratta,
sgattaiola via tra gli sterpi!

Se laggiù alzerai la testa,

Ukko trafiggerà il tuo cranio
con frecce dalle punte d’acciaio,
con la grandine di ferro”.

Quindi arò il campo delle vipere,
vangò la terra brulicante di bisce,
sollevò le vipere tra i solchi,
le serpi sulla terra dissodata.

Disse tosto al suo ritorno:

“Infine ho arato il campo delle

[vipere,
vangato la terra infestata dalle bisce,
bonificato il podere infestato dalle

[serpi,
m’è dunque concessa la ragazza,
consegnata la mia unica adorata?”.

Costei la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Solo allora ti sarà data la fanciulla,
ti verrà consegnata la figliola,
quando catturerai l’orso di Tuoni,
domerai il lupo di Mana
laggiù nella selva di Tuonela,
ai confini della dimora di Manala;
in cento hanno tentato di domarlo,
ma nessuno ha mai fatto ritorno”.

Allora il fabbro Ilmarinen
si recò nella capanna della fanciulla.

Disse una parola, così s’espresse:

“M’hanno sottoposto ad una prova:

devo domare i lupi di Manala,
catturare gli orsi di Tuoni
laggiù nella selva di Tuonela,
ai confini della dimora di Manala”.

La sposa offrì il suo aiuto,
la fanciulla elargì un consiglio:

“Ohoh fabbro Ilmarinen,
artefice sempiterno!

Fabbrica delle briglie d’acciaio,
costruisci una testiera di ferro
su una pietra d’acqua solitaria[132],
tra la schiuma di tre cateratte,
così catturerai gli orsi di Tuoni,
domerai i lupi di Manala”.

Dunque il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
approntò le briglie d’acciaio,
costruì una testiera di ferro
su una pietra d’acqua solitaria,
tra la schiuma di tre cateratte.

Quindi s’accinse alla caccia;
egli questo ebbe a dire:

“Ninfa brumosa, Terhenetär[133]!

filtra la nebbia col setaccio,
spandi una foschia densa
là ove corre la selvaggina,
ché le bestie non odano i passi
e non mi scappino davanti!”.

Mise le briglie al muso del lupo,
il guinzaglio di ferro all’orso
là nella brughiera di Tuoni,
dentro alla selva azzurra.

Disse tosto al suo ritorno:

“Vecchia, consegnami tua figlia!

Ho catturato l’orso di Tuoni,
domato il lupo di Manala”.

Costei la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“L’uccelletta ti sarà consegnata,
condurranno a te l’anatra azzurra,
se prenderai il gran luccio squamoso,
il guizzante pesce polposo,
laggiù nel fiume di Tuonela,
sopra i fondali di Manala
senza neanche alzar la nassa,
tendere la rete con la mano.

In cento tentarono di pescarlo,
nessuno ha mai fatto ritorno”.

Fu pervaso dallo sconforto,
sopraffatto dall’angoscia.

Andò alla capanna della fanciulla,
egli questo ebbe a dire:

“M’hanno sottoposto ad una prova
ancor più ardua delle altre:

devo prendere il gran luccio

[squamoso,
il guizzante pesce polposo,
nel nero fiume di Tuonela,
nel torrente eterno di Manala
senza reti, neanche una nassa,
nessun’altra trappola di sorta”.

La sposa offrì il suo aiuto,
la fanciulla gli elargì un consiglio:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Non darti il minimo pensiero!

Fabbrica un’aquila di fuoco,
un rapace fiammeggiante!

Così pescherai l’enorme luccio,
il guizzante pesce polposo,
nel nero fiume di Tuonela,
sopra i fondali di Manala”.

Esso il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
fabbricò un’aquila di fuoco,
un rapace fiammeggiante;
fece le grinfie con il ferro,
gli artigli con l’acciaio,
le ali con i fianchi d’una barca.

Egli montò sopra le ali,
prese posto sulla groppa,
in cima agli arti dell’aquila.

Poi istruì la sua aquila,
addestrò bene il rapace:

“Aquila mia, uccello mio!

Va’ in volo, là dove ti dico:

fino al nero fiume di Tuoni,
sopra i fondali di Manala!

Colpisci il gran luccio squamoso,
il guizzante pesce polposo!”.

Quell’aquila, uccello superbo,
si librò tra grandi volteggi;
volò a caccia del luccio,
alla ricerca degli orridi denti
laggiù nel fiume di Tuonela,
sopra i fondali di Manala.

Un’ala sfiorava l’acqua,
l’altra lambiva il firmamento,
le grinfie raschiavano il mare,
il becco strideva sugli scogli.

Quindi il fabbro Ilmarinen
si recò a scandagliare
l’intero fiume di Tuonela,
l’aquila vigile al suo fianco.

Vetehinen[134] sorse dall’acqua,
afferrò stretto Ilmarinen.

L’aquila si avventò contro,
torse il collo al mostro marino,
schiacciò la testa in fondo,
giù sotto alla melma nera.

Venne infine il luccio di Tuoni,
si dimenava il cane d’acqua.

Non era invero dei più piccoli,
né un luccio tra i più grandi:

la lingua lunga due manici d’ascia,
i denti come quelli d’un rastrello,
la gola come tre torrenti,
il dorso sette barche in fila.

Tentò d’afferrare il malcapitato,
d’inghiottire il fabbro Ilmarinen.

Giunse l’aquila planando,
l’uccello del cielo pronto a colpire.

L’aquila non era delle più piccole,
né invero tra le più grandi:

la bocca larga cento braccia,
la gola come sette ruscelli,
la lingua sei manici di lancia,
le unghie come cinque falci.

Scorse il gran luccio squamoso,
il guizzante pesce polposo,
colpì tosto quella creatura,
s’avventò contro le branchie.

Allora il gran luccio squamoso,
il guizzante pesce polposo,
trascinò l’aquila piumata
sotto alle acque chiare.

L’aquila riuscì a risalire,
si levò in alto verso il cielo:

sollevò una melma scura
sopra alle acque chiare.

Volteggiò, si librò alta;
fece un altro tentativo.

Affondò uno dei suoi artigli
sul dorso dell’orrido luccio,
nelle ossa adunche del cane d’acqua;
l’altro artiglio suo urtò
una montagna d’acciaio,
una rupe tutta di ferro.

L’artiglio rimbalzò sulla roccia,
scivolò giù dalla rupe:

il luccio sfuggì alla presa,
la creatura d’acqua si ritrasse
dalle grinfie dell’aquila piumata,
dalle zampe serrate del rapace,

– sul fianco i segni delle unghie,
il dorso intero coperto di sfregi.

Poi l’aquila dalla morsa di ferro
si lanciò in picchiata un’altra volta;
le ali sfolgoravano come fiamme,
gli occhi come il fuoco lucente:

afferrò il luccio con gli artigli,
il cane marino nella sua stretta.

Sollevò il gran luccio squamoso,
trasse la creatura d’acqua
da sotto alle onde profonde,
fin sopra alle acque chiare.

L’aquila dalla morsa di ferro
ormai al suo terzo tentativo
catturò il luccio di Tuoni,
il guizzante pesce polposo,
laggiù nel fiume di Tuonela,
sopra ai fondali di Manala:

l’acqua non sembrava acqua
tant’erano le scaglie del gran luccio,
l’aria non odorava d’aria
tant’erano le piume dell’aquila

[immensa.

Quindi l’aquila dalla morsa di ferro
trasportò il gran luccio squamoso
sul ramo d’una quercia rigogliosa,
sulla cima d’un pino fronzuto.

Lassù ne assaggiò il sapore,
tagliò il ventre del luccio,
squarciò il petto per intero,
staccò di netto la testa.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Oh tu, misera aquila,

Che razza d’uccello sei,
quale sorta d’animale,
per assaggiarne il sapore,
tagliare il ventre del luccio,
squarciargli il petto intero,
staccargli di netto la testa!”.

305. L’aquila dalla morsa di ferro
si lanciò rapida in volo.

S’innalzò alta verso il cielo
sopra il ciglio d’una lunga nuvola:

le nubi vacillarono, il cielo stridette,
i pilastri celesti s’inclinarono,
s’infranse tutta la volta d’Ukko,
le guglie frastagliate della luna.

Allora il fabbro Ilmarinen
portò con sé la testa del pesce
per farne dono alla suocera.

Disse una parola, così s’espresse:

“Questo sia uno scranno eterno
per la dimora della mite Pohjola”.

Quindi costui ebbe a dire,
egli pronunciò e dichiarò:

“Ho infine arato i campi delle vipere,
zappato la terra infestata dalle bisce,
domato i lupi di Manala,
aggiogato gli orsi di Tuoni,
catturato il gran luccio squamoso,
il guizzante pesce polposo,
laggiù nel fiume di Tuonela,
sopra i fondali di Manala.

Ebbene mi consegni la fanciulla,
mi concedi dunque la figliola?”.

Disse la signora di Pohjola:

“In verità facesti male,
a staccar di netto quella testa,
a tagliare il ventre del luccio,
a squarciargli brutalmente il petto,
ad assaggiarne persino il sapore”.

Allora il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Mai la preda si cattura indenne
nemmeno nel miglior dei luoghi,
tanto meno nel fiume di Tuonela,
sopra i fondali di Manala.

È dunque pronta la mia sposa,
agghindata chi tanto ho atteso?”.

345. Disse la signora di Pohjola,
ella pronunciò ed affermò:

“La tua agognata infine è pronta,
agghindata chi hai tanto atteso!

È tempo di dare l’uccellina,
di affidare la mia anatrella
alla persona del fabbro Ilmarinen
perché gli stia al fianco in eterno,
sia la sua consorte per tutta la vita,
eterna colombina tra le braccia”.

C’era un bimbo sul pavimento.

Da laggiù questi ebbe a dire:

357-498. Canto di fidanzamento [Kädenisku-virsi]

“Venne tra queste capanne
un uccello truce a casa nostra.

Volò un’aquila da Nord-Est,
un falco attraverso il firmamento;
un’ala toccava i confini del cielo,
l’altra spazzava i flutti,
la coda rasentava il mare,
la testa sfiorava il firmamento.

Guardò intorno, volse il capo,
volteggiò, si librò alto;
volò sulla rocca degli uomini,
batté forte con il becco;
di ferro era il tetto del castello;
ma là dentro non poté entrare.

Guardò intorno, volse il capo,
volteggiò, si librò alto.

Volò sulla rocca delle donne,
batté forte con il becco;
di rame era il tetto del castello:

ma là dentro non poté entrare.

Guardò intorno, volse il capo,
volteggiò, si librò alto.

Volò sulla rocca delle fanciulle,
batté forte con il becco;
il castello aveva il tetto di lino:

là infine esso poté entrare!

Volò sul comignolo del maniero,
poi scese fin sotto al tetto;
scivolò sull’imposta della rocca,
si posò sulla finestra del castello,
le piume verdi accanto alla parete,
le cento penne tra le travi levigate.

Guardò le chiome intrecciate,
osservò le folte capigliature,
chi fosse la miglior tra le fanciulle,
la più bella tra le chiome intrecciate,
la più smagliante con il viso adorno,
la più illustre tra i volti in fiore.

Allora l’aquila si avventò,
il falco dei boschi si scagliò:

afferrò la migliore della schiera,
la più graziosa del nugolo d’anatre,
la più smagliante, la più leggiadra,
la più aitante, quella più candida.

Colei l’uccello del cielo afferrò,
il lungo artiglio acchiappò,
ch’era scelta per il portamento
e prediletta per la figura,
per le penne delicate,
per le piume tanto fini”.

Quindi la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Come seppe, lo sposo promesso,
come udì, il frutto dorato,
che cresceva questa fanciulla,
ondeggiava il velo della chioma?

Luccicarono gli argenti della vergine,
risuonarono gli ori della fanciulla,
fin là splendette il nostro sole,
brillò invero la nosta luna?”.

Parlò il bimbo dal pavimento,
l’infante con un fil di voce:

“Così seppe lo sposo promesso,
trovò la via l’uomo beato
per la rinomata casa della fanciulla,
fino alla splendida magione:

buona era la nomea del padre
che navigava con un gran vascello,
meglio ancora quella della madre
per il grande pane ch’ella preparò,
la pagnotta di frumento che sfornò,
il ristoro che offrì all’ospite.

Così seppe lo sposo promesso,
il forestiero poté apprendere
che la giovin fanciulla cresceva,
la vergine si faceva grande:

quando un giorno andò alla corte,
camminò fino ai piedi del recinto
al mattino di buon’ora,
alle prime luci dell’alba,
il fumo saliva come un filo,
le volute si spandevano dense
sulla rinomata casa della vergine,
sulla magione dell’adolescente;
la vergine era intenta a macinare,
girava il frantoio con la mano:

la macina cantava come un cuculo,
il perno della pietra come un’oca.

la puleggia come un passerotto,
la mola tintinnava come una perla.

Venne un’altra volta ancora,
camminò lungo il limite del campo:

la fanciulla era sulla terra delle

[robbie[135],
camminava lieve sulla radura bionda,
mescolava il rosso nel calderone,
cucinava il color giallo nel paiolo.

Venne una terza volta ancora
sotto la finestra della fanciulla,
udì la ragazzetta che tesseva,
lo scorrer del pettine tra le mani:

la spoletta guizzava veloce
come l’ermellino nel cavo roccioso,
i denti del pettine battevano
come il picchio sul fianco

[dell’albero,
il subbio del filato rigirava
come lo scoiattolo sul ramo”.

Quindi la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Ahitè, ahitè, figliola mia!

Te l’avevo sempre detto:

non cinguettare tra gli abeti,
non cantare per le vallate,
non mostrar la curva del collo,
il candore delle braccia,
la prosperità del seno giovane,
l’avvenenza delle altre forme!

L’ho ripetuto tutto l’autunno,
ribadito pure quest’estate,
sin dalla fugace primavera,
dal tempo della prima semina:

costruiamo una capanna segreta,
piccole finestre ben nascoste,
perché la fanciulla possa tessere,
faccia stridere i quattro licci,
né mai odano gli sposi di Finlandia,
gli uomini, i pretendenti della terra!”.

Parlò il bimbo dal pavimento,
mormorò il piccino di tre settimane:

“Facile è nascondere un cavallo,
togliere alla vista la criniera ruvida,
arduo è occultare una fanciulla,
coprire col velo i lunghi capelli.

Costruisti una fortezza di pietra
in mezzo alla distesa del mare
ove nascondere le donzelle,
crescere le tue colombine,
ma non staranno isolate a lungo,
le vergini non si faranno grandi,
senza che giungano i grandi sposi,
i grandi sposi, i pretendenti della

[terra,
gli uomini dall’elmo ben diritto,
i cavalli dagli zoccoli d’acciaio”.

499. Egli il vecchio Väinämöinen
il capo chino, l’animo afflitto
mentre camminava verso casa
disse una parola, così s’espresse:

“Povero me, uomo consumato,
in verità nemmeno ci pensai,
di prender sposa da giovane,
cercarla negli anni del vigore!

Non ha motivo di rammaricarsi,
colui che si sposa in giovane età,
chi vuole un figlio da ragazzo,
mette su famiglia ancor piccino”.

Quindi Väinämöinen ammonì,
il nobile della bonaccia dissuase
il vecchio dal corteggiar la giovane,
dall’anelare ad una bella ragazza;
dissuase dal gareggiar nel nuoto,
dal vogare in acqua per pura sfida,
dal contender la mano d’una fanciulla
contro altri, più indietro negli anni.

RUNO VENTESIMO

In onore delle nozze di Pohjola viene sacrificato un enorme bue, 1-118. – Si fermenta la birra e vengono preparate le pietanze, 119-516. – I messaggeri recapitano gli inviti; solo Lemminkäinen pare non essere gradito, 517-614.

Che mai ora canteremo,
quali versi intoneremo?

Questo dunque canteremo,
questi versi intoneremo:

la festa presso Pohjola,
il banchetto degli dèi[136].

A lungo prepararono le nozze,
disposero tutte le provviste
nelle capanne di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola.

Cosa venne preparato
ed in seguito portato,
all’immensa festa del Nord,
al banchetto della gran folla
per ristorare il popolo,
per sfamare la gran folla?

Cresceva un bue in Carelia,
ingrassava un toro in Finlandia;
non era grande e neanche piccolo,
nulla più di un vitellino!

La coda ondeggiava nell’Häme,
la testa ciondolava sul Kemijoki[137];
le corna erano lunghe cento braccia,
il muso largo una volta e mezzo.

L’ermellino impiegava una settimana
per coprire la lunghezza della pastoia;
la rondine volava un giorno intero
per passar da un corno all’altro,
a stento arrivava fino alla testa
senza prender fiato a metà strada.

Lo scoiattolo correva per un mese
dal garrese alla testa del bove
e invero nemmeno ci arrivava,
che a fatica il mese successivo.

Esso il vitello smisurato,
il grande toro finlandese,
venne inviato dalla Carelia
fino al limite del campo del Nord.

In cento lo tenevan per le corna,
mille uomini reggevano il muso
per trascinare l’enorme bue,
trasportarlo fino a Pohjola.

Il bue avanzava barcollando
attraverso lo stretto di Sariola,
brucava l’erbe sull’acquitrino,
la groppa sfiorava le nuvole.

Non si trovava un mattatore,
chi abbattesse la belva della terra
tra le schiere dei figli del Nord,
presso alla gran stirpe intera,
tra la gioventù che cresce
e nemmeno tra gli anziani.

Venne un vecchio forestiero,

Virokannas[138] il careliano.

Egli questo ebbe a dire:

“Aspetta, aspetta, povero bue,
che io arrivi con la mazza,
picchi forte la mia verga
sul tuo cranio, poveretto:

sicché mai più un’altra estate
volgerai ancora il tuo grugno,
ficcherai il tuo grosso muso
oltre il confine di questo campo,
attraverso lo stretto di Sariola!”.

Il vecchio si mise a picchiare,

Virokannas colpì forte,
l’Officiante[139] tenne la presa.

Il bue agitò la testa,
sgranò i suoi occhi neri:

il vecchio si gettò sopra un abete,

Virokannas scappò tra i cespugli,
l’Officiante fuggì tra i salici!

Cercarono un mattatore,
chi uccidesse l’enorme toro
là presso alla bella Carelia,
tra i grandi spazî di Finlandia,
nella terra placida di Russia,
sul fiero suolo di Svezia,
tra gli ampî confini di Lapponia,
le immense regioni di Turja;
lo cercarono a Tuonela,
a Manala, persino sotto terra.

Lo cercarono, non lo trovarono,
lo inseguirono, non lo recuperarono.

Cercarono il mattatore,
un abile macellatore
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo ai flutti sconfinati.

Sorse dal mare un uomo nero,
un eroe dalle profondità dell’onda,
da sotto la chiara distesa,
dalla vasta immensità.

Non era tra i più grandi
e neppure tra i più piccoli:

stava appena steso sotto una coppa,
in piedi sotto ad un setaccio.

Era un vecchio dal pugno di ferro,
l’aspetto colore del metallo;
in testa un elmo di roccia,
ai piedi scarpe di pietra,
in mano un coltello d’oro,
l’impugnatura ornata di rame.

Così fu trovato il mattatore,
recuperato il macellatore,
chi finisse il toro di Finlandia,
abbattesse la belva della terra.

Come vide la sua vittima,
colpì alla nuca in un baleno,
piegò il toro sulle ginocchia,
lo buttò a terra su un fianco.

Quanto grande fu il profitto?

Non ne trassero gran cosa:

cento secchi interi di carne,
cento braccia di salsicce,
sette barche colme di sangue,
sei barili pieni di grasso
per la festa di Pohjola,
il banchetto di Sariola.

119. A Pohjola costruirono una casa,
un’ampia sala, una grande capanna,
nove braccia di lunghezza,
oltre sette di larghezza.

Quando il gallo cantava sul tetto,
a terra la voce manco s’udiva;
se abbaiava un cucciolo dal fondo
all’ingresso neanche si sentiva.

Costei la signora di Pohjola
si mosse lungo il pavimento,
avanzò fino al centro della stanza.

Medita, riflette a fondo:

“Come prepareremo la cervogia,
come faremo una buona birra
per queste nozze già allestite,
per la festa ancora da celebrare?

Non conosco la ricetta della birra
né l’origine della cervogia”.

C’era un vecchio accanto alla

[stufa.

Parlò il vegliardo dal cantuccio:

139-424. Canto della birra [Oluen virsi]

“Dall’orzo nasce la cervogia,
dal luppolo la celebre bevanda,
ma non nasce senza l’acqua,
né senza il fuoco implacabile.

Il luppolo, figlio di Remunen[140],
piccino fu conficcato a terra,
rivoltato come una vipera,
sparso come fosse l’ortica
a fianco al pozzo di Kaleva,
sul pendio del campo d’Osmo.

Poi spuntò un germoglio giovane,
si levò un virgulto verde:

crebbe un piccolo albero,
s’innalzò la chioma folta.

Il vecchio benedetto seminò l’orzo
sopra al campo nuovo d’Osmo.

L’orzo crebbe superbo,
si levò alto e splendente
sopra il campo nuovo d’Osmo,
sulle terre arse del figlio di Kaleva.

Era trascorso un po’ di tempo,
esclamò il luppolo sull’albero,
pronunciò l’orzo oltre il campo,
l’acqua dal pozzo di Kaleva:

‘Quando mai avremo ad unirci,
quando andremo l’uno all’altro?

Triste è vivere da soli,
assai meglio in due, in tre’.

Osmotar[141], mastra birraia,

Kapo[142], mescitrice di cervoge,
prese i grani d’orzo,
sei bei chicchi in tutto,
sette cime di luppolo,
otto mestoli d’acqua;
poi mise un paiolo sul fuoco,
fece bollire la mistura.

Con l’orzo preparò la birra
in un giorno fuggevole d’estate
sulla punta d’un promontorio

[nebbioso,
all’estremità di un’isola brumosa,
nella botte di legno nuovo,
dentro il barile di betulla.

La birra era bella e fatta,
però ancor non fermentata.

Medita, riflette a fondo,
disse una parola, così s’espresse:

‘Cosa occorre aggiungere
e cosa dovrei escogitare
perché la birra fermenti,
la cervogia possa lievitare?’.

Kalevatar[143], bella fanciulla,
con le dita sue assai graziose,
sempre lesta nei movimenti,
il piè leggero ad ogni passo,
si muoveva lungo il pavimento,
scivolava al centro della stanza
intenta a far questo, quello
tra un calderone e l’altro.

Vide in terra un bastoncino:

lo raccolse dal pavimento.

Osservò, protese il volto:

‘Cosa mai potrebbe diventare
nelle mani di Kapo la graziosa,
tra le dita della brava vergine,
se lo consegnassi nelle sue mani,
tra le dita della buona giovinetta?’.

Lo consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Kapo con tutte e due le palme,
si fregò entrambe le mani
contro ambo le sue cosce:

nacque uno scoiattolo bianco.

Così essa istruì il suo figliolo,
addestrò il suo scoiattolo:

‘Scoiattolo piccino, oro del poggio,
fior del colle, meraviglia della terra!

Corri là, dove ti mando,
ove ti mando e ti spingo:

verso la soave Metsola,
la meticolosa Tapiola!

Sali su un piccolo albero,
agile sulla cima frondosa,
cosicché l’aquila non ti afferri,
l’uccello del cielo non ti colpisca!

Porta pigne dall’abete,
strobili teneri dal pino,
consegnali nelle mani di Kapo,
dentro alla birra d’Osmotar!’.

Lo scoiattolo corse svelto,
la coda folta sfrecciò,
fece svelta molta strada,
coprì lunghe distanze,
tra una selva, lungo un’altra,
una terza un poco di traverso
fino alla soave Metsola,
alla meticolosa Tapiola.

Vide tre abeti silvestri,
quattro piccoli pini;
salì sull’abete nella vallata,
sul pino sopra alla brughiera.

L’aquila neanche lo afferrò,
l’uccello del cielo non lo colpì.

Staccò le pigne dall’abete,
le punte delle fronde dal pino.

Le nascose sotto le sue unghie,
le avvolse tra le sue zampette;
le consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Kapo le versò nella cervogia,

Osmotar le aggiunse alla birra:

ma il mosto non fermentava,
la bevanda giovane non cresceva.

Osmotar, mastra birraia,

Kapo, mescitrice di cervoge,
riflette senza darsi pace:

‘Cosa bisogna aggiungere
per far fermentare la birra,
lievitare la cervogia?’.

Kalevatar, bella fanciulla,
con le dita sue assai graziose,
sempre lesta nei movimenti,
il piè leggero ad ogni passo,
si muoveva lungo il pavimento,
scivolava al centro della stanza
intenta a fare questo, quello
tra due grossi calderoni.

Vide in terra un truciolo:

lo raccolse dal pavimento.

Osservò, protese il volto:

‘Cosa mai potrebbe diventare
nelle mani di Kapo la graziosa,
tra le dita della brava vergine,
se lo consegnassi nelle sue mani,
tra le dita della buona giovinetta?’.

Lo consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Kapo con tutte e due le palme,
si fregò entrambe le mani
contro ambo le sue cosce:

nacque una martora dal petto dorato.

Così ella istruì la sua martora,
addestrò la figlia sua poveretta:

‘Martora mia, mia uccelletta,
bella mia dal manto prezioso!

Vai laggiù, dove ti mando,
dove ti ordino e ti spingo:

nell’antro roccioso del plantigrado,
nella magione dell’orso silvestre,
laggiù ove gli orsi lottano,
i plantigradi vivon di stenti!

Raccogli un pugno di lievito,
prendi una manciata di schiuma,
consegnala nelle mani di Kapo,
sopra alle spalle d’Osmotar!’.

La martora corse rapida,
il petto dorato scattò agile.

Fece svelta molta strada,
coprì distanze immense,
oltre un fiume, lungo un altro,
un terzo un poco di traverso
fino all’antro roccioso del

[plantigrado,
alla cella di granito dell’orso.

È laggiù che gli orsi lottano,
che i plantigradi vivon di stenti
presso alla rupe di ferro,
alla montagna d’acciaio.

L’orso aveva la schiuma alla bocca,
il lievito colava dalle fauci della

[belva:

prelevò una manciata di schiuma,
raccolse un pugno di lievito;
lo consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Osmotar lo mise nella sua birra,

Kapo lo versò nella sua cervogia,
ma la birra non fermentò,
il succo degli uomini non ribollì.

Osmotar, mastra birraia,

Kapo, mescitrice di cervoge,
riflette senza darsi pace:

‘Cosa occorre aggiungere
per far fermentare la birra
perché lieviti la cervogia?’.

Kalevatar, bella fanciulla,
con le dita sue assai graziose,
sempre lesta nel muoversi,
il piè leggero ad ogni passo,
si muoveva lungo il pavimento,
scivolava al centro della stanza
intenta a far questo, quello
tra due grossi calderoni.

Vide in terra un baccello:

lo raccolse dal pavimento.

Osservò, protese il volto:

‘Cosa mai potrebbe diventare
nelle mani di Kapo la graziosa,
tra le dita della brava vergine,
se lo consegnassi nelle sue mani,
tra le dita della buona giovinetta?’.

Lo consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Kapo con tutte e due le palme,
si fregò entrambe le mani
contro ambo le sue cosce:

da ciò infine nacque un’ape.

Ella istruì il suo volatile,
addestrò la sua ape”.

345-380. Invocazione dell’ape [Mehiläisen sanat]

“Ape, vispa creatura alata,
sovrana dei fiori di prato!

Vola laggiù, dove ti mando,
dove ti mando e ti spingo:

all’isola tra le vaste acque,
verso lo scoglio del mare!

Colà dorme una fanciulla,
giace la cintura di rame,
un prato di nettare sul fianco,
l’erba dolce sulla sua veste.

Porta il nettare sulle tue ali,
raccogli il miele nel tuo manto
dalla punta scintillante dell’erba,
dai petali del fior dorato;
consegnalo nelle mani di Kapo,
sopra alle spalle d’Osmotar!’.

L’Ape, vispa creatura alata,
volò e sfrecciò veloce.

Fece svelta molta strada,
superò distanze immense,
oltre un mare, lungo un altro,
un terzo un poco di traverso
fino all’isola sull’oceano,
allo scoglio in mezzo al mare.

Vide la fanciulla addormentata,
il petto adorno di stagno accasciato
sopra il prato senza nome,
al limite del campo di miele,
un prato d’oro sul fianco,
l’erba d’argento sulla cintola.

Bagnò le sue ali nel nettare,
le sue penne nel miele fuso
sulla cima lucente dell’erba,
sulla punta del fior dorato;
lo consegnò nelle mani di Kapo,
tra le dita della brava vergine.

Osmotar lo mise nella sua birra,

Kapo lo aggiunse alla sua cervogia:

la birra prese quindi a fermentare,
così lievitò la bevanda giovane
nella botte di legno nuovo,
dentro al barile di betulla;
crebbe all’altezza dei manici,
sfrigolò fin sopra al bordo,
cercò di cadere a terra,
di rovesciarsi sul pavimento.

Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante.

Gli eroi andarono alle libagioni,

Lemminkäinen prima d’altri:

Ahti bevve, Kauko tracannò,
il baldo birbante si ubriacò
con la birra d’Osmotar,
la cervogia di Kalevatar.

Osmotar, mastra birraia,

Kapo, mescitrice di cervoge,
quivi ella ebbe a dire:

‘Ahimè, povera, giorno infausto,
fui io a far la birra maledetta,
a preparare l’indomita bevanda:

m’è traboccata infine dal barile,
ha inondato tutto il pavimento!’.

Cantò un uccello rosso dall’albero,
un tordo dal bordo della gronda:

‘Essa non è affatto malvagia,
è una bevanda assai benigna,
dev’esser versata nel fusto,
invecchiata nella cantina,
dentro la botte di quercia,
stretta tra i cerchi di rame’.

Questa era l’origine della birra,
della cervogia per i figli di Kaleva;
acquistò un’immensa fama,
affermò il suo grande onore,
poiché essa era assai benigna,
una bevanda buona per i giudiziosi:

mise il riso sulla bocca delle donne,
dispose gli uomini al buonumore,
i morigerati all’allegria,
i più vivaci all’entusiasmo”.

Quindi la signora di Pohjola,
come ebbe udito l’origine della birra,
prese un grande fusto colmo d’acqua,
un legno giovane pieno fino al

[mezzo,
aggiunse orzo quanto bastava
e cime di luppolo in quantità.

S’accinse a cucinare la birra,
a rimestar quell’acqua forte
nella botte di legno giovane,
dentro il barile di betulla.

Scaldarono le pietre mesi e mesi,
per estati fecero bollire l’acqua,
vennero arse foreste di legna,
prosciugati pozzi interi d’acqua:

nelle selve ormai mancava legna,
alle fonti scarseggiava l’acqua
per la cottura degli ingredienti,
la preparazione delle cervoge
in onore della lunga festa del Nord,
del banchetto della buona gente.

Il fumo si spandeva sopra l’isola,
il fuoco sulla punta del promontorio.

Il fumo saliva denso,
le volute raggiungevano il cielo
sopra ai focolari ardenti,
alle fiamme prorompenti:

coprì metà di tutto il Nord,
oscurò la Carelia intera.

Tutto il popolo guardava,
guardava, s’interrogava:

“Donde proviene quel gran fumo,
le volute che salgon fino al cielo?

Troppo piccole come fumi di guerra,
troppo grandi per il falò d’un

[pastore”.

Costei la madre di Lemminkäinen
alle prime ore del mattino
andò alla fonte a prender l’acqua;
vide quel fumo denso
sulle terre settentrionali.

Disse una parola, così s’espresse:

“Quelli sono fumi di guerra,
proprio fiamme di battaglia”.

Egli Ahti l’Isolano,
costui Kaukomieli il bello,
guardò intorno, volse il capo.

Medita, riflette a fondo:

“Dovrei forse andare a guardare,
ad esaminare più da presso,
donde proviene quella fumata,
le volute che salgono al cielo,
se sono fumi di guerra,
forse fiamme di battaglia”.

Kaukomieli andò a guardare
donde proveniva il fumo:

non erano fumi di guerra
né fiamme di battaglia;
erano i fuochi della birra,
le fiamme sotto alla cervogia
alle porte dello stretto di Sariola,
nell’insenatura del promontorio.

Kauko dunque scrutò attento…

Sul suo volto un occhio storto,
un occhio storto, l’altro sghembo,
la bocca un poco di traverso.

Parlò con lo sguardo fisso,
disse tosto oltre lo stretto:

“Oh mia suocera diletta,
signora premurosa del Nord!

Orsù prepara birre eccellenti,
cucina una degna cervogia
per dissetare la gran folla,

Lemminkäinen prima d’altri
nel giorno delle sue nozze
con la tua giovane figliola!”.

La birra fu infine preparata,
pronta per dissetar gli uomini.

La birra rossa venne messa,
la bella cervogia collocata
a riposare sotto la terra
nella cantina tra la roccia,
dentro le botti di quercia,
protetta dal tappo di rame.

Quindi la signora di Pohjola
fece bollire le zuppe,
crepitare i calderoni,
scoppiettare i tegami.

Poi sfornò le gran pagnotte,
impastò timballi enormi
per ristorare la buona gente,
sfamare tutta la gran folla
alla lunga festa del Nord,
al banchetto di Sariola.

517. I pani furono sfornati,
i timballi impastati a dovere.

Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante:

la birra fremeva nelle botti,
la cervogia sussultava in cantina:

“Venga dunque il bevitore,
si prepari chi tracanna,
il mio degno rapsodo,
il cantore prestigioso!”.

Si cercò un buon bardo,
un cantore prestigioso,
un degno rapsodo,
un divinatore aitante:

per cantare scelsero un salmone,
un luccio che facesse da rapsodo.

Il salmone non è un gran cantore,
il luccio ha poco dell’incantatore:

traballa la mascella del salmone,
i denti del luccio son troppo radi.

Si cercò un buon bardo,
un cantore prestigioso,
un degno rapsodo,
un divinatore aitante:

per cantare scelsero un bambino,
un ragazzo che facesse da rapsodo.

Un bambino non è un gran cantore,
la bocca bavosa non gorgheggia:

la lingua del bimbo è ancora aspra,
la pianta della lingua assai legata.

La birra rossa si fece minacciosa,
la bevanda giovane sbottò
dentro all’otre di quercia,
sotto il tappo di bronzo:

“Se non troverai un buon bardo,
un cantore prestigioso,
un degno rapsodo,
un divinatore aitante,
prenderò a calci i cerchî,
scardinerò il mio fondo!”.

Allora la signora di Pohjola
mise in marcia i messaggeri,
mandò in giro i suoi corrieri.

Ella questo ebbe a dire:

“Ohoh ancella piccina,
perpetua mia servetta!

Chiama il popolo a raccolta,
la folla di uomini al banchetto!

Invita i miseri, invita i poveri,
anche i ciechi, gli ammalati,
perfino gli storpi, e gli zoppi!

Porta i ciechi in barca a remi,
accompagna gli storpi a cavallo,
trasporta gli zoppi con la slitta!

Invita tutto il popolo del Nord
e la nazione intera di Kaleva,
convoca il vecchio Väinämöinen
che diverrà il cantore designato!

Ma non invitare Kaukomieli,

Ahti detto anche l’Isolano”.

Costei l’ancella piccina
disse una parola, così s’espresse:

“Perché non invitare Kaukomieli,
non chiamare Ahti l’Isolano?”.

Costei la signora di Pohjola
per risposta disse una parola:

“Non devi chiamare Kaukomieli,
quel tale Lemminkäinen il gaio,
perché è sempre pronto a litigare,
proprio un grande attaccabrighe;
ha provocato scompiglio alle nozze,
profondo imbarazzo ai banchetti,
ha disonorato le caste donzelle
nelle loro vesti immacolate”.

Costei l’ancella piccina
disse una parola, così s’espresse:

“Come distinguo Kaukomieli,
ond’evitare di recapitar l’invito?

Non conosco la casa d’Ahti,
la magione di Kaukomieli”.

Disse la signora di Pohjola,
ella pronunciò ed affermò:

“Ben conosci Kaukomieli,

Ahti detto anche l’Isolano:

Ahti vive presso ad un’isola,
il birbante attorno all’acqua,
a ridosso di un’ampia baia,
nel braccio di Kaukoniemi”.

Costei l’ancella piccina,
sguattera ingaggiata per denaro,
portò gli inviti in sei direzioni,
le convocazioni agli otto angoli.

Invitò tutto il popolo del Nord
nonché l’intera nazione di Kaleva,
finanche i braccianti scarni,
i garzoni dai cenci stretti.

Solamente Ahti il giovane,

– egli non ricevette alcun invito.

RUNO VENTUNESIMO

Accompagnato dal suo corteo lo sposo viene accolto a Pohjola, 1-226. – Gli invitati mangiano e bevono in abbondanza, 227-252. – Väinämöinen canta e ringrazia i padroni di casa, 253-438.

Costei la signora di Pohjola,
la vecchia donna di Sariola,
era indaffarata fuori casa,
occupata nelle sua faccende.

Udì un colpo di frusta dalla palude,
lo stridore d’una slitta sulla riva.

Gettò uno sguardo a Nord-Ovest,
volse il capo sotto il sole,
medita, riflette a fondo:

10-252. Canto per l’arrivo del genero [Vävyntulo-virsi]

“Perché questa folla sta appostata
sulla mia costa, me poveretta?

È forse una schiera di soldati?”.

Si avvicinò a guardare,
ad osservare più da presso:

non era una schiera di soldati;
era un gran corteo nuziale,
il genero in mezzo alla folla,
con la brava gente al seguito.

Costei la signora di Pohjola,
la vecchia donna di Sariola,
come vide il genero in arrivo,
disse una parola, così s’espresse:

“Credevo fosse il vento che soffia,
una catasta di legna che crolla,
la riva del mare che riecheggia,
la ghiaia fine che scricchiola.

Mi sono avvicinata a guardare,
ad osservare più da presso;
non è il vento che soffia,
né una catasta di legna che crolla,
non la riva del mare che riecheggia,
né la ghiaia fine che scricchiola:

è il corteo del genero in arrivo,
sono due volte cento in marcia!

Come riconoscerò il mio uomo,
il genero mio mischiato alla folla?

Ben si nota il genero nella folla,
come il pado tra gl’altri alberi,
la quercia in mezzo ai virgulti,
la luna tra le stelle del firmamento.

Il genero cavalca uno stallone nero,
come in groppa ad un lupo vorace,
sopra un corvo che porta la preda,
su un’allodola lanciata in volo;
vi sono sei passeri dorati
a cinguettar sul bilanciere,
sette creature azzurre
a cantar sulle tirelle[144]”.

Si udì un gran frastuono dal viale,
un traino stridere sulla via del pozzo,
giunse infine il genero alla corte,
tutto il suo corteo alla magione.

Il genero sta in mezzo alla folla,
circondato dalla brava gente,
non è proprio il primo in testa,
né invero l’ultimo in coda.

“Suvvia uscite, ragazzi, fuori, eroi,
nella corte, tutti gli uomini robusti,
per levare i finimenti,
staccare le tirelle,
appoggiare le stanghe,
condurre il genero alla sala!”.

Galoppava lo stallone del genero,
filava veloce la slitta variopinta
lungo la corte del suocero.

Disse la signora di Pohjola:

“Oh tu servo, schiavo prezzolato,
bel garzone del villaggio,
prendi lo stallone del genero,
togli dal muso pezzato
la bardatura di bronzo,
il pettorale di stagno,
le tirelle di cuoio,
il bilanciere di legno duro!

Conduci lo stallone del genero,
guidalo con destrezza
tenendolo per le briglie di seta,
per l’imboccatura d’argento
fino ai morbidi pascoli,
alle lande pianeggianti,
sulla fine neve fresca,
sulla terra bianca come latte.

Abbevera il puledro del mio genero
alla fonte più vicina,
quella che mai si congelò,
sempre sgorgò zampillante
sotto le radici dell’abete dorato,
ai piedi del pino frondoso.

Foraggia il puledro del mio genero
con una cesta tutta d’oro,
una gerla intera di bronzo
piena d’orzo scelto, di pane delicato,
di fresco frumento cucinato,
di segale d’estate ben pestata!

Poi conduci lo stallone del genero
alla greppia più appropriata,
fino al luogo più elevato,
alla scuderia più lontana!

Lega lo stallone del genero
al gancio dorato
all’anello di ferro,
al palo di legno duro!

Porgi allo stallone del genero
un gallone intero d’avena,
un altro di pula di fieno,
un terzo di crusca fine!

Striglia lo stallone del genero
con una spazzola d’osso di tricheco,
affinché il pelo non si strappi,
né si stacchi la criniera ruvida!

Copri lo stallone del genero
con un manto d’argento,
un bel panno dorato,
una bronzea trapunta!

Ragazzi del villaggio, colombi!

Accompagnate il genero nella sala,
levategli il cappello dalla testa,
sfilategli i guanti dalle mani!

Lasciate ch’io guardi il genero,
mi accerti ch’egli entri nella sala,
senza dover togliere la porta,
abbattere gli stipiti,
sollevare l’architrave,
abbassare la soglia,
sfondare la parete dell’ingresso,
adeguar la trave del basamento[145]!

Non ci starà il genero nella sala,
il bel dono sotto al soffitto
se non verrà tolta la porta,
abbattuti gli stipiti,
sollevata l’architrave,
abbassata la soglia,
sfondata la parete dell’ingresso,
adeguata la trave del basamento:

tale è la statura del genero,
l’altezza fino alle orecchie.

Sia sollevato l’architrave,
ché non cada il berretto dalla testa,
sia abbassata la soglia,
ché non tocchi il tacco della scarpa,
siano rimossi gli stipiti,
si aprano le porte del cielo,
affinché il genero entri nella sala,
il degno uomo riesca ad avanzare!

Per grazia del Dio eccelso,
il genero ha fatto il suo ingresso!

Lasciate ch’io esamini la sala,
dia un’occhiata all’interno,
mi accerti che i tavoli sono puliti,
le panche lavate con l’acqua,
le assi lisce ben lustrate,
ramazzato il pavimento!

Or che guardo questa sala,

– neanche più la riconosco,
di che legno è fatta la capanna,
dove hanno ricavato il tetto,
come hanno eretto le pareti
e posato tutto il pavimento.

La parete laterale è d’osso di

[riccio,
la parete in fondo d’osso di renna,
quella all’ingresso d’osso di

[ghiottone,
l’architrave d’osso d’agnello.

Le travi sono di legno di melo,
i pilastri di solido legno nodoso,
le assi della stufa foglie di loto,
le tegole del tetto squame di carpa.

Lo scranno è costruito con il ferro,
le panche con i ceppi di Germania,
il tavolo è decorato d’oro,
il pavimento lisciato con la seta.

La stufa è lastricata di bronzo,
la nicchia è fatta di buon granito,
il focolare con le pietre di mare,
il cantuccio con il legno di Kaleva

[[146]”.

Lo sposo entrò nella sala,
avanzò fin sotto al tetto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Salve a te quaggiù, buon Dio,
sotto all’architrave insigne,
alla capriata maestosa!”.

Disse la signora di Pohjola:

“Salve, che tu sia benvenuto
presso questa modesta sala,
quest’angusta residenza,
nella stanza di tronchi resinosi,
nel rifugio di legno di pino!

Ohoh mia umile ancella,
serva prezzolata del villaggio!

Porta il fuoco sopra la corteccia,
porgilo sulla scorza bitumata[147]

affinché io guardi il genero,
ammiri gli occhi dello sposo,
son’essi azzurri oppure rossi
o forse bianchi come la veste!”.

L’umile ancella piccina,
serva prezzolata del villaggio,
portò il fuoco sulla corteccia,
lo porse sulla scorza bitumata.

“Scoppietta il fuoco sulla corteccia,
nero è il fumo della scorza bitumata,
offuscherebbe gli occhi del genero,
annerirebbe la sua splendida figura:

porta il fuoco sulla candela,
la fiamma sopra il cero!”.

L’umile ancella piccina,
serva prezzolata del villaggio,
portò il fuoco sulla candela,
la fiamma sopra il cero.

Il bianco fumo del cero,
il fuoco chiaro della candela,
illuminò gli occhi del genero,
rischiarò il viso dell’uomo.

“Ora vedo gli occhi del mio

[genero:

non sono azzurri, neanche rossi
e nemmeno bianchi come la veste;
sono chiari come la schiuma del

[mare,
bruni come i giunchi d’acqua,
belli come i falaschi della riva.

Ragazzi del villaggio, colombi!

Orsù accompagnate il genero
al più grande degli scranni,
fino al luogo più elevato,
la schiena verso la parete azzurra,
il viso diretto al tavolo rosso,
rivolto agli ospiti invitati,
teso al baccano della gente!”.

227. Quindi la signora di Pohjola
sfamò gli ospiti, li dissetò,
offrì bocconi di burro fuso,
sfornati di panna a manciate
per quegli ospiti invitati,
per il genero anzitutto.

Sui piatti c’erano salmoni,
carne di maiale a fianco,
coppe piene traboccanti,
tazze colme fino all’orlo
per ristorare gli invitati
ed il genero anzitutto.

Disse la signora di Pohjola:

“Oh tu ancella piccina!

Porta la birra nei boccali,
reca la coppa dai due manici
a questi ospiti invitati,
al genero anzitutto!”.

Costei l’ancella piccina,
sguattera ingaggiata per denaro,
lasciò al boccale fare il suo corso,
alla gran botte[148] sortire l’effetto,
fece che il luppolo bagnasse il pelo,
la schiuma imbiancasse le barbe
di quegli ospiti invitati
e del genero anzitutto.

253. Cosa seppe dir la birra,
come parlò la gran botte,
quando accanto v’era il cantore,
stava il degno suo rapsodo?

C’era il vecchio Väinämöinen,
venerabile custode dei versi,
il cantore prestigioso,
il miglior degli eruditi.

Prima bevve un po’ di birra,
poi questo egli ebbe a dire:

“Amata birra, diletta bevanda!

Non dissetare l’uomo invano!

Fai che gli invitati cantino,
le bocche dorate gorgheggino!

I signori sono perplessi,
le signore così pensano:

forse che il canto langue,
le gioiose lingue tacciono,
oppure ho fatto una birra cattiva,
ho offerto una pessima bevanda,
giacché il nostro bardo non canta,
il buon poeta nostro non declama,
il nostro caro ospite non trilla,
il lieto cuculo neanche sollazza?

Chi mai qui gorgheggerà,
chi intonerà le note con la lingua
presso alla festa di Pohjola,
al banchetto di Sariola?

Qui non cantano le panche,
se non lo fa chi vi siede,
non declama il pavimento,
se non lo fa chi lo calpesta;
non offrono svago le finestre,
se non lo fanno i signori accanto,
non risuonano i bordi del tavolo,
se non lo fa chi vi s’appoggia,
non bisbocciano i comignoli,
se non lo fa chi vi sta sotto”.

C’era un bambino sul pavimento,
un lattante nella nicchia della stufa.

Disse il bambino dal pavimento,
mormorò il giovane dalla nicchia:

“Non sono grande d’età,
né invero forte di statura,
tuttavia ciò non di meno,
se non cantano gli altri più robusti,
non intonano gli uomini più grossi,
non stornellano quelli più animosi,
allora canterò io, esile figliolo,
gracile ragazzo, gorgheggerò;
canterò con le carni emaciate,
con i fianchi pelle ed ossa
per allietare questa nostra sera,
onorare la solenne giornata”.

C’era un vecchio accanto alla

[stufa.

Costui questo ebbe a dire:

“Vacuo è il canto dei bambini,
il vagito dei piccoli meschini:

mendaci sono le loro canzoni,
vuoti i versi delle giovinette!

Lascia la strofa al saggio,
il canto a chi siede sullo scranno!”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ci sarebbe mai tra questi giovani,
presso alla gran stirpe intera,
chi metta la mano nella mano,
una stretta forte all’altra
e si accinga a recitare,
si metta tosto a cantare
per allietare il giorno al vespro,
onorare la solenne serata?”.

Disse il vecchio dalla stufa:

“Mai prima d’ora s’era udito,
mai s’era udito né visto
nei secoli dei secoli
chi cantasse tanto bene,
sciorinasse con sapienza,
com’io facevo quando frignavo,
mugolavo ancora in fasce,
cantavo presso l’acqua della baia,
riecheggiavo tra le brughiere,
stornellavo in mezzo agli abeti,
recitavo nella foresta vergine.

La voce mia era grande e bella,
la mia melodia davvero splendida:

essa scorreva come un fiume,
fluiva come l’acqua del torrente,
scivolava come lo sci sulla neve,
come il vascello in mezzo ai flutti.

Tuttavia non riesco a dire,
non capisco esattamente,
cosa spezzò la gran voce,
smorzò quel canto soave:

più non scorre come un fiume,
non ondeggia come il flutto,
pare un erpice tra i ceppi,
un pino nel suolo ghiacciato,
una slitta sulla sabbia della riva,
una barca in secca sulle pietre”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Se nessuno si fa avanti
per cantare insieme a me,
intonerò i poemi io da solo,
mi cimenterò tosto nel canto:

perché cantore ci sono nato,
venni al mondo per recitare,
e mai chiedo la strada al forestiero,
il termine d’un verso allo straniero”.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
venerabile custode dei versi,
s’accinse al compito gioioso,
si concesse all’opera del canto,
al suo fianco i versi giocondi,
le strofe del suo repertorio.

Cantò il vecchio Väinämöinen,
cantò e sfoggiò la sua arte:

le parole non si negano alle parole,
i versi non si risparmiano alle odi;
come da sempre le pietre sulle rupi,
le ninfee nei laghi silvestri.

Cantò dunque Väinämöinen,
diede sollazzo per tutta la sera.

Le donne col sorriso sulla bocca,
gli uomino ben disposti d’animo
ascoltavano, contemplavano
la melodia di Väinämöinen,
tant’era prodigiosa all’uditore,
miracolosa persino al distratto.

Disse il vecchio Väinämöinen,
disse al termine dei suoi versi:

“Che virtù potrei mai avere
come cantore, come erudito!

Non ho certo grandi doti,
né un talento sconfinato.

Se solo cantasse il Creatore,
recitasse con la bocca soave!

Il Creatore canterebbe un carme,
canterebbe, si cimenterebbe.

Trasformerebbe il mare in miele,
la sabbia del mare in piselli,
la melma dell’abisso in malto,
la ghiaia dell’oceano in sale,
i vasti boschi in terre di pane,
le radure in campi di frumento,
tutti i colli in budini di malto[149],
i macigni in uova di gallina.

Canterebbe, si cimenterebbe,
reciterebbe, evocherebbe,
susciterebbe in questa casa
stalle gremite di mucche,
viali coperti di fiori,
donatrici di latte[150] ai pascoli,
cento creature con le corna,
mille con le loro mammelle.

Canterebbe, si cimenterebbe,
reciterebbe, evocherebbe
pelli di lince addosso ai signori,
mantelli di panno alle signore,
scarpette attillate alle figliole,
bluse rosse per i giovanotti.

Suvvia concedi ancora, Dio,
altre volte, Creator verace,
l’abbondanza tra costoro,
orsù opera un’altra volta
presso alla festa di Pohjola,
al banchetto di Sariola,
fai che la birra scorra a fiumi,
il miele fluisca come la corrente
in questa sala di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola,
cosicché si canti di giorno,
si faccia baldoria la sera,
finché vivrà questo signore,
camperà in salute la signora!

Che Dio offra una ricompensa,
il Creatore conceda una mercede
al signor che siede a capotavola,
alla signora nella sua dispensa,
ai figli sulla barca da pesca,
alle figliole presso ai telai,
ché mai abbiano a pentirsi,
l’anno venturo si lamentino
di questa festa senza fine,
del banchetto della gran folla!”.

RUNO VENTIDUESIMO

La sposa viene preparata per la partenza, si rammentano i giorni passati e si parla di quelli che verranno, 1-124. – La sposa è in apprensione, 125-184. – Pianto per la partenza della sposa, 185-382. – La sposa piange, 383-448. – La sposa viene consolata, 449-522.

Quand’ebbero bevuto a volontà,
celebrato quella grande cerimonia,
le nozze nella sala di Pohjola,
la festa presso a Pimentola,
così parlò la signora di Pohjola
rivolta ad Ilmarinen, il suo genero:

7-124. Canto per concedere la mano della sposa [Morsiamenanto-virsi]

“Perché siedi, nobiluomo,
gloria della terra, attendi impaziente?

Stai seduto per la bontà del padre
oppure per la grazia della madre
o per lo splendor della capanna,
la bellezza del corteo nuziale?

Non siedi per la bontà del padre,
neppure per la grazia della madre
né per la purezza della capanna,
per la bellezza del corteo nuziale:

siedi per la bontà della tua vergine,
per la grazia della giovane donna,
lo splendore di colei che agognavi,
la bellezza della chioma intrecciata.

Sposo, fratello mio gagliardo!

A lungo hai atteso, attendi ancora!

Colei che desideravi non è pronta,
l’eterna consorte non è agghindata:

metà della chioma è ben raccolta,
l’altra metà ancora da intrecciare.

Sposo, fratello mio gagliardo!

A lungo hai atteso, attendi ancora!

Colei che desideravi non è pronta,
l’eterna consorte non è agghindata:

una manica è già indossata,
l’altra ancora da infilare.

Sposo, fratello mio gagliardo!

A lungo hai atteso, attendi ancora!

Colei che desideravi non è pronta,
l’eterna consorte non è agghindata:

un piede è già nella scarpa,
l’altro ancora da calzare.

Sposo, fratello mio gagliardo!

A lungo hai atteso, attendi ancora!

Colei che desideravi non è pronta,
l’eterna consorte non è agghindata:

una mano è già nel guanto,
l’altra ancora da coprire.

Sposo, fratello mio gagliardo!

A lungo hai atteso, mai ti sei arreso:

Colei che desideravi ora è pronta,
l’anatrella tua infine è agghindata.

Vai da lui, fanciulla promessa,
al suo fianco, colomba acquistata[151]!

Il tuo commiato è ormai vicino,
s’aprossima l’ora della partenza,
accanto a te c’è chi ti porterà via,
all’uscio colui che ti prenderà:

lo stallone già morde le briglie,
la slitta attende la fanciulla.

Poiché diletta cedesti al denaro,
concedesti solerte la tua mano,
t’impegnasti con entusiasmo,
mettesti l’anello al dito,
orsù diletta monta sulla slitta,
festosa sul cocchio sfarzoso,
apprestati al viaggio senza indugio
e preparati leggiadra alla partenza!

Non a sufficienza, giovinetta,
hai considerato i due aspetti,
li hai valutati fino in fondo,
se ti pentirai della tua scelta,
piangerai per tutti i giorni tuoi,
ti dispererai anno dopo anno,
per aver lasciato la casa paterna,
abbandonato i tuoi luoghi natali,
la sede della madre premurosa,
la magione della tua genitrice.

Cos’era mai il viver tuo
nelle contrade del tuo babbo!

Crescesti per i viali come un fiore,
per le radure come una fragola.

Avevi il burro appena alzata dal letto,
il latte quando ti levavi dal giaciglio,
il frumento bell’e pronto al risveglio,
la panna lì a fianco al pagliericcio.

Quando non potevi mangiar burro,
tagliavi fette di carne di maiale.

Non hai mai avuto affanni,
mai nemmeno un sol pensiero:

lasciavi i tormenti agli alberi,
i pensieri ai pali dello steccato,
le angosce al pino nella palude,
alla betulla sopra la brughiera.

Volteggiavi come una foglia,
svolazzavi come una farfalla,
una bacca sulle terre della madre,
un lampone in mezzo ai campi.

Ora lasci questa dimora,
te ne vai in un’altra casa,
sotto ad una nuova madre,
ad una famiglia estranea.

Qui va in un modo, là in un altro,
nell’altra casa tutto è ben diverso!

Altro è il suono del corno
altro il cigolio delle porte,
altro lo stridore dei cancelli,
la voce dei cardini di ferro.

Non saprai varcar le porte,
attraversare i cancelli
come fanno le figlie di casa;
non saprai attizzare il fuoco
né scaldare il focolare
come fanno gli uomini di casa.

Lo credevi dunque, giovinetta,
lo credevi e ne eri convinta,
credevi di star via una notte,
di tornare all’indomani?

Non starai via per una notte,
non per una notte, né per due:

te ne andrai per lungo tempo,
scomparirai per giorni e mesi,
anni lontano dalla dimora del padre,
tutta la vita dalla casa della madre.

La corte sarà più lunga d’un passo,
la soglia più alta d’una trave,
quando farai il tuo ritorno,
te ne verrai un’altra volta”.

125. La povera figliola sospirò,
sospirò, trasse il fiato;
il cuore fu pervaso dal dolore,
le lacrime bagnarono gli occhi.

Solo questo ella riuscì a dire:

“Così pensavo, così credevo,
immaginavo negli anni miei verdi,
mi dicevo per tutta l’adolescenza:

oh tu cara, non sarai più una

[fanciulla
sotto la tutela del tuo genitore,
tra le lande del tuo babbo,
nel domicilio della vecchia mamma.

Solo allora sarai una donna
pronta ad andare presso l’uomo,
quando avrai un piede sulla soglia,
l’altro sulla slitta del pretendente:

più lunga sarà la tua statura,
la tua altezza fino alle orecchie.

Ciò speravo negli anni miei verdi,
vagheggiavo per tutta l’adolescenza:

– ciò attendevo come la buona

[annata,
desideravo come l’arrivo dell’estate.

Ora il desiderio mio è realtà,
ormai prossima è la partenza;
un piede è già sulla soglia,
l’altro sulla slitta del pretendente.

Invero non mi è dato di sapere,
cosa cambiò nel mio animo:

non parto con il cuor leggero
né mi congedo con giubilo
da questa casa dorata,
dai luoghi della gioventù,
dalla magione dell’adolescenza,
dalla dimora che il padre costruì;
me ne vado, esile, tra le angosce,
mi congedo in preda ai tormenti,
come avvolta dalla notte d’autunno,
sopra il ghiaccio della primavera,
senza lasciare alcuna traccia,
neanche un’orma sulla piana liscia.

Come sarà mai l’animo altrui,
il sentimento delle altre spose?

Le altre invero non sentono dolore,
non provano la nostalgia nel cuore,
come quella ch’io sento sventurata,
il dolore oscuro che io porto,
il mio cuore sembra carbone,
la pena ha il color della fuliggine.

Così è l’animo dei beati,
il pensiero dei giocondi,
come l’alba della primavera,
il sole radioso del mattino.

Com’è dunque l’animo mio,
come sono i miei pensieri cupi?

Come la piatta sponda d’uno stagno,
come il ciglio scuro d’una nuvola,
come la notte buia dell’autunno,
il giorno tenebroso dell’inverno;
il mio umore forse è ancor più nero,
più tetro della notte d’autunno”.

185. C’era una vecchia, donna di

[fatica,
abitava ormai da tempo nella casa.

Ella questo ebbe a dire:

188-382. Canto delle lacrime [Itketysvirsi]

“Ahitè, ahitè, giovinetta!

Non ricordi, ciò che ti dissi,
ti ripetei più di cento volte:

non innamorarti dello sposo,
non invaghirti della sua bocca,
non fidarti del suo sguardo,
non ammirar le gambe forti!

Egli muove dolce la bocca,
volge gentile lo sguardo,
ma ha il diavolo nella mascella,
la morte alberga nella sua bocca.

Così sempre avvertii la fanciulla,
diedi istruzioni alla mia ragazzetta:

quando verranno i grandi sposi,
i gran sposi, i pretendenti della terra,
tu di’ loro per risposta
e parla dal canto tuo,
di’ con queste parole:

pronuncia questa frase:

‘Non son certo una donna tale,
non sono, né mai io sarò
una nuora da portare via,
una schiava di cui appropriarsi.

Una fanciulla del mio aspetto
non sa vivere da serva,
non è portata a sottomettersi,
a viver per sempre soggiogata.

Se qualcuno dicesse una parola,
io risponderei con due;
se s’avvicinasse ai miei capelli,
oltraggiasse i miei boccoli,
lo allontanerei dalla mia chioma,
lo scaccerei dalle mei ciocche’.

Ma tu non mi hai dato retta,
non hai ascoltato le mie parole.

Ti sei gettata spavalda nel fuoco,
consapevole nel bitume bollente;
saltasti sulla slitta della volpe,
montasti sopra i pattini dell’orso,
fosti condotta alla slitta della volpe,
portata via nel traino dell’orso,
per diventare eterna serva del

[padrone,
schiava perpetua presso alla suocera.

Dalla casa sei finita dritta a scuola,
dalla corte del padre al supplizio.

Sarà assai duro andare a scuola,
stare a lungo in quel supplizio:

là hanno comprato le briglie,
messo a punto le catene,
non già per qualcun’altra,
che per te mia sventurata.

Presto dovrai provare, poveretta,
avrai modo di saggiare, sfortunata,
la mascella ossuta del suocero,
la lingua di pietra della suocera,
le gelide parole del cognato,
tutte le angherie della cognata.

Fanciulla, ascolta ciò che dico,
ciò che dico, che ti annuncio!

A casa eri come un fiore,
gioiosa alla corte del padre:

egli ti chiamava chiar di luna,
la madre splendore del sole,
tuo fratello luccichio d’acqua,
la sorella bel drappo azzurro.

Te ne andrai in un’altra casa,
sotto ad una signora estranea:

essa non vale il paragone con la

[madre,
non regge il confronto con la

[genitrice!

Di rado l’estranea rimprovera con

[garbo,
quasi mai impartisce giusti

[insegnamenti:

il suocero ti chiamerà zerbino,
la suocera tua vecchio slittino,
il cognato gradino dell’ingresso,
la cognata vergogna delle donne.

Soltanto così staresti bene,
in questo modo torneresti serena:

se tu uscissi leggera come bruma,
raggiungessi la corte come fumo,
volassi via come una foglia,
fuggissi come una favilla.

Ma non sai volar come un uccello,
né volteggiare come una foglia,
non puoi fuggire come una favilla,
come il fumo che arriva alla corte.

Oh fanciulla, sorella mia!

Ora tutto cambia, è ben diverso!

Hai cambiato il padre tuo amorevole
con un suocero tanto perfido,
hai cambiato la madre premurosa
con una suocera arcigna!

Hai cambiato il tuo fratello aitante
con un cognato mezzo gobbo,
hai cambiato la tua casta sorella
con una cognata dall’occhio torvo!

Hai cambiato il tuo letto di lino
con un bivacco fuligginoso,
hai cambiato l’acqua tua chiara
con una melma torbida,
hai cambiato il tuo lido di sabbia
con rive scure dal fondo fangoso!

Hai cambiato le tue dilette radure
con le brughiere spoglie e brulle,
hai cambiato la collina delle bacche
con gli aspri ceppi del debbio!

Così dunque credevi, giovinetta,
così pensavi, colomba adolescente:

finiti gli affanni, terminato il lavoro
appena calano le ombre della sera,
quand’è il momento di coricarsi,
di sprofondar nel dolce sonno?

Ancora non è tempo di coricarsi,
di sprofondar nel dolce sonno:

solo allora dovrai vegliare,
sarai presa da nuovi assilli,
sorgeranno altri pensieri,
subentrerà il malumore.

Finché saltellavi senza cuffia,
non avevi preoccupazioni;
finché camminavi senza il velo,
ti muovevi senza dispiaceri.

Presto la cuffia ti porterà affanni,
il drappo ti guasterà l’umore,
il velo ti darà dei dispiaceri,
il lino porterà crucci infiniti.

Quale gaudio a casa della

[fanciulla!

Così sta la figliola a casa del padre,
proprio come un re nel suo castello,
non le manca altro che la spada.

Altra cosa è per la povera nuora!

Così sta la nuora presso all’uomo,
come una prigioniera in Russia,
le manca soltanto l’aguzzino.

Sgobba nelle ore di lavoro,
vaga con le spalle cariche,
la pelle intrisa di sudore,
la fronte bianca di schiuma.

Quando arriva l’ora seguente,
viene mandata al focolare,
condotta dritta alla fornace,
relegata laggiù con la forza.

Si ritiene ch’ella abbia,
ch’ella abbia, triste ancella,
la testa d’un salmone, la lingua

[dell’acerina,
l’intelligenza di un persico di stagno,
la bocca d’una lasca, una pancia

[d’alborella,
la saggezza di un’anatra di mare.

Nessuno invero lo capisce,
neanche in nove lo compendono,
tra le figlie partorite dalla madre,
accudite dalla loro genitrice,
dove mai nacque il vorace,
crebbe quel gran roditore,
che divora la carne, rosicchia le ossa,
sparge al vento i capelli,
sparpaglia all’aria i boccoli,
li getta in balia del Maestrale.

Piangi, piangi, giovinetta!

Quando piangerai, sfogati bene!

Versa lacrime a manciate,
stille di dolore a piene mani,
gocce sulla corte del padre,
pozze sul pavimento del babbo,
piangi fino ad allagare la capanna,
ad inondar le tavole dell’assito!

Se non ti sfoghi ora che puoi,
allora piangerai al tuo ritorno,
quando te ne verrai a casa,
troverai il tuo vecchio padre
asfissiato nella sauna
con una sferza secca in braccio.

Piangi, piangi, giovinetta!

Quando piangerai, sfogati bene!

Se non ti sfoghi ora che puoi,
allora piangerai al tuo ritorno,
quando te ne verrai a casa,
troverai la tua vecchia madre
soffocata nella stalla,
morta con un covone in grembo.

Piangi, piangi, giovinetta!

Quando piangerai, sfogati bene!

Se non ti sfoghi ora che puoi,
allora piangerai al tuo ritorno,
quando te ne verrai in questa casa,
troverai il tuo baldo fratello
accasciato lungo il viale,
steso davanti alla magione.

Piangi, piangi, giovinetta!

Quando piangerai, sfogati bene!

Se non ti sfoghi ora che puoi,
allora piangerai al tuo ritorno,
quando te ne verrai in questa casa,
troverai la tua casta sorellina
caduta sulla via del lavatoio
con una vecchia verga[152] in mano”.

383. La povera fanciulla sospirò
sospirò, trasse il fiato.

Quindi si mise a piangere,
la giovane scoppiò in lacrime.

Versò gocce a manciate,
stille di dolore a piene mani
sulla linda corte del padre,
un lago sul pavimento del babbo.

Quindi ciò lei ebbe a dire,
ella pronunciò e dichiarò:

“Oh sorelle, mie passerotte,
amiche dei tempi andati,
compagne mie degl’anni verdi!

Ascoltate, ciò che vi dico!

Ora non mi è dato di sapere,
perché mai io debba essere
colpita da questa pena,
attanagliata da quest’angoscia,
trascinata da questo tormento,
travolta da un gran dispiacere.

Altro pensavo, altro credevo,
altro speravo per gli anni miei:

sognavo di vagare come un cuculo,
di cinguettar per le colline
all’arrivo di quel giorno,
giunto l’attimo fatidico.

Ma ora non vago come un cuculo,
non cinguetto per le colline:

sono come un’anatra tra i marosi,
un’alzavola in un vasto golfo
a bagno nell’acqua gelida,
sferzata dal mare ghiacciato.

Ahimè padre, madre mia,

Ahimè miei illustri genitori!

M’avete dunque messa al mondo,
avete allevato la sventurata
perché piangesse queste lacrime,
sopportasse questi tormenti,
patisse tutte queste angosce
e macerasse tra i tormenti?

Potevi un tempo, povera mamma,
avresti dovuto, mia bella genitrice,
tu che amorevole mi desti il latte,
mi nutristi con tanta premura,
avresti dovuto fasciar dei ceppi,
lavare solo qualche sassolino,
anziché accudire questa figlia,
fasciare la tua bella bambina
perché patisse un gran dolore,
questa profonda angoscia!

Molti altrove già lo dissero,
più d’uno lo ha pensato;
non ha pene la sciocchina,
né pensieri di alcun tipo.

Giammai, brave persone,
abbiate a dire una cosa simile!

Vi sono più ansie in me,
che ciottoli in un torrente,
giunchi nella mala terra,
eriche sopra alla brughiera.

Un cavallo non riuscirebbe a portare,
un destriero ben ferrato a trascinare
senza far tremare la bardatura,
vibrare il bilanciere delle stanghe
questi miei tormenti, me misera,
le amarezze mie più nere”.

449. Disse un bimbo sul pavimento,
un ragazzino dal cantuccio:

451-522. Canto della consolazione [Mielenhyvitys-virsi]

“Che gran pianto di fanciulla,
quale immensa sofferenza!

Lascia che patisca il cavallo,
che si affligga il corsiero scuro,
che si rattristi il grugno di ferro,
che si lamenti il grande muso!

Il cavallo ha la testa più dura,
la testa più dura, le ossa più salde,
l’arco del collo più robusto,
il corpo assai più resistente.

Non c’è ragione di piangere,
d’angustiarsi in questo modo.

Non sarai mandata alla palude,
non ti getteranno dentro al fosso:

ti porteranno da un poggio fertile,
ad un’altura ancora più ubertosa;
ti porteranno dalla casa della birra,
ad una dimora dove ne berrai di più.

Se guardi un poco di fianco a te,
laggiù proprio alla tua destra,
c’è uno sposo lì a proteggerti,
un baldo uomo sempre accanto!

Un bravo marito, un buon cavallo,
quanto serve per metter su casa;
pernici a sonaglio in parata,
cinguettanti sulla bardatura,
tordi gioiosi a scampanellare,
a canticchiare sopra alle tirelle;
sei cuculi tutti d’oro
dondolanti sugli anelli delle briglie,
sette uccellini azzurri
trillanti sulla prora della slitta.

Suvvia non darti alcuna pena,
frutto della madre, non temere!

Non sei destinata a stare peggio,
anzi potrai viver meglio ancora,
al fianco dell’uomo con l’aratro,
sotto il manto di chi traccia il solco,
sotto il volto di chi porta il pane,
nelle braccia di chi pesca il pesce,
tra i vapori di chi bracca l’alce,
nella sauna del cacciatore d’orsi.

Hai avuto un uomo di valore,
un eroe tra i più audaci,
il suo arco non è pigro,
la faretra non langue sul piolo;
i cani non stanno in panciolle,
non oziano i bracchi sulla paglia.

Per tre volte questa primavera
alle prime luci dell’alba
s’alzò accanto al fuoco del bivacco,
si svegliò all’addiaccio;
per tre volte questa primavera
la rugiada è gocciolata sui suoi occhi,
i rami di pino lo hanno graffiato in

[testa,
le frasche gli hanno lacerato il corpo.

L’uomo è un condottiero del

[popolo,
l’eroe una guida per il gregge.

Questo nostro uomo possiede
foreste ove le zampe marciano,
alture ove gli zoccoli corrono,
s’aggirano per gli avvallamenti:

in cento portano le corna,
mille trascinano le mammelle;
fasci di spighe in ogni radura,
granai presso ogni ruscello,
boschi d’ontano ricchi di pane,
fossi dai bordi coperti d’orzo,
avena lungo gli argini rocciosi,
frumento sulle sponde d’acqua,
ogni tumulo è denaro pregiato,
monete anche i sassi più minuti”.

RUNO VENTITREESIMO

La sposa viene istruita e riceve consigli sul comportamento da tenere presso l’uomo, 1-478. – Una vecchia vagabonda racconta le vicende della sua giovinezza con il suo uomo e come se ne allontanò, 479-850.

È tempo di dar consigli alla

[fanciulla,
d’impartire insegnamenti alla sposa.

Chi mai darà consigli alla fanciulla,
sarà la precettrice della vergine?

Osmotar, moglie florida,

Kalevatar, la bella vergine,
costei darà consigli alla fanciulla,
istruirà la povera ragazzetta,
le spiegherà com’esser giudiziosa,
come vivere con dignità,
con senno accanto all’uomo,
con decoro presso alla suocera.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

15-478. Canto dell’educazione [Opastusvirsi]

“Sposa, oh sorellina mia,
tenera foglia, mia diletta!

Ascolta, ciò che io ti dico,
ti racconto con un altro tono!

Ora infine, fiore, te ne parti,
fragolina, strisci via discreta,
feltro fine, scivoli lontano,
bel velluto, t’allontani
da questa casa illustre,
dalla superba magione;
te ne vai in un’altra casa,
presso ad una famiglia estranea.

Altra cosa è stare in casa altrui,
ben diverso presso i forestieri:

occorre muoversi con cautela,
agire con grande prudenza;
non è come sulle lande del babbo,
tra le terre della propria mamma,
ove cantavi per le vallate,
cinguettavi lungo i viali.

Quando te n’andrai da questa casa,
ricordati di prender la tua roba,
tre cose soltanto lascerai a casa:

i sonni fino al tardo mattino,
le amorevoli parole della madre,
il boccone di panna della zangola!

Non scordarti tutto il tuo bagaglio,

– ma lascia lo zaino dei tuoi sogni
alle figliole di famiglia,
nell’angolo dell’amata stufa!

Dimentica le canzoni sulla panca,
le strofe gioiose vicino alla finestra,
la giovinezza accanto alla ramazza,
la giocondità sull’orlo del lenzuolo,
le tue marachelle dentro alla nicchia,
la tua pigrizia sopra al pavimento!

Oppure offri tutto ciò alla damigella

[[153],
consegna quelle cose tra le sue mani,
cosicché ella le porti al roveto,
le trascini in mezzo agli sterpi!

Nuovo è il costume da osservare,
quello vecchio tu dovrai scordare:

abbandonare l’affetto del babbo,
conquistare quello del suocero,
prosternarti ancor più in basso,
dispensare solo frasi gentili.

Nuovo è il costume da osservare,
quello vecchio tu dovrai scordare:

abbandonare l’affetto della mamma,
conquistare quello della suocera,
prosternarsi ancor più in basso,
dispensare solo frasi gentili.

Nuovo è il costume da osservare,
quello vecchio tu dovrai scordare:

abbandonare l’affetto del fratello,
conquistare quello del cognato,
prosternarti ancor più in basso,
dispensare solo frasi gentili.

Nuovo è il costume da osservare,
quello vecchio tu dovrai scordare:

abbandonare l’affetto della sorella,
conquistare quello della cognata,
prosternarti ancor più in basso,
dispensare solo frasi gentili.

Giammai nei tempi a venire,
finché d’oro brillerà la luna
tu giri per casa senza contegno,
presso l’uomo priva di creanza!

La casa pretende compostezza,
da te esige le buone maniere,
l’uomo tende a mettere alla prova,
lo fa anche il migliore dei mariti;
serve scrupolo all’istante,
se la casa ha cattive usanze,
ed è richiesta gran fermezza,
se il marito è un buono a nulla.

Se il vecchio è un lupo all’angolo,
la vecchia un’orsa nel cantuccio,
il cognato una vipera all’ingresso,
la cognata un chiodo sul pavimento,
uguale è il rispetto dovuto:

devi prosternarti ancor più in basso,
più di come facevi con la madre,
di come nella sala del tuo babbo
t’inchinavi di fronte a lui,
omaggiavi la tua mamma.

Sarà bene che tu tenga
la mente lucida, l’animo saldo,
il giudizio sempre fermo,
il senno bene equilibrato,
gli occhi vigili alla sera
per badare alla fiamma,
le orecchie tese alla mattina
per ascoltare il canto del gallo.

Quando il gallo ha cantato una volta,
non ha aperto il becco la seconda,
per i giovani è tempo d’alzarsi,
per i vecchi di riposarsi.

Quando il gallo non canta,
l’uccello del padre non trilla,
fai che la luna sia il tuo gallo,
l’Orsa Maggiore il richiamo!

Vai fuori di tanto in tanto,
recati a guardare la luna,
a rimirare l’Orsa Maggiore,
a contemplare le stelle!

Quando l’Orsa è al punto giusto,
le corna dritte a Mezzogiorno,
la coda puntata al Settentrione,
per te allora sarà tempo
d’alzarti dal letto del giovane sposo,
dal giaciglio a fianco all’animoso,
di riattizzare il fuoco nella brace,
la fiamma dentro al focolare,
di soffiare forte nel cannello
senza sparger le faville.

Se non c’è fuoco nella brace,
non c’è fiamma nel focolare,
stuzzica un poco il tuo amato,
punzecchia il tuo bell’uomo:

‘Dammi il fuoco, mio adorato,
la fiamma, mio bel frutto!’.

Riceverai un pezzo di selce,
solamente un poco d’esca:

accendi il fuoco con la scintilla,
fai ardere la fiaccola sul trespolo,
recati a pulire la stalla,
porta il foraggio ai buoi!

Muggisce la vacca della suocera,
nitrisce il cavallo del suocero,
s’agita la mucca del cognato,
strilla il vitello della cognata
a colei che dovrà dargli il fieno,
allungargli il buon trifoglio.

Vai per il viale col capo chino,
alla stalla con la schiena bassa,
ciba le vacche con delicatezza,
il gregge di pecore con dolcezza!

Porgi la paglia alle vacche,
l’acqua ai vitelli delle mucche,
le spighe migliori ai puledri,
l’erba più fine agli agnelli!

Non maltrattare i maialini,
non dar calci ai porcellini:

riempi il trogolo ai suini,
la mangiatoia ai porcellini!

Non oziare nella stalla,
non soffermarti nell’ovile!

Quando avrai pulito la stalla,
badato a tutto il bestiame,
fai ritorno in tutta fretta,
entra in casa come un tifone!

Colà c’è il bimbo che piange,
il piccino sotto alla coperta,
il bimbo certo non sa parlare,
non può dir con la favella,
s’egli ha freddo oppure fame
o ha bisogno d’altro ancora,
prima di vedere un volto noto,
di udire la voce della madre.

Quando poi te ne verrai in casa,
non sarai che la quarta ad entrare:

un secchio d’acqua in mano,
una ramazza sotto il braccio,
un fiammifero tra i denti

– tu non sarai che la quarta.

Mettiti a pulire le assi,
a ramazzare il pavimento:

versa l’acqua sul pavimento,
non gettarla addosso al pargolo!

Se vedi un bimbo seduto per terra,
foss’anche il figlio della cognata:

solleva il piccino sulla panca
pulisci gli occhi, carezza il capo,
offrigli un pezzo di pane,
spalma il burro sulla fetta!

Se in casa non c’è il pane,
mettigli in mano un truciolo!

Quando dovrai pulire i tavoli
alla fine della settimana,
lava i tavoli, ricorda i bordi,
non dimenticarti delle gambe!

Versa l’acqua sulle panche,
strofina le pareti con lo straccio,
tutte le panche e pure i bordi,
le pareti ed anche le giunture!

Ogni traccia di polvere sul tavolo,
ogni segno di lordura sulle finestre,
dovrai spazzarlo via con lo straccio,
toglierlo con il panno bagnato,
ché la sporcizia non voli qua e là,
la polvere non si posi sul solaio!

Gratta la fuliggine dal soffitto,
spazza la cenere dal focolare,
occupati anche del pilastro,
non dimenticarti della trave,
affinché sia degna d’una sala,
confacente ad una residenza!

Fanciulla, ascolta ciò che dico,
ciò che dico, che ti annuncio!

Non gironzolare senza vesti,
non vagare senza camicetta,
non gironzolare senza il velo,
non sgambettare senza scarpe!

Lo sposo andrebbe in collera,
il giovane uomo s’indignerebbe.

Abbi sempre grande cura
di tutti i sorbi nella corte!

Sacri sono quegli alberi,
sacri anche i loro rami,
sacre le foglie sulle fronde,
più sacre ancora son le bacche,
la fanciulla chiede loro consigli,
la ragazzetta riceve insegnamenti
sui desideri del giovane uomo,
riguardo al cuore dello sposo.

Abbi l’orecchio teso del topo,
le gambe scattanti della lepre!

China la giovane nuca,
piega il tuo bel collo
come un ginepro in crescita
o la chioma d’un tenero pado!

Dovrai sempre vigilare
vigilare, prestare attenzione,
giammai siediti in panciolle,
lunga distesa nel cantuccio
non crogiolarti tra le lenzuola,
mai sprofonda dentro il letto!

Quando il cognato torna

[dall’aratura,
il suocero dalla posa del recinto,
l’uomo tuo dal lavoro nei campi,
il bello dalle fatiche del debbio:

dovrai portare il catino d’acqua,
porgere l’asciugamano,
fare un profondo inchino,
pronunciare parole gentili.

Quando la suocera torna dalla

[dispensa
con un sacco di farina sotto braccio:

corrile incontro nella corte,
fai un profondo inchino,
prendile il sacco dalle mani
e portalo dentro la stanza!

Quando non riesci a capire,
non arrivi a comprendere,
quale faccenda t’è assegnata,
quale occupazione svolgere,
dovrai domandare alla donna:

‘Oh mia diletta suocera!

Qual è il lavoro da eseguire,
la faccenda che debbo sbrigare?’.

La donna dunque risponderà,
la suocera dirà una parola:

‘Questo è il lavoro da eseguire,
la faccenda da sbrigare:

frantumare, macinare,
girare il manico della mola,
poi c’è l’acqua da portare,
le pagnotte da impastare,
le fascine da portare
per scaldare la stufa;
quindi il pane da sfornare,
grandi focacce da cucinare,
le stoviglie da lavare,
le scodelle da sciacquare’.

Quando la vecchia ti darà i

[compiti,
la suocera ti assegnerà le mansioni,
prendi il grano dall’essiccatoio,
corri svelta alla macina!

Non appena sarai giunta,
quando entrerai nel frantoio
non cantare a squarciagola,
non gridare a piena voce:

lascia che sia la mola a cantare,
che sia la biella a gorgheggiare!

Non ansimare oltre misura,
non sbuffare mentre macini,
sicché il suocero non creda,
la suocera non possa pensare
che stai ansimando per la rabbia,
serbi rancore nel profondo!

Passa al setaccio la farina,
portala in casa nel recipiente!

Sforna il pane con dolcezza,
impasta con grande cura,
affinché non rimangano grumi,
gli impasti siano amalgamati!

Vedi il mastello rovesciato:

caricalo sulle tue spalle,
prendi il tino tra le braccia,
mettiti ad attinger l’acqua;
porta il secchio con grazia,
recalo sulla punta del bastone!

Torna indietro come il vento,
marcia come fossi una folata,
lungo l’acqua senza soffermarti,
fino al pozzo senza indugiare,
sicché il suocero non creda,
la suocera non possa pensare
che stai solo a rimirarti,
ad ammirare la tua figura,
la tua prosperità nell’acqua,
la bellezza tua nel pozzo!

Vai dunque alla gran catasta,
a prendere la legna da ardere:

non tralasciare nessun ceppo,
prendi anche quello di pioppo!

Poggia il ceppo in gran silenzio,
senza fare alcun rumore,
altrimenti il suocero crederà,
la suocera potrà pensare
che lo sbatti in preda all’ira,
fai baccano per la collera.

Quando vai alla dispensa,
ti rechi a prender la farina,
non soffermarti nel capanno,
non intrattenerti sul vialetto,
altrimenti il suocero crederà,
la suocera potrà pensare
che dai in giro la farina,
la regali alle vecchie del villaggio.

Poi vai a lavare le stoviglie,
a sciacquare le scodelle:

lava le brocche ed i manici,
i boccali e le modanature!

Sciacqua le coppe – ricordati i bordi,
i cucchiai – non scordare i manici!

Tieni il conto dei cucchiai,
bene a mente le tue stoviglie,
affinché i cani non le rubino,
i gatti non le portino via,
i cuccioli[154] non le spostino,
i bambino non le sparpaglino!

Tanti sono i bimbi nel villaggio,
numerose le teste piccoline,
potrebbero portar via le brocche,
sparpagliare tutti i cucchiai.

La sera al momento della sauna
porta l’acqua, reca le sferze,
prepara le fruste morbide
nella sauna ben arieggiata
senza soffermarti a lungo,
indugiar troppo là dentro,
altrimenti il suocero crederà,
la suocera potrà pensare
che stai oziando sullo scranno,
ti gongoli sopra alla panca.

Quando tornerai alla capanna,
invita il suocero al bagno:

‘Oh diletto suocero mio!

La sauna infine è pronta,
ho portato l’acqua, disposto le sferze,
pulito a dovere tutte le assi,
orsù vai, bagnati in abbondanza,
versati quant’acqua ti aggrada!

Io provvederò al vapore,
starò china sotto all’assito[155]’.

Quando sarà tempo di filare,
il momento di tessere la stoffa,
non cercare altrove le istruzioni,
gli insegnamenti oltre il fossato,
la trama presso un’altra casa,
i denti del pettine da una forestiera!

Tessi i fili da te stessa,
l’ordito con le tue mani,
fai i tessuti più sottili,
i filati ancor più fini!

Avvolgi stretto il gomitolo,
appoggialo sul rocchetto,
stendi i fili sopra il subbio,
poi dipanali con il telaio!

Batti il pettine con forza,
alza i licci con destrezza,
tessi i soprabiti di panno,
imbastisci le gonne pesanti
con un solo fiocco di lana,
con il vello d’un montone d’inverno,
con il pelo d’un agnello in

[primavera,
con un fiocco di una pecora d’estate!

Orsù ascolta, ciò che dico,
te lo spiego un’altra volta!

Fermenta la birra d’orzo,
l’ottima bevanda di malto
con una sola spiga d’orzo,
bruciando metà della legna!

Quando farai cuocere l’orzo,
darai più sapore al malto,
non mescolarlo con l’uncino,
non rimestarlo con la bacchetta:

montalo sempre con i pugni,
rimestalo con le palme delle mani!

Vai alla sauna di frequente,
bada che il germoglio non si guasti,
che il gatto non si sieda sopra,
che il micio non dorma sul malto[156]!

Non preoccuparti per i lupi,
non temere le belve del bosco
mentre te ne vai alla sauna,
cammini nel cuore della notte!

Se venisse uno straniero,
giammai tu gli sia ostile!

Una buona casa ha sempre
qualche provvista per l’ospite,
bocconi di carne in quantità,
deliziosi sfornati d’orzo.

Invita l’ospite a sedersi,
parlagli con cortesia:

offri ristoro con le parole,
prima che la zuppa sia servita!

Quando si allontanerà,
al momento del congedo,
mentre accompagni l’ospite
non andare oltre la porta:

lo sposo ne avrebbe a male,
il tuo bello potrebbe infuriarsi.

Se per caso avessi voglia
di far visita a qualcuno,
chiedi il permesso d’andare,
annuncia che ti rechi in visita!

Quando sarai fuori casa,
sii moderata nei discorsi;
non diffamare la nuova casa,
non denigrare la tua suocera!

Se le dame del paese ti chiedono,
le donne del villaggio ti domandano:

‘Ricevi il buon burro dalla suocera
come un tempo da tua madre?’.

Guardati bene dal rispondere:

‘Non me ne dà nemmeno un poco’.

Di’ sempre ch’ella è generosa,
che te ne offre mestoli interi,
seppure l’hai avuto una volta

[d’estate,
ed un’altra soltanto in inverno!

Ascolta ancora, ciò che dico,
ciò che ti spiego un’altra volta!

Quando lascerai questa dimora,
te ne andrai in un’altra casa,
non dimenticare la madre,
non avvilire la mamma tua!

È la madre che ti crebbe,
ti nutrì con i seni splendidi
della sua magnifica figura,
del corpo suo candido;
non dormì per molte notti,
saltò un pasto dopo l’altro
perché potesse cullarti,
badare alla sua piccina.

Chi dimentica la madre,
avvilisce la propria mamma,
non andrà di certo a Manala,
a Tuonela col cuor leggero!

Aspra è la pena a Manala,
duro il castigo a Tuonela
per chi dimentica la madre,
avvilisce la propria mamma.

Le figlie di Tuoni la redarguiranno,
le fanciulle di Mana la sgrideranno

[[157]:

‘Come hai potuto dimenticare la

[madre,
avvilire la tua stessa mamma?

La madre ha avuto un grande

[dispiacere,
la genitrice ha patito un dolore

[immenso
mentre era distesa nella sauna,
giaceva su un letto di paglia,
nel momento in cui ti partorì,
mise al mondo la poveretta’”.

485-850. Canto della nuora [Miniän virsi]

479. C’era una vecchia seduta per

[terra,
una vegliarda, avvolta in un

[mantello,
vagava da un villaggio all’altro,
conosceva le vie del mondo.

Ella questo ebbe a dire,
pronunciò e sentenziò:

“Cantava la gallina al suo caro,
la figlia della chioccia al bello,
cantava la cornacchia a marzo,
si dondolava in primavera.

Avrei ben diritto di cantare,
le altre dovrebbero tacere:

hanno il loro caro a casa,
il diletto sempre appresso;
io non ho amore, né casa,
non avrò mai il mio diletto.

Sorella, ascolta ciò che dico!

Quando andrai dal tuo uomo,
non sottostare al suo volere,
com’io feci quando m’inchinai
al voler dell’uomo, alla voce

[dell’allodola,
al cuore del mio grande sposo!

Ero il fior della mia vita,
l’erica della mia adolescenza,
una gemma giovane che cresce,
un bocciolo che si schiude,
mi chiamavano bacca di miele,
oro era il mio nome sussurrato,
anatrella nella corte del babbo,
oca selvatica sul suolo della mamma,
uccello d’acqua presso al fratello,
passerotto accanto alla sorella.

Andavo per i viali come un fiore,
tra i campi come un lampone,
saltellavo sulle rive sabbiose,
mi dondolavo sui colli fioriti;
cantavo in ogni vallata,
cinguettavo su ogni poggio,
mi divertivo in mezzo ai boschi,
gioivo senza posa tra le radure.

La gola porta la volpe alla

[trappola,
la lingua l’ermellino alla tagliola,
il desio guida la donna all’uomo,
l’anelito la conduce all’altra casa.

Perciò la fanciulla fu generata,
la figliola accudita nella culla

– per diventare nuora presso l’uomo,
schiava nella casa della suocera.

Giunsi, bacca, in altre terre,
ciliegia, in acque straniere,
andai, mirtillo, perché

[m’azzannassero,
fragolina, finii per esser maledetta.

Ogni albero mi morse,
ogni ontano mi graffiò,
ogni betulla m’offese,
ogni pioppo m’oltraggiò.

Fui data in sposa all’uomo,
condotta presso alla suocera.

Mi dissero che là avrei trovato,
una volta maritata avrei avuto,
sei stanze di legno d’abete,
e le camere due volte tanto,
i confini della radura ben cintati,
i margini del viale tutti in fiore,
i bordi del fosso coperti d’orzo,
d’avena i limiti della brughiera,
messi già trebbiate nei granai,
altri moggi ancora da trebbiare,
cento denari già incassati,
cento ancora da incassare.

Ed io, sciocca, là ci andai,
scriteriata, in pieno ci cascai:

la capanna poggiava su sei pilastri,
si reggeva sopra a sette pertiche,
le radure erano ricche di miseria,
le boscaglie piene zeppe d’astio,
i viali, povera me, coperti di pene,
le selve invase dal cattivo umore,
odio già trebbiato nei granai,
altri moggi ancora da trebbiare,
cento insulti già incassati,
cento ancora da incassare.

Non m’arresi neanche allora,
cercai di vivere con dignità.

Speravo d’esser rispettata,
di ricevere un po’ di affetto,
quando portando il fuoco nella sala,
raccogliendo le punte dei tizzoni

– battei la fronte sulla porta,
la testa contro allo stipite:

sulla soglia c’erano occhi strani,
nel cantuccio sguardi ostili,
biechi al centro della stanza,
pieni d’odio laggiù in fondo;
guizzava il fuoco dalla bocca,
i lapilli sotto la lingua,
dalla bocca del signor crudele,
sotto la lingua dello spietato.

Non m’arresi neanche allora,
cercai solo di sopravvivere,
d’essere sempre amorevole
e ubbidire con grande umiltà;
saltavo con le gambe della lepre,
correvo con le zampe d’ermellino,
mi coricavo a tarda ora,
m’alzavo presto con fatica.

Non godevo, misera, d’alcun rispetto,
sfortunata, del minimo affetto,
anche avessi smosso le montagne,
spezzato in due tutte le rocce.

Invano macinavo le farine,
inutilmente setacciavo il grano
per nutrire la suocera arcigna,
rimpinzare la gola di fuoco
seduta davanti alla lunga tavolata
ad una scodella bordata d’oro.

Poi mangiavo, misera nuora,
grattavo la farina dalla macina,
la panca del focolare come tavolo,
per cucchiaio un mestolo di legno.

Spesso io povera sconsolata
nuora nella casa dell’uomo
portavo licheni dalla palude,
li cucinavo per farne il mio pane,
raccoglievo il secchio dal pozzo,
ingurgitavo l’acqua avidamente.

Solo allora mangiavo pesce,

[sciagurata,
solo allora, poveretta, qualche

[alborella,
quando mi chinavo per issare la rete,
stavo in bilico al centro della barca;
certamente non mangiavo pesce
perché la suocera me lo dava,
fosse quanto basta per un giorno,
giusto per un pasto appena.

D’estate raccoglievo il fieno,
d’inverno rigiravo il forcone,
come un garzone d’altri tempi,
una schiava, una serva prezzolata.

Ogni volta presso la suocera
mi veniva messa in mano
la correggia più grossa del granaio,
la gramola più pesante della sauna,
la mazza più massiccia del lavatoio,
il forcone più grande della stalla.

Nessuno pensava che mi stancassi,
temeva che mi sarei affaticata,
sebbene si stancassero gli uomini,
crollassero i puledri del cavallo.

Così io, ancella disgraziata,
mi davo da fare nelle ore di lavoro,
sgobbavo con la forza delle spalle.

Poi veniva l’ora seguente:

ero relegata presso al fuoco,
tra le braccia della vampa[158].

Mi calunniavano senza motivo,
rovesciavano parole d’odio
sulla mia buona creanza,
contro la mia reputazione;
le parole mi piovevano addosso,
le frasi cascavano dall’alto
come atroci lapilli di fuoco
o come grandine di ferro.

Non mi arresi neanche allora,
tirai avanti continuando
ad aiutare la vecchia arcigna,
ad assistere la gola di fuoco;
ma dopo fu ancora peggio,
crebbe ancora il mio sconforto,
allorché il marito divenne un lupo,
il bell’uomo si tramutò in un orso,
mi voltava le spalle a tavola, a letto,
persino quando faceva il suo lavoro.

Così io piangevo tutta sola,
rimuginavo nella dispensa.

Ricordai gli altri giorni miei,
la vita che io trascorrevo
presso alla gran corte del padre,
alla magione della bella madre.

In seguito ebbi a parlare,
ciò io dissi, infine dichiarai:

‘Ben sapeva la madre mia,
ben sapeva cogliere il frutto,
seppe crescere il germoglio,
ma non fu capace di trapiantarlo:

innestò il germoglio stupendo
in un terreno dei più infami,
lo mise nel peggior dei posti,
tra le dure radici d’una betulla,
perché piangesse tutta la vita,
singhiozzasse mese dopo mese.

Sarei stata invero degna
di luoghi assai migliori,
di corti ancor più lunghe,
di stanze assai più ampie,
d’un corpo più prestante,
d’un uomo un po’ più aitante.

Mi è toccato questo zoticone,
sono finita con un fanfarone:

ha il corpo di una cornacchia,
il naso è strappato ad un corvo,
la bocca ad un lupo affamato,
la figura intera ad un orso.

Avrei trovato anche di meglio
passeggiando su una collina:

un tronco resinoso raccolto sulla via,
un ceppo marcio d’ontano nel bosco,
la faccia messa insieme con la torba,
la barba col peggiore dei licheni,
la bocca un sasso, la testa d’argilla,
gli occhi con carboni ardenti,
le orecchie con nodi di betulla,
le gambe con un salice forcuto’.

Così cantavo afflitta dal dolore,
sospiravo in preda all’angoscia.

Il bell’uomo ebbe ad ascoltare,
ritto accanto alla parete!

Quando si allontanò da là,
percorse le scale della dispensa,
lo sentii avvicinarsi,
riconobbi il suo incedere:

la chioma s’agitava pure senza vento,
i capelli sventolavan senza un soffio;
le gengive erano spalancate,
gli occhi fuori dalle orbite,
un sorbo ricurvo tra le dita,
una verga ritorta sotto il braccio,
con quella cominciò a picchiarmi,
a battermi forte sulla testa.

Quindi venne la sera!

Quando andò a coricarsi,
mise accanto a sé una sferza,
prese una frusta di cuoio,
non già per qualcun’altra,
solo per me sventurata.

Poi me n’andai anch’io
a coricarmi quella notte,
mi distesi accanto allo sposo:

egli mi fece posto al suo fianco

– mi diede il gomito quanto basta,
il braccio furioso con dovizia,
grosse verghe in abbondanza,
una frusta d’osso di tricheco.

Mi levai dal fianco freddo,
da quel gelido giaciglio.

Lo sposo mi corse dietro,
mi scaraventò fuori dall’uscio!

La mano afferrò la mia chioma,
agguantò i miei boccoli,
disperse i capelli al vento,
li gettò alla Tramontana…

Cosa mai potevo escogitare,
chi m’avrebbe detto cosa fare?

Mi feci scarponi d’acciaio,
legai stretti i lacci di rame,
stetti accanto alla parete,
tesi l’orecchio oltre il viale,
in attesa che il furioso si calmasse,
che il rabbioso si tranquillizzasse.

Non si calmò nemmeno un poco,
non si placò neanche un istante!

Venne infine il grande freddo
mentr’io camminavo avvilita,
indugiavo accanto alla parete,
mi soffermavo dietro l’uscio.

Meditai a fondo, riflettei:

non potevo più sopportare
i continui maltrattamenti,
le denigrazioni senza fine
in quella schiera di dannati,
presso a quel covo di dèmoni.

Lasciai la dolce sala,
la diletta mia residenza,
mi misi a vagare, derelitta.

Errai tra le paludi, per le terre,
attraverso acque poco profonde;
vagai fino al podere del fratello
ove gli abeti secchi cantavano,
i pini fronzuti pronunciavano,
ogni cornacchia gracchiava,
persino le gazze strillavano:

‘Non è questa la tua casa,
non è il luogo tuo natale!’.

Neanche allora io m’arresi,
andai alla corte del fratello.

Mi parlò tosto il cancello,
tutti i campi brontolarono:

‘Perché mai ritorni a casa,
cosa, misera, vuoi udire?

Tuo padre è morto da tempo,
la bella genitrice già defunta;
il fratello è ormai un estraneo,
sua moglie come una russa[159]’.

Non mi arresi neanche allora,
andai ugualmente alla capanna.

Poggiai la mano sul chiavistello,
le dita sulla maniglia fredda.

Una volta entrata nella sala
stetti ritta sulla soglia.

La donna di casa era altera:

neanche venne ad abbracciarmi,
non s’avvicinò a darmi la mano;
io fui altrettanto altera:

neanche andai ad abbracciarla,
non m’avvicinai a darle la mano.

Misi il braccio nel camino:

le pietre dentro erano fredde,
posai la mano sulla brace:

i tizzoni sotto erano spenti.

Il fratello poltriva nel cantuccio,
stava in panciolle nella nicchia,
un braccio di polvere sulle spalle,
un pollice su tutto il corpo,
un piede di cenere sulla testa,
una spanna spessa di fuliggine.

Chiese il fratello alla forestiera,
domandò a quell’avventrice:

‘Vieni forestiera d’oltre mare?’.

Solo questo io gli risposi:

‘Non riconosci tua sorella,
la figliola di tua madre?

Siamo figli della stessa madre,
cullati dallo stesso uccello,
covati dalla medesima oca,
nel nido di un’unica pernice!’.

Il fratello scoppiò a piangere,
versò lacrime dagli occhi…

Egli disse alla sua donna,
sussurrò alla sua amata:

‘Porta da mangiare a mia sorella!’.

La cognata dagli occhi torvi
portò una zuppa di cavolo,
il grasso leccato dal mastino,
il sale lappato via dal cane,
gli avanzi del pasto di Musti[160].

Egli disse alla sua donna,
sussurrò alla sua amata:

‘Porta all’ospite una birra!’.

La cognata dagli occhi torvi
portò all’ospite dell’acqua,
neanche era acqua pulita:

solo la toeletta delle sorelle,
il risciacquo delle cognate.

Me ne andai via da mio fratello,
mi allontanai dal luogo mio natale.

Misera, mi misi a camminare,
disgraziata, a vagabondare,
povera, a girovagare per la costa,
disperata, a vagare senza meta
sempre innanzi ad usci forestieri,
a qualche soglia straniera,
i figli della poveretta sull’altra riva,
gli orfanelli in custodia al villaggio…

Oggi ve ne sono molti,
ne ho attorno parecchi
che mi parlano con astio,
m’insultano con voce aspra;
non sono altrettanti quelli
che mi offrono parole gentili,
si rivolgono con bocca soave,
m’invitano accanto al focolare
quando sto sotto alla pioggia,
cerco un riparo dal freddo
con la veste avvolta nella brina,
la pelliccia sferzata dalla neve.

Giammai quand’ero giovane,
giammai avrei potuto credere,
me l’avessero anche detto in cento,
mille lingue m’avessero annunciato
ciò a cui stavo andando incontro,
i tempi grami che avrei affrontato,
tutti i tristi giorni che ho passato,
le sventure nelle quali sono incorsa”.

RUNO VENTIQUATTRESIMO

Lo sposo riceve consigli sul comportamento da tenere con la sposa, gli viene fatto divieto di maltrattarla, 1-264. – Un vecchio vagabondo racconta come un tempo seppe mettere giudizio alla sua donna, 265-296. – Con le lacrime agli occhi la sposa dichiara che è giunta l’ora di abbandonare per sempre la sua casa natale, rivolge un addio a tutti, 297-462. – Ilmarinen fa salire la sposa sulla slitta, parte e dopo tre giorni di viaggio arriva alla sua dimora, 463-528.

La fanciulla è infine educata,
la sposa ha ricevuto le istruzioni.

Ora debbo parlare al fratello,
occorre rivolgersi allo sposo:

5-264. Canto per educare lo sposo [Sulhonvaroitus-virsi]

“Sposo, compagno mio gagliardo,
più caro ancora d’un fratello,
il più diletto tra i figli della madre,
il più temperato tra i figli del padre!

Ascolta ciò che devo dirti,
ciò che io ti dico, e ti ripeto
riguardo all’uccellina tua agghindata,
alla colombina che hai conquistato!

Rendi grazie, sposo, alla fortuna,
all’immenso dono cha hai avuto!

Quando ringrazierai, fallo a dovere!

Un dono hai ricevuto, hai trovato,
un bene il Creatore tuo promise,
un dono ti dette il misericordioso.

Pronuncia i tuoi omaggi al padre,
rivolgine ancor di più alla madre,
perché cullò una figlia tale,
una sposa come questa!

Casta è la fanciulla al tuo fianco,
splendente la vergine promessa,
candida la donna che possiedi,
graziosa colei che proteggi,
vigorosa la ragazza al tuo petto,
florida colei che hai vicino,
forte la ragazza, quando trebbia,
leggiadra nel battere le spighe,
superba mentre lava i panni,
svelta nel candeggiar le vesti,
diligente nel filare la lana,
lesta nel tessere la stoffa.

Così batteva il suono del telaio,
come canta il cuculo sul colle;
così sibilava la sua spola,
come l’ermellino sulla legna;
così girava veloce il rocchetto,
come la pigna in bocca allo

[scoiattolo.

Il villaggio non riusciva a dormire,
la comunità non prendeva sonno
per i colpi del pettine della vergine,
il ronzar continuo della sua spola.

Sposo piccino, giovinetto,
bell’uomo appena ammogliato!

Forgia una falce affilata,
aggiungi un buon manico,
intaglialo sulla soglia del cancello,
lavoralo sul ceppo col martello!

Quando verrà il primo albore,
conduci la vergine sul prato:

vedrai, come l’erba si spezzerà,
la spiga più dura si spaccherà,
il falasco cadrà con un sibilo,
l’acetosa crollerà all’istante,
la zolla si farà da parte,
l’arbusto andrà in frantumi.

Quando verrà il giorno nuovo,
prendi una spola ben dritta,
un battente di quelli robusti,
un subbio di buona fattura,
intaglia splendidi pedali,
prepara bene tutto l’ordito!

Metti la fanciulla al telaio,
il battente tra le mani:

tosto il pettine scorrerà,
il telaio rimbomberà,
il clangore risuonerà per il villaggio,
il cigolio del pettine ancor più in là.

Le vecchie si domanderanno,
le donne del paese si chiederanno:

‘Chi mai è intenta a tessere?’.

Tu così dovrai rispondere:

‘La mia cara è intenta a tessere,
il cuore mio fa questo rumore.

Il tessuto ha qualche grinza,
il pettine ha perso un filo?

La stoffa non ha grinze,
il pettine non perde un filo:

sembra tessuto da Kuutar,
filato da Päivätär in persona,
realizzato ad arte da Otavatar[161],
rifinito con maestria da Tähetär[162]’.

Sposo piccino, giovinetto,
bell’uomo appena ammogliato!

Ora che ti metti in cammino,
che t’accingi ad andar via di qui
con la tua giovane fanciulla,
con la graziosa tua colombina,
giammai la tua passerotta,
quest’uccellina tua agghindata,
mai sia trascinata dov’è ripido,
condotta all’angolo dello steccato,
per finire a sbattere su un ceppo,
a ruzzolare in mezzo alle pietre.

Mai un tempo nella casa del padre,
presso alla magione della bella

[madre,
la fanciulla fu trascinata dov’è ripido,
condotta all’angolo dello steccato,
per finire a sbattere su un ceppo,
a ruzzolare in mezzo alle pietre.

Sposo piccino, giovinetto,
bell’uomo appena ammogliato!

Non trascinare la tua fanciulla,
non relegare la tua cara
in un cantone a singhiozzare,
nell’angusto vano a mugugnare!

Mai la fanciulla a casa del padre,
nella sala della vecchia madre
ebbe a singhiozzare in un cantone,
a mugugnare nell’angusto vano:

sedeva sempre accanto alla finestra,
si dondolava al centro della stanza,
ogni sera per la gioia del suo babbo,
la mattina per la delizia della madre.

Mai e poi mai, povero sposo,
tu abbia a portar la colombina
fino al mortaio della carestia[163],
perché stia a pestare la corteccia,
a preparare il pane con la paglia,
ad impastarlo con la scorza di pino.

Mai la fanciulla a casa del padre,
presso alla magione della bella madre
fu trascinata al mortaio della carestia,
perché stesse a pestare la corteccia,
a preparare il pane con la paglia,
ad impastarlo con la scorza di pino.

Orsù conduci questa colombina,
portala sopra un monte di grano,
perché prenda un moggio di segale,
raccolga un fusto intero d’orzo,
cucini una gran pagnotta,
prepari la birra deliziosa,
sforni il pane di frumento,
mescoli bene l’impasto!

Sposo, fratello mio gagliardo!

Fai sì che in nessun modo,
giammai la nostra anatrella
abbia a pianger per lo strazio!

Se giungesse l’ora della nostalgia,
la fanciulla fosse colta dal dolore,
attacca il cavallo bruno alle stanghe
od il bianco destriero alla bardatura,
porta la fanciulla a casa del padre,
alla capanna della madre adorata!

Giammai questa colombina,
mai la nostra uccellina agghindata
sia trattata come una schiava,
sfruttata come serva prezzolata,
mai le sia proibita la cantina
e chiusa in faccia la dispensa!

Mai la fanciulla a casa del padre,
nella magione della bella madre
venne trattata come una schiava,
sfruttata come serva prezzolata,
mai le fu proibita la cantina
né chiusa in faccia la dispensa:

affettava sempre il pane bianco,
si occupava delle uova di gallina,
accanto ad un tino pieno di latte,
innanzi a mezza botte di birra,
ogni mattina apriva la dispensa,
la sera chiudeva la rimessa.

Sposo piccino, giovinetto,
bell’uomo appena ammogliato!
Se tratterai bene la fanciulla,
verrai di certo ben considerato!
Quando andrai a casa del suocero,
presso alla suocera eccellente,
ti porteranno da mangiare,
verrai sfamato, dissetato,
staccheranno il tuo cavallo,
lo porteranno alla scuderia,
gli daranno il foraggio, l’acqua,
porgeranno una gerla di biada.

Giammai della nostra fanciulla,
della nostra uccellina agghindata
tu abbia a misconoscere la stirpe,
a disprezzare il suo lignaggio!

Questa nostra fanciulla è invero
di grande stirpe, d’alto lignaggio:

se seminasse un gallone di fagioli,
ogni chicco darebbe un germoglio,
se spargesse un gallone di lino,
da ogni seme spunterebbe uno stelo.

Guardati bene, misero sposo,
dal maltrattare la fanciulla,
educarla con la sferza degli schiavi,
farla piangere con la frusta di cuoio,
gemere per i colpi dei cinque lacci,
singhiozzare in fondo al portico!

Mai prima d’ora la fanciulla,
mai un tempo a casa del padre
fu educata con la sferza degli schiavi,
fatta piangere con la frusta di cuoio,
gemere per i colpi dei cinque lacci,
singhiozzare in fondo al portico.

Stai davanti come un muro,
ergiti fermo come uno stipite:

non far che la suocera la sgridi
che il suocero la rimproveri,
la insulti anche l’estraneo,
quello della casa accanto!

La famiglia t’ordina di picchiarla,
gli altri ti esortano a maltrattarla:

giammai oseresti far del male
né avresti il coraggio di colpire,
colei che attendesti per tre anni,
che desiderasti senza sosta!

Dai consigli, sposo, alla fanciulla,
istruzioni al tuo bel frutto,
consiglia la fanciulla quand’è a letto,
istruiscila mentre sta dietro l’uscio,
tutto il tempo in entrambi i luoghi,
per un anno solo con le parole,
per l’altro gettando uno sguardo,
il terzo picchiando a terra il piede!

Se non presterà attenzione
e neanche così farà giudizio,
cogli un giunco nel canneto,
uno stelo rigido[164] dalla brughiera!

Con quello educa la fanciulla,
dalle consigli il quarto anno,
sfiorala con lo stelo rigido,
toccala con la punta del falasco;
non colpirla ancora con il nerbo,
non batter la fanciulla con la verga!

Ma se non presterà attenzione,
nemmeno allora farà giudizio,
strappa un ramo dalla macchia,
un tralcio di betulla dalla fratta

– nascondilo sotto alla pelliccia,
ché il vicino non venga a sapere –:

mostralo alla tua fanciulla,
agitalo soltanto, non colpire!

Se ancor non presterà attenzione,
non ubbidirà neanche un poco,
educa la fanciulla con quel ramo,
istruiscila con un tralcio di betulla!

Dalle consigli tra le quattro mura,
nella stanza foderata di lichene[165],
non picchiarla in mezzo al prato,
non colpirla al limite del podere:

le grida arriverebbero al villaggio,
gli schiamazzi alla casa accanto,
il pianto della donna dal vicino,
il gran tafferuglio fino al bosco.

Massaggia solo un po’ le spalle,
addolcisci i muscoli della schiena,
non colpirla mai sugli occhi
e non toccarle mai le orecchie:

le verrebbe una bozza in fronte,
un bugno azzurro sull’occhio.

Il cognato domanderebbe,
il suocero forse capirebbe,
i contadini del villaggio vedrebbero,
le ragazze del posto si burlerebbero:

‘Forse che è stata in guerra,
l’hanno portata alla battaglia,
oppure il lupo l’ha sbranata,
l’orso selvaggio l’ha aggredita,
o magari il lupo è suo marito,
l’orso il fedele suo compagno?’”.

265. C’era un vecchio accanto alla

[stufa,
un vagabondo presso al focolare.

Parlò il vecchio dalla stufa,
il vagabondo dal focolare:

“Guardati bene, misero sposo,
dal sottostare all’umore della donna,
al capriccio, alla lingua dell’allodola,
com’io feci, povero figliolo!

Comprai carne, comprai pane,
comprai burro, comprai birra,
acquistai pesci di tutti i tipi,
prelibatezze d’ogni sorta,
ottima birra del mio paese,
frumento di terre straniere.

Non ho avuto niente in cambio
né ho ricevuto alcun riguardo.

Quando la donna entrava in casa,
veniva come per scotennarmi,
il volto suo trasfigurato,
i suoi occhi roteanti;
sbraitava piena d’odio,
strillava in preda all’ira,
mi chiamava brutto sederone,
mi dava della testa di legno.

Allora passai ad un altro metodo,
ricorsi ad un mezzo ben diverso:

come tagliai un ramo di betulla,
prese a vezzeggiare il caro suo;
come strappai un tralcio di ginepro,
s’inchinò d’innanzi al suo diletto;
non appena la sfiorai con un vinco,
mi si gettò teneramente al collo”.

297. La povera fanciulla sospirò,
sospirò, trasse il fiato,
scoppiò in un pianto sommesso.

Disse una parola, così s’espresse:

301-462. Canto per il congedo della sposa [Morsiamen lähtövirsi]

“La partenza delle altre è vicina,
prossima l’ora del loro congedo,
ancor più vicina è la mia partenza,
più imminente il mio congedo,
ma partir mi sembra tanto duro,
così penosa è l’ora del distacco
da questo illustre villaggio,
dalla splendida magione,
dove crebbi rigogliosa,
diventai tanto florida
negli anni dell’adolescenza,
nell’età della fanciullezza.

Mai prima lo avevo pensato
e neanche ci avevo creduto,
mai ho pensato d’andarmene,
credetti di dovermi allontanare
dalle pendici di questa collina,
dalle alture di questo crinale.

Ora lo so, io devo andarmene,
ho capito infine e m’allontano:

vuoto è il boccale del commiato,
la birra dell’addio è già bevuta,
presto la slitta volgerà la prora
via di qui, la poppa alla capanna,
un fianco volto al fienile del padre,
l’altro verso le stalle del bestiame.

In che modo ora che m’allontano,
ora che sto per partire, misera,
come ripagherò il latte della mamma
e la benevolenza del mio babbo,
come restituirò l’affetto del fratello,
le tenerezze della mia sorellina?

Io ti sono grata, padre,
per il cibo che mi hai dato,
per i pasti che ho consumato,
per i bocconi più gustosi.

Io ti sono grata, madre,
per avermi cullata da bambina,
accudita quand’ero piccina,
nutrita dal tuo prospero seno.

Sono grata anche a mio fratello,
a mio fratello, alla mia sorellina,
rendo grazia a tutta la famiglia,
agli amici miei degl’anni verdi,
i compagni con i quali ho vissuto,
assieme ai quali sono cresciuta.

Giammai, buon padre mio,
giammai, madre premurosa,
tutti gl’altri della grande stirpe,
della fulgida mia schiatta,
giammai abbiate a preoccuparvi,
siate colti da profonda tristezza,
ora che me ne vado in altre terre,
m’incammino là ove devo!

Splende il sole del Creatore,
scintilla la luna del Demiurgo,
brillano le stelle del firmamento,
si dispiega l’Orsa Maggiore
alta in cielo anche altrove,
sopra il mondo in altri luoghi,
non soltanto sulla corte del padre,
sulla dimora dell’adolescenza.

Or dunque io debbo partire,
andar via da questa casa dorata,
dalla stanza costruita dal padre,
dalla ricca cantina della madre.

Lascio le mie paludi, le mie terre,
lascio la mia corte erbosa,
lascio le mie acque chiare,
lascio le mie rive sabbiose,
ché altre donne vi si bagnino,
vi sguazzino lieti i pastorelli.

Lascio le paludi ai vagabondi,
lascio le terre ai perdigiorno,
i boschi d’ontano ai fannulloni,
i campi di erica ai bighelloni,
il ciglio del recinto a chi lo percorre,
il bordo del viale a chi vi cammina,
la corte a chi scorrazza in mezzo,
le pareti a chi sta dritto a fianco,
il selciato a chi lo tiene pulito,
il pavimento a chi lo ramazza.

Lascio i campi alle corse delle renne,
le selve al vagare della lince,
le radure perché l’oca vi dimori,
i boschi per il riposo degli uccelli.

Ora debbo proprio andarmene
in compagnia di chi mi porterà
tra le braccia della notte d’autunno,
sopra al ghiaccio lustro di primavera,
ché sul ghiaccio non rimarrà traccia,
sulla superficie neanche un’orma,
la scia della gonna sulla brina,
lo strascico della veste sulla neve.

Quando poi farò ritorno,
me ne verrò a casa mia
la madre non potrà udir la voce,
il padre ignorerà il mio pianto,
anche se frignerò loro in fronte,
mugolerò sopra alle loro teste:

già sarà cresciuta l’erba giovane,
germogliato il fusto di ginepro
sulla pelle della mia nutrice,
sopra il viso della genitrice.

Quando ancor farò ritorno
presso questa lunga corte
nessun altri mi riconoscerà
all’infuori di queste due cose:

il piolo del recinto più basso,
il paletto del campo più lontano,
che piantai quando ero piccina,
conficcai a terra ancora fanciulla.

La mite vacca di mia madre,
cui portavo l’acqua da bambina,
quella che accudivo da piccina,
muggirà ancora placida
presso al grande stabbio,
tra le lande d’inverno:

solo allora si ricorderanno
che sono la figlia di casa.

Il vecchio stallone di mio padre,
cui portavo la biada da bambina,
il foraggio quand’ero vergine,
nitrirà ancora mansueto
presso la lunga corte,
tra le lande d’inverno:

solo allora si ricorderanno
che sono la figlia di casa.

Il vecchio cane di mio fratello,
cui portavo il cibo da bambina,
che addestravo da giovinetta,
abbaierà ancora bonario
presso la lunga corte,
tra le lande d’inverno:

solo allora si ricorderanno
che sono la figlia di casa.

Altri manco mi riconosceranno
quando faro ritorno a casa,
neanche il mio vecchio pontile,
i miei luoghi dei tempi andati,
gli stretti brulicanti di coregoni,
le baie dove andavo a pesca…

Ti porgo, capanna, il mio saluto,
stanza con il tuo tetto d’assi!

Sarà dolce il mio ritorno,
bello scorrazzare ancora.

Ti porgo, veranda, il mio saluto,
loggia col tuo pavimento d’assi!

Sarà dolce il mio ritorno,
bello scorrazzare ancora.

Ti porgo, corte, il mio saluto,
aia con tutti i tuoi sorbi!

Sarà dolce il mio ritorno,
bello scorrazzare ancora.

Rivolgo a tutti il mio degno saluto:

alle terre ed ai boschi coperti di

[bacche,
ai margini dei viali orlati di fiori,
alle brughiere rivestite d’erica,
ai laghi punteggiati di cent’isole,
agli stretti brulicanti di coregoni,
ai dolci poggi tempestati d’abeti,
alle vallate silvestri fitte di betulle”.

463. Allora il fabbro Ilmarinen
condusse la vergine sulla slitta,
colpì il corsiero con la frusta,
disse una parola, così s’espresse:

“Addio a voi, rive del lago,
rive del lago, cigli del campo,
a tutti i pini sopra il colle,
agli alti fusti della pineta,
ai padi dietro la capanna,
ai ginepri sulla via del pozzo,
a tutti gli steli delle bacche sulla

[terra,
agli steli delle bacche, ai fili d’erba,
alle fronde dei salici, alle radici

[d’abete,
ai rami d’ontano, alle cortecce di

[betulla!”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
s’allontanò dalla corte di Pohjola.

I bambini continuarono a cantare;
i piccoli cantarono e pronunciarono:

“Qui volò un uccello nero,
planò sopra la foresta,
sedusse la nostra anatrella,
insidiò la bacca nostra,
ci sottrasse quel frutto,
adescò il pesce d’acqua,
la corruppe con poco denaro,
la illuse con un po’ d’argento.

Ora chi ci condurrà alle acque,
chi mai ci guiderà fino al fiume?

Le giare rimarranno al loro posto,
i secchi più non sbatteranno,
più nessuno pulirà le assi,
spazzerà a fondo i pavimenti,
si sporcheranno i bordi dei bicchieri,
s’anneriranno i manici dei boccali”.

Egli il fabbro Ilmarinen
con la giovane sua fanciulla
partì lanciandosi al trotto
per i litorali del Nord,
costeggiando i dolci stretti,
lungo i dossi di sabbia fine.

La ghiaia stormiva, la sabbia

[frusciava,
la slitta filava, la via scorreva,
la tirella di ferro tintinnava,
il pattino di betulla strideva,
il montante venato scricchiolava,
il bilanciere di ciliegio vibrava,
i lacci delle stanghe cigolavano,
gli anelli di rame tremavano
mentre il bel cavallo correva,
il buon corsiero galoppava.

Procedette un giorno, un altro,
cavalcò fino al volgere del terzo,
una mano sulle redini dello stallone,
l’altra stretta al braccio della

[fanciulla,
una gamba sul fianco della slitta,
l’altra messa sotto la pelliccia.

Il destriero galoppava, la strada

[filava,
il tempo passava, la meta

[s’avvicinava.

Al volgere del terzo giorno
al tramontar del sole
il fabbro scorse la casa,
avvistò la capanna d’Ilma[166].

La fuliggine saliva come un filo,
il fumo si spandeva in volute dense,
fluttuava sopra la capanna,
s’innalzava fino alle nuvole.

RUNO VENTICINQUESIMO

Lo sposo, la sposa ed il corteo sono ricevuti in casa d’Ilmarinen, 1-382. – Gli invitati vengono sfamati e dissetati in abbondanza; Väinämöinen canta e ringrazia il padre, la madre, il compare, la comare e tutto il corteo nuziale, 383-672. – Al ritorno dalle nozze la slitta di Väinämöinen si rompe, l’eroe riesce ad aggiustarla e prosegue verso casa, 673-78.

Era atteso ormai da tempo,
era atteso, si aspettava
l’arrivo della sposa con il seguito
alla casa del fabbro Ilmarinen.

Lucidi erano gli occhi dei vecchi
seduti accanto alla finestra,
stanche le ginocchia dei giovani
ritti in piedi davanti al cancello,
fredde le gambe dei bambini
appoggiati contro la parete,
logore le scarpe degli uomini
per il lungo vagare sulla riva.

Un bel giorno come altri,
un bel dì tra tanti altri
s’udì un fracasso dalla boscaglia,
un rumor di slitta dalla brughiera.

Lokka[167], signora assai cortese,

Kalevatar, moglie avvenente,
disse una parola, così s’espresse:

“Questa è la slitta di mio figlio!

È tornato infine da Pohjola
con la sua giovane fanciulla!”.

23-382. Canti per il ritorno dello sposo
e per il benvenuto alla sposa

[Sulhon paluu-ja morsiamen vastaanotto-virret]

“Si dirige verso queste terre,
s’avvicina a questa magione,
alla capanna costruita dal padre,
allestita con fatica dal genitore!”.

Esso il fabbro Ilmarinen
fece presto ingresso a casa,
alla corte costruita dal padre,
allestita con fatica dal genitore.

Tubano i colombi tintinnanti
sul bilanciere di legno duro,
cantano i cuculi trillanti
sulla prora variopinta della slitta,
saltellano gli scoiattoli
sulla stanga di legno d’acero.

Lokka, signora assai cortese,

Kalevatar, moglie avvenente,
quivi questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Il villaggio attese la luna nuova,
i giovani il sorgere del sole,
i bambini la terra coperta di fragole,
l’acqua lo scafo ben bitumato;
io nemmeno mezza luna,
neanche uno sprazzo di sole:

io aspettavo il mio ragazzo,
il mio ragazzo, la mia nuora,
guardavo la mattina, la sera,
non sapevo, dove fosse finito,
se facesse crescer la piccina
od ingrassasse quella gracilina,
poiché non fece più ritorno,
benché egli promise di tornare
quando le orme erano fresche,
prima che gelassero le impronte.

Scrutavo senza posa alla mattina,
per giorni non avevo altri pensieri,
il cocchio del ragazzo non arrivava,
lo stridore della slitta non s’udiva
presso questa corte angusta,
innanzi alla stretta magione.

Se lo stallone fosse di paglia,
la slitta due pattini affiancati,
per me sarebbe come un calesse,
come la migliore delle troiche,
se vi fosse a bordo il mio ragazzo,
se riportasse a casa il bello mio.

Così io speravo tutto il tempo,
scrutavo da mattina a sera,
finché la testa mi crollava,
la crocchia mi cadeva di traverso,
gli occhi lunghi fuori dalle orbite:

speravo che tornasse il mio ragazzo
presso questa corte angusta,
innanzi alla stretta magione.

Egli infine fece ritorno,
ricomparve un’altra volta,
al suo fianco un viso rubicondo,
accanto a lui due guance rosa!

Sposo, rampollo mio gagliardo!

Togli i finimenti al muso pezzato,
suvvia conduci il buon cavallo
alla sua mangiatoia d’un tempo,
alla biada che gli davi sempre!

Rivolgi a noi il tuo saluto,
saluta noi, saluta gli altri,
saluta tutto il villaggio!

Una volta rivolto il tuo saluto
orsù racconta come è andata:

viaggiasti senza contrattempi,
seguisti sereno il tuo cammino,
quando ti recasti dalla suocera,
alla casa del suocero eccellente?

Conquistasti la fanciulla, trionfasti,
facesti a pezzi la fortezza[168],
abbattesti la rocca della vergine,
demolisti le solide mura,
varcasti la stanza della suocera,
sedesti sullo scranno del suocero?

Lo vedo già prima di chiederlo,
lo intuisco senza domandarlo:

egli seguì sereno il suo cammino,
il suo viaggio senza contrattempi;
prese la paperetta, trionfò,
fece a pezzi la fortezza,
rase al suolo la rocca di legno,
abbatté le mura di tiglio
per giungere presso la suocera,
alla casa del suocero eccellente.

Ora l’anatrella è al suo fianco,
la colombina tra le sue braccia,
la casta vergine accanto a lui,
l’immacolata in suo possesso.

Chi mai diffuse la menzogna,
chi annunciò la triste novella,
che lo sposo era in arrivo a mani

[vuote,
lo stallone stava galoppando invano?

Lo sposo non è tornato a mani vuote,
lo stallone non ha galoppato invano:

qualcosa il cavallo ha da trasportare,
la criniera adorna deve consegnare!

Il buon cavallo è coperto di sudore,
il corsiero scelto è bianco di schiuma
poiché ha condotto qui il pulcino,
ci ha portato la bella rubiconda.

Orsù scendi dalla slitta, splendida,
dono prezioso, esci dalla vettura!

Scendi senz’aiuto alcuno,
alzati senz’essere sorretta,
sebbene è giovane chi ti sostiene,
valente chi è pronto a sorreggerti!

Una volta uscita dal traino,
scesa dal retro della slitta
percorri la via brunita,
la terra color del fegato,
battuta dai maiali,
calpestata dai porci,
spianata dalle pecore,
spazzata dalla criniera del cavallo!

Cammina col passo di un’oca,
muovi le gambe come un’anatra
lungo questa corte linda,
per le lande pianeggianti,
sulla corte costruita dal suocero,
messa a punto dalla suocera,
là dove il fratello intaglia il legno,
sul prato tinto d’azzurro della sorella

[[169]!

Metti il piede sulla gradinata,
scivola sul pavimento della loggia,
attraversa il dolce vestibolo;
quindi fai ingresso nella casa,
fin sotto l’architrave insigne,
ai piedi della capriata maestosa!

Qui per tutto quest’inverno,
già fin dall’estate scorsa
risuonava il pavimento di osso

[d’anatra
per chi lo avrebbe calpestato,
echeggiava il soffitto dorato
per chi sotto avrebbe camminato,
tintinnavano gioiose le finestre
per chi si sarebbe seduto accanto.

Qui per tutto quest’inverno,
già fin dall’ultima estate
cigolavano i chiavistelli
per la mano adorna che li avrebbe

[chiusi,
scricchiolavano le soglie
per la veste fine che le avrebbe

[sfiorate,
le porte si aprivano di continuo
per chi un dì le avrebbe spalancate.

Qui per tutto quest’inverno,
già fin dall’estate scorsa,
si rivoltava la capanna
verso chi l’avrebbe sistemata,
si stendeva il vestibolo
verso chi lo avrebbe pulito,
sospirava il portico
per la mano che lo avrebbe spazzato.

Qui per tutto quest’inverno,
già fin dall’estate scorsa,
la corte si volgeva silenziosa
verso chi avrebbe raccolto i trucioli,
gli steccati si abbassavano
davanti a chi li avrebbe attraversati,
le travi si flettevano, le assi si

[chinavano
d’innanzi all’abito della giovane sposa.

Qui per tutto quest’inverno,
già fin dall’estate scorsa,
i viali cinguettavano
per chi li avrebbe percorsi,
gli ovili si facevano vicini
a chi li avrebbe riassestati,
le stalle lasciavano spazio
all’anatrella che le avrebbe

[governate.

Ora qui in questo giorno,
già a partire dal dì di ieri
muggì la vecchia mucca di buon’ora
per chi le darà il foraggio la mattina,
nitrì forte anche il puledro
per chi gli allungherà un po’ di fieno,
belò il piccolo agnellino
per chi gli darà il miglior boccone.

Ora qui in questo giorno,
già a partire dal dì di ieri
i vecchi sedevano accanto alla

[finestra,
i bimbi scorrazzavano sulla spiaggia,
le donne stavano accanto alla parete,
i ragazzi presso la porta d’ingresso
aspettando la giovane moglie,
in fremente attesa della sposa.

Salve a te, corte con ciò che

[abbracci,
ciò che hai intorno e tutti i tuoi prodi,
salve, portico con ciò che racchiudi,
loggia con gl’ospiti che ti visitano,
salve, ingresso con ciò che accogli,
tetto di corteccia con le tue genti,
salve, capanna con ciò che racchiudi,
casa dalle cento assi coi tuoi figli,
salve, luna, salve, maestà,
salve al giovane corteo!

Mai qui prima s’era visto,
mai prima e neanche ieri
una schiera di tale sfarzo,
un corteo così splendente.

Sposo, rampollo mio gagliardo!

Orsù toglile i drappi rossi,
solleva il velo suo di seta!

Mostra questa tua martora,
colei che attesi per cinque anni,
agognasti per otto stagioni!

Trovasti invero chi desideravi?

Volevi portare un cuculo,
sceglierne uno bianco dalla terra,
prenderne uno florido dall’acqua.

Lo vedo già prima di chiederlo,
lo intuisco senza domandartelo:

hai portato con te un cuculo,
un’anatra azzurra da proteggere,
la più verde delle fronde
dalla macchia verdeggiante,
la più rigogliosa delle frasche
dal florido bosco di padi”.

C’era un bimbo sul pavimento.

Da laggiù parlò il piccino:

“Ahi fratello, che mai portasti!

Ha la bellezza d’un ceppo resinoso,
la statura d’una botte di bitume,
il portamento d’un arcolaio!

Ahitè, ahitè, povero sposo!

Questo sperasti per tutta la vita,
dicevi d’averne trovata una da cento,
che avresti portato una donna da

[mille.

Ne hai trovata una che vale cento:

– una sciocca mille volte!

Trovasti una cornacchia di palude,
una gazza sopra ad una palizzata,
uno spaventapasseri su un campo,
un uccello nero sulla terra incolta!

Cos’ha fatto per tutta la vita,
cos’ha realizzato l’estate scorsa,
se non ha cucino manco un guanto,
non ha imbastito neanche una calza?

È giunta in questa casa a mani vuote,
presso il suocero senza un regalo:

brulicano i topi nella borsa,
le orecchie ritte nel baule!”.

Lokka, signora assai cortese,

Kalevatar, moglie avvenente,
udì quelle accuse immotivate.

Disse una parola, così s’espresse:

“Cos’hai detto, misero bambino,
cosa farfugliasti, screanzato?

Si ascoltino le chiacchiere sugl’altri,
si sparga pure qualche maldicenza,
ma non si tocchi questa fanciulla,
né alcun membro della famiglia!

Hai pronunciato parole infamanti,
sono uscite frasi tanto ingiuriose
dalla bocca d’un vitello appena nato,
di un cucciolo d’un giorno appena!

Lo sposo ha trovato una gran donna,
ci ha portato la migliore della terra:

è come un mirtillo quasi maturo,
come una fragola sulla collina,
oppure un cuculo sull’albero,
un uccello piccolo sul sorbo,
una splendida piuma sulla betulla,
un petto lucente sopra l’acero.

Mai avrebbe trovato in Germania,
né incontrato di là dall’Estonia
la leggiadria di questa fanciulla,
la grazia di quest’anatrella,
la bellezza di questo viso,
l’armonia di questa figura,
il candore delle braccia,
la curva del collo snello.

Ella non è giunta a mani vuote:

ha portato pellicce in regalo,
mantelli da offrire in dote
e drappi da porgere in dono.

Molto ha questa fanciulla
tra i filati della sua spola,
i tessuti della conocchia,
il frutto delle sue dita,
candidi abiti in quantità,
ben lavati nell’inverno,
sbiancati il dì di primavera,
asciugati nella secca estate:

ottime lenzuola svolazzanti,
guanciali bene imbottiti,
scialli di seta frusciante,
manti di lana sfavillante.

Brava donzella, superba giovinetta,
ragazzetta dalla pelle nivea!

Gran rispetto ricevevi a casa,
figliola nella dimora del padre,
gran rispetto sempre avrai
come nuora presso l’uomo!

Non farti prendere dall’ansia,
non sprofondare nell’angoscia!

Non t’hanno mandata alla palude,
né invero gettata dentro al fosso:

t’hanno portata da un poggio fertile,
ad un’altura ancora più ubertosa,
t’hanno portata dalla casa della birra,
ad una dimora dove ne berrai di più.

Brava fanciulla, superba giovinetta!

Questo solo io ti domando.

Arrivando hai dunque visto
quei covoni ben raccolti,
quei gran mucchi di grano?

Tutto ciò che è in questa casa,
è quello che lo sposo ha arato,
ha arato, un tempo ha seminato.

Fanciulla piccina, giovinetta!

Questo ora io devo dirti:

come hai saputo entrare in casa,
or bene tu sappia rimanerci!

Prospera da noi la giovinetta,
la nuora cresce in gran salute,
tra le mani una scodella di latticello,
una ciotola di burro tutta per te.

Qui la fanciulla sta assai bene,
la chioccia cresce in gran salute.

Ampie son le panche della sauna
e larghi gli scranni della capanna,
il signore è come un padre,
la signora simile alla madre,
i ragazzi uguali a dei fratelli,
le ragazze pari alle sorelle.

Quando ne avrai voglia,
sentirai forte il desiderio
dei pesci che il padre pescava,
delle pernici cacciate dal fratello,
non chiedere al cognato,
non supplicare il suocero!

Chiedilo dritto al tuo sposo,
rivolgiti a chi t’ha conquistata!

Non c’è creatura del bosco
saltellante a quattro zampe,
né uccello lassù in cielo,
svolazzante tra due ali,
e neppure dentro l’acqua
un banco di pesci dei migliori,
che non possa pescar chi ti ha presa,
chi ti ha presa, ti ha conquistata.

Qui la fanciulla sta assai bene,
la chioccia cresce in gran salute.

Non deve affrettarsi alla macina
né darsi grande pena al mortaio.

Quaggiù l’acqua macina il grano,
il torrente frantuma la segale,
è l’onda a lavare le stoviglie,
la schiuma del mare a candeggiare.

Ohoh villaggio tanto caro,
luogo mio prediletto della terra!

Laggiù i prati, lassù i campi,
il villaggio lì nel mezzo;
l’adorata spiaggia proprio sotto,
l’acqua tanto amata sulla riva:

ideale per il nuoto dell’anatra,
perché sguazzi l’uccello d’acqua”.

383. Poi gli invitati furono dissetati,
furono dissetati, ben rifocillati
con enormi quarti di carne,
sfornati belli a vedersi,
birre d’orzo fermentato,
mosto di buon frumento.

C’era invero da mangiare a sazietà,
da mangiare a sazietà, da bere a

[volontà
sopra quei vassoi scarlatti,
in quei piatti splendenti:

croccanti pasticci ripieni,
fragranti bocconi di burro,
tranci interi di coregono,
gran salmoni d’affettare
col coltello d’argento,
col pugnale tutto d’oro.

La birra scorreva a spese altrui,
il nettare senza pagare un marco,
la birra scorreva dalla mensola,
l’idromele dalle botti appese,
la cervogia per bagnar le labbra,
il nettare per scaldare gli animi.

Chi mai sarà il bardo,
il menestrello designato?

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
egli si preparò a recitare,
s’accinse al canto delle strofe.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Fratelli cari, miei sodali,
trovatori dalla bocca fine,
compagni dalla buona lingua!

Ascoltate, ciò che ho da dirvi!

Di rado stanno le pulzelle faccia a

[faccia,
le sorelle con gl’occhi dritti agli

[occhi,
di rado stanno i fratelli fianco a

[fianco,
i figli della madre guancia a guancia
tra quelle misere contrade,
nelle languide terre del Nord.

Vogliamo dunque incominciare,
accingerci al canto dei versi?

Del poeta il compito è cantare,
del giovane cuculo stornellare,
delle ninfe celesti tinteggiare[170],
delle ancelle filatrici tessere[171].

Cantano i figli di Lapponia,
battono le scarpe di paglia
per un po’ di carne d’alce,
qualche costoletta di renna;
perché mai non canto anch’io,
perché non cantano i nostri figli
con queste pietanze di segale,
con le bocche ben riempite?

Cantano i figli di Lapponia,
picchiano le scarpe di paglia
per un sorso d’acqua dalla coppa,
un morso al pane di corteccia;
perché mai non canto anch’io,
perché non cantano i nostri figli
con questo nettare di grano,
con le birre d’orzo buono?

Cantano i figli di Lapponia,
picchiano le scarpe di paglia
attorno al nero focolare,
nell’accampamento fuligginoso;
perché mai non canto anch’io,
perché non cantano i nostri figli
sotto l’architrave insigne,
la capriata maestosa?”.

453-672. Canto del ringraziamento [Kiitosvirsi]

“Gli uomini qui si trovan bene,
dolce è stare anche per le donne
di fronte ad una pinta di birra,
vicino ad un fiasco d’idromele,
nei paraggi gli stretti dei coregoni,
accanto a noi le tane dei salmoni,
perciò il cibo non manca mai,
il bere non fa certo difetto.

Gli uomini qui si trovan bene,
dolce è vivere anche per le donne.

Quaggiù non si mangia con angoscia,
non si campa in preda agli affanni;
da queste parti si mangia senza pene,
si campa senz’alcuna preoccupazione
finché questo signore starà al mondo,
la signora godrà di buona salute.

Chi mai qui ringrazierò per primo,
il signore o forse la signora?

Da sempre gli eroi dei tempi andati
ringraziano il signore prima d’altri,
chi eresse un riparo tra le paludi,
costruì una casa nella foresta:

portò tronchi massicci di pino,
alberi spogliati d’ogni frasca,
li mise in un luogo adatto,
li piantò in un terreno solido
per farne la gran casa della stirpe,
una magione così stupenda;
nella selva prese le travi delle pareti,
sul colle scosceso i fusti levigati,
sul suolo pietroso le spine del tetto,
sulla brughiera delle bacche i

[traversi,
sul monte dei padi le scaglie del

[tetto,
sulla palude al disgelo il lichene.

La casa fu costruita ad arte,
il riparo eretto al posto giusto.

Cento uomini piallavano,
mille stavano sul tetto
a costruir questa capanna,
a posare il pavimento.

Dunque mentre questo signore
era intento a costruire la capanna
la sua chioma ha visto molti venti,
la sua capigliatura climi impietosi.

Più d’una volta il buon signore
ha lasciato i guanti sulla pietra,
il cappello impigliato ad un ramo,
il calzare sprofondato nel pantano.

Più d’una volta il buon signore
alle prime luci dell’alba
prima che gl’altri si destassero,
senza farsi udire dal villaggio
s’è levato presso al bivacco,
s’è alzato nel capanno di frasche,
con la testa graffiata dagli aghi,
gli occhi vispi lavati dalla rugiada.

Così il nostro buon signore
poté ricevere gli amici nella sala,
i cantori assiepati sulle panche,
i menestrelli accanto alle finestre,
gli stregoni al centro della stanza,
i fattucchieri dentro i cantucci,
quelli ritti contro le pareti,
quelli che varcavano la staccionata,
quelli che attraversavano la corte,
quelli che passeggiavano sul podere.

Per primo ho ringraziato il signore,
ora ringrazio la signora premurosa
per tutte le pietanze preparate,
la lunga tavola bene allestita.

Ella sfornò grosse pagnotte,
impastò timballi enormi
con le sue abili mani,
con le dieci dita curve;
offrì il pane gentilmente,
sfamò solerte tutti gli ospiti
con carne di maiale in quantità,
sfornati dalla crosta croccante

– affondavano le lame dei nostri

[coltelli,
penetravano le punte dei nostri

[pugnali
mentre tagliavamo le teste dei

[salmoni,
affettavamo l’estremità dei lucci.

Molte volte la gentildonna,
la diligente moglie di casa,
si è alzata prima del gallo,
prima del figlio della chioccia
per allestire queste nozze,
eseguire le sue faccende,
preparare il lievito,
fermentare la birra.

Ben sapeva la gentildonna,
la diligente moglie di casa,
come si fermenta la birra,
si spilla la bevanda saporita
dai germogli ben cotti,
dal malto più dolce,
senza girare il mestolo,
rimestare col bastone
ma mescolando con i pugni,
amalgamando con le mani
nella sauna ben arieggiata,
sulla panca già spazzata.

Mai una volta la gentildonna,
la diligente moglie di casa,
lasciò rattrappire i germogli,
versò a terra un po’ di malto;
spesso se ne andava alla sauna
tutta sola a notte fonda,
senza aver paura dei lupi,
temere le belve del bosco.

Ho reso omaggio alla signora;
lasciate che ringrazi il mio compare

[[172]!

Chi è chiamato a tenere il discorso,
chi è scelto per impartire i consigli?

Il compare sarà il miglior del paese,
il cerimoniere l’eletto del villaggio.

Il compare nostro indossa
un abito di panno chiaro;
ben attillato sulle spalle,
slanciato all’altezza dei fianchi.

Il compare nostro indossa,
veste una tunica splendente:

l’orlo sfiora la sabbia fine,
lo strascico carezza la terra.

S’intravede la camicia,
se ne scorge solo un lembo:

sembra tessuta da Kuutar,
ricamata dal petto adorno di stagno.

Il compare nostro indossa
una fascia di lana fine in vita,
tessuta dalla figlia del sole,
decorata dalle dita screziate
quando ancor non c’era il fuoco,
nulla si sapeva della fiamma.

Il compare nostro indossa
calze di seta liscia ai piedi,
lacci di raso sulle calze,
giarrettiere di stoffa lucida,
che furono cucite con l’oro,
imbastite col filo d’argento.

Il compare nostro calza
ottime scarpe di Germania,
sembrano cigni sul fiume,
fischioni presso la sponda
oppure oche sopra i rami,
uccelli sulla boscaglia rada.

Il nostro compare porta
ciocche dorate tra i boccoli,
trecce d’oro sulla barba;
in testa un cappello aguzzo,
spunta attraverso le nuvole,
splende in mezzo alla foresta,
non si comprerebbe a cento,
né si avrebbe per mille marchi.

Ho reso omaggio al mio compare;
lasciate che ringrazi la comare[173]!

Donde venne la madrina,
dove trovaron la prescelta?

Di là venne la madrina,
forse là trovarono l’eletta,
dietro i bastioni di Tallin[174],
oltre le mura di Novgorod[175].

Non davvero da laggiù,
non da là per niente affatto!

Di là venne la madrina,
forse là trovarono l’eletta,
sulle acque del Mar Bianco[176],
tra le immense vastità.

Non davvero da laggiù,
non da là per niente affatto!

Cresceva la fragola sulla terra,
la bacca rossa sulla brughiera,
l’erba chiara sopra il campo,
il fiore dorato per la radura:

di là è venuta la madrina,
là trovaron la prescelta.

Graziosa è la bocca della comare
come la spola di Finlandia [177];
gli occhi suoi sono lucenti
come le stelle del firmamento;
la sua fronte è assai alta
come la luna sopra il mare.

La comare nostra porta
monili dorati al collo,
ninnoli d’oro sulla testa,
bracciali dorati ai polsi,
anelli d’oro alle dita,
pendagli dorati alle orecchie,
nastri d’oro sulla fronte,
gingilli persino sulle ciglia.

Credevo fosse la luna a luccicare,
era la fibbia d’oro che brillava;
credevo fosse il sole a splendere,
era il bavero della blusa che

[raggiava;
credevo fosse una nave ad

[ondeggiare,
era la cuffia sulla testa che oscillava.

Ho reso omaggio alla comare;
lasciate ch’io ammiri tutti gli altri,
quant’è bello questo corteo,
vigorosi anche i più anziani
ed assai avvenenti i giovani,
splendente l’intera compagnia!

Ho ammirato tutti gli altri,
benché forse già li conoscessi:

ma qui mai si è visto prima
né mai più potremo vedere
lo splendor di questa schiera,
la bellezza di questo corteo,
il vigore dei più anziani,
l’avvenenza dei giovani.

Tutti indossano una veste bianca
come il bosco avvolto nella brina,
in basso sembra l’alba,
in alto è simile all’aurora.

V’è argento in abbondanza,
oro a iosa offerto in dono,
mucchi di pecunia per le lande,
sacchi di denaro lungo i viali
accanto agli ospiti invitati
per l’onore dei partecipanti”.

673. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen,
venerabile custode dei versi,
salì a bordo della slitta,
si diresse verso casa;
intonò le sue strofe,
cantò, sfoggiò il suo talento.

Intonò una strofa, ne cantò un’altra,

– come ebbe pronunciato la terza
un pattino urtò contro una roccia,
il montante s’incastrò in un ceppo:

si ruppe la slitta del rapsodo,
si spezzò il cocchio del cantore,
andò in pezzi la traversa,
si staccarono tutte le assi.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Ci sarebbe mai tra questi giovani,
presso alla nazione adolescente,
oppure tra questi vegliardi,
in mezzo ai meno vigorosi,
chi scendesse fino a Tuonela,
andasse alle dimore di Manala,
per recuperare una trivella,
un trapano tra le genti di Mana
affinché io faccia nuova la slitta,
possa aggiustare il mio traino?”.

Parlarono i più giovani,
risposero anche i vecchi:

“Non c’è tra questi giovani
e neppure tra i vegliardi,
presso tutta la gran stirpe
un uomo tanto audace,
da recarsi fino a Tuonela,
da andare alle dimore di Manala,
per recuperare una trivella,
un trapano tra le dimore di Mana
affinché tu faccia nuova la slitta,
possa aggiustare il tuo traino”.

Allora il vecchio Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
andò a Tuonela un’altra volta,
viaggiò fino alle dimore di Manala.

Riuscì a recuperare una trivella,
un trapano tra le dimore di Mana.

Quindi il vecchio Väinämöinen
evocò una foresta azzurra,
una quercia dritta in mezzo
ed un sorbo vigoroso;
così aggiustò il suo traino,
fissò svelto i due pattini,
con il legno fece le traverse
e modellò la curva del bilancere:

il traino infine era riparato,
la slitta già rimessa a nuovo.

Mise al puledro i finimenti,
attaccò il baio alla slitta,
egli prese posto a bordo,
montò sopra la carrozza.

Il corsiero partì senza schiocco di

[frusta,
il cavallo corse senza un colpo di

[staffile
verso il foraggio suo d’un tempo,
la biada che sempre mangiava;
condusse il vecchio Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
davanti all’uscio spalancato,
dritto innanzi al suo ingresso.

RUNO VENTISEIESIMO

Offeso per non essere stato invitato alle nozze, Lemminkäinen decide di partire contro il volere della madre, la quale lo avverte dei pericoli che incontrerà sul suo cammino, 1-382. – L’eroe si mette in viaggio, grazie alla sua scienza riesce a superare tutte le insidie, 383-776.

Ahti viveva presso l’isola,
nel braccio di Kaukoniemi.

Era intento ad arare il campo,
a tracciare i solchi nel podere.

L’orecchio suo ben desto,
il suo udito molto fine.

Sentì un frastuono dal villaggio,
un gran boato oltre il lago,
colpi di zoccolo sul ghiaccio,
stridor di slitta sulla brughiera.

Fu assalito da un dubbio,
colto da un presentimento:

Pohjola celebrava le nozze,
un banchetto a sua insaputa!

Torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera;
il sangue ribollì dalla collera
sulle guance dello sventurato.

Tosto abbandonò il suo aratro,
il vomere nel mezzo del podere;
saltò in groppa al destriero,
si diresse verso casa
presso la diletta madre,
alla sua illustre genitrice.

Una volta arrivato disse,
come fu giunto dichiarò:

“Oh madre mia, vecchia donna!

Prepara in fretta un lauto pasto
per nutrire l’uomo affamato,
ristorare il bisognoso!

Nel frattempo scalda la sauna,
allestisci con solerzia il locale,
ove l’uomo si purificherà,
il fiore degli eroi si laverà”.

Costei la madre di Lemminkäinen
preparò in fretta un lauto pasto
per nutrir l’uomo affamato,
ristorare il bisognoso
mentre preparava il bagno,
s’occupava della sauna.

Quindi il gaio Lemminkäinen
consumò vorace il pasto;
si recò svelto alla sauna,
andò alla stanza del bagno.

Quivi il fringuello si lavò,
il bianco passero si fece puro,
la sua testa chiara come il lino,
il collo candido splendente.

Dalla sauna tornò a casa.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh madre mia, vecchia donna!

Vai alla dispensa sulla collina,
portami il vestito più bello,
reca i miei abiti migliori,
affinché io possa indossarli,
avvolga tutto il mio corpo!”.

La madre tosto gli chiese,
la vecchia donna domandò:

“Dove sei diretto, figlio mio?

Parti a caccia della lince
o segui l’alce con gli sci
oppure vai a colpire lo scoiattolo?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Non parto a caccia della lince
e non mi metto dietro all’alce,
né vado a colpire lo scoiattolo;
mi dirigo alla festa di Pohjola,
al banchetto del segreto convivio.

Portami il vestito più bello,
reca i miei abiti migliori,
perché io li sfoggi alle nozze,
li indossi presso il banchetto!”.

La madre fece divieto al figlio,
la donna dissuase il suo uomo;
due donzelle lo scoraggiarono,
tre ninfe tentarono di diffidare

Lemminkäinen dal recarsi
alla festa della mite Pohjola.

Così parlò la madre al giovane,
la vecchia disse al suo bambino:

“Non andare, figlio mio,
figlio mio, caro Kaukomieli,
alla festa di Pohjola,
al banchetto della gran folla!

Neanche t’hanno invitato,
non sarai molto gradito”.

Costui il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Misero chi va dove lo chiamano,
l’impavido non scatta a comando!

C’è un invito antico come la luna,
un salvacondotto sempre valido
in questa spada fiammeggiante,
dentro al brando scintillante”.

Costei la madre di Lemminkäinen
tentò ancora di dissuaderlo:

“Guardati bene, figlio mio,
dall’andare alla festa di Pohjola!

Troverai molti prodigi sulla via,
grandi sortilegi sul cammino,
tre malefici dei peggiori,
tre pericoli mortali”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Le vecchie vedon solo malefici,
pericoli mortali in ogni luogo.

L’eroe non si dà alcuna pena,
non ci bada neanche un poco.

Tuttavia ciò non di meno
fai che le mie orecchie odano:

qual è il primo maleficio,
quale il primo, quale l’ultimo?”.

Disse la madre di Lemminkäinen,
rispose la vecchia donna:

“Dei prodigî io ti dirò il vero,
non quello che l’uomo crede.

Ti parlerò del primo maleficio.

Di tutti quanti è il principale:

avrai già viaggiato un poco,
camminato per un giorno:

troverai un fiume infuocato
che ti sbarrerà la strada.

Nel fiume ci sono rapide roventi,
tra le rapide uno scoglio ardente,
sullo scoglio un picco rovente,
sul picco un’aquila di fuoco:

di notte affila i denti,
di giorno aguzza gli artigli
per il forestiero che lì passa,
l’avventuriero che vi capita”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“È un maleficio da donnette,
non una minaccia per l’eroe.

Saprò certo inventare un rimedio,
escogitare una buona soluzione:

evocherò un cavallo d’ontano,
con quel legno farò un uomo
perché vada al posto mio,
cavalchi d’innanzi a me;
mi tufferò come un’anatra,
nuoterò come una folaga
sotto gli artigli dell’aquila,
le grinfie del rapace.

Oh madre cara, mia genitrice!

Parlami del maleficio di mezzo!”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Di tutti i malefici è il secondo:

avrai già viaggiato un poco,
camminato un giorno ancora:

troverai una voragine di fuoco,
si parerà d’innanzi sulla via,
sconfinata verso Oriente,
senza fine ad Occidente,
piena di pietre roventi,
di rocce incandescenti.

Cento caddero lì dentro,
mille furono inghiottiti,
cento uomini armati di spada,
mille cavalli bardati di ferro”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

parlò Kaukomieli il bello:

“Non è un maleficio per un uomo
e neppure una minaccia per l’eroe.

Saprò certo trovare un espediente,
un espediente, uno stratagemma:

farò sorgere un uomo di neve,
disporrò un eroe di ghiaccio,
lo scaglierò dritto nel fuoco,
lo getterò in mezzo alle fiamme,
a lavarsi in quella sauna rovente
con una sferza di bronzo in mano;
mentr’io avanzerò sul fianco,
passerò attraverso il fuoco,
senza bruciarmi la barba,
né scottarmi un solo ricciolo.

Oh madre cara, mia genitrice!

Dimmi dell’ultimo maleficio!”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Esso è il terzo dei malefici:

avrai già viaggiato un poco,
camminato un giorno ancora,
giungerai alle porte di Pohjola,
fino al valico più stretto:

un lupo s’avventerà contro di te,
un orso ti si scaglierà addosso
innanzi ai bastioni di Pohjola,
presso la gola più angusta.

Hanno sbranato cento uomini,
già divorato migliaia d’eroi,
perché non sbranerebbero anche te,
non divorerebbero il povero

[indifeso?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Posson sbranare una capra giovane,
farla a brandelli ancora viva,
non un uomo pure dei peggiori,
un eroe anche tra i più fiacchi!

Porto in vita una cintura virile,
la fibbia del guerriero stretta forte,
il fermaglio dell’eroe ben legato,
pertanto certo io non cadrò
nella bocca del lupo d’Untamo,
tra le fauci dell’orrenda creatura.

Troverò un espediente contro il

[lupo,
uno stratagemma contro l’orso:

imbriglierò il lupo con la magia,
metterò ceppi di ferro all’orso,
oppure ridurrò le belve in pezzi,
spargerò in giro i brandelli.

Così mi leverò da quell’impiccio,
porterò a termine il mio viaggio”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ancora non sei a destinazione!

Prima d’arrivare avrai trovato
tremendi prodigi sulla strada,
tre micidiali sortilegi,
tre pericoli mortali;
ma solo quando sarai arrivato
vedrai le stregonerie peggiori.

Farai ancora un po’ di strada,
arriverai alla corte di Pohjola:

lo steccato è costruito con il ferro,
una muraglia d’acciaio innalzata
dalla terra su fino al firmamento,
dal firmamento giù fino alla terra,
gli stecconi sono lance,
i pali bisce striscianti,
i lacci serpi intrecciate,
i nodi rettili ben stretti;
le code stanno a penzolare,
le teste aguzze oscillano,
i cranî rotondi sibilano,
le teste all’aria, le code piantate.

In basso strisciano altre bisce,
file di vipere, di serpenti
che fischiano con le lingue in alto,
agitano la coda a terra.

Di tutti gli altri il più orrendo
sta proprio innanzi all’ingresso,
più lungo delle travi della capanna,
più grosso del pilastro della loggia,
fischia con la lingua in alto,
bella dritta e sibilante,
non già contro nessunaltri,
che contro di te sventurato”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“È un pericolo per un bambino,
non una minaccia per l’eroe.

Son capace di stregare il fuoco,
di domare la fiamma,
e so come scongiurar le bisce,
tenere lontani i serpenti.

Non più tardi d’un giorno addietro
ho arato un campo infestato di

[vipere,
scacciato i serpenti dalla terra
con le sole mani nude.

Strinsi le vipere con le unghie,
i serpenti tra le mie mani;
ho ucciso vipere a decine,
bisce nere a centinaia:

ho ancora il sangue tra le unghie,
la bava del serpente sulle mani.

Quindi certo non sarò,
giammai io diventerò
un boccone per la grande biscia,
una preda facile per il serpente:

stritolerò gli esseri infami,
strangolerò le bestie crudeli,
aprirò un varco tra le vipere,
mi farò strada in mezzo alle bisce,
farò ingresso alla corte di Pohjola,
mi spingerò fin dentro la sala”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Guardati bene, figlio mio,
dall’entrare nella sala di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola!

Vi son uomini armati di spada,
guerrieri in tenuta di guerra,
gente resa pazza dall’ebbrezza,
inferocita dalle gran bevute.

Ti scaraventeranno poveretto
su una spada fiammeggiante;
ne hanno già sconfitti di migliori,
sbaragliati anche di più intrepidi”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Son già stato tempo addietro
presso le dimore di Pohjola.

Non c’è lappone che m’incanti
né uomo di Turja che mi schiacci;
sarò io ad incantare il lappone
ed a sonfigger l’uomo di Turja:

col mio canto trafiggerò la spalla,
con le formule infilzerò il mento,
gli squarcerò in due il colletto,
gli spezzerò l’osso del petto”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Ohoh povero figlio mio!

Rimembri ancora il tuo passato,
ti vanti di quello che facesti!

Fosti stato già a suo tempo
presso alle dimore di Pohjola:

hai nuotato in ogni lago,
vagato tra le centinodie[178],
traversato le rapide roboanti,
le correnti più fragorose,
hai sfidato le cascate di Tuonela,
affrontato le correnti di Manala[179]!

Oggi saresti ancora laggiù
se non fosse per la povera madre.

Ricorda bene, ciò che ti dico!

Giungerai alle dimore di Pohjola:

il colle è pieno di lance acuminate,
la corte stracolma d’aste dritte,
su ogni palo un cranio conficcato;
un’asta sola è ancora libera

– proprio sopra a quella punta
infilzeranno la tua bella testa!”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Lo stolto si preoccuperebbe,
il codardo ciò s’aspetterebbe,
cinque, sei anni di dolore,
sette estati intere di guerra!

Ma l’eroe non teme tutto ciò,
non arretra manco d’un poco.

Portami l’armatura di guerra,
la vecchia corazza da battaglia!

Troverò la spada di mio padre,
cercherò la sciabola del babbo;
a lungo è rimasta tra il gelo,
per anni in un angolo buio,
ha pianto per tutti i suoi giorni,
in attesa dell’uomo che la brandisse”.

Si fece portare l’armatura di

[guerra,
la vecchia corazza da battaglia,
la fedele spada di suo padre,
la compagna di guerra del babbo.

Scagliò l’arma tra le assi,
spinse la lama nel pavimento:

la spada si fletté nella mano
come la cima d’un tenero pado
o d’un ginepro ancora giovane.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Dubito vi sia nella sala di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola
chi osi sfidare questa spada,
misurarsi con questo brando”.

Afferrò l’arco appeso alla parete,
la balestra possente sopra il piolo.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Considererò un grand’uomo,
conferirò il titolo di eroe,
a colui che tenderà il mio arco,
saprà caricare la mia arma
presso le dimore di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola”.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
si mise l’armatura di guerra,
indossò la corazza da battaglia.

Egli si rivolse al suo servo,
disse una parola, così s’espresse:

“Oh servo mio ben pagato,
schiavo ingaggiato per denaro!

Prepara il mio stallone di guerra,
imbriglia il puledro da battaglia
ché io possa andare alla festa,
al banchetto delle genti maledette”.

Il servo docile, obbediente,
si precipitò alla corte,
mise al puledro i finimenti,
attaccò il cavallo rosso fuoco.

Disse tosto al suo ritorno:

“Ho fatto quel che dovevo,
preparato il tuo stallone,
messo al puledro i finimenti”.

383. Per il gaio Lemminkäinen
era ormai tempo di partire.

Una mano incalzava, l’altra frenava,
le dita nervose fremevano.

Si avviò, spronò il cavallo,
partì al galoppo, non esitò.

La madre ammonì il suo figliolo,
la vecchia mise in guardia il ragazzo
sulla soglia di casa, sotto la trave,
dove si ripongono i paioli:

“Figlio caro, mio unico bene,
ragazzo mio, grande sostegno!

Se andrai al banchetto,
ovunque dovessi trovarti
bevi solo metà del tuo boccale,
vuota la coppa fino al mezzo;
lascia quel che resta agli altri,
la parte peggiore all’empio,
un verme striscia nella coppa,
una larva in fondo al boccale”.

Ammonì ancora il suo figliolo,
si ostinò ad istruire il ragazzo
presso il campo più lontano,
accanto all’ultimo cancello:

“Se andrai al banchetto,
ovunque dovessi trovarti,
occupa metà della sedia,
avanza solo mezzo passo,
lascia quel che resta agli altri,
la parte peggiore all’empio,
così farai vedere che sei un uomo,
ti mostrerai come un eroe impavido,
capace d’attraversar l’arringa,
d’affrontare ogni disputa
presso il collegio degli eroi,
la compagnia degli uomini”.

Lemminkäinen si mise in viaggio
sulla slitta trainata dallo stallone;
colpì il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata.

Il corsiero partì al trotto,
il cavallo si lanciò al galoppo.

Cavalcò solo un po’ di tempo,
trottò placido per più d’un’ora:

vide una fila di fagiani sulla via.

Gli uccelli si alzarono in volo,
lo stormo si staccò dal suolo
d’innanzi al cavallo in corsa.

Rimase un mucchietto di piume,
qualche penna sulla strada.

Lemminkäinen le raccolse,
le mise nella sua saccoccia:

non si sa mai, quello che capita,
ciò che accade lungo il percorso;
tutto in casa può servire,
torna utile all’occorrenza.

Cavalcò ancora un poco,
fece un altro pezzetto di strada;
d’un tratto il cavallo si impuntò,
alzò dritte le sue orecchie,

Esso il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
balzò in piedi sulla sua slitta,
si sporse in avanti per guardare:

era così, come disse sua madre,
come affermò la sua genitrice!

Un fiume infuocato si parava
proprio innanzi al suo cavallo.

Nel fiume c’erano rapide roventi,
tra le rapide uno scoglio ardente,
sullo scoglio un picco infiammato,
sul picco un’aquila di fuoco:

la bocca vomitava fiamme,
il becco sputava vampate,
le piume scintillavano come la pira,
lampeggiavano come fossero lapilli.

Da lontano scorse Kaukomieli,
da lungi vide Lemminkäinen:

“Dove te ne vai tu Kaukomieli,
dove sei diretto, figlio di Lempi?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Me ne vado alla festa di Pohjola,
al banchetto del segreto convivio.

Fatti un po’ da parte,
lascia libera la via,
lascia andare il viandante,

Lemminkäinen prima d’altri,
fai che io ti passi accanto,
possa camminar su un lato!”.

L’aquila ebbe a dichiarare,
la bocca di fuoco mormorò:

“Lascerò andare il viandante,

Lemminkäinen prima d’altri

– lo farò passar dal becco,
per finire dritto in gola:

quindi il tuo lungo cammino
là avrai modo di proseguire
fino ad una festa senza fine,
verso un convivio eterno”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Non si dette grande pena.

Frugò nella sua saccoccia,
rovistò dentro la bisaccia,
prese le penne di fagiano;
le sfregò con delicatezza
tra le palme delle due mani,
nella stretta delle dieci dita:

generò uno schiera di fagiani,
uno stormo intero d’urogalli.

Li gettò dritti nella bocca dell’aquila,
li scaraventò nel becco del rapace,
dentro la gola dell’aquila di fuoco,
nelle gengive dell’uccello predatore.

Così si levò d’impiccio,
superò il primo giorno.

Colpì il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata.

Lo stallone partì di scatto,
il cavallo si gettò nella corsa.

Percorse un tratto di strada,
fece un pezzo del suo viaggio;
lo stallone ebbe un sussulto,
il cavallo emise un nitrito.

Si alzò sulla sua slitta,
si sporse in avanti per guardare:

era così, come disse sua madre,
come affermò la sua genitrice!

C’era una voragine infuocata,
si parava d’innanzi sulla via,
sconfinata verso Oriente,
senza fine ad Occidente,
piena di pietre roventi,
di rocce incandescenti.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Volse ad Ukko una preghiera:

“Oh tu Ukko, dio supremo,
tu sommo padre celeste!

Alza una nube a Nord-Ovest,
mandane un’altra da Occidente,
inviane una terza da Oriente,
falla sorgere da Nord-Est,
spingila bordo contro bordo,
addensa un lembo contro l’altro!

Fai cadere una pertica di neve,
un manto spesso una lancia
sopra a quei sassi roventi,
alle pietre incandescenti!”.

Ukko, dio supremo,
venerando padre celeste,
alzò una nube da Nord-Ovest,
ne mandò un’altra da Occidente,
alzò un cumulo da Oriente,
fece sorgere un nembo da Nord-Est.

Le addensò una accanto all’altra,
le unì un lembo a quello dopo.

Fece cadere una pertica di neve,
un manto spesso una lancia
sopra quei sassi roventi,
alle pietre incandescenti:

sorse una pozza di neve,
si formò un lago gelato.

Quindi il gaio Lemminkäinen
evocò un ponte di ghiaccio
sopra la pozza di neve,
da una sponda fino all’altra.

Così si levò d’impiccio,
superò il secondo giorno.

Spronò il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata.

Il corsiero si lanciò al trotto,
il cavallo prese a galoppare.

Cavalcò per un miglio, un altro,
il purosangue percorse un tratto;
all’improvviso si arrestò,
non si mosse dal suo posto.

Egli il gaio Lemminkäinen
si alzò dritto a guardare:

c’è un lupo davanti al cancello,
un orso al principio del viale,
d’innanzi ai bastioni di Pohjola,
all’ingresso del lungo viale.

Allora il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
frugò nella sua saccoccia,
cercò dentro la bisaccia;
prese dei fiocchi di lana di capra,
li sfregò con dolcezza
tra le palme delle due mani,
nella stretta delle dieci dita.

Soffiò una volta nella mano:

balzaron fuori capre in corsa,
un gregge intero di pecore,
tutta una mandria di agnellini.

Il lupo si scagliò all’inseguimento,
l’orso vi s’avventò senza esitare.

Egli il gaio Lemminkäinen
proseguì il suo viaggio.

Fece solo un po’ di strada,
giunse alla corte di Pohjola.

La cinta era costruita con il ferro,
la palizzata era fatta d’acciaio,
cento braccia sotto terra,
mille in alto fino al cielo,
eretta con lance conficcate,
legata con bisce striscianti,
stretta salda con le serpi,
intrecciata con le lucertole;
le code lasciate a penzolare,
le teste rotonde a ciondolare,
i cranî possenti ad oscillare,
le teste all’aria, le code piantate.

Esso il gaio Lemminkäinen
colà stette un po’ a pensare:

“È così, come disse mia madre,
come dichiarò la mia genitrice!

C’è una cinta di tale sorta
eretta dalla terra al firmamento!

Striscia la vipera giù in basso,
la cinta è piantata più profonda,
vola l’uccello lassù in alto,
la cinta s’erge più elevata”.

Però invero Lemminkäinen
non si diede grande pena.

Trasse il coltello dal suo fodero,
sguainò il ferro acuminato,
lo scagliò contro lo steccato,
tagliò i pali in due pezzi;
squarciò la cinta di ferro,
aprì nello steccato delle serpi
un varco di cinque verghe,
largo ben sette pali interi.

Egli cavalcò diritto innanzi
verso i bastioni di Pohjola.

Una serpe si contorceva sulla via
di traverso innanzi all’ingresso,
più lunga d’una trave della casa,
più grossa del pilastro dell’ingresso.

La biscia aveva cent’occhi,
quella serpe mille lingue,
occhi grandi come setacci,
lingue lunghe come lance,
denti come i rebbî d’un rastrello,
il dorso come sette barche in fila.

Dunque il gaio Lemminkäinen
non osò toccar con mano
la biscia dai cento occhi,
il serpente dalle mille lingue.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

633-670. Parole per placare il serpente [Käärmenasetus-sanat]

“Biscia nera, creatura infera,
larva del color di Tuonela,
che ti muovi sotto l’erba,
tra le foglie del demonio,
te ne vai in mezzo alla zolla,
passi tra le radici dell’albero!

Chi ti alzò sopra ai prati arsi,
ti sollevò oltre le radici d’erba
perché strisciassi al suolo,
serpeggiassi sulla via?

Chi mai sollevò il tuo muso,
chi ti ordinò, ti impose
di tener la testa diritta,
il collo eretto verso l’alto?

Tuo padre oppure tua madre
od il maggiore dei tuo fratelli
o la più giovane delle tue sorelle
oppure altri della tua gran razza?

Orsù chiudi la bocca, china il capo,
ritira la tua lingua vibrante,
arrotolala in un gomitolo,
avvolgila in un groviglio,
cedi il passo, metà del sentiero,
affinché passi il viandante!

Oppure levati dalla strada,
fuggi, miserabile, tra gli sterpi,
sparisci in mezzo ai cespugli,
nasconditi sotto il muschio,
ritirati come un fiocco di lana,
rotola come un ciocco di pioppo,
caccia la tua testa nella torba,
ficcala dentro alla zolla

– la tua casa è nella torba,
la tua dimora sotto terra –:

se alzerai ancora la testa,

Ukko ti spezzerà il cranio
con aghi dalla punta d’acciaio,
con una grandine di ferro”.

Questo disse Lemminkäinen.

Ma la biscia non gli obbedì;
continuò ostinata a sibilare,
ad alzar la lingua vibrante,
a fischiare verso l’alto
dritta contro Lemminkäinen.

Dunque il gaio Lemminkäinen
ricordò parole antiche,
vecchi consigli della dama,
tutt’i precetti di sua madre.

Parlò il gaio Lemminkäinen,
disse Kaukomieli il bello:

“Poiché ancor non fai giudizio
e non indietreggi d’un poco,
ti gonfierai tra dolori lancinanti,
t’ingrosserai per giorni e giorni,
sarai squarciato, perfido, in due

[pezzi,
essere infame, in tre brandelli,
quando avrò cercato tua madre,
trovato la tua possente genitrice.

So bene, groviglio, come sei nato,
mostro della terra, come crescesti.

Fu Syöjätär la madre tua,

Vetehinen la tua genitrice.

695-758. Origine del serpente [Käärmen synty]

Syöjätär sputò nelle acque,
gettò la saliva tra i flutti.

La brezza cullò quella bava,
l’alito dell’acqua la dondolò,
la cullò per ben sei anni,
per sette lunghe estati
sulla chiara distesa del mare,
sopra i flutti ondeggianti.

L’acqua la sparse lontano,
il calore del sole la rese morbida,
la risacca la spinse fino a terra,
l’onda la condusse sulla riva.

Tre ninfe camminavano
sulla riva del mare spumeggiante,
sulla sponda dell’oceano reboante.

Videro la bava sulla spiaggia;
dissero con queste parole:

‘Cosa mai potrebbe diventare,
se il Creatore le desse la vita,
le facesse dono degli occhi?’.

Il Creatore udì per puro caso;
disse una parola, così s’espresse:

‘Dal male verrebbe solo il male,
l’infamia dal vomito dell’infame,
se dessi la vita a quella bava,
donassi gli occhi alla testolina’.

Hiisi ebbe ad ascoltare,
il truce individuo vide tutto.

Egli divenne un demiurgo;

Hiisi concesse il dono della vita
allo sputo dell’arcigna farabutta,
alla saliva di Syöjätär:

la bava divenne una serpe,
si trasformò in una biscia nera.

Donde la serpe prese l’anima?

La ottenne dai tizzoni d’Hiisi.

Donde mai trasse il suo cuore?

Ricevette il cuore da Syöjätär.

Donde la malvagia ebbe il cervello?

Dalla schiuma d’un torrente

[impetuoso.

Donde venne quella mente rovinosa?

Dalla spuma delle rapide infuocate.

Donde la testa impiantata alla

[maligna?

Fu ricavata da un chicco di pisello.

Donde furon presi gli occhi?

Dai semi della canapa di Lempo.

Donde le orecchie della farabutta?

Dalle foglie della betulla di Lempo.

Donde la bocca venne recuperata?

Fu ricavata dalla fibbia di Syöjätär.

Donde la lingua in bocca alla vile?

Dalla lancia di Keitolainen[180].

Donde i denti della truce?

Dai baccelli dell’orzo di Tuoni.

Donde le gengive dell’arcigna?

Dalle gengive della vergine di

[Kalma.

Donde fu composta la spina

[dorsale?

Dall’attizzatoio della brace d’Hiisi.

Donde la coda vibrante?

Dalla treccia del Demonio.

Donde furono avvolte le budella?

Gl’intestini dalla cintura della morte.

Ecco tutta la tua stirpe,
il tuo onore ormai ben noto!

Biscia nera, creatura infera,
larva del color di Tuonela,
color della terra, della brughiera,
color di tutto l’arcobaleno!

Cedi il passo al viaggiatore,
fai avanzare l’eroe in marcia!

Lascia andare il viandante,
fai proseguire Lemminkäinen
verso la festa di Pohjola,
il banchetto del nobiluomo!”.

La biscia si fece da parte,
la bestia dai cent’occhi strisciò via,
la grossa serpe si spostò,
si portò al lato della strada;
lasciò andare il viandante,
proseguire Lemminkäinen
verso la festa di Pohjola,
il banchetto del segreto convivio.

RUNO VENTISETTESIMO

Lemminkäinen arriva a Pohjola e si mostra arrogante in tutti i modi, 1-204. – Il signore di Pohjola si arrabbia, tenta invano di sconfiggere Lemminkäinen con la sua magia e decide di passare alla spada, 205-282. – I rivali si affrontano e Lemminkäinen taglia la testa all’avversario, per vendicare la morte del marito la padrona di Pohjola raduna i guerrieri e li schiera contro l’eroe, 283-420.

Ho condotto il mio Kaukomieli,
accompagnato Ahti l’Isolano
attraverso molte insidie,
oltre la lingua di Kalma
fino alla corte di Pohjola,
alla casa del segreto convivio.

Or però dovremmo dire,
raccontare con la favella,
come il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
entrò nella sala di Pohjola,
tra le travi levigate di Sariola,
senza invito a quella festa,
non richiesto al banchetto.

Costui il gaio Lemminkäinen,
il giovane, baldo birbante,
appena entrato nella sala,
andò al centro della stanza:

il pavimento di tiglio si fletté,
le pareti d’abete risuonarono.

Parlò il gaio Lemminkäinen,
egli disse, così s’espresse:

“Salute a me fin qui arrivato,
salute a chi leva il saluto[181]!

Ascolta, signore di Pohjola!

Ci sarebbe forse in questa casa
orzo perché lo stallone rumini,
birra perché beva anche l’eroe?”.

Egli il signore di Pohjola
sedeva a capo del lungo tavolo.

Dal suo scranno egli rispose,
disse una parola, così s’espresse:

“Ci sarebbe invero in questa casa
una scuderia ove lasciare lo stallone.

Non ti sarà fatto alcun divieto,
se starai qui dentro con decoro,
ritto in piedi sulla soglia,
sulla soglia, sotto l’architrave,
in mezzo ai due calderoni,
all’incrocio dei tre ganci sospesi”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
scrollò la barba nera,
del color d’una marmitta.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ci rimanga pure Lempo
dritto in piedi sulla soglia,
a spazzar la vostra fuliggine,
lavar via le incrostazioni!

Giammai un tempo mio padre
né l’illustre mia genitrice
fu costretta a star là in piedi,
sulla soglia, sotto l’architrave.

A quel tempo non mancava il posto:

una scuderia ove lasciare lo stallone,
una sala linda per accoglier gli ospiti,
angoli nei quali riporre i guanti,
pioli per le manopole degl’uomini,
pareti sulle quali appender le spade.

Perché tutto ciò non mi è concesso
come lo fu un tempo al padre mio?”.

Fece qualche passo innanzi,
giunse di fronte alla tavolata;
si sedette al margine dello scranno,
sul ciglio della panca di pino:

lo scranno scricchiolò sotto il peso,
la panca di pino si fletté.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non son dunque il benvenuto,
ché non s’offre un po’ di birra
all’ospite appena arrivato”.

Ilpotar[182], signora gentile,
disse una parola, così s’espresse:

“Ohoh giovane Lemminkäinen!

Proprio non mi sembri un ospite!

Venisti per rompermi la testa,
per spezzarmi la cervice!

Le nostre birre sono ancora orzo,
le bevande deliziose solo malto,
non è sfornato il pane di frumento,
né cucinata la zuppa di carne.

Dovevi venire la notte prima
oppure il giorno successivo”.

Allora il gaio Lemminkäinen
torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera.

Egli questo ebbe a dire:

“Qui s’è consumato il pranzo,
celebrate le nozze, onorata la festa,
avete già distribuito le birre,
elargito il nettare agli uomini,
tutte le brocche son raccolte,
i boccali impilati uno sull’altro!

Oh tu signora di Pohjola,
dente lungo di Pimentola!

Male hai celebrato queste nozze,
un cane avrebbe avuto più decoro.

Sfornasti grandi pagnotte,
preparasti la birra d’orzo,
mandasti gli inviti a sei indirizzi,
i messaggeri in nove direzioni:

invitasti i miseri, invitasti i poveri,
invitasti i reietti, persino gli abietti,
tutti i braccianti[183] più deperiti,
i garzoni con le palandrane logore;
invitasti gente d’ogni sorta,

– solo me non hai chiamato!

Perché mi hai fatto questo
con tutto l’orzo che posseggo?

Gli altri lo portaron col cucchiaio,
lo centellinarono con la tazzina,
io te ne ho versato un moggio,
ho gettato via mezzo barile
di tutto l’orzo che posseggo,
del grano che ho seminato.

Non sarò più Lemminkäinen,
l’ospite dal grande nome,
se non mi porteranno la birra,
metteranno a cuocere il paiolo,
la zuppa dentro alla pentola,
un quarto di carne di maiale,
per sfamarmi, dissetarmi
dopo questo lungo viaggio”.

Ilpotar, signora gentile,
ella questo ebbe a dire:

“Ohoh ancella piccina,
perpetua mia servetta!

Metti in pentola la zuppa,
porta all’ospite la birra!”.

La piccola fanciulla, umile figliola,
colei che lavava le stoviglie unte,
toglieva lo sporco dai cucchiai,
raschiava il grasso dai mestoli,
mise la zuppa nella pentola:

della carne l’ossa, dei pesci la testa,
delle rape soltanto gambi vecchi,
qualche crosta di pane secco.

Poi portò un boccale di birra,
una brocca di pessima cervogia
per dissetare il gaio Lemminkäinen,
offrire ristoro al bisognoso.

Ella questo ebbe a dire:

“Sei davvero un uomo tale,
in grado di bere questa birra,
di vuotar questo bicchiere?”.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
guardò dentro al suo boccale:

c’era una larva adagiata sul fondo,
i serpenti nel mezzo del bicchiere;
i vermi strisciavano sul bordo,
le lucertole guizzavano ovunque.

Disse il gaio Lemminkäinen,

Kaukomieli sbottò irato:

“Finirà a Tuonela l’oste indegna,
a Manala chi mi portò il boccale
prima che si levi la luna,
che finisca questo giorno!”.

Quindi ciò lui ebbe a dire:

“Oh tu birra miseranda!

T’hanno ridotta così male,
sei caduta tanto in basso!

La birra deve scorrer nella bocca,
solo la feccia va gettata a terra
con il dito senza nome,
con il pollice sinistro!”.

Frugò nella sua saccoccia,
cercò dentro alla bisaccia.

Estrasse un amo dalla borsa,
un uncino di ferro dallo zaino,
lo cacciò dentro al boccale,
passò la birra al setaccio:

tutti i vermi finirono all’amo,
le vipere furiose sull’uncino.

Pescò rane a centinaia,
vermi neri a migliaia,
li affidò alle cure della terra,
li gettò tutti sul pavimento;
estrasse il suo coltello affilato,
sguainò il ferro acuminato,
tagliò le teste ai vermi,
mozzò il collo alle serpi

– bevve la birra alla sua salute,
il nettare scuro con gran gusto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Non sono dunque ospite gradito,
ché manco mi s’offre la birra,
qualcosa di meglio da bere
da una mano più generosa,
in una coppa più capiente,
non s’abbatte un bel montone,
non si macella un grande toro,
non si porta un bue nella sala,
zoccoli forcuti nella mensa”.

Egli il signore di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Perché mai sei venuto fino a qui,
chi ti ha invitato a questo convivio?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Cosa buona è l’ospite invitato,
meglio chi fa a meno dell’invito.

Ascolta, uomo del Settentrione,
oh tu signor di Pohjola!

Fai che io paghi la birra,
beva un poco per denaro!”.

205. Costui il signore di Pohjola
si arrabbiò e montò in collera,
la prese molto male e s’infuriò.

Evocò un lago sul pavimento
proprio davanti a Lemminkäinen.

Disse una parola, così s’espresse:

“Lì c’è un fiume per dissetarti,
un lago perché ti ci abbeveri”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Disse una parola, così s’espresse:

“Non sono il vitello delle donne
né il bue dalla coda lunga
per bere l’acqua del fiume,
abbeverarmi a questo lago”.

Egli prese a recitar scongiuri,
s’accinse a cantare senza indugio.

Evocò un toro nella stanza,
un grande bue, le corna d’oro:

la bestia si abbeverò al lago,
prosciugò l’acqua del fiume.

Il figlio di Pohjola, alto rampollo,
sputò un lupo dalla sua bocca;
lo scagliò dentro alla stanza
per sbranare il toro grasso.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
evocò una lepre bianca
perché saltellasse nella stanza
davanti alle fauci del lupo.

Il figlio di Pohjola, alto rampollo,
evocò un cane dalla mascella adunca
perché sbranasse la lepre,
dilaniasse l’occhio sbieco.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
evocò uno scoiattolo sulla trave,
perché balzasse tra le capriate,
il cane gli abbaiasse dietro.

Il figlio di Pohjola, alto rampollo,
evocò una martora dal petto d’oro:

la martora acchiappò lo scoiattolo
accovacciato là sopra la trave.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
evocò una volpe bruna:

divorò la martora dal petto d’oro,
annientò la bestia dal manto fine.

Il figlio di Pohjola, alto rampollo,
sputò dalla sua bocca una gallina
perché razzolasse sul pavimento
davanti al muso della volpe.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
sputò dalla sua bocca un falco,
dalla lingua unghie uncinate:

il rapace si avventò sulla gallina.

Disse il signore di Pohjola,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Più non sarà lieta questa festa,
se gli ospiti non diminuiranno;
il contado al lavoro, l’ospite lontano
dal banchetto tanto delizioso!

Vattene di qui, feccia d’Hiisi,
lontano da tutta questa gente!

Torna, farabutto, a casa tua,
malefico, fuggi al tuo paese!”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Non con gli esorcismi un uomo,
fosse anche dei più inetti
riuscirai a toglier di mezzo,
a mandar via da dove sta”.

Allora il signore di Pohjola
afferrò la spada appesa alla parete,
brandì la sua lama fiammeggiante.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu Ahti l’Isolano
detto Kaukomieli il bello!

Affrontiamoci con la spada,
misuriamo le nostre sciabole,
si veda se è migliore la mia spada
oppure quella d’Ahti l’Isolano!”.

283. Disse il gaio Lemminkäinen:

“Che mai vale la mia spada,
già si spaccò tra le ossa,
si spezzò in mezzo ai cranî!

Tuttavia ciò non di meno,
ora che la festa è rovinata,
affrontiamoci, misuriamoci,
si veda quale spada è più valente!

Giammai un tempo il padre mio
temette il duello all’arma bianca:

il figlio non è di un’altra pasta,
non disonora il nome della stirpe!”.

Prese la spada, estrasse il ferro,
trasse la sua lama fiammeggiante
dalla guaina di cuoio duro,
dalla cintura foderata di pelle.

Si affrontarono, misurarono
la lunghezza delle loro spade:

era più lunga solo di un poco
la spada del signore di Pohjola,
quanto il nero sotto alle unghie,
la metà della falange d’un dito.

Parlò Ahti l’Isolano,
disse Kaukomieli il bello:

“La tua spada è la più lunga:

a te spetta il primo colpo”.

Quindi il signore di Pohjola
tirò un fendente, una stoccata,
prese la mira, mancò il bersaglio,
sfiorò lo scalpo di Lemminkäinen.

Riuscì a colpire solo una trave,
infilzò lo spigolo della porta:

la trave si spezzò di netto,
la traversa cadde in due pezzi.

Parlò Ahti l’Isolano,
disse Kaukomieli il bello:

“Che male ha fatto la trave,
quale il torto della traversa,
poiché tu colpisti il legno,
infilzasti lo spigolo della porta?

Ascolta, uomo del Settentrione,
oh tu signore di Pohjola!

Arduo è duellare nella sala,
azzuffarsi in mezzo alle donne:

danneggeremmo la dimora nuova,
verseremmo sangue sul pavimento.

Orsù usciamo all’aria aperta,
andiamo a batterci sul campo,
a pugnare sopra alla landa!

Meglio versare il sangue sulla corte,
più decoroso davanti alla magione,
più appropriato in mezzo alla neve”.

Uscirono all’aria aperta,
presero una pelle di vacca,
la stesero bene sulla terra
per starci sopra ritti in piedi.

Parlò Ahti l’Isolano:

“Ascolta bene, figlio del Nord!

La tua spada è la più lunga,
la tua sciabola più tremenda

– forse d’essa avrai bisogno,
prima che arrivi il congedo
ed il collo sia spezzato –:

colpisci per primo, figlio del Nord!”.

Il figlio del Nord colpì per primo.

Tirò un colpo, ne tirò un altro,
menò infine un terzo colpo;
non colpì ciò che doveva,
non sfiorò neanche la carne,
non toccò un lembo di pelle.

Parlò Ahti l’Isolano,
disse Kaukomieli il bello:

“Ora lascia ch’io risponda,
questo dunque è il turno mio!”.

Costui il signore di Pohjola
non prestò molta attenzione:

colpì di nuovo, non indugiò,
tentò ancora, mancò il bersaglio.

Il fuoco divampò dal ferro crudele,
un’immane fiamma uscì dalla lama
che brandiva il gaio Lemminkäinen;
il bagliore si propagò lontano,
s’infranse contro il collo
dell’uomo del Settentrione.

Disse Kaukomieli il bello:

“Ohoh signore di Pohjola!

Il tuo collo, sventurato,
è rosso come l’aurora!”.

Costui l’uomo del Settentrione,
egli il signore di Pohjola,
abbassò dunque lo sguardo
per veder com’era il collo.

Costui il gaio Lemminkäinen
menò un fendente micidiale,
colpì l’uomo con la spada,
lo infilzò con la sua sciabola.

Sferrò soltanto un colpo:

gli strappò la testa dalle spalle,
gli staccò il cranio dal collo;
lo tagliò come la cima d’una rapa
oppure come lo stelo d’una spiga,
come la pinna d’un pesce intero.

La testa rotolò sulla corte,
il cranio dell’uomo sull’aia,
come trafitto dalla freccia
l’urogallo cade dall’albero.

Sopra il colle c’eran cento pali,
mille innalzati attorno alla corte,
cento teste conficcate sulle punte.

Un’asta sola era ancora libera:

costui il gaio Lemminkäinen
prese la testa del baldo figliolo,
portò via dall’aia il cranio
per piantarlo in cima al palo.

Quindi Ahti l’Isolano,
costui Kaukomieli il bello,
una volta ritornato nella sala
disse una parola, così s’espresse:

“Portami dell’acqua, ancella odiosa,
per lavar via dalle mani
il sangue del perfido signore,
i resti dell’uomo malvagio!”.

La signora del Nord s’arrabbiò,
andò in collera, s’infuriò.

Evocò uomini con la spada,
eroi armati fino ai denti,
cento uomini con la spada,
mille con la sciabola in mano
per far la pelle a Lemminkäinen,
spezzare il collo a Kaukomieli.

Era dunque arrivato il tempo,
giunto il momento di partire,
era invero imbarazzante,
oramai troppo penoso
il soggiorno d’Ahti il giovane,
la visita di Lemminkäinen
presso la festa di Pohjola,
al banchetto del segreto convivio.

RUNO VENTOTTESIMO

Lemminkäinen si allontana da Pohjola in grande fretta, ritorna a casa e chiede alla madre di aiutarlo a mettersi in salvo dalle genti di Pohjola che si preparavano a muovergli guerra, 1-164. – La madre gli rimprovera d’essersi recato a Pohjola, dichiara che non v’è nascondiglio sicuro ed infine gli consiglia di partire per un isola lontana in mezzo al mare dove un tempo si rifugiò suo padre negli anni della grande guerra, 165-294.

Or dunque Ahti l’Isolano,
egli il gaio Lemminkäinen,
pensò bene di nascondersi,
si diede lesto alla fuga
dall’oscura Pohjola,
dall’imponente casa di Sara[184].

Uscì dalla sala come un tifone,
raggiunse la corte come fumo
per fuggire alle sue malefatte,
nascondere il suo gran delitto.

Una volta giunto alla corte
guardò intorno, tese il capo,
cercò il suo fido stallone.

Ma non vide il suo cavallo:

solo un masso sopra il campo,
dei rovi sul ciglio del podere.

Che idea dovrà escogitare,
quale espediente inventerà,
per non rimetterci la testa,
non lasciarci lo scalpo intero,
non perdere la capigliatura fine
presso la corte di Pohjola?

S’udì un trambusto dal villaggio,
un gran baccano dalle case accanto,
bagliori dai dintorni del paese,
sguardi fissi dalle finestre.

Quivi il gaio Lemminkäinen,
costui Ahti l’Isolano,
dovette assumere un’altra forma,
fu costretto a mutar d’aspetto.

Si alzò in volo come un’aquila,
tentò di sollevarsi fino al cielo:

il sole gli bruciava le guance,
la luna gli rischiarava la fronte.

Quindi il gaio Lemminkäinen
volse ad Ukko una preghiera:

“Oh tu Ukko, dio indulgente,
lungimirante uomo celeste,
reggitore delle nubi tonanti,
governator di tutti i nembi!

Solleva una nebbia fitta,
genera una nuvola piccina,
nella quale io trovi rifugio,
affinché possa far ritorno a casa
dalla madre mia misericordiosa,
presso la mia illustre genitrice!”.

Si librò tra gran volteggi,
guardò un istante dietro di sé:

vide un falco tutto grigio

– gli occhi bruciavano come fuoco,
come quelli dell’uomo boreale,
del defunto signore di Pohjola.

Disse quel falco grigio:

“Ohoh Ahti fratello mio!

Ricordi ancor l’antica guerra,
la grande battaglia tra pari?”.

Parlò Ahti l’Isolano,
disse Kaukomieli il bello:

“Caro falco, uccello mio!

Volgi il becco verso casa!

Una volta tornato devi dire
presso l’oscura Pohjola:

‘Arduo è afferrare l’aquila,
dilaniare il gran pennuto’”.

Giunse infine a casa
dalla madre misericordiosa
con l’aria triste in volto,
il cuore affranto dal dolore.

La madre gli venne incontro
avanzando attraverso il viale,
camminando lungo lo steccato.

Ella s’affrettò a chiedergli:

“Figlio caro, giovinetto,
bimbo diletto, pargolo mio!

Perché sei così di malumore
or che sei tornato da Pohjola?

Il bicchiere era guastato
presso la festa di Pohjola?

Se il bicchiere era guastato,
avrai un boccale assai migliore,
preso in guerra dal babbo tuo,
recuperato dopo la battaglia”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Chi mai guasterebbe il mio bicchiere!

Sarei io ad imbrogliare quei signori,
potrei ingannare più di cento eroi,
sfidare uomini a migliaia”.

Disse la madre di Lemminkäinen:

“Perché sei così di malumore?

Ti hanno vinto con uno stallone,
umiliato con un giovane cavallo?

Se ti hanno vinto con uno stallone,
comprane uno ancor migliore
con le ricchezze guadagnate dal padre,
accumulate dal vecchio genitore!”.

Parlò il gaio Lemminkäinen:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Chi mai m’umilierebbe col cavallo
e mi vincerebbe con uno stallone!

Sarei io ad umiliare quei signori,
batterei tutti i cavallerizzi,
gli audaci con i loro puledri,
gli eroi con i loro stalloni”.

Parlò la madre di Lemminkäinen:

“Perché sei così di malumore,
perché hai il cuore affranto
or che sei tornato da Pohjola?

Sei stato deriso dalle donne
o sbeffeggiato dalle donzelle?

Se sei stato deriso dalle donne
o sbeffeggiato dalle donzelle,
verranno prese in giro a loro volta,
le donne saranno derise a dovere”.

Parlò il gaio Lemminkäinen:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Quale donna mai mi deriderebbe
e quale donzella mi dileggerebbe!

Sarei io a deridere quelle signore,
sbeffeggerei tutte le ancelle,
deriderei anche cento donne,
mille altre tra le mogli”.

Parlò la madre di Lemminkäinen:

“Cos’hai dunque, figlio mio?

Cosa mai ti è capitato
mentre eri in viaggio a Pohjola,
per gli eccessi del mangiare,
del mangiare, e anche del bere
nel giaciglio della notte
forse hai fatto sogni strani?”.

Dunque il gaio Lemminkäinen
quivi ebbe a dichiarare:

“Siano le donne ad elucubrare
sul senso delle visioni oniriche!

Ricordo bene i miei sogni notturni,
ancor meglio quelli in pieno giorno.

Oh madre cara, donna anziana!

Metti le provviste nella sacca,
riempi il fardello di farina,
sistema il sale nel fagotto!

Per il figlio è tempo d’andare,
d’allontanarsi dalla sua terra,
da questa dimora dorata,
dalla splendida magione:

gli uomini affilano le spade,
fanno la punta alle lance”.

La madre s’affrettò a chiedere,
lo interrogò con apprensione:

“Perché affilano le spade,
fanno la punta alle lance?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Per ciò affilano le spade,
fanno la punta alle lance:

per la mia povera testa,
il collo dello sventurato.

Avvenne un fatto, un contrattempo
presso la corte di Pohjola:

uccisi l’uomo del Settentrione,
il signore di Pohjola in persona.

Il paese m’ha dichiarato guerra,

Turja s’è levata in battaglia[185]

contro di me sciagurato,
tutto solo e circondato”.

165. La madre questo ebbe a dire,
la vecchia ripeté al suo figliolo:

“Già io prima te lo dissi,
allora ti misi in guardia,
tentai più volte di dissuaderti
dal partire alla volta di Pohjola.

Se tu avessi fatto la cosa giusta,
fossi rimasto a casa della madre,
sotto la protezione dell’anziana,
nella magione della tua genitrice,
non sarebbe nata alcuna guerra,
non ci sarebbe stato da combattere.

Dove mai ora, povero figlio mio,
dove mai, sventurata creatura,
andrai a nascondere la colpa,
sfuggirai all’atroce verdetto,
ché la testa non finisca rotta,
spezzato il collo tuo superbo,
la chioma non vada perduta,
non cada la capigliatura fine?”.

Parlò il gaio Lemminkäinen:

“Non conosco un luogo tale,
dove andare a rifugiarmi
per nasconder le mie colpe.

Oh madre cara, mia genitrice!

Dove mi manderai a trovar rifugio?”.

Parlò la madre di Lemminkäinen,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Non so proprio, dove ti manderò,
dove ti manderò e ti dirò d’andare.

Se ti recherai sul colle a fare il pino,
sulla brughiera per essere un ginepro,
la sventura ti raggiungerà fin lì,
la sorte avversa ti sorprenderà:

sovente il pino della collina
vien tagliato per farne ciocchi,
spesso il ginepro della brughiera
vien sfoltito per farne paletti.

Se crescerai betulla sull’acquitrino
o diverrai un ontano del bosco,
la sventura ti raggiungerà fin lì,
la sorte avversa ti sorprenderà:

spesso la betulla sull’acquitrino
finisce tritata in una catasta,
sovente l’ontano nel bosco
diventa concime per il campo.

Se andrai sul colle a far la bacca,
il mirtillo rosso sopra la brughiera,
la fragola in mezzo a quelle terre,
il mirtillo nero presso altre terre,
la sventura ti raggiungerà fin lì,
la sorte avversa ti sorprenderà,
verrai colto dalle giovani fanciulle,
strappato dai petti adorni di stagno.

Se ti butterai in mare a fare il luccio,
il coregono nel placido fiume,
la sventura ti raggiungerà fin lì,
sarai colpito da una misera fine:

un ragazzo, sporco di fuliggine[186],
butterà in acqua le sue reti,
i giovani ti spingerenno nella nassa,
i vecchi ti prenderanno con le maglie.

Se andrai nel bosco a fare il lupo,
l’orso tra le terre silvestri,
la sventura ti raggiungerà fin lì,
la sorte avversa ti sorprenderà:

un giovane uomo, nero d’aspetto,
farà la punta alla sua lancia
per uccider tutti i lupi,
abbattere gli orsi della foresta”.

Allora il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“So bene dei luoghi più ingrati,
conosco anche i posti peggiori,
ove finirei colpito dalla morte,
travolto da una fine ingrata.

Oh madre, tu che m’hai accudito,
mamma, che al seno m’hai allattato!

Dove mi manderai a cercar rifugio,
mi spedirai e mi dirai d’andare?

Sento la morte dritta in faccia,
l’attimo fatale sopra la barba,
solo un dì rimane a questo uomo,
forse neanche un giorno intero”.

Allora la madre di Lemminkäinen
ella disse, così s’espresse:

“Ti svelerò un posto sicuro,
ti rivelerò un luogo ameno,
ove il reo possa trovar rifugio,
il colpevole si nasconda.

Ricordo un angolo di terra,
conosco un posto piccino,
ove mai divorò, colpì,
né giunse la spada dell’uomo.

Stringi il giuramento eterno,
sincero, del tutto inviolabile,
che per sei, per dieci estati
mai tu abbia ad andare in guerra
per la smania dell’argento
o per la bramosia dell’oro!”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Stringo il giuramento eterno,
che giammai la prima estate,
invero neanche la seconda
parteciperò alle grandi guerre,
a quelle mischie delle spade.

Porto ancora le ferite sulla spalla,
i tagli profondi nel torace
frutto degli svaghi d’un tempo,
dei tafferugli del passato
presso alle terre delle grandi guerre,
ai campi di battaglia degli uomini”.

Allora la madre di Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Prendi la barca di tuo padre,
vai a nasconderti laggiù
dritto oltre il nono mare,
fino alla metà del decimo,
sull’isola dell’oceano,
sullo scoglio del mare!

Là un tempo tuo padre si nascose,
si nascose e trovò rifugio
nelle lunghe estati di guerra,
nei duri anni del conflitto;
laggiù stette bene assai,
soggiornò serenamente.

Stai nascosto un anno, un altro,
solo al terzo fai ritorno
alla vecchia dimora del padre,
all’ormeggio del tuo genitore!”.

RUNO VENTINOVESIMO

Lemminkäinen veleggia per il mare e sbarca sano e salvo sull’isola, 1-78. – Appena arrivato rivolge attenzioni troppo audaci alle fanciulle e a tutte le donne del luogo, gli uomini la prendono a male e decidono di ucciderlo, 79-290. – Costretto a scappare, Lemminkäinen abbandona l’isola con profondo dispiacere suo e delle vergini, 291-402. – Una violenta burrasca distrugge la sua barca, Lemminkäinen raggiunge la riva a nuoto, ottiene una nuova imbarcazione e prosegue il viaggio fino alle coste di casa, 403-452. – Al suo ritorno trova la capanna bruciata e il villaggio completamente abbandonato, piange e si dispera al pensiero che la madre sia rimasta uccisa, 453-514. – Costei è ancora viva e si trova altrove in mezzo alla foresta, Lemminkäinen la ritrova e gioisce, 515-546. – La madre racconta come le genti di Pohjola arrivarono e distrussero le capanne; Lemminkäinen promette di ricostruire la casa più bella di prima quando si sarà vendicato delle malefatte perpetrate da Pohjola, quindi racconta alla madre quanto fosse spensierata la sua vita nei giorni dell’esilio sull’isola, 547-602.

Lemminkäinen, gaio figliolo,
egli Kaukomieli il bello,
mise le provviste nella sacca,
il burro dell’estate nella gerla,
burro quanto basta per un anno,
carne di maiale per un altro.

Poi partì diretto al nascondiglio,
partì e lo fece in tutta fretta.

Disse una parola, così s’espresse:

“Parto dunque, scappo via
per ben tre estati intere,
per cinque lunghi anni.

Lascio la terra ai vermi affamati,
i boschi perché le linci vi riposino,
i campi perché le renne scorrazzino,
le radure perché le oche vi dimorino.

Addio, mia buona madre!

Quando verranno le genti di Pohjola,
le lunghe schiere di Pimentola
per pretender la mia testa,
dirai loro che sono partito,
che sono andato via di qui,
dal campo che ho dissodato,
dal grano che ho già mietuto!”.

Trascinò la barca in acqua,
calò il vascello tra i flutti
sopra ai rulli d’acciaio,
all’ormeggio di bronzo.

Issò le vele sull’albero,
la randa tesa sul pennone;
egli si sedette a poppa,
s’accinse dunque a salpare
sorretto dalla prora di betulla,
spinto dalla solida pagaia.

Disse una parola, così s’espresse,
egli pronunciò e dichiarò:

“Soffia, vento, nelle vele,

Maestrale, guida il vascello!

Fai che lo scafo di legno corra,
la barca di buon pino scivoli
verso l’isola impronunciabile,
il promontorio innominabile[187]!”.

Il vento cullò la piccola barca,
la risacca del mare la spinse
sulla distesa chiara dell’acque,
tra le vaste immensità;
la cullò per due mesi,
fino al volgere del terzo.

Sedevan le fanciulle della baia
sulla riva dell’azzurro mare;
scrutavano, tendevano il volto,
lo sguardo rivolto all’oceano.

L’una aspettava il fratello,
l’altra sperava tornasse il babbo;
quella più impaziente delle altre,
costei aspettava il suo sposo.

Da lontano apparve Kaukomieli,
da lungi si scorse il suo vascello:

come un piccolo banco di nubi
sospeso tra l’acqua ed il cielo.

Le fanciulle del promontorio

[rifletterono,
le vergini dell’isola parlarono:

“Cos’è quella stranezza in mare,
quell’oggetto curioso tra i flutti?

Se sei una nave delle nostre,
un battello a vela dell’isola,
orsù fai rotta verso casa,
dirigiti all’attracco dell’isola:

avremo notizie da ascoltare,
novità dalle terre straniere,
sono in pace i popoli della costa
o vivono in mezzo alla battaglia”.

Il vento gonfiava la vela,
l’onda guidava il vascello.

Svelto il gaio Lemminkäinen
portò la barca fino allo scoglio,
approdò sulla punta dell’isola,
all’estremità del capo di mare.

79. Una volta arrivato disse,
come fu giunto domandò:

“C’è forse un luogo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove issar la barca a terra,
mettere lo scafo in secca?”.

Dissero le vergini dell’isola,
risposero le fanciulle della baia:

“C’è invero un luogo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove issar la barca a terra,
mettere lo scafo in secca:

qui ci sono ottimi ormeggi,
rulli ovunque sulla costa,
avessi anche cento barche,
arrivassi con mille battelli”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
issò la barca a terra,
lo scafo sui cilindri di legno.

Egli questo ebbe a dire:

“Ci sarebbe un angolo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove nascondere un uomo piccino,
offrir rifugio a chi è meno forte
contro i gran tumulti della guerra,
le mischie delle spade affilate?”.

Dissero le vergini dell’isola,
risposero le fanciulle della baia:

“C’è invero un angolo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove nascondere un uomo piccino,
offrire rifugio a chi è meno forte:

qui abbiamo fortezze a dozzine,
magioni spaziose ove alloggiare,
arrivassero anche cento eroi,
venissero pure mille uomini”.

Dunque il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Ci sarebbe un angolo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo,
uno spazio in mezzo alle betulle
ed un altro lembo di terra
che io possa ben debbiare,
un buon fondo da dissodare?”.

Dissero le vergini dell’isola,
risposero le fanciulle della baia:

“Non c’è un angolo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
grande quanto la tua schiena,
un acro appena di terreno
che tu possa ben debbiare,
un buon fondo da dissodare:

le terre dell’isola son divise,
tutti i poderi già frazionati[188],
le radure assegnate dalla sorte,
i prati aggiudicati dalla corte[189]”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
chiese Kaukomieli il bello:

“Ci sarebbe un luogo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove intonare i miei canti,
dipanar le lunghe strofe?

Le parole si sciolgono in bocca,
germogliano tra le mie gengive”.

Parlarono le vergini dell’isola,
risposero le fanciulle della baia:

“C’è invero un luogo sull’isola,
un posto sopra a questo suolo
ove intonare i tuoi canti,
dipanar le lunghe strofe,
un bosco per i tuoi sollazzi,
uno spiazzo per le tue danze”.

Dunque il gaio Lemminkäinen
tosto s’accinse a cantare.

Evocò sorbi nella corte,
querce in mezzo all’aia,
sulle querce rami dritti
su ogni ramo una ghianda,
sulla ghianda un pomo d’oro,
sul pomo d’oro un cuculo:

quando il cuculo cantava,
dal becco usciva oro a fiotti,
il rame sgorgava dalla gola,
l’argento si rovesciava
su d’un poggio tutto d’oro,
sopra un colle d’argento.

Cantò ancora Lemminkäinen,
cantò ancora e recitò,
trasformò la sabbia in perle,
fece scintillare tutti i sassi,
rosseggiare ogni albero,
rese i fiori color dell’oro.

Cantò dunque Lemminkäinen,
evocò un pozzo nella corte,
sul pozzo un coperchio d’oro,
sul coperchio un secchio d’oro,
i fratelli vi bevevan l’acqua,
le sorelle si lavavano il viso.

Evocò uno stagno sulla landa,
sullo stagno delle anatre azzurre,
le fronti d’oro, le teste d’argento,
ogni zampa di buon rame.

Le vergini restarono affascinate,
le fanciulle della baia incantate
dal canto di Lemminkäinen,
dal grande talento dell’eroe.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Canterei una buona rima,
una bella strofa a piena voce,
se solo fossi sotto ad un tetto,
a capo d’una lunga tavolata.

Se non c’è una sala da occupare,
un pavimento a mia disposizione,
disperderò le parole tra la selva,
spargerò i versi sulla macchia”.

Parlarono le vergini dell’isola,
meditarono le fanciulle della baia:

“Abbiamo sale per accoglierti,
magioni spaziose per ospitarti,
per difendere dal gelo i tuoi versi,
sottrarre le parole alle intemperie”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
non appena fu entrato nella sala
evocò boccali là sul fondo
a capo della lunga tavolata,
calici straripanti di birra,
grandi brocche d’idromele,
tazze colme fino all’orlo,
coppe piene traboccanti:

c’era birra nei bicchieri,
nettare portato in caraffa,
burro servito in quantità
ed anche carne di maiale
per sfamare il gaio Lemminkäinen,
offrire ristoro a Kaukomieli.

Kaukomieli è assai superbo:

mai comincerebbe a mangiare
senza un coltello d’argento,
se non ha una lama d’oro.

Fece un coltello d’argento,
suscitò una lama d’oro,
poi mangiò a sazietà,
bevve birra a volontà.

Quindi il gaio Lemminkäinen
passeggiò da una casa all’altra
per la gioia delle vergini dell’isola,
tra le belle dalle chiome intrecciate.

Ovunque volgesse la testa
riceveva un bacio in bocca,
ovunque tendesse il braccio,
gli sfioravano la mano.

La notte andava a far bisboccia,
nella più profonda oscurità.

Non c’era un solo villaggio,
ove non ci fossero dieci case,
non c’era una sola casa,
ove non ci fossero dieci ragazze,
non c’era una sola ragazza,
non una figlia della madre,
al cui fianco non si fosse coricato,
il cui braccio non avesse carezzato.

Mille erano le moglî che incontrò,
cento le vedove con cui giacque.

Non erano neanche due su dieci,
ancor meno di tre su tutte e cento
le damigelle che non avesse preso,
le vedove con cui non fosse giaciuto.

Così il gaio Lemminkäinen
condusse una vita di piaceri
per ben tre estati intere
tra i gran villaggi dell’isola;
deliziò le vergini del luogo,
sollazzò tutte le vedove.

Solo una non fu sollazzata,
una dama misera e vecchia.

Stava in fondo al promontorio,
presso al decimo villaggio.

Egli già aveva in animo
di tornare alle sue terre.

Venne la dama misera e vecchia,
ella questo ebbe a dire:

“Vile Kaukomieli, uomo aitante!

Se non t’occuperai anche di me,
farò sì che quando te ne andrai
la tua barca finisca su una roccia”.

Mai egli s’era alzato con il gallo,
s’era affrettato col canto del pollo
a dilettare anche quella nubile,
ad allietar la donna miserella.

Così un giorno come altri,
una sera tra le tante
decise d’alzarsi per tempo
prima della luna, del gallo.

Si alzò prima del solito,
in anticipo sull’ora abituale.

Tosto si mise in cammino,
attraversò tutti i villaggi
per dilettare anche quella nubile,
allietare la donna miserella.

Mentre andava solo nella notte,
camminava tra una casa e l’altra
fino in fondo al promontorio,
presso al decimo villaggio,
non vide una sola casa,
ove non ci fossero tre stanze,
non vide una sola stanza,
ove non ci fossero tre uomini,
non vide un solo uomo,
che non stesse affilando la spada,
aguzzando l’ascia di guerra
con l’intento di fargli la pelle.

291. Allora il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè, il giorno cruciale è sorto,
il sole maestoso s’è levato
sulla mia testa, povero figliolo,
sopra al collo mio sventurato!

Possa Lempo un solo eroe
nasconder sotto alla sua veste,
protegger dietro al suo mantello,
preservare dentro alla sua cappa
quando arriveranno in cento,
in mille tutti alle calcagna!”.

Più non pensava a carezzar le

[donne,
ad abbracciare quelle già sfiorate.

Lesto si precipitò all’ormeggio
il poveretto si recò alla barca:

lo scafo era andato in cenere,
era oramai ridotto in polvere!

Sentì avvicinarsi la fine,
giungere il giorno fatale.

Si mise ad intagliare una barca,
a costruire uno scafo nuovo.

Il carpentiere non aveva legno,
il costruttore neanche un’asse.

Trovò un pezzetto di legno,
un’asse invero assai piccina:

cinque schegge d’una spola,
sei frammenti d’un fuso.

Quindi intagliò una barca,
costruì uno scafo nuovo.

Fece la barca con la sola scienza,
ricorrendo all’uso delle formule;
colpì una volta: sorse una fiancata,
colpì ancora: s’erse l’altra sponda,
diede infine un terzo colpo:

la barca intera fu terminata.

Poi spinse lo scafo in acqua,
calò il vascello tra i flutti.

Disse una parola, così s’espresse,
egli pronunciò e dichiarò:

“Vai in acqua, barca, come una bolla,
scivola tra i flutti come una ninfea!

Aquila, dammi tre delle tue penne,
aquila, tre appena, corvo, solo due
per rinforzare la barca da poco,
far da murata al modesto scafo!”.

Salì a bordo del suo battello,
prese posto a poppa della barca,
il capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso,
ché più non avrebbe passato le notti,
trascorso neanche un solo giorno
tra il gaudio delle vergini dell’isola,
le danze delle chiome intrecciate.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Per il figliolo è ora d’andarsene,
d’allontanarsi da queste dimore,
da quei sollazzi con le vergini,
dalle danze delle più belle.

Di certo quando sarò partito,
una volta che me ne sarò andato
le vergini non avranno più sollazzi,
le chiome intrecciate non danzeranno
dentro queste cupe sale,
presso alle misere magioni”.

Le vergini dell’isola piansero forte,
le fanciulle della baia si dolsero:

“Perché te ne vai, Lemminkäinen,
t’allontani, migliore tra gli eroi?

Parti per il pudor delle donzelle,
o per la scarsità delle damigelle?”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Non parto per il pudore delle

[donzelle
né per la scarsità delle damigelle:

potrei avere anche cento donne,
possedere più di mille donzelle.

Per ciò io parto, Lemminkäinen,
m’allontano, migliore tra gli eroi,
sono colto da una gran nostalgia,
mi manca tanto la mia terra,
le fragole del mio paese,
i lamponi delle mie colline,
le fanciulle della mia baia,
le colombine di casa mia”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
spinse al largo il suo vascello.

Si alzò il vento, soffiò nella vela,
venne l’onda, condusse la barca
sulla distesa dell’azzurro mare,
sopra all’immensa vastità.

Le poverette rimasero sulla riva,
le donne leggiadre sugli scogli,
le vergini dell’isola a piangere,
le dilette amate a singhiozzare.

Piansero le vergini dell’isola,
si dolsero le fanciulle della baia,
finché videro l’albero maestro,
scorsero gli scalmi di ferro.

Non piangevan l’albero maestro,
né agognavano gli scalmi di ferro:

piangevan chi stava sotto il boma,
colui che reggeva la scotta.

Pianse anche Lemminkäinen,
pianse forte e si dispiacque,
finché vide le terre dell’isola,
scorse i crinali all’orizzonte.

Non piangeva le terre dell’isola,
non agognava i crinali all’orizzonte:

piangeva le vergini dell’isola,
quelle colombine sui crinali.

403. Dunque il gaio Lemminkäinen
attraversò l’azzurro mare.

Navigò un giorno, un altro.

Al volgere del terzo giorno
si alzò un vento impetuoso,
tuonarono i confini del cielo,
soffiò un forte Maestrale,
un Grecale burrascoso:

colpì un fianco, colpì l’altro,
rovesciò tutta la barca.

Quindi il gaio Lemminkäinen
cadde in acqua a capofitto,
si mise a vogare con le braccia,
ad annaspare con le gambe.

Dopo aver nuotato notte e giorno,
annaspato fino allo sfinimento
vide una nube piccina,
un banco da Nord-Ovest.

Esso divenne terra ferma,
si mutò in un promontorio.

Entrò in una casa sopra una

[penisola.

Vide la padrona preparare il pane,
le figliole impastare alacremente.

“Oh signora misericordiosa,
se tu potessi vedere la mia fame,
immaginare tutta la mia urgenza,
andresti di corsa alla dispensa,
in cantina veloce come un tifone;
mi porteresti un boccale di birra,
un pezzo di carne di maiale,
lo metteresti a rosolare,
spalmeresti sopra il burro
per sfamare l’uomo stremato,
per dissetare l’eroe spossato.

Ho nuotato giorno e notte
tra le onde in mare aperto,
ogni vento è stato il mio rifugio,
l’onda del mare il mio conforto”.

Costei la signora misericordiosa
andò alla dispensa sopra il colle,
ivi tagliò una fetta di burro,
un pezzo di carne di maiale;
mise il tutto a rosolare
per ristorare l’uomo affamato,
portò un boccale di birra
per dissetare l’eroe spossato.

Gli diede uno scafo nuovo,
una barca bella e pronta,
perché andasse all’altra terra,
potesse fare rotta verso casa.

453. Quindi il gaio Lemminkäinen,
mentre s’avvicinava al paese natìo,
riconobbe le terre, le coste,
le isole e tutti gli stretti,
riconobbe il suo vecchio molo,
i luoghi dei suoi tempi andati;
riconobbe le colline ed i loro pini,
le alture con tutti i loro abeti

– non vide il luogo della capanna,
il posto ove sorgevano le pareti:

laggiù al posto della capanna
frusciavano i giovani padi,
i pini sulla collina della casa,
i ginepri sul sentiero del pozzo!

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Là c’è il bosco, dove io correvo,
là le pietre, tre le quali saltellavo,
là i prati ove io giocavo lieto,
i campi sui quali mi rotolavo.

Che successe alla mia gran casa,
chi portò via il tetto superbo?

La sala è andata in cenere,
il vento ha sparso la brace!”.

Poi egli scoppiò a piangere;
pianse un giorno, pianse un altro.

Non piangeva per la capanna,
non si disperava per la dispensa,
pianse per la diletta che vi stava,
per l’adorata che la frequentava.

Vide un uccello volare,
un rapace volteggiare.

Gli rivolse una domanda:

“Oh tu aquila, uccello mio!

Forse che potresti dirmi,
dov’è la mia cara madre,
dove la mia bella genitrice,
la mia splendida nutrice?”.

L’aquila non ricorda niente,
l’uccello ottuso nulla conosce:

l’aquila sapeva ch’era morta
ed il corvo che era perduta,
annientata da una spada,
uccisa dall’ascia di guerra.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Ohoh mia bella genitrice,
mia splendida nutrice!

Oramai sei morta, genitrice,
scomparsa, madre premurosa,
la carne è putrefatta sotto terra,
gli abeti son cresciuti sopra,
i ginepri spuntati dai calcagni,
i salici dalle punte delle dita!

Per vendetta io disgraziato,
per pura rivalsa, sventurato,
misurai la mia spada,
portai la mia superba arma
fino alla corte di Pohjola,
ai campi di Pimentola

– causai la strage della mia stirpe,
la scomparsa della mia genitrice!”.

515. Guardò intorno, volse il capo:

vide solamente un’orma
nascosta in mezzo all’erba,
celata tra gli arbusti d’erica,
chiese consiglio alla via,
interrogò quel sentiero.

La via conduceva al bosco,
il sentiero portava nel folto.

Vagò per un miglio, per un altro,
percorse un tratto di strada
dentro la selva più oscura,
nel cuore della foresta buia.

Vide una sauna nascosta,
una piccola capanna isolata
in mezzo a due rupi,
ai piedi di tre abeti

– là c’era la madre sua amorevole,
costei la sua illustre genitrice.

Allora il gaio Lemminkäinen
provò una gioia immensa.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Ohoh madre mia diletta,
oh mamma, tu che m’hai accudito!

Sei dunque, mamma, ancora viva,
mia genitrice, vigile e desta,
mentr’io ti credevo morta,
perduta ormai per sempre,
uccisa dalla spada,
trafitta dalla lancia!

Riempii di lacrime gli occhi belli,
consumai il viso mio grazioso”.

547. Disse la madre di

[Lemminkäinen:

“Ebbene sono ancora viva,
ma fui costretta a scappare,
dovetti mettermi al riparo
dentro a questa selva oscura,
nel cuore della foresta buia.

Pohjola ha dichiarato guerra,
le lontane genti sono in lotta
contro di te sventurato
e sulle tracce dello sciagurato:

ridussero le stanze in cenere,
rasero al suolo la nostra casa”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Oh madre cara, mia genitrice!

Non aver nessun pensiero,
nessun pensiero, alcun timore!

Sorgeranno nuove capanne,
ancor meglio costruite,
sarà mossa guerra a Pohjola,
sterminato il popolo di Lempo”.

Quindi la madre di Lemminkäinen
ella questo ebbe a dire:

“A lungo hai indugiato, figlio mio,
per anni, mio Kaukomieli, sei

[rimasto
là presso quelle terre straniere,
tutto il tempo dietro a porte ignote,
sul promontorio senza nome,
sull’isola impronunciabile”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Laggiù stavo bene assai,
trascorrevo ore beate.

Splendevano gli alberi purpurei,
gli alberi purpurei, la terra turchina,
i rami dei pini tutti d’argento,
i fiori d’erica color dell’oro.

Il nettare sgorgava dai colli,
le rupi eran coperte d’uova;
zampillava il miele dagli abeti

[secchi,
il buon latte dai pini avvizziti,
il burro usciva dagli angoli del

[recinto,
la birra sprizzava dai pali dello

[steccato.

Laggiù stavo bene assai,
trascorrevo momenti lieti.

Solo una cosa rovinò la festa,
questo guastò il mio soggiorno:

c’era chi temeva per le donzelle,
credeva che le donnacce loro,
quelle bieche grassottelle,
le paffutelle del demonio
io avrei forse umiliato,
trastullato per troppe notti.

Mi sottrassi alle donzelle,
evitai le figlie delle dame,
come il lupo fugge dai maiali,
il falco dai polli del villaggio”.

RUNO TRENTESIMO

Accompagnato dal suo vecchio compagno d’armi Tiera, Lemminkäinen parte per muover guerra a Pohjola, 1-122. – La signora di Pohjola tenta di fermarli mandando loro incontro il gelo implacabile, la barca rimane imprigionata tra i ghiacci e gli eroi rischiano di finire congelati, ma grazie a scongiuri e formule magiche Lemminkäinen sconfigge il freddo, 123-316. – L’eroe ed il suo compagno di viaggio raggiungono la riva camminando sul mare ghiacciato, avanzano nella foresta e dopo aver attraversato luoghi desolati ritornano al paese natale, 317-500.

Ahti il giovane, ragazzo senza pari,

Lemminkäinen il gaio figliolo
un mattino di buon’ora,
alle prime luci dell’alba
andò al pontile delle barche,
si recò all’attracco delle navi.

Così piangeva lo scafo di legno,
languivano gli scalmi di ferro:

“A che valse avermi costruito,
aver modellato il poveretto!

Ahti non fa rotta verso le guerre
da sei, ormai da dieci estati
non per smania dell’argento,
né per bramosia dell’oro”.

Esso il gaio Lemminkäinen
colpì lo scafo con la manopola,
con il guanto dall’orlo decorato.

Egli questo ebbe a dire:

“Non darti pensiero, carena di pino,
ossatura rinforzata, non affliggerti!

Potrai ancora andare in guerra,
marciare verso le battaglie:

sarai carica di rematori
di qui ad un giorno appena”.

Si recò da sua madre,
egli questo ebbe a dire:

“Suvvia non piangere, madre mia,
non disperarti, mia genitrice,
perché là io me ne vado,
mi dirigo ai luoghi di guerra.

Nella mia anima maturò l’intento,
nella mente affiorò il proposito
d’annientare il popolo del Nord,
di farmi vendetta degl’infami”.

La madre tentò di dissuaderlo,
la vecchia donna lo mise in guardia:

“Non andare, figlio mio,
a far guerra contro Pohjola!

Laggiù verrà la tua fine,
troverai una morte certa”.

Che gl’importa a Lemminkäinen!

Già egli pensava d’andare,
s’era ripromesso di partire.

Disse una parola, così s’espresse:

“Dove troverò un altro uomo,
un uomo ed anche una spada
che combatta al fianco d’Ahti,
dia man forte all’ardimentoso?

Tiera[190] lo conosco bene,

Kuura[191] m’è certo ben noto!

Lui sarà quell’altro uomo,
un uomo ed anche una spada
per combatter al fianco d’Ahti,
dar man forte all’ardimentoso”.

Camminò attraverso il villaggio,
lungo la via fino alla casa di Tiera.

Una volta arrivato disse,
come fu giunto dichiarò:

“Caro Tiera, vecchio amico,
mio diletto, mio adorato!

Ricordi forse i tempi andati,
i nostri momenti ormai trascorsi,
quando insieme partivamo
per i gran campi di guerra?

Non c’era un solo villaggio,
ove non vi fossero dieci case;
non c’era una sola casa,
ove non vi fossero dieci eroi;
non c’era un eroe soltanto
né un solo uomo di valore,
che non avessimo sconfitto
ed annientato noi due insieme”.

Il padre stava alla finestra
a piallare il manico d’una lancia,
la madre sull’uscio della dispensa
a sbatter la panna con la zangola,
i fratelli al cancello dello steccato
intenti a costruire uno slittino,
le sorelle chine sul pontile
a strofinare i panni sporchi.

Disse il padre alla finestra,
la madre sull’uscio della dispensa,
i fratelli al cancello dello steccato,
le sorelle chine sul pontile:

“Tiera non ha tempo per la guerra,
la sua picca non verrà in battaglia!

Tiera ha fatto un grande affare,
contratto un impegno perpetuo:

ha appena sposato una giovinetta,
conquistato la sua consorte;
ancor non ha sfiorato i seni,
neanche ha toccato il petto”.

Tiera stava accanto al focolare,

Kuura all’angolo del camino:

un piede al caldo della stufa,
l’altro sul ciglio del cantuccio,
andò al cancello a stringer la cinta,
all’aria aperta per equipaggiarsi[192].

Tiera brandì la sua lancia;
non era una picca delle più grandi,
né un giavellotto dei più corti,
era una lancia di media misura;
un cavallo si ergeva sulla lama,
un puledro svettava sulla costa,
un lupo ululava sulla giuntura,
un orso ruggiva sopra l’elsa.

Agitò in aria la sua lancia,
la agitò, la fece fischiare:

conficcò l’asta per un braccio
nel suolo argilloso del campo,
sotto l’erba del prato spoglio,
in fondo alla terra brulla.

Tiera poggiò la sua lancia
accanto a quella d’Ahti,
partì e lo fece in tutta fretta
per combattere al suo fianco.

Quindi Ahti l’Isolano
spinse in acqua la barca
come una vipera nell’erba
od un serpente guizzante.

Fece rotta a Nord-Ovest,
verso il mare di Pohjola.

123. Allora la signora di Pohjola
inviò il perfido Pakkanen[193]

laggiù sul mare di Pohjola,
sopra alla vasta immensità.

Ella questo ebbe a dire:

pronunciò e diede ordini:

“Pakkanen figlio piccino,
bello come t’ho cresciuto!

Vai laggiù, dove ti mando,
ove ti mando e ti spedisco!

Gela la barca del malandrino,
lo scafo del gaio Lemminkäinen
sulla chiara distesa del mare,
sopra alla vasta immensità!

Gela anche il capitano,
ghiaccia in acqua il malandrino,
ché egli non possa liberarsi,
mai scappi nei secoli a venire,
se non sarò io stesso a liberarlo,
a toglierlo da quell’impiccio!”.

143-316. Incantesimo del freddo [Pakkasen luku]

Pakkanen dal pessimo lignaggio
e figliolo dai modi sgarbati
si mise a gelare il mare,
a fissare salde le onde.

Mentre si dirigeva laggiù,
nel suo transito sulla terra
strappò agli alberi le foglie,
privò l’erba d’ogni stelo.

Quando fu giunto colà
alla costa del mare di Pohjola,
sul ciglio dell’illimitato,
già a partire dalla prima notte
gelò i boschi, gelò gli stagni,
coprì di ghiaccio i litorali;
il mare ancor non era gelato,
le onde non s’erano saldate.

C’era un fringuello piccino sul mare,
una cutrettola in mezzo ai flutti:

le zampette ancor fuori dal gelo,
la testina libera dal ghiaccio.

Al calare della notte
il freddo si fece assai rigido,
abbandonò ogni ritegno,
crebbe invero a dismisura.

Gelò con tutta la sua potenza,
morse con forza implacabile:

stese un braccio di ghiaccio,
fece cadere una pertica di neve,
gelò la barca del birbante,
il vascello d’Ahti in mezzo ai flutti.

Tentò di gelare anche Ahti,
di ghiacciar le gambe dell’eroe:

lo aggredì dalle unghie,
lo attaccò da sotto i piedi.

Allora Lemminkäinen si adirò,
si adirò e montò in furia;
gettò Pakkanen nel fuoco,
lo spinse dentro alla fornace.

Afferrò Pakkanen con le mani,
stritolò l’aria impietosa.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Pakkanen, figlio di Puhuri[194],
rampollo glaciale dell’inverno!

Non gelare le mie unghie,
non reclamar le dita dei piedi
e non toccare le mie orecchie,
mai tu morda la mia testa!

Hai certo ben altro da gelare,
molte altre cose da mordere
anche senza la pelle dell’uomo,
il corpo del frutto d’una madre:

gela le paludi, gela le terre,
gela pure le fredde pietre,
mordi i giunchi d’acqua,
afferra i nodi del pioppo,
strappa le cortecce di betulla,
rosicchia gli abeti giovani,
giammai la pelle dell’uomo,
i capelli di chi è nato dalla donna!

Se ciò pur non ti bastasse,
hai altro ancora da gelare!

Gela le pietre roventi,
i massi incandescenti,
le aspre rupi di ferro,
le montagne d’acciaio,
le cascate impetuose di Vuoksi,
le spietate rapide d’Imatra,
la bocca del vortice profondo,
il gorgo terrificante!

Dovrei parlar della tua stirpe,
render noto il tuo onore?

Conosco bene la tua stirpe,
so come ti sei fatto grande:

Pakkanen nacque tra i salici,
l’aria spietata tra le betulle
dietro alla tenda di Pohjola,
sulla capanna di Pimentola
da un padre gran flagello,
una madre buona a nulla.

Chi mai nutrì Pakkanen,
allattò l’aria spietata,
ché la mamma non aveva latte,
la madre era priva di mammelle?

Fu la vipera a nutrire Pakkanen,
a nutrirlo, la serpe a sfamarlo
coi suoi seni senza capezzolo,
con le mammelle inaridite;
lo cullò la Tramontana,
lo vezzeggiò l’aria glaciale
tra i giunchi d’orridi ruscelli,
dentro ai pantani traboccanti.

Il figlio si fece sgarbato,
divenne un vero distruttore.

Ancora non aveva un nome
quel ragazzo buono a nulla.

Diedero un nome al maligno:

esso fu chiamato Pakkanen.

Correva lungo i recinti,
scorrazzava in mezzo ai rovi;
d’estate sguazzava nei pantani,
sulle immense distese paludose;
d’inverno batteva sui rami,
picchiava in mezzo ai pini,
martellava tra le betulle,
scuoteva i boschi d’ontano.

Gelò gli alberi e gli steli,
spianò le lande intere,
strappò le foglie agli alberi,
i fiori dai cespugli d’erica,
staccò la scorza dai tronchi,
scrostò la corteccia dai pini.

Ora che ti sei fatto grande,
sei diventato così avvenente,
hai forse intenzione di gelarmi,
di gonfiare le mie orecchie,
di prendermi da sotto i piedi,
di afferrarmi per le unghie?

Giammai riuscirai a gelarmi,
a mordermi con ferocia!

Metterò il fuoco nelle mie calze,
tizzoni ardenti nelle mie scarpe,
brace fine dentro alla mia veste,
fiamme sotto alle mie stringhe,
affinché Pakkanen non morda,
l’aria spietata non mi punga.

Quindi io ti caccerò laggiù
oltre i remoti confini del Nord.

Quando alfin sarai laggiù,
una volta ritornato a casa
gela le marmitte sul fuoco,
i tizzoni dentro al forno,
le mani della donna che impasta,
il figlio al petto della fanciulla,
il latte alla mammella della pecora,
il puledro nel ventre della cavalla!

Se non vorrai far giudizio,
allora io ti caccerò laggiù
in mezzo ai tizzoni d’Hiisi,
dentro alla fornace di Lempo.

Là sarai buttato nel fuoco,
messo sopra all’incudine
il fabbro ti batterà col maglio,
ti lavorerà bene col martello,
picchierà forte con la mazza,
batterà duro col martello!

Se ancor non farai giudizio,
non arretrerai di un poco,
ricordo ancora un altro luogo,
ho ben presente una regione:

ti girerò la faccia a Meridione,
la lingua alla dimora dell’estate,
dalla quale non uscirai mai più,
mai scapperai nei secoli a venire,
se non verrò a io stesso a liberarti
e non accorrerò a salvarti”.

Pakkanen, figlio della Bufera,
sentì avvicinarsi la fine;
si mise a chiedere perdono.

Disse una parola, così s’espresse:

“Stringiamo il solenne giuramento
di non nuocerci l’uno l’altro
mai nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna!

Se verrai a sapere che ho gelato,
che monello ancora sono stato,
ebbene gettami nel focolare,
scaraventami tra le fiamme,
in mezzo ai tizzoni del fabbro,
sotto al crogiolo d’Ilmarinen!

Oppure girami la faccia a Meridione,
la lingua alla dimora dell’estate,
cosicché non possa mai più uscire,
né scappare nei secoli a venire!”.

317. Allora il gaio Lemminkäinen,
abbandonò il vascello tra i ghiacci,
la nave da guerra immobilizzata,
egli proseguì il suo cammino.

Tiera l’altro uomo appresso
seguì il birbante condottiero.

Avanzò sulla piana del ghiaccio,
scivolò sopra la liscia distesa.

Camminò un giorno, un altro ancora;
al volgere del terzo giorno
scorse infine Nälkäniemi[195],
vide un povero villaggio.

Giunse sotto la rocca del

[promontorio.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ci sarebbe un po’ di carne nel

[castello
e un poco di pesce nel maniero
per gli eroi affaticati,
per gli uomini sfiniti?”.

Non c’era carne nel castello
né un po’ di pesce nel maniero.

Disse il gaio Lemminkäinen:

parlò Kaukomieli il bello:

“Fuoco, brucia il borgo stolto,
che l’acqua lo porti via con sé!”.

Proseguì sul suo cammino,
s’inoltrò nella foresta,
per sentieri abbandonati,
lungo strade sconosciute.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
staccò la lanugine da una pietra,
strappò la peluria da una roccia,
la avvolse per farne delle calze,
ne ricavò dei guanti di fortuna
adatti ai luoghi immensi del gelo,
alle regioni ove Pakkanen morde.

Volle seguire quella via,
esplorare quel sentiero:

la via portava ad un bosco,
là il sentiero conduceva.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Ohoh Tiera fratello mio!

Siamo giunti fino a qui,
ove cala il sole e la luna,
l’orizzonte volge al termine!”.

Tiera questo ebbe a dire:

egli pronunciò, così s’espresse:

“Per vendetta, vili miserabili,
solo per rivalsa, sventurati,
ci avviammo alla gran guerra
contro la tenebrosa Pohjola

– per rimetterci la pelle,
porre fine ai nostri giorni
presso questi luoghi ingrati,
lungo una strada sconosciuta.

Non ci è dato di sapere,
non sappiamo, non capiamo,
quale via ci condurrà,
quale sentiero ci porterà
a morir nella foresta,
a spirar sulla brughiera,
là dove dimorano i corvi,
sui campi delle cornacchie.

I corvi ci porteranno via,
gli avvoltoi ci trascineranno,
presto gli uccelli avranno carne,
le cornacchie sangue caldo,
i corvi bagneranno il becco
nelle nostre disgraziate viscere;
lasceranno le ossa su un tumulo,
le trascineranno su un faraglione.

Non sa niente la povera madre,
la misera genitrice manco immagina
che fine abbia fatto la sua carne,
dove sia il sangue del suo sangue,
se è al centro d’una grande guerra,
nel mezzo d’una battaglia tra pari,
oppure sull’immensa vastità,
circondato dai flutti sconfinati,
o cammina su un colle boscoso,
s’aggira nella selva intricata.

Non sa niente la madre
del suo povero figliolo:

pensa ch’egli sia già morto,
lo crede oramai spacciato.

Così piangerà mia madre,
si dispererà la mia genitrice:

‘Là si trova mio figlio, poveretto,
laggiù, dolente, il mio tesoro
a seminare i campi di Tuoni,
a vangare le terre di Kalma.

Ora dunque del mio figliolo,
sfortunato, del bambino mio,
l’arco rimarrà inutilizzato,
la preziosa arma inoperosa,
gli uccellini ingrasseranno,
i fagiani gonfieranno le piume;
gli orsi vivranno indisturbati,
le renne scorrazzeranno sui campi!’”.

Disse il gaio Lemminkäinen,
parlò Kaukomieli il bello:

“Così è dunque, povera madre,
proprio così, misera genitrice!

Crescesti una schiera di colombi,
uno stormo intero di bei cigni:

venne il vento, così li disperse,
giunse Lempo, li mandò lontano,
un di qua, l’altro di là,
il terzo da tutt’altra parte.

Ricordo bene i tempi andati,
rammento gli attimi migliori,
quando vivevamo come fiori,
come bacche nelle nostre terre:

in molti ammiravano la grazia,
contemplavano i nostri bei corpi.

Ben diversa cosa è adesso,
in questi tempi tanto ingrati:

solo il vento è nostro amico,
il sole un tempo lo vedevamo;
le nuvole coprono anch’esso,
le piogge lo nascondono.

Ma io non avrei pensieri,
non mi darei alcuna pena,
se solo le vergini stessero bene,
le chiome intrecciate danzassero,
le donne col sorriso sulla bocca,
le spose con l’animo soave,
mai una lacrima di pianto,
né un accenno di dolore”.

447-480. Richiesta di soccorso [Varaussanat]

“I maghi non ci hanno stregati,
stregati, i veggenti condannati
a morir per queste strade,
a soccomber tra i sentieri,
a spegnerci ancor giovani,
a cadere nell’età del vigore.

Tutte le stregonerie dei maghi,
le maledizioni dei veggenti,
siano rivolte contro le loro case,
facciano ritorno alle loro dimore!

Si streghino pure tra di loro,
incantino anche i loro figli,
annientino tutta la loro stirpe,
nuocciano a chi è del loro ceppo!

Mai un tempo il padre mio
né la mia illustre genitrice
si piegò al volere del mago,
rese omaggio ad un lappone.

Così disse il padre mio,
così pure dico anch’io:

Proteggimi, Creatore immutabile,
difendimi, Dio splendente,
offri la tua mano benigna,
la tua forza poderosa
contro l’arbitrio degli uomini,
i capricci delle donne,
le maldicenze dei barbuti,
le calunnie degli imberbi!

Sii un sostegno eterno,
una sentinella inflessibile,
affinché il figliolo non si perda,
il frutto della madre non perda
il sentiero tracciato dal Creatore,
segnato da Dio in persona!’”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
egli Kaukomieli il bello,
trasformò quei tormenti in cavalli,
gli affanni in neri purosangue,
tutti i giorni amari in briglie,
i rancori malcelati in selle.

Montò sul buon cavallo,
in groppa al bel corsiero;
partì al galoppo con stridore
accompagnato dall’amico Tiera.

Cavalcò con fragore sulle coste,
forsennato sulle rive sabbiose
diretto dalla madre amorevole,
verso la sua illustre genitrice.

Ora dovrò lasciare Kaukomieli
per un po’ lontano dai miei versi,
affiderò Tiera ad un sentiero
che lo riaccompagni a casa.

Intanto proseguirò il racconto,
lo porterò su un altro percorso.

RUNO TRENTUNESIMO

Untamo dichiara guerra al fratello Kalervo, lo uccide ed annienta il suo esercito, sopravvive solo una donna incinta, l’unica discendente della stirpe; viene condotta ad Untamola dove mette al mondo il suo figliolo, 1-82. – Ancora in fasce Kullervo medita la sua vendetta contro Untamo, questi tenta in tutti i modi di sbarazzarsene ma il bambino riesce sempre a cavarsela, 83-202. – Diventato adulto Kullervo rovina tutto ciò che tocca, per liberarsene Untamo lo vende come schiavo ad Ilmarinen, 203-374.

La madre allevava le colombe,
una grande schiera di cigni.

Mise i colombi nel recinto,
condusse i cigni al fiume.

Venne un’aquila, li afferrò,
venne un falco, li disperse,
un uccello alato, li allontanò:

uno fu trascinato fino in Carelia,
l’altro portato alle terre di Russia,
il terzo venne lasciato a casa.

Quello trasportato in Russia,
costui divenne un mercante,
quello trascinato in Carelia,
costui divenne Kalervo[196];
quello lasciato a casa,
costui Untamo[197] crebbe
per rovinar la vita al padre,
spezzare il cuore della madre.

Untamo gettò le sue reti
nelle acque pescose di Kalervo;

Kelervo vide quelle reti,
raccolse i pesci nella gerla.

Untamo, uomo irruente,
la prese male e s’infuriò.

Le sue dita divennero guerra,
le punte delle mani dei carnefici,
sollevò una lite per le viscere dei

[pesci,
un alterco per qualche piccolo

[persico.

Bisticciarono, s’azzuffarono,
ma nessuno ebbe la meglio:

quello che uno asseriva,
l’altro prontamente confutava.

In seguito un’altra volta,
trascorsi due, tre giorni

Kalervo stava a seminar l’avena
dietro alla capanna d’Untamo.

La superba pecora d’Untamo
brucò l’avena seminata da Kalervo.

Il cane feroce di Kalervo
sbranò la pecora d’Untamo.

Untamo furioso minacciò
rivolto al fratello Kalervo,
d’annientare la sua stirpe,
di colpire grandi, piccini,
d’accanirsi contro l’intero popolo,
e ridurre le capanne in cenere.

Distribuì le spade a tutti gli

[uomini,
mise le armi nelle mani degli eroi,
le picche alla cintura dei più piccoli,
le roncole sulle spalle delle giovani;
diede inizio ad una grande guerra
contro il suo proprio fratello.

La bella donzella di Kalervo
sedeva accanto alla finestra.

Gettò il suo sguardo fuori,
disse una parola, così s’espresse:

“È forse quello un fumo denso
oppure una nube scura
laggiù dietro quei campi,
oltre i confini del viale nuovo?”.

Non era una bruma fosca
e neppure un fumo denso:

erano i guerrieri d’Untamo,
venivan per fare la guerra.

Le milizie d’Untamo arrivarono,
giunsero uomini armati di spada,
sconfissero l’esercito di Kalervo,
annientarono la grande stirpe,
mandarono in cenere le capanne,
rasero al suolo la landa intera.

Rimase solo la vergine di Kalervo
con il ventre suo gravido.

I guerrieri d’Untamo la portarono
via con loro fino alla magione
perché pulisse la piccola capanna,
spazzasse tutto il pavimento.

Trascorse un po’ di tempo;
nacque un bimbo piccino
a quella madre derelitta.

Quale nome riceverà?

La madre lo chiamò Kullervo[198],

Untamo lo battezzò il guerriero.

83. Il bimbo piccino fu posato,
l’orfanello venne deposto
in un lettuccio per cullarlo,
in una zana per dondolarlo.

Il bambino dondolava nella culla,
dondolava, la chioma fluttuava.

Dondolò un giorno, un altro;
al volgere del terzo giorno,
il figliolo si mise a scalciare,
scalciò forte, si dimenò,
fece a pezzi le sue fasce,
si liberò delle coperte,
ruppe la culla di buon tiglio,
si strappò le fasce di dosso.

Prometteva molto bene,
sembrava farsi assai valente.

Ad Untamola[199] già si sapeva
che tale sarebbe diventato,
giudizioso, ardimentoso,
eroico come nessun altri,
più forte di cento schiavi,
più possente di mille insieme.

Crebbe ancora due, tre mesi.

Al volgere del terzo mese
il bimbo alto ormai al ginocchio
cominciò a pensar da sé:

“Quand’io diventassi grande,
se il mio corpo si facesse forte,
vendicherei le botte subite dal padre,
laverei l’onta del pianto di mia

[madre!”.

Untamo udì quelle parole.

Egli questo ebbe a dire:

“Costui è la rovina della stirpe,
in lui Kalervo è risorto!”.

Gli uomini rifletterono,
tutte le donne meditarono,
dove sistemare il fanciullo,
come dargli morte certa.

Lo mettono in una botte,
lo spingono dentro un barile,
poi lo buttano in acqua,
lo gettano in mezzo ai flutti.

Quindi vanno a vedere
trascorse due, tre notti
se è annegato tra le acque,
il bimbo è morto nella botte.

Non è annegato tra le acque,
il bimbo non è morto nella botte!

Il fanciullo era riuscito ad uscire

– sedeva sulla vastità delle onde
in mano una canna di rame,
all’estremità un filo di seta;
stava a pescar pesci nel mare,
a scandagliare quegli abissi:

in mare ormai c’era tant’acqua,
quanta ce ne sta in due mestoli;
a misurarla come si deve,
forse in parte un terzo ancora.

Untamo rifletté a fondo:

“Dove sistemare il fanciullo,
in che modo liberarsene,
come dargli morte certa?”.

Mandò gli schiavi a raccogliere
ciocchi di betulla, legno duro,
tronchi di pino dai cento rami,
ceppi impregnati di resina
per bruciar quel giovinetto,
toglier Kullervo di mezzo.

Raccolsero, accatastarono
ciocchi di betulla, legni duri,
tronchi di pino dai cento rami,
ceppi impregnati di resina,
mille slitte piene di corteccia,
cento bracciate di buon frassino.

Appiccarono il fuoco alla legna,
diedero alle fiamme quella pira,
poi gettarono il fanciullo
dentro al fuoco ardente.

La pira bruciò un giorno, un altro,
bruciò un terzo giorno ancora.

S’avvicinarono a guardare:

il bimbo aveva la cenere al

[ginocchio,
era immerso nei carboni fino ai

[gomiti,
reggeva in mano un attizzatoio,
con quello ravvivava il fuoco,
ammucchiava la brace ardente,
non s’era bruciato manco un pelo,
non aveva una ciocca fuori posto!

Untamo scoppiò dalla rabbia:

“Dove mai cacciare il fanciullo,
in che modo eliminarlo,
come dargli morte certa?”.

Il bimbo fu impiccato ad un albero,
venne appeso ad una quercia.

Trascorsero due notti, tre,
altrettanti giorni ancora.

Untamo rifletté a fondo:

“È tempo d’andare a vedere,
se Kullervo infine è morto,
il bimbo defunto sulla forca”.

Mandò il servo a controllare.

Lo schiavo portò la notizia:

“Kullervo ancora non è morto,
defunto il bimbo sulla forca!

Se ne sta ad intagliare l’albero
con un punteruolo in mano.

Tutto il tronco è pieno di figure,
la quercia intera coperta di segni:

qua e là forme d’uomini, di spade,
dall’altra parte lance bene incise”.

Che mai Untamo poteva fare
con quel bambino disgraziato!

Come tentava di sopprimerlo,
qualunque trappola architettasse,
egli schivava le fauci della morte
e non c’era modo che perisse.

Alla fine ne ebbe abbastanza
d’escogitare tutti quei tranelli,
fu costretto ad allevare Kullervo,
il servo come fosse figlio suo.

203. Untamo si pronunciò,
egli disse, così s’espresse,

“Se vivrai con dignità,
saprai come comportarti,
potrai stare in questa casa,
svolger compiti da schiavo.

Solo dopo avrai la paga,
in misura dei tuoi meriti:

una splendida cintura ai fianchi
o un bel ceffone sulle orecchie”.

Quando Kullervo si fece grande,
una volta cresciuto d’una spanna,
venne mandato a lavorare,
fu messo a sbrigar le faccende,
dovette badare ad un bambino,
ad un infante alto un dito:

“Cura bene quel bambino,
nutrilo, mangia anche tu!

Sciacqua le fasce nel torrente,
lavagli con cura i vestitini!”.

Badò al bimbo un giorno, due:

spezzò una mano, cavò un occhio.

Al volgere del terzo giorno
lo fece morire di stenti,
buttò le fasce nel torrente,
bruciò la culla tra le fiamme.

Untamo rifletté a fondo:

“Questo certo non è adatto
a prendersi cura d’un bambino,
d’un infante alto un dito!

Non so invero, cosa fargli fare,
quale lavoro dovrei assegnargli.

Se lo destinassi alla bonifica?”.

Lo mandò a debbiare il campo.

Kullervo, figlio di Kalervo,
quivi questo ebbe a dire:

“Potrò infine dirmi un uomo,
quando avrò una scure in mano,
il mio aspetto assai imponente,
più bello di quanto non fosse:

varrò come cinque uomini,
sarò possente come sei eroi”.

Andò alla fucina del fabbro.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh fabbro fratello mio!

Forgiami un’ascia di guerra!

Fai una scure degna d’un uomo,
un ferro adatto ad un lavoratore!

Mi accingo a debbiare il campo,
ad abbatter le betulle solide”.

Il fabbro forgiò l’attrezzo,
fabbricò quell’accetta.

Fece una scure degna d’un uomo,
un ferro adatto ad un lavoratore.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rese tagliente la sua accetta;
di giorno affilava la lama,
di notte rifiniva il manico.

Si mise a debbiare la terra
circondato dall’alta selva,
in mezzo ai fusti migliori,
tra i tronchi tanto smisurati.

Colpiva gli alberi con la scure,
menava botte con la lama liscia:

un colpo solo per i tronchi buoni,
per i peggiori ne bastava mezzo.

Abbatté con furia cinque alberi,
otto grandi arbusti in tutto.

Quindi ciò lui ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Che sia Lempo a faticare!

Hiisi abbatta questi tronchi!”.

Balzò sopra ad un ceppo,
levò una voce tonante,
fischiò, emise un grido acuto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Sia debbiato tutto il campo,
si abbattano le betulle solide,
fin dove s’ode la mia voce,
là ove arriva questo fischio!

Più non sbocci un germoglio,
più non spunti un filo d’erba
nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna
sul campo del figlio di Kalervo,
sul terreno dell’uomo valente!

Se la terra desse una gemma,
levasse i giovani boccioli,
mandasse un solo filo d’erba,
se anche lo stelo attecchisse
giammai vi cresca la spiga,
mai dal gambo spunti il getto!”.

Untamo, uomo irruente,
tosto si recò a guardare
il debbio del figlio di Kalervo,
la bonifica di quel servo nuovo:

neanche sembrava un campo,
il fondo dissodato dal giovane.

Untamo rifletté a fondo:

“Non è un lavoro adatto a lui!

Ha rovinato i tronchi buoni,
abbattuto i fusti migliori!

Non so invero, che fargli fare,
quale lavoro dovrei assegnargli.

Devo mandarlo alle staccionate?”.

Lo mandò a costruire palizzate.

Kullervo, figlio di Kalervo,
si mise a costruir la palizzata.

Sradicò grossi tronchi di pino
per fare i pali del recinto,
abeti interi della foresta
da piantare in terra;
strinse forte i lacci di corteccia
che aveva strappato agl’alti sorbi;
alzò uno steccato senza uscita,
lo costruì senza alcun pertugio.

Quindi ciò lui ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Chi non s’alza come uccello,
non si libra alto tra due ali,
giammai provi ad oltrepassare
la palizzata del figlio di Kalervo!”.

Per un caso Untamò capitò
da quelle parti ad osservare
la palizzata del figlio di Kalervo,
l’opera dello schiavo di guerra.

Vide uno steccato senza ingresso,
senza un varco, né un’apertura,
ben piantato nella madre terra,
innalzato fin sopra alle nuvole.

Disse una parola, così s’espresse:

“Non è un lavoro adatto a lui!

Ha fatto uno steccato chiuso,
un recinto privo d’un pertugio,
l’ha eretto fin al firmamento,
innalzato fino tra le nuvole:

non c’è modo di varcarlo
né potrei passar dall’uscio!

Non so invero, che fargli fare,
quale lavoro dovrei assegnargli.

Se lo mandassi alla battitura?”.

Lo mandò a trebbiar la segale.

Kullervo, figlio di Kalervo,
si mise a trebbiare la segale:

la batté fino a farne pula,
ridusse le spighe in crusca.

Il signore accorse là,
egli si recò a guardare
la trebbiatura del figlio di Kalervo,
il grano battuto da Kullervo:

la segale era diventata pula,
le spighe crusca frusciante!

Untamo perse la pazienza:

“Non sarà mai un uomo di fatica!

Qualunque sia il lavoro assegnato,
questo stolto riesce a rovinarlo.

Dovrei forse mandarlo in Russia
oppure cederlo là in Carelia
per denaro al fabbro Ilmarinen,
perché martelli nella sua fucina?”.

Vendette il figlio di Kalervo,
lo cedette là in Carelia
per denaro al fabbro Ilmarinen,
all’artefice assai esperto.

Cosa il fabbro diede in cambio?

Grande fu la ricompensa:

due marmitte mezze rotte,
tre uncini già spezzati,
cinque falci consumate,
quel che restava di sei zappe
per quell’uomo senza valore,
per lo schiavo buono a nulla.

RUNO TRENTADUESIMO

La moglie d’Ilmarinen manda Kullervo a pascolare il gregge e spinta dalla sua perfidia mette un sasso nella pagnotta che gli ha preparato per il pranzo, 1-32. – Mentre la mandria si allontana la donna recita scongiuri per proteggere il bestiame dagli attacchi dell’orso, 33-548.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
chioma bionda, splendente,
bella scarpa foderata di cuoio,
appena fu nella casa del fabbro
chiese quale lavoro svolgere
prima di sera per il signore,
alla mattina per la signora:

“Mi siano affidati i compiti,
si dia un nome alle mansioni,
quale compito m’è assegnato,
quali le faccende da sbrigare!”.

La moglie del fabbro Ilmarinen,
costei dunque rifletté un poco,
che compito assegnare al nuovo

[servo,
quale mansione allo schiavo

[prezzolato.

Lo mise a pascolare il gregge,
a badare alla grande mandria.

Quella perfida signora,
la cinica moglie del fabbro,
sfornò una pagnotta per il pastore,
preparò una grossa focaccia:

avena sul fondo, frumento sopra,
in mezzo un sasso ben nascosto.

Spalmò il burro sulla crosta,
cosparse di grasso la pagnotta,
la diede al servo per il pranzo,
al pastore per lo spuntino.

Ella gli impartì un ordine,
disse una parola, così s’espresse:

“Non mangiare questo pane
prima che il gregge arrivi al bosco!”.

33. Quindi la moglie d’Ilmarinen
mandò il gregge a pascolare.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

37-542. Incantesimo del gregge [Karjan luku]

“Mando le mie vacche al bosco,
le donatrici di latte alla prateria,
le ampie corna in mezzo ai pioppi,
le corna ricurve tra le betulle;
le mando a farsi bene in carne,
a rimpolpare un po’ l’adipe
sulle immense terre erbose,
per i boschi sconfinati,
in mezzo alle alte betulle,
ai pioppi dai rami bassi,
tra gli abeti tutti d’oro,
le fitte selve argentate.

Veglia su di loro, Dio superbo,
proteggile, Creatore immutabile,
tienile lontane dalla via impervia,
difendile da tutti i mali,
ché non vada alla rovina,
non faccia una fine indegna!

Così come vigilasti sotto il tetto,
le proteggesti quand’erano al riparo,
sorvegliale anche all’aria aperta,
abbine cura mentre pascolano brade,
affinché il gregge si faccia bello,
l’armento della signora sia prospero
secondo il volere del benigno,
contro il desiderio del maligno!

Se i miei pastori sono degl’inetti,
i mandriani dei grandi incapaci,
fai che il salice diventi il pastore,
l’ontano il custode delle vacche,
il sorbo un bravo mandriano,
il pado colui che le riporta a casa
ché la padrona non debba cercarle,
gli altri non stiano in apprensione!

Se il salice non condurrà il gregge,
il sorbo non sarà un bravo

[mandriano,
l’ontano non condurrà le vacche,
il pado non le riporterà a casa,
orsù chiama le tue favorite,
manda le figlie della natura
a prendersi cura dei miei armenti,
a sorvegliare tutto il gregge!

Molte sono le tue ancelle,
cento pronte ad obbedire,
dimoranti sotto il cielo,
ninfe tra le più eccellenti.

Suvetar, donna gloriosa,

Etelätär, dama del creato,

Hongatar, signora gentile,

Katajatar, superba fanciulla,

Pihlajatar, ancella piccina,

Tuometar[200], figlia di Tapio,

Mielikki, nuora del bosco,

Tellervo, fanciulla di Tapio!

Vegliate sul mio bestiame,
abbiate cura dei miei armenti
con grazia per tutta l’estate,
con garbo nel tempo del rigoglio,
quando trema la foglia sul ramo,
ondeggia l’erba sulla terra!

Suvetar, donna gloriosa,

Etelätär, dama del creato!

Stendi le tue vesti fini,
dispiega il tuo grembiule
per coprire il mio bestiame,
offrire riparo ai miei piccini,
contro le sferzate del vento,
contro la pioggia furibonda!

Difendi il gregge mio dai guai,
tienilo lontano dalla via impervia,
da quei pantani malsicuri,
dalle pozze straripanti,
dagli acquitrini tracimanti,
dalle fosse sdrucciolevoli,
ché non vadano alla rovina,
non facciano una fine indegna,
lo zoccolo non affondi nel fango,
non scivoli dentro all’acquitrino
in sprezzo alla volontà di Dio,
contro le intenzioni del beato!

Porta il corno fin laggiù,
prendilo dall’onfalo del cielo,
il dolce corno del firmamento,
la tromba soave della madre terra!

Soffia forte nel tuo corno,
risuona con il tuo richiamo:

fai che i poggi sian fioriti,
belli i cigli della brughiera,
gentili i confini della radura,
leggiadri i margini dei boschi,
le paludi dolci come il miele,
gli acquitrini come il mosto!

Quindi sfama il mio bestiame,
dai il foraggio alle giovenche,
nutrile con biada di miele,
abbeverale con acqua dolce!

Sfamale con erba dorata,
con fieno dalle spighe d’argento
presso agli acquitrini traboccanti,
alle pozze rigurgitanti,
lungo i ruscelli scroscianti,
accanto ai fiumi impetuosi,
sopra ai poggi dorati,
sulle radure argentate!”.

141-228. Parole del latte [Maitosanat]

“Scava una roggia d’oro
su entrambi i lati del pascolo,
affinché il gregge s’abbeveri,
sorbisca quel buon nettare
per riempire le mammelle,
far straripare i capezzoli:

cosicché palpitino le vene,
scorrano fiumi di latte,
sgorghino ruscelli bianchi,
prorompano nivee cascate,
fluiscano candidi rivoli,
canali chiari si riversino,
esca il latte tutto il tempo,
si rovesci ogni momento
finanche addosso all’infido,
lungo le dita del malvagio,
purché il latte non vada in malora

[[201]

il dono delle mucche non si sciupi!

Son parecchi quegli scellerati,
che mandano il latte in malora,
sciupano il dono delle mucche,
sprecano il prodotto delle vacche;
sono pochi quei benemeriti,
che salvano il latte dalla malora,
il caglio dalle grinfie dell’estraneo,
il fresco nettare dalle altre insidie.

Mai un tempo la madre mia
chiese consiglio ad altri,
istruzioni alla casa accanto;
salvò il suo latte dalla malora,
il caglio suo dall’orrida morsa,
il fresco nettare da altre insidie.

Lo fece portare da lontano,
arrivare da ben più lungi:

prelevò il latte da Tuonela,
da Manala, dal sottosuolo,
lo prese nella notte tutta sola,
nell’oscurità in gran segreto,
senza che l’ignobile udisse,
che l’infame se n’accorgesse,
il maligno avesse sentore,
il malvagio portasse rancore.

Così disse la madre mia,
così pure dico anch’io:

dove finì il tesoro della vacca,
dove scomparve il mio latte?

Lo hanno portato dallo straniero,
lasciato presso un’altra corte,
nel petto delle donnacce forestiere,
tra le braccia di persone ostili,
o rimase impigliato agli alberi,
andò perduto per i boschi,
venne sparso sulla terra verde,
si dissolse sopra la brughiera?

Il latte non andrà alla malora,
il tesoro della mucca allo straniero,
nel petto delle donnacce forestiere,
dritto tra le braccia dei malvagi
né rimarrà impigliato agli alberi,
non sarà perduto per i boschi,
verrà sparso sulla terra verde,
si dissolverà sulla brughiera.

A casa il latte serve sempre,
ce n’è bisogno tutto il tempo:

là è atteso dalla signora,
col secchio di ginepro in mano.

Suvetar, donna gloriosa,

Etelätär, dama del creato!

Vieni orsù, foraggia la mia Syötikki
ed abbevera anche la mia Juotikki,
ingrassa la placida Hernikki,
rimpinza Tuorikki la mansueta,
offri il latte alla Mairikki,
all’Omena[202]) il caglio fresco
dalle spighe del fieno lucente,
dagli umidi steli splendenti,
dall’amabile madre terra,
dalle zolle pregne di miele,
dai prati d’erba zuccherina,
dal suolo coperto di bacche,
dalle ninfe fiorite della brughiera,
dalle sbocciate naiadi del fieno,
dalle bianche vergini delle nubi,
dalle dee[203] dell’onfalo celeste,
riempi di latte le mammelle,
fai che i capezzoli siano gonfi
perché la donna minuta li munga,
l’ancella piccina li sprema!

Sorgi, fanciulla, dal pantano,
veste fine, dall’acquitrino,
vergine ardente, dalla fonte,
forma pura, sopra il fango!

Attingi l’acqua dalla fonte,
bagna bene il mio bestiame,
cosicché il gregge si faccia bello,
prospero l’armento della signora
prima ch’ella sopraggiunga,
la pastorella passi a guardare,
quella massaia tanto incauta,
la più schiva delle mandriane.

Mielikki, signora della foresta,
dama del gregge dalle ampie mani!

Manda la più alta delle tue ancelle,
la migliore tra le tue serve,
ad accudire il mio tesoro,
perché badi al mio bestiame
in questa gran stagione calda,
nella torrida estate del Creatore,
nei mesi che Dio ha concesso,
il misericordioso ci ha donato!

Tellervo, fanciulla di Tapio,
prospera ragazza dei boschi,
abito di bruma, veste fine,
chioma bionda, splendente,
tu che hai cura del bestiame,
assisti l’armento della signora
presso la soave Metsola,
nella meticolosa Tapiola!

Veglia sul gregge con premura,
assisti il tesoro con gran cura!

Curalo con le mani belle,
accudiscilo con le dita superbe,
striglialo perché abbia il pelo della

[lince,
pettinalo finché sia lustro come un

[pesce,
la pelle come una creatura del mare,
il vello d’una pecora del bosco!

Quando vien la sera, cala la notte,
scendono le ombre del crepuscolo
accompagna a casa il mio bestiame,
al cospetto della buona signora,
in groppa uno stagno ondeggiante,
sui fianchi un lago intero di latte!”.

273-314. Parole per riaccompagnare il gregge [Karjan kotiinsaatanto-sanat]

“Quando il sole si ritira alla

[dimora,
con il canto dell’uccello vespertino
rivolgiti tu stessa al mio tesoro,
di’ questo alle corna tutte in fila:

‘Orsù tornate a casa, corna ricurve,
donatrici di latte, al vostro riparo!

Alla dimora starete assai bene,
giacerete su un suolo morbido;
triste è camminare nella foresta,
andare a zonzo lungo la riva.

Quando avrete fatto ritorno a casa
le donne accenderanno un fuoco[204]

sui prati d’erba zuccherina,
sul suolo coperta di bacche’.

Nyyrikki, figlio di Tapio,
giovane della steppa dal manto

[azzurro!

Adagia lunghi abeti dalla base,
pini fronzuti dalla chioma
per farne ponti sopra il fango[205],
passerelle sopra le terre infide,
sulle paludi, sul ghiaccio al disgelo,
sulle pozzanghere straripanti!

Metti in marcia le corna arcuate,
al passo gli zoccoli forcuti,
fai che raggiungano ogni falò
indenni, del tutto illesi,
senza affondare nella palude,
senza sprofondare nella melma!

Se le bestie non ubbidiranno,
non torneranno a casa per la notte,

Pihlajatar, ancella piccina,

Katajatar, bella fanciulla,
taglia una betulla nel bosco,
strappa un ramo dalla macchia,
adopera una sferza di sorbo,
prendi una frusta di ginepro
dietro la fortezza di Tapio,
laggiù oltre il monte dei padi!

Accompagna il gregge alla magione,
alla sauna appena scaldata,
vada a casa la mandria domestica,
a Metsola la bestia selvatica!”.

315-542. Parole per ammansire l’orso [Otsonvaroitus-sanat]

“Orsetto, frutto del bosco,
zampa-di-miele[206] dal dorso curvo!

Stringiamo un solenne giuramento,
rispettiamo una tregua di confine
per tutta la nostra vita, per l’eterno,
per gli anni nostri, per i giorni a

[venire,
mai più attaccherai una zampa

[unghiuta,
mai ucciderai una sola donatrice di

[latte
in questa grande stagione calda,
nella torrida estate del Creatore!

Quando sentirai il suono della

[campana
oppure il richiamo del corno,
buttati disteso sulla nuda terra,
stenditi a dormire sopra il prato,
ficca le orecchie in mezzo all’erba,
spingi la tua testa dentro la zolla!

Oppure inoltrati nella foresta,
entra nel rifugio di muschio,
dirigiti verso le altre colline,
raggiungi altri poggi ancora,
ove non s’ode la campana
e neanche la voce del pastore!

Orsetto, mio prediletto,
zampa-di-miele, bello mio!

Non ti faccio divieto di vagare
né ti proibisco di gironzolare;
ti diffido dal toccare con la lingua,
dal divorare con l’orrida bocca,
dallo sbranare con i denti,
dal dilaniare con gli artigli.

Gira alla larga dal pascolo,
stai lontano dalle lande del caglio,
schiva il suono delle campane,
scappa dalla voce del pastore!

Quando il gregge è sulla brughiera,
trascinati fino alla palude;
se la mandria arriva alla palude,
allora inoltrati nella foresta!

Se il gregge sale su un colle
tosto scendi da quell’altura;
quando il gregge ridiscende
fai pure ritorno alla collina!

Se cammina sopra alla radura
tu spingiti fino alla macchia;
se anch’esso arriva alla fratta
tu raggiungi svelto la radura!

Spostati come un cuculo dorato,
un colombo tutto d’argento,
scivola via come un coregono,
sfuggi come un pesce d’acqua,
rotola come un gomitolo di lana,
muoviti come un fiocco di canapa,
nascondi le unghie nel pelo,
i denti dentro le gengive,
affinché il gregge non s’impaurisca,
il piccolo tesoro non s’imbizzarrisca!

Lascia in pace le giovenche,
dai tregua alle zampe zoccolate,
fai che il gregge pascoli sereno,
possa sfilare placido
per le paludi, lungo le terre,
attraverso le radure della foresta,
giammai tu abbia a toccarlo,
né a commettere atti indegni!

Ricorda ciò che un tempo giurasti
laggiù presso il fiume di Tuonela,
le rapide impetuose dell’artiglio,
d’innanzi alle ginocchia del Creatore!

Ti venne data la licenza
ben tre volte ogni estate
d’avvicinarti al suon delle campane,
al tintinnare dei sonagli,
ma certo non ti fu concesso
né ti venne data la licenza
di commettere atti indegni,
di compiere le azioni turpi.

Se sei sopraffatto dalla collera,
dalla smania sfrenata dei denti,
getta ai rovi tutto il tuo odio,
ai pini i tuoi insani desiderî!

Picchia qualche albero marcio,
abbatti pure i fusti di betulla,
rovescia i tronchi tra le acque,
rivolta la terra del sottobosco!

Se sei in preda alla fame,
t’è venuta voglia di mangiare,
cibati dei funghi del bosco,
dei pezzi d’un formicaio,
delle radici d’angelica rossa[207],
delle gocce di miele di Metsola
ma non toccare l’erba che mi nutre,
il fieno che mi tiene in vita!

Il dolce bacile di Metsola
già fermenta gorgogliante
sulla montagnola dorata,
sopra il colle d’argento:

c’è da mangiare pure per l’ingordo,
da bere anche per il più assetato,
non mancano certo le leccornie,
né fanno difetto le buone bevande.

Stringiamo un solenne giuramento,
stabiliamo la tregua perpetua
per vivere in reciproco accordo,
in serenità per tutta l’estate:

in comune abbiamo il suolo,
ma diverso è il nostro vitto.

Tuttavia se vorrai combattere,
viver sempre guerreggiando,
battiamoci nei mesi d’inverno,
lottiamo nel periodo delle nevi!

Quando vien l’estate, al disgelo,
appena le pozze si fanno tiepide
giammai tu venga fino a qui
ove s’ode il gregge dorato!

Se te ne verrai tra queste terre,
capiterai presso queste selve,
ogni volta una freccia ti colpirà.

Se a casa mancano gli arcieri,
abbiamo donne assai valenti,
dame audaci sempre pronte,
esse ti sbarreranno la strada,
rovineranno le tue scorrerie,
niente più potrai toccare,
non commetterai atti indegni
in sfregio alla volontà di Dio,
contro il desiderio del beato!

Oh tu Ukko, dio supremo!

Quando lo sentirai arrivare,
cambia aspetto alle mie vacche,
trasforma tutto il mio gregge,
muta in pietre il mio unico bene,
in ciocchi il mio bell’armento,
mentre l’orco vaga tra le terre,
la possente creatura si aggira!

Se io stessa fossi un orso,
zampa-di-miele io marciassi,
di certo non starei sempre
tra le gambe delle donne.

Ci sono terre pure altrove,
recinti anche più lontano
ove l’ozioso possa correre,
lo sfaticato abbia a scorrazzare,
finché si spezzino le zampe,
gli si rompano i polpacci,
dentro la selva azzurra,
in seno alla foresta eccelsa.

Hai la distesa di pini ove vagare,
una terra sabbiosa ove aggirarti,
un sentiero che puoi battere,
la costa del mare perché tu corra
fino al remoto Settentrione,
alle piane terre di Lapponia.

Laggiù tu starai assai bene,
trascorrerai momenti lieti,
d’estate camminerai scalzo,
d’autunno senza calzettoni
sull’immensa distesa paludosa,
in mezzo alle melme sconfinate.

Se non te ne andrai laggiù
e non saprai come arrivarci,
trova una strada da percorrere,
un sentiero su cui trotterellare
fino alla selva di Tuonela
od alla brughiera di Kalma!

Colà vi sono paludi da calcare,
prati d’erica da calpestare,
qui Kirjos, più in là Karjos[208],
laggiù altri vitelli ancora
stretti nelle briglie di ferro,
legati a ben dieci pastoie.

Colà ingrassano anche i magri,
pure le ossa si fanno carnose.

Sii clemente, bosco, benevola,

[foresta,
indulgente, selva azzurra!

Lascia in pace le giovenche,
dai tregua alle zampe unghiute
in questa grande stagione calda,
nel tepore estivo del Signore!

Kuippana[209], re dei boschi,
nume silvestre[210] dalla barba

[grigia!

Tieni a freno i tuoi cani,
porta via i tuoi mastini!

Metti un fungo nelle loro narici,
infila anche una mela intera,
cosicché non possano fiutare,
sentire l’odore del bestiame!

Fascia i loro occhi con la seta,
avvolgi le orecchie in una benda,
affinché non sentano la marcia,
non vedano il corteo in cammino!

Se ciò ancora non bastasse,
se non fosse sufficiente,
manda via i tuoi fidi ragazzi,
distrai i tuoi figli bastardi!

Allontanali da queste selve,
scacciali da queste coste,
dalle anguste terre del pascolo,
lontano dalle vaste frontiere!

Chiudi i tuoi cani in un anfratto,
lega ben stretti i tuoi mastini
alle cinghie tutte d’oro,
ai guinzagli d’argento,
affinché non facciano danno,
non compiano azioni turpi!

Se ciò ancora non bastasse,
se non fosse sufficiente,

Ukko, aureo sovrano,
argenteo governatore,
ascolta le mie parole d’oro,
la grazia delle mie frasi!

Metti un collare di sorbo
su quei musi rincagnati.

Se il sorbo non reggesse,
fanne uno con il bronzo;
se il bronzo non resistesse,
forgia un collare di ferro!

Ma se il ferro si spezzasse,
anche quello si guastasse,
fissa una sbarra d’oro
da una mascella all’altra,
lega strette le loro teste,
batti i chiodi già piegati,
ché i grugni non si muovano,
le fauci non si spalanchino,
prima che il ferro le spezzi,
l’acciaio le strappi di netto,
le dissangui il gran coltello,
le scortichi il colpo d’ascia!”.

Dunque la consorte d’Ilmarinen,
la premurosa moglie del fabbro,
fece uscire le vacche dalla stalla,
avviò il bestiame al pascolo,
mandò il pastore al seguito,
il servo a condurre le vacche.

RUNO TRENTATREESIMO

La sera cala sul pascolo, Kullervo prende la pagnotta dalla bisaccia, fa per tagliarla ma il suo coltello si rompe, si dispera poiché era l’unico ricordo della sua famiglia, 1-98. – Kullervo medita vendetta contro la padrona, manda il bestiame in un pantano, raduna un branco di lupi e di orsi ed all’imbrunire dirige le bestie feroci verso la casa, 99-184. – Mentre si sta recando alla mungitura la moglie d’Ilmarinen viene aggredita e muore sbranata dagli animali, 185-296.

Kullervo, figlio di Kalervo,
mise le provviste nello zaino,
condusse le mucche alla palude,
avanzò in mezzo alla brughiera.

Camminando disse una parola,
mentre andava mormorò:

“Ahimè povero ragazzo,
ahimè giovine derelitto!

Sono finito così in basso,
ho un lavoro tanto abietto,
pascolo una coda di bue,
bado a qualche vitello,
mi trascino in ogni palude,
striscio sull’aspro suolo!”.

Si sedette su un cumulo di terra,
si fermò su un declivio assolato.

Pronunciò i suoi versi,
così rivolse i canti suoi:

“Orsù splendi, sole di Dio,
disco del Signore, offri tepore
al custode del gregge del fabbro,
a questo povero pastore,
giammai alla stanza d’Ilmarinen,
ancor meno a quella della moglie!

La signora vive tra gli agî,
affetta il pane di frumento,
s’ingozza d’ottimi sfornati,
spalma sopra il burro generoso.

Al misero pastore solo pane secco,
una crosta da sgranocchiare,
un pugno d’avena[211] da addentare,
una pagnotta di crusca da tagliare,
una forma di paglia da farsi bastare,
una corteccia di pino da rosicchiare,
un mestolo di scorza per raccogliere
un po’ d’acqua da una zolla fradicia.

Vai orsù, sole, ritirati, delizia[212],
tramonta, gran giorno di Dio!

Dirigiti, sole, tra gli abeti,
ritirati, delizia, nella macchia,
fuggi via in mezzo ai ginepri,
vola giù oltre gli ontani!

Manda a casa il pastore
perché attinga alla ciotola del burro,
spezzi la pagnotta fresca[213],
scavi dentro il timballo!”.

Frattanto la moglie d’Ilmarinen,
mentre il pastore si lamentava,

Kullervo se ne stava a lagnarsi,
aveva attinto alla ciotola di burro,
già spezzato la pagnotta fresca,
scavato dentro il suo timballo;
la sbobba annacquata era pronta,
per Kullervo solo un cavolo freddo,
il mastino aveva leccato il grasso,

Musti s’era fatto il suo spuntino,

Merkki aveva mangiato a volontà,

Halli[214] inghiottito a piacimento.

Cantò un uccello nel bosco,
un uccellino tra le frasche:

“Sarebbe ora di sfamare il servo,
d’offrire la cena all’orfanello”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
volse uno sguardo al sole calante.

Egli questo ebbe a dire:

“È giunta l’ora di desinare,
è tempo di mettersi a tavola,
di frugare tra le provviste”.

Mise le mucche a dormire,
il gregge a riposar sulla brughiera;
si sedette sulla nuda terra,
sopra una zolla erbosa.

Tolse lo zaino dalle spalle,
prese il pane dalla bisaccia,
osservò, protese il volto.

Questo dunque ebbe a dire:

“Molte focacce fuori sono belle,
hanno la crosta tanto liscia,
ma dentro c’è solo segatura,
pula appena sotto la crosta”.

Trasse dal fodero il suo coltello
per tagliare la pagnotta:

il coltello colpì il sasso,
urtò contro quella pietra;
la lama saltò via dal manico,
si staccò di netto dal pugnale.

Kullervo, figlio di Kalervo,
osservò il suo coltello,
egli scoppiò a piangere.

Disse una parola, così s’espresse:

“Il coltello era il mio solo amico,
il ferro il mio unico compagno,
un bene guadagnato dal padre,
conquistato dal mio genitore;
or s’è rotto contro un sasso,
infranto contro una pietra,
nella pagnotta dell’odiosa signora,
nello sfornato dalla moglie infame!

99. Come vendicherò la burla della

[donna,
la burla della donna, la beffa della

[dama,
il vitto offerto dalla perfida comare,
lo sfornato dell’abbietta meretrice?”.

Gracchiò una cornacchia tra gli

[arbusti,
gracchiò la cornacchia, gracidò il

[corvo:

“Oh misero dalla fibbia d’oro,
unico figlio di Kalervo!

Per quale motivo sei afflitto,
hai il cuore affranto dal dolore?

Strappa un ramo dalla macchia,
un tralcio di betulla dalla fratta.

Spingi le zampe imbrattate alla

[palude,
disperdi le vacche in mezzo al fango,
d’esse manda la metà dai grandi lupi,
l’altra metà dagli orsi della foresta!

Chiama a raccolta tutti i lupi,
un branco intero d’orsi!

Fai che il lupo diventi la mucca

[Pienikki,
dai all’orso l’aspetto della vacca

[Kyyttä[215],
conducili a casa come fossero una

[gregge,
alla magione come giovenche

[pezzate!

Così vendicherai la burla della

[donna,
lo scherno della perfida comare”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli questo ebbe a dire:

“Aspetta, sgualdrina del demonio!

Se io piango il coltello di mio padre,
avrai modo di piangere anche tu,
piangerai le vacche tue da latte”.

Strappò un ramo dalla macchia,
prese uno scudiscio di ginepro;
spinse il bestiame nella palude,
cacciò i buoi dentro alla boscaglia
chè metà andasse in pasto ai lupi,
l’altra metà agli orsi della foresta.

D’incanto mutò il lupo in giovenca,
diede all’orso l’aspetto del bestiame,
lo trasformò nella mucca Pienikki,
lo fece somigliante alla vacca Kyyttä.

Il sole volgeva a ponente,
piegava al mezzo della sera,
s’avviava giù oltre gli abeti,
volava all’ora della mungitura.

Quel povero tapino del pastore,

Kullervo, figlio di Kalervo,
condusse gli orsi fino a casa,
il branco di lupi alla magione.

Diede istruzioni ai suoi orsi,
impartì ordini ai suoi lupi:

“Dilaniate la coscia della padrona,
sbranatele mezzo polpaccio,
quando verrà a controllare,
si chinerà per la mungitura!”.

Fece uno zufolo d’osso di mucca,
un richiamo col corno del bue,
con la coscia di Tuomikki,
un piffero con lo stinco di Kirjo[216].

Fece squillare il suo zufolo,
riecheggiare il suo richiamo
per tre volte sul colle di casa,
sei volte all’ingresso del viale.

Costei la consorte d’Ilmarinen,
la dama del fabbro, donna scaltra,
stava adagiata in attesa del latte,
in panciolle ad aspettare il burro.

Udì un richiamo dalla palude,
un suono oltre la brughiera.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Che tu sia lodato, Dio!

Suona il corno, torna il gregge!

Dove il servo trovò quel corno,
lo schiavo recuperò il richiamo,
or che arriva qui suonando,
soffiando forte nella tromba,
sì da rompermi le orecchie,
perforar la mia cervice?”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Nella palude il servo trovò il corno,
nel fango raccolse questo richiamo.

Il tuo gregge infine è sul viale,
le vacche sul campo della stalla;
orsù prepara svelta il focolare,
apprestati a mungere le vacche!”.

185. Essa la consorte d’Ilmarinen
mise una vecchia alla mungitura:

“Orsù vai, nonnina, a mungere,
datti da fare con le giovenche!

Io non ho ancora finito
d’impastare la farina”.

Kullervo, figlio di Kalervo
disse una parola, così s’espresse:

“Da sempre la brava signora,
la più valente donna di casa
munge da sé le sue vacche,
si adopera con le giovenche”.

Dunque la consorte d’Ilmarinen
preparò da sola il focolare,
poi si recò alla mungitura.

Diede un’occhiata al suo gregge,
controllò gli armenti di casa;
disse una parola, così s’espresse:

“Il gregge ha un bell’aspetto,
le bestie hanno il pelo liscio,
sembra il manto d’una lince,
il vello d’una pecora di bosco,
le mammelle sono belle gonfie,
i capezzoli assai turgidi”.

Si chinò per mungere,
si mise a spillare il latte.

Tirò una volta, poi un’altra,
fece un terzo tentativo:

il lupo le balzò addosso,
l’orso si scagliò contro.

Il lupo le dilaniò il viso,
l’orso le vene dalle gambe,
divorò mezzo polpaccio,
staccò l’osso della coscia.

Kullervo, figlio di Kalervo,
così ebbe vendicato la beffa della

[dama,
la beffa della dama, la burla della

[donna,
si fece giustizia della perfida comare.

L’altera consorte d’Ilmarinen
ella scoppiò in un pianto dirotto,
disse una parola, così s’espresse:

“Quale atto infame, misero pastore!

Portasti gli orsi fino a casa,
i lupi presso la gran corte!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
costui ciò ebbe a rispondere:

“È stato perfido, il povero pastore,
ma tu poco leale, misera padrona!

Mettesti un sasso nella pagnotta,
una pietra dentro la focaccia:

il mio coltello colpì il sasso,
andò a sbatter contro la pietra

– l’unico coltello di mio padre,
il pugnale della mia gran stirpe!”.

Disse la consorte d’Ilmarinen:

“Oh tu pastore, diletto mandriano!

Annulla il tuo sortilegio,
ritira il tuo magico prodigio,
liberami dalla morsa del lupo,
staccami dalle unghie dell’orso!

Ti farò un vestito migliore,
pantaloni ancor più belli,
mangerai burro, pane di frumento,
berrai solo latte fresco;
per un anno senza faticare,
per un altro senza lavorare.

Se non verrai a liberarmi,
non accorrerai a salvarmi,
presto sarò bella e morta,
avrò l’aspetto della terra”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Se devi morire, che tu muoia,
soccombi, se devi soccombere!

C’è posto per gli estinti sotto terra,
per i defunti giù nell’oltretomba,
vi giacciono anche i più potenti,
riposano pure i più ingombranti”.

Disse la consorte d’Ilmarinen:

“Oh tu Ukko, Dio supremo!

Prepara la grande balestra,
carica l’arco tuo migliore,
metti un dardo di bronzo
su quell’arma fiammeggiante!

Tendi la freccia di fuoco,
scaglia il dardo di bronzo,
perfora il braccio da parte a parte,
trafiggi le carni della spalla:

uccidi il figlio di Kalervo,
colpisci a morte il miserabile
con la freccia dalla punta d’acciaio,
con il dardo tutto di rame!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli questo ebbe a dire:

“Oh tu Ukko, Dio supremo!

Non son’io quello da colpire!

Trafiggi la consorte d’Ilmarinen,
uccidi la donna meschina
prima ch’essa si muova,
non appena farà un passo!”.

Quindi la consorte d’Ilmarinen,
la moglie del fabbro diligente,
poco dopo cadde morta,
divenne cenere della caldaia
nella corte della sua capanna,
innanzi all’angusta magione.

Fu la fine della giovane donna,
così scomparve la bella signora,
colei che a lungo venne corteggiata,
desiderata per sei lunghi anni
come eterna gioia d’Ilmarinen,
grande onore del fabbro illustre.

RUNO TRENTAQUATTRESIMO

Kullervo fugge da Ilmarinen, mentre vaga mesto per la foresta viene a sapere dalla vecchia del bosco che il padre, la madre, il fratello e la sorella sono ancora vivi, 1-128. – Seguendo le indicazioni della donna li rintraccia ai confini della Lapponia, 129-188. – La madre dice di averlo creduto morto e racconta come la sorella scomparve dopo essere andata a cercar bacche, 189-246.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
bionda chioma, splendente,
bella scarpa foderata di cuoio,
egli si mise in cammino
per allontanarsi dal fabbro Ilmarinen,
prima che la morte della moglie
giungesse alle sue orecchie,
prima che montasse in furia,
passasse all’uso delle armi.

Si allontanò dal fabbro con un

[trillo,
dalle terre d’Ilma tra gli squilli di

[gioia,
sulla brughiera al suon del corno,
sui campi arsi con un gran boato:

risuonava la palude, tremava la terra,
echeggiava per tutta la landa
il lieto suonare di Kullervo,
quel suo giubilo crudele.

Il suono giunse alla fucina del

[fabbro.

Costui mise da parte gli attrezzi,
si recò sul viale ad ascoltare,
davanti alla magione ad osservare,
cosa fosse quel rumore dalla selva,
il rintocco del corno dalla brughiera.

Scoprì infine la nuda verità,
non menzogne, solo la realtà:

vide la donna addormentata,
la sua bella ormai defunta,
morta innanzi alla magione,
accasciata sopra la paglia.

Il fabbro rimase immobile
col cuore affranto dal dolore.

Pianse per una notte intera,
versò lacrime per lungo tempo.

L’animo non era meglio della pece,
il cuore non più chiaro del carbone.

Frattanto Kullervo camminava,
si dirigeva da qualche parte,
per giorni nell’aspra foresta,
sulla fitta brughiera d’Hiisi,
giunta la sera, calata la notte
raggiunse una terra spoglia.

Colà l’orfano si sedette,
il derelitto si fermò a riflettere:

“Perché m’hanno generato,
chi mandò questo meschino
a vagare notte e giorno,
tutta la vita sotto il cielo?

Tutti hanno una casa ove andare,
una dimora alla quale ritornare:

la mia casa è nella foresta,
la mia magione sulla brughiera,
il mio focolare in mezzo al vento,
il vapore della sauna tra la pioggia.

Per nulla al mondo, buon Dio,
mai più nei secoli dei secoli
genera un bambino disgraziato
e privato d’ogni affetto,
un orfanello sotto il cielo,
senza neanche una madre,
come generasti me, Dio,
concepisti questo sventurato,
tra uno stormo di gabbiani,
un alcione di mare sugli scogli!

Il sole sorge per le rondini,
splende per tutti i passeri,
delizia gli uccelli del cielo;
mai più si leverà per me,
mai verrà il sole per tutta la vita,
mai la gioia nei secoli dei secoli!

Non so invero chi mi ha fatto,
non conosco chi qui m’ha portato,
fu un quattrocchi a lasciarmi sulla

[via,
forse un’anatra a covarmi sulla

[palude,
un’alzavola a forgiarmi sulla riva,
uno smergo in un anfratto della

[roccia?

Bambino fui abbandonato dal

[padre,
dalla mamma quand’ero piccino.

Morì il padre, morì la madre,
morì tutta la mia gran stirpe;
mi rimasero scarpe di ghiaccio,
mi lasciaron solo calze di neve,
fui abbandonato sui sentieri gelati,
presso i varchi malsicuri,
a sprofondare in tutte le paludi,
ad affondare in mezzo al fango…

Oramai raggiunta questa età,
certo non mi toccherà più stare
come un ponticello sulla palude,
una passatoia sopra i pantani.

Mai più sprofonderò nella palude,
finché avrò queste due mani,
distenderò le cinque dita,
alzerò tutte e dieci le unghie”.

Sorse un pensiero nell’animo,
affiorò alla mente l’intento
d’andare al villaggio d’Untamo,
di vendicare le botte subite dal padre,
le botte del padre, le lacrime della

[mamma,
i maltrattamenti ch’egli dovette

[subire.

Disse una parola, così s’espresse:

“Aspetta, aspetta, Untamo,
aspetta, rovina della mia stirpe!

Quando verrò a muoverti guerra
farò cenere di tutte le capanne,
delle case lascerò soltanto brace!”.

Gli venne incontro una vecchia,
la dama silvestre dal manto azzurro.

Costei questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Dove te ne vai, Kullervo,
arranchi, figlio di Kalervo?”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Sorse nel mio animo un pensiero,
m’affiorò alla mente l’intento
d’andare laggiù in quel luogo,
di recarmi al villaggio d’Untamo,
per vendicare le botte subite dal

[padre,
le botte del padre, il sangue della

[mamma,
e poi far cenere delle capanne,
ridurre in polvere ogni cosa”.

La donna questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“La tua stirpe non è estinta,

Kalervo non è spacciato.

Hai un padre ancora vivo,
una mamma sana e salva”.

129. “Oh donna mia diletta!

Dimmi, cara la mia vecchia:

dove si trova mio padre,
dov’è la mia bella genitrice?”.

“Là si trova il padre tuo,
laggiù la tua bella genitrice
oltre i vasti confini di Lapponia,
sulla riva d’un lago pescoso”.

“Oh donna mia diletta!

Dimmi, cara la mia vecchia:

come giungerò laggiù,
come potrò arrivarci?”.

“Arrivarci è assai facile,
anche se non sai la strada,
basta fare un tratto nel bosco,
correre lungo la riva del fiume.

Camminerai un giorno, un altro,
avanzerai un terzo giorno ancora,
ti dirigerai verso Nord-Ovest.

Ti troverai davanti un monte:

procedi seguendo le pendici,
passa lungo il lato sinistro!

Quindi troverai un fiume
che scorre alla tua destra:

segui il corso di quel fiume
lungo la spuma di tre cateratte!

Arriverai all’estremità d’una

[penisola,
sulla punta d’una lunga lingua di

[terra;
sul promontorio c’è una capanna,
sul capo una baracca di pescatori:

è laggiù che vive il padre,
là c’è la tua bella genitrice,
vi sono anche le tue sorelle,
le due splendide figliole”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
tosto si mise in cammino.

Camminò un giorno, un altro,
avanzò un terzo giorno ancora,
procedette verso Nord-Ovest,
si trovò davanti una montagna:

avanzò seguendo le pendici,
passò lungo il fianco sinistro.

Quindi raggiunse il fiume:

camminò lungo la riva,
costeggiò la sponda sinistra.

Oltrepassò le tre cateratte,
arrivò all’estremità della penisola,
sulla punta della lunga lingua di

[terra:

sul promontorio c’era una capanna,
sul capo una baracca di pescatori.

Egli fece ingresso nella capanna

– ma colà nessun lo riconobbe:

“Da quale mare viene lo straniero,
dove il viandante ha la sua dimora?”.

“Non riconosci il tuo figliolo,
non ti ricordi del tuo bambino,
colui che gli uomini d’Untamo
portaron via alle loro terre
quand’era alto una spanna del padre,
lungo quanto un fuso della madre?”.

189. La madre tosto ribatté,
la vecchia donna pronunciò:

“Ohoh povero figlio mio,
ohoh misero dalla fibbia d’oro!

Dunque ancor con occhi vivi[217]

te ne vai per queste terre
mentr’io piangevo la tua morte,
ti credevo scomparso da tempo!

Ho avuto due bei figli,
e due splendide figliole.

D’essi io misera derelitta
ho perduto i due maggiori:

il maschio nella grande guerra,
la femmina non so più dove.

Il figliolo mio è tornato,
la figlia ahimè non ancora”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli tosto le chiese:

“Dove mai s’è persa la figliola,
dov’è finita la mia sorellina?”.

La madre questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Là si è persa la figliola,
là è finita la tua sorellina:

andò nel bosco a coglier bacche,
sotto il monte a cercare lamponi;
quivi scomparve la colombina,
l’uccellino trovò morte prematura,
una fine senza alcuna spiegazione,
cui nessuno poté dare un nome.

Chi mai patì per la figliola?

Chi altri, se non la madre sua!

La madre la cercò prima d’altri,
la madre la cercò, si dette pena.

Mi misi in viaggio, povera madre,
alla ricerca della mia figliola;
corsi per la foresta come un orso,
vagai nella selva come una lontra.

Cercai un giorno, poi un altro,
cercai un terzo giorno ancora.

Al termine del terzo giorno,
passata una settimana almeno
salii su una grande collina,
sulla cima di un’alta rupe.

Da lassù chiamai la figlia mia,
cercai con affanno la dispersa:

‘Dove sei, bambina mia?

Orsù, figliola, torna a casa!’.

Così chiamai la mia figliola,
piansi disperata la dispersa.

In risposta i monti dissero,
le brughiere echeggiarono:

‘Non chiamar la figlia tua,
non chiamarla, non gridare!

Mai più alcun la rivedrà,
mai negli anni farà ritorno
ai vecchi luoghi della madre,
all’ormeggio del vecchio babbo’”.

RUNO TRENTACINQUESIMO

Il padre affida a Kullervo alcuni piccoli lavori ma, rivelatosi di scarso aiuto, viene mandato a portare i soldi dei tributi, 1-68. – Durante il viaggio di ritorno incontra la sorella che si era smarrita andando a cercare bacche, non la riconosce e, dopo averla attirata a sé, la seduce, 69-188. – Quando i due si rendono conto di essere fratello e sorella la fanciulla si getta in un fiume; Kullervo corre a casa, racconta alla madre di aver disonorato la sorella e dichiara di volersi togliere la vita, 189-344. – La madre lo dissuade dal commettere quel gesto e lo esorta a recarsi in un luogo appartato dove cercare sollievo ai suoi tormenti; Kullervo pensa solo a vendicarsi di Untamo, 345-372.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
poté ritornare a vivere
all’ombra dei suoi genitori;
non divenne invero intelligente,
non ottenne l’acume d’un uomo,
poiché venne cresciuto male,
fu accudito senza giudizio
presso un pessimo maestro,
quell’educatore tanto stolto.

Il ragazzo si mise al lavoro,
si dedicò ai lavori di fatica.

Andò alle acque per pescare,
per trascinare la grande rete.

Quivi egli così parlò,
rifletté col remo in mano:

“Devo vogare di gran lena,
remare con tutte le mie forze
oppure vogare quanto basta,
remare giusto alla bisogna?”.

Parlò da poppa il timoniere,
disse una parola, così s’espresse:

“Se anche voghi di gran lena,
remi con tutte le tue forze,
certo non romperai la barca
non spezzerai gli scalmi”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
vogò dunque di gran lena,
remò con tutte le sue forze:

ruppe gli scalmi di legno,
spaccò la chiglia di ginepro,
distrusse lo scafo di pioppo.

Kalervo venne a guardare.

Disse una parola, così s’espresse:

“Non sarai mai un rematore!

Hai rotto gli scalmi di legno,
spaccato la chiglia di ginepro,
distrutto la piroga intera!
Vai a spingere i pesci nella rete[218],
forse sei più bravo con la pertica”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
andò a spingere i pesci nella rete.

Mentre batteva forte l’acqua
disse una parola, così s’espresse:

“Debbo battere con vigore,
mettere il nerbo d’un uomo
o picchiare quanto basta,
batter giusto alla bisogna?”.

Disse colui che reggeva la rete:

“A che serve batter l’acqua,
se non lo fai con gran vigore,
non metti il nerbo d’un uomo!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
batté l’acqua con vigore,
mise il nerbo di un uomo:

rese l’acqua un brodo torbido,
trasformò la rete in stoppa,
ridusse in poltiglia tutti i pesci.

Kalervo venne a guardare.

Disse una parola, così s’espresse:

“Manco con la pertica sei bravo!

Hai trasformato la rete in stoppa,
fatto a brandelli i galleggianti,
in pezzi i lacci delle maglie!

Vai a consegnare i tributi,
a pagare le gabelle del raccolto!

Forse sei più bravo a viaggiare,
ti troverai meglio a camminare”.

69. Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
bionda chioma, splendente,
bella scarpa foderata di cuoio,
andò a consegnare i tributi,
a pagare la decima del grano.

Una volta versati i tributi,
pagato la decima del grano
salì svelto sulla sua slitta,
prese posto sul suo traino.

Si diresse verso casa,
s’avviò alla sua terra.

Cavalcava con gran frastuono,
percorreva la sua strada
per le brughiere di Väinö,
tra le radure un tempo coltivate.

Gli venne incontro una fanciulla,
una chioma dorata che sciava
per quelle brughiere di Väinö,
tra le radure un tempo coltivate.

Kullervo, figlio di Kalervo,
colà dunque si fermò;
prese a conversar con la fanciulla,
le rivolse la parola, la sedusse:

“Sali, fanciulla, sulla mia slitta,
stenditi sotto la mia pelliccia!”.

Disse la fanciulla sugli sci,
solcando la neve replicò:

“Salga la morte sulla slitta tua,
la peste sotto la tua pelliccia!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
colpì il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata.

Il corsiero galoppava, la strada filava,
la via scorreva, la slitta strideva.

Cavalcava con gran frastuono,
percorreva la sua strada
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo all’immensa vastità.

Gli venne incontro una fanciulla,
la scarpa di cuoio arrancava
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo all’immensa vastità.

Kullervo, figlio di Kalervo,
tosto arrestò il cavallo,
s’accinse ad aprir bocca,
a pronunciar le sue parole:

“Sali sulla slitta, bellezza,
gioia della terra, vieni via con me!”.

Disse la fanciulla per risposta,
ribatté la bella dalla scarpa di cuoio:

“Ci salga Tuoni sopra la tua slitta,
venga con te il signor di Manala!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
colpì il corsiero con la frusta,
fece schioccare la sferza ornata.

Il corsiero galoppava, la strada filava,
la slitta scivolava, la meta

[s’avvicinava.

Cavalcava con gran fracasso,
percorreva la sua strada
sulle brughiere del Nord,
tra le frontiere sconfinate di Lapponia.

Gli venne incontro una fanciulla,
il petto adorno di stagno andava
per le brughiere del Nord,
tra le frontiere sconfinate di

[Lapponia.

Kullervo, figlio di Kalervo,
tirò le redini del suo cavallo,
s’accinse ad aprir bocca,
a pronunciar le sue parole:

“Vieni, fanciulla, sulla mia slitta,
adorata, sotto la mia trapunta,
a mangiare le mie mele,
sgranocchiare qualche noce!”.

Disse la fanciulla per risposta,
il petto adorno di stagno sbottò:

“Ci sputo, vile, sulla tua slitta,
pezzente, sopra il tuo traino!

È freddo sotto la trapunta,
odioso star sulla tua slitta”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
trascinò la fanciulla sulla slitta,
la caricò a forza sul suo traino,
la scaraventò sulla pelliccia,
la sistemò sotto la trapunta.

Quivi la fanciulla così parlò,
il petto adorno di stagno imprecò:

“Fammi andare via di qui,
risparmia alla bambina il peso
di dar retta ad uno screanzato,
di sottostare ad un farabutto,
o sfonderò la slitta a calci,
sfascerò le assi del telaio,
farò a brandelli il tuo traino,
manderò in pezzi la carretta!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
aprì lo scrigno delle gioie,
spalancò il coperchio variopinto;
mostrò tutto il suo argento,
esibì i panni drappeggiati,
i calzettoni orlati d’oro,
le cinture bordate d’argento.

La fanciulla fu tentata dalle stoffe,
quelle gioie addolcirono la sposa,
ella venne attratta dall’argento,
allettata da tutto quell’oro.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
corteggiò la fanciulla,
l’ammaliò, la irretì,
una mano sulle redini dello stallone,
l’altra sul seno della giovinetta.

Quindi s’intrattenne con la

[fanciulla,
violò il petto adorno di stagno
sotto il manto broccato di rame,
sopra la pelliccia maculata.

189. Dio donò infine il mattino,
il Divino portò un altro giorno.

La fanciulla ebbe a parlare,
domandò, questo esclamò:

“A quale stirpe appartieni,
qual’è, prode, la tua schiatta?

Devi essere di gran lignaggio,
alto sarà il nome di tuo padre”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Non è grande il mio lignaggio,
né grande e nemmeno piccolo,
il blasone mio è mediocre,
sono il misero figlio di Kalervo,
uno stolto ragazzo scapestrato,
un vile giovanotto vagabondo.

Parla un po’ della tua stirpe,
della tua fiera schiatta,
dimmi se sei di gran lignaggio,
quant’è alto il nome di tuo padre!”.

La fanciulla rispose senza indugio,
disse una parola, così s’espresse:

“Non è grande il mio lignaggio,
né grande e nemmeno piccolo,
il blasone mio è mediocre:

sono la misera figlia di Kalervo,
una sciocca ragazza scapestrata,
una vile giovinetta vagabonda.

Un tempo quand’ero piccina
affidata alla diletta madre
andai a cercar bacche nel bosco,
lamponi alle pendici del monte.

Raccolsi qualche fragola da terra,
lamponi alle pendici del monte;
il giorno raccoglievo, la notte

[riposavo.

Raccolsi un giorno, raccolsi un altro;
al volgere del terzo giorno
non trovai più la via di casa:

la strada portava verso il bosco,
il sentiero conduceva alla selva.

Allora mi sedetti e piansi.

Piansi un giorno e un altro ancora;
al volgere del terzo giorno
salii su una grande collina,
sulla cima di un’alta rupe.

Lassù gridai, urlai a gran voce.

La selva mi disse in risposta,
le brughiere riecheggiarono:

‘Non gridare, folle ragazzetta,
scriteriata, non fare baccano!

Non c’è modo che ti sentano,
non udranno a casa il grido’.

Trascorso il terzo giorno, il quarto,
il quinto, ed infine ancora il sesto
mi preparai ad affrontar la morte,
mi rassegnai a scomparire.

Tuttavia io non morii,
sciagurata non scomparvi!

S’io fossi morta, povera infelice,
se mi fossi spenta, miserella,
di lì ad un anno dopo,
già dalla terza estate
sarei erba ondeggiante,
solo un bocciolo fiorito,
una bacca buona della terra,
un dolce mirtillo rosso,
non avrei subito quest’infamia,
né provato un’afflizione tale”.

Disse solo questa frase,
la pronunciò una sola volta:

saltò svelta dalla slitta,
corse dritta dentro il fiume,
tra la schiuma delle rapide,
in fondo al vortice ardente.

Là trovò la sua morte,
incontrò la propria fine:

ebbe asilo presso Tuonela,
la pace eterna tra le onde.

Kullervo, figlio di Kalervo,
balzò fuori dalla sua slitta,
scoppiò in un pianto dirotto,
si disperò amaramente:

“Ahi povero me, giorno infausto,

Ahimè, misero, quale infamia,
ho disonorato mia sorella,
ho violato il frutto di mia madre!

Oh padre, oh madre mia,
oh miei illustri genitori!

Perché mai mi generaste,
concepiste questo meschino?

Meglio assai sarebbe stato
ch’io non fossi nato, né cresciuto,
manco fossi venuto al mondo,
consegnato a questa terra.

La morte non fece il suo dovere,
la malattia quel che doveva,
allorquando non mi uccise,
non mi soppresse la notte dopo”.

Tagliò le redini con il coltello,
spezzò le briglie con il ferro,
saltò in groppa al buon cavallo,
sul dorso dell’ottimo pezzato.

Percorse un tratto di strada,
coprì un pezzo di sentiero,
giunse alla corte del padre,
alle lande del suo babbo.

La madre si precipitò alla corte:

“Oh madre mia, mia nutrice!

Se soltanto, madre mia meschina,
nel mentre che mi partorivi
avessi riempito di fumo la sauna,
chiuso bene il chiavistello,
se mi avessi soffocato,
soppresso la notte dopo,
portato al fiume nelle bende,
annegato ancora in fasce,
gettato il fagotto nel fuoco,
spinto la culla tra le fiamme!

Il villaggio avrebbe chiesto:

‘Dov’è il fagotto della casa,
perché la sauna è sbarrata?’.

Tu così avresti risposto:

‘Ho gettato il fagotto nel fuoco,
la culla in mezzo alle fiamme.

Nella sauna ho fatto il mosto,
ho dato più sapore al malto[219]’”.

La madre tosto gli chiese,
la sua genitrice lo interrogò:

“Cosa t’è successo, figlio mio,
quale disgrazia debbo udire?

Sembri tornato da Tuonela,
reduce dal viaggio a Manala!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Dovrai udire una disgrazia,
è accaduta una gran sventura,
ho disonorato mia sorella,
violato il frutto di mia madre!

Avevo appena versato la decima,
pagato le gabelle del raccolto.

Mi venne incontro una fanciulla;
io approfittai di quella donna:

costei era proprio mia sorella,
la figliola di mia madre!

Ella trovò la sua morte,
incontrò la propria fine
tra la schiuma delle rapide,
in fondo al vortice ardente.

Quanto a me non so davvero,
non ho idea, neppure immagino,
dove mai troverò la morte,
dove, misero, dovrò perire:

in bocca al lupo ululante,
nelle fauci dell’orso ruggente
oppure in pancia alla balena,
tra i denti del luccio di mare?”.

345. La madre questo ebbe a dire:

“Non gettarti, figlio mio,
in bocca al lupo ululante,
nelle fauci dell’orso ruggente
e nemmeno in pancia alla balena,
tra i denti dell’orrido luccio!

Vasti sono i promontorî di Finlandia,
immensi i confini della Savonia[220]

per nasconder le colpe dell’uomo,
scontare la vergogna dei suoi gesti,
celare il peccato per cinque, sei anni,
foss’anche per nove anni interi,
finché il tempo renda la grazia,
gli anni leniscano la pena”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Non andrò certo a nascondermi,
giammai, meschino, io scapperò!

Andrò nella bocca della morte,
sulla soglia della dimora di Kalma,
presso i luoghi delle grandi guerre,
i campi di battaglia degli uomini:

Untamo sta in piedi sulle sue gambe,
l’uomo infame ancora non è morto,
non ho vendicato le botte del padre,
ricambiato le lacrime della mamma,
per non parlare delle altre sofferenze,
del buon trattamento che ho subito”.

RUNO TRENTASEIESIMO

Kullervo si prepara alla guerra, dice addio ai familiari ma solo la madre sembra preoccupata per la sua sorte, se tornerà vivo o morirà, 1-154. – Giunto ad Untamola, Kullervo rade al suolo tutto ciò che trova e brucia le capanne, 155-250. – Al ritorno trova la casa deserta e nessuno ad aspettarlo eccetto un cane nero con il quale, spinto dalla fame, va a caccia nel bosco, 251-296. – Mentre vaga fra gli alberi si ritrova nel luogo dove ha disonorato la sorella, sopraffatto dai rimorsi si toglie la vita con la sua spada, 297-360.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
si accingeva alla guerra,
si preparava alla battaglia.

Un momento affilava la spada,
l’altro aguzzava la lancia.

La madre questo ebbe a dire:

“Giammai, povero figlio mio,
giammai vai alla grande guerra,
recati tra i clangori delle spade!

Chi va in guerra senza motivo,
in battaglia per puro capriccio,
finisce ucciso nella mischia,
massacrato in battaglia,
ammazzato dalla spada,
annientato dalla propria daga.

Andrai in guerra su una capra,
in battaglia a dorso d’un montone.

Di lì a poco la capra soccomberà,
il montone cadrà nel fango:

tornerai a casa sopra un cane,
nella corte a cavallo d’una rana”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Non sprofonderò nella palude
né stramazzerò sulla brughiera,
presso alle dimore dei corvi,
ai campi delle cornacchie,
cadrò sul terreno di guerra,
cederò sul campo di battaglia.

Dolce è la morte in guerra,
sublime tra i clangori della spada!

La guerra è un morbo assai soave:

il giovane scompare in un baleno,
si congeda senza alcun tormento,
spira senza neanche un patimento”.

Questo la madre ebbe a dire:

“Se tu morirai in guerra,
che mai resterà al babbo tuo
per i giorni della sua vecchiaia?”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Muoia pure al margine del viale,
perisca d’innanzi alla magione!”.

“Che mai resterà alla mamma tua
per i giorni della sua vecchiaia?”.

“Muoia pure mentre porta il fieno,
soffochi dentro la stalla!”.

“Che mai resterà al fratello tuo
per i suoi giorni a venire?”.

“Scompaia pure nel bosco,
cada nel mezzo del campo!”.

“Cosa resterà alla sorella tua
per i suoi giorni a venire?”.

“Perisca pure sul viale del pozzo,
cada sulla strada del lavatoio!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
tosto abbandonò la casa.

Disse al padre una parola:

“Addio, buon padre mio!

Piangerai forse per me,
quando mi saprai morto,
strappato alla nazione,
sottratto alla stirpe?”.

Questo il padre ebbe a dire:

“Mai io piangerò per te,
anche se ti saprò morto:

avremo certo un altro figlio,
un ragazzo assai migliore,
un uomo più giudizioso”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Neanche io piangerò per te,
dovessi pure saperti morto.

Troverò un babbo siffatto:

la bocca d’argilla, la testa di pietra,
gli occhi mirtilli di palude,
la barba erbacce secche,
le gambe un salice forcuto,
le altre membra legno putrido[221]”.

Poi si rivolse al fratello:

“Addio a te, fratello mio!

Forse piangerai per me,
quando mi saprai morto,
strappato alla nazione,
sottratto alla stirpe?”.

Il fratello questo ebbe a dire:

“Mai io piangerò per te,
anche se ti saprò morto:

ci sarà un altro fratello,
ne avrò uno assai migliore,
due volte ancor più bello”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Neanche io piangerò per te,
dovessi pure saperti morto.

Troverò un fratello siffatto:

la testa di pietra, la bocca d’argilla,
gli occhi mirtilli di palude,
i capelli erbacce secche,
le gambe un salice forcuto,
le altre membra legno putrido”.

Poi disse alla sorella sua:

“Addio, sorella mia!

Forse piangerai per me,
quando mi saprai morto,
strappato alla nazione,
sottratto alla stirpe?”.

Così la sorella ebbe a parlare:

“Mai io piangerò per te,
anche se ti saprò morto:

ci sarà un altro fratello,
ne avrò uno assai migliore,
un uomo più giudizioso”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Nemmen’io piangerò per te,
dovessi pure saperti morta.

Troverò una sorella siffatta:

la testa di pietra, la bocca d’argilla,
gli occhi mirtilli di palude,
i capelli erbacce secche,
le orecchie ninfee di stagno,
il corpo un fusto d’acero”.

Poi disse alla madre sua:

“Madre mia, cara diletta,
mia genitrice tanto bella,
mia nutrice assai preziosa!

Forse piangerai per me,
quando mi saprai morto,
strappato alla nazione,
sottratto alla stirpe?”.

Questo la madre ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Non conosci l’animo d’una madre,
non sai niente del cuore di mamma.

Certamente piangerò per te,
quando ti saprò morto,
strappato alle genti,
sottratto alla stirpe.

Allagherò di lacrime la sala,
sommergerò il pavimento,
lungo i viali a schiena china,
per le stalle con le spalle curve;
le lacrime faranno molle la neve,
terra nuda la neve al disgelo,
verdeggiante la terra spoglia,
già appassito il rigoglio verde.

Quando non oserò piangere,
non potrò più lamentarmi,
versare lacrime in mezzo alla folla,
piangerò in segreto nella sauna,
inonderò la stanza fino al solaio,
sommergerò le assi della sauna”.

155. Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
andò in guerra al suon del corno,
si recò esultante alla battaglia.

Trillò per la palude, sulla terra,
riecheggiò sulla brughiera,
squillò in mezzo ai prati,
rimbombò tra l’erba secca.

Ebbe a ricevere un messaggio,
la notizia giunse alle sue orecchie:

“A casa il padre infine è morto,
s’è spento il tuo illustre genitore.

Corri svelto a dare una mano,
stanno seppellendo la salma!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli rispose senza esitazione:

“Se dunque è morto, morto sia!

Abbiamo un cavallo nella stalla,
sia esso a consegnarlo alla terra,
a calarlo in fondo al sepolcro!”.

Trillava andando per la palude,
fischiava forte sui campi arsi.

Ebbe a ricevere un messaggio,
la notizia giunse alle sue orecchie:

“A casa il fratello infine è morto,
s’è spento il figlio dei tuoi genitori.

Corri svelto a dare una mano,
stanno seppellendo la salma!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli rispose senza esitazione:

“Se dunque è morto, morto sia!

Abbiamo uno stallone nella stalla,
sia esso a consegnarlo alla terra,
a calarlo in fondo al sepolcro!”.

Trillava camminando sulla palude,
dava fiato al corno tra gli abeti.

Ebbe a ricevere un messaggio,
la notizia giunse alle sue orecchie:

“A casa la sorella è morta,
s’è spenta la figlia dei genitori.

Corri svelto a dare una mano,
stanno seppellendo la salma!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
egli rispose senza esitazione:

“Se dunque è morta, morta sia!

Abbiamo una giumenta nella stalla,
sia essa a consegnarla alla terra,
a calarla in fondo al sepolcro!”.

Andò squillando tra l’erba secca,
tintinnando in mezzo alle spighe.

Ebbe a ricevere un messaggio,
la notizia giunse alle sue orecchie:

“È morta la madre tua amorevole,
scomparsa la tua dolce mamma.

Corri svelto a dare una mano,
il villaggio la sta seppellendo!”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè ragazzo disgraziato,
la madre mia infine è morta,
se n’è andata colei che fece il velo,
si è spenta colei che ornò il manto,
la tessitrice dal lungo filo,
la filatrice dalla gran conocchia;
quando mancò non le ero accanto,
quando spirò manco ero presente!

È forse morta per il freddo atroce
oppure perché le mancava il pane?

Che la defunta sia lavata nella casa
con acqua e sapone di Germania,
sia avvolta nella seta,
adagiata sopra il lino!

Poi sia consegnata alla terra,
calata dentro il sepolcro,
accompagnata dai versi funebri [222],

Per il momento non ritorno a casa,
ancora non ho vendicato Untamo,
non ho ucciso l’uomo infame,
non ho annientato il perfido”.

Andò in guerra al suon del corno,
ad Untola tra gli squilli di gioia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu Ukko, dio supremo!

Se solo mi dessi una spada
ed una sciabola delle più belle,
che tenga testa ad una truppa,
ne sconfigga a centinaia!”.

Ebbe la spada che desiderava,
la miglior di tutte le sciabole,
così sbaragliò l’intera armata,
annientò la truppa d’Untamo.

Diede alle fiamme le capanne,
ridusse in polvere ogni cosa:

rimasero le pietre del focolare,
un alto sorbo nella corte.

251. Kullervo, figlio di Kalervo,
s’accinse infine a ritornare
alla capanna del defunto padre,
verso i campi della sua genitrice:

al suo arrivo la sala era vuota,
deserta com’egli aprì la porta;
nessuno venne ad abbracciarlo,
si avvicinò per dargli la mano.

Poggiò la mano sulla brace:

i tizzoni dentro erano freddi.

Da ciò punto ne dedusse:

la madre non era più in vita.

Mise la mano nel camino:

le pietre dentro erano fredde.

Da ciò punto ne dedusse:

il padre non era più in vita.

Diede un’occhiata al pavimento:

non un’asse era spazzata.

Da ciò punto ne dedusse:

la sorella non era più in vita.

Avanzò fino all’ormeggio:

la barca non era attraccata.

Da ciò punto ne dedusse:

il fratello non era più in vita.

A quel punto scoppiò a piangere;
pianse un giorno, pianse un altro.

Egli questo ebbe a dire:

“Oh madre mia amorevole!

Perché qui tu m’hai lasciato
a vivere in questo mondo?

Non m’ascolti dunque, madre,
benché io gema sui tuoi occhi
e singhiozzi sulla fronte,
mugugni sopra la testa!”.

La madre si destò dalla tomba,
lo ammonì dal sottosuolo:

“Ti ho lasciato il cane Musti
affinché tu possa andare a caccia.

Portati appresso il tuo cane,
vai in quelle terre boscose,
inoltrati nella foresta
presso le ninfe silvestri,
la corte delle celesti ancelle,
ai piedi della rocca verdeggiante,
per cercare le provviste,
reclamare la tua preda!”.

297. Kullervo, figlio di Kalervo,
si portò appresso il suo cane,
s’incamminò lungo la via,
s’inoltrò nella foresta.

Coprì un tratto di sentiero,
fece solo un po’ di strada;
giunse in quel posto isolato,
capitò proprio in quel luogo,
ove aveva disonorato la fanciulla,
violato il frutto della madre.

Là piangeva il prato splendido,
si doleva la radura benigna,
le erbe giovani s’affliggevano,
i fiori d’erica si rattristavano
per quella fanciulla disonorata,
per il frutto violato della madre:

più non maturava l’erba giovane,
non sbocciava il fiore d’erica,
niente cresceva in quella terra,
presso quel luogo maledetto,
ove la fanciulla fu disonorata,
il frutto della madre fu violato.

Kullervo, figlio di Kalervo,
trasse la spada affilata;
osservò, protese il volto,
domandò, volle sapere.

Chiese dunque alla sua spada,
se mai avesse l’intenzione
di divorar la carne peccatrice,
di bere quel sangue corrotto.

La spada intese l’animo dell’uomo,
comprese le intenzioni dell’eroe.

Rispose con queste parole:

“Perché non mangiare di gusto,
divorare la carne peccatrice,
bere questo sangue corrotto?

Divoro anche carni innocenti,
bevo pure il sangue più casto”.

Kullervo, figlio di Kalervo,
rampollo dalle calze azzurre,
conficcò l’elsa nel suolo,
la spinse giù nel terreno,
volse la punta al suo petto,
si gettò dritto sulla lama.

Così trovò la sua morte,
incontrò la propria fine.

Questa fu la morte del giovane,
la fine dell’audace Kullervo,
la scomparsa d’uno tra gli eroi,
il destino dello sventurato.

Allora il vecchio Väinämöinen,
quando ebbe saputo ch’era morto,
che Kullervo era ormai perduto,
disse una parola, così s’espresse:

“Guardatevi, generazioni a venire,
dal crescer male un bambino
presso una balia sciocca,
una bambinaia forestiera!

Il bimbo allevato in malo modo,
il figlio accudito stoltamente
non può diventare giudizioso,
non avrà il senno di un uomo,
per quanto grande egli diventi,
quanto forte sia il suo corpo”.

RUNO TRENTASETTESIMO

Ilmarinen piange a lungo la moglie morta e si fabbrica una nuova donna d’oro e d’argento, ma nonostante il lungo lavoro e l’impegno non riesce ad infonderle la vita, 1-162. – Giace tutta la notte accanto alla sua sposa dorata, il mattino avverte un gran freddo sul fianco a contatto con la statua, 163-196. – Cede la sua sposa d’oro a Väinämöinen, il quale non mostra molto interesse e consiglia ad Ilmarinen di fonderla per altri usi o di portarla in terre straniere per chi fosse avido d’oro, 197-250.

Esso il fabbro Ilmarinen
piangeva la donna ogni sera,
la notte non prendeva sonno,
di giorno non toccava cibo;
la mattina presto s’affliggeva,
alle luci dell’alba singhiozzava,
poiché la giovane donna era morta,
la bella giaceva nel sepolcro.

Più non rigirava nella mano
il manico del martello di rame,
dalla fucina non s’udì battere
per un lungo mese intero.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Non so più, povero ragazzo,
cosa fare, come tirare avanti.

La notte siedo oppure giaccio,
lunga è la notte, l’ora ingrata,
molte le pene, poche le forze.

Tanto tristi sono le serate,
desolanti le mie mattinate,
le nottate ancor più tetre,
mesto l’attimo al risveglio.

Non dalla sera viene la tristezza,
non dal mattino la sofferenza,
né dagli altri momenti il tedio:

è la nostalgia della mia adorata,
il rimpianto della mia diletta,
della bella dalle nere sopracciglia.

In questi attimi di dolore
sovente preso dai tormenti
nel sonno di mezzanotte
le dita sfiorano il vuoto,
la mano tocca solo l’aria
sull’uno e l’altro fianco”.

Il fabbro era ormai vedovo,
invecchiava da scapolo.

Pianse per due, tre mesi.

Al volgere del quarto mese
prese l’oro dal fondo del mare,
l’argento da sotto i flutti;
raccolse una catasta di legna,
un carico di trenta slitte;
bruciò la legna per farne carbone,
mise i tizzoni dentro la fornace.

Prese un poco del suo oro,
scelse una quantità d’argento
pari ad una capra d’autunno,
quanto una lepre d’inverno[223].

Gettò l’oro nel forno ardente,
mise l’argento nel crogiolo,
ordinò agli schiavi di soffiare,
ai servi d’attizzar la fiamma.

Gli schiavi soffiavano coi mantici,
i servi attizzavano la fiamma
senza guanti alle mani,
senza l’elmo sulla testa.

Egli il fabbro Ilmarinen
ravvivò lesto il crogiolo,
provò a forgiare una figura d’oro,
a modellare una sposa d’argento.

Ma gli schiavi non soffiavan bene
ed i servi non attizzavano a dovere.

Allora il fabbro Ilmarinen
si mise a soffiare egli stesso.

Soffiò una volta, un’altra,
infine al terzo tentativo
guardò nel fondo del crogiolo,
oltre il bordo della sua fornace,
cosa fosse uscito dal crogiolo,
scaturito da quel focolare.

Una pecora uscì dal crogiolo,
venne fuori dalla fornace,
un pelo d’oro, l’altro di rame,
il terzo crine era d’argento.

Tutti n’ebbero meraviglia,

Ilmarinen neanche si stupì.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Questa andrebbe bene al lupo!

Io ambisco ad una moglie d’oro,
ad una consorte d’argento”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
gettò la pecora nel fuoco.

Aggiunse altro oro ancora,
argento in grande quantità,
ordinò agli schiavi di soffiare,
ai servi d’attizzar la fiamma.

Gli schiavi soffiavano coi mantici,
i servi attizzavano la fiamma
senza guanti alle mani,
senza l’elmo sulla testa.

Egli il fabbro Ilmarinen
lesto ravvivò il crogiolo,
tentò di forgiare una figura d’oro,
di modellare una sposa d’argento.

Ma gli schiavi non soffiavano bene
ed i servi non attizzavano a dovere.

Esso il fabbro Ilmarinen
si mise a soffiare egli stesso.

Soffiò una volta, un’altra,
infine al terzo tentativo
guardò nel fondo del crogiolo
oltre il bordo della sua fornace,
cosa fosse uscito dal crogiolo,
scaturito da quel focolare.

Una puledra uscì dal crogiolo,
venne fuori dalla fornace,
la criniera d’oro, la testa d’argento,
ogni zoccolo di rame.

Tutti n’ebbero meraviglia,

Ilmarinen neanche si stupì.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Questa andrebbe bene al lupo!

Io ambisco ad una moglie d’oro,
ad una consorte d’argento”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
gettò il puledro nel fuoco.

Aggiunse altro oro ancora,
argento in grande quantità,
ordinò agli schiavi di soffiare,
ai servi d’attizzar la fiamma.

Gli schiavi soffiavano coi mantici,
i servi attizzavano la fiamma
senza guanti alle mani,
senza l’elmo sulla testa.

Egli il fabbro Ilmarinen
lesto ravvivò il crogiolo,
tentò di forgiare una figura d’oro,
di modellare una sposa d’argento.

Ma gli schiavi non soffiavano

[bene
ed i servi non attizzavano a dovere.

Esso il fabbro Ilmarinen
si mise a soffiare egli stesso.

Soffiò una volta, un’altra,
infine al terzo tentativo
guardò nel fondo del crogiolo,
oltre il bordo della sua fornace,
cosa fosse uscito dal crogiolo,
scaturito da quel focolare.

Dal crogiolo uscì una fanciulla,
dalla fornace una treccia dorata,
la testa d’argento, la chioma d’oro,
il corpo intero assai grazioso.

Tutti provarono una gran paura,

Ilmarinen non ebbe alcun timore.

Quindi il fabbro Ilmarinen
forgiò la statua dorata,
lavorò di notte senza posa,
di giorno senza mai fermarsi.

Modellò le gambe della fanciulla,
plasmò le gambe, formò le braccia:

ma la gamba non si alzava,
il braccio nulla stringeva.

Forgiò le orecchie alla fanciulla,
ma le orecchie non udivano.

Poi sagomò la bocca bella,
la bocca bella, gli occhi vispi.

Dalla bocca non usciva una parola,
dagli occhi manco un po’ di

[tenerezza.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Questa fanciulla sarebbe graziosa,
se solo avesse il dono della parola,
le facoltà dell’anima, della favella”.

163. Poi depose la sua donzella
su un letto di soffici garze,
in mezzo a morbidi guanciali,
sopra ad un giaciglio di seta.

Quindi il fabbro Ilmarinen
scaldò un bagno di vapore,
preparò una sauna profumata;
dispose le sferze di saggina,
tre mastelli pieni d’acqua,
affinché il fringuello si pulisse,
il passerotto si levasse di dosso
le scorie di tutto quell’oro.

Il fabbro si lavò a fondo,
sciacquò più volte il corpo.

Si stese accanto alla fanciulla
sul letto di soffici garze,
nel baldacchino d’acciaio,
dietro al tendaggio di ferro.

Dunque il fabbro Ilmarinen
già a partire dalla prima notte
ebbe bisogno d’una coperta,
andò a prendere delle trapunte,
due, tre pellicce d’orso,
cinque, sei manti di lana,
per giacere con la sua consorte,
accanto a quella statua d’oro.

Solo un fianco era caldo,
quello coperto dal manto;
l’altro contro alla giovinetta,
poggiato alla statua d’oro,
quello era del tutto freddo,
come avvolto dalla brina,
gelido come il mare ghiacciato,
duro come fosse di pietra.

197. Disse il fabbro Ilmarinen:

“Costei proprio non mi garba!

Porterò la fanciulla a Väinölä,
ne farò dono a Väinämöinen,
ché gli sia consorte per la vita,
colombina tra le braccia”.

Portò la fanciulla a Väinölä.

Non appena fu arrivato
disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu vecchio Väinämöinen!

Ecco una ragazza tutta per te,
una fanciulla bella a vedersi,
non è invero molto loquace,
poco larga è la sua mascella”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
osservò quella figura,
diede un’occhiata all’oro.

Disse una parola, così s’espresse:

“Perché m’hai portato questo,
un bizzarro oggetto d’oro?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Null’altro che per il tuo bene!

Affinché ti sia consorte per la vita,
colombina tra le braccia”.

Parlò il vecchio Väinämöinen:

“Oh fabbro fratello mio!

Getta nel fuoco la tua fanciulla,
fanne arnesi d’ogni sorta,
oppure portala fino in Russia,
lascia il tuo idolo in Germania
ché i ricchi se lo contendano,
i grandi si facciano la guerra!

Non è adatto alla mia stirpe,
non si confà alla mia persona
far la corte ad una donna d’oro,
rivolgere attenzioni all’argento”.

Poi Väinämöinen fece divieto,
il nobile della bonaccia dissuase,
fece divieto al popolo giovane,
dissuase le generazioni novelle
dal piegarsi d’innanzi all’oro,
dall’inchinarsi all’argento.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Guardatevi, poveri ragazzi,
uomini appena un po’ cresciuti,
sia che viviate in prosperità
oppure in stato d’indigenza,
mai nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna
dal corteggiare una donna d’oro,
dedicare attenzioni all’argento!

Freddo è il luccichio dell’oro,
gelido il bagliore dell’argento”.

RUNO TRENTOTTESIMO

Ilmarinen va a Pohjola per chiedere la mano della più giovane tra le sorelle della sua defunta moglie, ma riceve soltanto ingiurie e, incollerito, rapisce la fanciulla con l’intento di portarla a casa, 1-124. – Durante il viaggio la vergine continua ad insultare Ilmarinen a tal punto che questi decide di trasformarla in un gabbiano, 125-286. – Tornato a casa racconta a Väinämöinen quanto benessere il Sampo avesse portato a Pohjola e riferisce l’esito del suo viaggio, 287-328.

Costui il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
gettò via l’idolo d’oro,
la fanciulla sua d’argento.

Mise i finimenti al corsiero,
attaccò il baio alla slitta.

Egli si sedette sulla slitta,
prese posto sul suo traino.

Una volta partito si ripromise
e mentre se n’andava meditò
di pretendere da Pohjola
un’altra ragazza del Nord.

Cavalcò per un giorno intero,
per un altro marciò al trotto;
al volgere del terzo giorno
giunse alla corte di Pohjola.

Louhi, la signora di Pohjola,
ella comparve sulla corte.

Quivi tosto ebbe a dire,
domandò senza indugiare
come stesse la sua bambina,
come se la cavasse la diletta
ormai nuora presso l’uomo,
moglie in casa della suocera.

Egli il fabbro Ilmarinen
il capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso
disse una parola, così s’espresse:

“Non chiederlo, suocera mia,
non farmi questa domanda,
come vive la tua figliola,
come se la passa la diletta!

La morte l’ha presa con sé,
un’amara fine l’ha colpita.

La mia bacca giace sotto terra,
la mia bella sotto la brughiera,
le sopracciglia scure nell’erba secca,
l’argento mio in mezzo alle spighe.

Venni a chiedere un’altra ragazza,
la più giovane tra le tue fanciulle.

Orsù concedimela, suocera mia,
consegnami l’altra tua figliola
per rimpiazzar la donna morta,
prendere il posto della sorella!”.

Louhi, la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Ho fatto misera un grand’errore,
ho fatto assai male, sventurata,
a concederti la mia bimba,
a consegnarti una delle tante
perché si spegnesse così giovane,
scomparisse nel pieno delle forze:

fu come darla in bocca al lupo,
tra le fauci dell’orso ruggente.

Di certo non ti darò l’altra,
non ti consegnerò la mia figliola
perché pulisca la fuliggine,
spazzi via le incrostazioni.

Piuttosto mia figlia la darei,
la casta bambina affiderei
alle rapide impetuose,
al fondo del vortice ardente,
alla bocca dell’anguilla[224] di

[Manala,
ai denti del luccio di Tuonela”.

Quindi il fabbro Ilmarinen
torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera,
agitò la chioma riccioluta.

Egli si precipitò nella sala,
si portò fin sotto il tetto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Orsù vieni, ragazzetta,
a prendere il posto di tua sorella,
a sostituir la donna defunta
per sfornare il pane di miele,
preparare la birra deliziosa!”.

Disse un bimbo sul pavimento,
aprì bocca e questo pronunciò:

“Vattene, intruso, da casa nostra,
forestiero, esci da quella porta!

Distruggesti una parte della rocca,
rovinasti un’ala del maniero
quando venisti la prima volta,
allorché varcasti la soglia.

Fanciulletta, oh tu sorellina!

Non farti sedurre dall’uomo,
dalle dolci parole dello sposo,
dalle sue gambe superbe!

Lo sposo ha le gengive del lupo,
le fauci della volpe nel taschino,
gli artigli dell’orso sotto il braccio,
una lama avida di sangue alla cinta,
con la quale ti mozzerà la testa,
spezzerà di netto la tua schiena”.

La fanciulla in questo modo
si rivolse al fabbro Ilmarinen:

“Mai e poi mai verrò con te
e non m’attraggono gli inetti!

Uccidesti la donna che hai sposato,
ammazzasti la mia sorellina:

con me faresti altrettanto,
anch’io finirei ammazzata.

La fanciulla è nata per stare
con un uomo assai migliore,
con un corpo ancor più bello,
su una slitta più sfarzosa,
presso luoghi più ameni,
su scranni assai più grandi,
non tra la fuliggine d’un fabbro,
accanto al focolare d’uno sciocco”.

Egli il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
torse la bocca, scosse il capo,
scrollò la barba scura.

Si scagliò sulla ragazza,
l’afferrò coi suoi artigli,
uscì dalla sala come un tifone,
corse via verso la sua slitta;
trascinò a bordo la ragazza,
la scaraventò sul suo traino.

Partì rapido al galoppo,
si preparò ad un lungo viaggio,
una mano alle redini dello stallone,
l’altra sul seno della vergine.

125. La fanciulla piangeva e gemeva,
disse una parola, così s’espresse:

“Andai a cercar mirtilli di palude,
a cogliere le calle presso la riva;
laggiù io colombella sarò perduta,
perirò, uccellina, di morte prematura!

Ascolta bene, fabbro Ilmarinen!

Se non mi lascerai andare,
spezzerò la tua slitta con un calcio,
sfascerò il traino a forza di pedate,
lo fracasserò a colpi di ginocchio,
menerò botte con le gambe”.

Allora il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Perciò la slitta del fabbro
è costruita con assi di ferro,
per resistere ai tuoi calci,
ai colpi della brava vergine”.

La fanciulla protestava,
la cinta di rame si lamentava,
contorceva le sue dita,
dimenava le sue braccia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Se non mi lascerai andare,
mi trasformerò in un pesce di mare,
in un coregono delle onde profonde”.

Dunque il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Non andrai da nessuna parte:

come un luccio ti raggiungerò”.

La fanciulla protestava,
la cinta di rame si lamentava,
contorceva le sue dita,
dimenava le sue braccia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Se non mi lascerai andare,
me la svignerò nel bosco,
nell’anfratto come un ermellino”.

Dunque il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Non andrai da nessuna parte:

come una lontra ti raggiungerò”.

La fanciulla protestava,
la cinta di rame si lamentava,
contorceva le sue dita,
dimenava le sue braccia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Se non mi lascerai andare,
spiccherò il volo come un’allodola,
mi nasconderò dietro una nuvola”.

Allora il fabbro Ilmarinen
egli questo ebbe a dire:

“Non andrai da nessuna parte:

come un’aquila ti raggiungerò”.

Percorse un tratto di strada,
coprì un pezzo di sentiero.

D’un tratto il cavallo s’impuntò,
drizzò le orecchie pendule.

La fanciulla alzò la testa,
vide delle orme nella neve.

Domandò, questo esclamò:

“Chi mai traversò la strada?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Una lepre passò per la via”.

La povera fanciulla sospirò,
sospirò, ella trasse il fiato.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè, povera sventurata!

Meglio per me sarebbe,
assai meglio invero starei
sulle tracce della lepre in corsa,
dietro le orme delle zampe torte,
che nella slitta di questo pretendente,
sotto la pelliccia d’una faccia vizza.

La lepre ha un pelo più lucente,
più graziosa è la sua bocca”.

Esso il fabbro Ilmarinen
si morse il labbro, scosse la testa;
continuò a cavalcare senza posa.

Percorse un tratto di strada:

il cavallo s’impuntò un’altra volta,
drizzò le orecchie pendule.

La fanciulla alzò la testa,
vide delle orme nella neve.

Domandò, questo esclamò:

“Chi mai traversò la strada?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Una volpe passò per la via”.

La povera fanciulla sospirò,
sospirò, ella trasse il fiato.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè, povera, sventurata!

Meglio per me sarebbe,
assai meglio invero starei
nel trabiccolo della volpe indaffarata,
sul carretto in perpetuo movimento,
che nella slitta di questo pretendente,
sotto la pelliccia della faccia vizza.

La volpe ha un pelo più lucente,
più graziosa è la sua bocca”.

Esso il fabbro Ilmarinen
si morse il labbro, scosse la testa;
continuò a cavalcare senza posa.

Percorse un tratto di strada:

il cavallo s’impuntò un’altra volta,
drizzò le orecchie pendule.

La fanciulla alzò la testa,
vide delle orme nella neve.

Domandò, questo esclamò:

“Chi mai traversò la strada?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Un lupo passò per la via”.

La povera fanciulla sospirò,
sospirò, ella trasse il fiato.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè, povera, sventurata!

Meglio per me sarebbe,
assai meglio invero starei
dietro le orme del lupo ansimante,
ai passi della bestia dal muso basso,
che nella slitta di questo pretendente,
sotto la pelliccia della faccia vizza.

Il lupo ha un pelo più lucente,
più graziosa è la sua bocca”.

Esso il fabbro Ilmarinen
si morse il labbro, scosse la testa.

Continuò a cavalcare senza posa
fino all’ostello del villaggio nuovo.

Ormai stanco per il lungo viaggio
il fabbro cadde in un sonno profondo

– qualcun altro sollazzò la donna
del grand’uomo addormentato.

Dunque il fabbro Ilmarinen
svegliatosi il mattino dopo
torse la bocca, scosse la testa,
scrollò la barba nera.

Disse il fabbro Ilmarinen,
egli rifletté, così s’espresse:

“Dovrei dunque recitar le formule,
stregare una sposa di tale sorta
nel bosco perché ne diventi parte
o nell’acqua affinché vi rimanga?

Non l’affiderò al bosco,
la foresta intera ne patirebbe;
non la consegnerò all’acqua:

i pesci del mare scapperebbero.

Meglio ucciderla con la sciabola,
toglierla di mezzo con la spada”.

La spada capì l’intento dell’uomo,
comprese le parole dell’eroe.

Disse una parola, così s’espresse:

“Invero io non son fatta
per ammazzar le donne,
per uccider le poverette”.

Esso il fabbro Ilmarinen
s’accinse a recitar le formule,
si mise a pronunciare gli scongiuri.

Mutò la sua donna in un gabbiano
appollaiato sopra un faraglione,
perché gridasse sugli scogli marini,
strillasse sulle punte dei promontori,
oscillasse in bilico contro il vento.

287. Dunque il fabbro Ilmarinen
lesto salì sulla sua slitta.

Continuò a cavalcare senza posa
col capo chino, l’animo afflitto;
fece ritorno alle sue regioni,
giunse alle terre conosciute.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
gli venne incontro sulla via.

Questo dunque ebbe a dire:

“Fratello, fabbro Ilmarinen!

Perché hai l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso
or che sei tornato da Pohjola?

Come si sta da quelle parti?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Che gran ricchezza a Pohjola!

Là c’è il Sampo che macina,
rotea il coperchio screziato:

un giorno produce per sfamare,
l’altro giorno per il mercato,
il terzo per riempire le dispense.

È davvero come ho detto,
lo ripeto un’altra volta:

che gran ricchezza a Pohjola,
dacché il Sampo vi si trova!

Ci sono campi arati, seminati,
laggiù ortaggi d’ogni sorta,
una prosperità perpetua”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Fratello, fabbro Ilmarinen!

Dove lasciasti la giovane donna,
dove smarristi l’illustre sposa,
giacché arrivi a mani vuote,
te ne torni ancora scapolo?”.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Ho tramutato quella donna
in un gabbiano sul picco del mare.

Ora gongola come un uccello,
starnazza come fa l’alcione[225],
strepita sulle rocce del mare,
strilla sopra la scogliera!”.

RUNO TRENTANOVESIMO

Väinämöinen chiede ad Ilmarinen di accompagnarlo a Pohjola per recuperare il Sampo, questi acconsente e gli eroi prendono il largo, 1-330. – Lemminkäinen vede la barca salpare, viene a sapere il motivo della spedizione e chiede di prendervi parte; i due eroi accettano con piacere il terzo compagno d’avventura, 331-426.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!
Orsù andiamo insieme a Pohjola
per recuperare il buon Sampo,
cercare il coperchio screziato!”.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Non c’è modo di riavere il Sampo,
di portare il coperchio screziato
lontano dall’oscura Pohjola,
via dalla nebbiosa Sariola!

Colà hanno portato il Sampo,
collocato il coperchio creziato
nell’altura rocciosa di Pohjola,
dentro la montagna di rame
dietro a nove serrature;
crebbero là dentro le radici
giù in fondo per nove braccia,
una radice nella madre terra,
l’altra fino alla sponda dell’acqua,
la terza dentro il colle della casa”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Fabbro amato, fratello mio!

Orsù andiamo insieme a Pohjola
per recuperare il buon Sampo!

Costruiamo una grande nave,
sulla quale caricare il Sampo,
trasportare il coperchio screziato
dall’altura rocciosa di Pohjola,
dalle viscere del monte di rame,
da dietro le nove serrature!”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Più sicura è la via di terra,
vada pure Lempo per il mare,
la morte sull’immensa vastità!

In acqua il vento ci scuoterebbe,
una raffica ci travolgerebbe,
finiremmo a remare con le dita,
ad usar le mani come pagaie”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Più sicura è la via di terra,
più sicura, ma assai ardua,
ancor più tortuosa delle altre.

È una gioia andar per l’acqua,
scivolare dolcemente con la barca,
increspare le immense acque,
solcare le lucenti vastità:

il vento culla il bastimento,
l’onda accompagna il veliero,
il Libeccio lo fa oscillare,
lo Scirocco lo spingerà avanti.

Tuttavia ciò non di meno,
se non ti garba andar per mare,
prendiamo pure la via di terra,
procediamo lungo il litorale!

Orsù forgiami un’arma nuova,
una spada dalla lama fiammante,
perché possa fustigare i ribaldi,
sbaragliare il popolo del Nord
mentre recuperiamo il Sampo
laggiù in quel freddo villaggio,
presso l’oscura Pohjola,
la nebbiosa Sariola!”.

Costui il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
gettò nel fuoco un po’ di ferro,
dell’acciaio tra i tizzoni ardenti,
un pugno intero d’oro,
una manciata d’argento.

Ordinò agli schiavi di soffiare,
ai servi d’attizzare la fiamma.

Gli schiavi soffiavano coi mantici,
i servi spingevano di gran lena:

il ferro si spandeva come poltiglia,
l’acciaio si fondeva come pasta,
l’argento s’increspava come l’acqua,
l’oro ondeggiava come un flutto.

Quindi il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
guardò sotto al crogiolo,
oltre il bordo della forgia:

vide nascere una spada,
prender forma un’elsa d’oro.

Trasse il metallo dal fuoco,
spostò quella buona lega
dal crogiolo all’incudine,
al martello, sotto il maglio.

Fece la spada con grand’estro,
la migliore di tutte le sciabole,
poi la decorò con l’oro,
la abbellì con l’argento.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
s’avvicinò a guardare.

Prese la spada dalla lama fiammante
stretta nella sua mano destra.

La osservò, protese il volto;
disse una parola, così s’espresse:

“È una spada adatta ad un uomo,
una sciabola degna di chi la

[brandisce?”.

La spada s’addiceva ad un uomo,
la sciabola ne era invero degna,
la luna luccicava sulla punta,
il sole splendeva sulla costa,
le stelle brillavano sull’impugnatura,
un cavallo nitriva sulla lama,
un gatto miagolava sopra l’elsa,
un cane abbaiava sul fodero.

Quindi conficcò la spada
nella fenditura d’un monte di ferro.

Egli questo ebbe a dire:

“Con la lama che ho in mano
potrei spaccare le montagne,
spezzare in due le rocce!”.

Egli il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“In che modo io poveretto,
come, tapino, mi proteggerò,
mi permunirò, mi difenderò
dalle minacce di terra, d’acqua?

Dovrò vestirmi di un’armatura,
indossare una cotta di ferro,
stringere le cinghie d’acciaio?

Più forte è l’uomo nell’armatura,
più valido dentro la cotta di ferro,
più possente nella cintura d’acciaio”.

Giunse l’ora di mettersi in viaggio,
si avvicinò il momento di partire.

Uno il vecchio Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen
si misero in cerca d’un cavallo,
a caccia d’una bionda criniera,
le briglie del destriero alla cintura,
in spalla i finimenti del puledro.

In due cercavano il cavallo,
guardavano rivolti verso gli alberi,
scrutavano con grande attenzione
tutt’intorno alla selva azzurra:

videro un cavallo in mezzo al bosco,
una criniera bionda tra gli abeti.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
l’altro eroe il fabbro Ilmarinen
misero la testiera d’oro al muso,
le briglie sulla testa del destriero.

Cavalcarono con circospezione
i due uomini lungo la costa:

udirono un gemito dalla riva,
un lamento acuto dal pontile.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Là vi è una vergine in lacrime,
una colomba piange disperata!

Dovremmo andare a guardare,
avvicinarci a dare un’occhiata?”.

Egli si fece più vicino,
si recò fin lì a guardare.

Non era una vergine in lacrime
né una colomba che piangeva:

era uno scafo addolorato,
una barca che si lamentava.

Disse il vecchio Väinämöinen
mentre s’avvicinava al battello:

“Perché piangi, scafo di legno,
ti lamenti, barca dagli scalmi forti?

Piangi forse per il tuo legno,
rimugini sulla tua carena?”.

Lo scafo di legno rispose,
disse la barca dagli scalmi forti:

“La barchetta aspira all’acqua
pure dall’ormeggio resinoso,
la fanciulla alla dimora dell’uomo
sebben sia grande la casa natale.

Perciò piango, povero scafo,
barca dolente, mi lamento:

agogno chi mi consegni all’acqua,
colui che vorrà calarmi tra i flutti.

Dicevano gli uomini al lavoro,
presso il cantiere tutti ripetevano
che preparavano una barca da guerra,
costruivano uno scafo da battaglia,
ché potessi avere un ricco carico,
la stiva mia stracolma di tesori:

ma non m’hanno portata in guerra,
nemmai alle vie dell’abbondanza!

Gli altri battelli, anche i peggiori,
quelli vanno sempre in guerra,
avanzano verso la battaglia;
d’estate per ben tre volte
portano il loro carico di beni,
la stiva stracolma di tesori.

Io, barchetta ben piallata,
costruita con cent’assi buone,
sto a marcire tra i miei trucioli,
languo dove m’hanno intagliata.

I peggiori vermi della terra
dimorano sotto alla chiglia,
gli uccelli più orribili del cielo
fanno il nido sull’albero maestro,
tutte le rane della foresta
saltellano sulla mia prua.

Sarebbe due volte più bello,
due, tre volte meglio
essere un pino sul colle,
un fusto sulla brughiera[226],
sui rami uno scoiattolo che corre,
un cane che gira ai miei piedi”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
costui quivi ebbe a dire:

“Non piangere, scafo di legno,
non lagnarti, barca dagli scalmi forti!

Presto potrai andare in guerra,
marcerai verso le battaglie.

Se tu scafo sei opera del Creatore,
opera del Creatore, dono del prodigo,
verrai spinta all’acqua della sponda,
condotta all’onde presso la banchina,
senza che il dito ti tocchi,
la mano s’appoggi un poco,
la spalla ti sospinga appena,
il braccio t’accompagni!”.

Lo scafo di legno rispose,
disse la barca dagli scalmi forti:

“Nessuno della mia gran stirpe,
mai prima i fratelli miei, i battelli,
andarono all’acqua senza spinta,
ai flutti senz’esservi trascinati,
senza che il dito li toccasse,
che il braccio li trasportasse!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Se ti spingerò alle acque,
correrai anche senza remi,
senza l’aiuto della pagaia,
senza la spinta del timone,
pure se la vela non si gonfia?”.

Lo scafo di legno rispose,
disse la barca dagli scalmi forti:

“Nessuno della mia gran stirpe
nessun altri tra i miei pari
corre anche senza remi,
senza l’aiuto della pagaia,
senza la spinta del timone,
pure se la vela non si gonfia”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
questo dunque ebbe a dire:

“Ebbene correrai col remo,
con l’aiuto della pagaia,
con la spinta del timone,
quando la vela sarà gonfia?”.

Lo scafo di legno rispose,
disse la barca dagli scalmi forti:

“Sempre quelli della mia stirpe,
tutti i fratelli miei, i battelli,
corrono con la voga del remo,
con l’aiuto della pagaia,
con la spinta del timone,
quando la vela è ben gonfia”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
lasciò il cavallo sulla sabbia,
legò le redini all’albero,
fissò le briglie al ramo,
spinse la barca all’acqua,
la portò d’incanto ai flutti[227].

Chiese allo scafo di legno,
disse una parola, così s’espresse:

“Oh barchetta dalla gran carena,
scafo di legno, scalmo forte!

È tanto grande la tua stazza,
quant’è bello il tuo aspetto?”.

Lo scafo di legno rispose,
disse la barca dagli scalmi forti:

“La mia stazza è tanto grande
e la mia stiva assai capiente:

cento uomini vi remano,
mille siedono in attesa”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
dispiegò un canto prodigioso.

Dapprima evocò su una fiancata
uomini dalle chiome fluenti,
le chiome fluenti, la presa salda,
prodi con gli stivali ai piedi.

Poi evocò sull’altra fiancata
ragazze dal capo ornato di stagno,
ornato di stagno, le cinte di rame,
bellezze dalle dita d’oro.

Väinämöinen evocò ancora
banchi zeppi di rematori,
uomini d’età avanzata,
seduti da una vita intera,
là ove c’era un poco di spazio
lasciato dai giovani già arrivati.

Egli prese posto a poppa,
di fianco al timone di betulla,
salpò con il suo vascello.

Disse una parola, così s’espresse:

“Corri, scafo, ove non c’è un albero,
barca, verso le acque sconfinate!

Scivola sul mare come una bolla,
tra i flutti come una ninfea!”.

Ordinò agli uomini di remare,
alle fanciulle d’attendere sedute.

Gli uomini vogavano, i remi si

[flettevano:

ma non avanzavano di un poco.

Ordinò alle fanciulle di remare,
agli uomini d’attendere seduti.

Le fanciulle vogavano, le dita si

[piegavano:

ma non avanzavano di un poco.

Mise i vecchi a remare,
i giovani a fianco a guardare.

I vecchi vogavano, le teste

[fremevano:

ancora non avanzavano di un poco.

Dunque il fabbro Ilmarinen
si mise egli stesso a remare:

lo scafo di legno si mosse,
si mosse, finalmente avanzò.

Da lungi s’udiva il tonfo dei remi,
risuonava il cigolio degli scalmi.

L’eroe vogava di gran lena:

i banchi si piegavano, le assi si

[flettevano,
i remi di buon sorbo sbattevano,
le aste fischiavano come pernici,
le pale sibilavano come fagiani,
la prua cantava come un cigno,
la poppa gracchiava come un corvo,
gli scalmi frusciavano come oche.

Egli il vecchio Väinämöinen
veleggiava a gran velocità
seduto a poppa del battello rosso,
accanto al grande timone.

Da lontano vide un promontorio,
scorse un misero villaggio.

331. Ahti viveva su quella penisola,

Kauko nella baia del promontorio.

Egli piangeva per la penuria dei

[pesci,

Lemminkäinen per la carestia del

[pane,

Ahti per la scarsità della dispensa,
il birbante per la povertà del vitto.

Piallava le assi d’una barca,
la chiglia d’uno scafo nuovo
sulla punta dell’umile promontorio,
sulla battigia del misero villaggio.

L’orecchio suo era fino,
l’occhio ancor migliore.

Gettò uno sguardo a Nord-Ovest,
volse il capo sotto il sole:

vide l’arcobaleno da lontano,
un banco di nubi ancor più in là.

Non era invero l’arcobaleno
né un piccolo banco di nubi:

era uno scafo che avanzava,
una barca che veleggiava
sulla chiara distesa del mare,
in mezzo all’immensa vastità;
a poppa un uomo senza macchia,
ai remi un aitante paladino.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non conosco quel battello,
non ricordo quell’agile barca;
giunge veloce dalla Finlandia,
da Oriente a colpi di remo,
la barra dritta a Nord-Ovest”.

Levò la sua voce tonante,
si sgolò, consumò il fiato,
urlò dalla punta del promontorio,
l’animoso gridò oltre le acque:

“A chi appartiene la barca tra le

[acque,
di chi è il vascello in mezzo ai

[flutti?”.

Dissero gli uomini dal ponte
e risposero le donne:

“Chi sei tu abitante del bosco,
eroe ramingo della foresta,
che non conosci questo battello,
non distingui la barca di Väinölä,
non sai chi siano gli eroi a poppa
e nemmeno gli uomini ai remi?”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Ora rammento chi è al timone
e ho ben presente chi sta ai remi:

il vecchio valoroso Väinämöinen
è colui che reggere il timone,

Ilmarinen quello che sta ai remi.

Dove andate mai, uomini,
dove siete diretti, eroi?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Facciamo rotta verso Nord,
alla aspre rapide schiumose,
ai flutti dalle cime increspate:

andiamo a recuperare il Sampo,
a cercare il coperchio screziato
presso l’altura rocciosa di Pohjola,
dentro la montagna di rame”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Ohoh vecchio Väinämöinen!

Prendimi con te, scegli quest’uomo,
perché sia il terzo degli eroi,
or che vai alla conquista del Sampo,
a recuperare il coperchio screziato!

Come uomo so ancora il fatto mio,
se ci fosse mai bisogno di pugnare:

saprò dare ordini alle mani,
istruzioni alle mie braccia”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
volle l’uomo con sé in viaggio,
fece salire a bordo il baldo.

Egli il gaio Lemminkäinen
accorse senza esitazione,
camminò a grandi passi.

Giunse portando delle assi
sulla barca di Väinämöinen.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“C’è già legna nel mio scafo,
tante assi nella mia barca,
la migliore delle zavorre.

Perché porti anche le tue,
stipi altra legna nella stiva?”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Non è il carico a rovesciar la barca,
né il puntello ad abbattere il covone.

Sovente andando per mare
la Tramontana reclama quelle assi,
il vento contrario esige altre tavole”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“All’uopo la barca da guerra
ha i fianchi rinforzati con il ferro
e la prua fabbricata con l’acciaio,
affinché non sia trascinata dal vento
né mai venga travolta dalla raffica”.

RUNO QUARANTESIMO

La compagnia del Sampo giunge ad una cascata ai piedi della quale la barca s’incaglia sul dorso d’un luccio, 1-94. – Il grosso pesce viene ucciso, la testa issata sulla barca, cucinata e mangiata, 95-204. – Con la mandibola del luccio Väinämöinen costruisce il kantele, molti provano a suonarlo ma nessuno sembra esserne capace, 205-342.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
si allontanò a vele spiegate
dalla punta del lungo promontorio,
via in silenzio dal misero villaggio.

Solcava le acque canticchiando,
i flutti tra gli squilli di gioia.

Le fanciulle sulla punta del

[promontorio
osservavano, tendevano l’orecchio:

“Cos’è questo giubilo dal mare,
questo canto in mezzo ai flutti,
forse una gioia mai sentita prima,
un canto migliore d’ogni altro?”.

Navigava il vecchio Väinämöinen,
per un giorno solcò le acque di terra,
l’altro giorno le acque di palude[228]

per il terzo le acque d’una rapida.

Quindi il gaio Lemminkäinen
ricordò alcune delle sue formule
sul margine delle rapide infuocate,
presso il vortice della corrente sacra.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

23-82. Parole della cascata [Kosken sanat]

“Cessa, cascata, di scrosciare,
acqua irruente, smetti d’agitarti!

Ninfa delle rapide, fanciulla

[scrosciante!

Siediti su un sasso tra l’acqua

[pullulante,
mettiti sullo scoglio del mare

[brulicante!

Tieni in grembo le onde,
forma un argine con le braccia,
placa il turbine con le tue mani,
ché non si rovesci in faccia,
e non ci s’infranga addosso!

Vecchia che dimori sotto l’onda,
donna lambita dalla spuma!

Leva il pugno tuo sul turbine,
alza il petto sopra l’onda
per raccogliere i vortici,
ammansire i frangenti,
ché non travolgano l’innocente,
non trascinino via il candido!

Che le pietre in mezzo al fiume,
i massi affioranti tra la schiuma
chinino le loro fronti,
abbassino le teste loro
al passaggio dello scafo di legno,
mentre avanza la barca resinosa!

Se ciò ancora non bastasse,

Kimmo di roccia, figlio di Kammo

[[229],
scava un varco con la trivella,
fai un buco con il succhiello
in mezzo alla pietra delle rapide,
sul fianco del macigno infame,
ché lo scafo passi indenne,
la barca proceda incolume!

Se ciò ancora non bastasse,
signore dell’acqua, della risacca,
trasforma le pietre in muschio,
la barca nella vescica d’un luccio
mentre attraversa le correnti,
passa indenne tra i marosi!

Fanciulla lambita dalla cascata,
vergine sul ciglio della corrente!

Dipana un filo sottile
da un gomitolo di nebbia!

Stendi il filo sopra l’acqua,
il tuo tessuto azzurro sui flutti,
lungo il quale lo scafo scorra,
scivolino i fianchi resinosi,
passi anche l’uomo abietto,
possa andar lo sconosciuto!

Melatar[230], donna soave!

Prendi il tuo dolce timone,
tieni dritta la barra della barca,
fai che superi le correnti fatate
di fronte alla tenda del malvagio,
sotto la finestra dello stregone!

Se ciò ancora non bastasse,

Ukko, dio del firmamento,
governa la barca con la spada,
vigila con la lama sguainata,
affinché lo scafo di legno corra,
scivoli la barca di buon pino!”.

Egli il vecchio Väinämöinen
veleggiò a gran velocità.

Avanzò in mezzo agli scogli
di quelle rapide impetuose;
lo scafo di legno non si fermò,
la barca del saggio mai s’incagliò.

Non appena fu giunto
alle acque sconfinate
il battello fermò la sua corsa,
la barca smise di filare.

Lo scafo s’era arenato,
la barca era bloccata.

95. L’uno il fabbro Ilmarinen,
l’altro il gaio Lemminkäinen
spinsero la pagaia in mare,
l’asta di abete sotto i flutti;
tentarono con forti scossoni
di levar lo scafo dall’impiccio:

la barca manco si muoveva
né lo scafo si disincagliava.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Oh tu gaio figlio dell’Amore!

Sporgiti un poco a guardare,
dove s’è incagliato lo scafo,
cosa mai blocca la barca
tra queste vaste acque,
sulla placida distesa della foce,
è una roccia oppure un tronco
o forse qualche altro ostacolo!”.

Esso il gaio Lemminkäinen
si protese per guardare.

Guardò sotto la barca,
disse una parola, così s’espresse:

“La barca non sta su una roccia,
su una roccia, né su un tronco:

la barca è sul dorso d’un luccio,
sulla groppa del cane d’acqua!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“C’è di tutto dentro al fiume,
vi son tronchi, ed anche lucci.

Se siamo sul dorso di un luccio,
sulla groppa del cane d’acqua,
conficca la spada dentro l’acqua,
spezza in due di netto il pesce!”.

Esso il gaio Lemminkäinen,
il giovane, baldo birbante,
trasse la spada dalla cintura,
la divoratrice d’ossa dal fianco.

Scagliò la spada dentro il mare,
l’affondò sotto la chiglia:

egli stesso cadde in acqua,
finì dritto sotto l’onda.

Dunque il fabbro Ilmarinen
afferrò l’eroe per i capelli
sollevò l’uomo dal mare.

Egli questo ebbe a dire:

“Ognun di noi è nato uomo,
fatto per portar la barba,
per unirsi ad altri cento,
realizzarsi in mezzo a mille!”.

Trasse la spada dalla cintura,
sguainò il ferro acuminato,
lo scagliò contro il pesce,
colpì forte sotto lo scafo:

la spada andò in pezzi,
il luccio manco se n’accorse.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
quivi questo ebbe a dire:

“Tra voi non c’è mezzo uomo,
manco la terza parte d’un eroe!

Quando viene la necessità,
serve giusto un po’ di senno,
allora la mente è altrove,
il giudizio in altro luogo”.

Egli trasse la sua spada,
impugnò il ferro affilato.

Spinse il suo brando in mare,
lo piantò sotto lo scafo
dentro al dorso del luccio,
nella groppa del cane d’acqua.

La spada penetrò nel duro,
si piantò dentro le branchie.

Quindi il vecchio Väinämöinen
sollevò quel grande pesce,
lo tirò fuori dall’acqua:

il luccio si ruppe in due;
la coda precipitò negli abissi,
la testa rotolò sulla scialuppa.

La barca riprese a navigare,
lo scafo si liberò dall’ostacolo.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
condusse la barca ad un isolotto,
raggiunse rapido una riva.

Osservò, protese il volto
verso la testa mozza del luccio.

Egli questo ebbe a dire:

“Chi è il più vecchio degli uomini,
costui dovrà tranciare il luccio,
tagliare a fette il pesce,
fare a pezzi quella testa!”.

Gli uomini parlarono dal ponte,
le donne dissero dalla coperta:

“Pure sono le mani del pescatore,
sacre le dita di chi lo ha catturato”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
trasse il coltello dalla guaina,
il ferro gelido dal fianco,
con esso tranciò il luccio,
fece a pezzi il pesce.

Egli questo ebbe a dire:

“Chi delle fanciulle è la più giovane,
costei dovrà cucinare il luccio
per una ghiotta colazione,
un pasto a base di pesce!”.

Le fanciulle s’accinsero a cucinare

– vi si cimentarono a decine.

Cucinaron dunque il luccio,
prepararono la ghiotta colazione.

Rimasero le ossa sullo scoglio,
le lische del pesce sulla roccia.

205. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen
quivi esaminò quei resti,
osservò, protese il volto.

Disse una parola, così s’espresse:

“Che mai da ciò ne verrebbe,
da tutti questi denti di luccio,
da questa mascella tanto larga,
se portata all’officina del fabbro,
presso il più abile dei forgiatori,
tra le mani dell’uomo valente?”.

Disse il fabbro Ilmarinen:

“Nulla può venir dal niente,
non certo un arnese dalle lische,
neanche nell’officina del fabbro,
presso il più abile dei forgiatori,
tra le mani dell’uomo valente”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Da ciò invero ne verrebbe
un kantele[231] d’osso di pesce,
se vi fosse chi ne sia capace,
chi sappia fare strumenti d’osso”.

Poiché nessuno si fece avanti,
non v’era chi ne fosse capace,
chi sapesse fare strumenti d’osso,
il vecchio valoroso Väinämöinen
egli stesso si fece artigiano,
s’improvvisò abile liutaio.

Fece una cetra d’osso di luccio,
realizzò la gioia perpetua[232].

Donde veniva la tavola armonica?

Dalla mascella del grande luccio.

Donde i pioli del salterio?

Dai denti aguzzi del luccio.

Donde le corde del kantele?

Dai crini del purosangue d’Hiisi.

Lo strumento era completato,
il kantele infine bello e pronto,
la grande cetra d’osso di pesce,
il kantele fatto di pinne d’acqua.

Accorsero i giovani uomini,
giunsero i maschi ammogliati,
i ragazzi già mezzo cresciuti
ed anche i bimbi più piccini,
le giovinette, le moglî anziane,
pure le donne di mezza età,
per ammirare il kantele,
contemplare lo strumento.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
diede ordine ai giovani, ai vecchi,
anche a quelli di mezza età
di suonare con le loro dita
il rintronante arnese di lische,
il kantele d’osso di pesce.

Suonavano i giovani, i vecchi,
suonavano pure quelli di mezza età.

I giovani suonavano, le dita si

[piegavano,
i vecchi s’impegnavano, le teste

[vibravano:

ma la melodia non si levava dal

[balocco,
le note non uscivano dallo strumento.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Oh voi ragazzi di medio acume,
anche voi ragazze un poco stolte
e pure gli altri tra la misera gente!

Tra voi non c’è un solo suonatore,
nessuno che conosca l’arte!

Mi sia portato lo strumento,
or dunque deponete il kantele
sopra le due ginocchia dritte,
tra le punte delle dieci unghie!”.

Quindi il gaio Lemminkäinen
prese il kantele tra le mani,
avvicinò a sé il balocco,
la cetra sotto le sue dita.

Accordò lo strumento,
si cimentò al kantele:

lo strumento non suonava,
la melodia non si diffondeva.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Proprio non c’è tra questi giovani,
presso la nazione adolescente
e neanche tra le genti più mature
chi possa suonare lo strumento,
trarre una melodia dal balocco.

Forse Pohjola meglio saprebbe
come far suonare lo strumento,
diffondere una lieta melodia,
se io lo portassi fin laggiù?”.

Portò lo strumento a Pohjola,
lo trasportò fino a Sariola.

Suonarono i ragazzi di Pohjola,
suonarono i giovani e le ragazze,
suonarono gli uomini ammogliati
ed anche le donne maritate.

Suonò persino la signora,
si cimentò, s’impegnò,
fece andare le sue dita,
pizzicò con le dieci unghie.

Suonavano i ragazzi di Pohjola,
suonavano le genti d’ogni sorta.

Non si diffondeva alcuna melodia
e neanche un dolce accordo:

le corde vibravano stonate,
i crini male s’armonizzavano,
la voce rimbombava aspra,
il suono strideva atrocemente.

Dormiva un cieco nel cantuccio,
un vecchio accanto alla stufa.

Destatosi il vecchio dal camino,
svegliatosi presso al focolare
brontolò da quel giaciglio,
sbottò dal suo angolino:

“Suvvia cessate, smettetela,
arrendetevi, orsù fermatevi!

Mi avete rotto le orecchie,
perforato le cervella,
fatto dritto ogni capello,
tolto il sonno tutto il tempo!

Se la lira del popolo di Finlandia
non può suscitar letizia
ossia favorire il sonno,
conciliare il buon riposo,
dunque sia gettata in acqua,
affondata tra le onde,
oppure riportata indietro,
lo strumento sia riconsegnato
tra le mani di chi lo ha fatto,
le dita di chi lo ha accordato!”.

La cetra s’affrettò a rispondere,
il kantele levò alta la sua voce:

“Ancora non finirò in acqua,
non scomparirò sotto l’onda!

Prima suonerò col bardo,
canterò con chi ha tribolato”.

Venne portato accuratamente,
riconsegnato premurosamente
nelle mani del suo costruttore,
sulle ginocchia di chi lo pescò.

RUNO QUARANTUNESIMO

Väinämöinen suona il kantele, tutti gli esseri viventi e i numi d’aria, di terra e di mare accorrono e si radunano per ascoltare lo strumento, 1-168. – La musica tocca il cuore di tutti e riempie gli occhi di lacrime; dalle palpebre di Väinämöinen sgorgano grosse gocce che cadono in terra e rotolano fino all’acqua per trasformarsi in meravigliose perle azzurre, 169-266.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
si scaldò bene le dita,
strofinò i suoi pollici.

Sedette sulla pietra della gioia,
prese posto sulla roccia del canto
presso un colle d’argento,
sopra un poggio tutto d’oro.

Prese lo strumento tra le dita,
la tavola arcuata sulle ginocchia,
il kantele sotto le sue mani.

Disse una parola, così s’espresse:

“Orsù venite ad ascoltare,
ché mai prima s’era udita
la delizia del rapsodo eterno,
il suono limpido del kantele!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
s’accinse a suonare con grazia
quell’arnese di lische di luccio,
il kantele d’osso di pesce.

Le dita si muovevano flessuose,
il pollice scattava leggero.

La gioia si sommava alla gioia,
la letizia faceva eco alla letizia,
una nota rispondeva all’altra,
i suoni s’accordavano tra loro.

Il dente di luccio tintinnava,
la coda del pesce incalzava,
ululavano le setole del cavallo,
echeggiavano i crini del corsiero.

Suonava il vecchio Väinämöinen.

Non c’era invero nel bosco
creatura a quattro zampe,
dalle gambette saltellanti,
che non fosse giunta ad ascoltare,
a godere di quella melodia.

Gli scoiattoli balzavano
da un ramo frondoso all’altro;
gli ermellini s’avvicinavano,
stavan ritti accanto al recinto.

Le alci saltavano sulla brughiera,
le linci esultavano dalla gioia.

Si destò anche il lupo sulla palude,
s’alzò l’orso sopra la brughiera
nella tana in mezzo ai pini,
tra il folto degli abeti.

Il lupo coprì grandi distanze,
l’orso attraversò la brughiera;
si fermarono presso il recinto,
s’accalcarono contro il cancello:

la palizzata cadde sulla pietra,
il cancello crollò sulla radura.

Poi salirono svelti su un abete,
s’arrampicarono sopra un pino
per ascoltare il suono della cetra,
per godere di quella melodia.

Il vecchio meticoloso di Tapiola,
egli il signore di Metsola,
e tutto il popolo di Tapio,
le ragazze ed anche i giovani,
salirono sulla cima d’un monte
per prestar l’orecchio alla musica.

Anch’ella la signora del bosco,
la premurosa moglie di Tapiola,
indossò le calze azzurre,
legò stretti i lacci rossi;
s’accovacciò su una betulla forcuta,
s’appollaiò nell’incavo d’un ontano
per ascoltare il suono del kantele,
per prestar l’orecchio alla musica.

Ogni uccello alto nel cielo,
tutti i volatili con due ali,
s’avvicinarono volteggiando,
si precipitarono come turbini
per ascoltare la meraviglia,
per godere di quella melodia.

Appena l’aquila ebbe udito
la soave musica di Finlandia,
lasciò i suoi piccoli nel nido;
essa si diresse in volo
verso la dolce musica dell’eroe,
gli accordi di Väinämöinen.

L’aquila volava alta in cielo,
il falco attraverso le nuvole,
le anatre sopra i marosi,
i cigni sulla palude al disgelo.

Anche i piccoli fringuelli,
gli uccellini cinguettanti,
passerotti a centinaia,
allodole quasi a mille
esultavano nell’aria,
cantavano sopra la spalla,
mentre il padre le deliziava,

Väinämöinen suonava lieto.

Esse le ninfe del cielo,
le splendide vergini celesti,
godevano di quella melodia,
ascoltavano attente il kantele;
alcune al sommo del cielo,
raggiavano sull’arcobaleno,
altre su una piccola nube,
splendevano dal ciglio rosato.

Kuutar, vergine superba,

Päivätär la fanciulla virtuosa,
entrambe reggevano i pettini,
alzavano i loro licci,
tessevano una stoffa d’oro,
facevan tintinnare l’argento
sull’orlo d’una nuvola rossa,
sul bordo dell’immenso arco.

Non appena ebbero udito
il suono di quella lira soave,
il pettine sfuggì alla presa,
il fuso cadde dalle mani,
si spezzarono i fili d’oro,
si staccarono i licci d’argento.

Non c’era una sola creatura,
non un essere nell’acqua
con sei pinne in movimento,
un banco di pesci dei migliori,
che non venisse ad ascoltare,
a godere di quella melodia.

Il luccio nuotava sinuoso,
il cane d’acqua si dimenava,
giravano i salmoni tra gli scogli,
i coregoni nelle profondità.

La piccola lasca, pure il persico,
il lavarello, i pesci d’altra sorta
si avvicinavano al canneto,
si accalcavano sulla riva
per ascoltare le strofe di

[Väinämöinen,
per prestare l’orecchio alla musica.

Ahto, sovrano delle onde,
vecchio del mare dalla barba d’alghe,
emerse sulla superficie dell’acqua,
scivolò fin sopra una ninfea;
colà ascoltò quella melodia.

Egli questo ebbe a dire:

“Mai ho udito niente di simile
nei secoli dei secoli,
la musica di Väinämöinen,
la melodia del rapsodo eterno!”.

Le sorelle dalla foggia d’anatra[233],
le pulzelle verdeggianti della costa,
lisciavano le loro chiome,
pettinavano i loro capelli
con una spazzola d’argento,
con un pettine tutto d’oro.

Udirono quel suono insolito,
quella musica stupenda:

il pettine cadde in acqua,
la spazzola sparì tra i flutti.

Le chiome rimasero spettinate,
i capelli ancora scarmigliati.

Anche la signora delle acque,
la dama dal petto di giunchi,
si sollevò in piedi sul mare
e s’innalzò sopra i flutti;
arrivò alla costa erbosa,
raggiunse la riva scogliosa
per ascoltare quella voce,
la musica di Väinämöinen,
tanto il canto era stupendo,
così sublime la sua musica.

Poi cadde in un sonno profondo,
crollò con il ventre a terra
sopra una pietra variopinta,
a fianco un grosso masso.

169. Dunque il vecchio Väinämöinen
suonò un giorno, suonò un altro.

Non c’era un solo eroe
non un uomo tra gli audaci,
non un uomo né una donna
e neanche una chioma intrecciata
che non si fosse messa a piangere,
cui il cuor non si sciogliesse.

Piangevano i giovani, i vecchi,
piangevano gli uomini scapoli,
piangevano quelli già ammogliati,
i ragazzi già mezzo cresciuti,
i ragazzi ed anche le fanciulle,
persino le ancelle piccine,
tanto il canto era stupendo,
la musica del vecchio deliziosa.

Pure a Väinämöinen stesso
scese una lacrima dal viso.

Le stille gli caddero dagli occhi,
le gocce d’acqua rotolarono,
più grandi di un mirtillo,
più compatte d’un pisello,
più tonde d’un uovo di pernice,
più grosse della testa d’una rondine.

Le lacrime gli scorrevano dagli

[occhi,
scivolavano una dopo l’altra.

Cascarono sulle gote,
sopra il suo bel viso,
quindi dal suo bel viso
sull’ampia sua mascella,
dall’ampia sua mascella
sul petto suo possente,
dal petto suo possente
alle sue ginocchia robuste,
dalle sue ginocchia robuste
ai piedi suoi graziosi,
dai piedi suoi graziosi
alla terra sotto le sue gambe
attraverso cinque vesti di lana,
passando per sei cinture d’oro,
per sette manti azzurri,
otto soprabiti di panno.

Scorrevano le gocce lucide
di dosso al vecchio Väinämöinen
fino alla riva dell’azzurro mare,
dalla riva dell’azzurro mare
fin sotto le acque chiare,
sopra la melma scura.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ci sarebbe mai tra questi giovani,
in mezzo alla bella gioventù,
presso questa grande stirpe,
la vasta progenie del padre
chi raccolga le mie lacrime
da sotto le acque chiare?”.

Dunque i giovani ciò dissero
ed i vecchi così risposero:

“Non c’è invero tra questi giovani,
in mezzo alla bella gioventù,
presso questa grande stirpe,
la vasta progenie del padre
chi raccolga le tue lacrime
da sotto le acque chiare”.

Parlò il vecchio Väinämöinen,
egli disse, così s’espresse:

“Chi mi riporterà le lacrime,
raccoglierà le gocce lucide
da sotto le acque chiare,
riceverà un manto di piume”.

Giunse un corvo sbattendo le ali.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Orsù, corvo, prendi le mie lacrime
là sotto le acque chiare!

Ti darò un manto di piume”.

Ma il corvo non le recuperò.

Un’anatra azzurra ascoltò,
l’uccello celeste si avvicinò.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Sovente, anatra azzurra,
ti tuffi dritta col tuo becco,
entri nell’acqua gelida:

orsù, raccogli le mie lacrime
da sotto le acque chiare!

Avrai il migliore dei compensi:

ti darò un manto di piume”.

L’anatra andò a raccogliere
le lacrime di Väinämöinen
sotto le acque chiare,
sopra la melma scura.

Raccolse dal mare quelle lacrime,
le pose nelle mani di Väinämöinen:

erano già cambiate d’apetto,
s’erano fatte assai più belle,
avevano preso la forma di chicchi,
erano diventate grosse perle,
per la gloria dei regnanti,
l’eterna gioia dei sovrani.

RUNO QUARANTADUESIMO

Gli eroi giungono a Pohjola, Väinämöinen dichiara di pretendere un pezzo del Sampo e aggiunge che se non lo avesse avuto con le buone, sarebbe ricorso alla forza, 1-58. – La signora di Pohjola si rifiuta di consegnarlo con le buone o con le cattive, raduna il suo popolo e passa al contrattacco, 59-64. – Väinämöinen prende il kantele, si accinge a suonare e con la sua musica addormenta tutto il popolo di Pohjola; insieme ai suoi compagni si mette alla ricerca del Sampo; una volta trovato, gli eroi lo estraggono e lo caricano sulla loro barca, 65-164. – Con il Sampo a bordo si allontanano da Pohjola e fanno ritorno trionfanti verso casa, 165-308. – Trascorsi tre giorni la signora di Pohjola si risveglia dal torpore e, accortasi della scomparsa del Sampo, solleva una fitta nebbia, un vento impetuoso ed altre calamità per fermare la barca e poter raggiungere il Sampo; nella bufera il nuovo kantele di Väinämöinen precipita in mare, 309-562.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen,
il terzo il gaio figlio di Lempi,
costui Kaukomieli il bello,
tutti salparono sul mare chiaro,
in mezzo ai flutti sconfinati
verso quel gelido villaggio,
diretti all’oscura Pohjola,
al luogo che inghiotte l’uomo,
che risucchia anche l’eroe.

“Chi mai si metterà ai remi?

Uno è il fabbro Ilmarinen.

Egli prese posto ai remi
accanto allo scalmo più alto;
l’altro il gaio Lemminkäinen
si mise allo scalmo più basso.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli prese posto a poppa.

Veleggiò a gran velocità;
avanzò attraverso le onde,
per le correnti impetuose,
tra i flutti dalle cime increspate
verso il porto del Nord,
l’attracco ormai ben noto.

Quando furono arrivati,
giunti al termine del viaggio
issarono la barca sulla terra,
sollevarono la prua resinosa
sopra i rulli d’acciaio,
sull’ormeggio di rame.

Poi si diressero alla capanna,
entrarono senza alcun indugio.

La signora di Pohjola chiese,
domandò ai nuovi arrivati:

“Che messaggio portano gli uomini,
quale fresco annuncio questi eroi?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
costui tosto le rispose:

“La questione riguarda il Sampo,
concerne il coperchio screziato:

siamo venuti per dividere il bene,
reclamare il coperchio screziato”.

Ella la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Non si divide in due un fagiano,
non si fanno tre parti d’uno

[scoiattolo.

È bene che il Sampo continui a

[ronzare,
il coperchio screziato rimanga a

[roteare
dentro l’altura rocciosa di Pohjola,
nelle viscere della montagna di rame.

Così pure è bene ch’io rimanga
la custode del grande Sampo”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Se non ce ne darai un pezzo,
almeno una parte del Sampo,
ce lo prenderemo tutto intero,
lo porteremo sulla nostra barca”.

59. Louhi, la signora di Pohjola
costei se la prese molto a male.

Chiamò a raccolta il suo paese,
i giovani uomini con le spade,
gli eroi con tutte le loro armi
per far la pelle a Väinämöinen.

65. Il vecchio valoroso Väinämöinen
andò a prendere il suo kantele,
egli s’accinse a dispiegar la musica,
cominciò a suonare con maestria.

Tutti accorsero ad ascoltare,
a godere di quella melodia,
gli uomini ben disposti d’animo,
le donne col sorriso sulla bocca,
gli eroi con le lacrime agli occhi,
i ragazzi inginocchiati a terra.

Riuscì a stremare le genti,
a sfinire tutto il volgo:

indusse al sonno chi ascoltava
ed assopì chiunque guardasse;
s’addormentarono giovani e vecchi
rapiti dalla musica di Väinämöinen.

Quindi il saggio Väinämöinen
il sapiente sempiterno,
frugò nella sua saccoccia,
cercò dentro la bisaccia.

Prese gli aghi del sonno[234],
unse gli occhi col sopore,
intrecciò le loro ciglia,
sigillò bene le palpebre
degli uomini stremati,
degli eroi addormentati:

sprofondò in un lungo sonno,
in un letargo duraturo
l’intera schiatta di Pohjola
e tutte le genti del villaggio.

Andò a recuperare il Sampo,
a cercare il coperchio screziato
nell’altura rocciosa di Pohjola,
dentro la montagna di rame,
dietro nove serrature,
dieci saldi chiavistelli.

Dunque il vecchio Väinämöinen
sussurrò un canto magico
sull’uscio della montagna di rame,
ai piedi della fortezza rocciosa:

si mosse infine il gran portale,
vibrarono i cardini di ferro.

Egli il fabbro Ilmarinen,
costui era là pronto all’azione.

Unse le serrature con l’olio,
spalmò il grasso sui cardini,
affinché le porte non cigolassero
e i cardini non scricchiolassero.

Sciolse le serrature con le dita,
forzò i catenacci con la vanga:

i lucchetti andarono in frantumi,
l’uscio poderoso si spalancò.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Oh tu gaio figlio di Lempi,
amico mio tra i più eccellenti!

Orsù vai a prendere il Sampo,
a staccare il coperchio screziato!”.

Costui il gaio Lemminkäinen
detto anche Kaukomieli il bello,
zelante senza il minimo comando,
prima ancora di ricevere ordini,
andò a prelevare il Sampo,
a strappare il coperchio screziato!

Disse mentre se n’andava,
camminando si vantò:

“Se in me v’è un grand’uomo,
nel figlio d’Ukko un eroe,
saprò certo spostare il Sampo,
smuovere il coperchio screziato
con il solo piede destro,
con un colpo del tallone!”.

Lemminkäinen tentò di spostarlo,
tentò di spostarlo, di smuoverlo,
strinse il Sampo con le braccia,
fece leva a terra col ginocchio:

ma il Sampo neanche si mosse,
il coperchio screziato non s’inclinò;
le sue radici erano conficcate
giù in fondo per nove braccia.

A Pohjola c’era un buon bue,
il suo corpo era ben forte,
i suoi fianchi assai robusti,
le vene invero molto belle;
le corna lunghe più d’un braccio,
il muso largo un braccio e mezzo.

Prelevò il bue sulla prateria,
l’aratro al limite del campo;
con esso smosse le radici del Sampo,
le fondamenta del coperchio

[screziato:

il Sampo cominciò a muoversi,
il coperchio screziato s’inclinò.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen,
il terzo il gaio Lemminkäinen
estrassero il grande Sampo
dalla collina rocciosa di Pohjola,
dalle viscere del monte di rame.

Lo trascinarono fino alla barca,
lo collocarono sul loro vascello.

165. Caricarono a bordo il Sampo,
il coperchio screziato nella stiva;
spinsero la barca fino all’acqua,
le cento assi in mezzo ai flutti.

La barca s’immerse con fragore,
scivolò dritto in mezzo ai flutti.

Chiese il fabbro Ilmarinen,
disse una parola, così s’espresse:

“Dove porteremo il Sampo,
come lo trasporteremo
via da questi luoghi infami,
lontano dalla misera Pohjola?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli disse, così s’espresse:

“Laggiù porteremo il Sampo,
trasferiremo il coperchio screziato
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa,
perché vi rimanga in prosperità,
trovi la sua perpetua dimora.

Colà c’è un poco di spazio,
giusto un pezzetto di terra,
mai sfruttato, mai toccato,
sfiorato dalla spada dell’uomo”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
s’allontanò lesto da Pohjola,
partì ben disposto d’animo,
gioioso verso le sue terre.

Così egli dunque s’espresse:

“Scafo, allontanati da Pohjola,
orsù fai rotta verso casa,
lascia le terre forestiere!”.

197-216. Parole del rematore [Soutajan sanat]

“Spingi, vento, il battello,
guida, acqua, la barca,
offri un aiuto al remo,
la stabilità al timone
sopra queste vaste acque,
tra le sconfinate immensità!

Se i remi fossero piccoli,
poco forti i rematori,
gracile anche il timoniere,
bambini i piloti della nave,
concedi, Ahto, i tuoi remi,
la tua barca, signore dell’acqua,
remi nuovi e assai migliori,
un’altra pagaia più robusta,
mettiti anche tu a remare,
trova il posto per vogare!

Fai che corra lo scafo di legno,
gli scalmi di ferro fendano l’onda
attraverso le correnti impetuose,
i flutti dalle cime increspate!”.

Dunque il vecchio Väinämöinen
veleggiò a gran velocità.

Egli il fabbro Ilmarinen,
l’altro il gaio Lemminkäinen,
anche loro erano ai remi,
vogavano, avanzavano spediti
sulla chiara distesa dell’acque,
in mezzo ai flutti sterminati.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Una volta ai tempi miei,
c’era acqua per i rematori
quante strofe per i cantori.

Ma oramai, al giorno d’oggi
più non s’ode in alcun modo
intonare un verso sulla barca,
un canto in mezzo ai flutti”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Non s’intonano versi sull’acque,
non si canta in mezzo ai flutti!

Il canto rende inoperosi,
le strofe rallentano la voga.

Il sole dorato calerebbe,
la notte ci sorprenderebbe
sopra queste vaste acque,
in mezzo ai flutti sconfinati”.

Esso il gaio Lemminkäinen
disse una parola, così s’espresse:

“Il tempo scorre tuttavia,
il giorno bello fugge via,
presto arriverà la notte,
caleranno rapide le tenebre,
se non canti nei tuoi giorni,
non stornelli in questa vita”.

Il vecchio Väinämöinen veleggiava
sulla distesa dell’azzurro mare,
navigò un giorno, un altro.

Al volgere del terzo giorno
costui il gaio Lemminkäinen
ebbe a parlare un’altra volta:

“Perché non canti, Väinämöinen,
non stornelli, nobile dell’acqua

[quieta[235],
ora che hai recuperato il buon

[Sampo,
imboccato la via del ritorno?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
egli rispose con prudenza:

“È ancora presto per cantare,
c’è ancora tempo per esultare.

Solo allora potremo cantare,
sarà il momento di far baldoria,
quando scorgeremo le nostre porte,
sentiremo scricchiolare i nostri usci”.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Se io fossi al timone,
canterei con tutto il fiato,
cinguetterei col mio talento;
forse non ci sarà un’altra volta,
non ne avremo più la forza.

Se non prometti di cantare,
m’accingerò a farlo io stesso”.

Quindi il gaio Lemminkäinen,
costui Kaukomieli il bello,
preparò bene la bocca,
mise a punto il timbro.

Egli s’accinse a stornellare,
sciagurato, a cinguettare
con la sua voce aspra,
con l’ugola sua ruvida.

Cantava il gaio Lemminkäinen,
strillava forte Kaukomieli:

la bocca si muoveva, la barba

[tremava,
vibrava tutta la mascella.

Lungi riecheggiò il canto,
il trillo attraverso le acque,
raggiunse sei villaggi,
oltrepassò sette mari.

Una gru stava sopra un ceppo,
sulla punta d’una zolla umida,
si appoggiava ai lunghi arti,
sollevava le sue zampe.

Essa trasalì dallo spavento
per il canto di Lemminkäinen.

La gru emise un grido acuto,
trasalì con un suono atroce;
tosto si lanciò in volo,
si diresse verso Pohjola.

Quando fu giunta colà,
arrivata alla palude del Nord,
gridò ancora con asprezza,
strepitò con voce stridente:

svegliò così l’intera Pohjola,
destò quell’empio popolo.

309. La signora di Pohjola s’alzò
dal giaciglio del lungo sonno.

Si recò al recinto del bestiame,
corse al deposito delle scorte;
diede un’occhiata al bestiame,
controllò tutte le sue provviste:

non mancava una sola vacca,
tutto il grano era al suo posto.

Allora andò all’altura rocciosa,
all’ingresso della montagna di rame.

Come fu arrivata disse:

“Ahi, povera me, giorno infausto!

Un estraneo è passato di qui,
ha rimosso tutte le serrature,
spostato il portale della rocca,
forzato i cardini di ferro!

Hanno dunque sottratto il Sampo,
lo hanno preso in modo illecito?”.

Il Sampo invero era scomparso,
il coperchio screziato sottratto
dall’altura rocciosa di Pohjola,
dalle viscere della montagna di rame,
nonostante le nove serrature,
malgrado i dieci chiavistelli.

Louhi, la signora di Pohjola,
costei se la prese molto a male,
vide compromesso il suo potere,
avvilito il suo gran prestigio.

Rivolse suppliche ad U’utar[236]:

“Donzella brumosa, fosca fanciulla!

Filtra la nebbia col setaccio,
spandi una foschia densa,
cala una caligine dal firmamento,
stendi un velo di vapore dal cielo
sulla chiara distesa del mare,
sopra la vasta immensità,
affinché non passi Väinämöinen,
si fermi il nobile della bonaccia.

Se ciò ancora non bastasse,

Turso l’eterno, figlio di Äijö[237],
alza la testa sopra il mare,
la tua chioma oltre i flutti!

Scaraventa gli uomini di Kaleva,
annega i figli di Suvantola,
trascina quegli eroi malefici
sotto le profondità dell’onde!

Orsù riporta il Sampo a Pohjola
senza ch’esso cada dalla barca!

Se ciò ancora non bastasse,
oh tu Ukko, dio supremo,
aureo sovrano del cielo,
argenteo governatore,
suscita un’aria di tempesta,
leva una gran forza impetuosa!

Gonfia il vento, dirigi l’onda
dritta contro quella barca,
cosicché non passi Väinämöinen,
si fermi il nobile della bonaccia!”.

La donzella brumosa, fosca

[fanciulla,
soffiò la nebbia sopra il mare,
spandé la foschia nell’aria;
bloccò il vecchio Väinämöinen
per ben tre notti intere
in mezzo all’azzurro mare
cosicché non giungesse alla meta,
non andasse da nessuna parte.

Dopo aver trascorso tre notti
in mezzo all’azzurro mare
disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Nemmeno un uomo dei peggiori,
un eroe anche tra i più fiacchi
può annegare nella nebbia,
farsi sopraffare dalla bruma”.

Scagliò la sua sciabola nell’acqua,
affondò la spada dentro il mare.

Sprizzò nettare dal colpo della lama,
miele dallo schizzo della spada:

la caligine salì verso il firmamento,
la nebbia s’alzò fino in cielo.

La nebbia si dipanò sul mare,
il velo di vapore sull’onda d’acqua.

Il mare spalancò la sua grandezza,
il mondo mostrò tutta la sua vastità.

Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante.

S’udì un gran frastuono
dal fianco dello scafo rosso;
si levò una marea schiumosa
contro la barca di Väinämöinen.

Dunque il fabbro Ilmarinen
trasalì per lo spavento:

si fece pallido in volto,
il colore svanì dalle guance.

Si mise una coperta in testa,
la sollevò fino alle orecchie,
si coprì per bene la faccia,
ancor meglio gli occhi suoi.

Egli il vecchio Väinämöinen
guardò in basso verso l’acqua,
osservò il fianco dello scafo.

Vide qualcosa di prodigioso:

Turso l’eterno, figlio di Äijö,
proprio di fianco alla barca rossa
alzò la testa sopra il mare,
la sua chioma oltre i flutti.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
lo afferrò per le orecchie.

Lo sollevò tenendolo per i lobi,
domandò, questo esclamò,
disse una parola, così s’espresse:

“Turso l’eterno, figlio di Äijö!

Perché sorgesti dal mare,
ti ergesti sopra l’onda
proprio d’innanzi agli uomini,
al cospetto del figlio di Kaleva?”.

Turso l’eterno, figlio di Äijö,
non provò alcuno stupore
né il pur minimo timore
e neanche gli rispose.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
tosto domandò un’altra volta,
chiese tre volte ad alta voce:

“Turso l’eterno, figlio di Äijö!

Perché sorgesti dal mare,
ti ergesti sopra l’onda?”.

Turso l’eterno, figlio di Äijö,
quella terza volta infine
rispose pronunciando una parola:

“Per questo io sorsi dal mare,
perciò m’ersi sopra l’onda:

nutrivo nell’animo l’intento
d’annientare la stirpe di Kaleva,
di riportare il Sampo a Pohjola.

Se ora mi restituirai ai flutti,
risparmierai la vita al meschino,
mai più tornerò un’altra volta
per mostrarmi agli uomini”.

Allora il vecchio Väinämöinen
restituì il meschino ai flutti.

Egli questo ebbe a dire:

“Turso l’eterno, figlio di Äijö,

Mai più tu sorga dal mare,
giammai t’erga sopra i flutti
per mostrarti agli uomini
a partire da quest’oggi!”.

Da quel giorno in avanti

Turso mai più sorgerà dal mare
per mostrarsi agli uomini,
fino a quando la luna, il sole,
finché il bell’astro luminoso,
il cielo potrà essere ammirato.

Quindi il vecchio Väinämöinen
spinse avanti il suo vascello.

Trascorse un po’ di tempo,
passò rapido un istante.

Dunque Ukko, dio supremo,
egli il signore dei cieli,
ordinò ai venti di soffiare,
alla tempesta d’infuriare.

I venti s’ingrossarono,
la tempesta infuriava.

Spirava forte il Libeccio,
turbinava il Maestrale;
il Mezzogiorno ancor di più,
il Levante fischiava rabbioso;
il vento del Sud ruggiva furioso,
la Tramontana gridava con forza.

Il vento tolse agli alberi le foglie,
strappò gli aghi ai rami dei pini,
tutti i fiori alle brughiere,
i fuscelli alle praterie.

Si alzò una melma nera
sopra le acque chiare.

I venti soffiarono con forza,
le onde travolsero il battello.

Portaron via l’arpa d’osso di luccio,
il kantele di pinne di pesce
per consegnarlo alle genti di

[Vellamo,
all’eterna letizia delle terre d’Ahto.

Ahto lo scorse sotto l’oceano,
i suoi figli lo videro negli abissi;
raccolsero lo strumento superbo,
lo portarono alla loro dimora.

Quindi al vecchio Väinämöinen
gli occhi si riempirono di lacrime.

Egli questo ebbe a dire:

“Laggiù è finita la mia opera,
cadde il dolce mio strumento,
scomparve l’eterna mia gioia!

Mai più potrò trarre
nei secoli dei secoli
una melodia dai denti del luccio,
l’armonia dalle spine di pesce”.

Egli il fabbro Ilmarinen,
ne ebbe un grande dolore.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ahimè, poveretto, giorno infausto,
allorché partii per questi mari,
per le sconfinate immensità,
misi piede sul legno galleggiante,
su quel ciocco traballante!

La chioma ha sopportato il vento,
i capelli il clima più atroce,
la barba patì giorni infami,
pure in mezzo a queste acque;
di rado s’era visto prima
un vento simile a questo,
correnti tanto impetuose,
flutti dalle cime sì increspate.

Ora il vento è il mio solo rifugio,
l’onda del mare la mia

[consolazione!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
costui quivi rifletté:

“Non ci si lamenta in barca,
non si piagnucola a bordo!

Non è il pianto a levare dagli

[impicci,
la lagna non allontana i giorni

[grami”.

Quindi ciò lui ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Acqua, fai divieto al figlio tuo,
flutto, distrai il tuo bambino,

Ahto, placa tutte le onde,

Vellamo, le schiere marine,
ché più non travolgano la murata,
non s’infrangano sulla mia chiglia!

Sali, vento, verso il firmamento,
ascendi fin sopra le nuvole,
torna dalla tua stirpe, dalla tua tribù,
dalla tua schiatta, dalla famiglia tua!

Non rovesciare lo scafo di legno,
non capovolgere la barca di pino!

Rovescia solo gli alberi del debbio,
fai cadere gli abeti sopra il poggio!”.

Esso il gaio Lemminkäinen,
egli Kaukomieli il bello,
disse una parola, così s’espresse:

“Vieni, aquila di Turja!

Porta tre delle tue penne,
aquila, tre, cornacchia, due appena
per rinforzare la barca da poco,
far da murata al modesto scafo!”.

Egli aggiunse altre tavole,
fissò bene il tagliamare[238];
mise le assi in dotazione,
alzò i fianchi d’un braccio,
affinché l’onda non passasse,
non s’infrangesse sulla murata.

V’erano tavole a sufficienza,
la barca aveva un tagliamare
contro le raffiche del vento spietato,
per affrontare le sferzate dell’onda,
mentre attraversava le correnti,
passava tra le pareti d’acqua.

RUNO QUARANTATREESIMO

La signora di Pohjola prepara una nave da guerra e parte all’inseguimento del Sampo, 1-22. – Raggiunta la barca le genti di Pohjola affrontano in mare aperto gli abitanti di Kalevala e questi ultimi hanno la meglio, 23-258. – La signora di Pohjola riesce ad afferrare il Sampo ma nella colluttazione il prezioso bene si spezza e va in frantumi, 259-266. – I pezzi più grossi precipitano in acqua e diventano la ricchezza del mare, i frammenti più piccoli vengono trascinati a riva dalle onde, Väinämöinen esulta e spera di ricavarne una nuova fonte di prosperità, 267-304. – La signora di Pohjola minaccia di distruggere tutte le risorse di Kalevala, ma Väinämöinen non si lascia intimidire, 305-368. – Col cuore affranto e oramai privata del suo potere, la signora di Pohjola fa ritorno a casa portando con sé soltanto il coperchio vuoto, 369-384. – Väinämöinen raccoglie pazientemente i cocci del Sampo sparsi sulla spiaggia, li pianta in terra e si augura di veder crescere una prosperità eterna, 385-434.

Louhi, la signora di Pohjola,
chiamò a raccolta il suo paese.

Distribuì gli archi alla ciurma,
diede ad ogni uomo la sua spada;
approntò il vascello del Nord,
preparò una nave da guerra.

Fece salire a bordo gli uomini,
dispose tutti i suoi guerrieri,
come fa l’anatra con i cuccioli,
l’alzavola quando raduna i pulcini:

cento uomini armati di spada,
mille eroi con l’arco in mano.

Fece erigere l’albero maestro,
innalzare tutti i pennoni;
issò le vele sull’albero,
il fiocco sul bompresso,
come un lungo banco nuvoloso,
uno strato denso sopra il cielo.

Quindi ella prese il largo,
salpò e lo fece in tutta fretta
per recuperare il Sampo
dalla barca di Väinämöinen.

23. Il vecchio valoroso Väinämöinen
avanzava sull’azzurro mare.

Egli questo ebbe a dire,
parlò dalla poppa del suo battello:

“Oh tu gaio Lemminkäinen,
amico mio tra i più eccellenti!

Sali in cima all’albero maestro,
arrampicati sopra il pennone!

Scruta il cielo di fronte a te,
osserva il firmamento a poppa,
guarda se l’orizzonte è chiaro,
è limpido oppure nebbioso!”.

Costui il gaio Lemminkäinen,
il giovane, baldo birbante,
zelante senza il minimo comando,
prima ancora di ricevere ordini,
salì in cima all’albero maestro,
si arrampicò sopra il pennone.

Scrutò ad Oriente, ad Occidente,
guardò a Settentrione, a Meridione,
volse lo sguardo alla costa del Nord.

Quindi ciò egli ebbe a dire:

“Chiaro è il cielo di fronte a me,
scuro il firmamento a poppa:

c’è una piccola nuvola a Settentrione,
un banco di nubi a Nord-Ovest”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Ciò che hai raccontato è falso!

Non si tratta d’una nuvola,
non è affatto un banco di nubi:

è uno scafo con tanto di vela.

Guarda con più attenzione!”.

Scrutò ancora, guardò meglio.

Disse con queste parole:

“Un’isola si scorge da lontano,
si staglia da grande distanza;
falchi a frotte sopra i pioppi,
urogalli striati sulle betulle”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Ciò che hai raccontato è falso!

Non si tratta affatto di falchi
e neanche d’urogalli striati:

quelli sono i figli del Nord.

Guarda ancora una terza volta!”.

Esso il gaio Lemminkäinen
guardò ancora una terza volta.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“La nave del Nord si avvicina,
cento scalmi solcano il mare!

Cento sono gli uomini ai remi,
mille altri stanno seduti!”.

Allora il vecchio Väinämöinen
seppe come stavano le cose.

Disse una parola, così s’espresse:

“Rema, fabbro Ilmarinen,
rema, gaio Lemminkäinen,
remate, tutti voi dell’equipaggio,
affinché la barca fili veloce,
lo scafo corra avanti rapido!”.

Remava il fabbro Ilmarinen,
remava il gaio Lemminkäinen,
remava l’equipaggio intero.

I remi di legno duro si flettevano,
gli scalmi di sorbo sbattevano,
la barca di buon pino vibrava;
la prua spruzzava come una foca,
la poppa scrosciava come una cascata,
l’acqua gorgogliava in grosse bolle,
la schiuma montava in ampie sfere.

Gli eroi si davano un gran da fare,
gli uomini s’impegnavano alla voga:

ma non facevano molta strada,
lo scafo di legno non riusciva
a distanziare il battello a vela,
quell’imbarcazione di Pohjola.

Allora il vecchio Väinämöinen
sentì avvicinarsi la fine,
giungere il giorno fatale.

Medita, riflette a fondo,
cosa fare, come cavarsela.

Egli questo ebbe a dire:

“Saprò trovare un altro espediente,
escogitare un piccolo prodigio”.

Cercò in mezzo alle sue esche,
frugò tra gli arnesi da fuoco[239].

Prese un frammento di selce,
pochi pezzi di pietra focaia;
li scagliò dritti nel mare
oltre la sua spalla sinistra.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Sorga un scoglio da laggiù,
cresca un’isola nascosta,
che il vascello del Nord lo urti,
i cento scalmi vi s’infrangano
nell’impeto del mare in tempesta,
sotto la spinta irruente del flutto!”.

Proprio lì sorse uno scoglio,
spuntò in mare un faraglione,
il fianco maggiore ad Oriente,
l’altro dritto al Settentrione.

Lo scafo del Nord scivolava,
veleggiava fendendo l’onda:

andò a sbattere sullo scoglio,
travolse in pieno il faraglione.

Lo scafo di legno andò in pezzi,
le cento costole si spezzarono;
l’albero si schiantò in mare,
le vele precipitarono
trascinate dal vento,
in balia dalla folata.

Louhi, la signora di Pohjola,
finì con le gambe in acqua,
tentò d’issare lo scafo,
di sollevare il vascello.

La barca non si alzò,
lo scafo neanche si mosse:

tutte le costole erano spezzate,
ogni scalmo ormai disfatto.

Ella questo ebbe a dire:

“Che idea dovrò escogitare,
cosa mai potrei architettare?”.

Cambiò dunque il suo aspetto,
tentò d’assumere un’altra forma.

Trovò cinque vecchie falci,
sei zappe ormai consumate:

le sistemò per farne degli artigli,
le mise indosso come delle grinfie;
prese mezzo scafo fracassato:

fissò sotto di sé quella carcassa;
d’un colpo le assi divennero ali,
il timone la coda sua piumata;
sotto le ali cento uomini,
mille sulla punta della coda,
cento uomini armati di spada,
mille eroi pronti con l’arco.

Tese le ali per prendere quota,
spiccò il volo come un’aquila.

Si librò tra grandi volteggi
diretta verso Väinämöinen:

un’ala sfiorava le nuvole,
l’altra strisciava sull’acqua.

La madre dell’acqua, donna

[superba,
ella questo ebbe a dire:

“Oh tu vecchio Väinämöinen!

Volgi il volto sotto il sole,
getta uno sguardo a Nord-Ovest,
guarda un poco dietro di te!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
volse il volto sotto il sole,
gettò uno sguardo a Nord-Ovest,
guardò un poco dietro di sé:

la dama del Nord era in arrivo,
lo strano uccello stava planando,
gli arti erano quelli d’un falco,
aveva il corpo di un rapace!

Colse Väinämöinen di sorpresa.

Volò in cima all’albero maestro,
piombò rapida sul pennone,
si posò sulla punta dell’asta:

lo scafo fece per rovesciarsi,
la barca s’inclinò su un lato.

Quindi il fabbro Ilmarinen
si rivolse al suo buon Dio,
s’affidò al suo Creatore.

Disse con queste parole:

191-206. Parole del guerriero [Sotijan sanat]

“Proteggimi, Creatore immutabile,
difendimi, Dio splendente,
fai che il ragazzo non scompaia,
il figlio della madre non sia sottratto
alla schiera voluta dal Creatore,
al novero stabilito da Dio!

Ukko, divinità rivelata,
tu padre del firmamento!

Portami un manto di fuoco,
vestimi con una cotta di fiamme,
sotto la quale io muova guerra
e possa pugnare ben protetto,
senza rimetterci la testa,
sciupare la bella chioma
nel tumulto del ferro scintillante,
sotto la punta dell’orrenda lama!”.

Egli, il vecchio Väinämöinen,
disse una parola, così s’espresse:

“Ohoh signora di Pohjola!

Vuoi forse dividere il Sampo
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa?”.

Disse la signora di Pohjola:

“Non son qui per dividere il Sampo
assieme a te, misero fellone,
teco, dannato Väinämöinen!”.

Ella cercò d’afferrare il Sampo
sulla barca di Väinämöinen.

Quindi il gaio Lemminkäinen
trasse la spada dalla sua cintura,
sfoderò il ferro affilato
dal suo fianco sinistro;
mirò agli artigli dell’aquila,
sferzò le zampe palmate.

Colpiva il gaio Lemminkäinen,
colpiva ed intanto pronunciava:

“Cadano gli uomini, cadano le spade,
cadano i guerrieri indolenti,
cento uomini sotto le ali,
mille sulla punta delle penne!”.

Lassù la dama del Nord disse,
parlò dalla cima dell’albero maestro:

“Oh tu gaio eroe, figlio di Lempi,
povero Kaukomieli, misero uomo!

Hai tradito la tua stessa madre,
hai mentito alla tua genitrice:

promettesti di non andare in guerra
nel corso di sei, dieci estati
per la bramosia dell’oro,
per la smania dell’argento!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
capì ch’era il momento buono,
sentì che l’attimo era giunto.

Estrasse il remo dal mare,
la barra di quercia dai flutti;
percosse con forza la donna,
colpì gli artigli dell’aquila:

tutte le grinfie andarono in pezzi,
rimase solo il dito mignolo.

I giovani caddero dalle ali,
gli uomini si schiantarono in mare,
cento uomini ritti sotto l’ala,
mille eroi dalla coda piumata.

Precipitò anche l’aquila,
piombò sulle costole dello scafo,
come l’urogallo cade dall’albero,
lo scoiattolo da un ramo d’abete.

259. Fece per afferrare il Sampo
con il dito senza nome.

Il Sampo rotolò in acqua,
l’intero coperchio screziato cadde
dal bordo dello scafo rosso
dritto in mezzo al mare azzurro:

laggiù il Sampo andò in pezzi,
il coperchio screziato in frantumi.

267. Così caddero quei pezzi,
i grandi cocci del Sampo
sotto le acque quiete,
sopra la melma scura;
rimasero come doni all’acqua,
tesori per le genti d’Ahto.

Perciò mai nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna
mancheranno all’acqua le ricchezze,
ad Ahto degli abissi i gran tesori.

Restò qualche altro pezzo,
cocci solo un po’ più piccoli
sulla distesa dell’azzurro mare,
tra i vasti flutti dell’oceano,
per esser cullati dal vento,
trascinati via dall’onda.

Vennero cullati dal vento,
dondolati dalla cresta d’acqua
sulla distesa dell’azzurro mare,
tra i vasti flutti dell’oceano.

Il vento li spinse fino a terra,
l’onda li condusse alla riva.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
vide la risacca trascinare,
la marea gettare a terra,
l’onda condurre fino a riva
tutti quei pezzi del Sampo,
i frammenti del coperchio screziato.

Egli provò invero grande gioia.

Disse una parola, così s’espresse:

“Da questi pezzi germoglierà un

[seme,
l’inizio d’una prosperità perpetua,
vi saranno campi arati, seminati,
ne avremo colture d’ogni sorta!

Grazie ad essi la luna brillerà,
il sole della fortuna splenderà
sui gran feudi di Finlandia,
sulle nostre dolci terre!”.

305. Louhi, la signora di Pohjola,
disse una parola, così s’espresse:

“Troverò un altro espediente,
un artificio, uno stratagemma
contro i tuoi campi arati, seminati,
il tuo bestiame, le tue colture,
contro la luna tua che brilla,
il tuo sole che risplende:

getterò la luna nella roccia,
nasconderò il sole in una rupe;
lascerò che il freddo morda,
che l’aria gelida atrofizzi
i tuoi campi arati, seminati,
il tuo raccolto, le tue messi;
farò cadere una grandine di ferro,
piovere chicchi d’acciaio
sulle tue buone campagne,
sopra i tuoi poderi migliori.

Manderò un orso dalla brughiera,
chiamerò i denti aguzzi dal folto
per dilaniare i tuoi stalloni,
uccidere le tue giumente,
abbattere il tuo bestiame,
disperdere tutte le vacche.

Sterminerò il popolo con la peste,
annienterò tutta la tua stirpe,
sì da non averne mai più notizia,
mai un cenno in tutto il mondo”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Non c’è lappone che m’incanti,
né mago boreale che mi schiacci!

Soltanto Dio ha l’accesso al cielo,
il Creatore le chiavi della prosperità,
non già il malvagio sotto il braccio,
il maligno sulla punta delle dita.

Quando mi affiderò al Creatore,
chiederò la protezione del mio Dio,
saprà tener lontani i parassiti dalle

[messi,
i nemici dalle mie coltivazioni,
cosicché non roderanno il grano,
non rovineranno il mio raccolto,
non s’impadroniranno dell’orzo,
non aggrediranno le provviste.

Suvvia, signora di Pohjola,
getta le sventure nella roccia,
caccia tutti i mali nella rupe,
manda le pene dentro il monte,
giammai la luna in alcun modo,
il sole per niente al mondo!

Lascia che il freddo morda,
che l’aria gelida atrofizzi
solamente l’orzo tuo,
le spighe che hai seminato!

Fai che la grandine di ferro,
i chicchi d’acciaio cadano
là dove è passato il tuo aratro,
sopra i campi remoti del Nord!

Manda un orso dalla brughiera,
un gatto feroce dalla macchia,
la grinfia adunca dalla foresta,
denti aguzzi da sotto il folto
fino al remoto sentiero di Pohjola,
ove pascola il gregge del Nord!”.

369. Dunque la signora di Pohjola
disse una parola, così s’espresse:

“Cadde infine la mia potenza,
tramontò il mio gran prestigio:

la mia ricchezza finì in mare,
il Sampo si ruppe tra i flutti!”.

Piangendo fece ritorno a casa,
si diresse dolente al Settentrione.

Non poté riportare come sperava
il Sampo tutto intero fino a casa;
tuttavia recuperò un pezzetto
con il dito senza nome:

trasportò a Pohjola il coperchio,
restituì a Sariola solo il manico.

Perciò a Pohjola c’è miseria,
in Lapponia si vive di stenti.

385. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen
quand’ebbe messo piede a terra
trovò i frammenti del Sampo,
i resti del coperchio screziato
presso la riva del mare,
in mezzo alla sabbia fine.

Raccolse i brandelli del Sampo,
i resti del coperchio screziato
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa,
cosicché crescessero, attecchissero,
maturassero, dessero i frutti
per preparare la birra d’orzo,
il pane fresco con la segale.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

401-434. Richiesta di soccorso [Varaussanat]

“Dona orsù, Creatore, concedi, Dio,
dona prosperità alla nostra esistenza,
ché la vita sempre sia virtuosa,
noi s’abbia a morire con onore
nella terra soave di Finlandia,
presso la splendida Carelia!

Proteggici, Creatore immutabile,
difendici, Dio splendente,
dagli inganni degli uomini,
dagli intrighi delle donne!

Sbaraglia i malvagi delle terre,
sconfiggi gli stregoni dell’acque!

Stai dalla parte dei tuoi figli,
aiuta sempre i tuoi ragazzi,
offri loro sostegno nella notte,
protezione durante il giorno,
ché il sole non splenda d’ira,
la luna non brilli di collera,
il vento non soffi furibondo,
la pioggia non cada rabbiosa,
il freddo più non morda,
l’aria gelida neanche ci sfiori!

Alza un recinto di ferro,
erigi un bastione di pietra
intorno alla mia ricchezza,
al mio popolo su ambo i lati,
alto dalla terra al firmamento,
dal firmamento fino alla terra,
per offrire una dimora, un asilo,
fornirmi un rifugio, un riparo,
affinché il malevolo non saccheggi,
il nemico mai più rubi il raccolto
nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna!”.

RUNO QUARANTAQUATTRESIMO

Väinämöinen prende il largo alla ricerca del suo kantele perduto, che tuttavia non tornerà mai più fra le sue mani, 1-76. – Fabbrica un nuovo kantele con il legno di betulla, si mette a suonare e delizia tutti gli esseri del creato, 77-334.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
aveva un pensiero nella mente:

“Sarebbe ora tempo di suonare,
il momento di fare baldoria
in queste mutate circostanze,
presso le splendide magioni!

Però il kantele è perduto,
la mia gioia ormai finita
tra le dimore dei pesci,
dentro l’antro del salmone,
presso i numi dei fondali,
alle genti eterne di Vellamo.

Nessuno ce lo riporterà,
mai più Ahto lo restituirà.

Oh fabbro Ilmarinen!

Forgiasti un tempo, forgiasti ieri,
forgia ancora in questo giorno!

Fabbrica un rastrello di ferro,
un attrezzo dai denti fitti,
dai denti fitti, dal lungo manico,
con il quale io setacci i flutti,
raccolga le onde in alti mucchi,
le alghe del mare in grandi pile,
tutte le coste in cumuli enormi,
per ritrovare lo strumento,
recuperare il kantele
tra i recessi più pescosi,
negli antri dei salmoni!”.

Esso il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
fabbricò un rastrello di ferro
fornito d’un manico di rame.

Fece denti lunghi cento braccia,
il manico cinque volte tanto.

Quindi il vecchio Väinämöinen
prese il rastrello di ferro.

Fece solo un po’ di strada,
coprì un tratto di sentiero
fino i rulli d’acciaio,
all’ormeggio di rame.

Là v’erano dei battelli, due scafi,
due barche belle e pronte
sopra i rulli d’acciaio,
sull’ormeggio di rame:

un battello era nuovo,
l’altro solo un vecchio scafo.

Parlò il vecchio Väinämöinen,
disse alla barca nuova:

“Vai orsù, barca, all’acqua,
scafo, portati fino alle onde
senza che il braccio ti sposti,
il pollice manco t’accompagni!”.

La barca andò all’acqua,
lo scafo si diresse tra le onde.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli prese posto a poppa;
si mise a spazzolare il mare,
a ramazzare in mezzo ai flutti.

Raccolse tutte le ninfee,
rastrellò la melma della costa,
raschiò i residui dei giunchi,
i residui dei giunchi, i resti dei

[falaschi,
rastrellò i fondali interi,
passò all’erpice ogni scoglio:

ma non trovò, non recuperò
il suo strumento d’osso di luccio,
la perduta fonte di letizia,
il kantele ormai scomparso.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
si diresse verso casa
col capo chino, l’animo afflitto,
l’elmo tutto di traverso.

Egli questo ebbe a dire:

“Mai più si diffonderà
la melodia dai denti del luccio,
l’armonia dalle spine di pesce!”.

77. Mentre avanzava sulla radura,
camminava al limite della selva
sentì una betulla piangere,
l’albero venato singhiozzare.

Avanzò di qualche passo,
si fece un poco più vicino.

Domandò, questo esclamò:

“Perché piangi, splendida betulla,
verde albero, versi lacrime,
bianca cintura, ti lamenti?

Non vieni portata in guerra,
non ti mandano in battaglia”.

La betulla rispose senza indugio,
l’albero verde ebbe a parlare:

“C’era invero chi diceva,
erano in molti a credere
ch’io vivessi tra la gioia,
gozzovigliassi in allegria:

io esile tra i miei affanni,
brontolo presa dai tormenti,
gemo nei giorni miei grami,
mormoro in preda allo sconforto.

Per la pochezza, umile, io piango,
mi lamento della mia modestia,
tanto sono sventurata, meschina,
oltremodo disperata, indifesa
presso questi luoghi ingrati,
in mezzo ai pascoli sconfinati.

Gli spensierati, i fortunati
sempre attendono impazienti
il ritorno dell’estate bella,
della lunga stagione calda.

Per me stolta è un’altra cosa,
solo quest’io disperata temo

– che mi strappino la corteccia,
mi portano via i rami frondosi!

Spesso a me povera afflitta,
sovente, alla mesta miserella,
i bimbi nella fugace primavera
si avvicinano in gran schiere,
affondano cinque coltelli
nel mio ventre succulento.

D’estate i pastori malvagi
mi portano via la bianca cintura,
c’è chi ne fa calici, chi guaine,
altri ancora cestini per le bacche[240].

Spesso accanto all’afflitta,
sovente, sotto la miserella,
le ragazze usano intrattenersi,
gironzolare intorno ai fianchi,
tagliare le fronde dal mio capo,
intrecciare le sferze con i rami.

Spesso io povera afflitta,
spesso, mesta miserella,
vengo abbattuta per il debbio,
tagliata per fare legna da ardere.

Per ben tre volte quest’estate,
in questa lunga stagione calda
gli uomini vennero ai miei piedi,
stettero ad affilar le loro asce
per mozzare la mia povera testa,
porre fine alla mia debole vita.

Questa era la gioia dell’estate,
la letizia della stagione calda.

E l’inverno non è certo meglio,
non m’è dolce il tempo della neve.

Ogni volta in largo anticipo
la tristezza muta il mio aspetto,
la mia chioma si fa pesante,
il volto presto diventa pallido
al sol pensiero dei giorni neri,
all’idea di quel periodo gramo.

L’inverno porta gran tormenti,
il ghiaccio pene ancor più dure:

la folata mi toglie il manto verde,
il ghiaccio la mia bella veste.

Così io ridotta in miseria,
io, betulla vile e meschina,
debbo rimanere tutta nuda,
senza alcun vestito addosso
a tremare in mezzo al gelo,
a gemere in preda al freddo”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Non piangere, albero verde,
tenera foglia, non versare lacrime,
bianca cintura, non devi disperarti!

Ti attende una fortuna immensa,
una vita nuova assai più dolce;
presto piangerai di gioia,
gemerai per la letizia”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
con la betulla fece uno strumento.

Intagliò un giorno d’estate,
lavorò per bene quella cetra
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

Intagliò una cassa per il kantele,
una tavola armonica tutta nuova,
una cassa di solida betulla,
una tavola di legno venato.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Ecco una cassa per il kantele,
la tavola dell’eterna gioia.

Dove mai troverò i pioli,
dove recupererò i bischeri?”.

Cresceva una quercia nell’aia,
un albero alto dietro la corte,
sulla quercia rami dritti,
su ogni ramo una ghianda,
sulla ghianda un pomo d’oro,
sul pomo d’oro un cuculo.

Quando il cuculo cantava,
proferiva cinque parole,
l’oro zampillava dalla bocca,
l’argento sgorgava copioso
sopra un poggio dorato,
su di un colle d’argento:

di lì verranno i pioli del kantele,
i bischeri infissi nel legno venato!

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Dunque ho fatto i pioli al kantele,
i bischeri infissi nel legno venato.

Manca ancora una piccola cosa,
cinque corde per il kantele.

Dove troverò le corde adatte,
come tenderò le armoniche?”.

Partì alla ricerca delle corde.

Camminò lungo la prateria:

sedeva una vergine sulla radura,
una giovinetta su un acquitrino.

Quella vergine non piangeva,
ma invero neanche esultava;
cantava solitaria tra sé e sé:

intonava per trascorrer la serata,
sperando nel ritorno dello sposo,
pensando all’uomo suo diletto.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
s’avvicinò lesto senza scarpe,
con gran falcate senza calzettoni.

Non appena fu davanti a lei
si volse a chiedere un crine.

Egli questo ebbe a dire:

“Dammi, vergine, i tuoi crini,
damigella, un po’ dei tuoi capelli
per farne le corde del kantele,
le ottave della gioia perpetua!”.

La vergine gli diede i suoi crini,
i capelli suoi sottili;
gli consegnò cinque, sei crini
e poi sette dei suoi capelli:

così il kantele ebbe le corde,
l’eterna gioia le sue ottave.

Lo strumento era bell’e pronto.

Quindi il vecchio Väinämöinen
si sedette su una bassa pietra,
sopra uno spalto di roccia.

Prese il kantele tra le mani,
avvicinò a sé la fonte di letizia.

Volse il cavigliere al firmamento,
poggiò la cassa sulle ginocchia:

accordò bene le ottave,
intonò tutte le armoniche.

Quando ebbe accordato le ottave,
preparato il suo strumento,
lo appoggiò sotto le mani,
di traverso sulle sue ginocchia.

Abbassò tutte le dieci unghie,
distese le cinque dita
per pizzicare le corde,
saltellare tra le note.

Appena il vecchio Väinämöinen
ebbe iniziato a suonare il kantele
con le mani piccole, le dita

[affusolate,
i pollici piegati verso l’alto,
tosto parlò il legno venato,
la tenera foglia si fece sentire,
l’oro del cuculo cantò forte,
il capello della vergine deliziò.

Väinämöinen suonava con le dita,
vibravano le corde della cetra:

i monti risuonavano, i massi

[tuonavano,
tremavano tutti i dirupi,
oscillavano i sassi tra i flutti,
dondolavano i ciottoli tra le acque,
i pini s’agitavano esultanti,
i ceppi balzavano sulla brughiera.

Le moglî degli uomini di Kaleva
lasciavano da parte i ricami
per accorrere come fiumi,
riversarsi in massa come torrenti,
le giovinette col sorriso sulla bocca,
le massaie con l’animo pieno di gioia
andavano ad ascoltare lo strumento,
avanzavano per godere della

[melodia.

Tutti gli uomini nei paraggi,
ognuno aveva il berretto in mano;
tutte le comari nei dintorni,
ognuna teneva le mani al viso.

Le ragazze con gli occhi lucidi,
i ragazzi inginocchiati a terra
stavano ad ascoltare il kantele,
a godere di quella melodia.

Dissero con un’unica bocca,
dichiararono con una sola lingua:

“Mai qui prima s’era udita
una melodia tanto sublime,
nei secoli dei secoli,
dacché d’oro brillò la luna!”.

La musica soave si diffondeva,
giunse fino a sei villaggi.

Non c’era una sola creatura,
che non venisse ad ascoltare
quella musica sublime,
il suono limpido del kantele.

Ogni bestia del bosco,
s’accovacciava sulle zampe
per ascoltare il kantele,
godere di quella melodia.

Gli uccelli del cielo volteggianti
si posavano sopra i rami,
i pesci d’acqua d’ogni sorta
si accalcavano sulla riva.

Anche i vermi del sottosuolo
spuntavano sopra la terra

– volgevano la testa, seguivano
quella musica sublime,
l’eterna gioia del kantele,
gli accordi di Väinämöinen.

Dunque il vecchio Väinämöinen
suonava con immensa bravura,
eseguiva con grande maestria.

Suonò un giorno, suonò un altro
di fiato senza toccar cibo,
un solo pasto alla mattina,
solo la sua cintura in vita,
null’altro che la veste indosso.

Com’egli suonava nella casa,
nella stanza di buon pino,
i soffitti gli facevano eco,
le assi del pavimento fremevano;
cantava il solaio, gridava la porta,
esultavano tutte le finestre,
il focolare di pietra si muoveva,
il pilastro nodoso gorgheggiava.

Com’egli camminava tra gli abeti,
vagava in mezzo ai pini,
gli abeti s’inchinavano,
i pini volteggiavano sul colle,
le pigne rotolavano sul pascolo,
gli aghi piovevano sulle radici.

Com’egli s’aggirava per il bosco
o mentre marciava sulla prateria,
le frasche si mettevano a giocare,
i prati esultavano senza posa,
i fiori avanzavano trionfanti,
gli steli si piegavano sinuosi.

RUNO QUARANTACINQUESIMO

La signora di Pohjola manda a Kalevala le piaghe più devastanti, 1-190. – Väinämöinen risce a guarire il popolo con unguenti e formule portentose, 191-362.

Louhi, la signora di Pohjola,
ebbe ad udire con le sue orecchie
che Väinölä viveva in prosperità,

Kalevala campava nel benessere
grazie ai pezzi recuperati dal Sampo,
ai frammenti del coperchio screziato.

Costei fu presa dall’invidia.

Ella pensava di continuo,
che sorta di rovina procurare,
quale piaga mortale mandare
alle genti di Väinölä,
al popolo di Kaleva.

Si mise ad invocare Ukko,
a supplicare il Venerabile.

“Oh tu Ukko, dio supremo!

Distruggi il popolo di Kaleva
con la grandine di ferro,
con aghi dalla punta d’acciaio!

Oppure uccidi con i morbi,
annienta quella misera stirpe,
gli uomini nelle lunghe corti,
le donne sul selciato della stalla!”.

23-176. Origine dei mali [Pahojen synty]

Cieca era la fanciulla di Tuonela,

Loviatar[241], vecchia donna,
la peggiore tra le figlie di Tuoni,
la più perfida delle creature infere,
origine di tutti i mali,
di mille e più flagelli.

Scuro era il suo aspetto,
orrido il colore della pelle.

Costei la nera fanciulla di Tuonala,
l’occhio guercio degli inferi,
fece il suo letto sulla strada,
la sua branda su un’aspra terra.

Giacque con la schiena al vento,
il fianco nudo alle intemperie,
il dorso contro la folata gelida,
il petto rivolto all’aurora.

Si levò una gran bufera,
una forte raffica da Oriente,
il vento fecondò la scellerata,
rese gravido il suo ventre
presso la radura spoglia,
sopra la terra brulla.

Trascinò il ventre gravido,
il peso del grembo pregno;
lo portò per due, tre mesi,
quattro, fors’anche cinque,
per sette mesi, otto interi,
fino intorno alla nona luna,
nell’antico conto delle donne
alla metà del decimo mese.

Alla fine della nona luna,
al principio del decimo mese
il ventre s’era fatto duro,
il dolore ormai insopportabile;
ma il parto non ebbe luogo,
la creatura non fu generata.

Se ne andò via da quel luogo,
scelse un altro posto ancora.

La sgualdrina andò a figliare,
la meretrice si recò a partorire
in una fenditura tra due rupi,
nell’antro tra cinque montagne:

ma neanche là riuscì a partorire,
non mise al mondo la creatura.

Cercò un luogo per partorire,
un altro posto ove sgravarsi
su un pantano tracimante,
su una fonte zampillante:

neanche là trovò il suo spazio,
un posto adatto per sgravarsi.

Tentò di partorire i suoi figli,
di sgravare il suo ventre
tra la spuma delle rapide infuocate,
dove precipita l’acqua possente,
sotto la cascata dei tre torrenti,
ai piedi delle nove cateratte;
ma il parto non ebbe ancora luogo,
la malvagia non si liberò il grembo.

La canaglia si mise a piangere,
l’orrido mostro strillò forte.

Non sapeva dove andare,
dove mai poter dirigersi
per sgravare il suo ventre,
dare alla luce la sua prole.

Dio parlò da sopra una nuvola,
il Creatore annunciò dal firmamento:

“C’è una baracca[242] là nella palude
sulla costa di fronte al mare,
presso l’oscura Pohjola,
l’imponente Sariola.

Orsù vai laggiù a figliare,
a liberare il tuo grembo!

Colà hanno bisogno di te,
tutti attendono la tua prole”.

La nera fanciulla di Tuoni,
la perfida vergine di Manala,
giunse alla dimora di Pohjoa,
alle terre della sauna di Sariola
per dare alla luce i suoi figli,
generare le sue creature.

Louhi, signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
la condusse in segreto nella sauna,
di nascosto nella stanza del bagno,
senza che il paese ascoltasse,
la notizia arrivasse al villaggio.

Scaldò la sauna di nascosto,
preparò tutto in grande fretta;
unse le porte con la birra,
bagnò i cardini con la cervogia,
affinché le porte non stridessero,
i cardini non cigolassero.

Quindi ciò lei ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

117-146. Parole della gestante [Lapsensaajaisen sanat]

“Dama della terra, figlia della natura,
matrona dorata, superba,
tu che sei la più anziana delle donne,
la più antica di tutte le madri!

Corri nel mare fino ai ginocchi,
tra i flutti fin sopra la vita,
raccogli la bava di un’acerina,
la saliva d’una bottattrice,
ungi le giunture delle ossa,
spalma la bava lungo i fianchi,
libera l’ancella dai tormenti,
la donna dalle doglie atroci,
da quel dolore così intenso,
dal travaglio suo del parto!

Se ciò ancora non bastasse,
suvvia Ukko, dio supremo,
orsù vieni dove c’è urgenza,
accorri presso chi t’invoca!

Qui c’è una donzella sofferente,
una donna in preda alle doglie
nella sauna in mezzo al fumo,
nella stanza da bagno del villaggio.

Prendi una mazza d’oro
stretta nella mano destra!

Infrangi ogni barriera,
scardina tutti gli stipiti,
spezza le serrature del Creatore,
fai a pezzi i chiavistelli
perché passi il grande, il piccolo,
esca anche il meno forte!”.

Dunque quell’orrido dèmone,
la figlia di Tuoni dall’occhio guercio
poté infine sgravare il suo ventre,
dare alla luce i suoi figli odiosi
sotto una coperta ornata di rame,
sotto una cortina di tessuto fine.

Generò ben nove figli
in una sola notte d’estate,
con un sol colpo di vapore,
la sauna scaldata una volta sola,
solo una contrazione del ventre,
uno spasmo del grembo duro.

Diede i nomi ai suoi figli,
battezzò i suoi bambini,
come chiunque farebbe con i propri,
con le creature che mette al mondo:

uno fu chiamato crampo,
l’altro designato come colica,
uno fu battezzato reumatismo,
l’altro denominato rachitismo;
uno fu fatto diventare pustola,
l’altro mandato a far la scabbia,
uno fu spinto ad essere tumore,
l’altro a trasformarsi in peste.

Solo uno rimase senza nome,
l’ultimo nato della figliata.

Costui venne mandato laggiù,
destinato ad esser nume d’acqua,
mago delle profondità melmose,
genio malvagio d’ogni luogo.

Louhi, signora di Pohjola,
ordinò a tutti gli altri d’andare
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

Aizzò le creature rabbiose,
spinse i morbi indomabili
contro le genti di Väinölä,
per annientare la stirpe di Kaleva.

I giovani di Väinölä si

[ammalarono,
il popolo di Kaleva fu contagiato
da quei morbi così indomabili,
da quei mali dai nomi sconosciuti:

in basso imputridiva il pavimento,
in alto ammuffiva anche il tetto.

191. Allora il vecchio Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
tentò di liberare le teste,
di salvare le loro anime,
mosse guerra contro Tuonela,
dichiarò battaglia a tutti i morbi.

197-354. Incantesimo del guaritore [Parantajan luku]

Fece riscaldare la sauna,
dare colpi di vapore sulle pietre
con legna ben purificata,
con ceppi lasciati dall’acqua[243].

Portò l’acqua sotto il suo manto,
raccolse le sferze in gran segreto,
temperò le verghe taumaturgiche,
addolcì le cento fronde.

Poi diffuse un vapore soave,
sprigionò un soffio di miele
dalle pietre roventi,
dai sassi incandescenti.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

211-228. Parole del bagno [Kylpysanat]

“Orsù entra nel vapore, Dio,
padre del cielo, tra il calore
per ristabilire la salute,
riportare alfine la pace!

Spazza via le sacre scintille,
spegni i miasmi rituali,
getta a terra il vapore superfluo,
porta via l’effluvio cattivo,
ché non bruci i tuoi figli,
non danneggi chi hai generato!

Tutta l’acqua che io butto
sopra queste pietre roventi,
fai ch’essa diventi miele,
promani in stille di nettare!

Che scorra un fiume di miele,
si riempia un lago di nettare
tra le pietre della caldaia,
nella sauna foderata di lichene!

Non finiremo sbranati senza causa
né uccisi senza un male certo,
senza il consenso del grande

[Creatore,
senza una morte designata da Dio.

Chi vorrà aggredirci senza causa,
si ricacci in bocca le proprie parole,
in testa i suoi propositi malvagi,
nella mente tutti quei pensieri!

Se non fossi un uomo all’altezza,
io figlio d’Ukko un eroe capace
di scacciare le maledizioni,
di porre fine ai flagelli,
lo sarà Ukko in persona,
colui che regna tra le nuvole,
dimora tra le nubi terse,
governa in mezzo ai nembi.

Oh tu Ukko, dio supremo,
divinità al di sopra delle nubi!

Orsù vieni dove c’è urgenza,
dirigiti presso chi ti supplica
d’affrontare questi tormenti,
di tener lontani i giorni fatali,
di scacciare le maledizioni,
di fermare tutte le epidemie!

Portami una spada infuocata,
consegnami un brando scintillante,
cosicché possa tenere a bada i mali,
sistemare per sempre le sciagure,
i tormenti lungo le vie del vento,
le piaghe sulle radure sterminate!”.

259-312. Scongiuro delle malattie [Kipusanat]

“Là io confinerò le piaghe,
là relegherò i morbi
dentro i loculi di roccia,
sotto i tumuli di ferro,
perché affliggano la roccia,
diano tormento alla pietra.

La roccia non piange dal dolore,
la pietra non lamenta le sue pene,
qualunque sia il peso accumulato,
l’immenso carico ammassato.

Kiputyttö[244], fanciulla di Tuoni,
tu che siedi sulla pietra del dolore
dove scorrono tre fiumi,
si diramano le tre acque
che muovono la macina degli

[affanni,
fanno ruotare il Monte del dolore!

Vai a raccogliere le piaghe
nella gola della roccia azzurra,
oppure falle rotolare in acqua,
buttale nelle profondità del mare,
dove il vento non le lambisca,
il raggio di sole non le scaldi!

Se ciò ancora non bastasse,

Kivutar[245], signora gentile,

Vammatar[246], donna gloriosa,
intervieni, recati tu stessa
per ristabilire la salute,
riportare alfine la pace!

Fai che i morbi diventino innocui,
le malattie più non diano i brividi,
cosicché il malato possa coricarsi,
l’infermo riposi senz’affanni,
il sofferente dorma un’ora appena,
l’invalido ritorni a muoversi!

Chiudi i morbi in una giara,
i dolori in una scatola di rame,
affinché tu possa portarli laggiù,
segregare tutte le malattie
dentro il Colle della sofferenza,
in cima al Monte del dolore!

Laggiù fai cuocere i dolori
dentro un piccolo calderone,
dove c’entra solo un dito,
ci passa giusto un pollice!

C’è una pietra al centro del colle,
un buco nel mezzo della pietra,
fu scavato con una trivella,
forato grazie ad un trapano:

quivi siano cacciati i morbi,
rinchiuse le malattie peggiori,
scagliati i tormenti amari,
spinti gli attimi strazianti
affinché non nuocciano la notte,
giammai scappino di giorno”.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
unse ancora le ferite,
spalmò quelle piaghe
con nove unguenti,
con otto farmaci efficaci.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Oh tu Ukko, dio supremo,
venerando uomo celeste!

Alza una nube da Oriente,
leva un banco da Nord-Ovest,
manda un nembo da Occidente!

Fai piovere miele, cadere acqua
come un balsamo contro i dolori,
un unguento sulle piaghe!

Io invero nulla posso fare,
senza la grazia del mio Creatore.

Il Creatore offra un aiuto,

Dio presti il suo soccorso
a chi vidi coi miei occhi,
toccai con la mia mano,
a cui parlai dolcemente,
chi rianimai col respiro.

Ove non giunge la mia mano,
arrivi la mano di Dio;
ove non riescono le mie dita,
agiscano le dita del Creatore!

Costui ha dita più graziose,
abili sono le mani del Creatore.

Vieni orsù, Creatore, a salmodiare,

Dio, a pronunciare gli incantesimi,

Onnipotente, a prestare le tue cure!

Restituisci la salute nella notte,
il vigore durante il giorno,
ché più non si senta il male in alto,
più non punga il dolore al centro,
la sofferenza non schiacci il cuore,
non s’avverta il minimo fastidio,
nemmeno il minore dei patimenti
nei secoli dei secoli,
finché d’oro brillerà la luna!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
così scacciò le maledizioni,
fermò tutte le epidemie.

Tolse di mezzo gli accidenti,
curò i malanni più tremendi,
salvò il popolo dalla morte,
i figli di Kaleva dall’estinzione.

RUNO QUARANTASEIESIMO

La signora di Pohjola manda l’orso a distruggere il bestiame di Kalevala, 1-20. – Väinämöinen abbatte l’orso, gli abitanti di Kalevala preparano il banchetto rituale, 21-606. – Väinämöinen canta, suona il kantele e augura a Kalevala la stessa gioia nei tempi a venire, 607-644.

La notizia giunse a Pohjola,
il freddo villaggio venne a sapere
che Väinölä era scampata,

Kalevala era ormai guarita
da quelle piaghe nefande,
dai morbi indomabili.

Louhi, la signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
se la prese molto a male.

Disse una parola, così s’espresse:

“Conosco un altro stratagemma,
ho in mente un percorso diverso:

chiamerò l’orso dalla brughiera,
la grinfia adunca dalla foresta
contro il gregge di Väinölä,
addosso al bestiame di Kalevala”.

Mandò l’orso dalla brughiera,
il plantigrado dalle terre aspre
fino alle praterie di Väinölä,
ai dolci pascoli di Kalevala.

21. Il vecchio valoroso Väinämöinen,
egli questo ebbe a dire:

“Fratello, fabbro Ilmarinen!

Forgia una lancia nuova,
fammi una punta a tre facce
con il manico intero di rame!

L’orso dev’essere catturato,
il pelo prezioso abbattuto
prima che aggredisca gli stalloni,
si avventi sulle mie giumente,
distrugga il mio gregge,
disperda tutte le vacche”.

Il fabbro forgiò una lancia,
non tanto lunga, nemmeno corta,
ne fece una di mezza misura:

un lupo si ergeva sulla lama,
un orso sul taglio affilato,
un alce scivolava sulla giuntura,
un puledro avanzava lungo l’asta,
una renna scalpitava sopra il pomo.

Quindi cadde neve fresca,
soltanto un manto sottile,
come quello d’una pecora d’autunno,
come il pelo d’una lepre in inverno.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

47-144. Parole del cacciatore d’orsi [Karhunpyytäjän sanat]

“L’animo mio aspira,
ambisce ad andare a Metsola
presso le figlie del bosco,
alla corte delle celesti ancelle.

Lascio gli uomini e vado al bosco,
mi dedico all’opera venatoria.

Prendimi, selva, come tuo uomo,
come uno dei tuoi eroi, Tapio!

Aiutami a catturare la fortuna[247],
ad abbattere il bello del bosco[248]!

Mielikki, signora del bosco,

Tellervo, moglie di Tapio!

Lega stretto il tuo cane,
prepara il mastino tuo
sul viale dei caprifogli,
nel perimetro delle querce!

Orsetto, frutto del bosco,
paffuto zampa-di-miele!

Quando mi sentirai arrivare,
vedrai giungere l’uomo degno,
ritira gli artigli nel tuo pelo,
i denti dentro le gengive,
ché mai abbiano a toccarmi,
neanche provino a sfiorarmi!

Orsetto, mio prediletto,
zampa-di-miele, bello mio!

Stenditi a terra su una zolla,
su di una roccia splendente,
sopra di te i pini ondeggianti,
tutt’intorno gli abeti fruscianti!

Una volta là, orso, rotolati,
zampa-di-miele, rigirati,
come la pernice nel suo nido,
l’anatra nella tana della cova!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
sentì il cane abbaiare,
il segugio sbraitare forte
nella corte degli occhi piccoli,
presso l’aia del muso piatto[249].

Disse una parola, così s’espresse:

“Credevo fosse la voce del cuculo,
il canto dell’uccello amoroso;
non è affatto la voce del cuculo,
né il canto dell’uccello amoroso:

è il più bello dei miei cani,
il mio animale più eccellente
sulla soglia della casa dell’orso,
presso la magione del bell’uomo!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
quivi s’imbatté nell’orsetto;
distrusse il letto di tessuto fine,
rovesciò il luogo dorato.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Che tu sia lodato, Dio,
glorificato, Creatore unico,
poiché mi desti l’orso in dono,
l’oro della selva come preda!”.

Osservò il suo bottino d’oro.

Disse una parola, così s’espresse:

“Orsetto, mio prediletto,
zampa-di-miele, bello mio!

Non arrabbiarti senza motivo!

Non sono stato io ad abbatterti:

tu stesso urtasti contro un ramo,
inciampasti in una fronda,
strappasti le tue brache di legno,
squarciasti il manto d’aghi di pino

[[250].

Scivolosa è l’aria dell’autunno,
scuri i giorni coperti dalle nubi.

Dorato cuculo del bosco,
morbido manto piumato!

Orsù lascia al freddo la tua casa,
abbandona la terra ove abiti,
la tua tana di rami di betulla,
la dimora di frasche intrecciate!

Suvvia, illustre, mettiti in cammino,
vanto del bosco, preparati ad andare,
a camminare, piè leggero,
calza azzurra, a zampettare
via da quei piccoli cortili,
lontano dai vicoli angusti
verso la schiera degli eroi,
la gran folla degli uomini!

Là nessuno è male accolto,
non c’è chi vive di miserie:

colà ci si nutre di nettare,
s’offre miele appena fatto
all’ospite giunto da poco,
al cuculo appena arrivato.

Orsù parti senza indugio,
esci da questa piccola tana
per andare all’architrave insigne,
sotto la capriata maestosa.

Scivola dunque tra la neve,
come una ninfea su un lago,
balza sopra le fitte fronde,
come uno scoiattolo sul ramo!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
il cantore sempiterno,
percorse le radure al suon del corno,
attraversò le brughiere con un trillo
in compagnia del suo ospite illustre,
del fagotto suo peloso.

Il suono giunse fino alla capanna,
lo squillo arrivò fin sotto il tetto.

Disse la gente nella sala,
il bel popolo esclamò:

“Udite udite questo baccano,
le parole di chi suona nella selva,
il cinguettio del fringuello crociere,
lo zufolo dell’ancella del bosco!”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli fece ingresso nella corte.

La gente nella sala esclamò,
la schiera sfarzosa pronunciò:

“L’oro è dunque in arrivo,
l’argento sta marciando,
il diletto infine avanza,
la pecunia percorre la via?

Forse il bosco donò il mangiator di

[miele,
il signore della selva consegnò la

[lince,
giacché te ne vieni cantando,
squillando scivoli sugli sci?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
quivi questo ebbe a dire:

“La lontra è stata presa con le parole,
la preda di Dio grazie ai versi;
perciò ce ne veniamo suonando,
squillando scivoliamo sugli sci.

Ma non si tratta d’una lontra,
non è una lontra né una lince:

è in arrivo l’illustre in persona,
in marcia il vanto della selva,
il vecchio uomo sta avanzando,
la giubba di panno è in cammino.

Se il nostro ospite è bene accetto,
orsù si spalanchino le porte,
ma se l’ospite non fosse gradito,
chiudete con forza le serrature!”.

La gente disse per risposta,
la schiera sfarzosa esclamò:

“Che tu sia, orso, il benvenuto,
zampa-di-miele, bene accolto
presso questa linda corte,
alla magione assai sfarzosa!

L’ho atteso per tutta la vita,
ho aspettato sin da adolescente
che suonasse il corno di Tapio,
fischiasse lo zufolo del bosco,
arrivasse l’oro della foresta,
giungesse l’argento della selva
presso questa piccola corte,
lungo il viale tanto angusto.

Lo desideravo come la buona

[annata,
lo attendevo come l’arrivo

[dell’estate,
come lo sci brama la neve fresca,
il pattino la pista ben spianata,
la fanciulla il giovane sposo,
le guance rosa l’amato consorte.

La sera stavo accanto alla finestra,
la mattina sulla soglia della dispensa,
per settimane vicino al cancello,
mesi e mesi all’ingresso del viale,
negli inverni presso l’aia.

Aspettai finché la neve coprì la

[landa,
la landa bianca divenne terra al

[disgelo,
la terra al disgelo un suolo ghiaioso,
il suolo ghiaioso una sabbia fine,
la sabbia fine una piana

[verdeggiante.

Tutte le mattine riflettevo,
per giorni mi spremevo le meningi,
dove mai l’orso stesse indugiando,
il diletto della selva s’intrattenesse,
se fosse scappato fino in Estonia,
corso via dalla terra di Finlandia”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Dove condurrò il mio ospite,
accompagnerò questo mio oro?

Dovrei forse metterlo nel fienile,
collocarlo nella stanza della paglia?”.

La gente disse per risposta,
il bel popolo esclamò:

“Là tu condurrai il nostro ospite,
accompagnerai quest’oro nostro
fino l’architrave insigne,
sotto la capriata maestosa.

Là hanno preparato il banchetto,
allestito le grandi libagioni,
tirato a lucido ogni asse,
spazzato bene i pavimenti;
tutte le donne indossano
gli abiti più candidi,
nastri ornati sul viso,
indumenti immacolati”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli pronunciò, così s’espresse:

“Orsetto, piccolo uccello mio,
zampa-di-miele, fardello mio!

Devi fare ancora molta strada,
arrancare sulla brughiera.

Orsù, oro, mettiti in cammino,
diletto, percorri la terra,
calza scura, cammina deciso,
brache di panno, scivola via,
segui la via della cinciallegra,
la rotta del passero vagabondo
fin sotto le cinque nervature,
le sei grandi architravi!

Badate bene, donne modeste,
che il bestiame non si spaventi,
il piccolo tesoro non s’imbizzarrisca,
l’armento della signora non sia

[offeso
dall’arrivo dell’orso nella sala,
dall’ingresso del muso peloso!

Andate via, ragazzi, dal portico,
ancelle, allontanatevi dal vestibolo
quando il signore entrerà nella sala,
il degno uomo varcherà l’uscio!

Orsetto silvestre, frutto rotondo,
paffuto bello del bosco!

Non aver paura delle ancelle,
non temere le chiome intrecciate
e giammai diffida delle mogli,
delle donne dalle calze arrotolate!

Chiunque siano le donne nella casa,
costoro si ritirino nel cantuccio
quando l’uomo entrerà nella sala,
il gran ragazzo farà il suo ingresso[251]!”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Salve a te quaggiù, Dio,
sotto l’architrave insigne,
la capriata maestosa!

Dove lascerò il mio beneamato,
poserò il fagotto mio peloso?”.

Disse la gente per risposta:

“Salve, che tu sia il benvenuto!

Lascia qui il tuo piccolo uccello,
deponi il bene tuo prezioso
sopra il ripiano di buon pino,
in cima allo scanno di ferro
perché il vello sia toccato,
tutti ammirino il bel pelo!

Non darti, orso, alcuna pena
e giammai prendila a male,
se verrà il tempo di toccare il manto,
il momento d’ammirare il bel pelo!

Nessuno sciuperà il tuo vello,
né mai farà con il tuo pelo
stracci per i mendicanti,
vestiti per i poveretti”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
tolse all’orso la pelliccia,
la mise in cima al tabernacolo;
pose le carni in un calderone,
in una pentola foderata di rame,
in un paiolo con il fondo d’ottone.

La marmitta era già sul fuoco,
la padella di rame sulla fiamma,
colma sino all’orlo, riempita
con enormi quarti di carne;
poi venne aggiunto il sale,
quello importato da lontano,
sale preso in terra di Germania,
dalle acque del Mar Bianco,
trasportato per lo Stretto del sale,
appena scaricato dal bastimento.

Quando lo stufato fu ben cotto,
i calderoni già tolti dal fuoco,
la preda infine venne portata,
il fringuello crociere fu servito
a capo della lunga tavolata
dentro le stoviglie d’oro
per esser bagnato dal nettare,
accompagnato dalle birre.

Il tavolo era fatto di pino,
le scodelle rivestite di rame,
i cucchiai ricoperti d’argento,
i coltelli decorati con l’oro.

Tutte le coppe piene fino all’orlo,
le scodelle riempite fino al bordo
con il dolce regalo del bosco,
la preda dorata della selva.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Vecchio del poggio dal petto d’oro,
signore della casa di Tapio,
donna soave di Metsola,
benevola signora del bosco,
uomo puro, figlio di Tapio,
benedetto, elmo scarlatto,

Tellervo, fanciulla di Tapio,
assieme alle altre genti di Tapio!

Orsù vieni alle nozze del tuo bue,
al banchetto del tuo lungo vello[252]!

Qui c’è da mangiare a sazietà,
da sfamarsi, da bere a volontà,
quanto basta per ristorare anche te,
per dar qualcosa anche al villaggio”.

Quivi la folla così parlò,
il bel popolo esclamò:

“Dov’è dunque nato l’orso,
è cresciuto il manto prezioso?

Forse costui è nato sulla paglia,
cresciuto nel cantuccio della sauna?”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

355-458. Origine dell’orso [Karhun synty]

“L’orso non è nato sulla paglia
e neppure sulla pula del fienile!

Lassù l’orso è stato partorito,
zampa-di-miele ha visto la luce
sulla luna, nel recesso del sole,
sulla cima del Grande Carro[253],
accanto alle vergini dell’aria,
presso le figlie della natura.

Andava una vergine sul ciglio del

[cielo,
una fanciulla sull’onfalo del

[firmamento,
percorreva il cerchio delle nuvole,
camminava lungo i confini del cielo
indossando calze azzurre,
scarpe screziate dal tacco alto,
una gerla di lana tra le mani,
una cesta di filati sotto braccio.

Gettò la lana sopra le acque,
fece cadere un filo sui flutti.

Il vento cullò quella fibra,
l’aria vivace la trascinò,
l’alito dell’acqua la dondolò,
l’onda la portò fino alla costa,
sulla riva della selva soave,
sulla punta del dolce promontorio.

Mielikki, signora del bosco,
premurosa moglie di Tapio,
raccolse il fiocco dalle acque,
la lana fine da sopra i flutti.

Quindi la legò velocemente,
la fasciò con maestria
in un cestello d’acero,
in una splendida culla.

Sollevò le corde del fagotto,
appese le cinghie dorate
al ramo più rigoglioso,
alla frasca più ampia.

Cullò il suo pupillo,
dondolò l’amato suo
sotto un abete dalle fronde in fiore,
all’ombra di un pino rigoglioso.

Colà l’orso divenne grande,
il nobile pelo crebbe
nei pressi della macchia soave,
dentro la dolce selva.

L’orso si fece bello assai,
sviluppò la sua alta grazia:

corta la gamba, curvo il ginocchio,
ben paffuto il muso piatto,
larga la testa, il naso camuso,
morbido il manto arruffato.

Ancora non aveva i denti
né gli eran spuntate le unghie.

Mielikki, signora del bosco,
ella questo ebbe a dire:

‘A costui farei le unghie,
gli darei persino i denti,
se egli non facesse alcun danno,
non commettesse azioni indegne’.

Così l’orso giurò solennemente
sulle ginocchia della signora del

[bosco,
d’innanzi al Dio rivelato,
sotto il volto dell’Onnipotente,
che mai avrebbe fatto del male,
giammai perseguito atti infami.

Mielikki, la signora del bosco,
moglie premurosa di Tapio,
si mise a cercare i denti,
a pretendere le unghie
dai sorbi vigorosi,
dai ginepri robusti,
dalle radici nodose,
dai duri ceppi resinosi:

da essi non ebbe un’unghia
e non ottenne neanche un dente.

Cresceva un pino sulla brughiera,
sorgeva un abete sopra un poggio,
sul pino c’era un ramo d’argento,
sull’abete tralci tutti d’oro,
la ninfa li raccolse con la mano,
da essi ricavò le unghie,
aggiunse i denti alla mascella,
li piantò dentro le gengive.

Poi congedò il suo pigrone,
mandò via il suo amato;
lo mise a brancolare per la palude,
a perlustrare la macchia,
a percorrere il confine della radura,
ad arrancare sulla brughiera.

Gli ordinò di camminare con decoro,
di marciare con dignità,
di vivere momenti lieti,
di trascorrer giorni gloriosi
sulle piane paludose, ai confini della

[terra,
oltre le brughiere della selvaggina,
di camminare scalzo d’estate,
a piedi nudi in autunno;
di rifugiarsi nei tempi più duri,
scampare al freddo dell’inverno
dentro una capanna di cornioli,
alle pendici d’una fortezza di pini,
ai piedi di un magnifico abete,
tra le braccia dei ginepri,
sotto cinque coperte di lana,
riparato da otto mantelli.

Colà ho trovato la mia preda,
conquistato questo mio bottino”.

Così parlò la folla giovane,
esclamò la gente anziana:

“Quale azione piacque tanto al

[bosco,
piacque al bosco, fu gradita alla

[foresta,
deliziò il signore della selva,
omaggiò Tapio l’incomparabile,
ché esso ci donò il suo unico bene,
rinunciò al suo mangiatore di miele?

Forse fu la sagacia della lancia
o l’intraprendenza della freccia?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Il bosco invero fu benigno,
fu benigno, la foresta favorevole,
il signore della selva mostrò gioia,

Tapio l’incomparabile accondiscese.

Mielikki, signora del bosco,

Tellervo, fanciulla di Tapio,
attraente donzella silvestre,
l’ancella piccina del bosco,
venne a mostrarmi il tragitto,
a marcare il percorso,
a segnare il margine della via,
ad indicarmi la strada.

Incise tacche sugli alberi,
marcò il percorso sui pendii[254]

fino all’uscio del nobile orsetto,
alle coste dell’isola preziosa.

Quando fui arrivato là,
ebbi raggiunto la meta
non fu la lancia a raggiungerlo,
né un colpo d’arco a trafiggerlo:

lui stesso inciampò in un ramo,
andò a sbatter contro un tronco;
i rovi gli squarciarono il petto,
gli sterpi gli lacerarono il ventre”.

Quindi ciò lui ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Orsetto, mio prediletto,
piccolo uccello, mio beneamato!

Orsù togli dal viso l’ornamento[255],
strappa tutte le tue zanne,
getta via i denti tuoi radi,
deponi la tua mascella larga!

Non prendertela a male,
per ciò che andremo a provocare,
lo scricchiolio dell’ossa, il cigolio

[della testa,
lo stridore aspro dei denti!

Dunque tolgo il naso all’orso
perché sia d’aiuto al naso mio;
non per metterlo da parte
né certo per appropriarmene[256].

Io tolgo l’orecchio all’orso
perché sia d’aiuto all’orecchio mio;
non per metterlo da parte
né certo per appropriarmene.

Io tolgo l’occhio all’orso
perché sia d’aiuto all’occhio mio;
non per metterlo da parte
né certo per appropriarmene.

Io tolgo la fronte all’orso
perché sia d’aiuto alla fronte mia;
non per metterla da parte
né certo per appropriarmene.

Io tolgo il grugno all’orso
perché sia d’aiuto al volto mio;
non per metterlo da parte
né certo per appropriarmene.

Io tolgo la lingua all’orso
perché sia d’aiuto alla lingua mia;
non per metterla da parte
né certo per appropriarmene.

Dunque considererò un uomo,
conferirò il titolo di eroe,
a chi per magia caverà i canini[257],
strapperà la fila di denti
dalla mascella d’acciaio
con i pugni suoi di ferro”.

Nessuno si fece avanti,
non c’era un eroe di tale sorta.

Egli stesso cavò i canini,
strappò la fila di denti
sotto le sue ginocchia ossute,
i pugni suoi di ferro.

Tolse all’orso tutti i denti.

Disse una parola, così s’espresse:

“Orsetto selvatico, frutto rotondo,
paffuto bello del bosco!

Ora hai un cammino da seguire,
un viaggio da intraprendere
lontano da questa piccola tana,
dall’abitazione angusta
verso case ben più alte,
dimore assai più vaste.

Orsù, tesoro, mettiti in cammino,
bene diletto, preparati ad andare,
passa rasente alle vie dei maiali,
attraverso i sentieri dei porci,
verso il colle coperto d’arbusti,
alla montagna più alta
fino al pino rigoglioso,
al tronco dalle cento fronde!

Da quelle parti starai bene,
trascorrerai momenti lieti

– ove s’ode la campana delle vacche,
presso il tintinnio dei sonagli”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
fece dunque ritorno a casa.

Così parlò la folla giovane,
il bel popolo pronunciò:

“Dove hai portato la tua preda,
hai sistemato lesto il tuo bottino?

Forse lo hai lasciato sul ghiaccio,
è sprofondato nel fango gelido,
annegato nella melma del pantano,
seppellito sotto la brughiera”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Non l’ho lasciato sul ghiaccio,
non è sprofondato nel fango gelido:

là i cani lo avrebbero sottratto,
gli avvoltoi lo avrebbero trafugato;
né l’ho annegato nel pantano,
seppellito sotto la brughiera:

i vermi lo avrebbero dilaniato,
le formiche nere lo avrebbero

[divorato.

Là ho portato la mia preda,
condotto il mio piccolo bottino
sulla cima del poggio dorato,
sulla vetta del crinale di rame.

L’ho collocato su un albero puro,
sopra un tronco dalle cento fronde,
sul ramo più rigoglioso,
sulla frasca più ampia
per la gioia degli uomini,
l’onore di chi passa davanti.

Disposi le gengive verso Oriente,
orientai gli occhi ad Occidente[258].

Non l’ho messo proprio sulla cima:

se lo avessi posto sulla sommità,
il vento lo avrebbe sferzato,
la folata gli avrebbe fatto male;
né l’ho affidato alla terra,
se lo avessi adagiato al suolo,
i maiali lo avrebbero calpestato,
i grugni bassi lo avrebbero travolto”.

607. Quindi il vecchio Väinämöinen
tosto s’accinse a cantare
in onore di quella serata eccelsa,
per la gioia del giorno al tramonto.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Orsù, fiaccola, tieni alta la fiamma,
affinché io veda quel che recito!

È giunta l’ora di cantare,
di scandire il ritmo con la bocca”.

Cantò dunque ed intonò,
diede sollazzo per tutta la sera.

Portò a termine il suo canto,
concludendo egli disse:

“Concedi un’altra volta, Dio,
di nuovo, Creatore immutabile,
noi s’abbia a gioir di questo rito,
a celebrare ancora la funzione,
presso le nozze del brontolone,
il banchetto in onore del lungo pelo!

Fai sempre in modo, Dio,
fai che ancora, Creator verace,
i percorsi vengano marcati,
le tacche incise sugli alberi
presso le genti eroiche,
alla compagnia degli uomini!

Fai sempre in modo, Dio,
fai che ancora, Creator verace,
risuoni il corno di Tapio,
fischi lo zufolo della foresta,
presso questa piccola corte,
alla magione tanto angusta!

Che i giorni echeggino di gioia,
le sere siano piene di letizia
su queste terre, tra le contrade,
sui grandi spazî di Finlandia,
tra la gioventù che cresce,
presso la nazione adolescente”.

RUNO QUARANTASETTESIMO

La luna ed il sole scendono ad ascoltare la musica di Väinämöinen; la signora di Pohjola afferra entrambi tra le mani, li nasconde dentro una montagna e rapisce il fuoco dalle capanne di Kalevala, 1-40. – Turbato dall’oscurità del firmamento, Ukko, il dio supremo, accende un fuoco dando nuova vita alla luna ed al sole, 41-82. – Il fuoco cade sulla terra, Väinämöinen chiede ad Ilmarinen di mettersi alla ricerca della fiamma, 83-126. – La vergine del cielo racconta loro che il fuoco è caduto nel lago di Alue ed è stato inghiottito da un pesce, 127-312. – Väinämöinen ed Ilmarinen tentano di raccogliere il pesce con una rete di corteccia di tiglio, ma i loro sforzi sono vani, 313-364.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
suonò a lungo il kantele,
suonò ed intanto cantò,
allietò persino il cielo.

La musica giunse alla dimora della

[luna,
la melodia fin sotto alle finestre del

[sole.

La luna venne fuori dalla sua casa,
si mise nella cavità d’una betulla,
il sole uscì dalla sua fortezza,
si posò sulla chioma di un pino
per ascoltare il kantele,
per goder di quella melodia.

Louhi, signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
allora s’impossessò del sole,
afferrò la luna con la mano,
prese la luna dalla betulla cava,
il sole dalla chioma del pino.

Li trascinò svelta fino a casa,
li portò all’oscura Pohjola.

Nascose il luccichio della luna
nella rupe dal fianco screziato,
relegò lo splendore del sole
dentro una montagna d’acciaio.

Quivi ella questo pronunciò:

“Mai più uscirete da lì dentro,
mai t’alzerai, luna, per brillare,
mai sorgerai, sole, per splendere,
se io non verrò a liberarti,
non sarò io stessa a prelevarti
assieme a nove stalloni,
nati dalla stessa giumenta!”.

Quando ebbe spostato la luna
e trasportato anche il sole
nel colle roccioso di Pohjola,
dentro la rupe di ferro,
rubò persino la fiamma,
il fuoco dalle case di Väinölä:

tolse il calore dalle case,
il tepore dalle capanne.

41. La notte ormai era interminabile,
senza fine, più scura del nero.

Si era fatta notte a Kalevala,
presso le dimore di Väinölä
come anche nel firmamento,
sullo scranno celeste d’Ukko.

Duro è viver senza il fuoco,
grande il disagio senza fiamma,
assai gravoso per gli uomini,
penoso per lo stesso Ukko.

Costui Ukko, il dio supremo,
egli il grande creatore del cielo,
fu colto dallo stupore.

Medita, riflette a fondo,
quale maleficio ha celato la luna,
è forse la bruma a coprire il sole,
ché la luna più non brilla
ed il sole più non splende.

Camminò sul ciglio d’una nuvola,
lungo il limite del firmamento
con le calze di colore azzurro,
le scarpe dal tacco screziato.

Partì alla ricerca della luna,
cercò di recuperare il sole:

ma egli non recuperò la luna,
non riuscì a trovare il sole.

67-364. Origine del fuoco [Tulen synty]

Ukko del cielo accese un fuoco,
fece divampare le fiamme
con la spada fiammeggiante,
con il suo brando scintillante;
batté una scintilla sull’unghia,
la fece crepitare sul suo braccio
lassù sopra il firmamento,
all’altezza dei giardini stellati.

Così ebbe acceso il fuoco.

Poi nascose la favilla
dentro una bisaccia dorata,
in una saccoccia d’argento.

La fece cullare da una fanciulla,
dondolare dalla vergine del cielo
per dare forma ad un’altra luna,
inizio ad un sole nuovo.

83. La fanciulla sopra la lunga nube,
la vergine ai confini del cielo
stava a cullare quel fuoco,
a dondolare la fiamma
dentro la culla dorata[259],
appesa alle cinghie d’argento.

Le aste argentee si flettevano,
la culla dorata scricchiolava,
le nubi s’agitavano, gli spazî

[cigolavano,
le arcate del firmamento

[s’inclinavano
mentre il fuoco era cullato,
la fiammella veniva dondolata.

La vergine cullava il fuoco,
dondolava la fiammella,
governava il fuoco con le dita,
accudiva la fiamma con le mani:

la sciocca lasciò cadere il fuoco,
la fiamma sfuggì alla maldestra,
scappò dalle mani della balia,
dalle dita della bambinaia.

S’aprirono buchi nel firmamento,
finestre ovunque sopra il cielo.

La favilla precipitò,
il lapillo rosso guizzò,
volteggiò tra il firmamento,
cadde perforando le nuvole,
attraverso i nove cieli,
i sei coperchî screziati.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Fratello, fabbro Ilmarinen!

Suvvia andiamo a vedere,
orsù cerchiamo di capire,
come giunse mai quel fuoco,
come cadde la strana fiamma
dall’alto del firmamento
quaggiù sulla madre terra,
forse è il cerchio della luna
oppure il disco del sole!”.

I due eroi si misero in marcia.

Camminarono, meditarono,
come arrivare fino a là
e raggiungere il luogo
dove il fuoco era caduto,
la fiamma precipitata.

127. Si trovarono d’innanzi un fiume,
grande quasi quanto un mare.

Quindi il vecchio Väinämöinen
si mise ad intagliare una barca,
a lavorare d’ascia nella foresta.

L’altro il fabbro Ilmarinen
fece le pagaie da un abete,
le aste solide col legno di pino.

La scialuppa era infine pronta
con tanto di scalmi, di remi;
quindi spinsero la barca in acqua.

Vogarono, avanzarono spediti
lungo il corso della Neva,
costeggiando il promontorio.

Ilmatar, splendida vergine,
la più vecchia tra le figlie della

[natura,
costei venne loro incontro
esclamando, pronunciando:

“Che sorta d’uomini siete,
qual è dunque il vostro nome?”.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Siamo uomini di mare,
io sono il vecchio Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen.

Parla un po’ della tua stirpe,
qual è dunque il tuo nome?”.

La donna questo ebbe a dire:

“Io sono la più anziana delle donne,
la più vecchia tra le vergini del cielo,
la prima di tutte le madri,
ho la grazia di cinque donne,
l’avvenenza di sei spose.

Dove ve ne andate, uomini,
dove siete diretti, eroi?”.

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Da noi s’è spento il fuoco,
la nostra fiamma è svanita.

Siamo al freddo ormai da tempo,
brancoliamo nell’oscurità.

Or bene abbiamo in animo
d’andare a cercare il fuoco,
ch’è venuto dal firmamento,
caduto da sopra le nuvole”.

La donna questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Arduo è cercare il fuoco,
recuperare la fiamma.

Il fuoco ha già fatto i suoi danni,
la fiamma ha compiuto sciagure.

La favilla schizzò via,
il lampo rosso cadde
dove il Creatore l’aveva generato,

Ukko del cielo l’aveva scagliato
oltre la distesa celeste,
attraverso il cielo terso,
giù dal foro fuligginoso,
per la limpida architrave
dentro la casa nuova di Tuuri –
la sala senza tetto del Venerabile.

Una volta arrivato laggiù
dentro la casa nuova di Tuuri –
commise azioni indegne,
si diede ad atti inverecondi:

squarciò il petto delle figlie,
afferrò i seni delle fanciulle,
spezzò le ginocchia ai figli,
bruciò la barba ai vecchi.

Una madre allattava il suo bambino
dentro una misera culla.

Quando arrivò il fuoco
compì l’azione indegna:

arse il bimbo nella culla,
bruciò il petto della madre.

Il bambino andò a trovare Mana,
il figlio finì dritto a Tuonela,
fu generato solo per morire,
allevato per scomparire
tra i dolori del fuoco rosso,
i tormenti della fiamma.

La madre era più accorta,
ella non fece visita a Mana;
sapeva come scongiurare il fuoco,
come costringere la fiamma
attraverso la cruna d’un ago,
passando per la testa di un’ascia,
per la canna rovente d’una picca,
lungo il fosso del podere[260]”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli tosto le rivolse una domanda:

“Dove si diresse quel fuoco,
dove mai volarono le scintille
passato il fosso del podere di Tuuri?

Dentro al bosco o verso il mare?”.

La donna disse per risposta,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Quando il fuoco se ne andò,
la fiamma si fu allontanata
dapprima arse molte terre,
molte terre, tante paludi;
infine si gettò nell’acqua,
tra le onde del lago di Alue[261]:

quasi appiccò un incendio,
lampeggiò come un baleno.

Per tre volte in una notte d’estate,
per nove in una notte d’autunno
il lago si gonfiò fino agli abeti,
straripò dai suoi argini
nella stretta dell’orrendo fuoco,
nella presa della fiamma rovente.

Lasciò i suoi pesci in secca,
i persici sopra la battigia.

Quivi i pesci riflettono,
i persici pensano bene,
cosa fare, come cavarsela:

il persico piangeva la dispensa,
i pesci tutte le loro dimore,
l’acerina il maniero roccioso.

Andò un persico dal dorso curvo,
trovò la favilla infuocata:

ma non riuscì a prenderla.

Poi andò un lavarello azzurro:

inghiottì la favilla infuocata,
mandò giù quella fiammella.

Il lago di Alue si ritirò,
ritornò entrò i suoi argini
fino al livello suo consueto
nel corso d’una sola notte.

Trascorse un po’ di tempo:

l’avido pesce fu colto dagli spasmi,
l’ingordo fu preso dal dolore,
il vorace ebbe un gran bruciore.

Nuotava inquieto, si dimenava.

Nuotò un giorno, nuotò un altro
al largo delle isole dei coregoni,
in mezzo agli scogli dei salmoni,
le punte di mille promontorî,
le insenature di cent’isole.

Ogni promontorio faceva sapere,
ogni isola annunciava la notizia:

‘Non c’è in queste acque quiete,
dentro il tormentato lago d’Alue
chi possa inghiottire il pesce ribaldo,
faccia scomparire il poveretto
in preda agli spasmi del fuoco,
alle atroci pene della fiamma’.

Un pallido salmone ascoltò,
inghiottì quel lavarello azzurro.

Trascorse un po’ di tempo:

il ghiottone fu colto dagli spasmi,
l’ingordo fu preso dal dolore,
il vorace ebbe un gran bruciore.

Nuotava inquieto, si dimenava.

Nuotò un giorno, nuotò un altro
tra gli scogli dei salmoni,
lungo le dimore dei lucci,
le punte di mille promontori,
le insenature di cent’isole.

Ogni promontorio faceva sapere,
ogni isola annunciava la notizia:

‘Non c’è in queste acque quiete,
dentro il tormentato lago d’Alue
chi possa ingerire il pesce ribaldo,
far scomparire il poveretto
straziato dal fuoco incandescente,
martoriato dalla fiamma’.

Giunse poi un luccio grigio,
inghiottì quel pallido salmone.

Trascorse un po’ di tempo:

il ghiottone fu colto dagli spasmi,
l’ingordo fu preso dal dolore,
il vorace ebbe un gran bruciore.

Nuotava inquieto, si dimenava.

Nuotò un giorno, nuotò un altro
tra gli scogli dei gabbiani,
le rocce affioranti degli alcioni,
le punte di mille promontori,
le insenature di cent’isole.

Ogni promontorio faceva sapere,
ogn’isola annunciava la notizia:

‘Non c’è in queste acque quiete,
dentro il tormentato lago d’Alue
chi possa ingerire il pesce ribaldo,
far scomparire il poveretto
straziato dal fuoco incandescente,
martoriato dalla fiamma’”.

313. Il vecchio valoroso

[Väinämöinen,
l’altro il fabbro Ilmarinen
cucirono una rete di fibra di tiglio,
prepararono una nassa di ginepro;
la immersero nella linfa del vinco,
la tinsero con la scorza di salice[262].

Il vecchio valoroso Väinämöinen
mandò le donne alla gran pesca.

Le donne vanno a tirar le reti,
le sorelle si mettono a trascinarle.

Esse remano, scivolano veloci
tra i promontorî, da un’isola all’altra,
attraverso gli scogli dei salmoni,
costeggiando le isole dei coregoni
fin dentro ai canneti bruni,
in mezzo ai giunchi leggiadri.

S’affannano, cercano la preda,
tirano le reti, si danno da fare

– gettano la nassa di rovescio,
trascinano le maglie di traverso:

ma non trovano quel pesce,
la preda cercata con ardore.

I fratelli si recano alle acque,
gli uomini vanno alle reti.

S’affannano, lanciano la nassa,
tirano le reti, le tendono con forza
d’innanzi alle baie, agli scogli,
tra le rocce affioranti di Kaleva,
ma non trovano quel pesce,
la preda tanto agognata.

Il luccio grigio non emerse
dalle quiete acque del golfo
e neanche dal mare immenso:

piccoli erano i pesci, larghe le

[maglie.

I pesci cominciarono a lamentarsi,
il luccio disse ai suoi simili,
il coregono chiese al cavedano,
il salmone ad un altro salmone:

“Son forse morti gli uomini illustri,
scomparsi i figli di Kaleva,
coloro i quali cucirono la rete di

[canapa,
prepararono le maglie di corda,
picchiarono con la grande pertica,
batterono l’acqua con la lunga asta?”.

Il vecchio Väinämöinen udì.

Egli questo ebbe a dire:

“Gli eroi ancora non son morti,
il popolo di Kalevala non è finito.

Per ogni morto, due ne nacquero,
hanno pertiche ancor migliori,
aste più lunghe d’una spanna,
nasse due volte più tremende”.

RUNO QUARANTOTTESIMO

Viene preparata una rete di canapa per catturare il pesce che ha inghiottito il fuoco, riescono infine a pescarlo, 1-192. – Nella pancia del pesce viene trovato il fuoco che sfugge di nuovo e ustiona il viso e le mani d’Ilmarinen, 193-248. – Il fuoco si getta nel bosco, brucia molte terre e continua ad avanzare, finché viene bloccato e condotto in una buia capanna di Kalevala, 249-290. – Ilmarinen guarisce dalle ustioni, 291-372.

1-372. Incantesimo del fuoco [Tulen luku]

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
giunse alla conclusione,
fu pervaso dall’idea
di cucire una rete di canapa,
una maglia dai cento nodi.

Questo dunque ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“C’è chi sappia seminare il lino,
seminare il lino, arare il campo,
affinché io prepari una rete,
una maglia dai cento nodi
per eliminare il pesce ribaldo,
abbattere quello sventurato?”.

15-34. Origine del lino [Liinan synty]

Trovarono un pezzo di terra,
un luogo non ancora coltivato,
sull’ampia distesa d’una palude,
in mezzo a due tronchi mozzati.

Uno dei ceppi venne sradicato:

là trovarono un seme di canapa
nel rifugio della larva di Tuoni,
tra le provviste del verme di terra.

C’era un cumulo di cenere,
un mucchio intero di tizzoni secchi
dov’era bruciato uno scafo di legno,
tra i resti d’una barca incenerita.

Colà fu seminato il lino,
venne arato tra la brace
sulla riva del lago d’Alue,
sopra il campo argilloso.

Di lì a poco sbocciò un germoglio,
spuntò un’immensa pianta di canapa,
crebbe un colossale arbusto di lino
in una sola notte d’estate.

La notte seminarono la canapa,
la piantarono al chiaro di luna,
poi la mondarono, la rigirarono,
fu estratta da terra, sgusciata[263],
poi strappata con forza,
sgranata con gran vigore.

Il lino fu messo a macerare;
non tardò a farsi morbido.

Venne prelevato con premura,
essiccato con sollecitudine.

Tosto fu trasportato in casa,
la fibra sbucciata con premura,
maciullata con la gramola,
prontamente scotolata.

Fu cardata alacremente,
pettinata all’imbrunire,
presto divenne un gomitolo,
fu raccolta attorno ad un fuso,
in una sola notte d’estate,
nell’arco di due giornate.

Le sorelle svelte la filavano,
le cognate la passavano all’ago,
i fratelli cucivano la rete,
i cognati legavano le maglie.

Lesti andavano gli aghi,
rigirava l’orditura,
finché la rete fu pronta,
il tramaglio preparato
in una sola notte d’estate,
fors’anche la metà di essa!

Dunque la rete fu pronta,
il tramaglio infine preparato,
cento braccia di strascico,
sette volte tanto tra le ali.

Lo zavorrarono con maestria,
scrupolosi misero i galleggianti.

Vanno i giovani alla pesca.

Nella casa i vecchi pensano:

riusciranno mai a pescarla,
quella preda a cui anelano?

Tirano le reti, le tendono con forza,
cercano la preda, fanno grandi sforzi;
tirano le reti in lungo e in largo,
setacciano l’acqua di traverso.

Prendono solo qualche pesce:

alborelle di poco conto,
persici ricchi solo di spine,
lasche dal sapore amaro;
ma non trovano quel pesce,
ciò per cui avevan fatto la rete.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Oh tu fabbro Ilmarinen!

Orsù andiamo noi laggiù,
alle acque con le reti!”.

I due eroi si recarono colà,
calarono in acqua la loro rete.

Un lembo fu lanciato
su di un’isola del mare,
l’altro lembo fu gettato
sul promontorio erboso;
colà fissarono la corda
all’approdo del vecchio Väinö.

Si affannano, lanciano la nassa,
tirano le reti, le spiegano con forza.

Prendono pesci in abbondanza:

persici grossi, persici piccoli,
trote d’un tipo, trote dell’altro,
carpe, ogni sorta di salmone,
pesci d’acqua d’ogni foggia;
ma non trovano quel pesce,
ciò per cui avevan fatto la rete,
approntarono il tramaglio.

Allora il vecchio Väinämöinen
aggiunse un altro pezzo di rete;
cucì nuove ali più larghe
di cinquecento braccia,
la corda sette volte cento.

Disse una parola, così s’espresse:

“Caliamo le reti bene in fondo,
trasciniamole ancor più al largo,
setacciamo l’acqua un’altra volta
con una passata dello strascico!”.

Calarono le reti bene in fondo,
le trascinarono ancor più al largo;
setacciarono l’acqua un’altra volta
con una passata dello strascico.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

123-150. Parole del pescatore [Kalanpyytäjän sanat]

“Vellamo, signora delle acque,
vecchia del mare dal petto d’alghe,
orsù vieni a cambiare la veste,
ad indossare un altro abito!

Tu porti una maglia di giunchi,
un mantello di spuma marina,
creato dalla figlia del vento,
donato dalla bella Aallotar[264]:

ti darò una blusa di lino,
t’offrirò un tessuto pregiato;
esso fu cucito da Kuutar,
filato da Päivätär in persona.

Ahto, signore delle onde,
sovrano dei cento anfratti!

Prendi un’asta di cinque braccia,
afferra una pertica lunga sette,
batti l’acqua degli abissi,
rimesta le profondità del mare,
solleva il fondo liscoso,
spingi un banco di pesci
sopra questa rete tesa,
sotto i cento galleggianti,
dai recessi più pescosi,
dagli antri dei salmoni,
dagl’immensi confini del mare,
dalle oscure profondità,
là dove non splende il sole,
non arriva la sabbia della riva!”.

Un uomo piccino uscì dal mare,
un eroe emerse dalle onde;
si erse dritto sopra il mare.

Costui dunque ebbe a dire:

“C’è forse bisogno di chi batta,
di chi sappia tenere il lungo legno?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“C’è invero bisogno di chi batta,
di chi sappia tenere il lungo legno”.

L’uomo piccino, eroe da poco,
sradicò un tronco sulla riva,
un grande albero tra i pini,
legò un sasso all’estremità.

Domandò, questo esclamò:

“Colpisco con tutta la forza,
con vigore e decisione,
o batto solo quanto basta?”.

Il vecchio saggio Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Se anche battessi quanto basta,
già sarebbe un grande colpo”.

L’uomo piccino, eroe da poco,
si mise infine a batter colpi,
batté solo quanto basta;
spinse pesci in quantità
sopra quella rete tesa,
sotto i cento galleggianti.

Il fabbro stava ai remi
il vecchio valoroso Väinämöinen
egli stesso reggeva la rete,
trascinava il tramaglio.

Disse il vecchio Väinämöinen:

“Ora c’è un banco di pesci
sopra questa rete tesa,
sotto i cento galleggianti”.

La rete venne quindi issata,
svuotata, quindi rovesciata
sulla barca di Väinämöinen:

cadde una gran massa di pesci,
ciò per cui avevan fatto la rete,
approntarono il tramaglio.

193. Il vecchio valoroso Väinämöinen
portò la barca fino a riva
accanto al pontile azzurro,
d’innanzi alla gradinata rossa.

Depose la gran massa di pesci,
scaricò quel fondo liscoso:

in mezzo c’era il luccio grigio,
ciò che a lungo avevano cercato.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli stette un po’ a riflettere:

“M’arrischio a toccar con mano
senza indossare guanti di ferro,
senza le manopole di roccia,
né alcuna protezione di rame?”.

Il figlio del Sole ebbe ad udire.

Disse una parola, così s’espresse:

“Io potrei tagliare il luccio,
m’arrischierei ad usar le mani,
se avessi il pugnale del padre mio,
il coltello del mio illustre genitore”.

Cadde un coltello dal firmamento,
cascò un pugnale dalle nuvole,
la punta d’oro, la lama d’argento,
cadde sulla cintura del figlio del

[Sole.

Così l’animoso figlio del Sole
impugnò quel coltello;
con esso tagliò il luccio,
squarciò la bocca larga.

Nella pancia del luccio grigio
si trovava il pallido salmone;
nella pancia del pallido salmone,
là v’era il coregono liscio.

Tagliò il coregono liscio:

trasse un groviglio azzurro
dalle viscere di quel pesce,
dentro al terzo budello.

Sbrogliò il groviglio azzurro:

da dentro al garbuglio turchino
cadde un groviglio rosso.

Sciolse quel groviglio rosso:

al centro del garbuglio cremisi
trovò la favilla infuocata,
quella che venne dal cielo,
precipitò attraverso le nuvole,
dall’ottavo firmamento,
da sopra il nono dei cieli.

Mentre Väinämöinen meditava,
pensava a come trasportarlo
nelle case prive di calore,
dentro le capanne buie,
la fiammetta guizzò via,
sfuggì dalle mani del figlio del Sole.

Bruciò la barba di Väinämöinen;
ed al fabbro peggio ancora
il fuoco bruciò le guance,
gli scottò anche le braccia.

249. Quindi proseguì la corsa
sulle onde del lago d’Alue.

Balzò sopra i ginepri,
incendiò tutta la fratta;
travolse un bosco di abeti:

bruciò gli alberi superbi.

Si spinse ancor più lontano,
arse metà delle terre del Nord,
la fascia ai confini della Savonia,
entrambe le regioni della Carelia[265].

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli si mise in cammino,
si addentrò nella foresta
sulle tracce del fuoco spietato.

Là infine trovò la fiammella
sotto le radici di due ceppi,
nel fusto d’un ontano putrido,
dentro un tronco marcio.

Quindi il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Fuochino, essenza divina,
frutto del Creatore, fiammella!

Ti spingesti in fondo senza motivo,
assai lontano senza alcuna ragione!

Farai di meglio, se ritornerai
dentro la fornace di pietra,
ti ricongiungerai ai tuoi tizzoni,
te ne starai nascosto nella brace,
trascorrerai tutta la giornata
tra le fascine della capanna,
troverai riparo la notte
nel cerchio dorato del focolare”.

Spinse la favilla incandescente
dritta nella muffa essiccata,
nel fungo duro della betulla[266],
dentro la marmitta di rame.

Trasportò il fuoco nel calderone[267],
lo condusse sulla corteccia di betulla
alla punta del promontorio nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa:

riportò il calore nelle case,
la fiamma in tutte le capanne.

291. Egli il fabbro Ilmarinen
dalla riva si tuffò nel mare,
raggiunse una roccia affiorante,
si spinse fino ad un faraglione
in preda ai dolori del fuoco,
ai tormenti della fiamma.

Là riuscì a smorzare il fuoco,
ad estinguere la fiamma.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

301-366. Formula contro le scottature [Tulenpolttaman sanat]

“Fuochino, essenza divina,
rogo, figlio del Raggiante[268]!

Cosa mai ti spinse al male,
ché bruciasti le mie gote,
mi scottasti le costole,
mi aggredisti ai fianchi?

Or bene come smorzerò il fuoco,
come estinguerò la fiamma,
come neutralizzerò la pira,
renderò innocua la vampa,
affinché mai affligga nei secoli,
non opprima per lungo tempo?

Vieni, ragazza, dalle terre di Turja,
fanciulla, accorri dalla Lapponia
la calza nella brina, la scarpa nel

[ghiaccio,
l’orlo della gonna avvolto nel gelo,
un paiolo di neve tra le mani,
dentro un mestolo di ghiaccio!

Getta acqua gelata,
spargi uno strato di brina
sulle parti infiammate,
sulla furia atroce del fuoco!

Se ciò ancora non bastasse,
orsù vieni, ragazzo, da Pohjola,
figliolo, dalla Lapponia profonda,
da Pimentola, alto individuo,
grande quanto un abete silvestre,
grosso come un pino di palude,
coi guantoni di neve sulle mani,
gli stivali di neve ai piedi,
un berretto di neve sul capo,
una cinta di neve stretta in vita!

Porta la neve da Pohjola,
il ghiaccio dal gelido villaggio!

Molta è la neve a Pohjola,
il ghiaccio nel gelido villaggio:

innevati i fiumi, ghiacciati i laghi,
tutto il cielo coperto dal ghiaccio;
vi sono lepri di neve saltellanti,
orsi di ghiaccio danzanti
tra colline intere di neve,
ai piedi di bianche montagne;
cigni di neve che scivolano,
anatre di ghiaccio che nuotano
in mezzo ad un fiume di neve,
sul ciglio d’un torrente di ghiaccio.

Trasporta la neve con la slitta,
trascina il ghiaccio con il traino
dalla cima del colle impervio,
dalle pendici del monte imponente!

Con quella neve offri refrigerio,
col gelo del ghiaccio rinfresca
le piaghe provocate dal fuoco,
causate dalla vampa del rogo!

Se ciò ancora non bastasse,
orsù venerando dio supremo,

Ukko, reggitore delle nubi,
governator di tutti i nembi,
alza una nube da Oriente,
manda un cirro da Occidente,
spingi i cumuli bordo contro bordo,
addensali un lembo contro l’altro!

Porta la neve, porta il ghiaccio,
stendi il balsamo eccellente
sulle parti infiammate,
in preda al gran flagello!”.

Così dunque il fabbro Ilmarinen
riuscì a smorzare quel fuoco,
ad affievolir la fiamma.

Il fabbro si rimise in sesto,
in breve tempo poté guarire
dalle atroci piaghe del fuoco.

RUNO QUARANTANOVESIMO

Ilmarinen forgia una nuova luna ed un nuovo sole, ma non riesce a farli splendere, 1-74. – Con un vaticinio Väinämöinen viene a sapere che la luna ed il sole si trovano nella montagna di Pohjola, si reca nella terra del Nord, combatte contro quelle genti e le sconfigge, 75-230. – Scorge la luna ed il sole nella rupe ma non riesce a penetrarvi, 231-278. – Ritorna a casa e fa preparare gli arnesi per scardinare l’altura, 279-362. – Mentre Ilmarinen è al lavoro, la signora di Pohjola, temendo per la propria sorte, libera gli astri dalla montagna; Väinämöinen vede la luna e il sole stagliarsi nel cielo, rivolge loro un saluto e si augura che continuino a seguire il loro cammino ed a dispensare prosperità al mondo, 363-422.

Il sole ancora non splendeva,
la luna dorata più non brillava
presso le dimore di Väinölä,
alle brughiere di Kalevala.

Il gelo raggiunse la campagna,
l’orrida morsa afferrò il bestiame,
la maledizione gli uccelli del cielo,
il tormento gli uomini della terra,
poiché il sole ancora non splendeva,
la luna ormai più non brillava.

Il luccio conosceva i suoi fondali,
l’aquila la traiettoria degli uccelli,
il vento la rotta diurna delle navi;
ma i figli dell’uomo non sapevano,
quando il giorno albeggiasse,
la notte stesse per calare
sulla punta del promontorio

[nebbioso,
all’estremità dell’isola brumosa.

I giovani tengono consiglio,
i più maturi riflettono a fondo,
come poter viver senza luna,
campare anche senza il sole
presso quelle misere contrade,
le povere terre del Nord.

Le fanciulle tengono consiglio,
le giovinette si consultano.

Vanno alla fucina del fabbro.

Dicono con queste parole:

“Alzati, fabbro, sotto l’angolo,
artefice, dietro il focolare
per forgiare un’altra luna,
un nuovo disco del sole!

Duro è viver se la luna non brilla,
amaro quando il sole non splende”.

Si alzò il fabbro da sotto l’angolo,
l’artefice da dietro il focolare
per forgiare un’altra luna,
un nuovo disco del sole.

Plasmò una luna d’oro,
fece un sole d’argento.

Venne il vecchio Väinämöinen,
si fermò di fronte all’uscio.

Disse una parola, così s’espresse:

“Oh fabbro fratello mio!

Che stai martellando nella fucina,
perché batti forte tutto il tempo?”.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Plasmo una luna d’oro,
un sole tutto d’argento
per issarlo in cima al firmamento,
sopra la sesta calotta screziata”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Vano è ciò che hai fabbricato!

L’oro non brilla come la luna,
l’argento non splende come il sole”.

Il fabbro plasmò la luna,
fece il sole bello e pronto.

Li sollevò con decisione,
l’innalzò con maestria,
la luna sulla chioma d’un abete,
il sole in cima ad un alto pino.

Il sudore colava dalla testa,
grondava dalla sua fronte
per lo sforzo sovrumano,
la fatica del sollevamento.

Riuscì ad issare la luna,
a collocare infine il sole,
la luna sulla cima d’un abete,
il sole sulla sommità d’un pino:

ma la luna proprio non brillava
e il sole non mandava un raggio.

75. Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Ora è tempo di rivolgersi alla sorte,
di domandare ai segni dell’uomo,
dove mai hanno nascosto il sole,
dove ci hanno sottratto la luna”.

Egli il vecchio Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
tagliò delle schegge d’ontano,
mise in ordine le scaglie,
fece girare quei frammenti,
li fece ruotare con le dita[269].

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

89-104. Supplica del responso [Arvan sanat]

“Chiedo udienza al Creatore,
supplico una risposta appena.

Dimmi il vero, segno del Creatore,
rivelami, vaticinio di Dio,
dove mai hanno nascosto il sole,
dove ci hanno sottratto la luna,
giacché ormai da lungo tempo
più non li vediamo in cielo?

Dicci, oracolo, le cose come

[stanno,
non quello che l’uomo vuole udire,
porta qui gli annunci veri,
consegnaci le notizie certe!

Se l’oracolo dovesse mentire,
esso perderebbe ogni valore:

il frammento finirebbe nel fuoco,
il segno dell’uomo verrebbe

[bruciato”.

Il frammento portò gli annunci

[veri,
il segno dell’uomo diede una

[risposta:

disse che il sole era nascosto,
la luna era orma smarrita
nel colle roccioso di Pohjola,
dentro il monte di rame.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
questo dunque ebbe a dire:

“Se ora mi recherò a Pohjola,
ai sentieri dei figli del Nord,
farò brillare ancora la luna,
risplendere il sole d’oro”.

Partì e lo fece in tutta fretta
verso l’oscura Pohjola.

Camminò un giorno, un altro:

al volgere del terzo giorno
vide i bastioni di Pohjola,
scorse le pendici rocciose.

Dapprima levò una voce tonante
presso il fiume di Pohjola:

“Suvvia portate qui una barca
affinché io attraversi il fiume!”.

Poiché il grido non fu udito
e nessun portò una barca,
raccolse una catasta di legna,
le frasche di un abete secco;
accese un fuoco sulla riva,
sollevò un fumo denso.

Il fuoco salì fino al firmamento,
il fumo si addensò nel cielo,

Louhi, la signora di Pohjola,
ella corse alla finestra.

Guardò in direzione dello stretto,
disse una parola, così s’espresse:

“Cos’è mai quel fuoco che brucia,
là all’imbocco dello stretto

[dell’isola?

Come fuoco di guerra è troppo

[piccolo,
grande per essere un falò di

[pescatori”.

Egli il figlio di Pohjola
si precipitò alla corte
per guardare, ascoltare,
osservare attentamente.

“Laggiù oltre il fiume
s’aggira un uomo valente”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
gridò ancora un’altra volta:

“Portami una barca, figlio del Nord,
consegna un battello a

[Väinämöinen!”.

Così parlò il figlio del Nord,
egli pronunciò, ebbe a rispondere:

“Qui di barche non ce n’è.

Vieni remando con le dita,
pagaiando con le mani
attraverso il fiume di Pohjola!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
medita, riflette a fondo:

“Non è invero un grande uomo
colui che ritorna sui suoi passi”.

Si buttò in acqua come un luccio,
nel fiume placido come un coregono,
nuotò veloce lungo lo stretto,
svelto superò quella distanza.

Mosse un piede, mosse l’altro,
raggiunse la costa in un baleno.

Così parlarono i figli del Nord,
tuonarono le perfide schiere:

“Vieni pure nella corte di Pohjola!”.

Fece ingresso nella corte di Pohjola.

Dissero i figli del Nord,
tuonarono le perfide schiere:

“Orsù entra nella sala di Pohjola!”.

Fece ingresso nella sala di Pohjola;
mise un piede sulla soglia,
poggiò la mano sulla maniglia,
quindi si spinse all’interno,
avanzò fin sotto il tetto.

Là dentro si beveva il nettare,
veniva sorseggiato l’idromele,
uomini con la spada alla cintura,
eroi già in assetto da battaglia
per far la pelle a Väinämöinen,
uccidere il nobile della bonaccia.

Essi chiesero al nuovo arrivato,
dissero con queste parole:

“Che notizia porta il misero uomo,
quali le intenzioni del nuotatore?”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
disse una parola, così s’espresse:

“Oscure voci circondano la luna,
arcani prodigi avvolgono il sole.

Dove hanno nascosto il sole,
dove abbiamo perduto la luna?”.

Dissero i figli del Nord,
esclamarono le perfide schiere:

“Laggiù hanno nascosto il sole,
nascosto il sole, racchiuso la luna
nella roccia dal fianco screziato,
nelle viscere della rupe di ferro.

Niente vi esce senz’esser liberato,
nulla sfugge se non è tratto in salvo”.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Se la luna non uscirà dalla roccia,
il sole non sarà liberato dalla rupe,
or dunque si vada a pugnare,
cimentiamoci con le spade!”.

Sguainò la spada, brandì il ferro,
trasse dal fodero l’arma implacabile,
la luna brillava sopra alla punta,
il sole fulgeva sull’impugnatura,
un cavallo s’ergeva sopra il filo,
un gatto miagolava lungo l’elsa.

Furono misurale le spade,
confrontate le daghe[270]:

solo di poco era più lunga
la spada del vecchio Väinämöinen,
giusto quanto un spiga d’orzo,
lo spessore d’un filo di paglia.

Tutti uscirono in cortile,
ben schierati sulla landa.

Quindi il vecchio Väinämöinen
tirò un colpo folgorante,
tirò un colpo, poi un altro:

tagliò come radici di rapa,
spezzò come cime di lino
le teste ai giovani del Nord.

231. Quindi il vecchio Väinämöinen
andò alla ricerca della luna,
si recò a recuperare il sole
dal fianco screziato della roccia,
dalla montagna d’acciaio,
dalle viscere della rupe di ferro.

Percorse un tratto della via,
coprì un pezzo di sentiero,
vide un’isola verdeggiante.

Sull’isola una betulle superba,
sotto la betulla un gran macigno,
sotto il macigno un’erta rupe,
d’innanzi ad essa nove porte,
sulle porte cento chiavistelli.

Vide un solco nella roccia,
una magica fessura[271] sulla rupe.

Trasse la sua spada dal fodero,
tracciò un segno sulla roccia
con la spada fiammeggiante,
con la sciabola scintillante:

la roccia si spezzò in due,
il macigno si spaccò in tre.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
guardò nella crepa della roccia:

colà le vipere bevevano birra,
le bisce sorseggiavano il mosto
dentro la roccia screziata,
nella fenditura color del fegato[272].

Disse il vecchio Väinämöinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Perciò le povere massaie
hanno sempre meno birra,
le vipere gliela bevon tutta,
le bisce sorseggiano il mosto”.

Tagliò la testa delle bisce,
spezzò il collo dei serpenti.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Mai più nei secoli dei secoli,
da questo giorno in avanti
le vipere berranno la nostra birra,
le bisce la buona bevanda di malto!”.

Quindi il vecchio Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
tentò di forzare le porte con il pugno,
i lucchetti con la potenza della

[parola:

ma le porte non obbedivano alla

[mano,
i lucchetti non fecevan caso alle

[parole.

279. Allora il vecchio Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“L’uomo disarmato è una donnetta,
vale poco senza l’ascia acuminata”.

Tosto si avviò verso casa,
il capo chino, l’animo afflitto,
poiché non aveva trovato la luna
né egli aveva recuperato il sole.

Disse il gaio Lemminkäinen:

“Ohoh vecchio Väinämöinen!

Perché non mi hai portato
con te come fido incantatore?

I lucchetti sarebbero ormai aperti,
i chiavistelli occulti già spezzati,
la luna liberata brillerebbe,
il sole splenderebbe in alto”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli questo ebbe a dire:

“Non con le parole spezzi i ù

[chiavistelli,
non con le formule forzi le serrature
e nemmeno con il tocco del pugno,
con la spinta vigorosa delle braccia”.

Andò alla fucina del fabbro.

Disse una parola, così s’espresse:

“Ohoh fabbro Ilmarinen!

Forgia una forca a tre punte,
prepara una dozzina di picche,
un mazzo intero di chiavi,
per liberar la luna dalla roccia,
estrarre il sole dalla rupe!”.

Esso il fabbro Ilmarinen,
l’artefice sempiterno,
fabbricò tutto il necessario;
preparò una dozzina di cunei,
un mazzo intero di chiavi,
un buon fascio di picconi,
non grande e neanche piccolo,
lo fece di media dimensione.

Louhi, la signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
creò due ali fornite di penne,
spiccò il volo come un lampo.

Volteggiò sopra le case,
poi si spinse più lontano,
attraverso il mare di Pohjola
fino alla fucina del fabbro Ilmarinen.

Il fabbro aprì la sua finestra,
guardò, se fosse il vento:

non s’era alzato il vento,
era solo un falco grigio.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Cosa vai cercando, creatura,
perché stai sotto la mia finestra?”.

L’uccello fece uso della favella,
il falchetto prontamente ribatté:

“Ohoh fabbro Ilmarinen,
artefice imperituro,
sei davvero assai valente,
un forgiatore tra i più abili!”.

Disse il fabbro Ilmarinen,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Non è certo una sorpresa,
che io sia un grande artefice,
forgiai persino il firmamento,
fabbricai l’intera volta del cielo”.

L’uccello fece uso della favella,
il falchetto prontamente ribatté:

“Cosa stai preparando, fabbro,
che mai costruisci, buon ferraio?”.

Esso il fabbro Ilmarinen
per risposta disse una parola:

“Sto facendo un collare
per la vecchia di Pohjola,
affinché sia legata stretta
ai piedi del monte imponente”.

Louhi, la signora di Pohjola,
vecchia del Nord dai denti radi,
sentì avvicinarsi la fine,
giungere il giorno fatale.

Si rialzò subito in volo,
ritornò rapida a Pohjola.

Trasse la luna dalla roccia,
liberò il sole dalla rupe.

363. Ella mutò il suo aspetto,
si trasformò in una colomba;
si librò tra grandi volteggi
fino alla fucina del fabbro Ilmarinen.

Volò alla finestra come un uccello,
sulla soglia come una colomba.

Esso il fabbro Ilmarinen
disse una parola, così s’espresse:

“Perché mai, uccello, volasti fin qui,
colomba, ti posasti sulla soglia?”.

Rispose la creatura sull’uscio,
parlò la colomba all’ingresso:

“Me ne sto qui sulla soglia
per portare un messaggio:

la luna infine è uscita dalla roccia,
hanno liberato il sole dalla rupe”.

Esso il fabbro Ilmarinen
andò a guardare egli stesso.

S’avvicinò all’uscio della fucina,
scrutò il cielo con attenzione:

vide la luna brillare,
il sole splendere alto.

Si recò da Väinämöinen,
disse una parola, così s’espresse:

“Ohoh vecchio Väinämöinen,
cantore sempiterno!

Vieni ad osservar la luna,
ad ammirare il sole bello!

Si stagliano sul firmamento,
là dove sempre sono stati”.

Il vecchio valoroso Väinämöinen
egli si precipitò alla corte,
alzò subito il suo volto,
volse lo sguardo al cielo:

la luna era spuntata, il sole era sorto,
l’astro era ritornato al firmamento.

Allora il vecchio Väinämöinen
egli cominciò a parlare.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Salve, luna, che brilli chiara,
superba, ci mostri il tuo volto,
diletto sole, che albeggi terso,
astro lucente, ti levi in alto!

Luna adorata, uscisti dalla roccia,
sole superbo, dalle viscere della rupe,
t’innalzasti come un cuculo dorato,
come una colomba d’argento
per tornare all’antica dimora,
seguire le tue rotte originali.

Sorgi sempre ogni mattina
a partire da questo giorno!

Donaci il benessere perpetuo,
porgi la selvaggina al cacciatore,
la preda al tiro del nostro pollice,
la pesca ricca sulla punta dell’amo!

Orsù segui sicura la tua via,
procedi indenne per la tua strada,
concludi la parabola con grazia,
giungi al vespero con gioia!”.

RUNO CINQUANTESIMO

La vergine Marjatta ingerisce una bacca e genera un figlio, 1-350. – Ancora piccino il ragazzo scompare e viene ritrovato in una palude, 351-424. – Per il battesimo è convocato un vecchio, ma questi si rifiuta di consacrare il bambino senza padre prima che esso sia giudicato e gli venga concessa la grazia, 425-440. – Väinämöinen si erge a giudice ed emette un verdetto di morte nei confronti del ragazzo prodigioso, ma costui, oramai cresciuto, si ribella all’iniqua sentenza, 441-474. – Il vecchio incorona il ragazzo re della Carelia, Väinämöinen si adira e se ne va per sempre annunciando che un giorno il mondo avrà bisogno di un altro Sampo, del kantele e di un lume per il popolo; sale a bordo di una barca di rame, leva gli ormeggi e scompare tra la terra ed il cielo dove ancora riposa, dopo che egli lasciò in eredità ai popoli il kantele ed i suoi canti immensi, 475-512. – Epilogo, 513-620.

Marjatta[273], graziosa giovinetta,
passava i suoi anni nella dimora,
nella casa del padre insigne,
nella sala della madre adorata.

Ruppe cinque catene,
sciupò ben sei anelli
con le chiavi di suo padre[274],
luccicanti sotto alla veste.

Consumò metà della soglia
con il suo fulgido strascico,
mezza trave sopra la testa
con la seta lucida della cuffia,
mezzo stipite della porta
con gli sbuffi fini delle maniche,
tutte le assi del pavimento
con i tacchi delle scarpe di cuoio.

Marjatta, graziosa giovinetta,
costei la donzella piccina,
a lungo custodì la sua purezza,
la sua castità per tutto il tempo.

Si nutriva di pesce fresco,
di pane morbido di scorza,
non mangiava uova di gallina,
se il gallo l’aveva violata,
né la carne della pecora,
se era già stata col montone.

La madre la mandò a mungere:

ma lei non ci volle andare.

Ella questo ebbe a dire:

“Mai una fanciulla del mio aspetto
toccherà le mammelle della vacca,
che s’è intrattenuta con il toro,
e non c’è giovenca che dia il latte,
non goccia il capezzolo della vitella”.

Il padre le chiese di bardare il

[cavallo:

ma lei si rifiutò d’attaccarlo alla

[slitta.

Il fratello le portò una cavalla,
la fanciulla questo ebbe a dire:

“Non metto i finimenti ad una
cavalla,
che magari è stata con lo stallone,
e non c’è puledro adatto al tiro,
non traina il cavallino d’un mese”.

Marjatta, graziosa giovinetta,
vissuta sempre come vergine,
come donzella illibata,
pudica chioma intrecciata,
andò a fare la pastorella,
partì col gregge di pecore.

Le pecore salirono su un colle,
gli agnelli sulla cima d’un monte;
la fanciulla percorse la prateria,
attraversò un bosco d’ontani
al canto d’un cuculo dorato,
al trillo d’un uccello d’argento.

Marjatta, graziosa giovinetta,
guardava attenta, l’orecchio teso.

Si sedette su una zolla erbosa,
s’adagiò sul pendio d’un monte.

Quivi questo ebbe a dire,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Canta, cuculo dorato,
uccello d’argento, trilla,
petto adorno di stagno, squilla,
fragola di Germania, dimmi un po’,
dovrò portare a lungo il capo cinto,
per quanto ancora farò la pastorella
presso queste vaste praterie,
alle ampie terre verdeggianti!

Per un’estate, oppure per due,
per cinque, magari per sei,
per dieci lunghe estati intere
o forse neanche per una[275]?”.

Marjatta, graziosa giovinetta,
restò a lungo presso il pascolo.

Dura è la vita del pastore,
ancor più per la ragazzetta:

striscia la biscia nell’erba,
serpeggiano le lucertole.

Non c’era una biscia che

[strisciasse,
una sola lucertola che serpeggiasse.

Gridò una bacca dalla collina,
un mirtillo rosso dalla brughiera:

“Orsù, fanciulla, corri a prendermi,
guancia rubiconda, raccoglimi,
petto adorno di stagno, strappami,
cinta di rame, vieni a scegliermi,
prima che mi mangi la lumaca,
che m’inghiotta il verme nero!

Cento sono venute a guardarmi,
mille si sedettero accanto a me,
cento fanciulle, mille donne,
un numero infinito di figliole,
ma nessuna che mi toccasse,
che raccogliesse la poveretta”.

Marjatta, graziosa giovinetta,
percorse un tratto di sentiero,
andò a guardare quella bacca,
a raccogliere il mirtillo rosso
con le sue dolci dita,
con le sue belle mani.

Scorse la bacca sopra il colle,
il mirtillo roso sulla brughiera:

l’aspetto era quello d’una bacca,
la forma quella d’un mirtillo,
troppo in alto per coglierlo da terra,
troppo in basso per salire sull’albero!

Strappò una verga dalla landa,
tentò di far cadere il frutto.

Poi la bacca balzò da terra
fin sopra alle belle scarpe,
da sopra alle belle scarpe,
fino alle candide ginocchia,
dalle candide ginocchia
fino alla veste lucente.

Quindi salì lungo la vita,
dalla vita fino al suo seno,
dal suo seno fino al mento,
dal suo mento fino alle labbra;
poi guizzò dritta nella bocca,
scivolò sopra alla sua lingua,
dalla lingua dentro alla gola,
rotolò giù in fondo al ventre.

Marjatta, graziosa giovinetta,
venne fecondata, ingravidata,
il suo ventre s’ingrossò,
le sue carni si gonfiarono.

Prese a portare la veste sciolta,
a trascinarsi senza cintura in vita,
andava alla sauna in segreto,
entrava solo quand’era buio.

La madre iniziò a pensare,
la sua mamma rifletté:

“Che succede alla nostra Marjatta,
cos’ha la nostra colomba di casa,
ché porta la veste sciolta,
si trascina senza cintura in vita
va alla sauna in segreto,
vi entra quando è buio?”.

Un bambino ebbe a parlare,
un bimbo piccino pronunciò:

“Ecco che successe alla nostra

[Marjatta,
cos’è capitato alla misera Poveretta

[[276],
troppo a lungo rimase al pascolo,
per molto tempo condusse il gregge”.

Trascinò il ventre gravido,
il peso del grembo pregno
per ben sette mesi, per otto,
fino al sorgere della nona luna,
secondo l’antico conto delle donne
alla metà del decimo mese.

Al volgere del decimo mese
la vergine fu presa dalle doglie:

il ventre s’era fatto duro,
il dolore insopportabile.

Chiese un bagno alla madre:

“Oh madre, mia diletta!

Preparami un luogo sicuro,
una stanza ben riscaldata
un angolino puro per la donzella,
una camera per il parto della

[donna!”.

La madre ebbe a parlare,
la sua genitrice rispose:

“Oh tu, puttana del demonio[277]!

Con chi dunque sei giaciuta?

Sei forse stata con uno scapolo
o con un uomo già ammogliato?”.

Marjatta, graziosa giovinetta,
costei ciò ebbe a risponderle:

“Non sono stata con uno scapolo
e nemmeno con un ammogliato.

Andai a cercare bacche sul colle,
a cogliere mirtilli rossi,
trovai la bacca mia preferita,
la assaggiai una sola volta.

Il frutto scivolò dentro alla gola,
poi rotolò giù in fondo al ventre:

venni fecondata, ingravidata,
fu così che io rimasi incinta”.

Chiese un bagno al padre:

“Oh padre, mio diletto!

Preparami un luogo sicuro,
una stanza ben riscaldata,
dove la sofferente trovi sollievo,
ponga fine ai suoi tormenti!”.

Il padre ebbe a parlare,
il babbo seppe solo rispondere:

“Vattene, sgualdrina, altrove,
meretrice, lontano da qui,
nell’antro roccioso del plantigrado,
nella cella di granito dell’orso,
vai laggiù, sgualdrina, a partorire,
meretrice, recati là a figliare!”.

Marjatta, graziosa giovinetta,
costei rispose senza indugio:

“Non sono affatto una sgualdrina,
una meretrice da gettar nel fuoco.

Metterò al mondo un grande uomo,
darò alla luce un nobile salvatore[278],
che avrà autorità anche sui potenti,
dominerà persino Väinämöinen”.

La donzella è in grandi ambasce,
non sa dove andare, dove dirigersi,
a chi chiedere un bagno caldo.

Disse una parola, così s’espresse:

“Piltti[279], piccola ancella mia,
migliore tra le mie serve!

Vai al villaggio in cerca d’un bagno,
d’una sauna presso il fosso di

[Sariola,
dove la sofferente trovi sollievo,
ponga fine ai suoi tormenti!

Vieni presto, accorri svelta,
vieppiù urge il tuo intervento!”.

Piltti, piccola donzella,
disse una parola, così s’espresse:

“A chi chiederò un bagno caldo,
a chi dovrei supplicar soccorso?”.

Disse la nostra dolce Marjatta,
ella pronunciò, così s’espresse:

“Chiedi un bagno caldo a Ruotus[280],
una sauna alle porte di Saraja!”.

Piltti, ancella piccina,
costei umile ed obbediente,
zelante senza il minimo comando,
prima ancora di ricevere ordini,
uscì leggera come bruma,
come fumo andò alla corte.

Si alzò l’orlo della gonna,
sollevò l’abito con le mani,
corse e andò in tutta fretta
verso le dimore di Ruotus.

I colli tremavano sotto i suoi piedi,
i monti vacillavano al suo passaggio,
le pigne saltellavano sulla brughiera,
la ghiaia sobbalzava sulla palude.

Giunse alla capanna di Ruotus,
fece ingresso tra le travi levigate.

L’orrendo Ruotus dal lungo camice
mangiava, beveva come un sovrano
nella sua veste a capo della tavola,
avvolto in una fine tunica di lino.

Disse Ruotus mentre s’abbuffava,
sbottò chino sopra il piatto:

“Cos’hai da dire, sventurata?

Perché ti affanni, miserabile?”.

Piltti, ancella piccina,
disse una parola, così s’espresse:

“Venni a cercare un bagno nel

[villaggio,
una sauna presso il vallo di Sarjola,
dove la sofferente trovi sollievo,
la bisognosa riceva soccorso”.

L’orrida sposa di Ruotus
avanzò con le mani ai fianchi,
scivolò lungo il pavimento,
si trascinò al centro della stanza.

Ella tosto ebbe a chiedere,
disse una parola, così s’espresse:

“Per chi cerchi un bagno caldo,
chi mai ha bisogno di soccorso?”.

Disse Piltti, la piccola donzella:

“Lo cerco per la nostra Marjatta”.

L’orrida sposa di Ruotus
ella questo ebbe a dire:

“Non ci sono bagni nel villaggio,
né saune alle porte di Sarjola.

C’è un bagno sul colle arso,
una stalla in mezzo ai pini
dove la meretrice possa partorire il

[figlio,
la sgualdrina dia alla luce il suo

[bambino:

il cavallo soffierà il suo fiato caldo,
in tal modo avrà il vapor del

[bagno!”.

Piltti, ancella piccina,
si rimise svelta in viaggio,
corse e andò in tutta fretta.

Una volta ritornata disse:

“Non c’è un bagno nel villaggio,
una sauna presso il vallo di Sarjola.

L’orrenda sposa di Ruotus
disse una parola, così s’espresse:

‘Non ci sono bagni nel villaggio,
né saune alle porte di Sarjola.

C’è un bagno sul colle arso,
una stalla in mezzo ai pini
dove la meretrice possa partorire il

[figlio,
la sgualdrina dia alla luce il suo

[bambino:

il cavallo soffierà il suo fiato caldo,
così ella avrà il vapor del bagno!’.

Ebbene, questo mi disse,
solo questo mi rispose”.

Marjatta, umile fanciulla,
scoppiò dunque a piangere.

Ella questo ebbe a dire:

“Per me ora è tempo d’andare
come una zingara d’un tempo
o come una schiava prezzolata

– di recarmi presso al colle arso
di dirigermi tra il folto dei pini!”.

Sollevò il suo abito con le mani,
si tirò su l’orlo della gonna;
prese una verga per proteggersi,
un dolce ramo per difendersi.

Avanzò con passo lieve
in preda alle fitte del suo ventre
verso la stalla in mezzo ai pini,
la rimessa sopra il colle di Tapio.

Disse con queste parole,
pronunciò questa frase:

“Accorri, Creatore, in mio soccorso,
portami il tuo aiuto, misericordioso,
in questi attimi di travaglio,
nel più duro dei momenti!

Libera la donzella dal tormento,
la donna dalla morsa delle doglie,
affinché non sprofondi nel dolore,
non sia sopraffatta dai tormenti!”.

Quando fu giunta a destinazione
ella questo ebbe a dire:

“Alita forte, bel cavallo,
soffia, puledro da tiro,
sprigiona il vapore del bagno,
diffondi il calore della sauna,
ché io, sventurata, trovi sollievo!

Possa io, disgraziata, ricevere aiuto”.

Il bel cavallo soffiò il fiato caldo,
il puledro da tiro alitò
sopra il ventre gravido:

ogni volta che il cavallo soffiava,
era come uno sbuffo di vapore,
come acqua gettata sulle pietre

[roventi.

Marjatta, umile fanciulla,
piccola donzella immacolata,
si bagnò il corpo con dovizia,
il ventre col vapore in abbondanza.

Colà partorì un figlio piccino,
mise al mondo il suo bambino
presso la paglia del cavallo,
alla mangiatoia della ruvida criniera.

Lavò il suo figlio piccino,
lo avvolse nelle fasce;
prese il pargolo sulle ginocchia,
posò il bambino sulla sua veste.

Coprì bene il fanciullo,
accudì il suo bel gioiello,
il suo pomo tutto d’oro,
il ninnolo suo d’argento.

Lo nutrì sulle ginocchia,
lo girò tra le sue braccia.

Depose il figlio sulle gambe,
il bambino sul suo grembo,
si mise a pettinare i capelli,
a spazzolargli la chioma.

351. Cadde il figlio dalle ginocchia,
il bambino dal grembo materno.

Marjatta, umile fanciulla,
fu presa dall’inquietudine.

Partì tosto alla ricerca.

Cercò il suo figlio piccino,
il suo pomo tutto d’oro,
il ninnolo suo d’argento
sotto la pietra macinante,
sotto il pattino scivolante,
sotto il setaccio filtrante,
sotto il mastello capiente,
scuotendo gli alberi, spostando

[l’erba,
smuovento tutte le spighe fini.

Cercò a lungo il fanciullo,
il fanciullo, il suo piccino.

Lo cercò sui colli, tra i pini,
sui ceppi, per le brughiere,
perlustrando ogni cespuglio,
rivoltando ogni singolo arbusto,
scavando tra le radici dei ginepri,
spezzando i rami degli alberi.

Camminava pensierosa,
se ne andava a piè leggero:

giunse innanzi alla Stella.

S’inchino all’astro lucente:

“Oh Stella, essenza divina!

Cosa sai del mio fanciullo,
dov’è il mio piccolo figliolo,
il mio pomo tutto d’oro?”.

La Stella si limitò a rispondere:

“Se lo sapessi, non lo direi.

Anch’io fui da lui creata
in questi giorni ingrati,
per brillare nel freddo,
rischiarar l’oscurità”.

Camminava pensierosa,
se ne andava a piè leggero:

giunse innanzi alla Luna.

S’inchinò all’astro brillante:

“Oh Luna, essenza divina!

Cosa sai del mio fanciullo,
dov’è il piccolo figliolo,
il mio pomo tutto d’oro?”.

La Luna si limitò a rispondere:

“Se lo sapessi, non lo direi.

Anch’io fui da lui creata
in questi giorni ingrati,
per vegliare nella notte,
riposarmi quand’è giorno”.

Camminava pensierosa,
se ne andava a piè leggero:

giunse innanzi al Sole.

S’inchinò all’astro splendente:

“Oh Sole, essenza divina!

Cosa sai del mio fanciullo,
dov’è il mio figlio piccino,
il mio pomo tutto d’oro?”.

Il Sole seppe ben rispondere:

“Certo che so di tuo figlio!

Anch’io fui da lui creato
in questi giorni lieti,
per trillare in mezzo all’oro,
tintinnare tra l’argento.

So già tutto di tuo figlio!

Ahi lui, povero il bimbo tuo!

Là si trova il tuo figliolo,
il tuo pomo tutto d’oro,
sta nel pantano fino ai fianchi,
nella brughiera fino alle ascelle”.

Marjatta, umile fanciulla,
cercò suo figlio nella palude.

Trovò il bambino nel pantano,
lo ricondusse fino a casa.

425. Dunque la nostra Marjatta
crebbe quel bel giovinetto.

Nessuno conosceva il nome,
non sapevano come chiamarlo.

La madre lo chiamava fiorellino,
per l’estraneo era il fannullone.

Cercarono chi lo battezzasse,
un uomo che lo consacrasse.

Venne il vecchio a battezzarlo,

Virokannas[281] a consacrarlo.

Il vecchio questo ebbe a dire,
egli pronunciò, così s’espresse:

“Non battezzerò un indemoniato,
non consacrerò questo miserabile,
se prima non verrà esaminato,
esaminato, ed infine giudicato!”.

441. Chi mai lo esaminerà,
lo esaminerà, lo giudicherà?

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
il sapiente sempiterno,
costui dunque lo esaminerà,
lo esaminerà, lo giudicherà!

Il vecchio valoroso Väinämöinen,
costui pronunciò il suo verdetto:

“Poiché il figlio fu generato dal

[fango,
concepito da una bacca della landa,
che egli sia restituito alla terra,
accanto a quella zolla erbosa,
oppure sia condotto alla palude,
colpito in testa con un legno!”.

Parlò il bimbo di mezzo mese,
tuonò il neonato di due settimane:

“Ohoh tu, vecchio stolto,
vecchio stolto, indolente,
hai sentenziato a vanvera,
applicato una legge vana!

Reo di colpe ben più gravi,
di reati assai peggiori,
non fosti condotto alla palude
né colpito in testa con un legno,
quando ancor giovane d’età
cedesti la figlia di tua madre
per salvare la tua pelle,
riscattar la tua persona[282].

E neppur quell’altra volta,
non fosti condotto alla palude,
quando ancor giovane d’età
perdesti la tua ragazzetta
sotto le profondità dell’onde,
sopra la melma più nera”.

475. Il vecchio lo battezzò in fretta,
consacrò con impeto il bambino
sovrano della Carelia intera,
detentore di tutto il potere.

Allora Väinämöinen s’adirò,
s’adirò e provò vergogna.

Egli si mise in cammino
verso la riva del mare.

Quivi s’accinse a cantare,
cantò per l’ultima volta:

evocò una barca d’ottone,
una scialuppa foderata di rame.

Egli prese posto a poppa,
salpò verso la lucente distesa.

Disse mentre s’allontanava,
prendendo il largo pronunciò:

“Lasciate che il tempo trascorra,
passi un giorno, ne venga un altro,
ed avrete ancora bisogno di me,
mi cercherete, mi supplicherete
di portare un Sampo nuovo,
di suonare un’altra volta,
di portare una luna nuova,
d’innalzare un altro sole,
quando più non ci sarà la luna, il sole
e neanche la gioia dell’universo”.

Quindi il vecchio Väinämöinen
fece rotta a gran velocità
sulla barca sua d’ottone,
sulla piroga[283] foderata di rame
là dove s’erge la madre terra,
dove scende il firmamento.

Quivi scomparve col suo scafo,
venne inghiottito con la sua barca.

Lasciò il kantele ai suoi posteri,
la musica soave alla Finlandia,
la gioia perpetua al popolo intero,
i canti immensi a tutti i figli suoi.

* * *

513. Ora dovrei chiudere la bocca,
legare ben stretta la mia lingua,
sospendere il canto dei versi,
interrompere l’inno gioioso.

Anche il cavallo prende fiato
al termine d’un lungo viaggio,
anche il ferro è esausto
dopo aver tagliato il fieno dell’estate,
anche l’acqua si fa quieta
quando ha percorso il fiume tortuoso,
anche il fuoco s’estingue
dopo aver bruciato una notte intera:

perché dunque non cessare il carme,
perché non spegnere i versi gentili
dopo le lunghe gioie della sera,
passato il canto del tramonto?

Così dunque sentii dire,
affermare in questo modo:

“Anche la cascata più impetuosa
non versa tutta la sua acqua,
così pure il bardo più capace
non canta tutto il suo sapere.

Miglior cosa è soffermarsi
che interrompere nel mezzo”.

Dunque sospendo, qui finisco,
mi arresto, così concludo.

Raccolgo i versi nella matassa,
li riavvolgo attorno al gomitolo,
li metto in cima al tabernacolo,
dietro le serrature d’osso,
affinché mai più escano di lì,
si liberino nei secoli dei secoli
se nessuno sposterà le ossa,
allargherà le mascelle,
spalancherà tutti i denti,
muoverà svelto la lingua[284].

A che pro, se potrò cantare,
declamare ancora per molto,
se io riempirò ogni vallata,
leverò la voce tra gli abeti!

La madre non è più in vita,
non veglia la mia genitrice
e l’amata non mi può sentire,
la diletta non presta attenzione:

solo gli abeti stanno in ascolto,
i rami dei pini mi danno retta,
le fronde delle betulle mi carezzano,
i sorbi mi tengono ben stretto.

Da bambino restai orfano di madre,
ancor piccino persi la mia mamma.

Come un’allodola stavo sulla pietra,
come un tordo sopra un tumulo,
quell’allodola si librava,
quel tordo cinguettava,
affidato ad una donna estranea,
alle cure d’una matrigna.

Costei mi scacciò, misero,
mandò il bimbo sciagurato
alla dimora dove spira il vento,
alla casa dove tira la Tramontana,
indifeso ad affrontare la folata,
inerme alla mercé dello zefiro.

Allora, allodola, cominciai a

[vagare,
povero uccellino, mi misi in marcia,
fragile, attraversai le terre,
disperato, vagabondai,
affrontai tutti i venti,
sopportai il rombo del tuono,
tremai in preda al freddo,
gridai in mezzo al gelo.

Oggi ne ho intorno molti,
tanti sono coloro i quali
mi parlano con parole d’odio,
mi apostrofano con tono astioso.

Qualcuno maledice la mia lingua,
altri ingiuriano la mia voce;
oltraggiano il mio salmodiare,
sostengono che canto troppo,
che io recito assai male,
sbaglio l’ordine dei versi.

Non abbiate, brava gente,
a giudicare con durezza,
se io, fanciullo, troppo cantai,
piccino, forse male sussurrai!

Non ho ricevuto insegnamenti,
non ho frequentato i grandi dotti,
non appresi le parole straniere,
né le frasi che vengon da lontano.

Tutti gli altri sono stati a scuola,
io non potei andarmene da casa
ed abbandonare la madre,
lasciare sola la genitrice.

Dovetti imparare a casa,
sotto la trave della dispensa,
presso la spola di mia madre,
i trucioli del fratello mio,
anch’egli giovane, piccino,
vestito d’abiti assai miseri.

Tuttavia ciò non di meno
tracciai un solco per i cantori,
tracciai un solco, piegai le fronde,
spezzai i rami, mostrai la via.

Ora il sentiero è spianato,
un percorso nuovo è aperto
a più ampie schiere di cantori,
a rapsodi ancor più numerosi
tra la gioventù che cresce,
presso la nazione adolescente.

Fine

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[1] Il rapsodo principale, esilaulaja, e l’accompagnatore, säestäjä (letteralmente “verseggiatore”), declamano i versi seduti su una panca l’uno di fronte all’altro e, stringendo la mano nella mano, dondolano il busto e scandiscono il ritmo delle strofe. Solitamente la vox principalis declama il verso fino al terzo trocheo, mentre al quarto si aggiunge la vox organalis, la quale poi completa il distico ripetendo il verso con una melodia diversa. Väinö Salminen, Kalevala-kirja, Otava, Helsinki 1947, p. 121-122.

[2] Eroe dall’età veneranda, detentore di una scienza portentosa e primo di tutti gli aedi. Sono state avanzate congetture sull’origine del nome che, come per altri eroi e protagonisti dell’epos, è costituito da un sostantivo e da uno o più elementi morfologici, in questo caso il suffisso locativo -mö (ora -mo per armonia vocalica) e il suffisso diminutivo/aggettivante -inen. Secondo la tesi più accreditata, l’origine del tema sarebbe riconducibile alla voce finno-baltica väinä (estone vein, väinas, nel toponimo Väinajõki, il fiume Daugava o Dvina Occidentale), “stretto (di mare)”, “tratto (di mare e fiume) ove l’acqua scorre quieta”, in finnico nell’aggettivo väineä, “lento”, “placido”. Dalla stessa radice il toponimo Viena, regione lambita dalle acque del Mar Bianco a nord della Repubblica di Carelia, già parte della Federazione Russa, terra tra le più ricche di tradizione orale. Il tema dell’acqua nel suo lento scorrere ricorre in alcuni epiteti dell’eroe, che nel 1551 Mikael Agricola descriveva come “artefice di poesia” (“Aenimöinen / wirdhet tacoi”, “Väinämöinen forgiò i versi”) e possente divinità oggetto di culto in tempi remoti presso tutte le popolazioni balto-finniche. Nella figura saggia e possente di Väinämöinen si è voluto vedere il discendente di una stirpe titanica (Cajanus), un nume dell’acqua (Juslenius), il demiurgo che per primo forgiò il ferro (Giers), un Apollo od un Orfeo di Finlandia (Ganander), un antichissimo condottiero (Gottlund), un principe diventato poi oggetto di un culto religioso (von Becker), una divinità della terra (Castrén), un eroe di Carelia frutto della fantasia popolare (Ahlqvist), un capo sciamano (Comparetti), un guerriero vichingo vissuto in Finlandia occidentale (Kaarle Krohn), un divinatore appartenente a una tribù artica dedita alla pesca (Haavio) od una sorta di Dioscuro (Kemppinen). Ponte tra cicli cosmici e storia, popoli ancestrali e nazioni, è senza dubbio la figura che più ha influenzato il pensiero mitologico e l’espressione lirica.

[3] Appellativo di Lemminkäinen che, con Väinämöinen e Ilmarinen, completa la triade degli eroi maggiori dell’epopea. Da kauka, “distante”, “remoto”, contestualmente anche “coraggioso”, “altero”, e mieli, “animo”.

[4] Eroe protagonista del Runo 3.

[5] Dimora ancestrale centro della vicenda epica, dall’eponimo Kaleva, sorta di Titanum Otiosum, capostipite della razza che nel ciclo eroico compare di rado, con suffisso allativo -la, caratteristico dei toponimi. La nazione di Kaleva (Kalevan kansa) è la dimora degli eroi Väinämöinen, Ilmarinen e Lemminkäinen, nonché di altri protagonisti dell’epos, per definizione “figli di Kaleva” (Kalevan pojat).

[6] Miracoloso mulino costruito da Ilmarinen, colui che forgiò la volta celeste, palladio fonte di prosperità perpetua e oggetto di contesa tra i popoli di Kalevala e di Pohjola. Emil Nestor Setälä ha sottolineato come il nome, dall’originale sampa con suffisso diminutivo -o, sia in relazione al tema del “sorreggere” nell’orbita di parole come “pilastro”, “perno”. Questa teoria trova conferma nella radice indo-aria stambhas, sanscrito stambhah, “pilastro” (finnico sammas), lituano stambas, “gambo” (di fiori e piante erbacee). Uno Harva ha ricollegato questa misteriosa figura mitologica all’universo simbolico dell’albero della vita, del centro e del pilastro sul quale si regge la volta celeste. Secondo altre interpretazioni si tratterebbe di un’allegoria del sole (Kemppinen) o del tamburo sciamanico (Friis). Senza dubbio nell’elemento si sono condensate forti istanze sacrali originariamente riconducibili ad altri simboli, un’immagine divina (Lönnrot), un polo templare (Castrén) od una figura votiva (Kaarle Krohn).

[7] Varianti Loviotar, Loviitar, Loviatar, Lovehetar, Louhietar, Laviatar, Luovatar, Lovin eukko (“vecchia di Lovi”), Lohetar, Lohjatar, Lauhiatar, Lakeitar, Lokahatar, Louki. Principale appellativo della Signora di Pohjola. Si vuole riportare l’origine del nome a lovi, “fenditura rocciosa”, in particolare come “ricettacolo sotterraneo”, in riferimento a una modalità della prassi esorcistica conosciuta come loveen lankeaminen, letteralmente “scagliare nell’anfratto” (a indicare lo stato di estasi e il rapimento del taumaturgo), secondo cui dopo aver neutralizzato un male, un morbo od un maleficio pronunciandone l’origine, esso viene recluso nelle viscere della roccia affinché non possa più nuocere all’uomo od ai suoi beni. Questa pratica magica, basata su una forma di trance catabasica e largamente diffusa nello sciamanismo finno-ugrico, ha esercitato una forte influenza sui mitologemi di ispirazione trascendente, nonché sull’intera produzione lirica. Anna-Leena Siikala, Suomalainen šamanismi, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1999, p. 291-292.

[8] Antero Vipunen. Gigante adagiato nelle viscere della terra. Per definizione virsikäs, “ricco di versi”, detentore di una sapienza arcana, è protagonista del Runo 17. Come per altri protagonisti dell’epos, il nome è costituito da due elementi, il secondo dei quali ha funzione di appellativo. Antero, varianti Angervo, Akervo, Antervo, Angermo, Angero, Anteroinen. Secondo l’esegesi più comune si tratta senza dubbio di Andrea, ma non è chiaro se il nome dell’apostolo sia a vipu, “leva”, “trappola”, dispositivo per la cattura di animali costituito da un braccio in ll’origine di quello del titano o se si tratti di un innesto su un nome precedente. Vipunen, varianti Virunen, Viroine, da grado di stringere un cappio e sollevarlo non appena la bestia vi sia passata attraverso. Nella devozione popolare vipu era la croce decussata sulla quale, secondo la tradizione medievale, sant’Andrea avrebbe subito il martirio: pertanto al santo veniva attribuito l’epiteto di vipunen. Aimo Turunen, Kalevalan sanat ja niiden taustat, Karjalaisen Kulttuurin Edistämissäätiö, Joensuu 1981, p. 22-23.

[9] Tradizionali nomi di mucche. Muurikki, da muurain, “Rubus chamaemorus”,“camemoro”, comunemente “lampone artico”, pianta erbacea con frutti arancioni dalla conformazione simile a quella della mora. Kirjo, da kirjava, “pezzata”.

[10] Da ilma, “aria”, “cielo” con suffisso femminile -tar. Divinità uranica strettamente legata alle figure della creazione in quanto, secondo la fisiologia dei popoli finno-ugrici, l’aria è sostanza agente e presiede alla perpetua attività creatrice della natura. Nel finlandese contemporaneo parole come ilmiö, “fenomeno”, ilmaisu, “espressione”, o composti come maailma, “mondo”, letteralmente “terra-cielo”, rimarcano questo antichissimo principio cosmogonico. Domenico Comparetti, Il Kalevala o la poesia tradizionale dei finni, Tipografia della Regia Accademia dei Lincei, Roma 1891. Oggetto di venerazione come divinità maschile in ambito proto-uralico (hanty num-ilom, udmurto inmar, komi jen, “Dio del cielo”), grazie all’influsso delle culture occidentali presso i popoli balto-finnici il mitologema è stato trasfuso dalla lirica popolare nella figura a un tempo eroica e demiurgica d’Ilmarinen. Martti Haavio, Suomalaiset kodinhaltijat, Werner Söderström, Porvoo 1942, p. 133-1942. Come per Ilmatar anche nell’eroe si condensano istanze di carattere demiurgico e fenomenico, come già indicato dall’Agricola, che menzionava il forgiatore della volta celeste in relazione alla forza dei venti: “Ilmarinen / Rauhan ja ilman tei / ja Matkamiehet edheswei”, “Ilmarinen costruì la Pace e il cielo, e condusse i Viaggiatori”.

[11] Luonnotar. Da luonto, “natura” (luoda, “creare”) con suffisso femminile -tar.

In questo passo con funzione di attributo, altrove in forma personificata con lettera maiuscola, epiteto di Ilmatar. In forma plurale, luonnottaret, tradotto con “ninfe”.

[12] “Vecchio”, perifrasi (metonimia), “Dio supremo” (ylijumala), come nei corrispettivi presso le civiltà euro-asiatiche, Indra in India, Zeus in Grecia, Giove a Roma, Thor in Scandinavia, Perkunas in Prussia, è la divinità del cielo e dei fenomeni ad esso connessi, regna sopra le nubi ed è oggetto di un timore reverenziale. Il tietäjä si rivolge ad esso per invocare la pioggia e l’intervento di altri agenti atmosferici o quando le sue formule si rivelano inefficaci. Nel Kalevala, come in tutta la produzione lirica, non è sempre facile capire quando il nome risponda al teonimo o svolga soltanto la funzione di appellativo, che peraltro la superna divinità uranica condivide con l’eroe Väinämöinen. Turunen, KSNT, cit., p. 356.

[13] Sotka, com. sorsa, telkkä, Fuligula clangula, comunemente nota come quattrocchi, anatra selvatica dal piumaggio variopinto.

[14] Otava, Ursa Maior, in ambito uralico e specificamente ugrico sopravvive il significato originale legato a uno spazio delimitato, hanty watš, “città”, “villaggio”, komi vodž, lappone oacce, sorta di nassa, trappola di pesca costituita da uno sbarramento di reti sostenute da pali conficcati sul fondo di un fiume o di un lago.

15 Linna, “castello”, “borgo”, più raramente “collina”, “poggio”. In questo caso metafora di spazio angusto, come nell’uso colloquiale della parola con significato di “prigione”.

[16] L’anulare. Credenze popolari attribuiscono al dito misteriosi poteri. Turunen, 1979, cit., p. 220.

[17] Nimetön niemi, metafora per “luogo remoto, sconosciuto”.

[18] Selällinen, da selkä, comunemente “schiena”, “dorso”, “groppa”, nel linguaggio poetico “mare aperto”, “distesa d’acqua”.

[19] Sampsa Pellervoinen, figura mitologica responsabile della semina degli alberi. Il nome è riconducibile al personaggio biblico di Sansone attraverso un prestito in ambito ortodosso (russo samsontšontsik, “pianta precoce con fioritura in primavera”, Pulsatilla, con corrispettivi in alcuni dialetti balto-finnici, ingrico sampsa, sämpsykäksi, “giunco selvatico”, Scirpus silvaticus). Per Martti Haavio si tratterrebbe della personificazione del mito universale della fertilità, dello hieros gamos e del ciclo annuale della reintegrazione, in relazione con le figure corrispondenti presso alle altre culture, Dioniso in Grecia, Bacco a Roma, Jumis in Lituania, Pekko in Estonia e Freyr in Scandinavia, fino al Sansone venerato dalla Chiesa d’Oriente, spesso rappresentato con attributi e caratteristiche non estranee all’iconografia pagana. L’appellativo Pellervoinen deriva da pelto, “campo”. Martti Haavio (a cura di), Kirjokansi, Suomen kansan kertomarunoutta, Werner Söderström, Porvoo 1952, p. 251.

[20] Il sorbo era considerato sacro e al suo legno veniva attribuito un potere divinatorio. Un giovane fusto era piantato nella corte di una casa appena costruita per propiziare la buona sorte di chi vi avrebbe abitato.

[21] Mostro marino, creatura degli abissi. Figura diffusa nella lirica popolare e nel folklore dall’Häme alla Vepsia meridionale (Turžas, spirito malvagio delle acque), nelle varianti del sortilegio contro le ferite causate dalle frecce (Pistoksen synty, SKVR, XII2, 6046), alla base del presente passo, è accompagnato dall’aggettivo tulinen, “infuocato”, e descritto come colui che ricava mille dardi micidiali delle schegge della quercia. Per questo motivo si è voluto accostarlo ai giganti norreni, ?ursar, titani dalla natura igneache con le loro frecce sono causa di atroci malattie. Nel Runo 42 è menzionato come Iki-Turso, “Turso l’eterno”.

[22] Rutimoraita. L’origine della parola è oggetto di congetture. Unico tratto comune alle diverse interpretazioni il riferimento al mondo infero per influsso della mitologia lappone (secondo il sincretismo pagano-cristiano le anime dei defunti sostavano nel limbo, jabme-aimo: i virtuosi raggiungevano il regno dei cieli, radien-aimo, mentre i peccatori erano destinati alla “dimora di Ruta”, ruta-aimo). Uno Harva, Finno-ugric mythology, volume IV di AA.VV., Mythology of all races in thirteen volumes, Marshall Jones Company, Boston 1927, p. 73-74.

[23] In alcuni dialetti il nome del titano compare in forma di appellativo nel significato di “possente”, miehen kaleva, “uomo nerboruto”, puun kaleva, “albero imponente”, come sostantivo (in careliano “gigante”) od in numerose espressioni d’ambito astronomico e fenomenico, Kalevan tähti, “stella di Kalevala” per Sirio, Kalevan miekka, “spada di Kaleva” per Orione, Kalevan tuli, “fuoco di Kaleva” per il lampo di calore, il lappone gallagas, fenomeno di bioluminescenza sotto alla superficie del mare. Tra le ipotesi sull’origine del nome (per il Lönnrot dal russo golova, “testa”, in riferimento al ruolo di capo, per Castrén dal turco-tataro aalep, “eroe”), la più accreditata sembrerebbe l’interpretazione baltica proposta da Ahlqvist e Setälä, il lituano kàlvis, “fabbro”, peraltro coerente al ruolo demiurgico attribuito al titano in alcuni cicli fiabeschi. Senza dubbio la figura ha esercitato un ruolo preponderante sin da tempi antichissimi, come testimoniato nel poema anglosassone Widsith (IX secolo), dove Caelic è sovrano dei finni. Aimo Turunen, cit., p. 88.

[24] Nome di derivazione mitologica, ora figura autonoma (in alcuni cicli non contemplati dalla compilazione del Lönnrot), ora epiteto di Kalevala, ora di Väinämöinen (nel Runo 4 l’eroe compare con l’appellativo di Osmoinen a fianco di Kalevalainen, nell’accezione specifica di discendente di Osmo/Kaleva). Ricorre nel Runo 20 (origine della birra) e nei carmi nuziali come vezzeggiativo per lo sposo, anche in relazione all’immagine totemica del mustelide carnivoro del genere Gulo conosciuto come ghiottone, osma (votico ozmut, “orsetto”). Kaarle Krohn fa risalire l’origine all’Osmund dell’antroponimia scandinava, mentre per Martti Haavio potrebbe trattarsi di una contaminazione dal toponimo Osma, antico borgo di Castiglia teatro della vita di san Domenico di Guzmán, luogo permeato nel folklore nord-europeo grazie all’agiografia domenicana. Martti Haavio, “Suomalainen messiadi”, in Virittäjä, periodico pubblicato da Kotikielen Seura, Helsinki 1947, p. 445-456.

[25] Tinarinta, in questo passo perifrasi per l’uccello dal canto limpido, più comunemente sineddoche con la quale si indicavano le giovani fanciulle non ancora maritate che usavano portare un ciondolo di stagno al petto.

[26] Da Väinö, diminutivo di Väinämöinen, con suffisso adessivo -la. Nella lirica popolare ha il significato di “terra” o “dimora di Väinämöinen”, mentre dobbiamo al Lönnrot l’accostamento del toponimo a Kalevala. Väinö Kaukonen, Vanhan Kalevalan kokoonpano I-II, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1939, p. 502-503.

[27] Terra settentrionale contrapposta a Kalevala, dimora di Louhi, patria di un popolo di maghi e pericolosi incantatori, regione fredda e oscura, luogo d’origine di dèmoni e flagelli e confine oltre il quale essi debbono essere relegati. Da pohja, “Nord”, “fondo (parte inferiore)”, quindi “terra remota”, con suffisso adessivo -la. Da sempre si è tentato di trovare una collocazione geografica a questa terra mitica. Per molti studiosi, tra i quali Castrén, Ahlqvist, Jaakkola e Haavio, nella contrapposizione tra i due popoli sopravvive la memoria dei tempi nei quali i finni dell’Häme estendevano il loro dominio commerciale, fiscale e militare alle tribù lapponi più meridionali. Il Lönnrot, dapprima incline a questa tesi, in un secondo tempo trovò più convincente ricondurre Pohjola alle terre occupate dalle tribù finno-permiane sino all’età storica, la Bjarmia già citata da Adamo di Brema e collocata da Olao Magno sulla penisola di Kola. Per Emil Nestor Setälä si tratterebbe di un elemento di natura puramente mitica, privo di qualsiasi riscontro storico.

[28] Il nome che il Lönnrot attribuì all’eroe è presente solo nelle varianti della Viena, mentre la forma più comunemente diffusa è Joukamoinen, da jouka, secondo il Setälä adattamento del lappone jiekŋa, “ghiaccio”, con suffisso diminutivo/aggettivante -inen. Alla luce di questa interpretazione, il ruolo di antagonista di Väinämöinen ascrivibile al ciclo del presente Runo suggerirebbe un’allegoria della lotta tra ghiaccio e acqua al disgelo di primavera e della vittoria di quest’ultima sul primo. Emil Nestor Setälä, “Väinämöinen ja Joukahainen”, in Suomalais-ugrilaisen Seuran Toimituksia, XXXV, Helsinki 1914. Per Kaarle Krohn il nome dell’eroe deriverebbe dall’aggettivo joukea, “grosso”, mentre nella forma Joukhanen dei dialetti settentrionali è plausibile ricondurre l’origine a joutsen, “cigno”, animale largamente presente nel mito, nella lirica e nei più antichi cicli epici. Erkki Itkonen e Ulla-Maija Kulonen, Suomen sanojen alkuperä, Etymologinen Sanakirja, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1992, p. 243.

[29] Sanoja, letteralmente “parole” (partitivo plurale). Tutti i popoli di area uralica attribuivano alla parola pronunciata un particolare valore poietico strettamente subordinato all’interpretazione sovrasensibile della realtà (conoscenza dell’origine di un’entità attraverso l’appello al nomen corrispondente) e alla potenza operativa di trasfigurazione magica della realtà stessa (evocazioni, sortilegi, esorcismi). L’indagine semantica applicata alla lirica popolare fornisce interessanti spunti a suffragio di quanto detto. Il verbo laulaa, comunemente “cantare”, compare nei versi narrativi e in quelli propriamente magici nel significato di “evocare”, “trasfigurare”, “stregare”, “ammaliare”, contestualmente “scagliare” e “debellare”. In forma di nomen agentis il laulaja non è soltanto il rapsodo o bardo finnico, ma il detentore di una vis sapienziale, divinatoria e operativa. Del pari sanelija (da sanella, frequentativo di sanoa, “pronunciare”) è “mago”, “esorcista”, “sciamano” e contestualmente “ammaliatore”.

[30] Toponimo. Altura situata tra i comuni di Nilsiä e Juankoski nella Savonia settentrionale. In forma di appellativo nel significato di “dèmone”, con funzione rafforzativa nell’espressione mene hiiden pisaan, letteralmente “vai al colle (di Pisa) del dèmone”, cioè “vai al diavolo!”. Per antitesi il corrispettivo lappone conserva il significato di “sacro”. Turunen, KSNT, cit., p. 255.

[31] Toponimo. Altura sull’isola di Soisalo, bagnata dalle acque del Grande Suvasvesi, braccio orientale del lago Kallavesi. In forma di appellativo nel significato di “dimora dello spirito maligno”, “inferno”, “dèmone”. Arcaico il riferimento allo stato di trance del mago o sciamano, makaa hornassa, letteralmente “giacere nella rupe di horna”, analogamente a quanto detto per loveen lankeaminen, specificamente con suffisso essivo loveen lankennena, “in preda all’estasi”, anche qui come modalità catabasica dell’esperienza trascendente. Turunen, KSNT, cit., p. 53.

[32]Il composto Hälläpyörä, qui tradotto con “vortice di Hällä”, permane immutato in tutte le varianti del Runo. In alcuni proverbi è citato come Hällänkoski, “cascata di Hällä”. Presso Huittinen, nel Satakunta, vi è un corso d’acqua, Hälläpyörä, ora denominato Hälläkoski, che sfocia nelle cascate di Kyröskoski: il nome può aver fornito lo spunto per lo sviluppo del luogo mitico la cui origine rimane tuttavia poco chiara. Arvid Genetz (a cura di), Kalevala II, Selityksiä, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1895, p. 159. Häme, regione della Finlandia centro-meridionale, svedese Tavastland.

[33] Kaatrakoski, nelle varianti originali Kaatran koski, nome desueto con cui si usava indicare le cascate di Pankakoski nella Carelia settentrionale.

[34] Fiume, emissario del lago Saaimaa, sfocia nel lago Ladoga.

[35] Città della Carelia meridionale, nota per le impetuose rapide del fiume Vuoksi.

[36] Joukahainen enuclea le opere del demiurgo come se egli stesso ne fosse stato l’artefice.

[37] Nelle varianti originali Anni tytti, Aino tytti, Aino neiti (tytti, neiti = fanciulla). Lönnrot scelse solo i versi nei quali il nome proprio è privo dell’appellativo. Da ainoa, “unica”.

[38] Secondo il costume le donne dovevano raccogliere i capelli in un lungo velo (huntu) fissato da una fibbia all’altezza della nuca. Le ragazze ancora nubili portavano i capelli raccolti in una treccia, da cui la sineddoche d’ambito lirico kassapää, “chioma intrecciata”, nel significato di “giovane donna ancora nubile”.

[39] Da kuu, “luna”, con suffisso femminile -tar, divinità selenitica.

[40] Da päivä, arcaico “sole”, per metonimia nel significato corrente di “giorno”, con suffisso femminile -tar, divinità solare. Come per Kuutar si tratta di una personificazione puramente lirica senza alcuna attinenza mitologica. Secondo Kaarle Krohn entrambe le divinità sarebbero rappresentazioni di natura sincretistica riconducibili alla figura della Vergine Maria.

[41] Alli, “Harelda hyemalis”, allegoria di carattere elegiaco per descrivere lo stato d’animo della fanciulla promessa in sposa contro la sua volontà. La lirica popolare ha elaborato un ricco patrimonio di eufemismi per le giovani donne attingendo ai nomi d’altre specie di piumati, kananen (letteralmente “piccola gallina”, occasionalmente tradotto con “colombina”), kyyhkynen, “colomba”, varpunen, “passero”, peipponen, “fringuello”, sirkkunen, “zigolo” (occasionalmente “passerotto”), koppelo, “femmina di gallo cedrone”, pääsky, “rondine”. Matti Kuusi, Kirjoittamattomasta kirjallisuudesta. Suomen kirjallisuus I, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1963, p. 260-272.

[42] Terva, sostanza bitumosa ottenuta dalla distillazione secca di legno e resina di pino silvestre mediante esposizione ad alte temperature in un apposito forno ipogeo (tervahauta). Spalmata a scopo protettivo sul fasciame delle barche, trova numerose applicazioni nella medicina tradizionale, dalla terapia contro le malattie della pelle al trattamento di ferite cancrenose.

[43] Rappresentazione pagana dell’inferno. Secondo Kaarle Krohn in origine la parola, composta da maan (“terra”, genitivo singolare) e ala (alla, postposizione avverbiale, “sotto”, “al di sotto”), indicava il singolo tumulo funebre e successivamente i luoghi sepolcrali (l’espressione manan ikimaja, “eterna dimora dei morti”), per poi estendersi all’intero regno infero, che il mito colloca appunto nel sottosuolo. Kaarle Krohn, Suomalaisten Runojen uskonto, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1915, p. 40-68. Il tema mana, cui nel suo Dizionario Svedese-Finlandese (Suomalais-Ruotsalainen Sanakirja) il Lönnrot attribuiva il significato di “pena” e “tedio”, compare in forma di personificazione con lettera maiuscola, particolarmente al genitivo nelle locuzioni di argomento infernale, ad esempio Manan väki, “gente di Mana”, la schiera delle divinità ctonie.

[44] Idem, Antico alto tedesco touwen, “morire”, lappone duotna, “misero”. Arcaico tuonelan tupa, letteralmente “capanna di Tuonela”, “tomba”. Nella topografia mitologica Tuonela è circondato da un fiume nero, il Kur sumerico o lo Stige greco-romano, oltre il quale la “figlia di Tuoni”, Tuonen tyttö, accompagna le anime verso il regno dei morti. Secondo la lessicografia del Ganander, nel tardo XVIII secolo l’espressione käydä tuonelassa, “andare a Tuonela”, era ancora in uso per indicare lo stato di trance catabasica dello sciamano (il già citato loveen lankeaminen).

[45] Sinä ilmoisna ikänä, verso frutto di un adattamento del Lönnrot. Significato letterale: “nell’evo mondano”.

[46] Variante Lemmes. Genio maligno appartenente alla schiera degli spiriti minori. Presente in alcune espressioni dialettali come imprecazione, careliano: lempoi, lempolaine.

[47] Figura mitologica, oracolo, da uni, “sonno”, “sogno”, con suffisso locativo -mo. Descritto come grande sapiente addormentato sotto terra, è in relazione con l’attività onirica dell’uomo. Eroe dai tratti titanici, nel ciclo di Kullervo è fratello di Kalervo.

[48] Maggiore tra le divinità delle acque, nume tutelare del mare. Benché già menzionato dall’Agricola in forma personificata (Achti wedhest Caloia toi, “Dalle acque Ahti portò i pesci”), il nome è da ritenersi derivato da un omonimo appellativo, a sua volta da ahtaa, “tendere trappole” (careliano ahtoa, “trarre la nassa in secca”). Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 13.

[49] Madre delle acque e del mare, moglie di Ahto. Forma personificata dall’appellativo vellova, participio presente di velloa (vesi = acqua), “ondeggiare”, “incresparsi”. Per Kaarle Krohn le forme arcaiche Vetroma, Vetrimys, Vetrikka sono da ricondurre ai morbi trasmessi per via d’acqua, vetreä, “sciolto”, “sinuoso” (in riferimento alla propagazione di un fluido). Kaarle Krohn, SRU, cit., p. 315-316.

[50] Launin, esca rudimentale comune in tutta l’area finno-ugrica, consistente in unlegno dalle estremità affusolate riempito di vermi o piccoli pesci. Una volta ingerito dal pesce grazie alla tensione del filo, l’elemento ruota fissandosi saldamente di traverso nello stomaco della preda. Sirelius, Suomen kansanomaista kulttuuria I, Otava, Helsinki 1919, p. 157.

[51] Terra di Joukahainen, da Jouka con suffisso adessivo -la. Circonlocuzione, “Lapponia”.

[52] Il luogo mitico di Pohjola, spesso esplicitamente avulso da quello geografico della Lapponia, nel presente passo è addirittura contrapposto ad esso.

[53] Il Castrén e alcuni tra i più illustri traduttori del Kalevala, Le Duc, Schiefner e Pavolini, hanno interpretato questa figura in chiave metaforica nel significato di “stallone snello come paglia, cavallo agile come uno stelo di pisello” (olkinen ori, hernevartinen hevonen). Diversa la posizione del Setälä che ricollega il significato dei versi all’immagine sciamanica della cavalcata attraverso i livelli celesti sul dorso di un fascio di paglia o di giunchi che, durante il viaggio siderale, si trasforma in un cavallo. Emil Nestor Setälä, Sammon arvoitus, Isien Runous ja usko I, Otava, Helsinki 1932, p. 514-518. Per Uno Harva si tratta dell’allegoria di una imbarcazione, il “vascello dell’alce celeste” (sinisen hirven laiva) dalla polena in forma di testa cervide-equina, largamente presente nelle fonti iconografiche, dalle pitture rupestri della Carelia orientale al quadro rappresentante la nave di sant’Olaf, custodito dal 1400 nella chiesa parrocchiale di Uusi kirkko (oggi Kalanti). Uno Harva, “Kalevala ja kansallinen kulttuurimme”, in Virit täjä, periodico pubblicato da Kotikielen Seura, Helsinki 1934, p. 97.

[54] “Dèmone”, “spirito malvagio”, arcaico “bosco consacrato”, lucus, “cimitero” (estone hiis). Dal riferimento originale a un luogo sacrificale, carico di un persistente valore numinoso e terrifico, il significato della parola si è poi polarizzato su una forma di genius loci, dai tratti più o meno marcatamente ostili, che presiede a un elemento naturale caratterizzante il luogo, bosco, acqua, terra o rilievo, oppure a una componente dell’insediamento umano, sepolcro, focolare, tenda, capanna, stalla. Christfried Ganander, Mytologia fennica, Trykt i Frenckellska Bocktrykeriet, Turku 1789, p. 14-15. Ora affiancato a Lempo, ora come figura autonoma e personificazione di un nume silvestre, ora come causa di morbi e flagelli o attributo della “bestia celeste” nel ciclo della caccia dell’alce (hiiden hirven hihdäntä, Runo 13), Hiisi rappresenta la proiezione di istanze demoniache e infernali sulla rappresentazione religiosa della natura, ed è lecito credere che in tempi remoti sia stato reso oggetto di un culto specifico. Anna-Leena Siikala, SŠ, cit., p. 140.

[55] Suvantolainen. Varianti uventolainen, umentolainen, umantolainen. Nei versi della Viena più comunemente uvantolainen. Epiteto di Väinämöinen. Da suvanto, “acqua cheta”, “punto di quiete del mare”, orbitante nell’area semantica di vuo, “flusso”, vuodattaa, “versare”, “colare” e maturato in ambito balto-finnico, l’estone uha, “maroso”, “corrente”. Secondo Tunkelo la parola avrebbe origine da un toponimo, Uvanto (uva, metatesi di vuo nell’analogo significato di “acqua che fluisce lentamente”), traduzione mitologica di väinä da cui, come si è visto, deriva il nome di Väinämöinen. Eemil Aukusti Tunkelo, “Kalevalan sanat Uvanto ja Uvantolainen”, in Virittäjä, periodico pubblicato da Kotikielen Seura, Helsinki 1914, p. 195. Sottolineando il carattere universale della figura di Väinämöinen quale detentore di una sapienza “antidiluviana” ed eroe “a cavallo tra due cicli cosmici”, Mikko Ollus vede in questo epiteto una sopravvivenza del tema alluvionale diffusosi in forme diverse nella tradizione orale dei popoli dell’Asia centrale a partire dal suo ceppo semitico originale. Mikko Ollus, Väinämöisen juuret, Gummerus, Jyväskylä 1989, p. 169.

[56] “Terra oscura”, da pimeä, “buio”, “tenebroso”, con suffisso adessivo -la. Metonimia, perifrasi descrittiva di Pohjola. Il Ganander menziona l’uso del termine in ambito lirico nel significato di “Lapponia”, “terra remota del Settentrione”, Ultima Thule. Il toponimo è diffuso soprattutto nei versi magici dove, al pari del Niflheim eddico (anglosassone nifol, “oscuro”), è associato all’immagine dell’inferno. Kaarle Krohn, Kalevalan Runojen historia, Suomalaisen Kirjallidsuuden Seura, Helsinki 1903, p. 480.

[57] Allegoria. Il cavallo di Väinämöinen.

[58] Kuuna kullan valkeana. Metafora poetica rafforzativa del verso precedente in riferimento all’eternità e alla fine dei giorni, con valore di negazione per ossimoro. La figura sopravvive nell’espressione d’uso corrente kuuna päivänä, letteralmente “con la luna di giorno”, nel significato di “giammai”, “per niente al mondo”.

[59] Da suvanto con suffisso adessivo -la. Perifrasi, contestualmente sinonimo di Väinölä/Kalevala.

[60] Da luoto, “scoglio” con suffisso adessivo -la. Varianti Vuotola, Vuottola. Qui accostato dal Lönnrot a Joukola, questo toponimo appartiene in realtà al ciclo di Lemminkäinen.

[61] Da Osmo con suffisso adessivo -la. Adattamento del Lönnrot, specificamente sinonimo di Väinölä/Kalevala, nella lirica popolare è descritto anche come luogo a sé stante.

[62] Varianti Sarajas, Saraoja, Saariola, Saarivo. Perifrasi, “Pohjola”. Nella forma originale Saraja, cui si è fatto derivare il toponimo mitologico, da una radice indoeuropea, avestico zrayō, “mare”, diffusa nello stesso significato anche in ambito finno-permiano: udmurto zari’dź. Secondo Martti Haavio si tratterebbe di una trasposizione di Gerusalemme per il tramite del careliano Jorosalmi (Joro, probabilmente il Giordano, salmi, “stretto”). Martti Haavio, SM, cit., p. 20-29. Verosimilmente il luogo biblico è permeato nel ciclo epico grazie a versi magici e sortilegi maturati in epoca posteriore alla cristianizzazione e, in un contesto ancora dominato dal paganesimo, si è voluto accostarlo a Pohjola rimandando all’immagine di Tuonela. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 296.

[63] Kirjokansi. Sineddoche, “Sampo”. Il significato letterale riporta alla superficie decorata della parte superiore di uno scrigno o di un’urna, nel caso specifico di un mulino. Tuttavia Harva vede in questa immagine la conferma della marcata simbologia celeste che insiste attorno a questo misterioso elemento mitologico. Il coperchio screziato sarebbe la volta stellata del firmamento (taivaan kansi) che, nella cosmologia dei popoli finno-ugrici, veniva rappresentata in forma di semisfera traforata rivolta verso il basso e appoggiata al “pilastro del mondo” (Maailmanpatsas, Maasampa) la cui sommità aguzza (estone Põhjanavle, lappone Boahje-navle, letteralmente “chiodo del Nord”, la stella polare) era il perno attorno al quale ruotava l’intero firmamento. Per corroborare la propria tesi, Harva riporta le strofe del Runo sulla nascita del fuoco (Tulen synty, SKVR I4 232a): Iski tulta ilman ukko, kirposi tulikipuna, läpi taivosen yheksän, yheksän on kirjokannen, “Il vecchio del cielo batté il fuoco, fece guizzare la favilla, attraverso il nono cielo, il nono coperchio screziato”. Uno Harva, 1927, cit., p. 221; Sammon ryöstö, Werner Söderström, Porvoo 1943, p. 52.

[64] Satalauta, sineddoche per “imbarcazione grossa e capiente”.

[65] Syvä synty.Secondo la magia tradizionale, colui che conosce la vera origine di un’entità, di un fenomeno o di un evento è in grado di dominarlo e di esercitare una forza (väki, mahti) efficace su di esso. I syntyloitsut o “scongiuri delle origini” sonoesorcismi finalizzati all’ottenimento di un preciso effetto nella sfera sensibile, ad esempio la diagnosi e la cura di una malattia attraverso il pronunciamento delle origini del morbo o dell’elemento causa della malattia stessa. In quanto rapsodo e taumaturgo, il tietäjä (nomen agentis, da tietää, “sapere”, “conoscere”) è quindi il depositario di una sapienza a un tempo speculativa e operativa.

[66] Suu sinervä. Perifrasi, “ferro”.

[67] Variante di Turja. Regione nord-orientale della Lapponia corrispondente alla parte orientale della penisola di Kola (lappone skolt Tarje). Prestito di origine slava, russo derevna, careliano settentrionale tereena, “terreno arso, debbiato”. Per estensione “Lapponia”, specificamente nel parallelismo con l’immagine dell’inferno.

[68] Kipumäki, Kipuvuori.Il luogo mitico attiene alla pratica rituale del loveen lankeminen: la malattia viene scagliata in un anfratto roccioso e in tal modo neutralizzata.

[69] Salvos. Da salvata, “piallare, intagliare un ceppo”. L’antica tecnica costruttiva consiste nella lavorazione del tronco opportunamente levigato (hirsi), sagomandolo al le estremità in modo che l’incastro angolare (salvoin) dei blocchi orizzontali sfalsati unosull’altro costituisca una struttura autoreggente a pianta quadrangolare dalle eccellenti caratteristiche di durata e solidità. Sulla superficie superiore del tronco viene incisa una scanalatura (varaus), successivamente riempita di lichene prima della posa del blocco superiore: ciò consente un efficace isolamento termico dello spazio interno.

[70] Aitta, edificio separato dall’unità abitativa, destinato allo stoccaggio di provviste e vestiti.

[71] Metafora, “agli albori della storia”.

[72] Appellativo di Lemminkäinen, frutto di un adattamento del Lönnrot, da Ahto, divinità del mare, delle acque e della pesca. Benché nel presente ciclo il nome compaia a fianco di kaukamoinen, veitikkä (“birbante”) e saarelainen (“isolano”) come semplice epiteto dell’eroe, nella lirica popolare è sempre una figura autonoma omologa al Nettuno della mitologia.

[73] Divinità, personificazione dell’amore e del desiderio come impulso volitivo. Da lempi, “amore”, “affetto”, “tenerezza”, “sensualità”, lempiä, “copulare”, all’origine del nome di Lemminkäinen.

[74] Toponimo. Composto da Kauko e niemi, “promontorio”. Dimora di Lemminkäinen.

[75] Forma abbreviata di Kyllikki, nome di donna riconducibile all’area semantica dell’avverbio kyllä “certo” (kyllin, “a sufficienza”, kylläinen, “sazio”) con suffisso vezzeggiativo -kki. Fanciulla di rara bellezza, per il suo carattere di vergine fiera e ambita, è stata paragonata alla Brunhilde del Nibelungenlied. Questa figura femminile è protagonista di un ciclo eroico nel quale l’indagine filologica ha individuato alcuni elementi riconducibili alla mitologia e all’epica scandinava. Matti Kuusi, KK, cit., p. 240-241.

[76] Saari.Toponimo, teatro della vicenda descritta nel carme di Ahti e Kyllikki. Alcuni studiosi vi hanno voluto dare una collocazione geografica, l’isola di Retusaari (russo Kotlin) nelle acque orientali del golfo di Finlandia, o l’arcipelago di Ahvenanmaa (svedese Åland), per l’importanza che questi luoghi hanno rivestito nel periodo degli scambi commerciali e dei conflitti tra vichinghi e balto-finni. Turunen, KSNT, cit., p. 291.

[77] Toponimo, teatro della vicenda descritta nel carme di Ahti e Kyllikki. Alcuni studiosi vi hanno voluto dare una collocazione geografica, l’isola di Retusaari (russo Kotlin) nelle acque orientali del golfo di Finlandia, o l’arcipelago di Ahvenanmaa (svedese Åland), per l’importanza che questi luoghi hanno rivestito nel periodo degli scambi commerciali e dei conflitti tra vichinghi e balto-finni. Turunen, KSNT, cit., p. 291.

[78] Päivälä. Adattamento poetico del Lönnrot, da päivä, “sole”, con suffisso adessivo -lä, nel significato di “luogo, dimora del sole”.

[79] Kuutola. Idem. Da kuu, “luna”.

[80]Tähtelä. Idem. Da tähti, “stella”.

[81] Regione ora parte dell’Oblast’ di Leningrado, comprende le aree lungo il fiume Neva tra il golfo di Finlandia, il fiume Narva, il lago Ladoga e il Peipus.

[82] Päre, antico sistema di illuminazione costituito da un’asta di legno appoggiata a un piedritto o collocata in un vano della stufa. Sull’estremità era eseguita un’incisione a croce in grado di dosare la fiamma proveniente da una miscela combustibile collocata all’interno dello spacco.

[83] Metafora con la quale le fanciulle intendono convincere Lemminkäinen che sull’Isola gli uomini sono chiamati a lavorare alacremente e che non c’è tempo per gli svaghi.

[84] Muurikkinen, Mansikkinen, Puolukka. Bacche in forma vezzeggiativa alla maniera dei nomi tradizionalmente attribuiti alle vacche della mandria. Metafora ironica. Lemminkäinen non possiede altri beni all’infuori delle bacche che egli raccoglie da terra.

[85] Käyä kyleä,,letteralmente “andar per il villaggio”, nel significato specifico di “frequentare estranei” (finlandese contemporaneo kaydä kylässä, “fare visita”).

[86] Nome derivato da quello di sant’Anna, madre della Vergine Maria, con suffisso vezzeggiativo -kki. Figura diffusa nella lirica popolare anche in contesti diversi da quelli del ciclo di Lemminkäinen: con l’appellativo di Annin tytti sorella di Joukahainen in luogo di Aino, come Tapion tytär, “figlia di Tapio” nelle invocazioni alle divinità silvestri. Lönnrot rimosse questi ruoli poiché convinto che il sincretismo paganocristiano sul quale si reggevano fosse il frutto di una stratificazione recente e poco rilevante dal punto di vista filologico. Väinö Kaukonen, Vanhan Kalevalan kokoonpano III, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1939, p. 86-87.

[87] Turjalainen. Per antonomasia nel significato di “stregone”.

[88] Alakivi. Nella variante maakivi, “roccia interrata”. Spazio deputato all’esercizio della stregoneria. Il prefisso avverbiale ala-, “in basso”, allude alle divinità ctonie con le quali l’officiante entra in contatto durante la pratica magica nello stato di trance. La pietra è dunque a un tempo luogo templare e soglia verso il mondo degli spiriti. Anna Leena Siikala, SŠ, cit., p. 235.

[89] Personificazione della morte e divinità infera nel parallelismo con Mana, anche come sostantivo nel significato proprio, “cessazione della vita”, e figurato, “fine”, “scomparsa”, nonché nelle parole composte, tuonenkurki, letteralmente “gru di Tuoni”, “cicogna nera”. Compare talvolta al genitivo singolare in luogo del toponimo mitico relativo, Tuonen neito, “fanciulla di Tuonela”, Tuonen poika, “ragazzo di Tuonela”, “giovane nume infero”, come in altre forme frutto di adattamento del Lönnrot Tuonen valta, “potenza di Tuonela” (nella Viena paha valta, “potenza maligna”), Tuonen tie, kumpu, “strada, colle di Tuonela”.

[90] Contemporaneo Ruija, arcaico Rudia, da ruija, sinonimo di revontulet, letteralmente “fuochi della volpe”, “aurora boreale”, per estensione come toponimo nel significato di “terra boreale”, “costa del mare artico”, “Lapponia settentrionale”, la regione del Finnmark, antico scandinavo Hàlogaland, analogamente da hàlaugir, plurale hàloga, letteralmente “alte fiamme”, “aurora boreale”. In ambito lirico Ruijankoski, “cascate di Rutja”, perifrasi per “fiume di Tuonela”.

[91] “Cappello fradicio”. Altri epiteti Ukko, “vegliardo”, Pohjolan sokea, “cieco di Pohjola”, Väinölän sokea, “cieco di Väinölä”, Untamolan umpisilmä, “occhio guercio di Untamola”. Figura dall’origine misteriosa, nei versi sull’origine del cane (Koiran synty, SKVR, VII5, 3659), non contemplati nella compilazione del Lönnrot, è citato come progenitore della specie canina. Alla luce della genealogia animale e del ruolo di “antagonista infernale” di Lemminkäinen, Martti Haavio ha avvicinato la funzione di questa figura a quella del cane (sobaka) avversario degli skomorochi nella bylina russa “Vavilo skomoroch”, come pure nella teogonia egizia al tema della cospirazione di Seth (dalla testa di sciacallo) ai danni del fratello Osiride. Martti Haavio, Suomalaisen muinais-Runouden maailma, Werner Söderström, Porvoo 1935, p. 255. L’appellativo si riferisce al costume propiziatorio in uso presso i pastori di bagnare il cappello prima della partenza per il pascolo di primavera.

[92] Nell’equipaggiamento per la caccia sulla neve lo sci sinistro, lyly (altrove suksi, oggi nel significato generico di “sci”), era più lungo del destro. Solitamente in legno di pino e fornito di una scanalatura longitudinale (olas) lungo la superficie inferiore, eradestinato a scaricare a terra il peso del corpo e a mantenere la direzione della corsa. Lo sci destro in legno di betulla, kalhu (meno comune potasma, sivakka, kattava), era più corto e dotato di una foderata di pelle di renna su parte della suola. Grazie ad esso il cacciatore imprimeva la spinta in avanti ed era in grado di raggiungere e mantenere la velocità necessaria. I bastoncini erano in numero di uno (nella mano destra) o due. Dotati di un disco (sompa) che impediva all’asta di affondare nella neve, sovente uno dei due aveva l’estremità con profilo affusolato per rimuovere la neve dagli sci, mentre l’altro terminava in forma d’uncino per sondare la resistenza del ghiaccio sottostante o per aggrapparsi ai rami degli alberi e offrire una spinta supplementare utile nei tratti in salita. Uuno Taavi Sirelius, SKK I, cit., p. 376-377.

[93] Artigiano, costruttore di sci. Kauppi da kauppa, “commercio”, kauppias, “mercante”. Secondo Jouko Hautala potrebbe trattarsi di un adattamento del nome Jaakko (Giacomo, Giacobbe, Jakopo). In alcune varianti del Runo è rappresentato come mercante straniero, con evidenti richiami alla Lega Anseatica e al periodo del suo sviluppo lungo le coste settentrionali del Baltico. Nel presente ciclo è comunemente descritto come falegname e cacciatore, mentre in alcune varianti il ruolo è rivestito da Lemminkäinen, al quale il Lönnrot ha altresì voluto attribuire una funzione più rilevante. Lyylikki, varianti Lystikki, Lysmetti, Lysmätti, Lyyretyinen, Luuvikki, Tuulikki, Tyytikki, Metikki. La tesi di Kaarle Krohn secondo la quale il nome deriverebbe dalla parola lyly per influsso dell’allitterazione non sembra convincere l’Hautala, secondo il quale l’epiteto è sostanzialmente frutto di ridondanza. Jouko Hautala, HHH, cit., p. 76-83. Per Martti Haavio il morfema Lyyli sarebbe derivato dall’antico scandinavo hluti, frammento di qualsivoglia materiale utilizzato nella pratica della divinazione. Martti Haavio , SMM, cit., p. 75-78.

[94] Vuojelainen.Probabilmente dal lappone del Tornio wuåwiash, “lappone”. Nei versi originali il toponimo derivato compare accanto a quello di Pohjola (nei versi della Viena Louhi è Vuojolan emäntä, “signora di Vuojola”). Hautala sottolinea come il riferimento geografico di Vojonmaa, “terra di Vojo”, si sia spostato dall’isola di Gotland all’Ostrobotnia meridionale, regione da sempre sotto l’influsso politico e commerciale del mondo scandinavo, ma anche teatro di contatti tra finni e tribù lapponi meridionali. Vuoja è la parola più arcaica con la quale i balto-finni erano usi indicare le terre occupate dai popoli di lingua e cultura germanica: nell’interpretazione del passo lirico, questo antico significato è tuttavia irrilevante. Joukko Hautala, HHH, cit., p. 93-94.

[95] Hiidet.In forma nominativa plurale il significato di “Hiisi” mantiene il riferimento demoniaco e si polarizza attorno alle schiere delle divinità inferiori.

[96] Juuttahat. Nominativo plurale di Juutas, “Giuda”. In alcuni carmi fortemente influenzati dal sincretismo pagano-cristiano (come Luojan kuolema, “La morte di Dio”, SKVR, VII2, 1066) la figura di Giuda Iscariota viene trasfusa in quella di dèmoni minori ostili a Gesù e al Dio cristiano.

[97] “Morte”, “salma”, “sepolcro” (ingrico kalmat, “cimitero”), “oltretomba”, “regno dei morti”, nel contesto magico e liturgico “inferno”, “nume infero”, “morbo letale” (l’aggettivo careliano kalmakka, “emaciato”).

[98] Surma.Come per Tuoni e Mana forma personificata della morte. Il parallelismo con Kalma è frutto di adattamento del Lönnrot.

[99] Divinità silvestre maschile. Tunkelo ha ricondotto il nome a tapa (finnico moderno “modo”, “maniera”) in riferimento al significato originale d’ambito venatorio della parola, sopravvissuto nell’estone taba, “trappola”, “calappio” e per sviluppo da metafora in alcuni verbi, tavoittaa, “riprendere”, “raggiungere”, tavastaa, “acciuffare”. Eemil Aukusti Tunkelo, “Lappalaisten ‘saivo’”, in Virittäjä, periodico pubblicato da Kotikielen Seura, Helsinki 1912, p. 88-89. Presso i popoli finno-ugrici le tecniche di caccia basate sull’uso di trappole a laccio, trabocchetto o gabbia hanno rivestito particolare importanza fino a tempi recenti, in un’economia basata quasi esclusivamente sulle risorse offerte dalla fitta fascia boschiva della taiga. In qualità di nume della selva, Tapio era dunque colui al quale il cacciatore rivolgeva le sue invocazioni prima di partire per la caccia (metsästys, da metsä, “bosco”, nel composto d’ambito lirico originariodella Viena ulkotyö, letteralmente “faccenda esterna”). Tapiola, da Tapio con suffisso adessivo -la, “terra, regno di Tapio”.

[100] Divinità silvestre maschile. Il suffisso -kki caratteristico delle figure femminili è dovuto a un adattamento metrico (geminazione di una sillaba). Altrove presenta connotazione femminile, come nelle varianti Myyrikki e Nyrkytär, accompagnate dall’appellativo Tapion neiti (in Carelia orientale Akka Tabivon), “matrona di Tapio”. Kaarle Krohn ha accostato la variante Nyrkes/Nyrkys alla figura di san Giorgio (finnico Yrjö). Per Martti Haavio il nome farebbe riferimento all’attributo di san Bartolomeo, il coltello con il quale venne inferto al martire il supplizio della scorticatura (finnico nylkeä, “scuoiare”). Nel sincretismo pagano-cristiano l’invocazione del santo sarebbe avvenutatraverso il richiamo ai suoi attributi. Martti Haavio, Karjalan jumalat, Werner Söderström, atPorvoo 1959, p. 185, 188-189.

[101] Divinità silvestre femminile, consorte di Tapio. Da mieli, “anima”, contestualmentenel significato di “godimento”, “benevolenza”, mieleinen, “gradevole”, il verbo miellyttää, “piacere”, “soddisfare”. Nelle varianti della Carelia il ruolo è solitamente rivestito da Annikki, che nella compilazione del Lönnrot compare soltanto in qualità di sorella d’Ilmarinen.

[102] Oro e argento qui come allegorie della cacciagione.

[103] Divinità silvestre femminile, la più giovane tra le ninfe del bosco, occasionalmente descritta come moglie di Tapio. Variante di Pellervo, epiteto del figlio di Tapio non contemplato nella compilazione del Lönnrot.

[104] Da metsä, “bosco”, con suffisso adessivo -la, sinonimo di Tapiola.

[105] Varianti originali Tyylikki, Tyynikki, Tainikki, Tyytikko. Divinità silvestre femminile. Erroneamente ricondotta a tuuli, “vento” (Tuuletar, “fanciulla del vento”), secondo Martti Haavio potrebbe trattarsi di un adattamento del nome proprio Lyydikki, con interferenza del tema di lyyli, “fortuna”, “offerta votiva”, frutto del parallelismo con Mielikki. Martti Haavio, SMM, cit., p. 68-78.

[106] Varianti Himmerkki, Himmerten, Immerkin, Himmerkin.Divinità silvestre femminile. Nella forma originale Mi merkki, letteralmente “ciò [che è] segno”, in riferimento al luogo mitico che attribuisce alle ninfe del bosco il compito di tracciare tacche lungo la via, metafora per “mostrare la strada”, guidando così il cacciatore alla selvaggina.

[107] Kamelivarsa, letteralmente “cammello-puledro”.

[108] Da Hiisi, con suffisso adessivo -la, dimora di Hiisi.

[109] Divinità responsabile della circolazione arteriosa, presiede alla ricostruzione dei vasi sanguigni e dei tessuti. Da suoni, “vena”, con suffisso femminile -tar.

[110] Divinità uranica. Trasposizione del Thor scandinavo.

[111] Palvoinen, da palvoa,“servire”, “adorare”. Appellativo di Tuuri. Altrove come Pauanne o nelle varianti non comprese nel Kalevala Pivari, Palvanen, Pajainen, Palvanen appellativo di Ukko o divinità uralica con valore autonomo. Martti Haavio individua in Pajanen la radice più autentica del nome, frutto di un prestito dal lappone Bâja, “superno”, appellativo della più alta divinità celeste, Horagalles (scandinavo Thor-Karl). Nella Viena Tuuri-Palvanen è epiteto di Ukko. Martti Haavio, KJ, cit., p. 100.

[112] Pohja, “fondo”, “base”, “Nord”, con suffisso aggettivante pohjoinen sia sostantivo, “Settentrione”, che aggettivo, “settentrionale”, “nordico”. Con lettera maiuscola come sinonimo di pohjoinen paikka, “luogo settentrionale” e punto cardinale specialmente nelle locuzioni, Pohjan pitkä perä, “remoti confini del Nord”. In questo passo la parola con lettera minuscola accentua il respiro microcosmico della metafora.

[113] Vesu,abbreviazione di vesoin, “roncola”. Nel significato strettamente lirico di “idra”, “serpe d’acqua” (vesikäärme) per interferenza di vesi, “acqua”.

[114] Divinità dai tratti malefici. Da syödä, “mangiare”, “divorare”, con suffisso femminile -tar. Figura ricorrente nei versi magici sull’origine della roccia (Kiven synty), degli alberi (Puiden synty), del lupo (Suden synty), della serpe (Käärmen synty), della lucertola (Sisiliskon synty), della colica (Ähkyn synty) e della carie dentaria (Hammasmaon synty), per le sue caratteristiche di divoratrice nonché portatrice di sventure e malattie è stata accostata alla Lamia della mitologia greca, o alla Lilith mesopotamicoebraica. Martti Haavio, SMM, cit., p. 388.

[115] Manalainen da Mana con suffisso aggettivante -inen. In ambito lirico nel significato di “abitante di Manala” come epiteto di Tuoni.

[116] Riferimento all’usanza di coprire la testa e le mani della salma con il “cappello di Tuoni”, Tuonen hattu (nella Viena kukkeli, sorta di cappuccio avvolto sul collo fino alle spalle) e con i “guanti di Mana”, Manan kintahat.

[117] Metafora di carattere iniziatico: l’eroe aspira alle parole arcane non già per il mero progresso materiale, bensì per il proprio sviluppo intellettuale.

[118] Da Tuoni con suffisso femminile -tar. “Signora di Tuonela”, “figlia di Tuoni”.

[119] Da Manala con suffisso femminile -tar. “Signora di Manala”, “figlia di Mana”.

[120]Varaväkeva. Epiteto frutto di adattamento del Lönneot, da vara, abbreviazione di varomussana, “annuncio”, e väki, “forza”.

[121] Mahtipontinen. Epiteto frutto di adattamento del Lönnrot, da mahti, “potenza”, “capacità”, e ponsi, “vigore”.

[122] Kontio. In forma di nomen agentis kontija, da kontata, “camminare carponi, a quattro zampe”. Perifrasi, “orso”.

[123] Pakana.Nelle lingue balto-finniche orientali, oltre al significato originale, si è consolidato quello di “maligno” e “deprecabile”: vepsico pagan, “immondo”, “purulento”, in forma di sostantivo “contagio”.

[124] Saraoja variante di Saraja, forma originale di Sariola, qui nel richiamo al tema delle acque del fiume infero, con l’interferenza di sara, “carice” (Carix) e oja, “canale”, “fossato”.

[125] Kuolasuu. Perifrasi, originalmente epiteto del luccio (Esox lucius), in questo passo occasionalmente esteso all’oca.

[126] Il legno proveniente da alberi colpiti da un fulmine o abbattuti dal vento era considerato particolarmente adatto all’impiego nei riti e nelle funzioni di carattere magico. Eemil Arvi Saarimaa, Kalevalan selityksiä kouluja varten, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1927, p. 30.

[127] Turska altrove tursa, derivato da Tursas. L’interpretazione contestuale nel significato di “tricheco” è sostenuta da Kaarle Krohn e Martti Haavio. In alcune varianti della Viena la parola compare in riferimento a una pelle di balena.

[128] Pauanne. Variante di Palvoinen, adattamento del Lönnrot, epiteto di Ukko.

[129] Lemmenlahti, Simasalo.Secondo Kaare Krohn, il rapsodo avrebbe elaborato questi due toponimi mitici riferendosi alle isole Lemlax e Simsalö nell’arcipelago sudoccidentale della Finlandia, lungo la rotta tradizionalmente percorsa dai vichinghi sulle coste orientali del Baltico. Matti Kuusi, KK, cit., p. 248.

[130] Pihlaja. Sorbus aucuparia. Presso i popoli ugro-finnici come altrove (scandinavi, celti, altaici) il sorbo è considerato un albero sacro. Nella mitologia balto-finnica è attributo di Akka (Rauni), consorte di Ukko.

[131] Vecchia donna, chiaroveggente. Nome di origine incerta, forse da suova, “covone”, “piedritto”, “sostegno per la fasciatura delle messi”; l’elemento -kko è analogo al suffisso femminile -kki.

[132] Vesikivi.I sassi affioranti sulla riva del mare o presso un torrente erano investiti di un forte valore microcosmico e perciò ritenuti luoghi particolarmente adatti per l’esercizio dell’ufficio magico. Anna-Leena Siikala, SŠ, cit., p. 162.

[133] Divinità femminile, presiede alla formazione della foschia nell’atmosfera. Da terhen, “nebbia”, “bruma”.

[134] Dèmone d’acqua. Probabile calco dal russo vodjanoi, genio dell’acqua, generalmente descritto come creatura malvagia. Nel folklore dell’Ingria è il dèmone che trascina con sé gli annegati, nella Carelia di Tver’ è ritenuto portatore di sventure, nella Carelia del Nord responsabile del contagio di gravi malattie. In Vepsia Vedehine è figura analoga a Tursas (Turžas). Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 382.

[135] Matara, Gallium boreale. Dalla radice seccata e tritata veniva ricavato un colorante.

[136] Jumalisten juomingit. Nelle varianti il luogo è accostato a quello del “convivio di Päivälä” (Päivälän pidot). Il nucleo del presente Runo risulta derivato da quello delle nozze tra il figlio del sole e la figlia della luna. Tuttavia nella mitologia finnica le vicende che coinvolgono entità e personificazioni astrali sono rappresentate assai di rado, ed è verosimile che il mitologema alla base del carme abbia subito l’influenza della lirica baltica. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 79.

[137] Il più lungo tra i fiumi della Finlandia. Sviluppa il suo corso tra Kemijärvi e Rovaniemi per sfociare nel golfo di Botnia.

[138] Varianti Vierokanta, Viilokanta, Viinikanta, Visakanta, in altri cicli lirici come Viroinen Vipu e Kantava Vipunen con evidente riferimento ad Antero Vipunen. Da viro, secondo il Setälä calco dell’antico scandinavo verr, “mondo”, e kanta, “sostegno”, nel significato specifico di “pilastro” (kannas è la parte posteriore del pattino della slitta). Questa figura sarebbe stata in origine un titano che, come Atlante, aveva il compito di reggere il mondo, e allo stesso tempo una divinità della fertilità e della vegetazione affine al Freyr scadinavo. Virankanto è una pianta erbacea simile alla felce appartenente alla classe delle pteridofite (Polystichum spinulosum).

[139] Palvonen. In questo ruolo Virokannas compare nei Runi originali come Ukko-Pivari-Virokannas, con il medesimo appellativo di Tuuri adattato dal Lönnrot in forma descrittiva (con interferenza di palvoa, “officiare”) e qui tradotto in conformità con il ruolo del personaggio candidato a celebrare l’uccisione del toro.

[140] Da remu, “rumore”, “baccano”, in riferimento alla gioiosa baraonda dei bevitori. Come padre del luppolo personificazione legata esclusivamente al contesto narrativo.

[141] Divinità femminile della birra, occasionalmente in forma allegorica nel significato di “mosto”, “lievito”. Dal tema di Osmoinen, epiteto di Osmo, nel Kalevala affiancato a Kalevalainen, ma nei versi originali disgiunto dalla figura di Väinämöinen, con suffisso femminile -tar. Varianti Osmutar, Osmonen, Ošmatal, Olsmatal, Ušmatoil, Osmotta, Osmotto, Ošmatta, Asmatti. Nel morfema os, oš Martti Haavio vede l’interferenza del norreno asa (svedese jäsa), “fermentare”. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 234.

[142] Appellativo di Osmotar. Da kave, “fanciulla”, per antonomasia in forma personificata.

[143] Divinità femminile, ancella. Da Kaleva con suffisso femminile -tar. Nel contesto specifico il nome evidenzia l’interferenza con il russo kal, “feccia”, “deposito di fermentazione della birra”. Martti Haavio, SMM, cit., p. 269.

[144] Negli attacchi da parata era in uso guarnire alcune parti della bardatura con sonagli e campanelli a forma d’uccello.

[145] La signora di Pohjola desidera sincerarsi che l’allestimento sia confacente al rango dello sposo.

[146] Nel significato di “legno sacro”, probabilmente in riferimento al sorbo.

[147] Tra i più rudimentali sistemi di illuminazione, in alternativa alle ingombranti fiaccole, vi era una piccola asticella (tuohikäpry) spalmata di catrame infiammabile (terva). Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 36.

[148] Viisivantehinen, “cinque cerchî”, perifrasi d’ambito lirico.

[149] Mämmi.Tradizionale dolce pasquale composto di acqua, farina di segale, malto e melassa.

[150] Maion antajat.Perifrasi, “mucche”.

[151] Lo sposo era tenuto a versare al padre della sposa una dote pecuniaria (pääraha) in misura del mancato lavoro che questa avrebbe potuto svolgere nella casa natale. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 37.

[152] Karttu.Corto bastone di legno a forma di remo con il quale la lavandaia batteva i panni dopo averli insaponati.

[153] Kaaso. La sorella maggiore o altra congiunta incaricata di vestire la sposa e di assisterla durante la cerimonia.

[154] Nell’originale linnut, “uccelli”, per pennut, “cuccioli”, sostituzione imputabile a un errore di trascrizione del Lönnrot o a una svista del rapsodo.

[155] Compito della nuora era scaldare la sauna e mantenere costante la temperatura e il vapore gettando di tanto in tanto un mestolo d’acqua sulle pietre roventi poste sopra la caldaia.

[156] Nel linguaggio popolare il “gatto seduto sopra il mosto” indica il processo di deterioramento del mosto (da kissa, “gatto”, il verbo kissaantua nel significato di “andare a male”, riferito al latte o ad altri alimenti). Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 40.

[157] L’immagine di Tuonela come luogo di punizione, peraltro estranea al luogo mitico, è dovuta all’influsso del cristianesimo.

[158] Nell’originale Sen kätehen käskettihin, letteralmente “venivo obbligata ad andar tra le sue braccia”. Attraverso una perifrasi allegorica si evita di nominare il demonio (hiisi, paholainen) richiamato nel parallelismo con il fuoco. Il verso potrebbe essere reso con “mi mandavano al diavolo”, con riferimento alla durezza delle mansioni serali attorno al fuoco. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 41.

[159] Venakko.Per antonomasia nel significato di “straniera”, “estranea”.

[160] Caratteristico nome di cane. Da musta, “nero”, con interferenza di Mustikki, nome tradizionalmente attribuito alle mucche, a sua volta da mustikka, “mirtillo”.

[161] Divinità astrale, da otava, costellazione dell’Orsa Maggiore, con suffisso femminile -tär.

[162] Da tähti, “stella”, con suffisso femminile -tär. Come per Kuutar e Päivätär si tratta di personificazioni puramente liriche prive di attinenza mitologica.

[163] Vehkahuhmare. Da vehka, “Calla palustris”, e huhmare, “mortaio”. In tempi di carestia la farina veniva tagliata con la radice di calla opportunamente essiccata e sminuzzata. Tra gli altri ingredienti utilizzati in aggiunta o sostituzione della segale e dell’avena vi erano il cuore del falasco, le foglie di pisello e di cavolo e il floema della corteccia di pino (pettu). Uuno Taavi Sirelius, SKK I, cit., p. 314-318.

[164] Karvakorte, comunemente peltokorte, “Equisetum arvense” noto anche come “coda di cavallo”.

[165] Sammalhuone,nel significato di “locale ben isolato”. Il lichene (sammal) era il più comune tra i materiali di coibentazione.

[166] Dimora d’Ilmarinen. Nelle varianti con suffisso adessivo, Ilmola, Ilmala, il toponimo indica la dimora d’Ukko ed è sinonimo di “regno dei cieli”.

[167] Madre d’Ilmarinen, da lokki, “gabbiano”. Il nome è preso a prestito dal canto popolare di Marketta e Anterus (SKVR, VII1 707, 709, 713, 721), dove compare come madre di quattro fanciulle, Marketta, Mari, Annikki e Liisa, talvolta nella variante Lokki accompagnata dall’appellativo Kajavainen (kajava, participio presente di kajahtaa, “stridere”, in riferimento al verso emesso dal gabbiano). Nella lirica popolare l’accostamento a Kalevatar è presente anche laddove il nome è riferito all’uccello: Lokki luotoon munii, Kaleva[tar] meren kariin, “Il gabbiano covò sullo scoglio, Kalevatar sulla roccia affiorante”, SKVR, XII2, 5139). Nel contesto specifico è lecito ritenere Kalevatar la figura più autentica e Lokka frutto di un innnesto successivo e accidentale.

[168] La metafora dell’assedio alla casa dei suoceri è ascrivibile al costume del “ratto della sposa”, durante il quale veniva inscenata una strenua resistenza all’ingresso dello sposo e del suo corteo oltre la soglia della dimora natale della sposa. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 43.

[169] Siniketo, angolo dove crescono erbe che le fanciulle di casa utilizzano per la tintura. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 306.

[170] Sinettäret. Da sini, “azzurro”, “blu”, con suffisso femminile -tar.

[171] Kankahattaret. Da kangas, “tessuto”, con suffisso femminile -tar. Queste personificazioni del colore azzurro, della tintura e della tessitura sono espressioni di carattere lirico prive di attinenza mitologica.

[172]Patvaska. Dal russo podvójskij, “ufficiale giudiziario”, “messaggero”. Il compare aveva il compito di sovrintendere allo svolgimento della cerimonia e di assicurare agli sposi un prospero avvenire pronunciando a tale scopo locuzioni e formule propiziatorie. In origine questo ruolo veniva svolto esclusivamente da un tietäjä di provata capacità, vestito di un abito sfarzoso che lo rendesse riconoscibile dagli altri partecipanti. Ilmari Manninen (a cura di), Karjalan kirja, Werner Söderström, Porvoo 1932, p. 455.

[173] Saajanainen.Crasi tra saada, “ricevere”, in forma di nomen agentis con suffisso -ja, e nainen, “donna”. La comare accompagnava il pretendente alla casa della futura sposa. Solitamente si trattava della sorella dello sposo, del compare o del più anziano tra i membri del corteo. Ilmari Manninen, KK, cit., p. 455.

[174] Tanikan linna, arcaico e dialettale per Tanskan linna, “borgo di Danimarca”, all’origine del nome della città che, durante l’occupazione danese, era denominata Castrum Danorum.

[175] Uusi linna, “borgo nuovo”. Nella Viena, dove Lönnrot raccolse la gran parte delle strofe nuziali, toponimi come questo venivano usati nel significato generico di “lontano”, “altrove”. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 360-361.

[176] Vienan vedet. Il Pavolini riportò il luogo come “paese sulla Dvina”, mentre nell’edizione inglese Keith Bosley tradusse con White See of Archangel. Il verso successivo conferma il riferimento alle acque del Mar Bianco nel quale sfocia la Dvina Settentrionale, Vienanjoki (russo Severnaja Dvina), mentre come abbiamo visto il fiume Daugava o Dvina Occidentale è Väinäjoki (russo Zapadnaja Dvina).

[177] Nel telaio finlandese il profilo della spoletta ricorda la forma di una bocca sorridente, mentre quella in uso in Russia e Carelia è dritta. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, p. 45.

[178] Koirankieli. Polygonum amphibium, Potamogeton natans,specie vegetale appartenente alle macrofite acquatiche. Sineddoche nel significato di “acquitrino lussureggiante

[179] Il parallelismo Pohjola/Manala è ascrivibile al carattere misterico del passo.

[180] Dèmone delle armi bianche da punta. Per assonanza con keihäs, “lancia”.

[181] Poiché non riceve alcun benvenuto, Lemminkäinen rivolge a se stesso il proprio saluto.

[182] Epiteto di Louhi, signora di Pohjola. Il nome è derivato da Ilpola, variante poco comune di Ilmola (Pohjola), toponimo presente in alcune fiabe della Carelia orientale. Kaarle Krohn, Kalevalan kertomarunojen opas, Suomalaisen Kirjallisuuden Seura, Helsinki 1932, p. 95.

[183] Huonemiehet. Da huone, “stanza”, e mies, “uomo”. Reietti ai quali il proprietario terriero offriva la possibilità di occupare un edificio disabitato in cambio di una prestazione di lavoro.

[184] Saran talo. Variante nel significato di “Sarjola”.

[185] Takaturma, variante di Takaturja, “Turja remota”, con interferenza di turma, “flagello”, “rovina”.

[186] Noentolainen. Da noento, capanna sulla riva o focolare attorno al quale si scaldano i pescatori.

[187] Nel distico gli attributi sanaton e nimetön rispettivamente da sana, “parola”, e nimi, “nome”, con suffisso abessivo -ton, -tön. Qui nel significato di “sconosciuto”, “disabitato”.

[188] Nella Carelia meridionale fino a tempi recenti era in uso il frazionamento (sarkajako) di feudi, pascoli e poderi recintati. Gli appezzamenti così suddivisi potevano essere anche più di dieci. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 49.

[189] Keräjät. Da kerätä, “raccogliere”, “radunare”. Libero collegio degli uomini, assemblea con funzione di tribunale (finnico moderno käräjät), consiglio locale e registro agrario.

[190] Compagno di guerra di Lemminkäinen. Nella lirica popolare talvolta descritto con caratteristiche femminili. Varianti Nieran poika (“figlio di Niera”), Hiki-Kiera, Iku Tiira (“Tiira l’eterno”), Mieron huora (“meretrice di Miero”), Teuri. Quest’ultimo rivelerebbe la convergenza con il Diur scandinavo, eroe di una saga leggendaria. Kaarle Krohn vede nella figura una forte influenza di temi biblici e riconduce il nome a quello di Erode, Kaarle Krohn, “Tiera”, in Virittäjä, periodico pubblicato da Kotikielen Seura, Helsinki 1912, p. 65.

[191] Epiteto di Tiera. Variante Tuura. Da kuura, “brina”, con corrispettivi in ambito uralico e altaico ma accostato anche al germanico skūra, da cui kuuro, “nubifragio”. Il nome potrebbe essere riferito a tuura, lungo punteruolo utilizzato per rompere il ghiaccio, in ambito lirico nel significato di “picca”, “lancia”, attributo principale dell’eroe.

[192] Kävysteleikse, verbo di origine ignota. Lönnrot ricondusse il significato all’antico costume guerriero di spalmarsi il veleno di serpente (arcaico kähy) per difendersi dai malefici degli stregoni.

[193] Divinità del freddo. Come sostantivo nel linguaggio corrente “gelo”, “freddo intenso”. In forma personificata anche nella variante Pakko.

[194] Puhuri, forma personificata della bufera, da puhaltaa, “soffiare”.

[195] Toponimo mitico, da nälkä, “fame”, e niemi, “promontorio”.

[196] Varianti Kalevainen, Kalervikko, Kalevikko. Probabilmente da Kaleva (il dittongo -rv- sarebbe dovuto all’influenza del tema consonantico di Kullervo).

[197] Secondo Matti Kuusi nel contesto specifico la coppia Untamo/Kalervo sarebbe il frutto di un accostamento maturato in ambito mitologico e paragonabile a quella di Adamo ed Eva ai piedi dell’albero della vita. Matti Kuusi, KK, cit., p. 72-73. Tuttavia il ciclo presenta caratteristiche che richiamano elementi e temi narrativi proprî della poesia scaldica del XII secolo. Jalmari Jaakkola ha collocato il nucleo storico-geografico nella Finlandia sud-occidentale, sottolineando la forte influenza esercitata dall’epica scandinava coeva.

[198] Probabilmente da kulta, “oro”, con sviluppo analogo a quello di Pellervoinen (pelto, Pellervo). Il Setälä ritiene possibile l’interferenza di kullero, Trollius Europaues, pianta appartenente al genere delle ranuncolacee, comunemente “botton d’oro”, altrove come aggettivo nel significato di “tondeggiante”.

[199] Da Untamo, con suffisso adessivo -la. Dimora di Untamo.

[200] Divinità femminili dal carattere silvestre e pastorale. Nomi costituiti da sostantivo e suffisso femminile -tar. Suvetar, da suvi (arcaico), “estate”, Etelätär, da etelä, “Meridione”, Hongatar, da honka, “pino”, Katajatar, da kataja, “ginepro”, Pihlajatar, da pihlaja, “sorbo”, Tuometar, da tuomi, “Prunus padus”, “pado”, arbusto appartenente alla famiglia delle rosacee, conosciuto anche come ciliegio a grappoli.

[201] Nella traduzione letterale: “purché il latte non vada a Mana”.

[202] Tradizionali nomi di mucche. Syötikki, da syödä, “mangiare”, Juotikki, da juoda, “bere”, Hernikki, da herne, “pisello”, Tuorikki, da tuore, “fresco”, “appena munto”, Mairikki, da mairea, “dolce”, Omena, letteralmente “mela”.

[203] Divinità silvestri femminili invocate per garantire la prosperità del bestiame. Ninfa, nell’originale kukatar, da kukka, “fiore”, naiade, helpehetär, da helve, “inflorescenza”, vergine, piimätyttö, composto da piimä, “latte cagliato”, e tyttö, “ragazza”, dea, navatar, da napa, “polo”, “onfalo”.

[204] Quando calava il sole al pascolo estivo o durante la mungitura, era in uso accendere un falò con trucioli e corteccia, gettando poi della torba secca per produrre un fumo denso e persistente (suitsu), che aveva lo scopo di tenere lontani gli insetti molesti. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 53.

[205] Per evitare che il bestiame affondasse nei terreni paludosi, venivano costruite apposite passerelle (karjasillat) abbattendo grossi tronchi e collocandoli uno in fila all’altro. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 53.

[206] Mesikämmen. Il più comune tra gli eufemismi (sineddoche attributiva) in uso presso pastori e cacciatori per indicare l’orso, animale investito di un alto valore totemico.

[207] Punainen putki,comunemente karhunputki, “angelica dell’orso”, Heracleum sibiricum, pianta erbacea appartenente alla famiglia delle apiaceae od ombrellifere.

[208] Tradizionali nomi di mucche e buoi. Da kirjava, “pezzata”, con interferenza di karja, “bestiame”.

[209] Divinità silvestre, varianti Kuihkanen, Kuittola, Kuituri, Kuikuli, Kuittia, Huitia, Kulkia. Parola d’origine incerta, come appellativo di animali o persone nel significato di “creatura dal collo lungo”. Secondo Kaarle Krohn si tratterebbe di una trasposizione della figura di sant’Uberto, patrono della caccia. Kaarle Krohn, SRU, cit., p. 185-186.

[210] Hippa,varianti Hilppa, hippo, hiippa, hyppä, figura d’ambito lirico, il nome è riconducibile a hiippa, “alto copricapo” (piispanhiippa, “mitra”).

[211] Il pane d’avena era considerato meno pregiato di quello preparato con il grano tenero o con altra farina.

[212] Nell’originale vehnä, “frumento”, perifrasi d’ambito lirico.

[213] Rieska. Pane morbido, solitamente poco lievitato. In alcuni dialetti nel significato di “latte appena munto”.

[214] Tradizionali nomi di cani. Merkki, da merkki, “macula”, Halli, da halli, “grigio”.

[215] Tradizionali nomi di mucche. Pienikki, da pieni, “piccola”, Kyyttä, da kyyttö, “striatura bianca sulla groppa di vacche e cavalli”.

[216] Tradizionali nomi di mucche. Tuomikki, da tuomi, “pado”, Kirjo, analogo a Kirjos.

[217] Elävin silmin. Sineddoche nel significato di “vivo”, “sopravvissuto”.

[218] Tarvonta.Antica tecnica di pesca consistente nel colpire l’acqua con una mazza (tarvoin) costringendo così i pesci verso una nassa od una rete tesa nelle vicinanze.

[219] Le botti di birra venivano collocate nella sauna affinché il calore favorisse la fermentazione.

[220] Regione della Finlandia centro-orientale al confine con la Carelia.

[221] Metafora d’ambito lirico. Solo chi si ama veramente è insostituibile: all’ingrata compagnia familiare Kullervo preferisce la solitudine nella natura.

[222] Durante la veglia funebre e la sepoltura, così come al termine della cerimonia nuziale al momento del congedo dalla casa natale, le donne pronunciavano lunghe litanie cerimoniali, i “versi del pianto” (itkuvirret). Questa forma poetica raggiungeva spesso livelli di alto valore espressivo: le prefiche (itkijät) più capaci si esibivano dietro compenso intonando carmi che, nelle zone di religione ortodossa, contenevano periodi di carattere narrativo e potevano raggiungere i mille versi. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 70-72.

[223] Metafora poetica: “Una misura d’oro pari al peso di una capra di pochi mesi (nata in autunno), una misura d’argento pari al peso di una lepre ancor più giovane (nata in inverno)”.

[224] Matikka, comunemente made, “bottatrice” (Lota lota). Da madella, “strisciare”.

[225] Kajava, in ambito lirico come sinonimo del gabbiano. Secondo il Setälä una variante del verso originaria dell’Aunus, kaunehekse kajokse, “(ella divenne) uno splen dido albore”, conterrebbe il significato più autentico del passo, la trasmutazione della sventurata giovinetta nella luce astrale (nelle lingua uraliche la radice kaja è all’origine di parole quali “sole”, “tepore”, “splendore”). Il successivo mutamento semantico, dovuto alla somiglianza con l’onomatopea del verso del gabbiano, avrebbe accidentalmente innestato nel mitologema un elemento originalmente estraneo. Emil Nestor Setälä, SA, cit., p. 562-565.

[226] Metafora, “meglio non sprecare legname per costruire una barca destinata a restare ormeggiata”.

[227] Lauloi purren lainehille. Letteralmente “cantò la scialuppa ai flutti”.

[228] Maavedet, suovedet: laghi od ampî fiumi dalle rive di terra battuta e paludosa.

[229] Dèmoni di carattere tellurico. Già il Ganander e il Castrén consideravano le due figure un’unica divinità, simile al Pan ellenico, cui era attribuito il compito di suscitare un senso di acuto timore (kammo, “terrore”). Kaarle Krohn ha tentato di ricostruire la forma originale del verso, Kivi Kiljan, mannun poika, “pietra di Kilka (dèmone ctonio), figlio della madre terra (mantu)”. Kaarle Krohn, 1915, p. 261-262. Elemento centrale nei versi sull’origine della pietra (Kiven synty, SKVR, I4, 50) non contemplati nella compilazione del Lönnrot, ove compare accostato a Syöjätär, per Martti Haavio anche in questo caso si tratterebbe di una trasposizione della figura demoniaca di Lilith. Martti Haavio, SMM, cit., p. 382-390.

[230] Divinità femminile della navigazione. Da mela, “remo”, “timone” (desueto), con suffisso femminile -tar. Adattamento del Lönnrot.

[231] Anche kannel o kantelo. Salterio a corde pizzicate, diffuso tra le popolazioni balto-finniche. Nella forma originale è costituito da una cassa trapezoidale aperta sul fondo, munita di tavola armonica con fori di risonanza. Le corde, di lunghezza crescente e infisse con una serie di cavicchi posti lungo i lati obliqui, vanno da un numero minimo di cinque a un massimo di trentasei. Tenuto in grembo e suonato sfiorando le corde con tutte le dieci dita, costituisce l’unico accompagnamento strumentale all’ufficio lirico del rapsodo. Del tutto simile al gùsli russo (l’antico slavo gandtli sembrerebbe rivelare un’etimologia comune), lo strumento è diffuso in un ambito geografico e culturale molto ampio, dal Baltico agli Urali, lituano kañkles, lettone kokle, lappone del Finnmark gan’del, mari kislja.

[232] Ilo ikuinen. Metafora dello strumento celestiale attributo di Väinämöinen.

[233] Sotkottaret,singolare Sotkatar, da sotka, “Fuligula clangula”, con suffisso femminile -tar. Personificazione poetica dell’anatra.

[234] Figura largamente presente nel folklore. Nella Carelia orientale c’è il modo di dire vaivuttau, vaivuttau, uninieglazet korvih painauduu!, “la stanchezza è tale che gli aghi premono nelle orecchie!”. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 358.

[235] Hyväntöläinen. Crasi occasionale di due appellativi, hyväsukuinen, “di buona stirpe”, e uvantolainen.

[236] Forma originale Udutar, divinità femminile della nebbia, analoga a Terhenetär.

[237] Variante äijä, nel significato letterale “vecchio uomo” (corrispettivi in estone e lappone), radice risalente al periodo finno-permiano (udmurto ajy, “padre”). In ambito lirico accostato ad Ukko, altrove al demonio (per un fenomeno analogo l’antica divinità prussiana del tuono Percunis avrebbe generato il finnico perkele, “diavolo”, espres sione comune nelle imprecazioni). Nei sortilegi e in alcuni proverbi come appellativo, äijön poika, “figlio del vecchio”, nel significato di diavolo o discendente di una genia demoniaca. In alcune varianti della Viena è appellativo di Kullervo. Aimo Turunen, KSNT, cit., p. 403.

[238] Generalmente il tagliamare delle imbarcazioni era alto solo mezzo braccio (circa trenta centimetri). In caso di mare grosso venivano aggiunte altre assi più sottili (räpeet) legate tra loro con lacci di vimine. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 62.

[239] Tulukset. L’armamentario per produrre il fuoco era parte della dotazione magica del tietäjä. L’esca (taula) era costituita da una sostanza combustibile (pakkula) ricavata dall’essiccazione di un fungo lignicolo appartenente alle Polyporaceae (kääpä).

[240] La corteccia di betulla (tuohi) veniva utilizzata per la preparazione di stoviglie (lippi, piccolo bicchiere di forma conica dotato di lungo manico), foderi per pugnali (tuppi) e recipienti di varie forme e dimensioni, oltre a lacci (vitsat) per legare fascine e fissare recinzioni, calzature (virsut), capi d’abbigliamento e persino vele per imbarcazioni.

[241] Divinità ctonia, generatrice di morbi letali. Varianti Loveatar, Lovetar, Lovehetar, Louhetar, Louhiatar. Come per Louhi da love, con suffisso femminile -tar. In quanto origine di malattie, è stata accostata da Kaarle Krohn e da Martti Haavio alla figura biblica di Erodiade. Al centro dei versi sull’origine delle nove piaghe, Yhdeksän taudin synty (SKVR, XII2, 5419), carme centrale del ciclo taumaturgico frutto di un forte sincretismo pagano-cristiano; il nome compare a fianco a quello della principessa ebrea: Nikotiera mieron huora, portto Pohjolan emäntä, “Erodiade sgualdrina del villaggio, puttana signora di Pohjola”. Come per Kimmo e Syöjätär anche in questo caso Haavio non esclude l’influenza orientale della figura di Lilith. Martti Haavio, SM, cit., p. 391-411.

[242] Kolmisoppi, “spazio di tre angoli”, sineddoche nel significato di “sauna”, fin dai tempi più antichi il luogo deputato al parto.

[243] Nella pratica magica come in quella della sauna, anch’essa investita di un alto valore sacrale, si preferiva bruciare legna non toccata dalla lama dell’accetta. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 65.

[244] Divinità femminile, presiede alla sofferenza fisica. Da kipu, “dolore”, e tyttö, “ragazza”. Già il Ganander associava questa figura alle Parche romane (Nona e Decima erano responsabili del travaglio del parto), nonché alle tre Furie. Kaarle Krohn osserva che in ambito lirico il nome compare come appellativo della Vergine Maria accanto a kivun emonen, “madre del dolore”. Kaarle Krohn, SRU, cit., p. 227-230.

[245] Variante di Kiputyttö, da kipu con suffisso femminile -tar.

[246] Divinità femminile, da vamma, “piaga”, con suffisso femminile -tar. In ambito lirico è appellativo di Kivutar/Kiputyttö. Presente nei versi di natura taumaturgica e apotropaica, è una figura priva di attinenza mitologica.

[247] Onni.Metonimia per “preda”.

[248] Numerosi sono gli eufemismi di carattere descrittivo, allegorico, vezzeggiativo o propiziatorio, con i quali il cacciatore indicava l’orso nelle invocazioni che egli rivolgeva alla sua preda od alle divinità silvestri responsabili della buona riuscita della caccia. Tra i più diffusi in ambito lirico, oltre al più comune e già citato mesikämmen, “zampa di miele”, rahakarva/jalokarva, “manto prezioso”, verkanuttu, “giubba di panno”, kulta, “oro”, hopea, “argento”, omena, “mela”, per estensione “frutto”, uro/mies, “uomo”, härkä, “bue”, lintu, “uccello”, käkönen, ”cuculo”, ainonen, “diletto”, kaunonen, “bello”, lallokki, “pigrone”, vieras, “ospite”, kuulu, “l’illustre”, auvo, “onore”. Anche i termini proprî karhu e kontio sono in realtà attinenti a figure retoriche di carattere descrittivo, il primo dal tema dell’aggettivo karhea, “ruvido”, con suffisso diminutivo, il secondo come già visto da kontata, “camminare carponi, a quattro zampe”. La voce otso (ohto nei versi originali, forma diminutiva dell’originale oksi) è la sopravvivenza di un etimo uralico risalente al periodo finno-volgaico (mordvino ovto), e in virtù del carattere arcaico acquista anch’esso valore eufemistico e reverenziale. Erkki Itkonen, SSA, cit., vol. I, p. 312, vol. II, p. 260.

[249] Strofa di carattere metaforico, “là dove s’aggira l’orso”.

[250] Durante l’uccisione dell’orso il cacciatore doveva propiziarsi lo spirito della bestia, facendo sembianza che fosse stata essa stessa a procurarsi la morte inciampando in una radice o cadendo da un dirupo.

[251] Le donne avevano il compito di pulire la sala del cerimoniale e dovevano vestire d’abiti sgargianti, ma era fatto loro divieto di assistere all’ingresso dell’orso.

[252] Le locuzioni “funerale dell’orso” (peijaiset, da peittää, “coprire”), “nozze del l’orso” (karhun häät), “banchetto dell’orso” (karhun pidot) indicano un cerimoniale consistente sinteticamente nell’uccisione, scuoiamento, macellazione, cottura delle carni ed esposizione del cranio dell’animale. Il rilevante valore totemico, simbolico e trascendente che attiene alla figura del grosso mammifero trova espressione in una complessa liturgia che riveste un ruolo di primaria importanza nella sensibilità religiosa dei popoli sub-artici.

[253] Come nel mito greco della ninfa Callisto, mutata in orso e trasportata in cielo con il figlio Arcade per diventare l’Orsa Maggiore, anche tra i popoli finno-ugrici il simbolo è in stretta relazione con la costellazione boreale. L’orso è una creatura divina caduta sulla terra e destinato a vagare per la foresta finché, grazie al rituale magico, il suo spirito potrà fare ritorno al regno celeste. Nel canto sull’origine dell’orso (SKVR, VI2, 5405) alla base della presente strofa viene descritta la discesa della bestia: Missä on Ohto synnytetty, Mesikämmen kännytetty? Luona kuun, tykönä päivän, Otavaisen olkapäillä. Sieltä on maahan laskettuna Kultasessa kätkyessä, Vitjoilla hopeisilla, “Dove mai è nato l’Orso, Zampa-di-miele ha visto la luce? Presso la luna, accanto al sole, sulle spalle del Gran Carro. Da lassù esso è disceso in un bel cestello d’oro, con cinghie tutte d’argento”.

[254] Funzione analoga a quella svolta da Mimerkki (Runo 14). Le strofe di ringraziamento rivolte alle divinità silvestri sono ascrivibili al contenuto apotropaico del rito, che ha anche lo scopo di garantire la prosperità del bosco e il successo della caccia.

[255] Pääripa,diadema femminile costituito da fasce di seta e borchie di metallo. Contestualmente immagine metaforica inaugurale del rito dello scuoiamento.

[256] Con questa formula l’officiante infonde alla cerimonia un respiro sacrale sottolineando il significato cosmico dell’atto di asportazione delle parti del cranio: l’appropriazione delle facoltà magiche dell’animale attraverso la condivisione delle carni.

[257] “Joka umpiluut lukisi”, letteralmente “colui che conterà le ossa tronche”. Il contenuto arcano del verso è riconducibile all’antico significato della voce lugut (contemporaneo luvut, “numeri”), che già secondo il Porthan e il Ganander coincideva con quello di carmina magica (loitsurunot).

[258] Al termine del cerimoniale il cranio dell’orso, ritenuto la sede dello spirito sottile, veniva appeso al tronco di un pino e orientato a Est in modo che potesse assistere al sorgere del sole (in questo passo “gengive a Oriente, occhi a Occidente” per “ma scella a Oriente, cranio a Occidente”). La disposizione delle ossa rimarcava la collocazione dell’animale nell’Ursa Maior che è anche la dimora d’origine. Nella mitologia astrale degli ostiachi il Dio della terra, irritato dalle continue rappresaglie contro uomini e bestiame, taglia la testa all’orso e la scaglia in cielo accanto alla stella polare, cosicché nelle buie notti d’inverno il viandante possa ritrovare la via di casa. Juha Pentikäinen, Karhun kannoilla, Etnika Oy, Helsinki 2005, p. 32.

[259] Kätkyt.Antico letto per neonati costituito da una zana di corteccia od una cesta di legno sospesa ad un’asta mediante due o quattro corde. Il verso compare nelle varianti della Viena sull’origine celeste dell’orso, che il Lönnrot ha voluto restituire attraverso l’immagine di Mielikki che culla il fiocco di lana.

[260] Riferimento alla prassi magica consistente nello scagliare il male in luoghi angusti per neutralizzarne gli effetti nefandi.

[261]Aluenjärvi, toponimo menzionato nelle varianti della Carelia orientale. L’origine del nome è ancora sconosciuta. Per Kaarle Krohn si tratterebbe di una trasposizione del Mar Morto. Tuttavia Matti Kuusi sottolinea come, assieme al mare, al pesce e alla favilla, il lago sia un elemento universalmente presente nei miti sull’origine del fuoco dei popoli sub-artici e certamente anteriore al sincretismo pagano-cristiano. Matti Kuusi, KK, cit., p. 55-60.

[262] Le fibre venivano cotte in un calderone con corteccia di ontano nero (Alnus glutinosa), carbone e ruggine. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 69.

[263]Riipiminen. Operazione consistente nella separazione del tiglio dalla fibra comprimendo gli steli in una botte forata a mo’ di vaglio. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 69.

[264] Divinità marina, ondina. Da aalto, onda, con suffisso femminile -tar.

[265] Riferimento al trattato di Pähkinäsaari (1323) che regolò il confine tra Svezia e Repubblica di Novgorod.

[266] Koivun kääpä, esca (Prima nota del Runo 43).

[267] Nelle spedizioni di caccia e pesca l’esca (pakkula) era tenuta sempre accesa e trasportata da un campo all’altro all’interno di un paiolo. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 71.

[268] Aurinkoinen. Da aurinko, “sole”, con suffisso diminutivo/aggettivante -inen.

[269] La più diffusa tecnica di divinazione consisteva nel disporre sul fondo di un setaccio alcune schegge (lastuarvat), a ognuna delle quali era stata data una forma corrispondente ad un elemento, vento, acqua, bosco, o a una realtà specifica, ad esempio un luogo particolarmente rilevante. Pronunciate alcune formule d’invocazione, l’aruspice scuoteva il vaglio e, basandosi sull’interpretazione della collocazione di una figura rispetto all’altra, era in grado di predire gli eventi futuri. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 71.

[270] Colui il quale impugnava la spada più lunga aveva il diritto di colpire per primo. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 72.

[271] Valeviiva, letteralmente “linea falsa”, nel significato di “segno illusorio, frutto di un sortilegio”.

[272] Louhi disseta le serpi con la birra di Kalevala. Allegoria: nel regno delle tenebre le forze ctonie consumano la prosperità degli uomini.

[273] Varianti Marjatar, Marjattainen. Da marja, “bacca”, con l’aggiunta dell’elemento -tta frutto di adattamento del nome Margareta (finnico Marketta, Reetta). Il tema e lo svolgimento fortemente sincretistico del Runo rende immediato ed evidente il richiamo alla Vergine Maria.

[274] Solitamente il possesso del mazzo che raccoglieva le chiavi della casa era limitato al padrone di casa e precluso alle giovinette. In questo passo si è voluto sottolineare l’alta considerazione della quale la fanciulla godeva nella dimora dei genitori. Eemil Arvi Saarimaa, KSKV, cit., p. 72-73.

[275] Motivo della ballata popolare Käen kukunta (il canto del cuculo). In primavera le giovinette, ascoltando il canto del cuculo, rivolgevano la loro preghiera Kuku, kuku, kulta käki, Milloin sulhon saan!, “Cucù, cucù, cuculo d’oro, quando troverò lo sposo!” (SKVR, XIV, 2807). A ogni rintocco corrispondeva un anno d’attesa.

[276] Kurjetta,appellativo. Crasi tra kurja, “povera”, “miserabile”, e Marjatta.

[277] Hiien huora,“meretrice di Hiisi”.

[278] Jalon synty, letteralmente “nascita imponente”. Adattamento del careliano šuurišyndy, “uomo dai grandi natali”, titolo comunemente attribuito a Cristo.

[279] Nome occasionalmente attribuito alla servitù. Come appellativo di Gesù bambino o nel significato generico di “ragazzetto” compare nella trascrizione del Nuovo Testamento (1548) a opera dell’Agricola, il quale presumibilmente mutuò la voce dalla versione svedese (antico svedese pilt, “giovane uomo”).

[280] Trasposizione della figura di Erode il Grande. Nei cicli lirici ispirati dal sincretismo religioso i personaggi e i luoghi della vicenda biblica assumono connotazioni riconducibili agli elementi della vita agreste locale. In questo passo Erode, il cui epiteto è paitulainen (da paita, “camicia”), viene descritto come un feudatario avido e dispotico. Altrove Ruotus e paitulainen compaiono come appellativi del demonio. Kaarle Krohn, SRU, cit., p. 255-256.

[281] Ciò che unisce le funzioni del battista a quelle del mattatore del toro descritto nel Runo 20, è l’alta carica liturgica attribuita al personaggio. Nelle varianti oltre all’appellativo di pappi, “sacerdote”, ricorre quello già visto in precedenza di Palvonen.

[282] In questo passo il rapsodo ha confuso Väinämöinen con Joukahainen.

[283] Kuutti, tradizionale imbarcazione di piccole dimensioni ricavata da un unico ceppo di legno intagliato e scavato al suo interno.

[284] Metafora di carattere iniziatico. Il sacrario (Aitan parvi, letteralmente “palco della dispensa”) sul quale poggia l’arca contenente i versi è la bocca del cantore che custodisce nella memoria la saggezza eterna del Runo.